Ключ от времени. Память и камень

Он прикоснулся к шершавой поверхности. Камень был горячим, почти живым, будто впитавшим за тысячу лет не солнечное тепло, а само время. И не воспоминания пришли к нему, а фантомные ощущения:

Тяжесть в плечах от ноши с камнем.

Металлический привкус страха во рту – страх не врага, а пустоты за стенами, дикой степи, простирающейся до края мира.

Запах овечьей шерсти, дыма и человеческого пота, въевшегося в известняк.

Башня не была памятником. Она была раной в ткани настоящего, через которую сочится прошлое.

Отойдя от башни, Александр начал видеть невидимое. Его взгляд, натренированный путешествиями сквозь пласты, научился читать микрорельеф. То, что для археолога – контуры фундаментов, для него было призрачной картой исчезнувшей жизни.

Под ногами проступали очертания улиц. Не мощёных, а утоптанных тысячами ног. Вот здесь, на небольшой площадке, стояла та самая соборная мечеть. От неё остались лишь несколько оплывших камней, но Александр видел её низкие, мощные стены, деревянную крышу, минарет, с которого муэдзин взывал к небольшой, но сплочённой общине. Не было пышности, только суровая функциональность и смирение перед Богом.

А рядом – прямоугольники домов. Не дворцов, а простых, глинобитных или каменных в основании жилищ. Здесь была плотность быта. Он почти слышал стук вальков по мокрой одежде у несуществующего колодца, крики детей, гоготание гусей. Здесь не вершили историю. Здесь ткут полотно повседневности, которое и есть истинная основа любой цивилизации.

Он вспомнил бронзового эмира Ибрагима, чей памятник стоял внизу в его XXI веке. Но здесь, наверху, от эмира не осталось ничего. Ни имени, высеченного в камне, ни мавзолея. Только вид. Тот самый вид, который и был, возможно, главной ценностью этого места для правителя: контроль над излучиной реки, над торговыми путями, над своим маленьким, хрупким миром, затерянным в бескрайней степи.

Александр присел на камень у края обрыва, лицом к ветру. Вопрос назревал сам собой: почему «Чёртово»? Не «Городище», не «Старая крепость». Именно Чёртово.

И ответы приходили не из книг, а из самого места.

Ответ первый: от чужака.

В его сознании всплыл образ: русский крестьянин XVII века, бежавший от помещика или ищущий новые земли. Он, рискуя жизнью, забрёл в эти дикие места. И наткнулся на этот холм с круглой, «не нашей» башней и каменными руинами. Для него, чья вселенная ограничивалась христианским миром, деревянными избами и волоковыми окнами, эта каменная циклопическая кладка была работой нечистой силы. Никакой человек так строить не мог. Значит – чёрт. Просто, страшно, объяснимо в рамках его картины мира. Название «Чёртово» было актом этнографической самозащиты, способом отгородиться от чужого и непостижимого, превратив его в элемент знакомого фольклора.

Ответ второй: от художника.

А ветер будто принёс другой образ: молодой Иван Шишкин, уроженец этих мест, с этюдником за спиной. Он поднимается на холм не как историк, а как пейзажист. И что он видит? Не руины чужой веры, а совершенную натуру. Суровую красоту камня на фоне неба. Драму одинокой башни, борющейся с разрушением. Его взгляд «обезвреживает» древность, переводя её в категорию вечного, природного, эстетического. Он не задаётся вопросом «кто?», для него важно «как это прекрасно в своём запустении». Это иной способ присвоения места – через искусство.

Ответ третий: от самого места.

И самый главный ответ лежал в тишине. Это место отказывалось давать простые ответы. Оно не кричало о своей истории, как пирамиды. Оно молчало. А человеческая психика не выносит многозначительного молчания. «Чёртово» – это звук, которым человек заполняет пугающую тишину вечности.

Солнце начало клониться к западу, отбрасывая длинные, искажённые тени от камней. И тогда тени ожили. Не как призраки, а как отголоски когда-то произошедшего здесь спора, вбитого в саму материю места.

На площадке у фундамента мечети материализовались две фигуры. Одна – в кольчуге, с дорогой, но потёртой саблей. Эмир Ибрагим. Его лицо было жёсткой маской заботы, взгляд прикован к северному горизонту, откуда ждали либо торговых караванов, либо русских дружин.

– Ров мелеет, – бормотал он, не обращаясь ни к кому. – Частокол гниёт. Людей мало. А небо молчит. На что нам уповать? На эти камни?

Рядом, сидя на валуне, был старец. Лицо его было похоже на высохшую грушу, глаза – две щелочки, смотрящие внутрь. Он медленно перебирал чётки из дешёвого дерева.

– Уповать, эмир, надо не на камни, а на то, что они значат, – сказал старец, и его голос был похож на шорох песка по камню. – Ты думаешь о завтрашнем набеге. А камень думает о вчерашнем дожде и о завтрашнем солнце. У него время иное. Оно длиннее.

– Длиннее, да бесполезнее! – вспыхнул эмир.

– Враг придёт – он не станет слушать твои камни!

– Враг придёт и уйдёт, – невозмутимо ответил старец. – Как ушла вода, что точила этот камень до нас. Как уйдёт ветер, что гудит сейчас в ущелье. А камень… он просто будет. И будет помнить и тебя, и твоего врага, как две пылинки, на миг зацепившиеся за его шершавый бок. В этом его сила. Он ничего не боится, потому что он уже всё видел.

Александр затаил дыхание. Этот диалог был ключом. Прагматик власти против хранителя памяти. Битва сиюминутного против вечного. И камень, безучастный свидетель, был на стороне старца.

Пока два призрака спорили, само пространство Городища начало «просвечивать». Александр увидел не наложение, а параллельные кадры, проступавшие сквозь основной слой, как плёнки на свету:

Бронзовый век. Ещё до башни. На холме – частокол из заострённых кольев. Люди в звериных шкурах разводят костёр, вглядываясь в темноту. Их страх – чистый, животный, страх перед ночью и зверем. Они – первые, кто выбрал этот холм, почувствовав его силу.

XIX век. Дамы в кринолинах и господа в сюртуках поднимаются сюда на пикник. Они пьют чай из термосов, смеются, а один студент зачитывает вслух романтические стихи о «древних развалинах». Для них это уже курьёз, предмет любования, экзотический фон для светской игры. Башня стала декорацией.

Советские 1930-е. Холм пуст. Только внизу, у подножия, идёт коллективизация, гудят трактора. Сюда, на «Чёртово городище», приходят редкие парочки или одиночки – чтобы ненадолго сбежать от грохочащей внизу истории, ощутить призрачное умиротворение вечности. Место становится убежищем от времени, а не его свидетелем.

Когда видения рассеялись, а спор эмира и старца затих, будто его никогда и не было, Александр наклонился. Не ища ничего, просто следуя импульсу. И среди серых камней и жёлтой травы он увидел осколок. Не от изразца, не от кумгана. Грубый, толстостенный черепок лепного горшка, цвета тёмной, почти чёрной глины. На внутренней стороне – тёмный, сажистый налёт.

Он поднял его. Это был не артефакт власти, не артефакт веры, не артефакт искусства. Это был артефакт быта. В этом горшке, тысячу лет назад, варили похлёбку из полбы и репы. Грели воду. Кормили детей. Он был свидетелем не войн и молитв, а рядового человеческого дня. Того самого дня, который и составляет 99% истории человечества.

Он положил черепок в карман. Этот чёрный черепок занимал своё, самое почётное место: символ жизни как таковой, упрямой, неистребимой, продолжающейся вопреки всем эмирам, всем завоевателям, всем империям.

Перед тем как найти дверь (она мерцала теперь прямо в стене круглой башни, будто всегда там была), Александр в последний раз окинул взглядом панораму. Река Тойма, луга, далёкий лес. Всё то же, что видел и эмир, и безвестный гончар, чей горшок он держал в кармане.

И он понял окончательно. Чёртово городище – это не история. Это то, что было до истории и останется после. Это материнская порода, на которую наслаиваются все последующие культурные пласты. Казанское ханство, Московское царство, Российская империя – все они были всего лишь сложными, шумными, кровавыми и прекрасными надстройками над этим немым, каменно-глиняным фундаментом простого человеческого существования.

Глава 11. Тень Тимура. Разорение Булгара, 1395 год.

«И увидел я город, который был велик, но время обошло его стороной.

И спросил я: «Кто разрушил его?» И мне ответили: «Не люди, но время, которое ходит в сапогах из железа».

Дверь открылась не в гул, а в гробовую, густую тишину, настолько плотную, что в ней слышалось собственное биение сердца. Александр сделал шаг и замер, пораженный не видом руин, а видом тихого умирания. Воздух пах не дымом и жизнью, а пылью, сыростью разрушающейся глины и тлением – запахом медленной смерти.

Он стоял на том же высоком берегу Волги. Перед ним был Булгар. Но не тот цветущий, дерзкий гибрид язычества и ислама 922 года, и не пылающий факел 1236 года. Это был город-скелет, медленно истлевающий под ветхой шкурой. Величественные белокаменные стены превратились в лоскутное одеяло: часть обвалилась, часть была небрежно заделана глиной и битым кирпичом. Резные минареты, когда-то бившие в небо, теперь стояли, покосившись, словно пьяные стражники. От знаменитых мавзолеев эмиров остались лишь остовы, а их резные плиты – «шахиды» – лежали, растащенные, в фундаментах новых, жалких лачуг из сырцового кирпича и плах.

И всё же город дышал. Тяжко, прерывисто, как старик с водянкой. Дымились трубы гончарных мастерских. Слышался скрип жерновов. Это была уже не столица, а провинциальная святыня, глухая, но почитаемая ставка Улуса Джучи, центр исламской учёности для всего северного улуса Орды. Сюда, в медресе при Большой мечети, всё ещё приезжали студенты из далёких улусов. Сюда же стекались подати и беженцы с юга, неся с собой шёпот, от которого кровь стыла в жилах.

Атмосфера была пропитана не просто страхом, а гнетущим, сладковатым предчувствием катастрофы, как перед сильнейшей грозой, когда воздух становится тяжёлым и металлическим. По улицам не ходили – крались. Взгляды людей были исподлобья, разговоры – шёпотом, обрывающимся на полуслове. Александр, в своём вечном плаще, теперь похожем на одежду странствующего дервиша, уловил обрывки фраз:

«…идут от Самарканда…»

«…железный… все в железо одеты…»

«…Тохтамыш выслал тумены, но они как дым рассеялись…»

«…он не берёт пленных. Только головы для минаретов…»

Ключевое имя звучало как заклинание, как имя древнего дракона: Тимур. Железный Хромец. Не просто завоеватель, а стихийное бедствие в человеческом облике, движущееся с юга неотвратимой, геологической скоростью.

Александр попал в город за неделю до конца. Его пристанищем стал полуразрушенный караван-сарай, где хозяин, старый армянин по имени Маркос, за миску чечевичной похлёбки и помощь по хозяйству, разрешил ночевать в пустующей каморке. Маркос, чьи предки торговали здесь ещё при эмирах, был живой энциклопедией упадка. «Видишь трещину на той башне? – говорил он, указывая пальцем. – Её не Батый сделал. Её твой русский князь какой-то, Андрей Боголюбский, в 1164 году камнеметом пробил. А вот эта стена… её уже мой дед так чинил. История здесь не в книгах, юноша. Она в стенах. И стены эти скоро рухнут».

Однажды вечером в караван-сарай вбежал запыхавшийся юноша-шакирд (студент) по имени Надир. Его лицо было бледно от ужаса. Он искал Александра.

– Дервиш! Ты много странствовал, ты должен знать! – схватил он Александра за рукав.

– Пропала фетва!

– Какая фетва? – не понял Александр.

– Фетва главного кадия! О том, дозволено ли мусульманину бросать свой город под угрозой смерти, или он должен остаться и принять мученичество! Её украли! Без неё народ не знает, что делать – бежать или готовиться к смерти! Кто-то хочет посеять здесь ещё большую панику!

Расследование, предложенное Надиром, было чистым безумием. Но в этом безумии была логика. В городе, разрываемом на части страхом, пропал ключевой духовный документ. Кому это выгодно? Сторонникам эмира, который хотел, чтобы народ остался и оборонялся? Или, наоборот, тайным сторонникам бегства, возможно, уже сговорившимся с кем-то из приближённых Тохтамыша (или даже Тимура?)?

Надир познакомил Александра с кругом своих учителей. Сеид-ходжа, старый, слепой мулла, обладавший феноменальной памятью, был уверен, что фетву похитили агенты «партии войны», чтобы лишить народ выбора. Молодой, ярый имам Захид считал, что это сделали трусы, чтобы оправдать своё бегство. Сам эмир был слишком занят укреплением стен, чтобы заниматься «бумажками».

Александр, используя навыки наблюдателя, стал замечать странности. Один из стражников эмира слишком часто «патрулировал» район медресе. А писарь в канцелярии эмира, человек с глазами хорька, слишком живо интересовался, что обсуждают приезжие дервиши.

Расследование зашло в тупик, когда на третий день Надир исчез.

Параллельно с этим детективом на фоне апокалипсиса, Александр видел и другую суету – суету прощания с цивилизацией. В медресе, куда его привёл Надир, он помогал пожилым муллам и юным шакирдам прятать в подземные китабхане рукописи. Он держал в руках пергаментные фолианты с трактатами Авиценны, комментариями к Корану, написанными изумрудными чернилами, исторические хроники Булгара. Каждую книгу заворачивали в промасленную кожу, клали в глиняный кувшин, заливали воском и замуровывали в специальные ниши. «Мы хороним не книги, – сказал ему слепой Сеид-ходжа, проводя дрожащей рукой по корешку. – Мы хороним свет. Чтобы когда-нибудь, кто-нибудь… нашёл его снова в этой тьме».

На рынке шла спешная, почти истерическая распродажа. Александр видел, как купчину из Биляра, с лицом, обезображенным страхом, закапывал ночью у старой ивы клад. Но не один. Вместе с ним был тот самый стражник с хищными глазами. Они что-то делили. Было ясно: стражник не сторожил клад – он вымогал свою долю, пользуясь властью и всеобщей паникой. Александр тихо отступил, понимая, что в городе, помимо страха перед Тимуром, вовсю кипит своя, мелкая и подлая война за наследство.

Именно тогда он встретил старуху Айшу. Она жила в лачуге на окраине, там, где город уже переходил в степь. Она была слепа, но не беспомощна. Её память была кладезем.

– Садись, странник. Ты пахнешь ветром с другой стороны реки. И страхом. Но не своим. Ты боишься за нас, да? – сказала она, когда он принёс ей воды.

Она поведала ему историю своей жизни: Батыев погром, который пережила ребёнком; набеги ушкуйников; а теперь – Железный Хромец.

– Они думают, что разрушают город, – прошептала она, гладя сухую, как пергамент, руку. – Но они ошибаются. Город – это не стены. Город – это память. Моя память. Память Сеид-ходжи, который помнит наизусть все книги, что сейчас замуровывают. Память Маркоса, который знает, чей дед какую стену строил. Пока мы живы, Булгар жив. А умереть мы всегда успеем.

В её словах была странная, леденящая мудрость. И именно она, старуха Айша, неожиданно дала ключ к тайне пропавшей фетвы.

– Тот стражник, что у кладбища… его жена – дочь писаря эмира. А писарь этот из племени кунграт. Говорят, кунграты уже шлют гонцов к Тимуру с изъявлением покорности. Им выгодна паника. Чем быстрее все разбегутся, тем меньше сопротивления, тем больше милости от нового хозяина.

Разгадка пришла слишком поздно. Надира нашли в колодце за городом. Не убитым – он упал, вероятно, спасаясь от погони. Он был жив, но с переломанной ногой и в бреду твердил одно имя: «Кунграт… писарь… он сжёг…». Фетву, видимо, уничтожили, чтобы скрыть следы предательства и сделать панику неконтролируемой.

Весть, от которой город замер, пришла в тот же день: «Тохтамыш разбит на Тереке! Тумены рассеяны! Никто не стоит между нами и Гневом Господним!»

Александр бежал к караван-сараю, чтобы забрать свои жалкие пожитки и предупредить Маркоса. Там его ждал Сеид-ходжа в сопровождении двух шакирдов.

– Дервиш. Ты знаешь дороги. Уведи слепого старика. И их. – Он кивнул на юношей. – Уведи в лес, к камням предков. Там есть пещеры.

– А вы?

– Я останусь. Моё место – здесь. Мои книги под землёй. Моя молитва

– последняя, что услышат эти стены. И… передай это. – Он сунул Александру маленький, туго свёрнутый кожаный свиток. – То, что должно уцелеть. Хроника. Не вся. Только самое важное. От человека, который ничего не видел, но всё помнил.

Александр, ведя за руку слепого старца и помогая шакирдам нести воду, стал одним из последних, кто покидал город через северные ворота. Он оглянулся. На минбаре полуразрушенной мечети, силуэт на фоне багрового заката, стоял Сеид-ходжа, воздев руки к небу в последней молитве. Рядом с ним, опираясь на посох, стояла старуха Айша. Они не бежали. Они провожали.

Он наблюдал гибель города с того самого холма, где когда-то хоронили булгарских эмиров. Это было не яростное пламя, а холодное, методичное умерщвление. Армия Тимура работала, как хирург-патологоанатом. Подрывали фундаменты. Специальные отряды с факелами поджигали не дома, а именно библиотеки, медресе, деревянные части мечетей – очаги знания и духа. Соборную мечеть взрывали с особым тщанием. Это была не война. Это была цензура истории.

На следующее утро, пробираясь к месту, где чуял зов портала, он наткнулся на следы разграбленного обоза. Среди хлама он увидел не только серебряный дирхем Тохтамыша, но и рядом – обгоревший уголок пергамента с знакомой арабской вязью. Он поднял оба. На пергаменте угадывались слова: «…и дозволено бегство ради сохранения веры и жизни…» Возможно, обрывок той самой фетвы, которую так и не огласили. Судьба Надира была отомщена лишь частично – правда уцелела лишь в этом клочке.

Вернувшись в башню, Александр положил на каменный выступ два новых артефакта.

Погнутый дирхем Тохтамыша с отпечатком шипа. Конец империи.

Обгоревший клочок пергамента. Правда, за которую убили, и которую пытались стереть из истории.

Рядом он развернул кожаный свиток Сеид-ходжи. Там, удивительно чётким почерком для слепого, была выведена краткая хроника последних дней Булгара. Имена. События. И последняя фраза: «И осталась от города не пыль, а память. И пока память жива, жив и он. Ибо сказано: народ, который помнит, непобедим. Даже в поражении».

Александр Зорин понял теперь не только умом, но и сердцем. Он видел, как история работает не только макрособытиями – нашествиями и сменами династий. Она работает людьми. Предателем-писарём и стражником-вымогателем. Слепым старцем-летописцем и старухой, хранящей память поколений. Идеалистом-шакирдом, погибшим за правду.

Великая Замятня начиналась. Но в этом пепле оставались не только клады. Оставались спасённые свитки, устные предания, непокорённая память старухи Айши. Из этого, а не только из распада власти, должно было родиться Казанское ханство – государство, которое попытается вновь собрать эту рассыпавшуюся идентичность, эту упрямую память в новую, хрупкую и грозную форму. И ему предстояло увидеть и этот рождение, и, возможно, новую гибель. Цикл, казалось, был бесконечен. Но с каждым витком его понимание становилось глубже, а груз свидетельства – невыносимее.

Глава 12. Тени и строители. Зарождение слободы.

«Великие города начинаются не с дворцов, а с первой избы, от которой пахнет дымом и надеждой. И с первого жителя, который посадил дерево, хотя ему советовали просто сколотить забор».

Он дождался вечера, похожего на тот самый, первый. После короткого дождя воздух стал кристальным. Александр подошёл к глухой стене башни, к тому месту, где когда-то светилась таинственная арка. Он положил ладонь на шершавый кирпич. В кармане его куртки лежала цепочка артефактов: холодный кристалл, тёплая глина, щепка, напёрсток. Он сконцентрировался не на вопросе «что это было?», а на намерении. На желании увидеть не след, а начало.

«Покажи мне самый первый камень, – мысленно прошептал он, сжимая в кармане деревянный напёрсток, символ тихого созидания. – Покажи мне момент, когда всё только начиналось».

И стена ответила. Не сразу. Сперва – лишь слабый, едва уловимый трепет под пальцами, будто старая кладка вздохнула. Затем – запах. Не городской, а сырой. Свежеструганной липы, конского пота, бараньего жира и влажной, не тронутой плугом земли. Воздух вокруг сгустился, потерял привычные звуки двора. Кирпич под его ладонью словно размяк, утратил чёткость, превратившись во что-то грубое, пористое, необожжённое.

И тогда тот самый тёмный кирпич в заделке снова подался под его пальцами. Не со скрежетом, а с тихим, покорным шипением, будто тяжёлая дверь на песчаной плите. Трещина-линия не вспыхнула ослепительным светом, а проступила в стене, как проявляется изображение на старой фотобумаге. Она была не яркой, а тусклой, цвета старого олова. И за ней была не мерцающая дымка, а густой, серый предрассветный туман, пахнущий гарью и речной сыростью.

На этот раз не было страха. Было твёрдое, почти профессиональное любопытство исследователя, перешедшего Рубикон. Александр сделал шаг вперёд, сквозь арку. Ощущение было странным – не падение, а просачивание, словно его тело на миг стало водой и просочилось сквозь губку времени.

Он очнулся на пустыре. Но это была не современная пустошь. Это была рана. Чёрная, выжженная земля, уходящая вниз, к ленивой ленте Булака. Ветер нёс не городские запахи, а призрачный дух гари, смешанный с запахом влажной глины и речной тины. Вокруг – ни стен, ни улиц. Лишь редкие, почерневшие от огня пни заборов, уродливые останки фундаментов да одна одинокая печная труба, торчавшая, как надгробный камень на забытой могиле.

Это была ничья земля. Вернее, земля, которую у одних отняли, а другим она пока была не нужна. За спиной Александра, подавляя всё собой, высились новые, грубые стены русского Кремля – белокаменные, чужие, с чуждой геометрией бойниц. А здесь, у их подножья, начиналась жизнь. Или возрождалась.

Недалеко от него, на корточках, сидел пожилой мужчина с лицом, похожим на старую, мудрую карту. Он с невероятной бережностью, как хирург, вживлял в чёрную землю тонкий, гибкий прутик ивы.

– Дед Усман! – раздался голос молодого парня, подошедшего с топором за поясом. – Одумайся! Избу рубить надо, печь класть, а ты деревца сажаешь!

Из них, что ли, сруб вязать будешь? Старик не обернулся, аккуратно прижал землю у корней.

– Избу, Бекмурза, срубим. К зиме управимся. А дерево… Оно через год тень даст, чтобы ребёнок на травке мог полежать. Через пять – ветки для плетня, чтоб куры не разбегались. Через десять – ствол, на который внук мой будет забираться, чтобы посмотреть, далеко ли наши земли начинаются. Оно помнит, чью землю пьёт. И напомнит. Александр понял, куда попал. В самый момент начала не истории завоевания, а истории возвращения. Первые поселенцы будущей Старо-Татарской слободы. Те, кому разрешили остаться – или те, кто просто не ушёл.

Александра, молчаливого и растерянного, вскоре приметили. Крепкого парня определили в помощь к мастеру Хафизу – плотнику, столяру и, как вскоре выяснилось, главному градостроителю зарождающегося мира.

Хафиз был невысок, сух, вертляв и обладал зоркостью ястреба. Его глаза видели не пустырь, а готовый город.

– Стой тут, новичок, – сказал он Александру, тыкая заострённой палкой в землю. – Видишь эту линию? Это будет не улица. Это будет сук. Жила. По ней, как кровь, пойдёт товар: кожи, мёд, воск. Дома ставим не абы как, а лицом к солнцу и спиной к северному ветру. И не вплотную, как русские любят, – чужой стены не должно быть слышно! Между домами – воздух, как между словами в хорошей речи. Пауза. Чтобы смысл дышал.

Александру выдали топор, тупой и зазубренный, и первую задачу – обрубить ветки на привезённых сосновых брёвнах.

– Не так, не так! – тут же завопил Хафиз, увидев его неуклюжие удары.

– Ты не дрова колешь! Ты кожу снимаешь! Представь, что брёвно – это твой худой родственник, а сучки – его болячки. Аккуратно, с жалостью, но обязательно!

Через час у Александра болели все мышцы, а вокруг валялась куча криво обрубленных сучьев. Подошёл Бекмурза, тот самый парень с топором, и фыркнул:

– Ну и «кожу» ты снял. С таким мастерством нам только бани для стрельцов строить. И то – холодные.

Но Хафиз, к удивлению Александра, был доволен.

– Ломается – значит, учится. Завтра покажу, как «лапу» рубить. Это тебе не сучки обрубать. Это почти философия.

Работа закипела. Александр таскал брёвна, месил глину для конопатки, учился ставить простейшие срубы. Однажды, когда они с Бекмурзой пытались водрузить матицу – главную потолочную балку, – она соскользнула и чуть не придавила им ноги. Бекмурза отскочил, отряхиваясь, и сказал с убийственным сарказмом:

– Ну вот. Почти построили первую в слободе больницу. Без бани, зато с переломанными ногами. Вечером у костра, натирая мозоли салом, Александр спросил Хафиза:

– А где же план? Чертежи? Мастер хитро прищурился, достал из-за пазухи смятый клочок бересты, на котором углём были нарисованы загадочные загогулины.

– Вот он, план. У меня в голове. А это – чтобы память не подвела. Видишь эту кривую? Это не ошибка. Это обход того места, где грунт слабый. Мы его ивой укрепим. А здесь, – он ткнул в кляксу, – колодец будет. Не тот, что ближе, а тот, что дальше – вода там слаще.