Поэзия души

9

До мирных дней немного не дожил

Писатель, но ради святой победы

Немало сил и денег он вложил.

Поскольку был в стране не самый бедный.

Так на постройку танка передал

Всю сталинскую премию писатель.

Как все в отчизне он победы ждал

И на неё талант и силы тратил.

От рака легкого принял он смерть

И вот любимца родины не стало.

И не пришлось Толстому сожалеть,

Что жизнь его иной судьбой сияла.

Среди Толстых, великих графов, он

Как литератор всё же возвеличен.

Он красный граф. Хотя судить о нём

Теперь уже, наверно, не прилично.

10Но, для России он не звук пустойЗаметен след его в литературе.И всё же, кто он Алексей Толстой?Кто он, по сути, и своей натуре?Любил ли власть он, или презиралВождей тая к ним ненависть былую?Никто о том в России не слыхал.И жил он беды страшные минуя.Стремясь к победам и к своей мечтеОн в жизни всё же многого добился.Друг Горького на должной высотеВсегда в стране Советов находился.И нужно должное отдать ему:Он всем отверженным помочь старался.Прислушивался вождь порой к нему —И невиновный вдруг освобождался.11По-разному о нём все говорят.Он для одних предатель, а другиеНе смеют отрицать его талант.Но навсегда прошли те дни былые.И красных нет и белых нет давноИ СССР успел вдруг развалиться.Но есть Россия, ей не всё равноКак жил Толстой, о чём мечтал и мыслил.Он сын её. Он ею лишь и жил.Весь род Толстых – патриотизма символ.И он своей Отчизной дорожил.Как многими, и им горда Россия.Ей дороги таланты всех времёнИ жизней их сияющие годы.И каждый гений будет сохранёнВ бессмертной памяти её народа.

Шолохов

Прислушиваясь к шорохамНочным в кромешной мгле,Писал романы ШолоховО людях и земле,Перебирая в памятиДалёкие года.В сердцах людей останетсяТо время навсегда.Герои всем известныеЕго любимых книг,Решительные, честные,Приходят в наши дниС книг, с полотна экрана,С журналов – прямо в жизнь.Тяжёлых судеб драмыПодсказывают мысльО том, что мир бесценен.Что лишь трудом он жив.Прав Шолохов, как гений,Жизнь правдой освятив.Вложил он в книги времяДней бурных навсегда.Все люди любят, ценятПлоды его труда.Писатель он и всё же,Он истинный поэт,Сумевший, как художникРассыпать яви свет.Великий мастер слова,Пусть будет окружёнЗаботой и любовьюОн в памяти времён.В воспоминаньях светлыхПусть будет отражён.И Слава пусть в бессмертьеТечёт, как Тихий Дон.

Цикл стихов о Сергее Михалкове

1

Сегодня о Сергее Михалкове

Вдруг вспомнил не случайно вовсе я.

Какой-то странной, детскою любовью

Запечатлен он в сердце у меня.

Да, с детских лет, с детсада и со школы

Его стихи вливались звонко в нас,

Про «Дядю Стёпу» и о «Силе воли»

И «Про Фому», и стих: «А что у Вас?»

Перечислять стихи те можно долго,

Любой из них сознаньем сохранён.

Поэтов детских на земле не много,

Но среди них один из лучших он.

Ему подобно велики поэты:

Маршак, Чуковский, Агния Барто,

Стихи чьи тоже полюбили дети

И их забыть не сможет уж никто.

Но Михалков воистину отчётлив.

В своих стихах восторженно живых.

Не потому ли, даже взрослый хочет

Вновь словно в детство, окунутся в них.

2

Был Михалков в России всем известен:

Поэт. Орденоносец, Депутат.

При Сталине в почёте он и в чести.

И позже было множество наград.

Не перечислить всех его медалей

Почётных званий, премий, орденов.

И из поэтов кто-нибудь едва ли

Сравнится с ним. Велик он, Михалков!

Но лишь стихами мы осознавали

Поэта, видя в нём свой идеал.

Про жизнь его восторженно читали.

Но кто же он? Никто из нас не знал.

Литературным глянцем прикрывали

Его происхождение в те дни.

Об этом может просто не писали

И в этом вовсе не было вины.

Ведь в СССР дворянство не ценилось.

Кто Михалков? Поэт. Интеллигент.

Зато какая проявилась милость

К тому, кого талантливее нет.

3

А в наши дни, забыв о глупых вздорах

И исцелённый от душевных ран,

Вновь чтит народ свои святые корни.

А Михалков, он тоже из дворян.

Но очутившись в детстве в новой жизни

Иным идеям подчинялся он

И позабыв все детские капризы,

Вдруг загорелся творческим огнём.

Хотя и было в жизни всё не просто,

Он в девять лет уже стихи писал,

Не выделяясь стилем слишком броским,

В литературе суть свою искал.

Не лирик он Есенину подобный,

Ни громовержец, ни романтик он.

И путь его исканий был не долгим,

Не зря талант вдруг заискрился в нём.

И он писал, достичь высот стараясь

В поэзии, как истинный поэт.

С тех пор стихи легко ему давались.

Теперь ему иной дороги нет.

4Но молодость была не беззаботной.Чтоб не терпеть нужду, подобно всем,Разнорабочим Михалков работалВ те дни на ткацкой фабрике, в Москве.И в экспедициях по КазахстануС геологами по степям бродил.Но, как поэт, где б ни был, неустанно,Отдавшись вдохновению, творил.И мастерство оттачивалось явно.Его стихи печатались везде,Во всех журналах и газетах главныхИ привлекали множество людей.Из тех стихов уже сложились песни.Их Михалков по радио слыхал.Сам не заметил он, как стал известным.И вот, в Москве писателем он стал.Теперь он член писателей Отчизны.Один из многих чей живой талант,В ряду других был всем народом признан.И безусловно этому он рад.5Любил ли вождь поэзию? Не знаю.Но он мастак литературных дел.И в курсе всех событий быть желаяЧитал всё то, что под рукой имел.Все изданные книги и журналыИ новый выпуск главных всех газет,Немедленно ему предоставляли.Известен был ему любой поэт.Был на виду его любой писатель.Всё под контролем умного вождя.Не зря на чтение он время тратил —Иные книги обществу вредят.Но вот однажды прочитал в «Известьях»Он стих «Светлана», чей чудесный ритмКрасивым звоном колыбельной песниВ него вдруг неожиданно проник.И у вождя дочь, и она Светлана.Как нежно колыбельная звучит.Кто автор? Михалков? Поэт из ранних.Но премию он должен получить.6Проникся уважением к поэтуВождь всех народов, как и всех времён.И Михалков фигурой стал заметной.И был неоднократно награждён.Хотя к наградам может и не рвался.Но в жизни все теперь считались с ним.А он таким же скромным оставался,В трудах упорных проводя все дни.Он в мир детей и в жизнь их прорывалсяЧерез стихи, чтобы любой из нихГероями поэта восторгался,Запоминая каждый новый стих.Из тех героев больше всех известенВсем дядя Стёпа – милиционерВысокий, сильный, дружелюбный. честныйОн для детей, как мужества пример.Но Михалков и тем известен людям,Что первым текст для гимна воссоздал.Его заслуги перечислить трудно,Поэт всю жизнь в стихах торжествовал.7Упомянуть о баснях не мешает,Он, как Крылов их красочно писал,И тех, кто людям жить в стране мешаетСатирой жёг и гневно обличал.В стране хватало отщепенцев разных,Бездельников и всяческих воров,Любивших жить и весело, и праздно.Где нет таких? Клеймил их Михалков.Он в днях войны, в тяжёлые моменты,Когда фашизм на родину напалРаботал фронтовым корреспондентом.Одессу, Севастополь защищал.Имел ранение и был контуженИ всё-таки в живых остался он,Поскольку, как поэт стране был нуженДля настоящих и иных времён.Им не один сценарий был написанОб ужасах войны жестокой той.Прошла война. В нём вновь о детях мыслиВ стихи пролились явью золотой.8Сценарии он пишет, сказки, пьесы,Стихи и басни, творчеством горя.В те дни поэта не было известнейВ стране, рождённой волей Октября.Не будем вновь перечислять заслуги,Того талант чей всё ж, неоспорим.Хотя порой понять его нам трудно.В стране иными был он не любим.Не за стихи, его произведеньяВ литературном смысле высоки.За то что он участвовал в гоненьяхНа тех, чьи мненья о стране горьки.Они, открыто выражая мыслиПытались в чём-то образумить власть.Ахматова, Синявский, СолженицынИ Пастернак, учили правде нас.Они учили, что нельзя народыДержать в плену властительных систем,Что жить пора всем без идеологийОтдавшись ветру свежих перемен.9Прошли года, почти несокрушимыйИ монолитный СССР вдруг пал.Как будто выпал из святого гимна,Который он с восторгом написал.В иной эпохе сиротой осталсяПоэт, без гимна, без былой страны.Всё то, к чему всю жизнь приспособлялсяИсчезло, скрылось под покровом тьмы.Его облить готовы были грязью,Завистники уже иных времён.Но Михалков с Россией прочно связан.И в памяти народа вечен он.В любом из гениев найти мы сможемИ недостатки, и ошибки их.Да ошибались, но не явной ложью.И был поэт честнее остальных.Давно простили люди заблужденьяВсем гениям любых эпох и эр.И Михалков такой же яркий гений,Хотя и жил в стране СССР.

Рубцов

Рубцов нескладно, трудно жилНигде не чувствуя уюта.И по стране родной бродилНе находя себе приюта.Он к постоянству не привык —Земной простор манил поэта,Тот мир, который пуст и дик,И где всегда свободен ветер.Сын Севера, его снегов,Его лесов необозримых,Он сам, как ветер был готовВсё время находиться с ними.Но иногда звала душаВ иные солнечные дали.Вся жизнь в скитаниях прошла.Но почему он был печален?И почему терзала грустьЕго страдающее сердце?Отдавшись в плен тревожных чувствЛюбовью он не смог согреться.Не послала ему судьбаЕдинственной, желанной встречи.Хотя и жил он мир любя,Но сам себе противоречил.Он ради истины поройЛюбому резко мог ответить.И обходили сторонойИные дерзкого поэта.По пальцам мог он сосчитатьДрузей – их очень мало было.Не каждый мог его понять,Принять, не все его любили.Он непонятно, странно жилИ, неприкаянный, бездомный,Почти отвергнутый, бродил,Как странник по стране огромной.Не торопился, не спешил,Рождая трепетные строкиСтихов, как будто, свет душиВыплёскивая ненароком.Пророк, себе он предсказалСвою погибель и бессмертье.Не бог ли тихо диктовалЕму стихи при звёздном свете.

Евгений Евтушенко

Он больше, чем поэт в России,Он и в Америке поэт.В стихах, то мудрых, то красивых.Готов он вечно пламенеть.Вновь возгораясь фейерверком,Блистая ярко над страной,Кого он видел, Евтушенко.Перед собой и над собой?Кому молился он беспечно?За кем, с пристрастием бежал,Цепляясь мыслями за вечность,Кого всем сердцем обожал?Кого умом своим отметил,Чьей славой, как своею жил?Он сам, когда-то нам ответил,Что пылко Пушкина любил.И Лермонтов ему был близок.Он и Некрасова ценил.И тайной Блока был пронизан,И Пастернак ему был мил.Ну и Есениным, певучим,Не мог не восторгаться он.И Маяковским, громозвучным,Был неизбежно восхищён.Вот то великое созвездьеПоэзии российской. К нимИ начал путь, довольно резво,Поэт и был неудержим.В них ощутить он смог началоТой славы, что рождалась в нём.Кто после них? Все измельчали.Остался видимо лишь он.Хотя не зря, наверно, рядомИные гении стоят,Поэты те, которых рад он,Друзьями верными признать.Рождественский и Вознесенский,И Окуджава. В их кругуИ Ахмадулина. Без лестиПризнаюсь, что я их люблю.В стихах их – молнии и громы,Таинства мыслей золотых.На форумах и стадионахОни провозглашали их.У каждого свой стиль и почерк,Стихов особенная прыть.Но Евтушенко явно хочетИх всех собой опередить.Не зря в стихах его мелькалиПорою мысли о себе,Но люди их не замечали,Отдавшись новизне идей.Писал он, смело, пылко, броскоО том, чью суть давно признал:О Ленине, о Маяковском,О днях, событьям чьим внимал.О Братской ГЭС, что возвышаясьНад миром выше пирамид,Сияет, смыть собой стараясьДней давних, зло и боль обид.О целине, что позволялоОбогатить страну зерном.О спорте, космосе, немалоСтрок стихотворных пишет, он.О Кубе, о Вьетнаме пишетКляня жестокую войну.Он гул любых событий слышит,Всё знать хотелось бы ему.Явлений разные моменты,И жизнь, и праведную смерть,Не зря стремился Евтушенко,В своих стихах запечатлеть.В них мир великий отражался,Сверкал в них солнцем каждый день.Оригинальностью старался,Поэт, привлечь к стихам людей.И их, конечно же, пленялоСозвучие красивых словВедь им давно недоставалоДушевных, красочных даров.К тому же был патриотичен,Поэт, отчизной дорожа.Но, позволял себе, как личность,Свою свободу выражать.И от свободы, той хмелея,Порой властей не признавал.Но верить ленинским идеямВ стихах он всё же, призывал.Когда ж, обрушилась внезапноЕго страна – СССР,Он тут же улетел на запад,От всех побед и всех потерь.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.