Бывшая жена по контракту. Он купил её правду, но не смог купить прощение

— Ладно, — сказала я. — Но только потому, что я берегу платье.

— Конечно. Платье, — сухо сказала Марта. — Не нервную систему же.

Я села в машину Максима.

Это тоже было поражением, маленьким, почти незаметным, но оно противно щёлкнуло внутри, как сломанная застёжка. В салоне пахло кожей, дождём и тем самым мужским запахом, который нельзя описывать в приличном обществе, потому что сразу становится понятно: ты всё ещё помнишь слишком много. Я села на заднее сиденье, положила сумку рядом и сказала водителю адрес своей квартиры.

— Максим Андреевич просил отвезти вас в дом, — осторожно произнёс он.

Я медленно повернула голову.

— В мой дом.

— Простите?

— Сначала в мой дом. Где мои вещи. Моя зубная щётка. Моя жизнь, которую ваш Максим Андреевич пока ещё не успел аккуратно перевезти по своему расписанию.

Водитель кивнул и больше не спорил. Умный человек. Наверное, Максим платил ему не только за вождение, но и за инстинкт самосохранения.

Марта всё ещё была на связи.

— Ты сейчас поедешь к себе? — спросила она.

— Соберу вещи.

— Хочешь, я приеду?

Я хотела сказать «да». Очень хотела. Чтобы она приехала, открыла дверь своим ключом, который я дала ей после ухода от Максима, прошла в кухню, поставила чайник, сказала какую-нибудь грубую, прекрасную правду, и мир снова стал бы хоть немного похож на место, где можно жить. Но если Марта приедет, я расплачусь. Не красиво, не литературно, не одной слезинкой на щеке, а по-настоящему: с мокрым носом, красными глазами и словами «я не хочу туда», которые нельзя произносить, если ты уже подписала договор.

— Не надо, — сказала я. — Я справлюсь.

— Самая опасная фраза всех женщин, которые не справляются.

— Я потом позвоню.

— Ника.

— Что?

— Не разрешай ему быть нежным слишком рано.

Я молчала.

Машина выехала на мокрую улицу. Дома поплыли за окном серыми пятнами, как будто город кто-то плохо смыл с акварельного листа.

— Потому что если он сразу станет нежным, — продолжила Марта, — ты начнёшь думать, что всё было не так страшно. А было. Ты ушла не от скуки.

— Я помню.

— Нет, ты сейчас помнишь злость. Это полезно, но мало. Помни ещё одиночество. Помни, как он неделями говорил с тобой как с частью мебели. Помни, как ты ждала его за ужином, а потом убирала остывшую еду и врала себе, что не обиделась. Помни, как ты стала тише рядом с ним.

Я закрыла глаза.

В груди стало тесно.

— Ты ужасная подруга.

— Лучшая. Именно поэтому напоминаю тебе то, что ты сейчас захочешь забыть.

— Я не забуду.

— Красное платье говорит обратное.

— Красное платье говорит, что я жива.

— Вот и оставайся живой. Даже если он опять начнёт смотреть на тебя так, будто умеет тебя воскресить.

Я отключилась первой, иначе бы голос дрогнул.

Моя квартира встретила меня запахом остывшего чая, книг и той особенной тишины, которая появляется в доме женщины, живущей не одна, а вместе со своими попытками держаться. Квартира была маленькая, съёмная, с кухней, где двум людям уже тесно, а одному грустно, с книжными стопками у стены, потому что полки я всё собиралась купить, но каждый раз находилось что-то важнее: лекарство, оплата помещения, ремонт крана, новые туфли для дня развода, которые теперь стояли у порога мокрые и злые, как две маленькие собаки.

Я сняла платье не сразу. Сначала долго стояла перед зеркалом в прихожей и смотрела на себя. Красная ткань сидела хорошо. Даже слишком. В ней я выглядела не женщиной, которая только что подписала кабальные условия, а героиней чужой истории, где всё обязательно закончится поцелуем у окна и красивым прощением. В жизни же под платьем натирал край белья, помада чуть стерлась в уголке губ, а в сумке лежал договор, от которого хотелось помыть руки.

Я достала дорожную сумку с верхней полки. Она упала мне на плечо, и я тихо выругалась. В этом была вся моя новая независимость: гордая женщина, красное платье, развод, договор и сумка, которая решила добить хозяйку физически.

Собирать вещи оказалось страшнее, чем подписывать бумагу.

Бумага — это ложь про порядок. В ней всё по пунктам, с датами, условиями и ровными строками. А вещи помнят хаос. Вот домашний свитер с растянутыми рукавами, в котором я три месяца назад сидела на полу после ухода из дома Максима и ела холодные макароны прямо из кастрюли, потому что тарелку достать было почему-то выше моих сил. Вот старая книга, которую я перечитывала в первую неделю одиночества, не понимая ни строчки. Вот мамина шаль, оставленная после последнего приезда. Вот блокнот с планом моей книжной мастерской: «маленький зал для встреч», «редакторские разборы», «книжные вечера», «никаких богатых мужчин с командным голосом». Последний пункт я когда-то приписала пьяной рукой и обвела сердечком. Очень смешно, Ника. Просто умора. Я сложила в сумку одежду, бельё, пару книг, бумаги по мастерской, документы, зарядное устройство для телефона и красную помаду. Потом подумала и добавила ещё одну помаду, спокойную, почти телесную. На случай, если однажды мне надоест быть пожаром.

Телефон снова завибрировал. На экране высветилось: «Мама».

Я посмотрела на имя и почувствовала, как всё внутри стало мягче и больнее.

— Привет, мам.

— Никуша, ты как? Подписали?

Я села на край кровати. Вот ведь что удивительно: можно ругаться с бывшим мужем, выдерживать его взгляд, подписывать договоры, швыряться словами, как ножами, а потом услышать мамино «Никуша» и сразу стать той девочкой, которая в детстве плакала из-за разбитой кружки и боялась признаться.

— Не совсем, — сказала я.

— Что значит «не совсем»?

Мама кашлянула. Коротко, сухо. Я сжала пальцы на покрывале.

— Максим предложил немного другой вариант.

— Он тебя обидел?

Вопрос был простой. Слишком простой для всей грязной конструкции, которую Максим сегодня построил между нами. Обидел? Да нет, мам, он просто оплатил твоё лечение, предложил мне квартиру и деньги в обмен на три месяца супружеского спектакля, а я, твоя взрослая умная дочь, согласилась, потому что моя гордость, оказывается, плохо переносит счета.

— Нет, — сказала я. — Мы договорились.

— Ника.

Мама умела произносить моё имя так, что оно становилось не словом, а проверкой на честность.

— Правда, мам. Всё будет нормально. Он поможет с лечением.

Тишина на том конце стала тяжёлой.

— Я не хочу, чтобы ты из-за меня…

— Не начинай.

— Доченька.

— Мам, если ты сейчас скажешь, что можно подождать, я приеду и лично выкину всю твою валерьянку в окно.

Она тихо засмеялась, но смех вышел слабым.

— Ты вся в отца. Такая же упрямая.

— Нет. В тебя. Просто ты маскировалась лучше.

— Ты уверена, что знаешь, что делаешь?

Я посмотрела на открытую сумку. На платье в зеркале. На свою квартиру, которая вдруг показалась не убежищем, а комнатой ожидания.

— Нет, — честно сказала я. — Но я знаю, зачем.

После разговора с мамой я ещё минут десять сидела на кровати и ничего не делала. Иногда жизнь требует движения, а ты сидишь и смотришь на стену, потому что если начнёшь двигаться, всё станет настоящим. Договор станет настоящим. Дом Максима станет настоящим. Три месяца станут настоящими. И я снова стану Ника Громова не по ошибке в документах, а по расписанию.

В дверь позвонили.

Я подумала, что это Марта. Она могла сказать «не приеду», а потом приехать, потому что уважала чужие просьбы примерно так же, как я уважала здравый смысл. Я открыла дверь и увидела не Марту.

На пороге стоял Максим.

Без пальто. В тёмном костюме. С влажными волосами. С выражением лица мужчины, который решил, что если женщина не хочет садиться в его машину, он просто сам станет неприятной неожиданностью у неё на пороге.

— Ты что здесь делаешь? — спросила я.

— Приехал помочь.

Я посмотрела за его спину. В коридоре никого. Ни водителя, ни людей с коробками, ни тяжёлой артиллерии в лице его помощницы. Только Максим, мой бывший муж по намерению и действующий муж по документам, стоящий у двери моей маленькой съёмной квартиры так, будто его дорогой костюм сейчас задохнётся от скромности стен.

— Ты? Помочь? — Я прислонилась плечом к косяку. — Извини, я не сразу узнала этот жанр.

Он посмотрел мимо меня, в комнату. На сумку. На книжные стопки. На свитер, брошенный на стул. На чайную кружку у кровати. Я почти физически почувствовала этот взгляд. В нём не было презрения, и от этого стало почему-то хуже. Если бы он скривился, я бы легко ударила. Словом, дверью, чем-нибудь тяжёлым. Но он смотрел тихо. Слишком тихо.

— Ты так жила? — спросил он.

Я выпрямилась.

— Осторожнее, Максим. Ещё немного, и ты начнёшь звучать как человек с чувствами.

— Я не это имел в виду.

— Нет, именно это. «Ты так жила?» Как будто я поселилась в коробке из-под холодильника и ела голубей у подъезда. Нормальная квартира. Маленькая, да. С краном, который поёт по ночам, и соседкой сверху, которая двигает мебель так, будто прячет трупы. Зато здесь никто не говорил мне, что я слишком остро реагирую.

Он принял удар молча.

Я вдруг поняла, что в прежней жизни Максим обязательно ответил бы. Сухо. Умно. Так, чтобы поставить меня на место одной фразой и потом спокойно пройти внутрь. Сейчас он стоял у двери и молчал, будто учился не входить в чужую жизнь без разрешения. Новое умение. Для него почти подвиг.

— Можно? — спросил он.

Я хотела сказать «нет». Очень хотела. Но он уже видел сумку, красное платье, мою злость и мою усталость, так что делать вид, будто я тут в полном порядке, было поздно.

— Только не трогай мои вещи.

— Ладно.

Он вошёл.

Моя квартира сразу стала меньше. Воздух сжался, мебель будто виновато прижалась к стенам, чайная кружка на тумбе внезапно показалась неприлично дешёвой. Максим не делал ничего особенного, просто стоял посреди комнаты, но его присутствие было как дорогой шкаф в маленькой кухне: вроде красивый, но жить невозможно.

— Я сама соберу, — сказала я.

— Я понял.

— Тогда зачем ты приехал?

Он посмотрел на меня.

— Не хотел, чтобы ты возвращалась туда одна.

Я рассмеялась, но смех быстро умер. Потому что фраза была неправильная. Слишком простая. Слишком человеческая. Такие фразы надо произносить раньше. До развода. До отдельных квартир. До того вечера, когда жена сидит на кухне с остывшей едой и понимает, что её брак стал местом, где она сама себе мешает.

— Поздно, — сказала я.

— Знаю.

Он сказал это без защиты. Без «но». Без попытки объяснить, что у него были дела, сложный период, важные встречи, тяжёлая ответственность и все те священные мужские причины, которыми обычно накрывают женское одиночество, как пыльную мебель простынёй.

Просто: знаю.

Я отвернулась первой.

— Возьми книги, — сказала я. — Только аккуратно. Если заломаешь страницы, я расторгну договор из-за нравственных страданий.

— Учту.

Он подошёл к стопкам у стены. Я ждала, что он возьмёт верхние, не глядя, как берут чужие вещи люди, которые никогда сами ничего не собирали. Но Максим вдруг опустился на корточки и стал складывать книги по размеру. Аккуратно. Почти бережно.

У меня внутри что-то неприятно дрогнуло.

— Ты помнишь, что я не умерла? — спросила я.

— Да.

— Тогда не надо вести себя так, будто разбираешь мои вещи после похорон.

Он замер на секунду, потом положил книгу в сумку.

— Ты всегда так защищаешься?

— Только когда бывший муж покупает мне свободу в рассрочку.

— Я не покупал свободу.

— Нет, конечно. Ты просто приложил к ней квартиру.

Он поднял глаза.

— Ты могла отказаться.

— Могла. И ты знал, что не откажусь.

Мы смотрели друг на друга через мою маленькую комнату, заваленную книгами, одеждой и остатками чужой надежды. В этой комнате вдруг стало слишком много прошлого. Не того красивого, где мы смеялись в машине и ели горячие пирожки на заправке, потому что Максим однажды неожиданно оказался человеком, способным купить еду руками, а не через помощников. Другого прошлого. Где я просила: «Побудь со мной», а он отвечал: «Сейчас не время». Где я надевала платье, а он говорил: «Ты красивая», не поднимая глаз от бумаг. Где я однажды перестала ждать, и он даже не сразу заметил.

— Я не хочу возвращаться в тот дом, — сказала я тихо.

Это вырвалось само. Без злости, без красивой обёртки, без красной помады в голосе.

Максим встал.

— Почему?

Я посмотрела на него почти с нежностью. Плохой, колючей нежностью, которая появляется, когда человек задаёт вопрос слишком поздно.

— Потому что я там исчезала.

Он ничего не сказал.

— Не сразу, — продолжила я, хотя умная женщина на моём месте уже заткнулась бы. — Сначала я просто стала тише. Потом перестала рассказывать тебе смешные глупости, потому что ты слушал с лицом человека, которому одновременно сообщают о падении рынка и о том, что жена купила новые чашки. Потом перестала ждать ужинов. Потом перестала злиться. А когда женщина перестаёт злиться, Максим, это не мир. Это уже кладбище.

Он стоял напротив и слушал. Наконец-то. Поздно, дорого, по договору, но слушал.

— Я не видел, — сказал он.

— Конечно. Ты же смотрел на более важные вещи.

— Ника…

— Не надо. Правда. Сегодня не тот день, когда я готова выслушивать раскаяние. Тем более если оно оформлено так же плохо, как наш брак.

Я закрыла сумку. Получилось с трудом: молния не хотела сходиться, как будто вещи внутри тоже сопротивлялись переезду. Максим сделал шаг, но я подняла руку.

— Не надо. Я сама.

Я боролась с молнией почти минуту. Он молча наблюдал. Наверное, для Максима это было отдельное испытание — видеть проблему и не решать её за меня. В конце концов молния поддалась. Я почувствовала нелепую гордость, будто выиграла суд.

— Готово, — сказала я.

— Возьму сумку.

— Нет.

— Она тяжёлая.

— Максим, я три месяца жила без тебя. Думаешь, сумка меня добьёт?

— Нет. Но у меня есть руки.

— Поздравляю.

Он всё-таки взял вторую, меньшую сумку с книгами, и я решила не устраивать войну из-за каждого грамма. В конце концов, если мужчина хочет нести книги женщины, которую пытается удержать договором, пусть хотя бы делает что-то полезное.

Перед выходом я оглянулась.

Квартира выглядела так, будто я ушла не на три месяца, а в другую жизнь. Чайная кружка у кровати, плед на стуле, блокнот с планом мастерской. Я подошла, вырвала из блокнота лист с пунктом «никаких богатых мужчин с командным голосом» и сунула в сумку.

Максим заметил.

— Что это?

— Оберег.

— От меня?

— От повторения ошибок.

Мы вышли.

В машине молчали. Теперь я сидела рядом с ним сзади, потому что сумки заняли половину места, и это было ужасно неудобно. Между нами оставалось несколько сантиметров кожи, шерсти, тепла, старого брака и нового договора. Максим пах дождём и дорогим мылом. Я пахла помадой, мокрыми волосами и раздражением. Иногда машина поворачивала, и наши плечи почти соприкасались. Я всякий раз чуть отодвигалась. Он замечал. Ничего не говорил. От этого хотелось укусить его за молчание.

— Где моя комната? — спросила я, когда молчание стало слишком плотным.

— Наверху.

— Конкретнее.

— Та, что была твоей.

Я повернулась к нему.

— Нет.

— Ника…

— Нет. Ты сегодня это слово уже слышал, но, видимо, оно тебе нравится всё больше. Я не буду спать в нашей бывшей спальне.

— Я не говорил про спальню.

— А какая комната была моей, Максим? Кладовая с пылесосом?

— Твой кабинет.

Я замолчала.

Вот это было нечестно.

Кабинет. Маленькая светлая комната на втором этаже, где я когда-то пыталась писать свою первую книгу, пока жизнь рядом с Максимом ещё казалась большим началом, а не дорогим коридором без дверей. Там стоял узкий стол у окна, кресло с жёлтой подушкой и полка, на которой я держала любимые романы, блокноты, старую керамическую лису и фотографию мамы на море. Потом я перестала туда заходить. Сначала потому, что было некогда. Потом потому, что там слишком хорошо слышалась собственная несостоявшаяся жизнь.

— Ты её не переделал? — спросила я.

— Нет.

— Почему?

Он посмотрел в окно.

— Не смог.

Две короткие фразы. Всего две. А внутри у меня что-то опять дёрнулось, как рыба на крючке. Вот за это я и злилась. За эти запоздалые маленькие признания, которые ничего не исправляли, но мешали ненавидеть чисто.

— Не делай так, — сказала я.

— Как?

— Не изображай человека, который страдал в тишине. Тишина была твоим любимым языком, но я не обязана теперь переводить её в чувства.

Он кивнул.

— Хорошо.

Слишком быстро согласился. Это раздражало ещё больше. Я готовилась к битве, а он вдруг начал убирать оружие. Нечестный приём.

Дом Максима стоял за высоким забором, в посёлке, где даже деревья выглядели ухоженными и слегка надменными. Когда-то я думала, что буду счастлива здесь. Большая кухня, окна в сад, спальня с белыми шторами, широкая лестница, по которой я первое время сбегала босиком, потому что мне нравился звук собственных шагов в доме, где всё казалось нашим. Потом дом стал слишком большим. Слишком тихим. В нём можно было часами не встретить мужа, даже если он находился в соседнем крыле. Богатые дома вообще умеют делать одиночество просторным.

Ворота открылись.

Я почувствовала, как пальцы сами сжались на сумке.

Максим заметил.

— Если хочешь, мы можем поехать в другое место.

— В гостиницу для временных жён?

— В квартиру. Любую.

— Нет. Договор есть договор. Ты хотел спектакль — будет декорация.

Он посмотрел на меня так, будто хотел что-то сказать, но передумал. Правильно. Некоторые слова полезнее оставить мёртвыми.

В прихожей пахло деревом, дорогим воском и чем-то ещё. Домом. Вот просто домом, и это было хуже всего. Не чужое место, не холодный особняк, не картинка из журнала. Здесь у меня когда-то стояли мягкие тапки у двери. Здесь я оставляла на тумбе заколки. Здесь в декабре у окна лежали мандарины, и Максим однажды чистил их для меня молча, потому что я порезала палец бумагой и драматично объявила, что умираю. Он тогда смеялся. По-настоящему. Я потом долго думала, что человек, который так смеётся над мандаринами, не может сделать женщину несчастной. Какая прелестная была дурочка.

— Я провожу тебя, — сказал он.

— Я помню дорогу.

— Я знаю.

Он всё равно пошёл рядом.

Мы поднялись на второй этаж. Я старалась не смотреть на стены, картины, окна, лестничные перила, к которым однажды привязала новогоднюю гирлянду, а Максим сказал, что дом теперь похож на лавку чудес, и почему-то целовал меня прямо на ступеньках. Память — мерзкая тварь. Она не уважает ни развод, ни договор, ни красное платье. Ей покажешь лестницу, а она сразу достаёт из кармана поцелуй.

Кабинет был открыт.

Я вошла первой и остановилась.

Комната осталась почти такой же.

Стол у окна. Кресло. Полка. Жёлтая подушка, немного выцветшая, но живая. Даже керамическая лиса стояла на месте, смотрела на меня своим глупым рыжим носом так, будто всё это время знала: хозяйка вернётся, просто будет очень ругаться по дороге.

На столе стояла чашка. Моя. Белая, с тонкой трещиной у ручки.

Я медленно повернулась к Максиму.

— Это что?

— Чашка.

— Не испытывай судьбу.

— Я не знал, куда её убрать.

— Десять шкафов, Максим. В этом доме десять шкафов только для посуды. Я считала, когда сходила с ума от скуки.

— Я не хотел убирать.

Вот так. Просто.

Я вдруг почувствовала усталость. Не злость, не боль, не желание бросить в него эту самую чашку, а именно усталость. От него. От себя. От вещей, которые оказываются вернее людей. От того, что чашка с трещиной пережила наш брак лучше, чем мы.

— Я буду жить здесь, — сказала я.

— Хорошо.

— Спать на диване.

— Я поставлю кровать.

— Не надо.

— Ника, это кабинет, не наказание.

— Для меня разницы почти нет.

Он чуть прикрыл глаза, будто мои слова попали туда, где у него всё-таки было что-то мягкое. Я почти пожалела. Почти.

— Кровать поставят завтра, — сказал он. — Сегодня можешь занять любую гостевую.

— Любую, кроме нашей спальни.

— Да.

Он поставил сумку с книгами у стены.

— Ужин через час.

— Я не просила ужин.

— Ты сегодня ела?

— Это допрос?

— Это вопрос.

— Овсянку.

— Когда?

— Утром.

— Сейчас семь вечера.

— Какая наблюдательность. Тебя этому на совещаниях учат?

Он посмотрел на меня долго. Потом кивнул.

— Ужин через час. Придёшь — хорошо. Не придёшь — я поставлю поднос у двери.

— Ты серьёзно?

— Да.

— Это не забота. Это осада.

— Называй как хочешь.

Он вышел, оставив меня одну.

Я стояла посреди своего бывшего кабинета, в красном платье, с дорожной сумкой, среди вещей, которые почему-то не забыли меня, и пыталась дышать ровно. Получалось плохо. Я подошла к столу, провела пальцем по поверхности. Пыли не было. Конечно, не было. В доме Максима даже прошлое протирали по расписанию.

На полке между книгами лежала маленькая рамка. Я взяла её и тут же пожалела.

Фотография.

Мы с Максимом на даче у его знакомых, первый год брака. Я в белой рубашке, волосы собраны кое-как, лицо смеётся так открыто, что почти больно смотреть. Максим стоит рядом, обнимает меня за плечи и смотрит не в камеру, а на меня. Смотрит так, будто весь мир наконец сделал что-то правильно.

Я не помнила эту фотографию.

Или помнила, но спрятала глубоко, туда, где женщины хоронят всё, что может помешать им выжить.

— Сволочь, — сказала я тихо.

Не знаю, кому. Ему. Себе. Фотографии. Времени.

Снизу раздались голоса.

Я поставила рамку обратно, слишком резко, и вышла в коридор.

Женский голос.

Спокойный, чистый, уверенный. Такой голос не повышают. Им подписывают чужое поражение.

— Максим, документы по завтрашнему вечеру у меня с собой. И ещё нужно решить, что делать с Никой Сергеевной. Её появление надо правильно подать.

Ирина.

Я медленно подошла к лестнице.

Она стояла внизу в светлом пальто, с гладко убранными волосами и кожаной папкой в руках. Идеальная. Холодная. Уместная. Женщина, которая в этом доме выглядела не гостем, а частью обстановки: дорогой, спокойной, удобной. Рядом с ней я вдруг остро почувствовала своё красное платье, растрёпанные после дождя волосы и лицо, на котором за день случились развод, договор, переезд и маленькое убийство гордости.

Максим стоял к ней спиной, но, кажется, почувствовал меня раньше, чем я успела заговорить.

Ирина подняла глаза.

Улыбнулась.

— Ника Сергеевна, — сказала она. — Рада, что вы всё-таки вернулись.

Я спустилась на одну ступеньку ниже.

— Не радуйтесь раньше времени. Я здесь не навсегда.

Ирина посмотрела на Максима, потом снова на меня. Улыбка стала тоньше.

— Конечно. Временные решения редко бывают удобными.

Вот с этой фразы, пожалуй, дом снова стал похож на поле боя.

Я улыбнулась ей в ответ. Красная помада, красное платье, три месяца договора и бывший муж между нами.

— Тогда вам не повезло, Ирина, — сказала я. — Я редко бываю удобной.

Глава 3. Временная жена

Ирина смотрела на меня снизу вверх с таким выражением лица, будто я была не женой Максима Громова, а пятном от красного вина на его белоснежной скатерти. Неприятно, заметно, но при желании можно вывести правильными средствами.

Я стояла на лестнице в красном платье и вдруг очень остро поняла, что в этом доме у каждой вещи было своё место. У ключей — серебряная чаша у входа. У пальто Максима — отдельная тёмная гардеробная, где даже вешалки выглядели богаче моих последних трёх месяцев. У Ирины, судя по её спокойной осанке, тоже было своё место: рядом, чуть сбоку, достаточно близко, чтобы знать всё, и достаточно далеко, чтобы при необходимости сказать: «Мы просто работаем». А вот моё место в этом доме за три месяца отсутствия стало вопросом. Жена? Бывшая? Временная? Женщина по договору? Очень хотелось спросить у Максима, как он указал меня в своих бумагах, но я боялась, что он ответит.

— Неудобные женщины обычно требуют слишком много внимания, — сказала Ирина.

Голос у неё был мягкий, почти ласковый. Такие голоса бывают у врачей перед неприятной процедурой и у женщин, которые улыбаются тебе в лицо, пока мысленно выбирают, куда воткнуть нож.

— Тогда вам придётся немного постараться, — ответила я. — Я люблю качественное внимание.

Максим повернулся ко мне. В его взгляде мелькнуло что-то похожее на предупреждение. Прекрасно. Мы снова дома, не прошло и пяти минут, а он уже пытается управлять моим выражением лица.

— Ирина приехала по делу, — сказал он.