PHOENIX

– Кто не верит в своего капитана – может уходить.

Макс почувствовал вкус металла на языке – он до крови прикусил щеку. Он знал правду. Знал, что эта тактика – не их спасение, а их гибель. Что WeSports уже ждут их с этой схемой, что они будут знать каждый их ход. Что Темир не ведёт их к победе. Он ведёт их к поражению – только чтобы самому оказаться на другой стороне.

Но сказать это значило раскрыть себя.

Сказать это значило признать, что он знает слишком много.

Что он помнит слишком хорошо.

Что он – Storm.

А молчать…

Молчать значило предать тех, кто начал ему доверять.

Поло, который не спрашивал, а просто верил.

DreamingFly, который слушал.

Furalis, который, несмотря ни на что, шёл в бой.

За окном его комнаты стемнело. Где-то вдалеке завыла сирена. Макс закрыл глаза. Он больше не видел экрана. Только одно – если они сыграют по этой схеме, их разобьют. И он будет знать, что мог это остановить.

***

Монитор мерцал в полутемной комнате, отбрасывая синеватые блики на лицо Макса. Его пальцы нервно перебирали клавиши, открывая одну вкладку за другой, словно разгребая цифровые руины в поисках утраченной истины. В левом углу экрана тихо горел Discord – последние сообщения команды GoH застыли в ожидании, как солдаты перед атакой.

Он начал с Corsairs_Lobby – этого вечно шумного форума, где правда и слухи переплетались в причудливый узор. По какой-то причине его акк с админскими правами не был заблочен, да, не основа, седьмой или десятый твинк, но аккаунт был цел. И вот теперь Макс лихорадочно перерывал архивы за последний месяц. Треды о предстоящем турнире. Обсуждения состава WeSports. Его взгляд скользил по строчкам, выхватывая знакомые ники, пока не наткнулся на пометку «WeSports внутренние дела».

Щелчок мыши – и экран заполонили сообщения:

[WeSports|Tactic]: У нас есть свой «внутренний источник». Знаем, что GoH готовят. Скоро будет жарко.

Глаза Макса расширились. Он почувствовал, как ладони моментально стали влажными. Прокрутка вниз – еще несколько безликих сообщений, и затем:

[Зритель_42]: Кто?

[WeSports|Tactic]: Вряд ли вы его знаете. TMR_07x. Он сказал, что устал от вторых ролей.

Воздух в комнате словно загустел. Макс непроизвольно откинулся на спинку кресла, будто получил физический удар. Его взгляд снова и снова возвращался к этим роковым буквам – TMR_07x. Почти TMR_07. Почти… но не совсем. Достаточно, чтобы скрыть следы. Недостаточно, чтобы скрыть правду.

Он резко развернулся к второму монитору, его пальцы летали по клавиатуре с лихорадочной скоростью. Discord – поиск по нику. «TMR_07» – не найдено. «TMR_07x» – оффлайн. Переход на официальный сайт WeSports – состав резерва. И там, среди прочих: Temir_D. Новый ник.

Макс сделал скриншот. Сохранил. Имя файла: «TMR_07x_backup_1». Затем еще один. И еще. Его действия приобрели механическую точность – он словно боялся, что доказательства исчезнут, если он перестанет их фиксировать.

Открыл блокнот. Белый лист ослепил в темноте. Его пальцы замерли, затем вывели: «TMR_07x». Черные буквы на белом фоне казались ему обвинительным приговором. Он зачеркнул их с такой силой, что лист надорвался. Снова написал. Снова зачеркнул. Страница быстро покрылась перекрещивающимися линиями, как паутина, в которой он сам оказался пойман.

Он переключился на чат с Поло. Окно сообщения пульсировало, ожидая ввода. Его пальцы коснулись клавиш:

[Phoenix]: Темир играет за других.

Пауза. Удаление. Новый вариант:

[Phoenix]: Что, если Темир переходит в другую тиму?

Снова пауза. Снова удаление. Макс провел ладонью по лицу, чувствуя, как под глазами застоялась усталость. Он не мог написать это. Не мог объяснить, откуда знает. Не мог рискнуть – ведь каждый его шаг теперь был под наблюдением.

Внезапно он резко схватил планшет со стола, запустил Corsairs. Соло-режим. Быстрый матч. Его корабль рванулся в бой с яростью загнанного зверя. Трое противников пали под его атаками, прежде чем четвертый нашел слабое место в его обороне. Поражение.

Новый матч. Снова поражение. Еще один. Его движения становились все более резкими, менее точными. Он не видел карты, не видел противников – перед глазами стояли только те роковые буквы: TMR_07x.

Последний матч оборвался на середине – Макс выдернул шнур наушников, и тишина комнаты оглушила его. Он сидел, глядя на темный экран, где отражалось его собственное бледное лицо.

Его телефон вибрировал на столе – уведомление от Discord. Возможно, Поло. Возможно, команда. Возможно… Он даже не посмотрел. Вместо этого Макс медленно поднялся, подошел к окну. За стеклом город жил своей жизнью – огни машин, далекие голоса, чья-то музыка из открытого окна. Обычный вечер. Обычная жизнь. И только он стоял здесь, на краю пропасти, зная то, что не мог сказать никому.

Его пальцы снова потянулись к клавиатуре. Новый файл. Новые записи. Имена. Даты. События. Он составлял мозаику, которую боялся увидеть целиком. Где-то за его спиной тихо тикали часы, отсчитывая время, которого оставалось все меньше.

***

Дверь скрипнула едва слышно, словно боясь нарушить тяжелую тишину, нависшую в комнате. Отец замер в проеме, его крупная фигура отбрасывала длинную тень на пол, достигая компьютерного стола. Он не торопился входить, изучая картину перед собой: сгорбленную спину сына, напряженные плечи, пальцы, впившиеся в край стола до побеления костяшек.

На планшете мелькали беспорядочные вспышки – корабли противников кружили в хаотичном танце поражения. Макс даже не пытался уклоняться от атак, его аватар принимал удары один за другим.

– Школа? – спросил отец тихо, и его голос, обычно такой твердый, сейчас звучал непривычно мягко.

Макс резко дернул мышкой, закрывая игру одним движением. Экран погас, отразив его осунувшееся лицо.

– Нет.

Отец сделал шаг вперед, его рабочие ботинки глухо стукнули по деревянному полу.

– Тогда что?

– Ничего, – Макс отвернулся к окну, где уже зажигались вечерние огни, но его поза была кричаще закрытой – локти прижаты к бокам, плечи напряжены.

Отец вошел полностью, поставив на край стола дымящуюся чашку. Аромат свежесваренного кофе смешался с запахом перегретого железа и пластика. Пар поднимался тонкими струйками, напоминая дым после артиллерийского залпа.

– В прошлый раз, когда ты так сидел, – начал он, опираясь о спинку кресла, – это было после финала. Ты тогда орал. Швырял вещи. Дверь чуть с петель не сорвал. – Он сделал паузу, изучая профиль сына. – Сейчас ты просто молчишь. Значит, сейчас хуже.

Макс резко сжал челюсти, чувствуя, как по щекам разливается жар. Он не хотел этого разговора. Не хотел признаний. Но слова, как застоявшаяся лава, вырвались наружу:

– Что делать… если знаешь, что тебя предают, но если скажешь – уничтожат тебя самого?

Отец не стал спрашивать подробностей. Не потребовал объяснений про игру, про команду, про этот виртуальный мир, который он так плохо понимал. Он просто смотрел – не на мальчика, запершегося в комнате, а на взрослого, стоящего перед трудным выбором.

– Делай то, – сказал он медленно, подбирая слова, – что потом не будет грызть тебя изнутри. Не самое безопасное. Не самое выгодное. А то, что позволит тебе смотреть в зеркало, не отводя глаз.

Макс опустил голову. В глазах стояла странная влага, которую он объяснял усталостью от монитора. Он не знал правильного ответа. Но теперь понимал – молчание будет жечь его изнутри куда сильнее, чем любое разоблачение.

***

В голосовом канале WeSports_Tactics царила напряженная тишина, нарушаемая лишь редкими, отточенными командами. Карта «Глубины» мерцала на экранах – не для тренировки, для репетиции. Настоящей, беспощадной.

– Повторяем схему, – голос капитана WeSports звучал как скрежет металла. – «Щит Феникса». Фланговая защита с имитацией слабого тыла. Точки A7 и D3.

Один из игроков не выдержал:

– Это же их фирменная тактика! Откуда…

– Не задавай вопросов, – капитан перебил ледяным тоном. – Просто запомни – теперь это наше оружие.

***

А на канале GoH_Tactics, Полотенчик сидел, застыв перед мониторами. На втором экране – случайно найденный открытый стрим WeSports. Он хотел отвести взгляд, но не мог. Перед ним разворачивалось их собственное детище – тактика, рожденная вчера в закрытом чате, обсужденная шепотом, доверенная лишь избранным.

– Что за черт… – его пальцы сжали микрофон. – Кто слил «Щит Феникса»?

Тишина в ответ была оглушительной. Даже вечно болтливый Furalis замер, будто его выключили.

Темир откинулся в кресле, его лицо освещал лишь синий свет монитора. Он медленно поднес к губам кружку с потускневшей надписью Drage '24 – реликвию погибшей команды.

– Может, у кого-то язык длиннее, чем навыки, – произнес он, ставя кружку с тихим стуком.

Его взгляд, холодный и расчетливый, скользнул по списку участников, задержавшись на Phoenix. Намеренно. Обвиняюще.

Макс почувствовал этот взгляд как удар ножом между ребер. Его пальцы впились в мышь, пластик затрещал под белеющими костяшками. Он не включал микрофон. Не писал в чат. Просто сидел, превратившись в статую из напряжения и гнева.

– Это невозможно, – голос Поло стал тише, но в нем появилась стальная твердость. – Мы обсуждали это в закрытом созвоне. Никаких записей. Никаких утечек.

– Я не утверждаю, что это случилось, – Темир развел руками, – но если среди нас есть тот, кто не умеет хранить секреты… – его глаза снова нашли Макса, – может, ему не место в тактическом ядре?

Макс молча открыл блокнот. На странице – детальная схема «Щита Феникса», которую он сам помогал разрабатывать. Дрожащей рукой он добавил пометку: «Скомпрометирована. Траст = 0».

Он не мог обвинять. Не мог защищаться. Любое его слово звучало бы как признание – признание в том, что он знает больше, чем должен. Что он – не тот, за кого себя выдает.

– Хорошо, – Поло закрыл документ резким движением. – С этого момента – только устные брифинги. Никаких записей. Никаких обсуждений в чатах. – Он сделал паузу. – И никакого доверия к тем, кто его не заслужил.

Он не назвал имен.

Не нужно было. Темир понял.

Все поняли.

А Макс смотрел на экран, где его ник Phoenix мерцал как сигнал бедствия. На украденную тактику. На предательство, которое видели все, но доказать которое не мог никто. Никто, кроме него.

И впервые за долгое время почувствовал не ярость, не страх, а холодную, расчетливую решимость.

***

Голосовой канал GoH_Tactics был напряжён до предела. После утечки тактики команда собралась на экстренный разбор. В чате мелькали вопросы, гневные сообщения, схемы с пометками «слили», «предатель», «кто?». Макс сидел в своей комнате, пальцы сжимали мышь. Он уже принял решение. Он не мог молчать. Но он знал, что, если заговорит – он заговорит слишком уверенно. А это опасно.

AbyssalEx открыл созвон. Голос, как всегда, искажённый.

– Что случилось с «Щитом Феникса»?

Тишина. Все ждали.

– Я не знаю, – сказал Поло. – Но это было в закрытом канале. Только мы пятеро.

– А может, – Темир включил микрофон, голос был ровным, почти спокойным, – кто-то из нас слишком громко думает? Или слишком активно обсуждает тактики в личке?

Его взгляд скользнул по списку. Остановился на Phoenix.

– Ты о чём? – резко спросил Furalis.

– Я о том, что доверие – это не просто слово, – парировал Темир. – А если кто-то не умеет держать информацию в себе…

– Хватит, – перебил Макс. Он не включил микрофон. Только напечатал в чат:

[Phoenix]: Ты сам меняешь тактики перед матчами.

Команда замерла.

– Что? – Темир смеялся. – Ты обвиняешь меня?

– Я констатирую.

[Phoenix]: Ты настаиваешь на схемах, которые не отрабатывали. Ты меняешь тактику за час до боя. Ты знаешь, что GoH готовят. И ты – единственный, кто мог это передать.

Темир молчал.

Furalis смотрел на чат.

DreamingFly – тоже.

Poloten4ik – особенно.

– Ты докажи, – наконец сказал Темир. – У тебя нет доказательств.

– У меня есть скриншот, – написал Макс. – Из Corsairs_Lobby. Там кто-то из WeSports пишет: «TMR_07x слил нам тактику».

Тишина.

Даже Furalis не шевелился.

– Это может быть кто угодно, – сказал Темир. – Ты сам мог это подкинуть.

– А зачем? – спросил Поло. Он не смотрел на Макса. Он смотрел на Темира. – Зачем Фениксу подставлять себя?

– Может, он не хочет, чтобы мы выиграли, – бросил Темир. – Может, он просто не хочет, чтобы я был капитаном.

Макс не ответил. Он открыл файл TMR_07x_backup и выложил скриншот в общий чат.

Темир не стал его отрицать.

Он просто вышел из голосового.

Его статус сменился на оффлайн.

Поло смотрел на экран, потом на чат, потом – на Phoenix.

Он не спрашивал.

Он знал или почти знал.

Но он не сказал ни слова.

Только написал:

[Poloten4ik]: Завтра. 20:00.

Макс закрыл глаза. Он не чувствовал триумфа. Он чувствовал, как земля уходит из-под ног. Он сделал первый шаг. А второй – будет ещё страшнее.

***

Тишина. Глухая, беспросветная, какая бывает только в предрассветные часы, когда даже город замирает в ожидании нового дня. Макс сидел в темноте, освещенный лишь мерцанием монитора, на котором застыл пустой голосовой канал GoH_Tactics. Он не мог заставить себя выйти – будто это цифровое пространство было последним оплотом реальности, где он еще существовал как Феникс, а не как призрак.

Внезапно экран вспыхнул синим. Уведомление. Личное сообщение.

Temir_D. Онлайн.

Сердце Макса совершило странное движение – не забилось чаще, а будто остановилось, замерло в груди, утягивая за собой все внутренности в ледяную бездну. Сообщение горело на экране, как неразорвавшийся снаряд:

[Temir_D] → [Phoenix]: Кстати, ты знаешь, кто наш босс? Его зовут Алекс. Ничего не напоминает?

Пальцы сами потянулись к клавиатуре, дрожа как в лихорадке. Не от страха. От осознания – игра окончена. Темир знал. Может быть не всё, но достаточно. Достаточно, чтобы разрушить всё, что Макс пытался построить за эти месяцы.

[Phoenix]: Нет.

Одно слово. Ложь, оседающая на языке тяжёлым металлическим привкусом. Он резко закрыл чат, будто это могло остановить неотвратимое. Но образы уже всплывали перед глазами – Storm vs Drage. Финал 2024. Его корабль, рассекающий строй противников. Его сообщение Алексу: «Правильные всегда проигрывают».

Теперь эти кадры выглядели не как триумф, а как доказательство вины. Если Алекс узнает… Нет, когда Алекс узнает… Макс физически почувствовал, как земля уходит из-под ног. Он не просто проиграет. Его сотрут из истории, как стирают пыль с монитора.

Новое уведомление вырвало его из оцепенения.

[Poloten4ik]: Ты в курсе, что Темир уходит?

Макс закусил губу до боли. Две фигуры из его прошлого, два призрака, смыкающиеся вокруг него. Он медленно набрал:

[Phoenix]: В курсе.

[Poloten4ik]: Я думал, он будет бороться. А он просто… сдался.

«Сдался» – слово повисло в воздухе. Или перешел на другую сторону? Или… Макс посмотрел на блокнот рядом с клавиатурой. Страница со схемой «Щит Феникса», перечеркнутая красным. Имя TMR_07x, замазанное до дыр. Пометка на полях: «Молчание – предательство».

[Phoenix]: Может, он уже выбрал.

Пауза. Долгая. Мучительная. Потом:

[Poloten4ik]: А ты?

Экран поплыл перед глазами. Макс резко встал, отшвырнув кресло. Он подошел к окну, к этому фальшивому зеркалу, отражающему лишь тень того, кем он был. Где-то там, за стеклом, начинался рассвет. Где-то там существовал мир, в котором он мог быть кем-то другим.

Но здесь и сейчас выбор был прост: остаться в тени и сгнить или выйти на свет и сгореть.

Он вернулся к компьютеру. Его пальцы зависли над клавиатурой. Феникс или Storm? Правда или ложь? Жизнь или…

***

За два дня до старта Black Tide Cup сервер GoH_Tactics напоминал брошенный командный пункт. Пустые голосовые каналы, мертвый чат, лишь статусы участников, как немые свидетели развала. Макс обновлял список снова и снова, пока глаза не начали болеть от синего свечения экрана. Temir_D – красный статус. Оффлайн. Навсегда.

Он переключился на сервер WeSports. И там, в разделе «Резервный состав», как издевательство, светился тот же ник – без маскировки, без стыда. Открытый переход. Вызов.

В чате GoH всплыло сообщение:

[Temir_D]: Алекс, там лучше. Не гори.

Три секунды – и оно исчезло, будто его и не было. Но след остался. В памяти. В сердце. В разорванных связях команды.

***

Поло швырнул наушники об стену. Пластик треснул, разлетевшись на осколки. Его кулак обрушился на клавиатуру, и экран на мгновение посинел, отражая искаженное лицо.

– Предатель! – его голос сорвался на хрип. – Продажная тварь!

В тихом канале Алекса не было ответа. Лишь цифровое искажение, скрывающее мысли человека, который слишком много знал.

– Нам нужен новый капитан, – Поло сглотнул ком в горле. – Темир сбежал.

– Я подумаю, – голос Алекса звучал как скрежет металла по стеклу.

– Феникс.

– Нет.

Пауза повисла между ними, как туго натянутый канат.

– Почему? – Поло стиснул зубы.

– Он… слишком знакомый.

Поло закрыл глаза. Перед веками всплыли образы – тренировки, матчи, те моменты, когда Феникс совершал невозможное. И тот странный стиль, который нельзя было ни с кем спутать.

– Ты упертый баран и живешь прошлым, – вздохнул он. – Когда-нибудь тебе придется отпустить его.

– А если он Storm? – искаженный голос зазвучал резче.

– А если нет? – Поло распахнул глаза. – Что, если он просто лучший игрок, которого мы когда-либо видели? Что, если он не повторяет ошибки прошлого – а искупает их?

– А Фриз? – Алекс перевел стрелки. – Смотри, как он объединяет команду.

– Ваня – душа команды, – Поло провел рукой по лицу. – Но не ее голова. Ему нужно время, которого у нас нет.

Тишина растянулась, наполненная невысказанными обвинениями и сомнениями.

– Ладно, – наконец сдался Алекс. – Феникс.

Поло не почувствовал победы. Лишь тяжесть ответственности, опустившуюся на плечи.

[Poloten4ik]: Готовься. Ты будешь капитаном.

***

Макс сидел в темноте, освещенный лишь мерцанием монитора. На экране – запись последнего матча, где каждый его промах теперь казался роковым. Уведомление о сообщении мигало в углу, но он не спешил его открывать.

Его взгляд скользил по знакомым движениям на экране – этот разворот, этот обманный маневр, этот фирменный выстрел в слепую зону. Все как у Storm. Все как у того, кем он больше не хотел быть.

Теперь ему предлагали вести команду. Не как призраку прошлого, а как Фениксу. И впервые он осознал страшную истину – чтобы стать капитаном, недостаточно просто скрывать свое прошлое. Нужно перестать быть его заложником.

За окном начинался рассвет. Первые лучи солнца упали на блокнот, лежащий рядом с клавиатурой. На раскрытой странице виднелись строчки: «Если не я – то кто? Если не сейчас – то когда?»

Макс глубоко вдохнул и открыл сообщение. Его пальцы зависли над клавиатурой. Впереди было всего сорок восемь часов до старта лиги. Сорок восемь часов, чтобы принять решение, которое определит не только исход турнира, но и то, кем он станет – беглецом или лидером, тенью прошлого или светом нового дня.

***

Глубокая ночь опустилась на город, как тяжёлый бархатный полог. За окном мартовский ветер шелестел последними сухими листьями, цеплявшимися за голые ветви – ни зимний холод, ни весеннее тепло ещё не могли окончательно заявить свои права на этот пограничный час. В комнате Макса царила неестественная тишина, нарушаемая лишь тихим жужжанием кулеров ноутбука, работающего на пределе своих возможностей.

Экран, единственный источник света в комнате, мерцал голубоватым сиянием, отбрасывая причудливые тени на лицо Макса. На нём была открыта официальная страница Black Tide Cup – минималистичный дизайн, строгие шрифты, жёсткая сетка расписания. В левом верхнем углу неумолимо отсчитывал секунды таймер: 48:12:37 до начала лиги. Цифры казались одновременно огромными и ничтожно малыми.

Макс не услышал, как дверь скрипнула. Не почувствовал, как в комнату влилась струя более прохладного воздуха из коридора. Он осознал присутствие отца только тогда, когда тень – длинная, нечёткая – легла на край стола, перекрыв часть экрана.

– Ты идёшь на что-то важное? – голос отца прозвучал неожиданно тихо, без привычной отцовской интонации приказа или упрёка.

Макс не отвёл глаз от монитора. Его пальцы непроизвольно сжались в кулаки, ногти впились в ладони.

– Это онлайн, – он сделал паузу, сглотнув ком в горле. – Но да. Очень важно.

Отец сделал несколько шагов вперёд. Он остановился у самого края стола, его бесформенная тень теперь полностью закрывала клавиатуру. Макс почувствовал на себе его взгляд – тяжёлый, изучающий.

– А если проиграешь? – спросил отец после долгой паузы.

Макс наконец оторвал взгляд от экрана.

– Проиграем, – поправил он, подчёркивая множественное число. – Но я должен быть там. Сейчас.

Отец молчал. Его глаза скользили по экрану – логотип турнира, списки команд, жёлтым выделенное имя Phoenix в составе Gang of Highwaters. Он не задал ни одного из ожидаемых вопросов – ни о том, что это за турнир, ни о том, кто скрывается за ником Феникс, ни о том, почему это так важно для его сына, который ещё недавно хлопал дверьми и кричал, что его никто не понимает.

Вместо этого он медленно достал из кармана потрёпанный смартфон, разблокировал его пальцем и начал что-то искать в приложениях. Его пальцы неуклюже тыкали в сенсорный экран.

– Я подключусь, – наконец объявил он, найдя нужное приложение. – Если что – буду писать в чат.

Макс замер. В его груди что-то дрогнуло – не яркая вспышка радости, не волна облегчения, а что-то более сложное и глубокое. Как будто в этот момент между ними протянулась невидимая нить понимания, хрупкая, но неразрывная.

Отец постоял ещё мгновение, затем развернулся и вышел, оставив дверь приоткрытой. Через минуту из кухни донёсся знакомый звук – звон ложки о фарфоровую кружку, затем бульканье кипятка. Кофе. Он действительно собирался смотреть.

Макс перевёл взгляд обратно на экран. На своё имя. На неумолимый таймер. На ту невидимую черту, за которой лежало будущее – победа, которая может всё изменить, поражение, которое может всё разрушить, или признание, которое может стать началом чего-то нового.

За окном ветер усилился, завывая в водосточных трубах. Где-то вдалеке проехала машина, её фары на мгновение осветили потолок, бросив мимолётные тени на стены. А Макс сидел перед экраном, чувствуя, как впервые за долгое время он не одинок в своём ожидании.

***

За 48 часов до старта лиги Black Tide Cup Алекс сидел в темноте. За окном – мартовская ночь, дождь стучал по стеклу, как чужой пульс. Он не включал свет. Только экран, на котором висело сообщение от Темира:

[Temir_D] → [AbyssalEx]: Феникс – это Storm. Я не хочу связываться с командой читеров. Скоро вас забанят.

Алекс прочитал. Перечитал.

Что-то в этом не сходилось.

Темир был карьеристом, но не идиотом. Почему он предаёт свою команду, когда они на грани прорыва?

Почему он бросает это как обвинение, а не как предупреждение?

Алекс набрал:

[AbyssalEx] → [Temir_D]: Это не вся правда.

Ответа не было.

Через секунду – уведомление:

[Temir_D]: Вы заблокированы.

Алекс откинулся в кресле.

Он не был удивлён.

Он был разочарован.

И впервые – один.

Он открыл Discord, нашёл Поло.

Звонок. Один гудок. Второй. На третьем – ответ.

– Ты знал, – вместо приветствия начал Алекс. Голос был искажён, но в нём чувствовалась ярость. – Ты знал, что Феникс – это Storm. Тот, из-за кого Drage развалилась. Тот, кто уничтожил мою команду. И ты молчал.

Пауза.

Потом – голос Поло, ровный, как лезвие:

– Да. Я знал.

– И ты ничего не сказал?

– А ты? Ты тоже знал. Ты видел его стиль. Ты видел, как он играет. Ты просто не хотел понимать. Потому что тебе удобно было верить, что он – просто хороший игрок.

– Он – читер!

– Он – не тот, кем был, – перебил Поло. – И он не сбежал. Он остался. Он работал. Он предложил тактики. Он вскрыл предательство Темира, зная, что это конец для него самого. Ты понимаешь, что было бы, если бы это всплыло на первом матче? Да мы бы дальше групп не прошли! Нас бы снесли в первом же бою! А так – у нас есть шанс.

Алекс молчал.

Он сжимал телефон так, что пластик трещал.

– Его основа в бане. Первая же проверка – и мы туда же? – наконец ответил он.

– О, нет! – рассмеялся Полотенчик. – Срок его бана истек еще два дня назад. Поэтому он чист.

Алекс не нашелся что ответить.