Полное собрание стихотворений

Шаганэ

Шаганэ ты моя, Шаганэ!

С. ЕсенинНочь нарядно звездами расцвечена,Ровно дышит спящий Ереван…Возле глаз, собрав морщинки-трещины,Смотрит в синий мрак седая женщина —Шаганэ Нерсесовна Тальян.Где-то в небе мечутся зарницы,Словно золотые петухи.В лунном свете тополь серебрится,Шаганэ Нерсесовне не спится,В памяти рождаются стихи:«В Хороссане есть такие двери,Где обсыпан розами порог.Там живет задумчивая пери.В Хороссане есть такие двери,Но открыть те двери я не мог».Что же это: правда или небыль?Где-то в давних, призрачных годахПальмы, рыба, сулугуни с хлебом,Грохот волн в упругий бубен небаИ Батуми в солнечных лучах…И вот здесь-то в утренней тишиВстретились Армения с Россией —Черные глаза и голубые,Две весенне-трепетных души.Черные, как ласточки, смущенноСпрятались за крыльями ресниц.Голубые, вспыхнув восхищенно,Загипнотизировали птиц.Закружили жарко и влюбленно,Оторвав от будничных оков,И смотрела ты завороженноВ «голубой пожар» его стихов.И не для тумана иль обманаВ той восточной лирике своейОн Батуми сделал Хороссаном —Так красивей было и звучней.И беда ли, что тебя, армянку,Школьную учительницу, вдругОн, одев в наряды персиянки,Перенес на хороссанский юг!Ты на все фантазии смеялась,Взмыв на поэтической волне,Как на звездно-сказочном коне,Все равно! Ведь имя же осталось:– Шаганэ!«В Хороссане есть такие двери,Где обсыпан розами порог.Там живет задумчивая пери.В Хороссане есть такие двери,Но открыть те двери я не мог».Что ж, они и вправду не открылись.Ну а распахнись они тогда,То, как знать, быть может, никогдаСтроки те на свет бы не явились.Да, он встретил песню на пути.Тут вскипеть бы яростно и лихо!Только был он необычно тихим,Светлым и торжественным почти…Шаганэ… «Задумчивая пери»…Ну, а что бы, если в поздний часТы взяла б и распахнула двериПеред синью восхищенных глаз?!Можно все домысливать, конечно,Только вдруг с той полночи хмельнойВсе пошло б иначе? И навечноДве дороги стали бы одной?!Ведь имей он в свой нелегкий часИ любовь, и дружбу полной мерой,То, как знать, быть может, «Англетера»…Эх, да что там умничать сейчас!Ночь нарядно звездами расцвечена,Ровно дышит спящий Ереван…Возле глаз собрав морщинки-трещины,Смотрит в синий мрак седая женщина —Шаганэ Нерсесовна Тальян.И, быть может, полночью бессоннойМнится ей, что расстояний нет,Что упали стены и законыИ шагнул светло и восхищенноК красоте прославленный поэт!И, хмелея, кружит над землеюТайна жгучих, смолянистых косВперемежку с песенной волноюЗолотых есенинских волос!..1969

Карнавал

Устав от забот, от привычного круга,Ища хоть немного сказки,Чтоб скрыться хотя бы на час друг от друга,Люди придумали маски.Ведь часто, серы до тошноты,Будни, как клячи, топчутся,А людям хочется красоты,Кусочка радуги хочется!Работай, стремись, говорят, и тогда…Да бросьте, ну кто ж не знает,Что счастье вовсе ведь не всегдаКаждому выпадает.И вот, чтоб устроить волшебные встречи,Большое путая с малым,Люди собрали маски на вечер,Названный карнавалом.Здесь хилый становится богатырем,Робкий душой – героем,А кто-то отчаянным моряком,Рыцарем или ковбоем.Рожденным удачливыми, красивымиМетаморфоз не надо.Наверно, не очень людьми счастливымиПридуманы маскарады…Сегодня, хмелея, как от вина,Можно, горя отвагой,Смущенной Золушке у окнаКлясться плащом и шпагой.И шутки бросьте, когда поройДевчонка, собой не очень,Вдруг обернется кинозвездойИли «Царицей ночи».Здесь можно, царский нося наряд,На милость сменивши кару,Вдруг подарить благосклонный взглядВспыхнувшему «Корсару».А в полночь, доверив себя письму,Отчаянно и бесстрашноДаже назначить свиданье емуВ саду у дворцовой башни.Но сколько восторгами ни гори,«Царица» все-таки знает,Что все ее царство лишь до зари,До первых звонков трамвая.И завтра «Царица звездных ночей»,Сняв свой наряд блестящий,Станет, как прежде, в толпе людейСкромненькой секретаршей.Но в гуле приемной, невесть почему,Ей все еще, то и дело,Грезиться будет в табачном дыму«Корсар» из шестого отдела.Тот, что отнюдь не в нее влюблен,Уж ей ли не знать про это!Грохочет машинка, трещит телефон,И требует план на весенний сезонНачальство из кабинета.И все-таки отзвук от сказки есть!Начальство лишь брови вскинетНа этот царственно гордый жест,С которым бумаги на подпись в трестОна благосклонно примет.А дома в комнатной тихой мглеЕй тысячу раз приснится,Что будни кончились на земле,А праздник все длится, длится…И ей, владычице звездных снов,Подносит, склонясь несмело,От счастья не в силах промолвить слов,Громадный-громадный букет цветов«Корсар» из шестого отдела.1969

В троллейбусе

Встал троллейбус. Шум – как на вокзале!Кто-то за милицией сходил.– Что случилось?– Жулика поймали!Трешницу, мерзавец, утащил!..– Слишком к ним уж много снисхожденья! —Женщина воскликнула в сердцах.А мужчина в роговых очкахДаже закурил от возмущенья.Жулик пойман. И уже давноКатится троллейбус по предместью.А внутри клокочут все равноИ бурлят, как крепкое вино,Люди с незапятнанною честью.Жулик – дрянь. И мы, ему желаяСтрогого и крепкого суда,Все же сами что-то упускаем,Ибо слово «совесть» понимаемКак-то странновато иногда.Если б вдруг грабителем был названТот мужчина в роговых очках,Он, наверно, за такую фразуВас мгновенно обратил бы в прах!А ведь сам у друга одолжилКак-то деньги, мило и культурно.И отнюдь устроился недурно:Взять-то взял, а возвратить «забыл».Вор, стянувший трешницу сейчас,Негодяй отныне и навек.А урвавший больше в десять раз —«Честный» и «приличный» человек!Так уж, видно, издавна считается,Только, если честно говорить,Между «не отдать» и «утащить»Разницы большой не получается.Впрочем, дело не в одних рублях,Не в одном стяжательстве, конечно.А в других, «не денежных» делахТак ли мы порою безупречны?Женщина, что жулика кляла,Том стихов из сумочки достала.Как она его приобрела?Да когда-то у друзей взялаИ, как говорится, «зачитала»…Если тайно в магазине взятьС полки книгу – это будет кража.А у друга взять и «зачитать» —Тут неловко и сказать-то даже.А скажи – и впрямь услышишь смех,Даже вскинет брови в изумленье:– Не вернула книгу? Вот так грех!Тоже мне, простите, преступленье!И подите растолкуйте ей,Что тому хозяину, быть может,Книга эта важного важнейИ богатства всякого дороже.Жулик пойман и под стражу взят.Мягко мчит троллейбус по предместью…А внутри все спорят и шумят,И бесчестность подлую бранятЛюди с «незапятнанною честью»!..1969

«Реалист»

Он проводил свою невесту.Простился. Обещал звонить.Не целовал ее в подъезде,Не умолял повременить.Нет, он не тот, что в ранней юности,Когда любовь – сплошной угар.Он зрел: не молод и не стар.Ему ли делать эти глупости?А ведь когда-то, вспомнить странно,Одной девчонке, день за днем,Писал стихи, и крал тюльпаны,И милый профиль постоянноПовсюду вырезал ножом.Он мог ходить за нею версты.И, вспомнить дико, даже могОднажды за косынкой пестройВ одежде прыгнуть в бочажок.Мечтать с восторгом у калиткиО пальмах южных острововИ быть счастливым от улыбкиИли записки в пару слов.Он даже тихо рассмеялся:Действительно – один угар!И впрямь, зачем тогда им сдалсяКакой-то там Мадагаскар?!Жизнь разлучила их. Кто знает,Всегда ль реальность неправа?Он твердо по земле шагает.А та, он слышал, все мечтаетПро сказочные острова…Смешно, что будто «дом сутулится»,Оставьте это для детей!И светофор не «глазом щурится»,А лампой в семьдесят свечей.Нет, жизнь на крыльях не витает,Тут надо бить наверняка!Невеста это понимаетИ, как и он, на мир взираетЧуть-чуть с прищуром знатока.Он шел во мглу многоэтажнуюИ вряд ли, может быть, и знал,Что где-то что-то очень важноеНевозвратимо потерял…1969

Пустые слова

Ну как это можно, не понимаю!Просто кругом идет голова:Все время пустые, пустые словаТебя, как облаком, окружают.Цветистые, пестрые, равнодушные,Они кувыркаются в тишине.И ты их, словно шары воздушные,Целыми гроздьями даришь мне.Люди о ком-то порой говорят:«Необязательный», «необязательная» —Какие противные прилагательные!Я б выбросил к черту их все подряд!Выходит, что чуть ли не все – пустяк:Слово дается, слово берется…Прости, но неужто тебе вот такИ впрямь хорошо на земле живется?!Возможно ли говорить уверенно:«Приеду. Сделаю. Буду звонить».Без тени сомнения говоритьИ знать, что ни грамма не будет сделано!И не смущаясь и в малой мере,Плыть дальше, зная наверняка,Что где-то ждут твоего звонка,Что кто-то в твое обещание верит.Пустые слова, пустые слова!Фальшивые копии слов счастливых,Красивые, словно люпин-трава,И зло-недобрые, как крапива.Слова: «До последних минут моих»,«Верность», «любовь», «счастливая дата»,Ты так легко произносишь их,Что даже становится жутковато.А в шатких местах у тебя готово:«Честное слово!» Ну не смешно ли?Зачем произносится: «Честное слово!»?А все остальные – лживые, что ли?Жизнь – как придуманная история,Слова – точно мыльные пузыри.Зачем тебе вся эта бутафория,Ответь мне, шут тебя подери!А впрочем, за все говорят дела,Которых как раз-то и не бывает.Душа, не рождающая тепла,Только пустые слова рождает.Но мира не будет меж мной и ими!Пойми и на что-то одно решайся:Или же ты расставайся с ними,Или со мной расставайся!1969

«Раскрепощение»

Ах, как время все-таки коварноИ бездушно, шут его возьми!И при этом, как это ни странно,Будьте ему даже благодарны,Что б оно ни делало с людьми.«Время мудро. Время все рассудит!»Слышали! Да только, если ждать,Многое уж слишком поздно будет.Потому и надо, чтобы людиВсе умели вовремя решать.Мы с тобой отнюдь не рассуждали,Ничего не клали на весы,Мы лишь то смеялись, то страдалиИ с ревнивой яростью считали«Страшные» минуты и часы.«Страшным» нам тогда казалось времяДаже самых крохотных разлук.Нет, не время, а сплошное бремяОжиданий и тревожных мук.– Что случилось? По какой причине?Ждут тебя, скажи, или не ждут?Проторчать в каком-то магазинеРовно час и сорок пять минут!А через неделю снова драма.С тем же пылом страсти и тревог:– Два часа ты смог пробыть у мамы?Очень мило! Превосходно прямо!Ну, а больше ты пробыть не мог?!И вот так, наверно б, день за днемОстрота эмоций клокотала,Если б ты однажды не сказала:– А ведь мы неправильно живем!Это же сплошной «сердечный ад»!И мои родные, и друзья —Все одно и то же говорят,Да и у меня такой же взгляд,Что, конечно, дальше так нельзя!Все, что рядом, быстро надоест.Время мудро. Время все решает.И оно людей раскрепощает.А разлука – не медведь, не съест!И, чтоб как-то интересней жить,Нам с тобою надо научитьсяНе скучать, друг друга не корить,В разные компании ходить,Проще говоря – раскрепоститься.Пусть несхожи в чем-то будут взгляды,Это даже лучше, наконец.Волноваться ни о чем не надо,Время все уладит, как мудрец.Так вот мы и стали приучатьсяСобственными тропами шагать,Реже спорить, чаще расставатьсяИ души почти не раскрывать.Кажется, мы здорово учились,Постигая «высшие пути»,И уж до того «раскрепостились»,Что уж дальше некуда идти…Да и вправду не забраться выше!И сейчас, коль говорить всерьез,Общего у нас – одна лишь крыша,Остальное все, пожалуй, врозь.Разлучившись, без волнений пишемИ ответов без тревоги ждем,Разными понятиями дышим,Разными надеждами живем.И когда б мы даже захотели,Спохватившись, воротить назадНаш горячий, тот «сердечный ад» —То уже б навряд ли преуспели.Если вам однажды доведетсяУслыхать, что ревность – это бред,Что покой в разлуках обрететсяИ что все с годами утрясется, —Ни за что не соглашайтесь, нет!Пусть в любви все чувства говорят —От обиды и до восхищенья,Ибо пылкий и «сердечный ад»Лучше, может статься, во сто крат,Чем такое вот «раскрепощенье»!1969

Стихи о несбывшейся встрече

Я решил сегодня написатьО любви и трепетном свиданье.Парень будет нервничать и ждать,Только я не дам ему страдать —Девушка придет без опозданья.Щедрым быть – так быть им до конца:Я, как Бог, смету над ними тучиИ навек соединю сердца!Пусть твердят, что это редкий случай.Я сейчас такой навернякаОттого, что, веруя сердечно,Жду в четыре твоего звонкаИ хороших слов твоих, конечно.Ждет и парень, молча прислонясьК синему газетному киоску.Вытащил часы в десятый разИ зажег вторую папироску.Ничего, всему наступит срок:Будут звезды и счастливый вечер.Вот сейчас раздастся твой звонок,И она шагнет к нему навстречу.Но за часом час ползет вослед,Свет фонарный заиграл на лужах,А звонка все нет, все нет и нет…И на сердце хуже все и хуже…И во мраке, не смыкая глаз,Парень ждет и только брови хмурит,На часы глядит в двухсотый разИ уже вторую пачку курит.Эх, дружище, ты меня простиЗа мою нескладную затею!Я ж все к счастью думал привести,Только сам остужен на пути,А кривить душою не умею.Если сердце не в ладу с пером —Я с собою не играю в прятки.Знаешь, друг, мы лучше подождем,Вдруг мы зря тревогу эту бьем,Вдруг да будет все еще в порядке?!Новый день по крышам семенит…Нет, неладно что-то получается,Видно, потеряв последний стыд,Телефон предательски молчитДа еще как будто улыбается.Что ж, неужто вышло не всерьезТо, что было так светло и ясно?Неужели все оборвалосьИ стихи о счастье понапрасну?!Пятый день… Десятый день идет…У любви терпение безмерно:Днем и ночью парень ждет и ждет,Ждет упрямо, преданно и верно.Только сколько на планете зла?Ничего от счастья не осталось.Так она к нему и не пришла.Очевидно, дрянью оказалась.1969

Нечестный бой

На земле ничего не бывает без драк —В прямом и любом переносном смысле.И если пока существует так,То пусть над людьми взвивается флагЧестного боя и честной мысли.Когда же бросаются вдруг гурьбойНа одного удальцы лихие,То это такой уж нечестный бой,Что просто диву даешься порой:Как только живут подлецы такие?Лупят расчетливо и умело.И я, не колеблясь, сказать берусь,Что только самый последний трусСпособен пойти на такое дело.Еще бы! Ведь можно сломать любого,Если кучей на одного.А главное, риска же никакого!Полное низкое торжество!И если такой вот нечестный «бой»Берет начало порою с детства,То качество это идет в наследствоИ людям с седеющей головой.Что ж, кулаков тут, пожалуй, нету.Здесь все бескровно на первый взгляд.И все же хоть тут и не бьют кастетом,Но ребра не меньше порой трещат.И здесь, не в проулке, а в светлом зданье,Где пальцем не тронет тебя никто,Все тихо и мирно. Идет собранье.И вдруг – что-то явно пошло не то…Выходит один, и другой, и третий,И разом вдруг кучей на одного!Слова их то плети, то хитрые сети,Попробуй осмыслить, найтись, ответить,Подчас и не выдавишь ничего!Один растерялся, а те и рады,И громоздят этажи из лжи.Ведь сговорились же явно, гады.А вот попробуй-ка, докажи!Вина? Да вины-то подчас и нету!Какая-то мелочь. Но суть не в том.Им надо сломать его, сжить со света,И лупит с трибуны за громом гром!Есть в жизни хорошее слово: спайка.Мы с детства привыкли хранить его.Но если кучей на одного,То это не спайка уже, а шайка!И среди черт не весьма красивых,Что прячутся где-то в душевной мгле,Эта – из самых, увы, трусливых,Из самых подленьких на земле!1970

Красота народа

Наконец-то в числе реликвийОказались в стране моейДревний Суздаль, Ростов Великий,Деревянная вязь Кижей!Наконец наступили годыВеличаво-седую стать,Красоту, мастерство народаИз забвения воскрешать!Кружевную и величавую,Белопенную, как прибой,Неразлучную с русской славою,С русской радостью и бедой.Возродить и навек взметнутьВсе, что дорого нам и свято.Жаль вот только, что не вернутьТо, что прахом легло когда-то.Сколько яркого озаренияДревних зодчих – певцов труда,В исторических потрясенияхБурей сорвано навсегда!..Впрочем, были еще любителиШтурмовщины и крайних мер.Где сегодня Христа СпасителяХрам невиданный, например?Он стоял над Москвой-рекою,Гордо вскинув свою главу,Белым лебедем над водою,Русской сказкою наяву!..Кто вернет устремленный в небо,Что горел, в облаках паря,Древний храм Бориса и Глеба,Алый, праздничный, как заря?И снесли до чего ж умело!Даже гид не найдет следа.Как же славно, что с этим деломНыне кончено навсегда!Но сейчас не об этом хочется!..Слава богу, поди спроси,Сколько ярких шедевров зодчестваНыне радует на Руси!Тех, что стройно-легки, как птицы,Будь то башня, собор иль храм,У создателей чьих учитьсяНе грешно бы в любой столицеИ сегодняшним мастерам.И смогли ведь. Вершили чудо —Удивишься аж за версту!Так храните же, люди, всюдуЭту светлую красоту!И отлично, что комсомольцыВозрождать взялись старинуС той же страстью, с какой добровольцамиМчались прежде на целину.И когда средь новейших зданий,Прежних красок вернув наряд,Словно древние могикане,Храмы праздничные стоятИ горит на заре лучистоЗолотой пожар куполов, —Лишь таращат глаза туристы,Не найдя подходящих слов.А слова будто светом брызжутся,Даже кружится голова.Только вслушайтесь: «звонница», «ризница».Жар малиновый, не слова!И горды мы, горды по правуУ порогов священных мест.Словно книги великой главы —Бородинское поле славы,Севастопольский комплекс славы,И Мамаев курган, и Брест!И сверкают в лучах рассветаПесней мужества и труда:Монументы Страны Советов,Космодромы и города!Вот вам старое, вот вам новое,Ну так что же, что рядом, что ж?!Все ведь кровное, все – история,Ничего ведь не оторвешь!Потому так светло и бережноНынче связаны навсегдаДень вчерашний и день теперешний,Как с былинным Кремлем звезда!1970

Стихи о дружбе

Мы не зря считаемся друзьями,Вместе каждый вздох и каждый шаг,Вечно жили общими делами,Только нынче стало между намиЧто-то где-то, видимо, не так…Спору нет: знакомых в мире много.Их теряют и находят вновь.Ну, а дружба, дружба, как любовь, —Это двухколейная дорога.Через годы и десятки встречЕй бежать стремительно по свету.И никто не вправе пересечьИли оборвать дорогу эту.Это так. Но, знаешь, иногдаЧто-то горько душу затуманит.Коль скалу песчинка перетянет —Это ведь, пожалуй, ерунда.Знаешь сам, как я на дружбу прочен:Что случись – я рядом в тот же час.Но порой вдруг ты мне нужен очень,Я звоню, тревожно-озабочен.– Хорошо, – ты скажешь, – я сейчас!А потом опять снимаешь трубку:– Извини, брат, но спешу к другим… —Так и не пойму я, в чем тут штука:То ли рюмка где-то, то ли юбка,То ли новый заграничный фильм.Дело тут, наверно, не в обиде.Я могу понять и то и се,Но, в беде порою друга видя,Я, наверно, плюнул бы на все!Знаешь, все не так уж в мире сложно,Как иные думают, скользя.Как в любви есть и «нельзя», и «можно»,Так есть в дружбе «можно» и «нельзя».Можно спорить, можно ошибаться,Горячиться, ссориться порой,Но нельзя душою отстраняться,Как нельзя ни разу поступатьсяНи любовью общей, ни враждой.В жизни глупо вздорничать и важничать,Но не доходить ведь до того,Чтобы хлебосолить или бражничатьС недругами друга своего.Что-то тут не очень настоящее,Что-то от размолвок и разлук,Что-то, брат, совсем неподходящееК слову «друг» и пониманью «друг».Мы с тобой в пути уже давно,Было все, но только больше светлого.И сейчас я не писал бы этого,Если б сердцу было все равно.Дружба – не апрельская вода.Здесь зима с теплом не совмещаются,И потери тут не возмещаются,«Да» и «нет» здесь только навсегда!И ничто тут не приходит вновь,Потому что дружба – это много,Потому что дружба, как любовь, —Это двухколейная дорога!1970

«Как смешно мы пытаемся склеить счастье…»

Как смешно мы пытаемся склеить счастье!В разговорах уходим от острых тем,При невзгодах друг другу по большей частиВыражаем придуманное участьеИ не делимся сердцем почти совсем.И, страшась полнейшего отчужденья,Вспоминаем все чаще былые дни,Будто вправду надеемся, что ониМогут бросить из прошлого якорь спасенья.Мы, как люди на холоде без пальто,Что от лени решают согреть друг другаЛишь одними словами о жарком юге.– Вспоминаешь ли это?– А помнишь то?Как возможно на свете беду грозящуюЛегковесными мерами отвести?Ведь былое… Ну что оно может спасти,Если отсутствует настоящее?!1970

Всегда в бою

Когда война катилась, подминаяДома и судьбы сталью гусениц,Я был где надо – на переднем крае,Идя в дыму обугленных зарниц.Бывало все: везло и не везло,Но мы не гнулись и не колебались,На нас ползло чудовищное зло,И мира быть меж нами не могло,Тут кто кого – контакты исключались!И думал я: окончится война —И все тогда переоценят люди.Навек придет на землю тишина,И ничего-то скверного не будет.Обид и боли годы не сотрут.Ведь люди столько вынесли на свете,Что, может статься, целое столетьеНи ложь, ни зло в сердцах не прорастут.Имея восемнадцать за спиною,Как мог я знать в мальчишеских мечтах,Что зло подчас сразить на поле бояБывает даже легче, чем в сердцах?И вот войны уж и в помине нет,А порохом тянуть не перестало.Мне стало двадцать, стало тридцать лет,И больше тоже, между прочим, стало.А все живу, волнуясь и борясь.Да можно ль жить спокойною судьбою,Коль часто в мире возле правды – грязьИ где-то подлость рядом с добротою?!И где-то нынче в гордое столетьеПорой сверкают выстрелы во мгле,И есть еще предательство на свете,И есть еще несчастья на земле.И под ветрами с четырех сторонИду я в бой, как в юности когда-то,Гвардейским стягом рдеет небосклон,Наверно, так вот в мир я и рожден —С душой поэта и судьбой солдата.За труд, за честь, за правду и любовьПо подлецам, как в настоящем доте,Машинка бьет очередями слов,И мчится лента, словно в пулемете…Вопят? Ругают? Значит, все как должно.И, правду молвить, все это по мне.Ведь на войне – всегда как на войне!Тут кто кого. Контакты невозможны!Когда ж я сгину в ветре грозовом,Друзья мои, вы жизнь мою измерьтеИ молвите: – Он был фронтовикомИ честно бился пулей и стихомЗа свет и правду с юности до смерти!1970

Слово к мужчинам

У нас сегодня было бы смешноРешать вопрос о равноправье женщины.Оно, как говорится, «обеспечено»И жизнью всей давно подтверждено.Мы говорим: жена, товарищ, мать.Мы произносим: равенство, свобода.И все-таки природа есть природа,И что-то здесь не надо забывать.Ведь часто милым сами ж до зариМы шепчем: «Зяблик… Звездочка родная!»А через год, от силы через три,Все это тихо, напрочь забываем.И вот уже вам просто наплевать,Что «зяблик» ваш, окончив день рабочий,Такие тащит сумки, между прочим,Каких и слон не смог бы приподнять!И почему ж душа у вас не стынетИ на себя не разбирает злость,Когда вас в дрему телевизор кинет,А «звездочка» утюг в прихожей чинитИль в кухне заколачивает гвоздь!А матери, что дарят день-деньскойНас лаской и заботами своими…Они не согласятся на покой,Но и нельзя ж крутиться им поройПочти в каком-то тракторном режиме!Да, никакой их труд не испугает.Все, если надо, смогут и пройдут.Но нас это навряд ли возвышает,И я без колебаний утверждаю:Есть женский труд и есть неженский труд!Не зря же в нашем лексиконе естьСлова или понятие такое,Как «рыцарство», или «мужская честь»,Иль попросту «достоинство мужское»!Нет, ведь не скидка женщине нужна,А наша чуткость в счастье и кручине.И если нету рыцарства в мужчине,То, значит, просто грош ему цена!И я к мужчинам обращаю речь:Давайте будем женщину беречь!1970

Вечная красота

Устав от грома и чада,От всей городской тесноты,Человеку порою надоСкрыться от суеты.И степи любя, и воды,Ты все-таки верь словам,Что лес – это «храм природы».Лес – он и вправду храм!И нету на свете средства,Дающего больше сил.Ведь с самого малолетстваОн нас красоте учил.С малиной, с речонкой узкой,С травами до небес,Разлапистый, русский-русский,Грибной и смолистый лес.В июньское многоцветьеКинувшись, как в волну,Скрытый от всех на свете,Вслушайся в гул столетийИ мягкую тишину.Взгляни, как рассвет дымится,Послушай, как синь лесовПроворней, чем кружевницыПлетут, расшивают птицыТрелями всех тонов.Между кустов склоненныхПаук растянул антеннуИ ловит завороженноВсе голоса вселенной.На рыжем листе букашкаСмешно себе трет живот,Шмель гудит над ромашкой,Как маленький самолет.А в небе, чуть слышный тоже,Сиреневый хвост стеля,Летит самолет, похожийНа крохотного шмеля.И вновь тишина такая,И снова такой покой,Что слышно, как пролетаетЛистик над головой…Клены прямые, как свечи,Стоят перед стайкой ив,Лапы друг другу на плечиЛасково положив.От трав, от цветов дурманныхПочудится вдруг порой,Что можешь, став великаном,Скатать, как ковер, полянуИ взять навсегда с собой.Волшебный снегирь на веткеС чуть хитроватым взглядомВ красной тугой жилеткеСидит и колдует рядом.И вот оживают краски,И вот уже лес смеется.За каждым кустом по сказке,И в каждом дупле – по сказке,Аукнись – и отзовется…Как часто в часы волненийМы рвемся в водоворот,Мы ищем людских общений,Сочувствия, утешенийКак средства от всех невзгод.А что, если взять иное:Стремление к тишине.Душе ведь надо пороюОстаться наедине!И может, всего нужнееУйти по тропе туда,Где жаром рябина рдеетИ в терпком меду шалфеяЗвенит родником вода;Туда, где душе и глазуОткроется мудрый мирИ где на плече у вязаВолшебный поет снегирь.1970

О скверном и святом

Что в сердце нашем самое святое?Навряд ли надо думать и гадать.Есть в мире слово самое простоеИ самое возвышенное – Мать!Так почему ж большое слово это,Пусть не сегодня, а давным-давно,Но в первый раз ведь было кем-то, где-тоВ кощунственную брань обращено?Тот пращур был и темный, и дурнойИ вряд ли даже ведал, что творил,Когда однажды взял и пригвоздилРодное слово к брани площадной.И ведь пошло же, не осело пылью,А поднялось, как темная река.Нашлись другие. Взяли, подхватилиИ понесли сквозь годы и века…Пусть иногда кому-то очень хочетсяХлестнуть врага словами, как бичом,И резкость на язык не только просится,А в гневе и частенько произносится,Но только мать тут все-таки при чем?Пусть жизнь сложна, пускай порой сурова,И все же трудно попросту понять,Что слово «мат» идет от слова «мать»,Сквернейшее от самого святого!Неужто вправду за свою любовь,За то, что родила нас и растила,Мать лучшего уже не заслужила,Чем этот шлейф из непристойных слов?!Ну как позволить, чтобы год за годомТак оскорблялось пламя их сердец?!И сквернословам всяческого родаПора сказать сурово наконец:Бранитесь или ссорьтесь как хотите,Но не теряйте звания людей:Не трогайте, не смейте, не грязнитеНи имени, ни чести матерей!1970