Вечный соперник

И снова повторяю себе: «Я помогла компании».

Звучит всё хуже.

К семи офис пустеет. Я остаюсь. Не потому что героиня. Потому что теперь у меня реальная ответственность: проект «БизнесПро» на мне, и я уже не могу позволить себе ошибку.

Я пишу письмо директору, фиксирую план, прикладываю график. Печатаю быстро, но на словах иногда спотыкаюсь – пальцы промахиваются по клавишам, и я стираю, набираю заново. Ладони влажные. Я раздражаюсь на себя и давлю сильнее, будто это поможет.

Лена заглядывает в кабинет.

– Ты тут? – спрашивает она.

– Да.

Она входит, закрывает дверь аккуратно – не как Максим.

– Он выходил от Белова, – говорит Лена.

Я поднимаю голову.

– И?

– Мрачный, – отвечает она. – Белов его вызывал. После твоего… – она не заканчивает слово. Не хочет называть.

Желудок сжимается так, что на секунду становится трудно вдохнуть. Значит, конфликт уже не между нами. Он поднялся выше. А это всегда опасно.

– Что сказал? – спрашиваю я.

– Ничего, – Лена пожимает плечами. – Просто прошёл мимо. Даже не огрызнулся. И это меня пугает больше, чем если бы он кричал.

Я коротко киваю.

– Меня тоже.

Лена стоит ещё секунду, потом говорит:

– Ты уверена, что правильно сделала?

Я хочу сказать «да». Сразу. Уверенно. Но язык не поворачивается. Вместо этого я отвечаю честнее, чем планировала.

– Я не знаю, – говорю я. – Я знаю, что клиент остался. И знаю, что… – я запинаюсь. – Что сейчас это может стать бомбой.

Лена смотрит на меня внимательно.

– Просто не превращайся в него, – говорит она тихо. – Ты же ненавидела, как он поступил с твоей идеей.

Слова Лены остаются в воздухе, как дым, который не выветривается.

Она уходит.

Я остаюсь и снова открываю отчёт по проекту. Делаю вид, что цифры важнее чувств. Но цифры не спасают от одного простого факта: я ударила первой – снова. Только теперь я сделала это под красивой вывеской «спасаю компанию».

Я печатаю план работ. Проверяю сроки. Создаю задачу для дизайнеров. Отправляю письма. Всё правильно. Всё профессионально.

А внутри – гадкое ощущение, будто я испачкала руки, даже если формально сделала «как надо».

Я закрываю ноутбук, беру сумку и выключаю свет.

У двери офиса задерживаюсь на секунду и думаю: если Максим действительно не справлялся, значит, я помогла.

Тогда почему так мерзко?

Глава 5

Я иду мимо кабинета Белова и слышу голос – настойчивый, чуть задранный вверх, как у человека, который пытается убедить себя, что имеет право просить.

– Я хочу участвовать в конкурсе.

Я замедляю шаг. Не специально – просто узнаю интонацию. Алина.

Дверь приоткрыта на ладонь, и я вижу её спину: прямая, напряжённая, руки скрещены на груди. Она стоит так, будто защищается, а не нападает.

Белов сидит за столом и смотрит на неё так, как смотрит врач на пациента с диагнозом, который нельзя исправить добрым словом.

– Алина Юрьевна, – говорит он спокойно, но твёрдо. – Вы недостаточно опытны. Может быть, через год.

– Но Воронцова и Соколов работают столько же! – Алина делает шаг вперёд, и в её голосе уже не просьба, а обида. – Почему они, а не я?

Белов вздыхает – коротко, без драмы.

– У них результаты. – Он произносит это как аксиому. – Вы работаете хорошо, но… не на том уровне. Простите.

Пауза висит тяжело, будто в комнате кончился кислород.

Я понимаю, что стою слишком близко. Если Алина выйдет сейчас, она увидит меня – и поймёт, что я слышала. Я делаю шаг назад, к стене, но не успеваю дойти до поворота.

Дверь распахивается.

Алина выходит. Лицо красное – не от слёз, от ярости. Челюсть сжата так, что видны скулы. Она останавливается на секунду, когда видит меня, и наши взгляды встречаются.

В её глазах нет смущения. Только ненависть. Чистая, открытая, почти оголённая.

Я не говорю ничего. Она тоже. Просто разворачивается и уходит к лифтам, не оглядываясь.

Я остаюсь стоять у стены и чувствую, как в затылке начинает покалывать – будто кто-то поставил метку. Алина всегда была вежливой. Даже слишком. «Дарья Андреевна, можно вопрос?» «Спасибо, что помогли». Улыбка, кивок, чай на кухне.

А сейчас – ничего этого. Только взгляд, который говорит: «Ты виновата».

Я отхожу от кабинета Белова и возвращаюсь к себе. Пытаюсь сосредоточиться на работе. Открываю отчёт по «БизнесПро», проверяю статусы подрядчиков, отвечаю на письма. Две недели с момента перехвата клиента прошли ровно: я выполняю обещания, они довольны, цифры сходятся. Максим не разговаривает со мной без необходимости. Мы пересекаемся в коридорах, на планёрках – и каждый раз я вижу его ровное лицо, за которым прячется что-то холодное и терпеливое.

Он не атакует. Это настораживает сильнее, чем если бы он кричал.

В десять я иду на кухню за кофе. Алина стоит у окна, с чашкой в руках. Она смотрит на улицу, но когда я вхожу, оборачивается сразу, будто ждала.

– Дарья Андреевна, – говорит она, и в голосе уже нет той ненависти, что была утром. Теперь там что-то другое: участие, тревога, дружелюбие. Слишком быстро собранное дружелюбие.

– Алина, – киваю я и подхожу к кофемашине.

Она делает шаг ближе.

– Хочу вас предупредить, – говорит она тихо, будто делится секретом. – Максим говорил Белову, что вы украли клиентскую базу.

У меня немеют пальцы на кнопке автомата.

– Что? – переспрашиваю я и поворачиваюсь к ней.

Алина кивает, и в её глазах – забота. Искренняя. Или отлично сыгранная.

– Я случайно услышала. Он сказал, что вы слили контакты конкурентам. Что хочет поставить вас под удар перед Беловым.

Холод растекается по спине, будто меня окунули в ледяную воду.

– Когда? – спрашиваю я.

– Пару дней назад, – отвечает Алина. – Я не знала, говорить вам или нет. Но решила – вы должны знать.

Она смотрит так честно, что на секунду я почти верю. Почти. Но что-то не сходится: Максим не из тех, кто распускает слухи. Он бьёт прямо, в лицо, не прячась за углами.

– Почему ты мне это говоришь? – спрашиваю я.

Алина пожимает плечами.

– Потому что это несправедливо. Вы всегда были честной. Не заслуживаете такого.

Она ставит чашку на стойку, улыбается немного – грустно, как союзник в тылу врага – и уходит.

Я остаюсь одна, с гулом кофемашины и мыслями, которые начинают складываться в картину. Алина узнала, что её не берут. Увидела меня сразу после. И теперь она «случайно услышала».

Слишком удобно.

Но что, если это не выдумка? Что, если Максим действительно решил ударить жёстко, раз я забрала его клиента?

Я не допиваю кофе. Ставлю чашку на край стойки и иду к его кабинету.

Максим печатает, когда я вхожу. Без стука. Он поднимает голову, видит меня – и на его лице на секунду мелькает удивление, потом – настороженность.

– Воронцова, – говорит он ровно. – Что-то случилось?

– Ты говорил Белову, что я украла клиентскую базу? – спрашиваю я сразу, без подводок.

Максим моргает.

– Что?

– Не притворяйся, – отвечаю я жёстче. – Ты говорил или нет?

Он закрывает ноутбук и встаёт.

– Нет, – говорит он. – Откуда вообще это?

Я держу паузу. Смотрю на него, пытаясь считать: врёт или нет. Его лицо спокойное, но глаза – внимательные. Он не отводит взгляд.

– Алина, – говорю я наконец.

Максим прищуривается.

– И ты ей поверила?

– А почему бы и нет? – отвечаю я. – Ты сам сказал, что я «пожалею».

Он делает шаг ближе. Не нависает. Просто сокращает дистанцию, чтобы я слышала каждое слово.

– Даша, – говорит он, и меня снова задевает, что он произносит имя, а не фамилию. – Я много чего о тебе думаю. Много. Но воровкой не считаю.

Он произносит это так уверенно, что внутри что-то сдвигается. Не облегчение. Признание факта: он не врёт.

– Тогда откуда Алина? – спрашиваю я.

Максим усмехается – коротко, зло.

– Откуда Алина? – повторяет он. – Ты серьёзно не понимаешь?

Я молчу.

Он вздыхает.

– Белов отказал ей сегодня утром, – говорит Максим. – Я знаю, потому что он мне позвонил, предупредил, что она может быть… эмоциональной. Сказал, чтобы я следил, если что.

Я вспоминаю утро. Разговор. Взгляд Алины, полный ненависти.

– Она видела меня, – говорю я. – Когда вышла от Белова.

– Вот именно, – кивает Максим. – И решила, что если её не взяли, то виноваты мы. Я и ты. И раз уж нас нельзя убрать, можно хотя бы стравить.

Он говорит это так буднично, будто объясняет логику шахматного хода.

– Зачем? – спрашиваю я.

– Потому что ей больно, – отвечает он. – Потому что она завидует. Потому что людям проще ненавидеть тех, кто получил то, что они хотели, чем признать, что сами не дотянули.

Он задерживает взгляд на мне, потом добавляет тише:

– Ты правда думала, что я настолько мелкий?

Я хочу сказать «да». Сказать, что после «БизнесПро» я готова поверить в любую подлость с его стороны. Но слова застревают, потому что он прав: я поверила слишком быстро. Без доказательств. Потому что мне было удобнее думать, что он враг, чем признать, что кто-то третий играет на нашей войне.

– Я не знала, – говорю я наконец.

Максим кивает.

– Теперь знаешь.

Он садится обратно за стол, открывает ноутбук, будто разговор окончен. Но я стою и не ухожу.

– Что ты будешь делать? – спрашиваю я.

Он поднимает глаза.

– А что мне делать? – спрашивает он в ответ. – Я не могу доказать, что она врёт. Я могу только предупредить тебя. Что я и сделал.

Он печатает пару строк, потом останавливается и смотрит на меня снова.

– Подожди здесь, – говорит он и встаёт.

– Зачем? – спрашиваю я.

– Просто подожди.

Он выходит из кабинета, не объясняя. Я остаюсь одна, с тишиной и непониманием. Через окно вижу, как Максим идёт в сторону опен-спейса. Туда, где сидят все: дизайнеры, аккаунты, менеджеры. Туда, где сидит Алина.

Он останавливается в центре зала. Не кричит. Просто говорит громко – так, чтобы слышали все.

– Кто-то распускает слухи про Воронцову, – говорит он. – Хочу сказать: Даша – профессионал. Она никогда не крала данные. Кто говорит обратное – врёт.

В зале замирают. Кто-то перестаёт печатать. Кто-то поворачивается.

Максим стоит ровно, руки в карманах, и смотрит прямо перед собой. Не на Алину. Не на кого-то конкретно. На всех сразу.

– Это всё, – добавляет он. – Работайте.

Он разворачивается и идёт обратно.

Я смотрю на него через стекло и не могу отвести взгляд. Он только что защитил меня. Публично. При всех. После того, как я забрала у него клиента. После того, как мы две недели молчим и обходим друг друга, как минное поле.

Максим заходит обратно в кабинет, закрывает дверь и смотрит на меня.

– Вот, – говорит он. – Теперь они знают.

У меня перехватывает дыхание – не от страха, от чего-то другого. От того, что он мог промолчать. Мог сказать: «Сама разбирайся». Мог позволить мне тонуть в слухах. Но не сделал.

– Зачем? – спрашиваю я.

Максим пожимает плечами.

– Потому что это правда, – отвечает он. – И потому что я не использую чужую грязь. Даже если ты используешь мою.

Последняя фраза ударяет точно. Я чувствую, как в груди что-то сжимается – не от обиды, от признания. Он не простил «БизнесПро». Но не опустился до того, чтобы бить ниже пояса.

– Спасибо, – говорю я.

Максим задерживает взгляд на мне. Не «смотрит долго» в стиле клише – просто держит контакт достаточно, чтобы я поняла: это не жест доброты. Это граница.

– Не благодари, – говорит он. – Это не для тебя. Это для себя.

Он садится и возвращается к работе.

Я ухожу из кабинета и иду к себе. По дороге прохожу мимо опен-спейса. Алина сидит за своим столом, и её лицо – бледное, сжатое. Она не смотрит на меня. Никто не смотрит. Но я чувствую, как в воздухе повисло что-то новое: Максим поставил точку. Публично.

В кабинете я закрываю дверь и сажусь за стол. Руки дрожат – незаметно, но ощутимо. Я сжимаю их в кулаки, разжимаю.

Максим защитил меня.

Несмотря ни на что.

Не потому что мы друзья. Не потому что он простил. Потому что это было правильно.

Я открываю почту и вижу непрочитанное письмо от директора «БизнесПро»: «Отчёт принят. Хорошая работа, Дарья Андреевна».

Я должна радоваться. Должна чувствовать удовлетворение. Но вместо этого внутри – странная смесь: облегчение от того, что проект идёт, и осадок от того, что цена за него оказалась выше, чем я думала.

Я смотрю в окно и вспоминаю, как Максим стоял посреди опен-спейса и говорил моё имя. Не фамилию. Имя.

«Даша – профессионал».

Он мог промолчать.

Алина мстит. Это понятно. Она чувствует себя обделённой, и теперь пытается задеть нас обоих. Но Максим не дал ей это сделать. Он перекрыл канал. Резко. Публично.

И это… честно.

Я не знаю, что с этим делать. Не знаю, как реагировать на человека, который одновременно конкурент и – иногда – союзник.

Я открываю заметки и смотрю на список задач по кварталу. Там по-прежнему пункт: «Не дать Соколову забрать у меня это снова».

Я не стираю его. Но впервые за две недели понимаю: может, он не чудовище. Может, он просто играет по своим правилам. И иногда эти правила – жёстче моих. А иногда – честнее.

Глава 6

– «ТехПром» хочет расторгнуть контракт.

Белов произносит это так спокойно, будто говорит о погоде. Но в переговорной воздух сразу становится тяжёлым, как перед грозой.

Я сижу на краю стула и смотрю на Белова, пытаясь понять, правильно ли я услышала. «ТехПром» – это сорок процентов дохода отдела. Это не просто клиент. Это фундамент. Если они уходят, мы не просто теряем деньги – мы теряем репутацию.

– Почему? – спрашиваю я, и голос звучит ровнее, чем я чувствую внутри.

Белов кладёт папку на стол.

– Потому что за последний квартал мы три раза срывали сроки, дважды меняли команду, и директор Громов устал объяснять своему руководству, почему агентство, которому он доверяет, работает как стартап-однодневка.

Я чувствую, как желудок сжимается. Это не просто критика. Это приговор.

Рядом со мной Максим сидит неподвижно. Я вижу боковым зрением, как он напрягся – не резко, просто мышцы на руке стали чётче, будто он готовится к удару.

Белов смотрит на нас обоих.

– Воронцова. Соколов. Вы – команда.

Я поворачиваю голову так быстро, что шея хрустит.

– Что?

Максим произносит одновременно:

– Мы?

Белов не улыбается. Не шутит. Просто кивает.

– Да. Вы двое. Три месяца. Спасёте клиента – один из вас получит должность. Провалите – вылетите оба. Без разговоров.

Я открываю рот, чтобы возразить, но Белов поднимает руку, останавливая меня.

– Это не обсуждается, – говорит он. – Громов лично попросил вас двоих. Он видел вашу презентацию год назад. Запомнил. Сказал: «Хочу тех двоих, что работали синхронно». Он считает, что вы можете вытащить проект. Я – тоже. Но только если перестанете друг друга резать.

Я вспоминаю ту презентацию. Да, мы работали вместе. Импровизировали на ходу. Он подхватывал мои мысли, я – его. Получилось хорошо. Даже очень. Но это было год назад, до бонуса, до «БизнесПро», до всего, что превратило нас в два полюса магнита, отталкивающих друг друга.

Белов продолжает:

– Три месяца. Еженедельные отчёты мне. Ежемесячные встречи с Громовым. Если он останется – один из вас получает должность. Если уйдёт – оба освобождаете столы.

Он встаёт, собирает папку и уходит, не дожидаясь наших вопросов.

Мы остаёмся вдвоём. В переговорной тихо, слышно только гул кондиционера. Я смотрю на стол, на свои руки, на что угодно – только не на Максима.

Но молчание длится недолго.

– Это катастрофа, – говорю я первой.

– Согласен, – отвечает он.

Я поднимаю глаза. Максим сидит, откинувшись на спинку стула, и смотрит в потолок, будто ищет там подсказку.

– Мы убьём друг друга, – добавляю я.

Он усмехается – коротко, без веселья.

– Или клиента.

Я хмыкаю, и это выходит так неожиданно, что я прикусываю губу, чтобы не улыбнуться. Максим поворачивает голову и смотрит на меня удивлённо.

– Ты смеёшься?

– Нет, – говорю я быстро. – Просто… абсурд.

Он кивает.

– Абсурд, – соглашается он. – Но выбора нет.

Мы сидим ещё секунду, и я чувствую, как внутри что-то медленно меняется: из паники в трезвый расчёт. Я не хочу работать с ним. Но я ещё меньше хочу вылететь из компании с клеймом «провалила крупного клиента».

– Помнишь ту презентацию? – спрашивает Максим.

– Да, – отвечаю я. – Импровизировали. Получилось хорошо.

– Может, получится снова? – говорит он, и в его голосе нет иронии. Только вопрос. Настоящий.

Я смотрю на него и вижу не конкурента, не человека, который украл идею или потерял клиента. Вижу профессионала, который так же, как я, понимает: если мы не договоримся, мы оба упадём.

– Может, – говорю я наконец.

Максим выдыхает, будто сбрасывает напряжение.

– Тогда завтра в десять. Моя переговорная. Начнём с плана.

Я киваю.

– Хорошо.

Мы встаём одновременно и выходим из переговорной. В коридоре расходимся молча, но я чувствую, как в затылке что-то зудит – не страх, не злость. Что-то другое. Будто я только что подписала контракт, условия которого ещё не до конца понимаю.

Весь день я пытаюсь работать, но мысли возвращаются к одному: три месяца с Максимом. Не как конкуренты, а как команда. И это пугает сильнее, чем если бы Белов просто сказал «вы уволены».

Потому что в конкуренции я знаю правила. А в команде с человеком, которого я две недели обходила стороной, правил нет.

К вечеру телефон вибрирует. SMS. От Максима.

«Завтра 10:00, моя переговорная. Постарайся не убить меня. Я постараюсь не убить тебя».

Я читаю сообщение дважды. Потом печатаю ответ: «Договорились». Стираю. Печатаю: «Постараюсь». Отправляю.

Через минуту приходит ответ:

«Спасибо. Это уже прогресс».

Я кладу телефон на стол и смотрю в окно. За стеклом темнеет, офис постепенно пустеет. Лена заглядывает в кабинет.

– Слышала про «ТехПром», – говорит она осторожно. – Это правда? Вас с Максимом… вместе?

– Правда, – отвечаю я.

Лена присаживается на край стола.

– Вау, – говорит она. – Белов либо гений, либо садист.

– Скорее второе, – отвечаю я.

Лена хмыкает.

– Может, это не так плохо, – говорит она. – Вы оба крутые. Если перестанете друг друга резать, может, действительно вытащите.

Я смотрю на неё.

– Ты серьёзно?

– Серьёзно, – кивает она. – Ты умная, он – быстрый. Ты структурная, он – гибкий. Если договоритесь, это может сработать.

Я хочу сказать «нет». Хочу сказать, что мы слишком разные. Что между нами слишком много обид, слишком много ударов. Но слова застревают, потому что где-то глубоко я понимаю: Лена права.

– Посмотрим, – говорю я наконец.

Лена встаёт, хлопает меня по плечу и уходит.

Я остаюсь одна и снова смотрю на телефон. На сообщение от Максима. На фразу: «Постарайся не убить меня».

Если бы он написал это месяц назад, я бы прочитала как насмешку. Сейчас читаю как… перемирие. Странное, неудобное, но настоящее.

Я выключаю свет в кабинете и ухожу домой с одной мыслью: завтра начинается что-то новое. Либо мы выживем, либо утонем вместе. Третьего не дано.

Утро начинается с того, что я прихожу за десять минут до встречи. Не хочу опаздывать. Не хочу давать Максиму повод сказать, что я несерьёзно отношусь к проекту.

Переговорная пустая, но на столе уже лежат распечатки: план проекта, текущие задачи, риски, зоны провала. Я беру один лист, просматриваю – всё структурировано, чётко. Максим умеет работать с информацией. Это я всегда знала.

Дверь открывается. Максим входит с ноутбуком и двумя чашками кофе.

– Доброе утро, – говорит он и ставит одну чашку передо мной. – Американо, без сахара.

Я смотрю на чашку, потом на него.

– Откуда ты знаешь?

– Наблюдательный, – отвечает он, как тогда, ночью, когда мы работали вместе.

Я беру чашку, делаю глоток. Тёплый кофе обжигает язык, но приятно.

– Спасибо, – говорю я.

Максим садится напротив, открывает ноутбук.

– Что по Громову? – спрашивает он сразу, без лишних слов.

Я достаю свой планшет, открываю заметки.

– Предлагаю еженедельные встречи с ним, – говорю я. – Короткие, но регулярные. Чтобы он видел прогресс.

Максим качает головой.

– Раз в две недели.

Я поднимаю глаза.

– Это мало.

– Это оптимально, – возражает он. – Каждую неделю – мы будем перегружать его микроотчётами. Раз в две недели – он увидит реальные изменения.

Я сжимаю чашку сильнее.

– Максим, если мы будем встречаться редко, он решит, что мы его игнорируем.

– Даша, если мы будем встречаться слишком часто, он решит, что мы не справляемся, – отвечает он.

Мы смотрим друг на друга. Пауза затягивается.

– Десять дней, – говорю я. – Компромисс.

Максим прищуривается, будто считает в уме. Потом кивает.

– Идёт.

Я выдыхаю. Первая маленькая победа: мы договорились. Без крика. Без хлопанья дверьми.

Максим пишет что-то на доске маркером. Я встаю, подхожу ближе. Он разбивает проект на блоки: «Контент», «Подрядчики», «Аналитика», «Коммуникация с клиентом».

– Ты берёшь контент и аналитику, – говорит он. – Я – подрядчиков и коммуникацию.

Я смотрю на список и качаю головой.

– Нет. Аналитику – тебе. У тебя лучше с цифрами.

Максим поворачивается.

– У тебя тоже неплохо.

– У тебя быстрее, – говорю я. – А мне проще контролировать подрядчиков. Я умею давить на сроки.

Он усмехается.

– Это я заметил.

Я не реагирую на колкость. Просто смотрю на него ровно, ожидая решения.

Максим вздыхает.

– Ладно. Меняем. Аналитика – мне, подрядчики – тебе.

Он стирает, переписывает. Я киваю. Ещё один компромисс.

Мы работаем дальше: распределяем задачи, прописываем точки контроля, обсуждаем риски. И каждый раз, когда наши мнения расходятся, мы спорим – жёстко, упрямо, иногда почти переходя на повышенные тона. Но каждый раз находим середину.

Час проходит. Потом два.

К концу встречи я чувствую усталость – не физическую, ментальную. Договариваться с Максимом – это как играть в шахматы: каждый ход надо просчитать, каждое слово – взвесить.

– Договорились? – спрашивает он, когда мы заканчиваем.

Я смотрю на доску, где теперь расписан весь план на три месяца. Чётко. Структурно. Реалистично.

– Пока да, – говорю я. – Но не обещаю, что не захочу тебя придушить.

Максим улыбается – впервые за всю встречу. Не насмешливо, а почти тепло.

– Взаимно, – говорит он.

Он протягивает руку.

– Перемирие?

Я смотрю на его ладонь. Вспоминаю, как в прошлый раз, когда мы пожимали руки, его хватка была крепкой, уверенной. Вспоминаю, как я не отпускала сразу, и как он тоже не отпускал.

Я кладу свою руку в его. Тёплая ладонь. Крепкая хватка. Мы стоим так секунду – может, чуть дольше, чем нужно. Потом я отдёргиваю первой.

– Перемирие, – подтверждаю я.

Максим убирает руку в карман.

– Тогда работаем, – говорит он.

– Работаем, – повторяю я.

Я выхожу из переговорной с планом в планшете и странным ощущением внутри: я только что провела два часа с человеком, которого месяц назад хотела уничтожить. И мы не убили друг друга. Более того – мы договорились.

В коридоре останавливаюсь, прислоняюсь к стене и делаю глубокий вдох. Руки всё ещё чувствуют его хватку. Тёплую. Твёрдую.

«Почему я не отпустила сразу?» – спрашиваю я себя.

Ответа нет. Или я не хочу его слышать.

Я иду к своему кабинету, открываю дверь, сажусь за стол и смотрю на экран. Передо мной – список задач по «ТехПром», по «БизнесПро», по текущим проектам. Много работы. Много рисков.

Но впервые за долгое время я не чувствую, что тону одна.

Телефон вибрирует. SMS от Максима:

«Кстати, ты хорошо держишься. Почти не кричала».

Я смотрю на экран и хмыкаю. Печатаю:

«Ты тоже. Почти не бесил».

Отправляю.

Через минуту ответ:

«Это комплимент?»

Я печатаю:

«Не надейся».

Кладу телефон и возвращаюсь к работе. Но на губах – лёгкая улыбка, которую я не могу убрать.

Выбора нет. Три месяца с Соколовым. Или спасём, или потеряем всё.

Глава 7

– Что по Громову? – Максим не садится. Он сразу подходит к доске и снимает колпачок с маркера.

– Предлагаю еженедельные встречи, – отвечаю я. Я тоже не трачу время: открываю блокнот, кладу перед собой распечатку по «ТехПрому». – Короткие. Статус, цифры, риски.

– Раз в две недели, – отрезает он, будто речь о погоде, а не о клиенте, который может снести нам обоим карьеру.

– Это мало.