1Себя Жемчужников не славил,Стараясь выглядеть скромней,Хотя и он свой след оставилВ поэзии тех давних дней.Кто сочинения ПрутковаКозьмы, в России не читал?В той книге юмор ярким словомСвою живучесть обретал.В них и стихи, и афоризмы,Заметки, басни, притчи, быль,Реальность той текущей жизни,В мгновеньях чьих Козьма тот жил,И всё, что слышал он и видел.И вот, узнал его весь свет.Одним из авторов той книгиИ был Жемчужников, поэт.Он, Алексей, и брат Владимир,Их брат двоюродный, Толстой —Вот авторы той чудной книги,Изящной, мудрой, не простой.В ней смех и мудрость в юмор слились,Смягчая мрачные умы.Читая, люди веселилисьИ познавали мир Козьмы.2По этой книги признавалиЖемчужникова, неспроста,Козьмой Прутковым, называли,Где б, не был он, в любых местах.Нельзя такому возмущаться.Но и привыкнуть он не мог.Такой, вот, славой, не напрасноВознаградил поэта, бог.И всё же, с юмором и смехомОн относился к славе той.Была та слава, как помехаЕго поэзии святой.Его иным стихам внимая,Не раздавали похвалу.Но не грустил поэт, желаяНе поддаваться сердцем злу.

Стихи о Блоке

Блок

Не зря, нас вновь, волнует БлокСвоей судьбой необъяснимой.Не быть поэтом он не мог,Живя страданьями России.Когда на грани двух вековОна вдруг окунулась в смуту,Стихами ей свою любовьОн передать хотел как будто,Пытаясь снова оживитьЕё божественным искусством.Но разучился мир любитьВ те дни тревог и мрачной грусти.В великом хаосе годов,Не мог он оставаться прежним.Не нужно было ни стиховНи музыки, ни песен нежных.Мир изменений ожидал.Жизнь к худшему менялась зримо.Кровавым пламенем пылалЗакат над родиной любимой.Вихрь революции, войнаИспепелили все надежды.Катилась к пропасти страна,Перерождаясь неизбежно.А Блок, последний из певцовЭпохи прожитой, великой,Не мог отречься от стихов.Но кто, в то время, мог в них вникнуть?Когда царила в мире злостьИ жизнь была подвластна Року.Зачем в те дни он миру нёсСвои таинственные строки?Что в них, невидимо живя,Росло? Пророчество какое?Пронзили мир его слова:«Нет, и не будет нам покоя!»Кровавой лавою, неслась,Сметая прошлое России,Та революция, чья страстьВсех подавляла грозной силой.Отчизне преданный поэт,В ней поневоле, оказался.Но мог ли, в хаосе тех лет,Он, от отчизны отказаться?Кто крепче Родину любил?Кто, в суть России, свято верил?Кто этой верой, гордо жил,Перед людьми не лицемеря?Не он, ли, Блок, ей посвятилЖизнь до последнего мгновенья,Её любовью озарил,Сияньем строк, пронзая время.И в новом времени опять,Вступая с властью в компромиссы,Пытался Блок, умом принять,Чужих идей иные мысли.Хотел, пытался, но не смогПеревернуть своё сознанье.Душой и сердцем занемогСмысл правд чужих, не признавая.И лишь Россия, как всегдаЕго любовью оставалась.Ах, Блок, ярка твоя звезда,Как не постигнутая радость!Твоей души живая страстьНе зря над миром возносилась.Вечна невидимая связьТвоей поэзии с Россией!2

Блок и революция

Когда в России воцариласьВласть, злым восстанием людей,Вождём чьим Ленин был – пленилисьВсе новизной чужих идей.Маркс преподнёс их. Энгельс тожеВнёс в них значительный свой вклад.Теперь в России каждый долженИх обязательно принять.В них, как и в библии, заветыУспели записать для всех,Чью суть должны воспеть поэты,Не для каких-нибудь утех,Величьем мыслей увлекаяЛюдей в таинственную даль,Где ждёт их жизнь совсем иная,Где счастье каждый бы, познал.Тот рай был назван коммунизмом.Но как его не называй,Среди тревог в реальной жизниНе существует этот рай.2В кругах писателей смятенье,В умах – невиданный разброд.Власть призвала их к осмысленьюТого, чем нынче жив народ,Идеи новые пытаясьВлить в их обмякшие умы.На те призывы откликаясь,Шли к ней, спасаясь от тюрьмы,Не все, но многие поэты.Один из них – великий Блок.Не то, что он боялся смерти —Покинуть родину не мог.С рождения он россиянин.Отчизны сын, её поэт.Уже давно познавший славу.Но нынче гордости в нём нет.Иное время отрицаетБылые доблести людей.И с содроганьем принимаетОн новый мир чужих идей.3Забыты прошлые награды,Что к небесам его взнесли.Он чувствовал, поэт – не радыЕму сегодня на Руси.Как доказать, что он сумеетИ нынче всем полезным быть.Каким, невиданным твореньемВесь мир он сможет удивить.Поскольку нынче власть народа,Решил писать он про народИ восхвалить его свободу.Но кто стихи его поймёт?Поэту нужно пересилить,Былую гордость, даже честь,Ведь в изменившейся России,Уже не ярок прежний блеск.Обязана от всех соблазновОтречься, хмурая душа.Поэзия, до жуткой грязиОт красоты вдруг снизошла.4Но Блок сумел переосмыслитьТот мир, в который он попал,И боль тревожной, новой жизни,Где зло и страх справляли бал.И где былое всё стиралосьПод натиском той новизны,Что над Россией простираласьПодобно вихрям бурь зимы.Как буйный ветер, всё сметаяНа всём, своём большом путиИ всё былое засыпая,Чтоб не сумело вновь взойти.Под свист ветров и шума бури,Вперёд шагают, в чёрной мгле,Двенадцать, яростных и хмурыхСолдат, подобием теней.Красногвардейцы, не святые —Винтовки по бокам висят,В губах цигарки огневые,Картуз любого лихо смят.5Какой любви им нынче надо?Куда шагают неспроста?Зачем идут, «державным шагом»К свободе той, что без креста?Не отвечал поэт. ТревожноЕму за прошлое своё.И будущее неосторожноВдруг опалило злым огнём.Хвалил он или же стихами,Клеймил ту огненную новь?Пожары всюду полыхали,Повсюду проливалась кровьВо имя истинной свободы,Или невидимого зла.Кого поэмы этой одаВосславить в годы те могла?Зачем он бурей музыкальнойНад революцией взлетел?Зачем тревоги и печалиТех страшных дней поэт воспел?6Но как бы ни было, принялиПоэму ту большевики.Не все, наверно, понималиНезримый смысл любой строки.Да и враги советской властиЕё по-своему признав,Вдруг Блоком стали восторгаться,Считая, что поэт был правИзображая злых и страшных«Апостолов» иных времён.Вновь признан Блок, достойным ставший.Но рад ли, новой славе, он?Последней, лебединой песней,Свою поэму он считал.Не многим может быть, известно,Что сжечь её он пожелал.И всё же, это не случилось.Хотя, из-за поэмы тойВраги у Блока появились.Теперь для них он не святой.7Ругать поэму опасались,Ведь трудно правду обнажить.Но многим всё-таки казалось —Дух революции в ней жив.О прошлой жизни забывая,Отдавшись страсти новых чувств,Писал поэт, всех удивляя,Легко: «Пальнём… в святую Русь».Невесело, с издёвкой странной,Блок о Руси своей писал,Как будто был на мрачной грани,Презрев свой бывший идеал.

Цикл стихов о Бунине

Мудрый Бунин, окунаясь

В твои книги, в твою явь,

Я всем телом содрогаюсь,

Боль души твоей приняв.

И становится мне страшно,

Жутко от твоих обид.

Время жизни дней вчерашних

Мою совесть теребит.

Обжигает правдой, хочет

Суть мою преобразить.

Правда та во мне клокочет,

Как огонь внутри горит.

Обливает сердце кровью,

Пробуждает тайный страх,

Словно я и сам виновен

В чьих-то пагубных грехах.

И хотя не жил в то время,

Но сегодня, в век иной,

Дней тех злых, жестоких бремя

Тяготеет надо мной.

Наклонившись над веками

И людьми, вновь чуда ждёт,

Та История, чья память

Никогда не зачеркнёт

Боль и злость тех дней угрюмых,

Пролетевших над землёй.

В них живя, ты видел, Бунин,

Как в стране твоей родной,

Проливая реки крови,

Шли друг друга убивать

Люди, истину которых

Трудно разумом понять.

Есть две истины, но страшно

Мне о них напоминать.

Споры злые, как и раньше

Продолжаются опять.

И опять столкнулись силы

Двух, враждующих, идей.

Всколыхнулась вся Россия,

Вновь призвав к борьбе, людей.

И опять, во имя правды,

Совершён переворот.

Только все ли люди рады?

Только каждый ли поймёт

Демократии свободной

Новоявленную суть?

Разошлись страны народы

Кто куда, избрав свой путь.

От империи громадной

Откололись глыбы стран.

Каждый собственную правду

Преподносит нынче нам.

За чужие, злые мысли

Вновь приходится страдать.

Трудно их переосмыслить,

Но ещё трудней принять.

Мудрый, Бунин, окунаясь,

Как и ты, в живую явь,

Я всем сердцем содрогаюсь,

Боль Отчизны восприняв.

И становится мне горько

От живых, людских обид.

Время дней моих, сегодня

Мою совесть теребит.

Как жаль, что Бунину придётся,Жить вне родной своей страны.Быть может, он и не дождётсяЕё былой, живой любви.Её свободы величавой,Её религии святой,И возрожденья древней славы,Что изумляла мир земной.Но, верил Бунин: возвратитсяВсё на круги свои опять.В нём эти солнечные мыслиВсю жизнь готовы расцветать.Он верит родине. Он знает:Взрастёт его Россия вновьИ возвратит былое знамяСвоих блистательных годов.И вновь весь мир ошеломляя,Свершит святые чудеса.Ах, родина, земля родная,Уйти бы, вновь в твои леса!2Мы все из разных жизней, трудноВдруг слиться нам в единый смысл.Торопятся куда-то люди,Кто вдаль, а кто в святую высь.У каждого свои желанья,Свои идеи и мечты.Не отдаваясь ожиданьям,Спешат все счастье обрести.А в чём оно, не каждый скажет.И всё ж, в заботах и трудахСпешат, торопятся отважно,Чтоб растворится в новых днях.Не там ли, в новизне явлений,Для всех жизнь станет вдруг, милей.Нам не подскажет даже гений,В чём истинное счастье дней.Но, молвил Бунин: «ВспоминаемМы счастье. Может быть оно,Осенний сад, что, за сараем,И воздух, льющийся в окно».3Поэзия его прелестнаИ удивительно чиста.Сияние от звёзд небесныхВ них и земная красота.Степей великое раздолье.Трав колыханье, трели птиц.И русское, родное полеИ блики утренних зарниц.Ручья журчание живое,И шум дубрав, и ветра свист.В ней ощущение земноеЛюбви, которой нет границ,Души с природой единенье,Что слились в свой бессмертный круг.В ней – и покоя и смятеньяНеобъяснимая нам суть.И восприятие понятийВсех звуков мира, красок, чувств.В ней то, что хочется принять нам,Запоминая наизусть.4Нет тем отдельных для поэта.Сумел в стихах он описатьВсё то, что разумом отметил,Всё то, что смог душой принять.Все краски света, все оттенки,Все звуки смог отобразить.Картины осени и лета,И блеск серебряной зимы.Весны божественной цветенье,В днях пробуждения земли.Святого мира обновленьеИ возрождение любви.Не зря в стихи его вливалисьИз глубины земной тишиИ человеческая радость,И одиночество души.И бытия живые звуки,И звёзд небесных тайный свет.За гранью творчества, как будто,Их уловить сумел поэт.5По воле бога, не напрасноС поэзией был Бунин слит.Все человеческие страстиИ чувства, он хотел раскрытьСловами, мыслями, стихами,Что торопились в мир живой.Стихи, как будто полыхалиНад ним, как зори над землёй.Даря невиданную радость,Ту, что приходит не ко всем.Незримо для него рождалисьСтихи, порой и в полусне.И голова его с подушкиВздымалась, позабыть боясьСтихов навеянную сущностьИ их, непознанную страсть.И медлить вовсе здесь не надо —Не станет стих ждать до утра,Пусть, лучше, тут же, на бумагуСольётся с кончика пера.6Людских похвал не ожидая,Как будто зову бога вняв,Он пишет, словно оживляяСвоей судьбы былую явь.Опять отстукивает сердцеСлова волшебные стиховО временах святого детства,В чьи дни вернуться он готов.Туда, где жил он, познаваяИ жизнь, и смерть, и мглу, и свет.Ребёнком, многого не зная,Спеша, весь мир запечатлеть.Своим сознанием внедряясьВ явления бегущих дней,Где дни спешили, повторяясьСияньем солнечных огней.И удивительные тайныВдруг представали перед ним.Весь этот мир необычайный,В те дни, легко был принят им.7И вот, опять он вспоминаетДни детства, но уже в стихах,Над жизнью прожитой всплывая,Летя, как птица в облаках.Над родиной своей любимой,Над краем, милым с давних лет.Где жил, судьбой своей хранимыйОт многих зол и страшных бед.Где к яркой славе он вознёсся,Познав желанную любовь.Где, озарённый ярким солнцем,Был к новым подвигам готовИ к неожиданным победам,Оставив явь счастливых дней,В своей поэзии волшебнойИ в прозе красочной своей.Не зря же, он сумел пробитьсяВ мир гениев, в их светлый круг.Но жизнь, успев перемениться,Как буря, всполохнулась вдруг.8Мгновенно время изменилось,Пронзая новой сутью жизнь.Иной дорогой покатиласьРоссия, по ухабам, вниз.Покой и мир земли нарушив,Во власти злобных, диких сил,Как прежде, страждущие душиСвирепствовали на Руси,Ломая время слишком круто,Да так, что раздавался хрустКак в прошлом, в той великой смутеВ чьей власти содрогалась Русь.Опять как будто повторяласьИстория Руси святой.Опять душа её терялась,Объятая великой тьмой.Опять неведомые силыНесли ей дьявольское зло.И гибла на глазах Россия,Как пароход, идя на дно.9Но так ли это в самом деле?Россию трудно изменить.Её врагам не переделать,Её врагам не сокрушить.Была и есть она примеромДля самых разных государств.Её божественная вераЦеннее всех иных богатств.И как бы, не уничтожалиЕё огнём чужих идей,Она останется живаяВ сердцах и душах всех людей.России дух сильнее стали —В нём и любовь и мира свет.Никто Россию не заставитОтречься от былых побед.Он знал, поэт, что сохранитсяРоссия. Верен был он ей.И уплывая за границу,Он вовсе не прощался с ней.

Бунин и Бальмонт

С Бальмонтом Бунин повстречался

В Москве – известный декадент,

Влиять на Бунина пытался,Как модный в годы те поэт.Не знала явного покояЕго горячая душа.Но Бунин, собственной тропоюШёл к громкой славе не спеша.Шёл от мечты не отрекаясь,Легко и всё ж, не торопясь.Тогда, как Бальмонт, загораясь,Спешил разлить стихами страсть.Ту страсть души, что накопиласьВ нём с давних пор. Пришла пора,Пролить божественную милость,Ту, что стекала из пера.А Бунин, словно понемногуНакапливал в себе талант.Был Бальмонт старше на три года.Но Бунин принят им, как брат.2Обои молоды, но БальмонтУже известен, как поэт.О Бунине же, знали мало.Кто он? Неведом был ответ.И лишь стихи его в журналахЧитая, восторгались им.И люди многие призналиЕго в поэзии, своим.А он в глуши степной скрывался,Судьбу неведеньем дразня.Но, вот, в Москве вдруг оказался,Ведь жить вне общества нельзя.И в круг писателей решилсяВойти. И Бальмонт первым былКто другом стать ему решилсяИ как поэта полюбил.Друзья соперниками стали,И соревнуясь с первых дней,Всегда друг друга уважали.И с каждым годом всё сильней.3Но тут же хочется добавить,Немало критиков иных,Готовых, нас принять заставить,Сегодня убежденья их,О том, что Бунин, как и Бальмонт,Считал себя, что выше он.Но так скажу я – в самом главномНикто из них не превзойдён.Пусть нас случайно не заденетСоперничества злая боль.Любой из них – российский гений,Не зря храним мы к ним любовь.И Бальмонт много книг оставил,И Бунин многое нам дал.России дар их, самый главный —Бесценных мыслей капитал.И надо ль, критикам, так мрачно,Делить их совесть, славу, честь?Они для мира равнозначны,Но в каждом свой особый блеск.4Хотя, у каждого дорогаНеповторимая, своя.Да, разные они во многом,Но упрекать их в том нельзя.Бальмонт, из классиков, к примеру,Тургенева не признавал,В чей гений Бунин свято верил,Труды, чьи Бунин уважал.Бальмонт, познав пороки жизни,Не видя радости людской,Умом отдался символизму,Наполнив грудь свою тоской.Хотя и вырваться пыталсяОн из объятий той тоски,Но зря судьбе сопротивлялся.Дни жизни были нелегки.А Бунин против символизма —Поэт не должен тосковать.Искал он, краски яркой жизни,Чтоб ими явь разрисовать.

<1 2 3 4 5 6 >

На страницу:

Перейти

4 из 6