Бедуинка поневоле

Денис кивнул. В его глазах я увидела благодарность пополам со стыдом.

А я не могла сидеть. Меня тянуло туда, к шатрам. Это было почти физическое ощущение, как будто к ребрам привязали леску и теперь наматывали её на катушку. Там была моя дочь. Я должна была увидеть.

Я осторожно, по сантиметру, начала сдвигаться к краю капота. Страшно было до тошноты, до дрожи в коленях, но не смотреть я не могла. Материнское сердце – это не метафора из женских романов. Это орган, который болит. И сейчас он болел так, что перекрывал страх смерти.

В какой-то момент мне показалось, что стрельба начала затихать. Сначала очереди стали короче, как будто у стреляющих заканчивались патроны или энтузиазм. Потом – редкие, одиночные хлопки. Раз… два… И тишина. Эта тишина была обманчивой. Какой-то хрупкой что ли? Но мой мозг ухватился за неё, как утопающий за соломинку.

«Всё. Закончили. Надо идти».

Я попыталась встать. Мышцы затекли, колени дрожали, но я должна была увидеть. Я должна была найти её. Но тут на моем запястье сомкнулись пальцы. Мягко, но настойчиво. Как наручник, обитый бархатом. Денис. Он не пускал. Он смотрел на меня своими спокойными, «разумными» глазами и качал головой.

– Куда? – одними губами спросил он. – Сиди.

Меня сорвало. Я повернулась к нему и зашипела. Не закричала. Но кричать и не обязательно, иногда шепот бывает пострашнее крика, в нем больше яда.

– Тебе вообще плевать? – Я выплевывала слова ему в лицо. – Там твоя дочь. Твоя, понимаешь? Родная дочь! Под пулями! Если ты хочешь и дальше тут отсиживаться, как мышь под веником, – сиди. А я пойду. Я дернула рукой.

– Отпусти! Сиди тут с Сашкой, хоть какой-то толк с тебя будет, раз ты…

Он открыл рот. Наверное, хотел сказать что-то логичное. Что-то про безопасность, про то, что я дура и лезу на рожон. Но ему не дали. Воздух над нами взорвался звуком.

Громкоговоритель на полицейской машине ожил. Противный, скрежещущий голос, многократно усиленный электроникой, рявкнул что-то на арабском. Я не поняла ни слова в этом гортанном «кх-х-ха-а», но интонация была понятна: «Сдавайтесь или сдохните».

И тут же – ответ. Тра-та-та-та! Выстрелы ударили с новой силой, будто кто-то нажал кнопку «Play» на сломанном магнитофоне. Пуля звякнула о металл где-то совсем рядом. Практически над головой.

Денис с силой рванул меня вниз. Я вжалась щекой в горячий песок, чувствуя вкус пыли на губах. Рядом, за колесом, в голос завыла наша соседка по несчастью. Та самая «клоунесса», с потекшей тушью. Теперь она рыдала в открытую, не стесняясь. Размазывала грязными руками черные следы по щекам, от чего лицо превращалось в ещё более жуткую маску.

Мы лежали, прижавшись друг к другу. Я, Денис, Сашка между нами. И тут Денис наклонился к моему уху.

– Ну? – спросил он. И в этом коротком слове было столько торжества, столько мелкого, мужского самодовольства. – А я что говорил? Видишь? Говорил же – не высовывайся. Рано ещё.

Он был прав. Логически он был абсолютно прав. Но именно это меня и добило. Этот менторский тон. Это «я же говорил». Это спокойствие человека, который всегда знает, как надо, но никогда ничего не делает.

У меня внутри лопнула пружина. Я забыла про бедуинов. Я забыла про полицию. Я забыла, что мы лежим в грязи под джипом. Я начала орать.

– Ах ты ж гад! – заорала я, перекрывая шум перестрелки. – Ты ещё будешь меня учить?! «Я говорил»?! Да пошел ты со своим «говорил»! Ты только и можешь, что говорить!

Сашка, который только-только затих, испугался моего крика и снова заголосил, вцепившись в отца. Но меня уже несло. Тормоза отказали.

– Трус! Бесхребетное ничтожество! – Я била словами наотмашь. – Эгоист! Тебе лишь бы самому спастись, да? А Маша? А мы? Я всё тяну! Всё на мне! Дом, дети, быт, даже этот долбаный отпуск – всё я! А ты только «говоришь»!

Люди за соседним колесом – те, что рыдали и тряслись, – затихли. Они смотрели на нас с диким изумлением. Русская баба устроила скандал мужу посреди боевых действий. Сюрреализм.

– Приедем в Москву – я на развод подам! – выдохнула я, и это прозвучало как финальный выстрел. – Слышишь? Развод! Я так больше не могу! Не хочу! Задолбало всё!

Денис опешил. Его лицо вытянулось. Он моргал, глядя на меня, как на инопланетянку. Он ожидал страха, слез, паники – чего угодно, но не этого. Он молчал. Аргументы у него закончились. Я тяжело дышала, хватая ртом горячий воздух. Гнев уходил, оставляя после себя пустоту и липкий, холодный стыд.

«Дура, – подумала я. – Какая же ты дура, Аня. У тебя дочь пропала, вокруг стреляют, а ты мужика пилишь. Время нашла. Место нашла».

Но слово даже не воробей. Слово – оно скорее, как пуля. Вылетело – не поймаешь. И рану оставляет такую, что потом никакой зеленкой не замажешь.