Яблочный снег

Мама ругается и вымещает разочарование на опять попавшей ей под горячую руку медсестре. А я выдыхаю с облегчением — экзекуция отменяется.

В итоге Люся сбегает, провожаемая обещанием, что работать ей здесь осталось недолго. А мама удовлетворяется тем, что помогает мне помыть лишь те волосы, которые грязными сосульками спускаются из-под повязки на плечи. Теперь они мокрые и вкусно пахнут, а еще, когда высохнут, должны стать послушными и шелковистыми, если верить надписи на этикетке шампуня.

— Мам, ты бы полегче с Люсей, — говорю, когда та, не слушая моих возражений, сама принимается просушивать мне волосы маленьким жестким полотенцем.

— Ну вот что им стоило фен и нормальные условия организовать... — Прерывается, смотрит на меня как на сумасшедшую. — В каком смысле полегче? Ты бы видела, как эта хамка вела себя со мной в первый день. А тут, глядите-ка, строит из себя саму любезность. Нет уж, я все помню. Пусть скажет спасибо, если отделается жалобой ее начальству и всего лишь увольнением, а не заявлением в прокуратуру и запретом на профессиональную деятельность.

Какие-то уж очень наполеоновские планы. И из-за чего? Из-за того, что существует регламент, по которому посещение пациентов в палате интенсивной терапии запрещено?

— Зачем? — Искренне не понимаю. — К чему затевать скандал?

— Чтобы проучить!

Второе «зачем» не повторяю, но мне неуютно и неприятно.

Я помню, как мама кричала тогда в коридоре и сыпала вокруг угрозами направо и налево. Да и сегодня обращалась вовсе не уважительно не только с ненавистной ей Люсей, но и с Тихоном Степановичем, который старше нее лет на двадцать. Зачем так себя вести, для чего? Она же сама лезет в бутылку, сама провоцирует на пустом месте, когда можно спокойно поговорить…

— Ой, Оленька, ты прямо как в детстве, — со вздохом качает головой мама, наконец отстав от меня с полотенцем. — Синичку жалко, воробушка жалко...

— А потом я выросла и перестала быть такой... жалостливой? — Смотрю на нее в упор.

— Ну конечно. — Мама все еще не понимает. — Да что с тобой, милая? С чего такое лицо?

И правда. Все ведь прекрасно, не так ли?

Дергаю плечом и отвожу взгляд.

— Ничего. Все нормально.

Мама же недовольно хмыкает, а потом вдруг протягивает руку и хватает меня за подбородок, вынуждая поднять голову.

— Нет, милая, так не пойдет. Ну-ка говори как есть, чего ты там еще удумала?

А меня внезапно накрывает до кровавой пелены перед глазами. Надменный тон, взгляд свысока, да еще и этот пренебрежительный жест…

Не спеша, словно в замедленной съемке, поднимаю руку и кладу ладонь на ее запястье. Сжимаю пальцы.

— Никогда больше так не делай, — говорю тихо, но предельно серьезно.

Мама ахает и отдергивает от меня руку, будто на нее плеснули кипятком. Смотрит обиженно.

— Оленька, я же любя. Я тебя не узнаю, милая.

— Какое совпадение, — бормочу себе под нос и разворачиваюсь, возвращаюсь обратно в палату.

За спиной гневно стучат острые каблучки.

— Ну уж нет, Ольга Викторовна, мы не закончили! — Вот как, значит? Слово против — и мы уже по имени-отчеству? Не оборачиваюсь. — Оля! Я с тобой разговариваю!

И я уже готова взорваться и наговорить действительно лишнего, как дверь, ведущая в коридор, вдруг открывается.

— Ольга Викторовна, полиция приехала, — сообщает Люся и спешит ретироваться из поля зрения моей и без того разъяренной матери.

А в палату, совершенно для меня неожиданно, входят сразу четверо: Руслан, незнакомый мне темноволосый мужчина — примерно его ровесник, девушка с цветными дредами на голове и с пестрым букетом цветов в руках и… высокая тонкокостная женщина неопределенного, но точно не юного возраста, с иссиня-черными волосами и орлиным носом над ярко-алыми губами. Такая по уходу за собой способна дать фору даже моей маме. Только мама придерживается образа нежной принцессы (пока не начинает скандалить, ага), а эта скорее Злой королевы — прекрасной, но опасной, о чем говорят и ее резкие, чеканные черты лица, и цепкие темные глаза.

Должно быть, потому что женщина входит в палату первой, я смотрю на нее дольше и пристальнее, чем на остальных. А она — на меня. И не понять, враждебно или просто оценивающе. Потом уголки ее губ разочарованно ползут вниз. Что сказать? Это она меня еще до мытья волос не видела.

— Ой, сколько вас! — быстрее меня ориентируется мама, тут же позабыв о Люсе и расплывшись в самой что ни на есть любезной улыбке. — Здравствуйте! Добро пожаловать! Русланчик, дорогой, и ты здесь! — Сложно не заметить того, кто из-за своих внушительных габаритов еле протиснулся в дверной проем.

Однако «дорогой Русланчик» не то чтобы рад, что я оказалась в палате не одна.

— Милена Вадимовна, — кивает он теще без прежнего энтузиазма и весьма красноречиво скашивает глаза за Злую королеву.

Но мама то ли несильна в невербальных посылах, то ли просто предпочитает прикинуться дурочкой, когда ей это выгодно (предполагаю, второе), и остается на месте, продолжая улыбаться.

Правда, недолго.

Брюнетка одаривает ее равнодушным взглядом.

— Добрый день, госпожа Романовская…

— А мы с вами разве знако… — начинает мама, но закончить не успевает.

— …Капитан Кондрашов, проводите посторонних из палаты, будьте так любезны.

Мама от возмущения теряет дар речи. Руслан мучительно краснеет. А Моцарт начинает бессовестно ржать.

Тоже недолго.

Потому что черные глаза Королевы тут же останавливаются на нем, сужаясь в опасные щелки.

Глава 11

— Да нет его здесь, в коридор смотался, — сообщает все еще не знакомый мне мужчина, только что внимательно исследовавший подоконник.

— Ой, а тут и вазы нет, — расстроенно произносит девушка с дредами, все еще прижимая к себе букет.

— Анжелика Борисовна, зря вы так с Миленой Вадимовной, — в свою очередь переживает за тещу Руслан.

Но вся штука в том, что заговаривают все трое одновременно. И так же одновременно замолкают под укоризненным взглядом Злой королевы.

После чего темноволосый, пытающийся отыскать Моцарта, равнодушно пожимает плечами. Достает из кармана джинсов смартфон, опирается о подоконник бедрами и теряет к происходящему интерес, уткнувшись в гаджет.

Девушка опускает взгляд и печально гладит белые и оранжевые лепестки то ли гербер, то ли просто крупных ромашек.

Руслан вздыхает и закладывает руки за спину, проходясь взглядом по помещению с явным выражением «а я что, я ничего» на лице.

А Королева наконец устремляет свой хищный взгляд на меня.

— Привет, Оль. Правда ничего не помнишь? — спрашивает неожиданно мягко, совсем другим тоном, чем разговаривала с мамой.

— Привет... — неуверенно повторяю за ней. Что ни говори, такое панибратское обращение неожиданно. — Не помню. — Качаю головой.

Женщина хмурится, и я почти уверена, что услышу сейчас нечто неприятное, но она только вздыхает.

— Ну, значит, давай знакомиться, — провозглашает совершенно спокойно. — Рус, подай стул, будь любезен. Разговор будет долгим.

❆❆❆

— Это Агата Зотова, — устроившись на стуле неподалеку от кровати, где сижу я, начинает Злая королева, она же Анжелика Борисовна. — Агата?

— А... Да... — Девушка, словно проснувшись, отрывает взгляд от букета, который все это время качает в руках, и вскидывает голову. — Привет, Оль. — И снова смотрит глазами, полными вселенской тоски, на цветы. — А если их куда-то в ванную? Жалко. Завянут же.

Кажется, для нее это важно.

— Конечно, — киваю. — Можешь зайти. Посмотри там...

Хочу сказать «что-нибудь подходящее», но не договариваю. Лицо Агаты тут же светлеет, и она, не дослушав, бросается в ванную. Только успевают мелькнуть в зазоре между косяком и дверью подол ее длинного вязаного платья да фиолетовые нити, вплетенные в дреды.

Вот это любовь к цветам!

Перевожу растерянный взгляд на Руслана как на того, с кем я знакома дольше всего. Но Кондрашов только пожимает могучим плечом, мол, она такая, это нормально.

Л-ладно…

— А это Павел Елагин, — продолжает Королева, тоже явно не впечатлившись порывистостью любительницы растений.

И я послушно поворачиваю голову к мужчине у окна. По сравнению с Русланом он просто миниатюрный, но на самом деле довольно высокий, просто больше жилистый, чем накачанный. Черные джинсы, черная же водолазка, короткая стрижка. Лет тридцать пять. Не урод, не красавец — обычный, можно сказать, ничем не примечательный и самый не привлекающий своей внешностью внимания из всего пришедшего по мою душу квартета.

Впрочем, он и сам не слишком внимателен к окружающим. Продолжает что-то лениво скроллить в телефоне и никак не реагирует на то, что его назвали по имени. Призрак интересовал его гораздо больше, чем я, к которой он, собственно, и пришел.

— Паша! — повышает тон Анжелика Борисовна.

Однако тот и не думает отвлекаться от своего занятия.

— Угу, — откликается коротко и, не глядя в нашу сторону, приподнимает руку ладонью от себя. Здоровается, значит.

— И тебе привет, — бормочу себе под нос и снова поворачиваюсь к своей, надо понимать, начальнице.

— А я, — продолжает она, видя, что вновь завладела моим вниманием, — Анжелика Борисовна Старолевская. Для своих — просто Анжелика.

Надо же, она даже умеет доброжелательно улыбаться. Но у меня все равно от нее мороз по коже. Сидит, покачивает лакированным ботильоном на металлической большущей, словно гигантский гвоздь, шпильке, а мне упорно кажется, что еще минута — и залепит мне этим каблуком промеж глаз.

— А я, — спрашиваю прямо, кое-как заставив себя не смотреть на покачивающийся «гвоздь», — «своя»?

Замечаю, как губы Елагина кривятся в сардонической усмешке.

— Конечно своя, Оль, — заверяет меня Руслан. Каким-то мистическим образом он умудрился подобраться ко мне поближе и теперь успокоительно кладет горячую ладонь на мое плечо.

Не успокаивает. Наоборот, мгновенно напрягаюсь, но не дергаюсь: просить собственного мужа не трогать меня — при свидетелях точно плохая идея.

— Своя, — подтверждает слова Руслана Анжелика, смотря на меня в упор. — Естественно, своя, Оль. Ты важная часть команды, одна из нас.

Звучит так, будто мы все члены какой-то секты, а не сослуживцы.

Анжелика смотрит на меня, явно ожидая какой-то реакции.

Руслан теперь не просто держит ладонь у меня на плече, но и ласково поглаживает по нему, чем невероятно отвлекает.

Агата еще в ванной, и теперь оттуда отчетливо слышен шум бегущей из крана воды.

Елагин — в телефоне.

Моцарт — до поры до времени схоронился где-то в коридоре.

И я решаюсь, спрашиваю в лоб:

— Вы не из полиции?

Анжелика прищуривается.

— Не «вы», а «мы». Из нее, но не совсем.

Понятнее не стало.

А Королева поднимает глаза к Руслану и кивает в мою сторону.

— Покажи ей удостоверение.

Свое она, что ли, не носит? Но спросить ничего не успеваю: мне на колени ложится красная корочка.

«МВД России»… Открываю. «Капитан полиции Руслан Евгеньевич Кондрашов, оперуполномоченный, ОБЭП».

Аббревиатура смутно знакома.

— Э-э... Экономические преступления? — Кажется, что-то припоминаю.

— Почти. — Губы Анжелики трогает ироничная улыбка. — Сейчас так называется только один отдел — отдел по борьбе с эзотерическими преступлениями. Но, да, прежнее название «экономистов» служит нам неплохим прикрытием.

— Э-э... — очень «умно» повторяю я. — Какими преступлениями?

— Эзотерическими, — бесстрастно повторяет Злая королева, которая таки решила добить меня словами, а не шпилькой ботинка. — В нем служат люди с особыми способностями. Такие, как ты.

В этот момент дверь ванной комнаты распахивается, и на пороге появляется довольная Агата.

— Я шампунь вылила, ничего? — Демонстрирует мне флакон со срезанным горлышком, в котором теперь красуется ее букет. — Тебя ведь выпишут скоро, а они завянут.

Первая мысль: маму хватит удар. Вторая: как бы от таких новостей удар не хватил меня.

— Ничего, — отвечаю с заминкой.

Шампунь мне точно не жалко.

Глава 12

— Моцарт, — зову, выглядывая в коридор.

— Девушка, у нас не предусмотрена музыка, — буркает проходящая мимо медсестра, и мне приходится смущенно поджать губы и кивнуть.

— Моцарт, зайди в палату, — на сей раз заговариваю, только убедившись, что сотрудница учреждения отошла достаточно далеко.

— Да щас, — фыркает мой призрачный друг. Он стоит, подпирая стену и обиженно скрестив руки на груди, и смотрит на меня как на предательницу. — Я слышал, о чем вы говорили. Они хотят меня развеять без суда и следствия.

Хотели. Потому что неупокоенные души — это опасно, и при обнаружении их надо «зачищать». Но потом мы выяснили, что все, кроме меня, видят призраков как нечто мутное и бесформенное, то ли сгусток тумана, то ли облако, а некоторые вообще просто чувствуют, что неживое где-то рядом.

Качаю головой.

— А сейчас они хотят поговорить. Я не должна тебя видеть, но вижу. Это странно. — И еще страннее, что раньше, до травмы и потери памяти, у меня каких-то особенных способностей не наблюдалось. — И двухметровая привязка к живому тоже.

— Пф-ф, — закатывает глаза Моцарт и не двигается с места.

— Ты хочешь выяснить, как умер, или нет? — понижаю голос до шепота, когда в конце коридора появляется мужчина в белом халате. Кошу глаза в его сторону. — Или поговорим еще — и вместе поедем в дурку?

— Это называется психоневрологический диспансер.

— Поумничай еще, — уже шиплю, почти не разжимая губ. — Тоже мне, музыкант-психиатр.

Щурится, смотрит недоверчиво.

— Ну же! — От нетерпения топаю босой ногой по полу.

— У вас там все в порядке?! — Идущий в нашу сторону доктор ускоряет шаг.

Дарю ему извиняющуюся улыбку и скрываюсь в палате.

К счастью, Моцарт летит за мной.

❆❆❆

— Ничего необычного не вижу. — Наконец расставшийся со своим телефоном Елагин обходит Моцарта, который стоит посреди помещения, по кругу. — Обычный дух. Довольно сильный, плотность высокая.

— И я не вижу, — бросает через плечо Агата.

Цветы категорически отказываются стоять вертикально, и флакон из-под шампуня постоянно заваливается на бок под их весом. Поэтому девушка присела на корточки возле прикроватной тумбы и уже минут пятнадцать безуспешно борется с гравитацией. — Обычная тучка. Но незлая.

— Еще какая уже злая, — ворчит Моцарт, тем не менее стоя на одном месте и позволяя себя рассматривать.

— Руслан? — Анжелика как главный судья переводит взгляд на Кондрашова.

Тот пожимает плечами.

— Только колебания. Как обычно. Вот сейчас сильнее.

— Он заговорил, — подсказываю, но на меня, сидящую на кровати, никто не обращает внимания.

— Я тоже, — выносит вердикт начальница, и я не понимаю, с кем из высказавшихся она соглашается. — Но опасности не чувствую. Безобидный.

— Ну спасибо!

— Моцарт, — шикаю на него. Он что, не понимает, что эти люди на самом деле способны его развеять в любой момент?

А взгляды присутствующих останавливаются на мне. Правда, Елагина недолго.

— Я свое мнение сказал: можно оставить пока, — говорит Павел и вновь отходит к окну, достает телефон.

— Зайка, а почему Моцарт? — недоумевает Кондрашов.

— Потому что Бетховеном уже назвали собаку! — огрызается призрак.

Я прыскаю от смеха, но тут же становлюсь серьезной под озадаченными взглядами Анжелики и Руслана.

— Мы думаем, он музыкант.

— Был, — буркает Моцарт.

— Был музыкантом, — повторяю за ним.

Переглядываются, на лицах сомнение.

— Я не сошла сума, — считаю своим долгом прояснить. — Я действительно его вижу и разговариваю с ним. Это парень, лет восемнадцать-двадцать, натуральный блондин, волосы ниже плеч...

— Паш, запиши, — приказывает Анжелика.

— Уже пишу, — откликается Елагин, не меняя позы, и не поймешь, правда он записывает мои слова или общается с кем-то в мессенджере.

На всякий случай повторяю:

— Волосы ниже плеч, прямые, светлые. Нос прямой, глаза серые, губы тонкие, бледные, лицо узкое, удлиненное. Одет в бордовый свитер, серое пальто и голубые драные джинсы. На шее шарф. На ногах — кеды. Обычные летние, черные с белой подошвой.

— Записал. — Видимо, Павел все-таки слушал. — Спрошу у убойного.

— И в списках пропавших без вести! — вытягивает в его сторону шею Моцарт.

— Думаю, они разберутся, — говорю.

— Надеюсь, — вздыхает призрак.

— А пока что? — вмешивается Руслан. — Я, конечно, вижу, что оно безвредное...

— Сам ты «оно», — обижается Моцарт.

— ...но Ольку выпишут только через несколько дней. А если ничего не сделаем, то мы и домой с ним поедем. Как-то не нравится мне, что с ней так долго будет это.

— Давай хотя бы звать его Моцартом, — прошу, заметив, как призрак морщится от использованного в его адрес слова.

— Зай, он мертвый, — осторожно, как дурочке, мягко-мягко.

— Я знаю.

— Анжелика? — Руслан переводит взгляд на начальницу, явно прося его поддержать.

— Паша? — та в свою очередь переадресует вопрос.

— Без разницы. Поискать по описанию и так сможем.

— А если Моцарт сам что-нибудь вспомнит? — возражаю.

Елагин пожимает плечом.

— Тогда он сильно облегчит нам жизнь.

— Я против его уничтожения, — настаиваю.

— Зай, это не уничтожение, а... э-э... экспресс-доставка в мир иной. — Руслан пытается меня приобнять, но я отшатываюсь.

— Я — против, — повторяю упрямо. — Если мы найдем его убийцу, он сам уйдет. Ведь так?

Кондрашов трет в затылке.

— Ну-у, да. По идее.

— Если он тут застрял не из-за какого-то невыполненного дела, — равнодушно вставляет Павел.

Анжелика опасно прищуривается, словно рентгеном просвечивая место, где стоит Моцарт. А тот замолчал, напрягся, втянул голову в плечи, будто ожидает обещанную экспресс-доставку в любой момент.

Честно говоря, я тоже, и мне это не нравится.

— Давайте не торопиться, — прошу.

— Можно поискать информацию о таких случаях общения с духами, — предлагает Агата, наконец заканчивая бой с букетом, привалив его к стене. — Ну и сами можем внести вклад в исследования. Это интересно.

— Я против, — машет головой Руслан.

— Мне по барабану, — Елагин.

— Жалко, если он разумный. И может быть полезно, — опять Агата.

Остается дело за Анжеликой.

Та все еще смотрит на притихшего Моцарта, клоня голову с боку на бок.

— Хотела бы я сказать: «Оля, под твою ответственность». Но какая у тебя пока ответственность...

— Если что-то пойдет не так, я скажу, — обещаю и, чувствуя, что проигрываю, делаю ход конем: — Руслан, пожалуйста, для меня это важно. — Поднимаю глаза на мужа и строю жалобную рожицу.

— Ну-у, — ожидаемо начинает сомневаться Кондрашов. — Я не знаю... Зай, зачем рисковать?

А зачем сразу уничтожать то, что непонятно?

— Никакого риска. Я сразу же тебе скажу, если что-то пойдет не так. Да и ты сам почувствуешь.

— Хорошо, не будем торопиться, — внезапно встает на нашу с Моцартом сторону Анжелика. — Рус, присмотри. Агата — информация. Паша...

— Убойный отдел, — заканчивает за нее Елагин. — Понял уже. Поехали, что ли?

Глава 13

Мне кажется, я помню этот город: еще совсем новые стеклянные высотки и тут же — старинные приземистые здания, трехполосные широкие дороги, сменяющиеся узкими односторонками. Яркие вывески, рекламные баннеры...

Мне даже чудится, что вон то кафе, которое мы только что проехали, раньше называлось «Мармеладка», а вовсе не «Ешь и иди», как сейчас. Помню запах выпечки и вкус клубничного лимонада…

— Как-как? — переспрашивает Руслан, когда я озвучиваю свои мысли. — «Мармеладка»? Не знаю, зай, никогда там не был.

А я? А я была? Или это игры воображения, и не было никакого лимонада?

Больше ничего не спрашиваю, складываю руки поверх пересекающего грудь ремня безопасности и вновь поворачиваюсь к окну. Город продолжает проноситься мимо.

Кондрашов — хороший водитель: никаких резких движений или неожиданных перестроений, скорость не низкая, но и без превышения, выбоины и искусственные неровности проходим мягко. С ним приятно ехать, и я почти расслабляюсь. Снова «почти».

Я рада наконец покинуть больницу, ставшую мне домом на целую неделю. Но вот-вот мне предстоит увидеть свой настоящий дом, и это вызывает во мне коктейль из слишком противоречивых чувств: с одной стороны, неизвестное волнует и пугает, а с другой — дает ощущение щемящего сердце ожидания, как в детстве, когда разворачиваешь новогодний подарок.

Говорят, дома и стены лечат. Так, может быть, там я что-то вспомню? Смогу стать прежней?

Или нет... Но не попробуешь — не узнаешь.

— Ты чего притихла, зай? — осторожно спрашивает Руслан.

Надо отдать ему должное, он в принципе со мной осторожен и очень терпелив. Навещал каждый день, не давил и ни к чему не принуждал — просто заботился и был рядом.

Я же все эти дни честно пыталась к нему привыкнуть. Пока успех незначительный, но я над этим работаю.

А еще мне не хочется его расстраивать — он ведь старается.

Поэтому отворачиваюсь от проносящегося мимо пейзажа и улыбаюсь. Кондрашов, оторвавший взгляд от лобового стекла, тут же зеркалит мою улыбку. Да что там, от того, что я ему улыбаюсь, он разве что не светится изнутри.

— На дорогу смотри, — говорю мягко. — Со мной все хорошо, просто задумалась.

Руслан кивает и отворачивается, но уголки его губ все еще приподняты, а от глаз веером расходятся веселые мимические морщинки.

— Ты же видишь, что он от тебя без ума, да? — подает голос с заднего сиденья Моцарт.

В ответ только чуть смежаю веки, соглашаясь, — Кондрашов нервничает, когда я при нем общаюсь с тем, кого он не видит и не слышит.

Впрочем, то, что мой муж влюблен в меня по уши, понимаю и без подсказки. Хорошо бы и мне вспомнить былые чувства, иначе несправедливо — нечестно, и все.

— Дом, милый дом! — в этот момент провозглашает Руслан, проезжая под поднявшимся перед нашим автомобилем шлагбаумом. — Добро пожаловать, как говорится!

Моцарт сзади присвистывает:

— А вы хорошо устроились!

И я снова улыбаюсь, но на сей раз скорее вымученно, чем радостно, и смотрю на явно элитный жилой комплекс, который, по ощущениям, вижу впервые в жизни.

❆❆❆

Закрытая территория, огромная парковочная зона, ухоженные лужайки и выложенные цветной плиткой дорожки, приветливая консьержка, зеркальный просторный лифт...

Мы живем на пятнадцатом этаже, и пока поднимаемся, мне стоит большого труда не рассматривать себя в зеркальной панели. Вид у меня болезненный, синяки под глазами никуда не делись, скулы заострились, а лицо осунулось. Мама обещала быстро меня откормить, а Руслан, придя этим утром в мою палату, сказал, что без бинта на голове я и так просто красавица. Но мое отражение меня пугает. И вовсе не из-за перечисленной «красоты», а потому что я все еще не могу привыкнуть к собственной внешности.

— Почти приехали, — шепчет Кондрашов мне на ухо, опаляя кожу дыханием. — Потерпи.

И я терплю, хотя меня так и тянет от него отстраниться.

Ну что за ерунда? Мне бы обнять его и спрятаться от пугающих зеркал на широкой груди. Но всякий раз, стоит ему приблизиться, мне становится неуютно, а потом стыдно — за неадекватную реакцию на собственного мужа.

Господи, пусть я поскорее все вспомню!

❆❆❆

Дурные мысли оставляют только тогда, когда мы входим в квартиру. Потому что она...

— Классная! — восхищенно восклицает Моцарт, обгоняя меня в прихожей и первым врываясь внутрь.

Классная, да. Не огромная, но точно не тесная и очень уютная. Помня о любви мамы пускать пыль в глаза, да и насмотревшись на территорию ЖК, я опасалась найти тут... даже не знаю... античные вазы и позолоченные унитазы? Но нет, все очень стильно и одновременно просто. Или здесь поработал талантливый дизайнер, или у нас с мужем отличный вкус.

— Нравится? — спрашивает замерший за моим плечом Руслан.

— Очень, — отвечаю искренне.

А он усмехается.

— Это ты все выбирала, — с гордостью. За меня.

Губы сами собой растягиваются в улыбке. Тут и правда здорово — светло и просторно. Так, как я всегда будто и хотела. А я, получается, и хотела, и сделала!

Сбросив обувь, в полном восторге прохожусь по кухне-гостиной, выполненной в бежевых нейтральных тонах, веду пальцем по нагретой солнцем каменной столешнице...

— Наконец-то ты по-настоящему улыбаешься, — Кондрашов сам расплывается в улыбке от уха до уха. Подходит и обнимает меня.

Мгновенно напрягаюсь, но, прикусив губу, так, чтобы он не заметил, давлю в себе это чувство. Я привыкну, привыкну...

— Оль, ты чего? — Руслан убирает волосы от моего лица, чтобы заглянуть в глаза. Аккуратно заправляет их за ухо. — Все же хорошо? — Наклоняется, чтобы получше меня рассмотреть.