Измени мне, пожалуйста

– Хорошо, – соглашаюсь я и подмигиваю ему. – Обещаю, что тоже буду очень-очень стараться.

Оторвавшись от художника, я вижу перед собой растерянного, но очень счастливого человека. И прям делаю усилие над собой, чтобы уже не начать улыбаться. Но мне же еще нужно изобразить грусть для соперника.

– Что ж, – говорю я, обернувшись к нему. – Рада была с вами увидеться! То есть… В общем, прощайте!

Пока не наболтала еще чего лишнего, я спешу покинуть эту замечательную компанию.

– Мне тоже понравилось, – слышу низкий голос спустя пару шагов. – Только, номер два, в следующий раз, когда мы схлестнемся, не сдавайтесь так быстро.

Я даже с шага сбиваюсь.

От его наглости.

Высокомерия.

Этого «номера два».

И от его невыносимой уверенности, что у нас с ним будет этот следующий раз.

Я иду по площади совершенно счастливая. Меня все еще немного потряхивает, а на кончиках пальцев будто искорки пляшут.

– Капучино, пожалуйста, – прошу я, остановившись возле уличного бистро.

– Пенки побольше? – спрашивает парень, вовсю улыбаясь.

Веснушчатый, молодой, радующийся жизни, как я. Просто замечательная компания, чтобы перевести дух и насладиться победой.

– Побольше! – подтверждаю я, широко улыбаясь в ответ.

– Маршмеллоу добавить?

– Побольше!

Отхожу от него совершенно довольная, устраиваюсь у столика и наблюдаю, как маршмеллоу медленно растворяется, превращаясь в красивую пенку.

Нет, ну надо же, какая я все-таки молодчинка! Какая я умница! Как ловко обставила этого участника под номером один! И какая ирония, что это сделал участник под номером два! Уф-ф…

Хочется танцевать!

Как он смотрел…

Нет, кто бы видел, как он смотрел на меня…

До сих пор немного потряхивает, как будто я шагнула на оголенные провода.

На самом деле я бы легко его обскакала еще на аукционе, если бы меня не отвлекали всякими глупостями. Но тогда я бы не получила реванш.

Даже не верится, что у меня все так легко получилось. Да и он, наверняка, еще в шоке! Этот его взгляд на прощанье…

А тут я вспоминаю его улыбку, когда он назвал последнюю ставку, и до меня вдруг доходит…

Я торговалась, чтобы повысить цену первой картины. И повысила ее до трех тысяч. А он купил все – за три с половиной.

Все.

Не одну.

Кажется, я не помогла, а подставила художника. Если он давал пятьсот за одну, а там было около десяти картин…

И вот когда художник это тоже поймет… А он поймет, когда его эмоции улягутся, как и мои…

В общем, через две недели мне здесь лучше не появляться. Думаю, его ассоциации со мной точно изменятся. Вряд ли он мне подарит «Рассвет». А получить в подарок что-то типа «Лох года» или «На дне»… Нет, нет, не могу, против такой картины будет даже гараж!

Покаянно вздохнув, я достаю из сумочки апельсин. Яркий, чистится хорошо. А еще сладкий-сладкий. Я даже зажмуриваюсь от его вкуса. И вдруг слышу удивленное:

– Лиза! Поверить не могу! Это ты?

Открыв глаза, смотрю на Илону Кочевникову. Она стоит в паре шагов от столика – глаза огромные, осматривается по сторонам, как будто в шоке, как ее угораздило здесь оказаться. Идеальный макияж, укладка, ярко-красный шарф в цвет помады, дорогое пальто, туфли на шпильках, которые явно не предназначены для прогулок по брусчатке.

Она прищуривается от яркого солнца. Убедившись, что это все-таки я, опасливо подходит поближе. Прижимает к себе дорогую сумочку, чтобы ненароком не зацепиться за уличный столик.

– Я думала, что мне показалось… – бормочет она, брезгливо рассматривая шкурки от апельсина, дольку в моих руках и капучино с пушистой шапкой из пены. – На улице… здесь…

Я улыбаюсь. Илона – забавная. Ее муж работает в компании Романа, хороший специалист, на хорошем счету. Илона хорошо тратит его деньги. Впрочем, у нее и деньги папы имеются, так что она виртуозно это делает с детства.

Я удивлена этой встречей не меньше. Не думала, что она хоть когда-нибудь выходит из своей машины, чтобы пройтись рядом с обычными смертными.

– Привет, – говорю я. – А почему нет? Хороший день. Хороший капучино. Кстати, ты хочешь?

Она, поморщившись, смотрит на парня в бистро и сжимает свою сумочку крепче.

– А апельсин? – протягиваю ей дольку.

– Лиза, эти твои деревенские привычки… – вздыхает она. – Я иногда забываю, откуда ты родом. Но ты мне об этом неустанно напоминаешь.

Я смеюсь. Ну, потому, что я – городской житель, пусть даже мой родной городок и поменьше, чем этот. И да, я пару раз как-то ее поправляла, но поняла, что это бесполезное дело.

– Но я тебе даже завидую, – вдруг выдает она, любуясь своими ногтями. – Я тут с ног падаю, ношусь, как белка в колесе, а ты – кофе, апельсинка. На чили, на расслабоне. Поразительно просто!

– А куда мне спешить? Одно важное дело я сегодня уже сделала. Могу отдохнуть.

Илона какое-то время внимательно меня изучает, а потом удивленно пожимает плечами и сообщает:

– Лиза, не знаю, сколько с тебя стряс мастер, но тебя обманули. Никаких изменений не видно.

– Каких изменений?

– Ну а что ты сделала? Интересный маникюр? Новую прическу? Прости, выглядишь ты неплохо, но как обычно.

– А что в этом плохого? Мне нравится.

– Это понятно. Это хорошо. И в повседневной жизни даже симпатично.

– Спасибо, Илона, – усмехаюсь я.

– Но ты так спокойна… Не знаю, я, честно говоря, уже устала. Эта подготовка… Пока найдешь подходящее платье… Это выматывает. И хотела б отдохнуть, как ты – не могу!

– А куда ты так готовишься? – спрашиваю я с подозрением.

Нет, понятно, что если Роман пригласил их с мужем на день рождения – это его дело. Но мы не слишком близко общаемся, а мне бы хотелось, чтобы там были только свои. С Илоной же нужно постоянно быть на чеку, чтобы твоя самооценка не разбилась вдребезги. Слегка утомляет.

– Как куда? – удивляется она, встряхнув светлыми длинными кудряшками. – Естественно, на корпоратив «Вертикали». Семь лет компании – приличный срок. Понятно, что владелец – твой муж. Но и мой сделал достаточно, так ведь? Так что я не могу его подвести, я должна выглядеть на все сто. К тому же, там будут серьезные заказчики и инвесторы. Нужно произвести на них хорошее впечатление. Ничего не успеваю… А вечер уже в эту пятницу! Все будут с женами. Понятно – похвастаться, так что…

Она тараторит, тараторит, а я просто смотрю на нее. Просто смотрю, не в силах вставить хоть слово.

Смотрю и все еще улыбаюсь, как дура.

– Хотя да, – небрежно машет рукой Илона, – у тебя же, кажется, своя парикмахерская. Ты можешь не думать о прическе, тебе все сделают в любую минуту. Но платье… Лиза, кстати, может, мне зайти в твою парикмахерскую? Там как? Прилично?

– Салон, – поправляю машинально. – У меня два салона. Но зайти не получится, извини. У нас запись на месяц вперед.

– Надо же… – удивляется она. – Наверное, у вас огромные скидки. Или стригут начинающие. Ну ладно. Побегу. Это у тебя все схвачено, а мне еще нужно побегать. Пока, дорогая! Кстати, в «Люксус» за платьями не ходи. Я там все просмотрела – не на что глянуть. В таком точно на вечере не появишься!

– Угу.

Я вижу, как она уходит.

Еще долго смотрю ей в спину и на то, как развивается ее красный шарф.

Сжимаю ладонями холодную чашку с капучино. Делаю первый глоток. Почему он несладкий? Почему он такой несладкий?..

А в мыслях проносится утро – яркое, солнечное, но почему-то отдающее легкой горечью, как мой капучино.

«Есть еще что-то важное, что ты мне забыл рассказать?»

«Нет».

Глава 8

– У нас что-то случилось? – настороженно спрашивает Славик, рассматривая меня.

– Нет, с чего бы? – удивляюсь я. – Тебе что, бухгалтер что-то не досчитал?

Он оборачивается, проверяя, не подслушивает ли кто, а потом заходит в мой кабинет и прикрывает за собой дверь. Виден опыт – давно в женском коллективе работает. Если ты никого не видишь и не слышишь – это не значит, что никто не видит и не слышит тебя.

– Хорошо, – он задумчиво потирает лысину, подбирая слова, и кивает на два торта, которые я принесла. – Хорошо, я спрошу по-другому. Елизавета Матвеевна, у вас что-то случилось?

– Нет, с чего бы? – повторяю я машинально, но наталкиваюсь на его взгляд и сдаюсь: – Не знаю. Не думаю. Надеюсь, что нет, но…

Не люблю носить маски.

Не мое это.

Я устало выдыхаю и нервно кручу на пальце кольцо. На самом деле, после встречи с Илоной я не могу найти себе места.

До пятницы еще куча времени. Роман мог просто замотаться и забыть предупредить меня о корпоративе. Это самое логичное объяснение. У меня бы и тени сомнений не было, не начни я получать эсэмэски.

Мой телефон заблокирован на новые сообщения и звонки с незнакомых номеров. А сомнения вместо того, чтобы рассеяться, множатся с катастрофической скоростью.

– Я знаю, что я себя просто накручиваю, – говорю я, помедлив. – Но не знаю, что с этим делать.

Славик кивает.

– Зато я знаю, – заявляет уверенно он. – Не ешьте торт, Елизавета Матвеевна, иначе вам будет плохо.

– Да, наверное, ты прав, – соглашаюсь я. – Я не очень-то и хотела. Вот, девчонкам взяла. Думаю, пусть, они же много работа…

Договорить я не успеваю – Славик молча покидает мой кабинет.

Мужчины! У них психика слабая. Минутку поныла – сбежал. Удивительно, как некоторые из них решаются стать психологами.

А вот, кстати, массажисты и стилисты тоже ведь отчасти психологи. Они выслушивают клиентов, они пытаются им помочь, и зачастую им удается сменить не только образ, но и настроение. А иногда даже жизнь.

Но ничего, буду в следующий раз осторожней. У нас и так в коллективе только один мужчина. Не хотелось бы его потерять.

Я смотрю на торты – один шоколадный, второй с маскарпоне. Вот кто тебя не предаст! Вот проверенный и древний способ утешиться!

Но стоит мне потянуться к ленточке первого тортика, как дверь снова распахивается, и я опять вижу своего массажиста.

– Елизавета Матвеевна! – восклицает обиженно он. – Вы же мне обещали! Женщины! На минуту оставил – и уже поменяла решение. Нет, видя все это, я так точно никогда не женюсь!

– Да я только ленточку поправила! – вру я с жаром. – Она закрывала срок годности. А я в магазине не посмотрела. Вот, думаю, гляну, чтобы девчонки не отравились.

Ну а что, не хочу я нести ответственность за то, что кеды его пра-прадеда останутся гибнуть в шкафу, а не перейдут кому-нибудь по наследству. Зачем мне на душе такой грех? Ложь во благо – вроде бы чуточку меньше.

– Они? Отравились? – переспрашивает Славик. – Да от запаха их лаков и гелей, которыми они пшикают каждый день, у всего дома тараканы сбежали! А у меня, может быть, последние волосы выпали! А им все нипочем! Так что не переживайте, просроченным тортиком их вряд ли возьмешь!

– Ну, как скажешь, – покладисто соглашаюсь я.

И вообще, если подумать, есть в его словах доля правды. До того, как мы открыли здесь салон, соседи и правда были частыми клиентами санэпидстанции. А Славика на работу я брала с шевелюрой. Теперь из воспоминаний об этом – ксерокс его фотографии в паспорте. Но я была уверена, что он сам так постригся, выбрал себе новый образ. А поди ж ты… оказывается, всему виной вредное производство.

– Славик, – говорю ласково, – я проверила, со сроками все в полном порядке. Хочешь, я отрежу тебе кусочек побольше? Лучше два!

Ну, должна же быть хоть какая-то компенсация. Еще больше я платить ему не могу – сама разорюсь. Но выдать сладкую пилюлю – пожалуйста. Да и клиенты его щедро балуют чаевыми. Уверена, не последнюю роль здесь играет его брутальный образ, не только мастерство. Надо бы ему намекнуть. Успокоить.

– Елизавета Матвеевна, это, конечно, все очень соблазнительно… – он укоризненно качает головой. – Но у меня предложение лучше. Собирайтесь, я за вами!

– Нет, я тебе доверяю… Но ты не мог бы сказать, куда именно ты меня приглашаешь, чтобы я даже не сомневалась, что твое предложение превосходит мое?

– Конечно! – он горделиво выпячивает грудь. – Я отменил ближайшие записи на сегодня и приглашаю вас прилечь на свой стол!

– Неожиданно так… – бормочу я задумчиво.

Но пока я размышляю, Славик действует. Подхватив оба торта, он выносит их в коридор и кричит девчонкам, чтобы забрали.

– Теперь, когда вас ничего больше не соблазняет остаться… – говорит он и по-джентельменски протягивает мне руку.

Ну а я падка на такие жесты и знаки внимания, так что поддаюсь на уговоры, и мы перемещаемся уже в его кабинет.

– Располагайтесь, – командует Славик, когда я выхожу после теплого душа. – На ближайшие два часа мой стол в полном вашем распоряжении.

Он отворачивается и начинает зажигать свечи. Много свечей. А я взбираюсь на его рабочее место.

– Проворней, Елизавета Матвеевна. И с большим энтузиазмом. Я же вас не на казнь приглашаю.

– Это да, – соглашаюсь я. – Но все же прошу снисхождения. Я больше привыкла к приглашениям посидеть за столом, а не полежать на нем.

– Нашли что в пример приводить! Вам повезло, что эти ваши привычки не отразились на бедрах! Но ничего, попробуем вам привить новые… И не хмурьтесь, ради бога, не хмурьтесь, а то я отменю у себя еще одну запись!

Я тут же прислушиваюсь к его замечанию и стараюсь расслабить лицо. Я же владелец салона, в моих интересах, чтобы работники хорошо зарабатывали. Зачем нам подобные жертвы? К тому же, я столько не вылежу.

– Готовы?

Славик включает медленную релаксирующую музыку и после моего согласного вздоха оборачивается.

– У меня такое чувство, – говорю я, глядя на обилие горящих свечей и на то, как он потирает руки, – что ты все-таки подумываешь насчет казни и собираешься меня тут поджарить.

– Теперь, когда вы полностью в моей власти, не могу сказать, что это ложные ощущения, – он простодушно пожимает плечами и приближается ко мне. – Пару сотен калорий мы за время процедуры точно сожжем. Но у нас с вами другая задача.

– Правда? – приободряюсь я. – Какая?

Он склоняется надо мной. Широко улыбается. И шепотом, вкрадчиво, предлагает:

– Расслабьтесь, Елизавета Матвеевна. Просто расслабьтесь, закройте глаза и доверьтесь профессионалу! И пусть все ваши мысли очистятся…

– Ничего себе напутствие, – хмыкаю я. – Это важно, да?

– Очень.

Я вздыхаю, вспомнив про чашу монаха. Надо было ее все-таки не уступать номеру один. Хватило бы с него и картины. Но кто знал, что это такая важная вещь и мне самой пригодится?

А у него, наверное, чутье. У меня тоже, конечно. Ну, я так думаю. Но у него к чутью еще и хватка. Мне бы тут поработать.

– Не хмурьтесь, – просит Славик. – Не думайте о том, что вас так расстраивает. Расслабьтесь. Мысли – река, которой управляете вы. А сейчас отпустите ее. Пусть течет. Просто наблюдайте. Смотрите. И все. Это чистый, прозрачный поток… отпустите его… пусть он тоже от вас отдохнет…

Под умиротворяющий голос массажиста я откидываю мысли о незнакомце с аукциона, послушно закрываю глаза и пытаюсь расслабиться.

– Вряд ли у меня, конечно, получится, – предупреждаю на всякий случай.

– Не переживайте, – успокаивает он. – Я о вас позабочусь.

Я слышу, как он отходит от стола. Слышу, как тихо открывается какая-то дверь – видимо, холодильника, потому что по плечам ползет змейка холода. А потом мои ноздри вдруг улавливают запах спелого апельсина.

Открыв глаза, я вижу, как Славик старательно чистит фрукт.

– Представьте себе что-то приятное, – советует он, аккуратно раскладывая шкурки возле свечей. – Представьте, что вы не здесь.

Улыбнувшись, я снова закрываю глаза. И к своему удивлению, спустя какое-то время действительно представляю, что я дома, с родителями, мне пять или шесть, лето, жара, а я мечтаю, чтобы скорей Новый год. Потому что тогда у нас в доме обязательно появятся апельсины.

– Знаете, еще мой пра-пра-пра-прадед говорил, что… – доносится до меня голос Славика сквозь легкую дымку тумана.

Но стоит ему начать свой массаж, как дымка тумана становится гуще, и я окунаюсь в нее, так и не узнав, что говорил предок Славика.

А жаль. Что-то мне подсказывает, что он знал толк не только в хорошей обуви, если его до сих пор вспоминают с таким уважением.

Жарко.

Сначала тепло, а потом становится очень жарко. Настолько, как будто я стою в языках пламени.

Пламя…

Да, это пламя… яркое, жаркое… пламя…

Хочу выбраться – не могу. Хочу крикнуть – не получается.

Горло сжимается.

Кожа начинает шипеть.

А даже шагнуть не могу.

И вдруг кто-то с силой выталкивает меня.

«Тише… тише… – доносится его голос. – Тебе не нужно бояться… Ты не сгоришь… Я тебе не позволю…»

Я оборачиваюсь, чтобы взглянуть на огонь, убедиться, что он далеко, что я в безопасности.

И с ужасом вижу, что в огне… медленно исчезает… Роман… Просто сгорает в нем у меня на глазах…

– Елизавета Матвеевна! Елизавета Матвеевна! – доносится до меня сквозь огонь чей-то знакомый голос.

И меня будто касается море.

Влажное, освежающее, выдергивающее из пут пожирающего огня.

Открыв глаза, я вижу Славика и облегченно выдыхаю. Слава его предкам, мне все это только приснилось!

– Ну как отдохнули? – спрашивает он, изучая мое лицо.

– Замечательно поспала, – говорю я, проворно поднимаясь с его стола. – Но мало! Теперь хочется больше и на любимом матрасе. Спасибо! Пойду-ка я, пожалуй, домой.

– Вот и правильно, Елизавета Матвеевна, – довольно подхватывает Славик. – Вот и замечательно. Идите. Отдохните. Выспитесь. Главное – ни о чем плохом не думайте.

– Да как я могу? О каком плохом? – изумляюсь я. – Я – счастливый человек! У меня есть возможность спать даже днем!

– И при этом доход ваш не падает, – добавляет он, улыбнувшись.

Я киваю и улыбаюсь в ответ. И правда, это я хорошо устроилась! Да и вообще, такой пустяковый повод для переживаний придумала! Это потому, что у меня все хорошо – не иначе, вот и потянуло на драму.

Единственное, ну такое, прямо мизерное замечание, скорее даже придирка… Я чувствовала бы себя еще более счастливой, если бы не ломота во всем теле. Славик – кудесник, я во время массажа действительно забыла буквально обо всем – настолько сильно расслабилась.

Мозг отдохнул. А вот тело… Такое ощущение, что его разобрали по косточкам и сухожилиям и по памяти сложили обратно. И вот, теперь заново к нему привыкаю.

Но ничего. Это ничего. Зато меня посещает светлая мысль – не накручивать себя, не строить про себя какие-то заговоры, а посмотреть своему страху в глаза.

Мне даже смешно от этой напыщенной фразы. Боже мой, «посмотреть своему страху в глаза»! А на самом деле все будет просто и очень даже приятно, потому что я собираюсь поехать на работу к Роману.

– Ох… – выдыхаю, чувствуя легкую сладкую боль, когда усаживаюсь в машину и устраиваю ногу над педалями.

Немного разминаю стопу, привыкая к этому ощущению. И, улыбнувшись, машу рукой девчонкам, которые наблюдают за моим отъездом в окошко. А в это время у них за спинами происходит настоящее покушение, потому что я вижу Славика, нож и два торта, оставленных без присмотра.

Настроение у меня снова замечательное. Его не портит даже начавшийся дождь. Похоже, синоптики уже начали потихоньку угадывать. Значит, и решение проблемы долголетия не за горами.

Делаю музыку громче, услышав знакомые ноты. Ох, люблю эту песню Ильдара! И про дождь как раз. Вернее, не совсем про дождь – про любовь, про мужчину, который в неволе вспоминает родные края и любимую. Но и про дождь тоже ведь.

Не знаю, почему он написал эту песню. Вроде бы молодой и опыта у него такого не было. А вот любовь, видимо, есть. Потому что трогает просто до слез:

– За окном снова дождь, сильный ветер, – доносится из динамиков приятный голос с хрипотцой. – Унесет письмо в небытие… Я хотел бы забыть всех на свете… Только жизнь возвращает к тебе…

Я выруливаю на парковку у знакомого бизнес-центра. Дворники весело машут, слизывая капли с лобового окна. Вытягиваю ключ, вскользь думая, что зря я отдала утром зонтик Роману. Сейчас как промокну!

А и не страшно.

Пусть потом согревает меня!

Толкаю дверь машины, готовая выйти, и вдруг мой взгляд выхватывает яркое желтое пятно у дверей бизнес-центра. Машинально отмечает и другие детали – девушка, худощавая фигура, высокие каблуки черного цвета с красной подошвой, модное пальто болотного цвета. Беспечно сбегает по ступенькам, а на последней оглядывается и посылает воздушный поцелуй кому-то, кто остается внутри бизнес-центра.

Кому точно – не видно.

Дождь.

Расстояние.

Но это мужчина.

Мужская фигура.

Развернувшись, она бойко мчится под неугомонными каплями.

Какие у нее длинные ногти. Под цвет дорогих туфель – черное с красным. Немного вызывающе. И одновременно красиво.

Наверное, она тоже красивая?

Не знаю, не вижу ее лица. Далеко. Слишком далеко от меня. И дождь-зануда. А дворники уже отдыхают, и только наблюдают, как я.

Но даже если я снова попрошу их помочь – ее лица не увижу. Потому что его скрывает зонт.

Ярко-желтый.

Который я узнаю из сотни, потому что долго его выбирала.

И потому, что он – мой.

Глава 9

– Это ничего не значит, – убеждаю себя. – Это вообще ничего не значит.

Дождь начался внезапно, Роман просто дал зонт одной из сотрудниц. А я веду себя как ревнивая жадина.

Подумаешь – прошлась девушка с моим зонтиком! У меня дома и другие имеются.

Я снова толкаю дверь машины, и даже ступаю ногой на асфальт, но вдруг замечаю, что мужчина, который стоял у двери бизнес-центра и которому посылались воздушные поцелуи, выходит на улицу.

И его я узнаю еще быстрее, чем зонтик.

Сердце начинает стучать как сумасшедшее. Удары такие громкие, что глушат все вокруг – дождь, машины, голоса. Только гул. Тупой, глухой гул, от которого кружится голова и подкашиваются ноги.

Я поспешно ныряю обратно в салон. Ну, так, как могу. Неуклюже. И настолько нелепо, что корпус в машине, а нога остается на мокром асфальте. Но я не чувствую влаги. Не чувствую холода.

Не чувствую ничего.

Тело словно немеет, становится чужим, непослушным. Я не могу даже двинуться. Только пальцы с силой вжимаются в руль, а глаза зажмуриваются. Чтобы не смотреть на него сейчас. Чтобы не слышать, как он кому-то роняет в трубку:

– Я передумал. Еду. Да, к тебе. Не домой же.

Чтобы не видеть, как он поспешно пересекает кусок огромной парковки, садится в свою машину и резко срывается с места. И чтобы перед моими глазами перестал мелькать желтый зонт.

– Это ничего не значит, – отстукиваю зубами, потому что меня начинает морозить.

Холод ползет снизу вверх. Ледяной, липкий, забирающийся под кожу.

– Это вообще ничего не значит. Ни капельки…

Не знаю, сколько я так сижу. Но когда возвращаюсь в реальность, оказывается, что моя нога уже не на асфальте, а в луже. Весьма символично, не так ли?

Пока еду домой, радуюсь легким болезненным ощущениям – они хорошо отвлекают от мыслей. Заставляют сосредоточиться на дороге.

Машины.

Как много машин в нашем городе.

И все к кому-то спешат. А я? Куда спешу я? Стрелка на спидометре будто застыла во льду, а в нем страшные цифры.

– Дура! – слышу я вдруг чей-то крик, резкий и злой. – Рехнулась совсем?!

Я вздрагиваю. Мир возвращается – яркий, громкий, дождливый. Я на автомате резко нажимаю на тормоз и успеваю остановиться до пешеходного перехода, по которому идет какой-то мужчина. Он-то мне и кричал.

Руки дрожат. Мелко, противно, как у алкоголика на ломке. Я сжимаю руль сильнее, пытаясь остановить дрожь, но она только усиливается, разливаясь по всему телу.

По спине ползет липкая змейка страха от осознания, что я могла натворить. Дорога не прощает ошибок. Не прощает, когда ты не с ней. Эгоистичная, ревнивая, если ты на нее ступаешь, она берет тебя без остатка.

– Простите, – с трудом шевелю я губами.

И после гудка кого-то нетерпеливого сзади медленно трогаюсь с места. Всю оставшуюся дорогу до дома я буквально ползу.

Сначала на колесах. Потом на ногах. Мне почему-то смешно, когда я ловлю у себя эти мысли. Смешно до слез. До истерики. И настроение какое-то пьяное. Я давлю смех, закусывая губу до боли.

Выйдя из машины, задираю вверх голову и усмехаюсь своей наивности, когда вижу на пятнадцатом этаже наши темные окна.

Оказывается, я все-таки на что-то надеялась.

На то, что ослышалась – дождь такой громкий. На то, что приеду – а муж уже дома. На то, что этот сумасшедший день просто сотрется из памяти, как сон в кабинете у Славика.

Огонь…

Почему мне приснился огонь, если дождь… всюду дождь, даже у меня на душе?..

– Вы совсем промокли, – укоризненно говорит консьерж, когда я появляюсь в вестибюле подъезда.