Поэзия души

Цикд стихов о Гоголе

1

О нём суждений разных много,Хотя едины люди в том,Что стал явленьем ярким ГогольДля существующих времён.В них навсегда он смог остаться,Не зря, доверившись судьбе.Какой любви, какого счастьяЖелал он людям и себе?О чём его живые мысли?В них то веселье, то тоска.О чём мечтал, куда стремился,Чего он, собственно, искал?Чего он ждал от жизни этой,Непостоянной и скупой?На все вопросы бы ответитьОдной бессмертною строкой.И он старался, каждым, словомЧеканя правду прошлых лет,Зря не смеясь и не злословя,Найти единственный ответ.Искал, творил, осознавая,Что в этом мире на земле,Непостоянна явь живая,Чья тайна кроется во мгле.Ведь жизнь, она так многогранна,Так переменчива, сложна,Что трудно жить в плену обмана,Одной лишь правдой дорожа.И отдаваясь вере светлой,Спешил он в ту святую даль,В которой вечное бессмертьеПеречеркнула бы печаль.Лишь там, отбросив все тревоги,Он смог бы беды все забыть.От зла и лжи, стремился ГогольСердца людей освободить.Отдав себя раздумьям долгим,Он к одиночеству привык.О нём суждений разных много,Но он, по-прежнему, велик.2Он грусть свою, не без усилий,Выдавливал по каплям дней,Спеша отдать себя РоссииИ малой родине своей —Прелестной, чудной Украине.Он так их искренне любил!Считал их родиной единойИ их великой дружбой жил.В одной стране, с одним народом,Чьи корни – Киевская Русь,Он жил, душой своей свободнойИспытывая сладость чувств,Рождённых дивным, светлым краем,Чьей красотой любовь жива.Всю эту сказочность, вбираяВ себя – и в мысли, и в слова.Не зря же посвящал он гимныСвоих поэм, пусть не в стихах,Отчизне, родине любимой,Той, что сияла, вся в цветах,В весенней зелени и сини,В осенних красках желтизны,В снегах белеющих, РоссииИ Украины, в днях зимы.И лето красочное тожеСлужило сладостью уму.Но дух зимы его тревожил —Тянулся больше он к теплу.Из-за болезни жить в РоссииНе мог он, как бы ни желал.В Италии, стране красивойОн об Отчизне тосковал.И грусть свою, не без усилий,Выдавливал по каплям дней,Спеша отдать себя России,Великой Родине своей.3С рождения копил он чувстваДуши, в столицу торопясьИз мест родных, из захолустья,Не прерывая с ними связь.Тот край, где был рождён – основойЕго таланту послужил.Насыщенный его любовью,Богатством слов его он жил.Историю, мир предков, зная,Вникал он в суть людских идей,В бессмертных книгах оживляяГероев Родины своей —Живых, пронзительных и гордых,И с верой искренней в сердцах.В их время, в их живые годыСпешил он, отвергая страх.Отдавшись вольным, ярким мыслям,Старался он запечатлетьЯвления великой жизни,Любовь высокую и смерть.Лихие подвиги, поступки,Деяния живых людей,Чтоб стала каждому доступной,Понятной, явь минувших дней.4Творец, отдавшись вере светлой,Нисколько правдой не грешил,Он торопился не к бессмертью —К покою собственной души.Ему давно излить бы надоВсе чувства, мысли все подряд.И вот, ложатся на бумагуСлова легко, за рядом ряд.Живые образы, явленья,Картины прошлых, славных летМелькали – в сказочное времяПроник, как будто бы, поэт.От нужд реальных отвлекаясь,Изгнав сомненья жалкий страх,Он сочинял, ни в чем, не каясьПоэмы, пусть и не в стихах.Порой смущал его наверноПоэзии великий дар,Талант, отпущенный без меры,Души не тлеющий пожар.Но он, отдавшись страсти вечной,В своих трудах не уставал,И, оставаясь человечным,Бессмертным для России стал.5Не смог любви своей он встретить,Отбросив ранние мечты,Боясь, наверное, ослепнутьОт несказанной красоты.Любая женщина земнаяНашла б живое счастье в нём,Но он, любви не понимая,Не приглашал красавиц в дом.Хотя однажды и призналсяВ любви к прелестнице одной,Но, получив отказ, рассталсяНавек с божественной мечтой.Теряясь в обществе красивых,Прелестных женщин, милых дам,Не представлял он жизни с ними,И никогда б, не смог бы самРешиться, совершая подвиг,В любви признаться вновь. Увы,Таким вот, странным был он, Гоголь.Не встретил он своей любви.6Ах, куда ты тройкой мчишься,Вдаль, какую рвёшься, Русь?За тобой и я, как птица,Всё куда-то тороплюсь.Дни и годы и столетьяОстаются позади.Время искоркой бессмертьяТлеет медленно в груди.Угасает, угасаетСердца пламенная страсть.Мысль живая не спасаетОт тревожной грусти нас.Что там, в будущем, какиеПерспективы для души,Страсти, радости земные?Чьи призывы нам слышны?Что нас ждёт, к чему стремитсяЧеловечество, зачем,Разжигая время мыслью,Ждём мы новых перемен?И куда нас жизнь уноситСквозь тревожные года?Эти вечные вопросыНе иссякнут никогда.Не иссякнут наши мысли,Не растает в сердце грусть…Ах, куда ты тройкой мчишься,Вдаль, какую рвёшься, Русь?

ТУРГЕНЕВ

А вот ещё один великий,Талант чей, словно бога дар.Сумел он в жизнь России вникнуть,Принять её душевный жар.Познав все горечи и беды,Все тайны сердца и души,Такую боль сумел изведать,Что даже нынче нам слышныЕго отчаянные вскрикиЗа свой измученный народ.Не зря желания возниклиПомочь народу сбросить гнёт,То крепостничество, которымБыла окутана страна.Он верил, сея правды зёрна,В реальность будущего дня.Но сильно рабство ненавидя,Он к топору не призывал,И новый, светлый мир предвидя,Жестокость в сердце укрощал.И он был прав: великой кровьюНельзя свободу искупить.Ведь только искренней любовьюВозможно, мир весь изменить.Хвала ему и честь, и слава,Не зря народом он любим,Не зря великая державаГордилась и гордится им.Его стихотворенья в прозе,Как поэтический восторгВ них страсть души и сердца слёзыИ чувств, и мыслей яркий взлёт.Он гений, душ людских спасательОт лжи и зла и прочих бед.Велик Тургенев, как писательИ всё ж, бессмертен в нём поэт.

Цикл стихов о Н. А. Некрасове

1

Нам не узнать, как в нём поэт рождался.

Среди людских печалей мальчик рос.

Сначала он к романтике склонялся,

Но явь была суровей нежных грёз.

Был деспотом отец, помещик бедный,

И для крестьян, и для своей семьи.

И только мать, печальная как лебедь,

Склоняла сына к доброте любви.

Был защищён он материнской лаской,

И теплотой красивых, нежных рук.

И от неё к поэзии, как к сказке

Он незаметно потянулся вдруг.

И красота её и благородство

В те дни сумели сыну передать

Святые человеческие свойства.

И он всю жизнь любил за это мать.

Без этих свойств, как без любви и света

В мир не взошёл бы, ни один поэт.

Кто видел варваров среди поэтов?

Таких наверно не было и нет.

2Мы говорим о классике и всё же,В гимназии учился плохо он.Писал стишки, учителей тревожа.Но кто в те дни талант заметил в нём?Какие в мальчике рождались мысли?О чём мечтал? В какие книги вник?Не думая о будущем, училсяНе недоросль и не вундеркинд.Пять классов – всё его образованье.Пришлось отцу домой его забрать.И как всегда, облил он сына бранью.Как хорошо, что заступилась мать.А через год велел отец в столицуОтправиться ему, в Санкт-Петербург,Чтоб в полк дворянский смог определиться,Быть может, там войдёт он в нужный круг.В столице сын назло отцу решилсяСдать документы в университет.Но провалив экзамен огорчился —Не получился из него студент.3И вольнослушателем стал посещатьОн филологический факультет.Отец не стал строптивцу помогать.Как жить: ни крова и ни денег нет.Он дворянин. Но в годы те терзаясьИз-за нужды, не мог он мир любить.Ел в кабаках, газетой прикрываясь,Остатки пищи. Надо было жить.Дни проводил он в поисках работы,Полу-бродяга и полу-студент.Давал уроки и писал охотноСтатьи и зарисовки для газет.Чем мог в то время он перебивался.В нём жизнь тех дней оставила свой след.И всё же не сдавался, не сломалсяНекрасов под напором разных бед.Как человек в те дни не пал он низкоИ были намеренья в нём чисты.Поздней помог Некрасову БелинскийСебя в литературе обрести.4Так, постепенно он в трудах усердныхТалант свой совершенствовал, стремясьДостичь, хотя б в поэзии победы.Не сразу та попытка удалась.Поэта первый стихотворный сборник«Мечты и звуки» не признал никтоИ этот факт стал для него позором,Застряв в сознанье, словно в горле ком.Он сжёг тот сборник. Не было желаньяВ поэзии искать свой новый путь.Теперь он прозой правду отражаяВыуживал из яви жизни суть.И отражал в своих рассказах жёсткихИ в повестях и боль, и страх людей,Чья бедность замыкалась на порокахИ неуклонно их вела к беде.Но в нём самом несчастья не убилиСтремленье к жизни и к свободе страсть.И иногда писал он водевилиИ мелодрамы, юмором искрясь.5Так выкарабкаться смог он из нужды.В отдельной комнате неплохо жилНемало получая за труды,Про голод и лишения забыл.Теперь он настоящий литератор,К тому ж, усовершенствовал свой стиль.И юношескую бедность слов утративПо-новому в стихах заговорил.Ряд альманахов издавать он начал.В них выступали Герцен и Майков,Тургенев, Достоевский… ОбозначенИ сам поэт в них, циклами стихов.Да и романы собственные смелоНекрасов в альманахи помещал.Успешно шло издательское дело,Не зря Некрасов вдруг известным стал.Когда журнал Плетнёва «Современник»С Панаевым поэт в аренду взял,Журнал тот, Пушкина живое семя,Иным явленьем ярко засверкал.6Печатался в нём каждый новый генийЛюбых сословий и любых круговБелинский, Герцен, Огарёв, Тургенев,Островский, Григорович, Гончаров.И Салтыков-Щедрин, и Глеб УспенскийИ Чернышевский, как и Лев ТолстойИ с ними вместе Фёдор ДостоевскийИ Добролюбов… Целый звёздный рой.И многие из них открыты былиНекрасовым через его журнал.Читатели их тут же полюбили.Поэт же, как издатель ликовал.Редактор главный звёздного журналаК печати номер он готовил сам.Читал и корректировал немалоСтатей, стихов и повестей и драм.Как много, всем невидимых усилий.Он в «Современник» вкладывал порой,Чтобы могли читатели России,Узнать, кто в мире истинный герой.7Он и себя не забывал при этом.Вводя и прозу, и стихи в журнал.Ведь был Некрасов истинным поэтомИ силу слова пламенного знал.Через журнал и стал поэт известным,Как настоящий, смелый патриот,Что встал по долгу совести и честиЗа свой, судьбой обиженный народ.И лишь его признал своим героемЕму свой дар поэта посвятил.Хотя, конечно, истины не скроем,Как все и он жить в роскоши любил.Но для него ценна была свобода.С народной жизнью близко он знаком.Не зря же и писал он для народаНародным самобытным языком.И чтобы там о нём не говорили,Мир русский гордо повторить готов:Его стихи народной явью жилиИ выражались речью мужиков.8Считается поэтом он крестьянскимИ даже выше: он борцом прослылЗа их освобождение от рабства.Стихами ту борьбу он закрепил.Не зря же в них и пламенно и гневноОписывал он жуткий быт крестьян.Была сильна в их душах в бога вера,А в остальном, один сплошной изъян.Нет грамоты к культуре приобщаться.Читать, писать никто их не учил.Они не знали, что такое счастье.А впрочем, кто в те дни счастливым был?И сам поэт пытался разобратьсяКому в то время на святой РусиЖилось прекрасно? Но искал напрасно:Все жили плохо, хоть кого спроси.Священник-поп, купец-торгаш, помещикВсе заявили: счастья в жизни нет.Счастливых не было и среди женщинО чём в поэме подчеркнул поэт.9Но кто же был в его стихах мишенью?Кого пронзить пытался гневно он?Певец страданий, скорби и лишенийИ бедности, так говорят о нём.Кого клеймил, дразнил сатирой едкой,Кого, как Герцен, правдой поражал?Кого, как Пушкин эпиграммой меткой,Бесстрашно и безжалостно пронзал?Нет лиц конкретных. Враг был не озвучен.В людских лишеньях виноватых нет.Писал Некрасов, что народ измученНо кем? Об этом не писал поэт.Хотя представить можно было – властиБезжалостно терзали свой народ.Предельно жёстко он писал о рабстве,Упоминая беспощадный гнёт.Помещиков в стихах пронзая бранью,Писать об их жестокости любил.Вот негодяи! Но довольно странноТо, что и сам помещиком он был.

10

Об этом в школе нам не говорили

И вообще о личности его

Упоминать в те годы не любили.

И мы о нём не знали ничего.

Но с правдой нынче вроде всё в порядке:

И вот раскрыт он перед нами весь.

Перечислять поэта недостатки

Я б не хотел, а их не перечесть.

И не в моей наверно это власти

Давать оценки классику страны.

Он не аскет, зато картёжник страстный,

Но никакой не вижу в том вины.

Любил он женщин? Но ведь все поэты

Всегда и вечно, всюду влюблены.

И не смешно ли говорить об этом

Любить и ненавидеть все вольны.

Да, он охотник и довольно рьяный,

И больше, чем людей любил собак.

И пусть грешны его души изъяны

И всё ж, в грехах тех он не виноват.

11Был беден, стал помещиком богатым.И к славе был Некрасов приобщён.И всё же, было, как-то неприятно,Что изменил своим привычкам он.Стал жить по-барски, и крестьяне гнулисьПеред суровым барином своим.И от него друзья вдруг отшатнулись.Но он и сам не благоволил к ним.Хотя ценил таланты, уважаяТургенева, Толстого и других,Но сам того, наверно, не желаяОн отторгался навсегда от них.Физически воспринимая радость,Душевно он изнемогал от ран.Двуличность, как болезнь проявляласьПереходя невидимую грань.Но у людей простых он был в почётеИ, как борец в России знаменит.Поэт двуликий, ангел или чёрт он?Никто не сможет это объяснить.И всё же, для России, несомненно,Великий классик он, бессмертный гений.

Цикл стихов о Чехове

1

А было ли детство?

Жизнь гения для многих интересна.Вот Чехов, как взлететь сумел он ввысь?А Чехов рос, не ощущая детства,С рожденья быстро окунаясь в жизнь.Из крепостных крестьян дед смог пробитьсяВ мещане, а отец торговцем стал.В большой семье лишь о деньгах все мысли.Ведь слишком мал семейный капитал.Из шестерых детей Антон был третьим.Никто отца ослушаться не мог.В церковном хоре предстояло петь имТе песни, что предписывал сам бог.И в пять утра все поднимались дружноА после церкви – помогать отцуНемало дел осуществить им нужно.Безделье детям вовсе ни к лицу.С утра до ночи все они в движенье,В трудах… За всё должны держать ответ.Быть может это и не униженьеВсё это так. Но детства в этом нет.Вот и Антон помочь отцу старался —В торговой лавке дел невпроворот.И на портного мальчик обучался.И дома у него полно забот.К тому же и в гимназии училсяИ где ж здесь детство, игры, счастье, смех?В конце концов отец их разорился —Средств не хватало прокормить их всех.В семье детей наверно слишком много.От кредиторов прочь! В Москву! В Москву!Ну, а Антон остался в ТаганрогеОканчивать гимназию свою.И детство кончилось. Но было ли то детство?Где игры, радость, нежная любовь?Признался сам когда-то Чехов честноЧто был лишён он детства злой судьбой.2

Ах, Таганрог!

Ах, дивный город ТаганрогЦаря Петра творенье!Никто подумать бы не мог,Что здесь родится гений.От всех столиц стоишь вдалиИ всё ж, не захолустье.Здесь рядом море, корабли.Рождён был здесь флот русский.Он честь России защитилРазбив, изгнав прочь турков.С тех славных лет ты мирно жилКак порт довольно крупный.Как город, чей простой народВеличью века равен.Ах, дивный город ТаганрогИ ты вознесся к славе.Но и представить ты не мог,Что из сословий бедныхОдин из множества взойдётК блистательной победе.Как он, сквозь бедствия времёнВзлетит к своим успехам.А нынче мир весь им пленёнБессмертно имя – Чехов.И он твой сын. России сын.Её живая совесть.И ты не зря гордишься им.Священна эта гордость.3

И Чехов в прозе, как поэт

Но чем же, Чехов знаменит,И в чём был Гоголю он равен?Что новое он смог открытьВ людских характерах и нравах?Ведь до него и Лев Толстой,Тургенев, как и Достоевский,И Гончаров – весь род людскойСумели описать без лести.И человеческая жизньВ их книгах оживала явно.Давно отброшен романтизм.Реальность стала нормой главной.И образы из многих книгВдруг оживали неизменно.Писатель каждый был великНеобъяснимым откровеньем.Их истина, потоком словПреобразовываясь в мысли,Перерастала и в любовьИ в гнев, порыв чей был неистов.Всё то, что свойственно нам всемИ страсть, и боль… Всё повторялось.Но жизнь, врываясь в новый день,Вновь изменить себя старалась.Хотя, как прежде мир людейНесовершенным оставаясь,Губя смысл нравственных идей,Не отрицал ни злость, ни зависть.Ведь и при Чехове былаТускла жизнь общества во многом.В сетях невежества и злаМир прозябал довольно долго.И были трудными путиЛюдей к сияющему счастью.И как им счастье то найтиКогда вокруг одни напасти.Неграмотность и нищетаИ безразличие, и тупостьИ та святая простата,Что превращается вдруг в глупость.И многие старались житьНе торопясь к любви и к знаньям.Так чем же смог всех удивитьВсем миром признанный прозаик?И чем он более другихВелик и знаменателен.А тем, что обличал тупыхИ сонных обывателей.И понимая, что нельзяЖить, среди грубой пошлости,Боролся Чехов против злаИ жадности, и подлости.Против невежества вставал,И корысти, и косности.И ложь, и гнусность осуждалИ тусклость жизни общества.И равнодушие клеймил,И быт, и серость буднейХотя не всех он разбудил,Но просыпались люди.В духовной спячке мир увяз,В обыденности серой.Грехов накопленную грязьМогла бы смыть лишь вераВ святое, чистое, как свет,Как яркий миг рассвета.И Чехов в прозе, как поэт,Поведал нам об этом.4