PHOENIX

Макс остановился. Всего месяц назад он смеялся над такими «местечковыми» соревнованиями. А теперь…

Ванька догнал его, запыхавшийся:

– Макс… я… я все равно в тебя верю.

Макс посмотрел на пацана – на его потрепанные кроссовки, дешевый рюкзак, горящие глаза. Таким он сам был в двенадцать лет, когда впервые запустил Corsairs на стареньком телефоне.

– Иди отсюда, – буркнул он. – Нечего за лузеров стоять.

Но когда Ванька ушёл, Макс еще раз посмотрел на плакат.

«Это теперь мой уровень?» – мелькнула мысль.

Он достал телефон. В списке друзей в игре – пусто. Последнее сообщение от админов: «Ваша апелляция отклонена».

Словно палуба корабля в шторм, мир уходил из под ног.

***

Экран монитора мерцал в темноте комнаты, подсвечивая пустые банки энергетиков на столе. Макс скроллил форум Corsairs, где в разделе «Нарушения правил» висел закрепленный тред:

[Админ]: Официальное предупреждение игроку Storm за неспортивное поведение (код 4.12). Доступ к командным турнирам ограничен до конца сезона.

Ниже – сотни комментариев:

[NoobSlayer]: Наконец-то этого читера прижали! (+152 лайка)

[PirateKing]: Интересно, когда его пермач выдадут?

[Alex_Fan]: Drage верните! Storm в баню!

В углу экрана мигал личный чат. Сообщение от Темира: Жаль, старина. Сам нарвался.

Всего час назад Макс видел, как этот же Темир в общем чате Corsairs писал:

«Storm получил по заслугам. Кто следующий?» (+30 реакций огонька).

Макс провел пальцем по трещине на экране монитора – той самой, что появилась после того, как он швырнул мышку в стену, увидев бан. Курсор дрожал над вкладкой «Турниры». Красный восклицательный знак мигал рядом с разделом «Командные матчи»:

«Доступ ограничен. Причина: нарушение п.4.12 (подлог результатов). Осталось: 87 дней.»

Он щелкнул по уведомлению, хотя знал его наизусть. Всплыло официальное письмо:

«Уважаемый Storm (ID#48762),

В связи с многочисленными жалобами на манипуляции с рейтингом ваша учетная запись временно ограничена в командных режимах. Вы можете участвовать только в соло-рейдах до 12.12.2024.»

«Как будто мне есть куда спешить», – подумал Макс, глядя на пустой список друзей.

Макс щелкнул вкладку статистики. Его соло-рейтинг горел зеленым:

Storm (1006-е место в мире)

Последние матчи:

– 12 побед подряд (98% урона в MVP-раунде)

– Рекорд арены: 17 убийств за матч

Но внизу страницы его взгляд зацепился за другое сообщение:

«Рекомендуем попробовать режим «Кровавая месть» – 1 против 7 ботов максимальной сложности. Только для игроков с соло-рейтингом Топ-10.»

Макс усмехнулся. Это был чистый троллинг от админов – режим, который никто не мог пройти. Последний рекорд держался уже 4 месяца, 14 дней, 23 часа.

Его пальцы сами потянулись к клавиатуре.

«Выбрано: «Кровавая месть». Сложность: «Адмирал».

На экране загрузилась знакомая карта – «Пролив Мертвецов». Та самая, где он проиграл Drage.

«Ирония», – мелькнуло в голове.

Система отсчитала: «3…2...1…»

Семь красных меток появились на радаре. ИИ противников копировал тактику топовых команд – включая те самые «клещи», что использовал Алекс.

Макс навис над планшетом.

«Ну давай, покажи, на что способен настоящий Storm.»

Первые залпы пришлись по корме. Макс инстинктивно потянулся к кнопке командного чата – но там висела только его иконка.

Вместо этого он рванул штурвал влево, уходя в «мертвую зону» за скалами. На радаре горели 7 красных точек – ИИ противников копировали тактику Алекса, пытаясь загнать его в угол.

«Паттерн: левый фланг, затем клещи…» – мысленно отмечал Макс, расстреливая первого бота.

В этот момент пришло новое сообщение.

[Темир]: Вижу, что ты теперь на соло-арену подался? Умно. Без тебя твои бывшие тиммейты даже в топ-100 не попадут.

На экране взорвался второй корабль. Макс не ответил, сосредоточившись на игре. Его пальцы летали по кнопкам:

– экстренный разворот;

– залп картечью;

– сигнальный огонь (привычка звать команду).

Но никто не пришел на помощь.

Когда остался один противник, Макс неожиданно остановился. На радаре мигал последний бот – он имитировал тактику Алекса, уходя в защиту.

«Что, испугался?» – Макс выпустил весь боекомплект в упор.

Система: «ПОБЕДА. Новый рекорд: 3:47».

Он откинулся в кресле. На столе лежало письмо от организаторов Ocean Cup: «Ваша заявка отклонена. Причина: репутационные риски.»

За окном светало. Макс потянулся к мышке с логотипом Storm Bringers – и вдруг резко забросил ее в ящик стола.

***

Дождь за окном стучал неровным ритмом, будто отмеряя последние минуты перед катастрофой. Синий свет монитора выхватывал из темноты лишь контуры дрожащих рук Макса, замерших над клавиатурой. На экране форума Corsairs пылал кроваво-красный баннер: «ЭКСТРЕННОЕ УВЕДОМЛЕНИЕ: ДОКАЗАТЕЛЬСТВА НАРУШЕНИЙ ИГРОКОМ STORM».

Макс почувствовал, как во рту пересохло, когда его взгляд скользнул по первым строчкам поста. Скриншоты из Discord – его собственные сообщения, которые он думал, что уничтожил навсегда. «Сделаю 8 побед Shadow к пятнице. Цену озвучил». Дата – ровно за три дня до финала против Drage. Под постом уже собралось свыше семисот комментариев, большинство с пылающими эмодзи, превращающими его имя в посмешище.

«Не может быть…» – прошептал он, чувствуя, как ледяная волна поднимается от кончиков пальцев к горлу. Он помнил тот разговор слово в слово. Помнил, как тщательно очистил историю, как удалил все следы. Кто-то специально рылся в архивах, вытаскивая на свет эти позорные доказательства.

Следующий пост содержал логи серверов – сухие, безжалостные строки данных. Его уникальный IP, его идентификатор устройства, заходивший на три разных аккаунта в решающие моменты квалификационных матчей. Те самые матчи, где никому не известная команда Shadow совершила невозможное, обыграв фаворитов лиги. В комментариях уже бушевал скандал:

«Так вот откуда у Shadow взялись такие скиллы!»

«Storm не просто жаловался на других – он сам создавал себе удобных соперников!»

«Где теперь его вопли о «честной игре»? Ха-ха!»

Макс резко откинулся в кресле, чувствуя, как комок подкатывает к горлу. Его локоть задел пустую банку энергетика, и она с грохотом покатилась по столу, присоединяясь к своим собратьям в углу комнаты – немым свидетелям бессонных ночей. В ушах стучало, а в груди разливалось странное ощущение – смесь ярости, стыда и беспомощности, как будто его самого загнали в угол, как его «Штормовой Клинок» в том роковом матче.

Телефон на столе завибрировал, заставив его вздрогнуть. Неизвестный номер. Сообщение гласило: «Нравится, как горит твоя репутация? P.S. Проверь почту.» Пальцы дрожали, когда он открывал почтовый клиент. Официальное письмо от администрации Corsairs выглядело как смертный приговор в цифровом мире, который он считал своим домом.

«Уважаемый игрок Storm (ID#48762),

На основании пунктов 4.12 (использование буст-сервисов), 7.03 (манипуляции с чужими аккаунтами) и 9.41 (системный обман) ваш аккаунт заблокирован на постоянной основе. Все турнирные достижения аннулированы. Призовые ($2,150 за Black Tide Cup) подлежат возврату. В приложении вы найдете все доказательства.»

Макс вскочил, опрокидывая кресло. «Это неправда!» – закричал он в пустую комнату, и его голос сорвался на хрип, эхом отразившись от стен, увешанных постерами с его игровыми достижениями. Он рванул к компьютеру, бешено вбивая пароль, но экран лишь мигнул в ответ красной надписью «ДОСТУП ЗАПРЕЩЕН». Попытка восстановить доступ – «ОТКЛОНЕНО». Гостевой аккаунт показывал его профиль, но теперь он горел серым с огромной пометкой «BANNED: CHEATER», как клеймо. Статистика обнулена. Список друзей пуст. Даже его легендарный «Штормовой Клинок», корабль, с которым он прошел сотни битв, теперь был недоступен – при наведении курсора появлялось лишь: «Доступ запрещен. Удаление через: 23:59:59…»

В голове проносились обрывки воспоминаний, как кадры плохого фильма. Тот день, когда Темир неожиданно зашел в голосовой канал именно в момент его разговора с клиентами. Как он поспешно удалил его с канала, но тот точно мог услышать обрывки фраз: «…к пятнице… без проблем…». Подозрительные вопросы админа Кевина после финала, его ухмылка, когда он на стриме анонсировал победителей: «Очень стабильный винрейт у вашей команды, Storm. Не находишь это… необычным?»

Телефон снова завибрировал, вырвав его из воспоминаний. Темир: «Жаль, что так вышло. Хотя… ты же сам любил говорить: «В Corsairs выживают сильнейшие». Видимо, сегодня это не ты.»

Макс швырнул телефон на кровать, чувствуя, как волна ярости накрывает с головой. В наушниках тихо шипел пустой голосовой канал Storm Bringers, где еще недавно звучали шутки, споры о тактике, радостные крики после побед. Теперь там висело только одно сообщение от Вихря, последнего ушедшего: «Извини, Макс. Но я не могу…»

Он закрыл глаза, впервые за пять лет ощущая себя не капитаном, не лидером, а изгоем. Перед ним не было ни целей, ни врагов, ни даже привычного интерфейса игры – только пустота. Пальцы сами потянулись к кнопке выхода из сервера, и на экране возникло последнее подтверждение: «Вы уверены, что хотите покинуть Storm Bringers? [Да]/[Нет]»

За окном завыл ветер, сливаясь с гулом системного блока. Совпадение. Но очень похоже на чей-то триумфальный смех.

***

Монитор светил в лицо, как прожектор на допросе. Камера включилась с противным щелчком, и Макс увидел себя – тени под глазами, растрёпанные волосы, губы, сжатые в тонкую белую нитку. Над головой мерцал заголовок стрима:

«STORM: РАЗБОР СКАНДАЛА. ПРАВДА, КОТОРУЮ ВЫ НЕ ЗНАЛИ»

Он сделал глоток воды – горло пересохло, будто он глотал песок. В чате уже копились зрители:

[Зритель_42]: О, смотрите-ка, сам «легендарный» читер пожаловал!

[NoobSlayer]: Сколько заплатил админам за отсрочку бана?

[Alex_Fan]: Давай, расскажи, как ты «помогал» новичкам – за их же голду?

Макс резко выдохнул, сжав кулаки под столом.

– Это заговор, – голос звучал хрипло, чуждо. – Меня подставили.

В чате взорвалось:

[PirateKing]: Ого, новый уровень бреда!

[Пашка] (модератор): Интересно. Кто же это мог? Может, сам Алекс? Или, может, ты просто врёшь, как всегда?

Макс почувствовал, как кровь ударила в виски.

– Я не врал! – он ударил кулаком по столу, и микрофон захлебнулся от резкого звука. – Да, у меня были буст-аккаунты. Но это не для себя! Это для новичков, которые не могли пройти квалификацию!

[Зритель_1337]: Ага, «помогал». За 50к голды за матч, да?

[Drage_Alumni]: Ты превратил лигу в цирк, Storm.

Число зрителей росло – 500, 700, 1000… Но это были не фанаты. Это были зрители катастрофы. Они пришли не поддержать – они пришли смотреть, как он разобьётся.

Макс потянулся к мышке, открыл статистику. Его руки дрожали.

– Вот, смотрите! – он вывел на экран графики. – Shadow Boost – это была просто гильдия для обучения. Да, я играл за них иногда, но это не значит, что…

[Модератор_Кевин]: Storm, у нас есть запись твоего разговора с клиентом. Хочешь, выложим в чат?

Макс замолчал. В глазах потемнело.

«…к пятнице, без проблем. Но цена 80к, не меньше»

Это был его голос.

Чат взорвался:

[Чат]

– ВОТ ОНО!

– ЛОЛ, «ПОМОГАЛ»!

– ГГ, Storm. Ты кончился.

Макс почувствовал, как что-то рвётся внутри.

– Вы… вы ничего не понимаете! – его голос сорвался. – Вы все тут сидите и судите, но вы даже не знаете, каково это – быть наверху! Когда от тебя ждут только побед! Когда проиграть – значит перестать существовать!

[Зритель_42]: Боже, какой бред. Сам надулся, как пузырь, а теперь винит всех.

[Пашка]: Может, хватит ныть? Ты проиграл. Прими это.

Макс закрыл глаза.

– Да… я проиграл.

Он потянулся к кнопке «Завершить трансляцию».

[Чат]

– Сбегает!

– Типичный Storm.

– Прощай, читер.

Последнее, что увидели зрители – его рука, дрожащая над клавиатурой, и надпись:

«Трансляция завершена».

Тишина.

Только часы на стене тикали, отсчитывая последние секунды его карьеры.

03:47. Синий свет мониторов выхватывал из темноты лишь контуры комнаты: пустые банки Monster Energy с засохшими каплями на крышках, постер с «Штормовым Клинком» (теперь криво висящий после ночного срыва), клавиатуру с вытертыми до пластика WASD и поблекшими от пота стрелками. Макс сидел, уставившись в экран планшета, где горел список его аккаунтов:

– Storm_Boost (уровень 87, 2,347 часов игры)

– Shadow_Service (уровень 65, 1,892 часов)

– BlackSwan_Carry (уровень 72, 2,015 часов)

Курсор дрожал над кнопкой «Удалить». В ушах звенела тишина – он не включил музыку. Только тиканье часов – тех самых, «инженерных», с прозрачным корпусом, где видны шестерёнки. Подарок отца на четырнадцатилетие. «Чтобы время ценил», – сказал тогда отец.

Четырнадцатилетний Макс морщится, принимая подарок. «Часы? Серьёзно?» Отец хмурится: «Ты же хотел как у меня». На его руке – точно такие же, только потертые.

– Пошло всё к чёрту, – голос сорвался на хрип. Пальцы сжались в кулаки, потом резко распрямились. Щелчок.

«Вы уверены? Все достижения, предметы и статистика будут утеряны безвозвратно. (Включая 5 легендарных кораблей)»

Он провёл языком по потрескавшимся губам. Вспомнил, как две недели не спал, чтобы получить первый из них – «Молнию Одиночки». Как дрожали руки после марафона. Как тогда, в пятнадцать, впервые ощутил вкус настоящей победы.

Мать тогда стучала в дверь: «Максим, ты уже третий час орешь!» Он не отрывается от экрана: «Мам, я же первый! Смотри!» На планшете – золотая надпись «CHAMPION». Мать вздыхала: «Хоть поешь…»

Второй щелчок. Громче, чем нужно.

«Аккаунт Storm_Boost удалён.»

В груди что-то ёкнуло. Будто выдернули штекер из розетки. Макс машинально потянулся к банке энергетика – пусто. Выбросил её в мусорку, где уже лежала куча таких же.

Следующий аккаунт.

«Shadow_Service – 247 завершённых заказов. Общий доход: 782,400 руб.»

Макс замер. 247 человек. 247 новичков, которым он… Нет. Которых он обманул. Он открыл историю платежей. Прокрутил до последнего клиента – «Дмитрий Ю., 14 лет». Описание заказа: «Помощь в квалификации. Хочу попасть в топ-500». Сумма: 15,000 руб. Дата: за день до его бана.

Пальцы сами потянулись к кнопке «Возврат средств».

«Укажите причину возврата:»

Он начал печатать: «Больше не занимаюсь этим», стёр. Написал: «Вам не стоило платить», снова стёр. Пальцы зависли над клавиатурой.

Вспомнился голос в дискорде: «Ты уверен, что мы пройдём?» Макс (тогда ещё Storm) усмехается: «За свои деньги – хоть в топ 10». Через час он отправил скрин клиенту с достижением абсолюта. Не топ 10, да и клиент не просил, но заказ был выполнен.

– Тварь, – прошептал Макс сейчас себе под нос. Вбил:

«Извините. Это был бы нечестный выигрыш.»

Нажал «Подтвердить».

Кошелёк моментально опустел. Последние деньги. На экране мелькнуло: «Возврат завершён. Баланс: 0.00 RUB.»

– ГГ, – хрипло усмехнулся он.

Телефон на столе вибрировал. Десятки непрочитанных сообщений:

Темир (03:15): «Слышал про бан. Теперь ты никто, шторм.»

Бывший клиент (02:47): «Когда следующий буст? Готов заплатить двойную.»

Модератор Кевин (01:23): «Могу замолвить словечко перед админами… за 50к.»

Макс удалял всё подряд. Остановился только на одном – от Вани, того самого пацана со школьного двора:

Ваня (22:18): «Макс, ты чего? Мы с пацанами каждый вечер твои стримы смотрим. Где ты?»

Он хотел ответить, но передумал.

Макс откинулся в кресле, впервые за долгое время – просто уставший.

Не злой. Не яростный.

Просто пустой.

***

Макс сидел на последней парте, сжимая в руках карандаш так, что тот трещал под напряжением. Доска перед ним расплывалась в сером пятне – формулы, даты, какие-то схемы. Бессмысленные.

«Третья пара скал в Проливе Мертвецов… если зайти с запада, можно перехватить…»

Его пальцы сами собой начали выводить тактическую схему на полях тетради.

– Калинин! – голос Марьи Ивановны врезался в сознание, как системное предупреждение о бане. – Повторите, что я только что сказала?

Класс замер. Макс медленно поднял взгляд.

– Я…

– Он опять в своих играх, – фыркнула Ленка Смирнова с первой парты.

– Дайте угадаю, – Сашка Бармин развалился на стуле, – «Шторм» опять штормит? Или уже «Штиль»?

Хохот прокатился по классу. Макс почувствовал, как горячая волна поднимается от шеи к лицу.

– Заткнись, – прошипел он.

– Ой, кто-то проиграл? – Сашка демонстративно достал телефон. – Может, покажешь нам свои достижения? Если они еще есть?

Макс вскочил, опрокидывая стул.

– Я сказал, заткнись!

– Максим! – Марья Ивановна ударила учебником по столу. – Немедленно выйди! И чтобы завтра с тобой были родители!

Коридор встретил его ледяной тишиной. Макс прислонился к кафельной стене, чувствуя, как дрожат руки. Он судорожно полез в рюкзак за планшетом – привычка, от которой не мог избавиться.

Пустой экран.

Ни уведомлений, ни друзей, ни корабля. Только отражение его собственного лица – бледное, с тёмными кругами под глазами.

– Не могу…

Он швырнул планшет обратно.

На перемене его нашли за гаражами, где обычно курили старшеклассники.

– О, смотрите, кто к нам спустился с Олимпа! – Сашка щелкнул пальцами перед его лицом. – Что, легендарный Storm теперь с простыми смертными тусуется?

– Отвали, – Макс попытался пройти мимо, но кто-то подставил ногу.

– А правда, что тебя забанили за читы? – Витька-рыжий засмеялся. – Говорят, ты даже новичкам бусты продавал.

Кровь ударила в виски.

– Ты вообще понимаешь, о чем говоришь? – Макс рванулся вперед, хватая Витьку за грудки.

– Калинин! Немедленно отпусти!

Марья Ивановна держала его за рукав худи, а он все еще сжимал кулаки, чувствуя, как адреналин пульсирует в жилах.

– Ты скатился на дно, – холодно сказала учительница, набирая номер родителей. – Игры, драки… Что дальше?

Макс молчал.

В голове крутилась только одна мысль:

«Я должен снова войти в игру. Любой ценой.»

Но когда он представил, как создает новый аккаунт, перед глазами вставали те самые скриншоты – доказательства его читерства.

После уроков Макс задержался у спортзала. Из-за дверей доносились крики, свист и глухие удары мяча об пол. Он колебался несколько минут, прежде чем толкнуть дверь.

– Снова драться пришел? – Сашка Бармин, капитан школьной команды, прервал разминку. – Народ, сам легендарный Storm почтил нас присутствием.

Мяч перестал стучать по паркету. Все девять парней обернулись. Макс почувствовал, как прилипает к спине школьная рубашка.

– Можно присоединиться? – спросил он ровным тоном.

Сашка переглянулся с Витькой, потом пнул мяч в его сторону.

– Лови, чемпион.

Мяч летел по прямой, без подкрутки. Макс поймал его на автомате.

– Ну, хоть не полный лох, – усмехнулся кто-то сбоку.

Сашка хлопнул в ладоши:

– Ладно, давайте по пять на половину поля. Калинин с нами.

Первые пять минут прошли нормально. Макс не блистал, но и не позорился – пасовал точно, не терялся. Проблема началась, когда игра ускорилась.

– Давай, давай! – крикнул Сашка, открываясь под передачу.

Макс увидел свободную зону, куда нужно было отдать пас – ровно как в игре, когда он замечал незанятый фланг. Но когда он попытался одновременно оценить позиции всех игроков, голова пошла кругом. В Corsairs он видел всю карту сразу, здесь же приходилось вертеть головой.

– Ты куда?! – заорал Витька, когда пас ушел мимо.

– Сорян, – Макс провел рукой по лбу. – Не рассчитал.

– Да ты вообще в футбол играл когда-нибудь?

– В Fifa – да, – не подумав, ответил Макс.

Хохот прокатился по площадке.

– Ну конечно, – Сашка покачал головой. – Киберспортсмен, блин.

Мяч ушел на другую половину поля. Макс остался стоять на месте, вдруг осознав, насколько по-разному работают его рефлексы. В игре он мог за доли секунды оценить ситуацию на всей карте, рассчитать траекторию залпа, предугадать действия пяти противников одновременно. Здесь же его мозг отказывался так же быстро обрабатывать реальное пространство.

– Эй, спортсмен, ты с нами или как?

Макс моргнул. Мяч катился прямо к нему. Он сделал шаг вперед – и в этот момент в кармане завибрировал телефон. Автоматически потянувшись к нему, он пропустил удар.

– Блин, Калинин! Ты вообще в игре?

– В игре? – Макс резко выпрямился. – Да я в тысячу раз больше в игре, чем вы все здесь вместе взятые!

Тишина.

– Ладно, гений, – Сашка подобрал мяч. – Тогда иди и играй.

Макс развернулся и вышел из зала. За спиной слышался смех, но сейчас его это не задевало.

Он зашел в туалет, плеснул воды в лицо. В зеркале отражался обычный парень – не легенда киберспорта, не изгой, просто ученик 10-го класса с мокрыми от воды волосами.

Телефон снова завибрировал. Макс посмотрел на экран – реклама нового сезона Corsairs.

Он выключил уведомления и сунул гаджет в рюкзак. Сегодня он дойдет до дома без игры. Всего один день.

Это был маленький шаг. Но первый.

***

Макс стоял у окна в коридоре, наблюдая, как группа старшеклассников бросает снежки в стену спортзала. Его пальцы нервно барабанили по подоконнику – безымянный палец сам собой подрагивал, будто все еще нажимая несуществующую кнопку стрима.

– Калинин, – голос Марьи Ивановны выдернул его из оцепенения, – можешь объяснить это?

Она положила перед ним контрольную. Красная «двойка» растеклась по листу, как пробоина в корпусе «Штормового Клинка».

– Я…

– Ты способный, – учительница перевернула тетрадь Ленки Смирновой с аккуратными решениями. – Но полгода пропусков не нагнать за один день. Начинать нужно было раньше.

Из актового зала донесся взрыв смеха. Дверь была приоткрыта – внутри шел школьный турнир по Corsairs.

Когда-то Макс презрительно фыркал при слове «школьные соревнования». Теперь же его ноги сами понесли его к источнику звуков.

На экране – финальный бой. «Чайка» Вани против какого-то девятиклассника. Макс замер в дверях, вцепившись в косяк.

– Давай, Вань, дави его!

– Смотри корму!

Ваня нервно кусал губу, его пальцы неуверенно дрожали над планшетом.

– Смотрите! Он идет в пролив! – кто-то закричал.

Макс замер. Его руки сами собой повторили движение – точный рывок, который он делал сотни раз. Ваня же дернулся невпопад, его корабль задел скалу.

– Ну и ламер, – сорвалось у Макса. Но в груди что-то болезненно сжалось. Он видел каждую ошибку, каждую потерянную возможность… и бесился от того, что не может вмешаться.

Когда раздались победные крики, Макс пошел к выходу из зала.

– Мы чемпионы! – Ваня вскочил, случайно встретившись взглядом с Максом.

Толпа ребят окружила победителей. Кто-то кричал: «Теперь вы короли школы!», кто-то фотографировал их с дешевыми медалями.

Макс отвернулся. В горле стоял ком.

Он выбежал из школы, хлопнув дверью так, что стекло задрожало. За спиной еще слышались крики и смех – Ваня с ребятами праздновали победу в школьном турнире. Эта дешевая жестяная медалька, которую Ваня показывал всем как трофей, до сих пор стояла у него перед глазами.

Он шел, не разбирая дороги. Ноги сами несли его вперед, а в голове гудело: «Они играют как слепые котята. Я бы их всех размазал за пять минут. Я бы…».

Снег хрустел под ногами. Февральский ветер лез под куртку, но Макс его не чувствовал. В кармане жужжал телефон – мама звонила уже в третий раз. Он выключил звук.

На пустыре за школой, где летом гоняли мяч, теперь лежали грязные сугробы. Макс остановился, переводя дыхание. В груди что-то кололо, как будто он пробежал марафон, а не прошел пару сотен метров.

Он достал телефон. На экране – уведомление о трансляции Ocean Cup. Тот самый турнир, который он должен был выиграть. Макс открыл стрим. Там блистала команда, которая после банов гильдии Drage и его внезапно стала победителем «Black Tide Cup». Теперь «Сlover white» с легкостью разбирал противника.

– ГГ, – прошептал Макс, глядя, как Diaabooom делает тот самый прием, который когда-то он придумал.

Внезапная ярость подкатила к горлу. Макс замахнулся и швырнул телефон в сугроб.

– Иди… Иди ты… – опомнился он и теперь, стоя на коленях, бешено разгребая руками снег в поисках телефона. Пальцы быстро занемели, но он не останавливался.

Найденный телефон треснул, но экран еще работал. Команда принимала поздравления.

Макс выключил трансляцию.

***

Кухня замерла в вечерней тишине. Огни фонарей пробивались через жалюзи, рисуя на линолеуме полосатые тени. На столе стояла кружка с остывшим какао – мать, уходя на вечернюю смену, оставила ее для Макса, как делала всегда, когда он болел в детстве. Сейчас он не болел. Он был здоров. И все-таки три дня не выходил из комнаты.