Бывшая жена по контракту. Он купил её правду, но не смог купить прощение

Арина Вей

Бывшая жена по контракту. Он купил её правду, но не смог купить прощение

Глава 1

Развод назначен на одиннадцать

Я приехала разводиться в красном платье.

Не потому, что собиралась соблазнять бывшего мужа. Господи, нет. Для этого у меня ещё оставались остатки самоуважения и один неудобный лифчик, купленный в приступе злости, когда я решила, что женщина после развода обязана выглядеть так, будто её не бросили, не добили и не вынесли из брака в мусорном пакете, а просто слишком долго держали в скучной комнате, и вот наконец она вышла на воздух. Красное платье я надела как предупреждение. Себе — что я не умерла. Ему — что я не вернулась. Просто пришла поставить подпись.

Помаду я тоже выбрала красную. Продавщица в маленьком магазине у дома, женщина с лицом человека, который пережил трёх мужей, два ремонта и одну неудачную попытку стать счастливой, сказала: «Этот цвет вам к победе». Я улыбнулась, хотя победа почему-то пахла не шампанским, а валерьянкой в маминой сумке, мокрым асфальтом и дешёвым освежителем в машине, на которой я ехала через полгорода к человеку, у которого когда-то была привычка целовать меня в висок перед сном, а потом появилась привычка не приходить домой до полуночи и говорить: «Ника, давай завтра, я устал».

Развод был назначен на одиннадцать.

В одиннадцать ноль семь я уже сидела в приёмной на сорок втором этаже и смотрела на город через стеклянную стену. Москва лежала внизу серая, мокрая, нервная, как женщина после плохого свидания: вроде целая, но лучше не трогать. За стойкой тихо работала девушка в бежевом костюме. На столике рядом стояла вода в бутылках без единой капли жизни. В таких местах даже вода выглядит так, будто подписала соглашение о неразглашении.

Максим опаздывал.

Конечно.

Даже наш развод он умудрился поставить после совещания.

Я смотрела на часы и старалась не злиться, потому что злость — это тоже связь. А я сегодня приехала связь разорвать. Аккуратно, официально, с подписью, печатью и той тонкой улыбкой, которую женщины надевают на лицо, когда хотят доказать бывшему мужу, что спят прекрасно, едят регулярно и вообще всё у них замечательно, кроме маленькой детали: по ночам иногда хочется выть в подушку так, чтобы соседи вызвали не полицию, а священника.

— Ника Орлова? — спросила девушка за стойкой.

— Пока ещё Громова, — ответила я и тут же пожалела.

Фамилия сорвалась сама. Нелепо. Как старая привычка проверять его сторону кровати рукой, хотя там уже три месяца никто не спал. Девушка вежливо улыбнулась, будто ничего не заметила. В дорогих приёмных вообще все умеют делать вид, что не замечают чужого унижения. Думаю, это у них входит в должностные обязанности.

Я поправила папку на коленях. Внутри лежали мои документы, копия заявления, ручка и листок, на котором я вчера вечером написала фразу: «Максим, я больше не твоя жена». Написала пять раз. Сначала криво, потом ровно, потом зло. Последний вариант получился почти красивым. Я хотела произнести это спокойно. Без дрожи. Без обвинений. Без того маленького жалкого зверька в груди, который всё ещё поднимал голову каждый раз, когда кто-то произносил его имя.

Двери раскрылись беззвучно.

Я поняла, что он пришёл, раньше, чем подняла глаза. Не потому, что у нас была какая-то великая любовь с тонкими душевными нитями и прочей чепухой, которую любят писать в плохих книгах. Просто у Максима Громова всегда было особое умение менять воздух вокруг себя. До него комната была комнатой. После него — его территорией.

Он вошёл в тёмном костюме, без галстука, с расстёгнутой верхней пуговицей рубашки, будто развод с женой был не событием, а небольшим неудобством между двумя важными встречами. Волосы чуть влажные от дождя. На запястье часы, за которые можно было купить половину моего спокойствия, если бы оно продавалось. Лицо — такое же невозможное, как всегда: жёсткое, красивое, уставшее. Тот тип мужского лица, на которое надо смотреть с осторожностью, потому что оно обещает женщине беду и почему-то заставляет её самой открыть дверь.

Я ненавидела, что заметила всё это сразу.

Каждую чёртову деталь.

— Ника, — сказал он.

Одно слово. Моё имя.

И всё, что я три месяца собирала в себе по косточкам, тихо хрустнуло где-то внутри.

— Максим, — сказала я. — Ты опоздал на развод.

Он посмотрел на часы так, будто время было его подчинённым и просто слегка подвело отдел.

— На семь минут.

— Правда? Первые две я ещё надеялась, что ты одумался и решил не приходить.

Уголок его рта едва заметно дрогнул. Раньше это означало, что я его рассмешила. Теперь я не хотела знать, что это означает. Я вообще больше не хотела быть человеком, который умеет читать лицо Максима Громова по миллиметру.

Его взгляд скользнул по мне. По платью. По губам. По рукам, которые я слишком крепко держала на папке. Он ничего не сказал, и это было почти хуже, чем если бы сказал. Максим всегда умел молчать так, будто уже раздел женщину до главной её слабости и теперь решал, стоит ли делать вид, что он её не заметил.

— Пройдём, — произнёс он.

— Куда? Разве нельзя подписать здесь? Или для развода с тобой тоже нужен зал переговоров, вода без вкуса и трое людей с каменными лицами?

— Здесь неудобно.

— Для кого?

Он не ответил. Просто открыл дверь в свой кабинет.

Я встала. Колени, предательницы, на секунду стали мягкими. Я списала это на каблуки. Каблуки были новые, злые и куплены специально для этого дня. В них невозможно было бежать, зато очень удобно было выглядеть женщиной, которая никого не умоляет.

Кабинет Максима оказался таким же, как он сам: слишком просторным, слишком дорогим и слишком уверенным в собственной правоте. Тёмное дерево, стекло, тяжёлый стол, кожаные кресла, город за окнами и ни одной лишней вещи. Даже цветы отсутствовали. Правильно. Цветы на разводе смотрелись бы издевательски, хотя, зная Максима, он мог бы заказать белые розы просто потому, что они подходят к мрамору.

Я села напротив него и положила папку на стол.

— Давай быстро, — сказала я. — У меня ещё жизнь по расписанию.

— У тебя встреча?

— Да. С собой. Я давно её откладываю.

Он сел, но к моей папке не притронулся. Вместо этого достал из ящика другую. Чёрную, плотную, с серебристой застёжкой. В таких папках обычно лежат вещи, после которых люди либо становятся богаче, либо начинают ненавидеть себя ещё сильнее.

— Это не документы о разводе, — сказала я.

— Нет.

Я посмотрела на него внимательно.

— Максим.

— Выслушай сначала.

— Нет, ты послушай сначала. Я приехала подписать развод. Не обсудить. Не перенести. Не «подумать ещё». Не посидеть красиво напротив тебя, пока ты решаешь, как лучше устроить мою жизнь. Я уже устроила. Без тебя. Плохо, криво, иногда с вином на ужин и овсянкой из пакетика утром, но сама.

Он положил папку передо мной.

— Открой.

— Я не собака, чтобы выполнять команды.

— Тогда считай это просьбой.

— У тебя просьбы всегда выглядят как приказ в дорогой обложке.

Он выдохнул. Тихо. Почти незаметно. Я знала этот звук. Так Максим сдерживался, когда хотел сказать что-нибудь резкое, но понимал, что это испортит сделку. Наш брак, если честно, во многом и был такой сделкой: я делала вид, что мне не больно, он делал вид, что ничего не происходит, и оба считали себя взрослыми людьми.

Я открыла папку.

На первом листе крупно было написано: «Договор».

Ниже — моё имя. Его имя. Срок: три месяца.

Я прочитала первую страницу. Потом вторую. Потом вернулась к первой, потому что мозг отказался принимать это с одного раза.

— Ты с ума сошёл, — сказала я.

— Нет.

— Это не ответ. Это диагноз, с которым ты не согласен.

— Три месяца, Ника.

Я подняла глаза.

Он смотрел прямо. Спокойно. Слишком спокойно для мужчины, который только что предложил бывшей жене остаться его женой ещё на три месяца, будто речь шла о продлении договора на вывоз мусора.

— Три месяца ты остаёшься моей женой на людях, — сказал он. — Появляешься со мной на нескольких закрытых вечерах. Возвращаешься в дом. Не даёшь повода для слухов. После этого получаешь квартиру на своё имя, сумму, указанную в приложении, и развод без споров. Я подписываю всё, что ты хотела.

— Как щедро. А душу расписать по графику тоже нужно? По вторникам и четвергам с семи до девяти?

— Не начинай.

— Я ещё даже не начинала.

Я перелистнула страницы. Буквы расползались перед глазами. Квартира. Деньги. Лечение матери. Последний пункт я перечитала дважды, медленно, как читают приговор.

— Ты оплатил счёт? — спросила я.

— Первый взнос.

— Без моего согласия?

— Его нужно было внести сегодня.

Я засмеялась. Не красиво. Не женственно. Скорее так смеются люди, которые нашли таракана в свадебном торте.

— Конечно. Конечно, ты оплатил. Ты же Максим Громов. У тебя, наверное, даже извинения проходят через бухгалтерию.

— Твоей матери нужно лечение.

— Моей матери нужен не ты.

— Ей нужен врач.

Я сжала пальцы на листах так сильно, что бумага хрустнула.

— Не смей. Не смей прятаться за моей матерью. Это низко даже для тебя.

В его лице что-то изменилось. Совсем немного. Тень прошла по скулам, взгляд стал жёстче. Раньше я бы испугалась этой перемены. Теперь мне почти понравилось: значит, попала.

— Я не прячусь, — сказал он. — Я предлагаю решение.

— Ты предлагаешь купить меня на три месяца.

— Нет.

— А как это называется?

— Я покупаю время.

Вот тут мне стало по-настоящему холодно.

Не от злости. От того, как спокойно он это сказал. Словно время женщины — вещь на полке. Словно можно прийти, выбрать нужный срок, заплатить и поставить печать.

Я встала.

— Нет.

— Ника.

— Нет, Максим. Нет. Красивое, простое, короткое слово. Даже тебе должно быть понятно.

Я взяла свою папку, но он не двинулся. Не остановил. Не схватил за руку. Ничего такого, что позволило бы мне хлопнуть дверью с достоинством и потом пересказывать Марте, как я красиво ушла. Он просто сидел и смотрел на меня так, будто уже знал: до двери я не дойду.

И, что самое отвратительное, он был прав.

Потому что в голове уже стучали цифры. Счёт за лечение. Просроченная оплата за помещение, где я пыталась открыть свою маленькую книжную мастерскую. Мамино «не переживай, дочка, я подожду», сказанное голосом человека, который всю жизнь ждал и теперь просто не умеет требовать. Мой пустой кошелёк. Моя гордость, которая выглядела роскошно только со стороны, а внутри была худая, злая и давно не ела.

Я ненавидела его за это.

За то, что он увидел не меня. Не мою силу. Не моё красное платье и красную помаду. Он увидел трещину. Ту самую, через которую можно просунуть деньги, помощь и своё мерзкое «я всё решу».

— Ты специально всё узнал, — сказала я.

— Да.

Честность иногда хуже лжи. Ложь хотя бы можно разоблачить. А честность стоит перед тобой в дорогом костюме и говорит: да, я ударил туда, где больно.

— Ты знал про долги.

— Да.

— Про маму.

— Да.

— Про мастерскую.

— Да.

— И решил, что это хороший момент, чтобы предложить мне стать твоей женой по договору?

— Ты уже моя жена.

Я резко посмотрела на него.

— Не путай бумагу с жизнью.

— Я как раз пытаюсь выиграть немного жизни.

Это прозвучало слишком тихо. Почти не похоже на него. И именно поэтому я разозлилась сильнее. Потому что Максим не имел права вдруг становиться живым в день, когда я наконец собралась вычеркнуть его из себя. Он должен был оставаться холодным, удобным для ненависти, дорогим мерзавцем, которого можно презирать без поправок. А он сидел напротив, смотрел на меня устало и говорил так, будто эти три месяца нужны не только его делам.

— Зачем? — спросила я. — Только без красивых слов. Я от них в браке уже наелась.

Он помолчал.

За окном по стеклу потянулись тонкие дорожки дождя. Город внизу расплывался, как тушь на плохом письме.

— Через месяц у меня несколько важных встреч, — сказал он. — Люди не любят нестабильность. Развод сейчас вызовет вопросы, слухи, лишнее внимание. Мне нужно время.

— Для компании.

— Да.

— Вот теперь узнаю родного человека.

Он сжал челюсть.

— И для тебя.

— Не надо.

— Надо. Ты уйдёшь с деньгами, квартирой и оплаченным лечением матери. Без судов. Без войны. Без того, чтобы доказывать мне, что ты сильная, пока сама разваливаешься на части.

Я ударила ладонью по столу. Не сильно, но звук получился резкий, злой, приятный.

— Я развалилась не из-за бедности, Максим. Я развалилась в браке с тобой.

Он замолчал.

И это молчание вдруг стало не пустым, как раньше, а тяжёлым. В нём было что-то, чего я не захотела рассматривать. Усталость? Вина? Позднее понимание? Какая разница. Женщины слишком часто путают мужское молчание с глубиной, а потом годами тонут в собственной фантазии.

— Я не вернусь к тебе, — сказала я.

— Я не прошу вернуться.

— Ты просишь жить в твоём доме.

— На три месяца.

— Ты просишь улыбаться рядом с тобой на людях.

— Да.

— Носить кольцо?

— На встречах.

— Спать в твоей постели?

Его взгляд изменился. Не сильно. Но я заметила. Проклятая привычка.

— Нет, — сказал он. — Это не входит в договор.

— Какая жалость. А то я уже начала думать, что ты окончательно потерял вкус к красивым формулировкам.

— Ника.

— Что?

— Я никогда не покупал твою постель.

Я усмехнулась, но усмешка получилась неудачной. Слишком быстро дрогнула.

— Нет. Ты покупал всё вокруг неё.

Он опустил глаза на мои руки. Я тоже посмотрела и увидела, что всё ещё держу листы. Не ушла. Не хлопнула дверью. Не спасла свою гордость. Просто стою в красном платье посреди кабинета бывшего мужа, держу его договор и считаю в голове, сколько стоит свобода, если она продаётся вместе с лечением матери.

Свобода оказалась дорогой.

Гордость — ещё дороже.

— Я хочу изменить условия, — сказала я.

Максим поднял глаза.

— Говори.

— Отдельная спальня.

— Хорошо.

— Я работаю как раньше. Ты не вмешиваешься в мою мастерскую, в мои книги, в мои дела.

— Хорошо.

— Твоя помощница не распоряжается мной, моим временем и тем, как мне улыбаться.

— Ирина занимается моим расписанием.

— Значит, пусть занимается тобой. Меня у неё в расписании не будет.

Он чуть наклонил голову.

— Ревнуешь?

Я рассмеялась. На этот раз почти красиво.

— Максим, я развожусь с тобой. Ревность — это для женщин, которые ещё надеются.

— А ты не надеешься?

Вопрос был тихий. Слишком тихий.

Я подошла ближе к столу, наклонилась и поставила палец на договор.

— Я надеюсь только на то, что через три месяца увижу твою подпись на разводе.

— Увидишь.

— И квартиру.

— Да.

— И деньги на лечение мамы.

— Да.

— И чтобы ты больше никогда не решал за меня.

Вот тут он не ответил сразу.

Маленькая пауза. Почти незаметная. Но именно в таких паузах и живут настоящие браки — не в поцелуях, не в красивых поездках, не в фотографиях, где оба улыбаются так, будто у них не засохло всё внутри. Брак умирает в паузах. Когда один ждёт ответа, а второй выбирает удобное молчание.

— Постараюсь, — сказал он наконец.

— Плохой ответ.

— Зато честный.

Я смотрела на него и вдруг поняла, что вот это, наверное, и есть самое опасное. Не его деньги. Не дом. Не три месяца. Не Ирина с её идеальной осанкой и лицом женщины, которая никогда не плачет в ванной. Самое опасное — что Максим иногда умел быть честным именно тогда, когда мне нужно было ненавидеть его без помех.

Я села обратно.

Он медленно положил передо мной ручку. Чёрную, тяжёлую, дорогую. Конечно. Даже ручка у него выглядела так, будто подписывала чужие судьбы с лёгкой скукой.

— Три месяца, — сказала я.

— Три месяца.

— Потом развод.

— Да.

— И если ты хоть раз попытаешься использовать мою мать, мои долги или мою слабость против меня...

— Что?

Я взяла ручку и посмотрела ему в глаза.

— Я сделаю эти три месяца худшими в твоей жизни.

Он впервые за всё утро улыбнулся. По-настоящему. Не широко, не радостно, а так, что у меня под кожей вспыхнула старая, злая память: вот таким он был в начале. Опасным. Живым. Невозможным. Мужчиной, рядом с которым хотелось спорить, смеяться, раздеваться и бросать в него подушки, пока он не поймает тебя за запястья.

Я подавила эту память, как окурок.

— Я почти рассчитываю на это, — сказал он.

Я подписала.

Буквы моего имени легли на бумагу ровно, без дрожи. Ника Громова. Пока ещё. На три месяца. По договору. За квартиру, деньги, лечение матери и возможность однажды уйти так, чтобы не оглядываться.

Когда я отложила ручку, Максим не сразу забрал договор. Несколько секунд он смотрел на мою подпись, и мне почему-то показалось, что он видит не сделку. Не победу. Не удобное решение своих дел.

Он видит срок.

Три месяца.

Потом я поднялась.

— Поздравляю, — сказала я. — Ты купил себе жену до конца сезона дождей.

— Нет, Ника.

Я уже почти дошла до двери, когда его голос остановил меня.

— Что «нет»?

Он стоял у стола, высокий, тёмный, слишком спокойный для человека, который только что снова впустил в свою жизнь женщину в красном платье и с очень плохими намерениями.

— Я не купил жену, — сказал он. — Я купил время.

Я посмотрела на него и улыбнулась так, как улыбаются женщины, которым больше нечего терять, кроме последних иллюзий.

— Тогда молись, Максим, чтобы оно тебе понравилось.