Полное собрание стихотворений

Я с вами всегда, товарищи!

Гремят барабаны задорно,Солнца лучи горят,На галстуках и на горнахПесню несет отряд.В раскрытые окна домаВрывается звонкий хор.Мне с детства песня знакома,Горячая, как костер!И вот я кричу вдоль сквера,Ладони сложив трубой:– Детство мое! Пионеры!Возьмите меня с собой!Ребята мне машут руками,Весело что-то кричат.Над кленами и домамиПесню несет отряд.И, стоя в окне раскрытом,Я вижу в дальней дали,Как строго и деловитоУходят в рейс корабли.А вон в духоте ковыльной,В строю, по четыре в ряд,Устало, дорогой пыльнойИдет батальон солдат.Пройдя сквозь смерть и лишенья,Исполнят любой приказ.Ни робости, ни сомненьяВ молчанье спокойных глаз.И я был таким когда-то,И нет мне судьбы иной!– Юность моя! Солдаты!Возьмите меня с собой!Грохочут шагами четкими.Услышали или нет?Но вот мне машут пилотками,И песня гремит в ответ!Как кадры из киноленты,Картины мелькают, и вотЯ вижу сейчас, как студентыВ далекий идут поход.Рюкзак – небольшая весомость:Консервы, хлеб да мечта.Парни – одна ученость!Девчата – сплошь красота!Пройдут от Чукотки до Крыма,Светлые, как рассвет.И целей недостижимыхДля них на планете нет!И я робинзонам АрктикиКричу в рассвет голубой:– Песня моя! Романтики!Возьмите меня с собой!Голос слегка срывается.Услышали или нет?Но вижу: они улыбаютсяИ хором кричат: – Привет!– Мне лишних удобств не надо.Берите меня, друзья! —И слышу в ответ: – Мы рады,Но все обойти нельзя!И ты не один – ты с нами!Но сколько б ты ни шагал,Сейчас ты нужней стихами.Письма наши читал?Пиши о солдатской службе,Пиши с огоньком в кровиО настоящей дружбе,О счастье и о любви.Трепетом сердце полни.Живи для людей и стихов.Друзей постоянно помниИ плюй на своих врагов!С мещанством и злою гнильюВ яростной будь борьбе.А если ослабнут силы —Мы разом придем к тебе!В зенит салютуют молодоКлены и фонари.Утро несет по городуШелковый флаг зари.И сквозь золотое пожарищеЯ слышу шум голосов.– Будь счастлив! – кричат товарищи. —Горячих тебе стихов!Друзьям, робинзонам Арктики:– Спасибо! – кричу в ответ. —От звезд до глубин АтлантикиЯ с вами душой, романтики!Открытий вам и побед!1965

Остров романтики

От Арктики до АнтарктикиЛюди весь мир прошлиИ только остров РомантикиНа карты не нанесли.А он существует, заметьте-ка,Там есть и луна, и горы,Но нет ни единого скептикаИ ни одного резонера.Ни шепота обывателей,Ни скуки и ни тоски.Живут там одни мечтатели,Влюбленные и чудаки.Там есть голубые утесыИ всех ветров голоса.Белые альбатросыИ алые паруса.Там есть залив Дон КихотаИ мыс Робинзона есть.Гитара в большом почете,А первое слово – «честь»!Там сплошь туристские тропы,И перед каждым костромЕдят черепах с укропомПод крепкий ямайский ром.Там песня часто увенчанаКубком в цветном серебре.А оскорбивший женщинуСжигается на костре.Гитары звенят ночами,К созвездьям ракеты мчат.Там только всегда стихамиВлюбленные говорят.И каждая мысль и фразаСверкает там, как кристалл.Ведь здесь никому и ни разуНикто еще не солгал.От Арктики до АнтарктикиЛюди весь мир прошлиИ только остров РомантикиНа карты не нанесли.Но, право, грустить не надоО картах. Все дело в том,Что остров тот вечно рядом —Он в сердце живет твоем!1965

Юбиляр

От ярких люстр сиреневый пожар,Президиум, цветы, преподношенья…А в самом центре грузный юбиляр,Торжественный, как важный циркуляр,С улыбкой принимает поздравленья.С трибуны льется сладостный настой:– Спасибо вам за все, что вы даете!Ведь вы начальник скромный и простой,Душою светлый, сердцем золотой,Отец в заботе и орел в работе!На стол ложатся стопкой адресаВ красивых папках из тисненой кожи,Шуршат стенографистки, как стрекозы,Гудят елейным хором голоса,Дрожат в корзинах лилии и розы…А в зале сослуживцы юбиляра.Они-то знают, что он за герой.Но незлобивость, этот вирус старый,Ах, как живуч он в нас еще порой!А ведь уж им-то подлинно известно,Что юбиляр – умелый карьерист,Скорей чиновник, чем специалист,И никакой не «чуткий» и не «честный».Всех, с кем не ладил, мстительно травил.Одни льстецы ему кантаты пели.Нет, никого он в мире не любил,Лишь кверху лез, заигрывал, хитрил,Любой ценою добиваясь цели.И юбилей идет, как говорится,«На самом высшем уровне», и тутНичто не приключится, не случитсяИ подхалима с места не прервут.Ведь доброта, в людских глазах скользя,Наверно, так им шепчет почему-то:«Нельзя ж ломать торжественной минуты!»Нельзя ломать? А почему нельзя?!Вот если б все, кого он зло обидел,Подсиживал и поедал живьем,Кого за честность остро ненавидел,Сказали б все, что следует о нем?!Сказали б все решительно и круто,Все, не боясь и не смягчая слов,Не глядя на торжественность минуты,На адреса, подарки и льстецов.Как он грубел и как жирел от чванства,Как загонял между друзьями клин.И наплевать на то, что он начальство!Ведь сукин сын – он всюду сукин сын!Вот так смахнуть бы к черту все фанфары,И – настежь окна! Кончился елей!Вот это был бы славный юбилей,По всем статьям достойный юбиляра!1965

Сердечная история

Сто раз решал он о любви своейСказать ей твердо. Все как на духу!Но всякий раз, едва встречался с ней,Краснел и нес сплошную чепуху.Хотел сказать решительное слово,Но, как на грех, мучительно мычал.Невесть зачем цитировал ТолстогоИли вдруг просто каменно молчал.Вконец растратив мужество свое,Шагал домой, подавлен и потерян,И только с фотографией ееОн был красноречив и откровенен.Перед простым любительским портретомОн смелым был, он был самим собой.Он поверял ей думы и секреты,Те, что не смел открыть перед живой.В спортивной белой блузке возле сетки,Прядь придержав рукой от ветерка,Она стояла с теннисной ракеткойИ, улыбаясь, щурилась слегка.А он смотрел, не в силах оторваться,Шепча ей кучу самых нежных слов.Потом вздыхал: – Тебе бы все смеяться,А я тут пропадай через любовь!Она была повсюду, как на грех:Глаза… И смех – надменный и пьянящий.Он и во сне все слышал этот смехИ клял себя за трусость даже спящий.Но час настал. Высокий, гордый час!Когда решил он, что скорей умрет,Чем будет тряпкой. И на этот разБез ясного ответа не уйдет!Средь городского шумного движеньяОн шел вперед походкою бойца,Чтоб победить иль проиграть сраженье,Но ни за что не дрогнуть до конца!Однако то ли в чем-то просчитался,То ли споткнулся где-то на ходу,Но вновь краснел, и снова заикался,И снова нес сплошную ерунду.– Ну, вот и все! – Он вышел на бульвар,Достал портрет любимой машинально,Сел на скамейку и сказал печально:– Вот и погиб «решительный удар»!Тебе небось смешно, что я робею.Скажи, моя красивая звезда:Меня ты любишь? Будешь ли моею?Да или нет? – И вдруг услышал: – Да!Что это? Бред? Иль сердце виновато?Иль просто клен прошелестел листвой?Он обернулся: в пламени закатаОна стояла за его спиной.Он мог поклясться, что такой прекраснойЕще ее не видел никогда.– Да, мой мучитель! Да, молчун несчастный!Да, жалкий трус! Да, мой любимый! Да!1965

Вторая любовь

Что из того, что ты уже любила,Кому-то, вспыхнув, отворяла дверь.Все это до меня когда-то было,Когда-то было в прошлом, не теперь.Мы словно жизнью зажили второю,Вторым дыханьем, песнею второй.Ты счастлива, тебе светло со мною,Как мне тепло и радостно с тобой.Но почему же все-таки бывает,Что незаметно, изредка, тайкомВдруг словно тень на сердце набегаетИ остро-остро колет холодком…О нет, я превосходно понимаю,Что ты со мною встретилась любя.И все-таки я где-то ощущаю,Что, может быть, порою открываюТо, что уже открыто для тебя.То вдруг умело галстук мне завяжешь,Уверенной ли шуткой рассмешишь,Намеком ли без слов о чем-то скажешьИль кулинарным чудом удивишь.Да, это мне и дорого и мило,И все-таки покажется порой,Что все это уже, наверно, было,Почти вот так же, только не со мной.А как душа порой кричать готова,Когда в минуту ласки, как во сне,Ты вдруг шепнешь мне трепетное слово,Которое лишь мне, быть может, ново,Но прежде было сказано не мне.Вот так же точно, может быть, пороюНет-нет и твой вдруг потемнеет взгляд,Хоть ясно, что и я перед тобоюНи в чем былом отнюдь не виноват.Когда любовь врывается втораяВ наш мир, горя, кружа и торопя,Мы в ней не только радость открываем,Мы все-таки в ней что-то повторяем,Порой скрывая это от себя.И даже говорим себе нередко,Что первая была не так сильна,И зелена, как тоненькая ветка,И чуть наивна, и чуть-чуть смешна…И целый век себе не признаемся,Что, повстречавшись с новою, другой,Какой-то частью все же остаемсяС ней, самой первой, чистой и смешной.Двух равных песен в мире не бывает,И сколько б звезд ни поманило вновь,Но лишь одна волшебством обладает,И, как ни хороша порой вторая,Все ж берегите первую любовь!1965

Спор

Однажды три друга за шумным столомПустились в горячие споры о том,Что женщина ценит превыше всегоВ характере нашем мужском.Первый воскликнул: – К чему этот шум?Скажу без дальних речей,Что женщин всегда покоряет ум.И это всего важней!В этом наш главный авторитет.Ум – это все, друзья.«Да здравствует разум!» – сказал поэт,И лучше сказать нельзя!Второй, улыбнувшись, приподнял бровь:– Совсем не в этом вопрос.Женщина – это сама любовь!И любит она всерьез.И нет для мужчины уже ничегоПрямее, чем этот путь.Он должен быть любящим прежде всего.И в этом, пожалуй, суть!А третий, встав, перебил друзей:– Бросьте все препирания.Для женщин на свете всего важнейВнимание и внимание!Пальто подавайте. Дарите ейЦветы. Расшибайтесь в прах!Ну, в общем, тысячи мелочей —И счастье у вас в руках!На улицу вышли, а спор сильней.Ну как решенье найти?И тут повстречали трое друзейЖенщину на пути.Сказали друзья: – Позвольте спросить,Ответьте двумя словами:Каким, по-вашему, должен бытьМужчина, избранный вами?!Какое свойство кажется вамОсобенно привлекательным?– Он должен быть умным, – сказала она,Любящим и внимательным.1965

Моя любовь

Ну каким ты владеешь секретом?Чем взяла меня и когда?Но с тобой я всегда, всегда:Днем и ночью, зимой и летом!Площадями ль иду большимиИль за шумным сижу столом,Стоит мне шепнуть твое имя —И уже мы с тобой вдвоем.Когда радуюсь или грущу яИ когда обиды терплю,И в веселье тебя люблю я,И в несчастье тебя люблю.Даже если крепчайше сплю,Все равно я тебя люблю!Говорят, что дней круговертьНастоящих чувств не тревожит.Говорят, будто только смертьНавсегда погасить их может.Я не знаю последнего дня,Но без громких скажу речей:Смерть, конечно, сильней меня,Но любви моей не сильнейИ когда этот час пробьетИ окончу я путь земной,Знай: любовь моя не уйдет,А останется тут, с тобой.Подойдет без жалоб и слезИ незримо для глаз чужих,Словно добрый и верный пес,На колени положит носИ свернется у ног твоих.1965

«Мне не надо высокой фразы…»

Мне не надо высокой фразы:Не клянись «ни концом, ни венцом»В том, что, став моей, ты ни разуНе подумаешь ни о ком.И в любви не клянись, не надо,Ну представь, что любовь прошла.Значит, будешь сама не радаТем словам, что теперь дала.Да и я б не позволил вновь,Унижаясь, вослед стремитьсяИ на клятве держать любовь,Все равно как на нитке птицу.Чепуха тут и лесть и месть,И давай согласимся смело:Если есть любовь – значит, есть,А все клятвы – пустое дело!Только, видишь ли, вот беда!Нету правил без исключенья,И словесные завереньяВсе же надобны иногда.Я прошу тебя вот о чем:Как бы жизнь ни была сурова,Быть лишь с правдой к лицу лицом,Только правду всегда, во всем.В этом, в этом ты дай мне слово!1966

«Когда мне встречается в людях дурное…»

Когда мне встречается в людях дурное,То долгое время я верить стараюсь,Что это скорее всего напускное,Что это случайность. И я ошибаюсь.И, мыслям подобным ища подтвержденья,Стремлюсь я поверить, забыв про укор,Что лжец, может, просто большой фантазер,А хам, он, наверно, такой от смущенья.Что сплетник, шагнувший ко мне на порог,Возможно, по глупости разболтался,А друг, что однажды в беде не помог,Не предал, а просто тогда растерялся.Я вовсе не прячусь от бед под крыло,Иными тут мерками следует мерить.Ужасно не хочется верить во зло,И в подлость ужасно не хочется верить!Поэтому, встретив нечестных и злых,Нередко стараешься волей-неволейВ душе своей словно бы выправить ихИ попросту «отредактировать», что ли!Но факты и время отнюдь не пустяк.И сколько порой ни насилуешь душу,А гниль все равно невозможно никакНи спрятать, ни скрыть, как ослиные уши.Ведь злого, признаться, мне в жизни моейНе так уж и мало встречать доводилось.И сколько хороших надежд поразбилось,И сколько вот так потерял я друзей!И все же, и все же я верить не брошу,Что надо в начале любого путиС хорошей, с хорошей и только с хорошей,С доверчивой меркою к людям идти!Пусть будут ошибки (такое не просто),Но как же ты будешь безудержно рад,Когда эта мерка придется по ростуТому, с кем ты станешь богаче стократ!Пусть циники жалко бормочут, как дети,Что, дескать, непрочная штука – сердца…Не верю! Живут, существуют на светеИ дружба навек, и любовь до конца!И сердце твердит мне: ищи же и действуй.Но только одно не забудь наперед:Ты сам своей мерке большой соответствуй,И все остальное, увидишь, – придет!1966

Золотая кровь

Ученые Грузии нашли золото в составе крови человека.

Из журнальной статьиНе так давно ученые открылиПусть небольшой, но золотой запас.Они его не в рудниках отрыли,Они его нашли в крови у нас.И пусть всего-то малая частица,Не в этом суть, а суть, наверно, в том,Что в нашем сердце золото стучится,И мы весь век живем, как говорится,Согреты этим золотым огнем.Мы знаем фразу: «Золотые руки!»Иль, скажем: «Золотая россыпь слов!»Теперь буквально с помощью наукиСказать мы вправе: «Золотая кровь!»И может быть, с момента первородстваЧем было больше золота в крови,Тем больше было в людях благородства,И мужества, и чести, и любви.И я уверен в том, что у Чапая,У Фучика, у Зои, у таких,Кто отдал жизнь, не дрогнув, за других,Струилась кровь по жилам – золотая!И право, пусть отныне медицина,Ребят готовя в трудные бои,Глядит не на процент гемоглобина,А на проценты золота в крови.И нет верней проверки на любовь,На мужество и стойкость до конца.Где полыхает золотая кровь —Там бьются настоящие сердца.1966

«Был у меня соперник, неглупый был и красивый…»

Был у меня соперник, неглупый был и красивый,Рожденный, видать, в рубашке – все удавалось ему.Был он не просто соперник, а, как говорится, счастливый,Та, о которой мечтал я, сердцем рвалась к нему.И все-таки я любовался, под вечер ее встречая,Нарядную, с синими-синими звездами вместо глаз,Была она от заката вся словно бы золотая,И я понимал, куда она торопится в этот час.Конечно, мне нужно было давно уж махнуть рукою.На свете немало песен, и радостей, и дорог,И встретить глаза другие, и счастье встретить другое,Но я любил. И с надеждой расстаться никак не мог.Нет, слабым я не был. Напротив, я не желал сдаваться!Я верил: зажгу, сумею, заставлю ее полюбить!Я даже от матери втайне гипнозом стал заниматься.Гипноз не пустяк, а наука. Тут всякое может быть!Шли месяцы. Как и прежде, в проулке меня встречая,Она на бегу кивала, то холодно, то тепло.Но я не сдавался. Ведь чудо не только в сказках бывает…И вот однажды свершилось. Чудо произошло!Помню холодный вечер с белой колючей крупкой,И встречу с ней, с необычной и словно бы вдруг                                                                                хмельной.С глазами не синими – черными, в распахнутой теплой                                                                                           шубке,И то, как она сказала: – Я жду тебя здесь. Постой!И дальше как в лихорадке: – Ты любишь, я знаю, знаю!Ты славный… Я все решила… Отныне и навсегда…Я словно теперь проснулась, все заново открываю…Ты рад мне? Скажи: ты любишь? – Я еле выдохнул:Да!Тучи исчезли. И город ярким вдруг стал и звонким,Словно иллюминацию развесили до утра.Звезды расхохотались, как озорные девчонки,И, закружившись в небе, крикнули мне: – Ура!Помню, как били в стекла фар огоньки ночные,И как мы с ней целовались даже на самой заре,И как я шептал ей нежности, глупые и смешные,Которых, наверное, нету еще ни в одном словаре…И вдруг, как в бреду, как в горячке: – А здорово я                                                                                  проучила!Пусть знает теперь, как с другими встречаться у фонарей!Он думал, что я заплачу… А я ему отомстила!Меня он не любит? Прекрасно. Тем будет ему больней.С гулом обрушилось небо, и разом на целом светеПогасли огни, как будто полночь пришла навек.Возглас: – Постой! Куда ты?.. – Потом сумасшедший                                                                                      ветер.Улицы, переулки… Да резкий, колючий снег…Бывают в любви ошибки, и, если сказать по чести,Случается, любят слабо, бывает, не навсегда.Но говорить о нежности и целовать из мести —Вот этого, люди, не надо, не делайте никогда!1966

«Живу неспокойно, словно бегом…»

Живу неспокойно, словно бегом,Спорю, статьи пишу,Читаю, но, поднят каким-то звонком,Куда-то опять спешу.Сбега`ю из города к милым стихам,Любить, тосковать, сражаться.Но кто-то находит меня и там:Просят на вечер к учителям.Надо. Нельзя отказаться.Спешу я, наверно, с тех пор, как дышу,Помню, всегда озабочен,Спешу в драмкружок и на теннис спешу,В кино спешу и в поход спешу,Вот только в школу не очень…А впрочем, шучу. И на первый урокВсегда влетал без минуты.Дел было масса, и все-таки в срокЯ успевал почему-то.Такое уж сердце людское. ОноВсегда к интересному тянется.И сколько в него ни вмести – все равноМестечко еще останется.Место останется для работ,Для смеха, что счастьем брызнет,Для горя, для радости, для заботИ снова для целой жизни!И нынче, встречая трудом рассвет,Спешу я в снег и жару.И сколько судьбой мне отпущено лет,И сколько невзгод, и сколько побед —Все полной мерой беру!Беру, потому что в жизни моейНе было легких годов.Беру, потому что вера друзейИ стужи сильней, и горя сильней,Тем паче злости врагов!И снова меня самолеты мчатТо в Киев, то в Днепропетровск,Маршруты, маршруты: Ташкент, Ленинград,Куйбышев и Свердловск…Балтиец, доярка с алтайских полей,Студент и уральский кузнец,Руки друзей, улыбки друзей,Тысячи светлых сердец!В чем сила пожатия наших рук?На это ответ таков:Они – герои моих стихов,А я – их поэт и друг!И, точку поставив в конце строки,Снова в дороге я.Люблю, ненавижу, иду в штыки.– Он ищет славы! – кричат враги.– Неправда! – кричат друзья.А темы торопят. Бессонная ночь…Но с первым лучом рассветаНевзгоды прочь и усталость прочь!Куда-то ответить, кому-то помочь,Доспорить, выступить где-то…Отдых? Согласен. Вот кончу, и все.И в среду на юг уеду!Но снова кружится колесо,Моих беспокойных дней колесо,И в ту, и в другую среду.Никак ничего нельзя отложить.Ведь дел непочатых – масса!А может быть, так вот и стоит жить,Вот так до последнего часа?!1966

Романтики дальних дорог

Прихлынет тоска или попросту скукаОднажды присядет к тебе на порог,Ты знай, что на свете есть славная штука —Романтика дальних и трудных дорог.Конечно же, есть экзотичные страны:Слоны и жирафы средь зелени вечной,Где ночью на пальмах кричат обезьяныИ пляшут туземцы под грохот тамтамов,При этом почти без одежды, конечно.Экзотика… Яркие впечатленья.Романтика с этим не очень схожа.Она не пираты, не приключенья,Тут все и красивей гораздо и строже.Соленые брызги, как пули, захлопалиПо Графской пристани в Севастополе,Но в ночь штормовую в туман до утраУходят дозорные катера.А возле Кронштадта грохочет Балтика.Курс – на Вайгач. Рулевой на посту.А рядом незримо стоит РомантикаИ улыбается в темноту.А где-то в тайге, в комарином гуде,Почти у дьявола на рогах,Сидят у костра небритые людиВ брезенте и стоптанных сапогах.Палатка геологов – сесть и пригнуться,Приборы, спецовки – сплошной неуют.Скажи о Романтике им, усмехнутся:– Какая уж, к черту, романтика тут?!Но вы им не верьте! В глухие чащобыНе рубль их погнал за родимый порог.Это романтики чистой пробы,Романтики дальних и трудных дорог.Один романтик штурмует науку,Другой открыл уникальный храм,А кто-то завтра протянет рукуК новым созвездиям и мирам.Вот мчит он, вцепившись в кресло из пластика,Взор сквозь стекло устремив к луне,А рядом незримо летит РомантикаВ невесомости и тишине…Бродяги морей, покорители Арктики!А здесь, посреди городской толкотни,Есть ли в обычной жизни романтики?Кто они? Где? И какие они?Да те, кто живет, по макушку счастливыеМечтами, любимым своим трудом,Те, кто умеет найти красивоеДаже в будничном и простом.Кто сделает замком снежную рощицу,Кому и сквозь тучи звезда видна,Кто к женщине так, между прочим, относится,Как в лучшие рыцарские времена.Немного застенчивы и угловаты,Живут они так до момента, когдаОднажды их властно потянут куда-тоДороги, метели и поезда.Не к пестрой экзотике – пальмам и зебрамУмчат они, сердцем храня мечту,А чтобы обжить необжитые дебри,Чтоб к горным алмазам пробиться в недраИ людям потом подарить красоту.Мешать им не надо. Успеха не будет.Ведь счастье их – ветры борьбы и тревог.Такие уж это крылатые люди —Романтики дальних и трудных дорог!1966

Раздумье о сердцах

Сколько влюбленных живет по свету?Такой статистики нет пока.Но если полчеловечества нету,То треть, пожалуй, наверняка.А все остальные, а все остальныеВлюблялись уже или только влюбятся.И каждый, на звезды глядя ночные,Мечтает, что счастье когда-нибудь сбудется.Но в чем же счастье твое на планете?– Оно в любви, что, как мир, широка! —Не все человечество так ответит,Но полчеловечества – наверняка.А кто хоть однажды в хороший вечер,Со стрелок часов не спуская глаз,Не ожидал назначенной встречиИ не признался в любви хоть раз?!Есть в слове «любовь» и хмельная сила,И радость надежды, и боль, и тоска,И если его смущенно и милоНе все человечество произносило,То девять десятых – наверняка.Но слово сказать – не сердце отдать.Отсутствие чувств не заменишь ничем.Любовь не всем суждено познать,Она, как талант, дается не всем.А сколько людей, а сколько людейПо всякому поводу и без поводаГотовы сказать о любви своей,Как телеграмму послать по проводу.Поцеловал, еще не любя,Обнял взволнованно раз, другой,И сразу: – Поверь, я люблю тебя! —И тотчас, как эхо: – Любимый мой!Признавшийся разом в любви навекНе слишком ли часто порой бываетПохож на банкрота, что выдал чек,А как расплатиться потом – не знает.На свете немало хороших слов.Зачем же их путать себе на горе.Влюбленность – ведь это еще не любовь.Как речка, пусть даже без берегов,Пусть в самый разлив – все равно не море!Не можешь любовью гореть – не гори.Влюблен, про влюбленность и говори.Нежность тоже ценить умей,Пускай это меньше. Но так честней.И если не каждый любит пока,Так пусть и не каждый то слово скажет.Не все и не полчеловечества даже,А те лишь, кто любит. Наверняка!1966

Разговор о лжецах

Зачем на свете люди лгут?Причин, наверно, масса:Одни от лжи процентов ждут,Как вкладчик от сберкассы.Другие веруют, что ложь,Едва лишь миг настанет, —Сразит противника, как нож,Или хотя бы ранит.Иной, стремясь не оплошать,Спешит все с той же ложьюПовыше влезть, побольше взятьИ если не на мрамор встать,То хоть присесть к подножью.А тот, стараясь всех надуть,Считает, между прочим,Что честный путь – далекий путь,А лживый путь короче!Привыкнув к подленькой судьбе,Хитрит и так петляет,Что он и сам-то уж себеНи в чем не доверяет.А этот, мелок и несмел,Готов бранить и льстить,Чтоб ложью пятна скверных дел,Как скатертью, прикрыть.Он первым треснуть норовит,Уверен непреклонно,Что нападенье – лучший видСкандальной обороны.Есть в мире разные лжецы,На все цвета и вкусы,Но все льстецы, как подлецы, —Отчаянные трусы.Увы, каким же должен бытьМогучим чародей,Чтоб вдруг от лжи освободитьВсех страждущих людей!Но только нет волшебных словДля таинств исцелений,Как нет от лжи ни порошков,Ни электролечений.А если так, то надо нам,Чтоб чище в мире жить,Непримиримый бой лжецамСо всею страстью тут и тамУпрямо объявить.А чтоб с тем злом, как мир седым,Иметь нам право биться —Нам в жизни следует самим,Как ни заманчив хитрый дым,До лжи не опуститься.Чтоб в сердце каждый человекНес правду, словно знамя,Чтоб подлость таяла как снегИ мира не было вовекМеж нами и лжецами!1967

Два маршрута

Он ей предлагал для прогулокДорогу – простого проще;Налево сквозь переулокВ загородную рощу.Там – тихое птичье пенье,Ни транспорта, ни зевак,Травы, уединеньеИ ласковый полумрак…А вот ее почему-тоТянуло туда, где свет,Совсем по иному маршруту:Направо и на проспект.Туда, где новейшие зданья,Реклама, стекло, металл.И где, между прочим, стоялДворец бракосочетанья…Вот так, то с шуткой, то с гневом,Кипела у них война.Он звал ее все налево,Направо звала она.Бежали часы с минутами,Ни он, ни она не сдавались.Так наконец и расстались.Видать, не сошлись маршрутами.

Мещанство

Есть, говорят, мещанские предметы,И даже есть мещанские цветы.Вот эта вещь – мещанская, а эта —Хороший вкус и с красотой на «ты».Считают, что герань – мещанский вкус,Зато вьюны по стенам – превосходно!Открытки – минус, а картины – плюс.Хрусталь – мещанство, а торшеры – модно!На всем висят незримо этикетки,Живи и моды постигай язык:Предел мещанства – канарейка в клетке,А вот бульдог в машине – это шик!«Высокий вкус» всеведущ, как Коран,И ханжество в нем радужно-лучисто:Гитара с бантом – атрибут мещан,А вот без банта – спутница туриста.Нет, что-то здесь не в том, совсем не в том!Мещанство есть. Оно ползет из трещин.Но все-таки при чем тут чей-то дом,Цветы, собаки, птицы или вещи?!Есть вкус плохой, и есть хороший вкус,Как есть на свете заводи и реки.И все-таки я утверждать берусь:Мещанство не в цветах, а в человеке!Живя судьбою сытенькой своей,Он друга в горе обойдет сторонкой.Мещане – совы с крохотной душонкой,Чей Бог не вещь, а стоимость вещей.Тут не герань, не плюшевый диванВ просторной кухне, в спальне ли, в столовой.Нюх мещанину в этом смысле дан,Все – первый сорт. Все – ультрамодерново!Но вещь почти не служит мещанину.Он сам как сторож при своих вещах:При хельгах, лакированных полах,Не пользуясь добром и вполовину.Любой урон считая за беду,Он, иногда в душе почти что воя,Готов убить за кляксу на обоях,За сорванное яблоко в саду.Нет, суть здесь не в гераньке на окне,Все дело тут совсем иного сорта.Мещанство – это: «Я», «Мое» и «Мне»!А мир хоть провались, хоть лопни к черту!Оно живуче! Там оно и здесь —Тупое, многоликое мещанство.На службе это подленькая лесть,А дома это мелкое тиранство.При чем тут зонт, калоши иль замки?Мещанство – это пошленькие песни,Мещанство – это слухи и слушки,Злорадный шепот, гаденькие сплетни.Сражаться с ним все яростней и злей,Не выбирая средств или ударов,Все время, жестко, до последних дней,Ибо мещанство часто пострашнейОткрытых битв, невзгод или пожаров.1967