Полная версия
Давид Аксон
Sina Makuta
Глава 1
2005 год. Двенадцатилетний Кваме Одуафо, незаметный и щуплый, стоял посреди душного, гудящего хаоса аккрского интернет-кафе. Воздух здесь был густым, как тесто на банко, пропитанным едкой смесью пота, дешёвых цветочных духов и лёгкого, металлического запаха старой электроники. Для большинства подростков вокруг это место было воротами в мир игр, чатов и бессмысленного видео. Но Кваме игнорировал мигающие экраны, сосредоточив весь свой взгляд на нечто ином. Его внимание приковал грузный владелец по имени Коджо, который, ругаясь на тви сквозь стиснутые зубы, неуклюже копался в клубке разноцветных проводов, вытащенном на стойку прямо под тусклую лампу.
В воздухе витало тепло от перегретых системных блоков и ощущение всеобщего напряжения, обыденного для Аккры, где любая работающая технология воспринималась как временное чудо. Ритмичный «клац-клац-клац» дешёвых пластиковых клавиатур создавал фоновую симфонию цифровой связи, сотни нажатий сливались в один звук – эхо надежды, что в этот раз интернет не оборвётся, не исчезнет, как сон. Но Кваме слышал не только его. Он улавливал и тонкое шипение старого кондиционера, который не справлялся со своей задачей, и лёгкий, едва уловимый запах горячей пыли от перегруженных компьютеров. Жаром дышали не только системные блоки, но и сама атмосфера – плотная и липкая, заставляющая кожу покрываться мелкой испариной.
Коджо, мужчина с тяжёлым подбородком и влажными от пота висками, бормотал что-то о «дьявольских проводах» и «чёртовых детях», которые вечно тянут всё, что плохо лежит. Он пытался обжать неисправный кабель Ethernet, и его пальцы, толстые и неуклюжие, дрожали от раздражения. Кваме наблюдал за каждым его движением, словно пытаясь расшифровать секретный код. Он подмечал цветовую кодировку проводов, специфический щелчок инструмента и глухой выдох Коджо, когда кабель в очередной раз не поддался. Для Кваме это была не просто поломка – это был сбой. Ошибка, которую можно было исправить, если знать, как. Ему хотелось понять, почему один провод так важен, почему именно он останавливает всю эту огромную махину.
В голове билась одна мысль, похожая на заевшую пластинку: что-то сломано. Не снаружи – внутри. В самой логике. Он чувствовал этот сбой, как чувствуют занозу под кожей. Желудок скрутило в лёгкий узел. Точно так же он замирал перед родительским приёмником, пытаясь настроить его на нужную волну, чтобы услышать новости из мира, недоступного его улице. Кваме не был похож на других детей, которые приходили в кафе играть в «Mortal Kombat». Его глаза были прикованы не к мигающему курсору, а к оголённым медным жилам, хрупкой связи, питающей весь этот микрокосм. Этот клубок проводов был хаотичным сердцем его маленькой вселенной, и он чувствовал, как его собственный пульс пытается подстроиться под его рваный ритм, чтобы найти и обезвредить сбой.
Секунды капали, не принося прохлады, и каждая – сгущала вокруг него липкий, горячий воздух. Напряжение, копившееся в душной тишине кафе, оседало на коже мелкой, фантомной дрожью. За окном уже начало смеркаться. Кваме, собравшись с духом, подошёл к Коджо.
– Я могу это почистить, – он не спрашивал, он утверждал. – Все. Клавиатуры. Мыши. За… – он замер, быстро проводя в уме операцию конвертации труда во время, – за тридцать минут интернета.
Кваме протянул руку, держа тонкую, ещё детскую ладонь идеально ровно, как ритуальный поднос для официального договора. Коджо, всё ещё пыхтя над спутанными проводами, недоверчиво поднял на него взгляд. Он окинул мальчика с ног до головы, оценивая щуплую фигуру, но замер, когда его внимание зацепилось за твёрдость, которую не могли скрыть детские глаза.
– Чистить? Eii, что ты там начистишь, small boy? Сломаешь всё к чертям. Проваливай, не мешай. – Голос Коджо был полон пренебрежения, но в его глазах блеснул лёгкий интерес. Дешёвая рабочая сила всегда была ценна.
– Не сломаю, – сказал Кваме. – Грязь мешает контактам.
Коджо замер, потом медленно повернулся. В его взгляде промелькнуло что-то похожее на интерес. «Я вижу грязь. Я могу её убрать». В голове Кваме мелькнула мысль о чистоте, о порядке, который можно было внести в этот хаос. Он представлял, как пыль и остатки еды засоряют контакты, как липкая жирность от пальцев забивает щели между клавишами. Это было очевидно. Если грязно – не работает. Если чисто – работает лучше. Простое правило. Несмотря на духоту, по коже его предплечий прошла волна напряжения, как слабый электрический разряд. Мать, торгуя на рынке, всегда тщательно протирала свои товары. «Чистота привлекает».
Кваме знал, что его предложение выглядит странно, но Коджо был прагматиком. Доступ к интернету был для Кваме не просто развлечением, а ключом к знаниям, к пониманию мира, который казался ему огромной, неразгаданной головоломкой. Липкость засаленной клавиатуры, шероховатость пыли под пальцами – всё это было лишь ценой.
Коджо усмехнулся, его взгляд задержался на решительном лице мальчика. Он видел в нём не только дешёвую рабочую силу, но и что-то ещё – ту же упрямую хватку, с которой он сам когда-то начинал свой бизнес.
– Ладно, умник. Тридцать минут. Но если хоть одна клавиша отвалится, ты будешь чистить мои ботинки бесплатно. Понял?
Кваме кивнул. Слова Коджо были просто условием, переменной в уравнении. Он уже мысленно просчитывал соотношение работы к знаниям. Коджо пожал плечами и вернулся к своим проводам. Кваме немедленно приступил к работе. Первой была клавиатура за самым дальним столом – та, что была особенно липкой, покрытой отпечатками потных пальцев и забитая крошками от пирожков. Его маленькие пальцы, проворные и точные, скользили по щелям, удаляя грязь. Он не жаловался на запах прогорклого жира или ощущение чужой неряшливости. Это была необходимая транзакция: очищение физического барьера для получения цифрового ключа.
«Это просто ресурс. Ресурс для доступа». Слой грязи – это барьер, его нужно удалить. Он представлял себе, как чистит не просто клавиатуру, а своеобразный замок. К горлу подкатила лёгкая тошнота, но он проигнорировал её, сосредоточившись на задаче. Это было важно. Он вспомнил, как отец три дня не мог завести свой тро-тро, пока не прочистил забитый пылью карбюратор. «Грязь – это всегда остановка, – ворчал он тогда. – Всегда сбой». Эта мысль была якорем Кваме. Его руки, хоть и детские, работали с почти взрослой тщательностью, будто каждая щётка была частью невидимого порядка, который он должен был безупречно выполнить.
Два дня спустя, после тщательной уборки десятков клавиатур и мышей, Кваме, наконец, получил свой приз. Коджо, который поначалу наблюдал за ним с насмешкой, теперь лишь махнул рукой, указывая на свободный компьютер. Экран старого ЭЛТ-монитора ожил, осветив его лицо синеватым светом, и это было похоже на чудо. Кваме обходил обычные игровые сайты и чаты. Его пальцы, привыкшие к грязным клавишам, теперь парили над чистой поверхностью, готовые к иному танцу.
Он вспомнил, как один из старших парней, которого все звали Prof, хвастался, что может работать с компьютером через какой-то «чёрный экран». Он медленно, намеренно напечатал в строке поиска: «чёрный экран для управления компьютером». Каждое слово было выверенным, как шаг по минному полю. Поисковик выдал десятки ссылок, но одна, старая, насыщенная текстом статья на каком-то малоизвестном сайте, привлекла его внимание. В ней этот «экран» называли «командной строкой» и описывали основные операции терминала. Глаза Кваме загорелись. Это был не язык игры или развлечения, это был язык контроля, скрытый под слоем графического интерфейса.
«Это как карта. Карта, которая показывает, как всё устроено внутри». Он представлял, как слова статьи превращаются в реальные действия на экране. Сердце билось чуть быстрее. Это было похоже на то, как он разбирал старые игрушки, пытаясь понять, почему они двигаются, но здесь ставки были выше. Когда-то, совсем маленьким, он пытался разобрать радиоприёмник отца, чтобы понять, откуда берётся музыка. Тогда его отшлёпали. Сейчас никто не мог ему помешать.
Он сосредоточился на словах: dir, cd, echo. Эти короткие, чуждые слова казались заклинаниями, способными изменить реальность. Он глубоко вдохнул, почувствовав знакомый запах пыли из вентиляционных отверстий. Гул старого ЭЛТ-монитора был почти осязаемым, а от экрана исходило лёгкое тепло, которое теперь казалось частью этого нового, захватывающего процесса.
Следуя инструкциям статьи, Кваме открыл командную строку. Чёрный экран с мигающим белым курсором – это было его поле боя. Он напечатал dir. Нажал Enter. И сотни строк текста, имён файлов и папок, посыпались на экран, словно дождь. Маленькая, но ощутимая победа.
«Работает. Оно работает». Кровь ударила в виски, а сердце отбивало быстрый, рваный ритм. Учительница по математике в школе всегда говорила, что за каждой формулой стоит логика. Вот она, эта логика, воплощённая в буквах и цифрах, доступная его рукам. Ему хотелось кричать, но он лишь крепче сжал губы, чтобы не выдать себя. Затем он пробовал cd для перемещения по каталогам, echo для вывода текста. Каждая успешная команда, каждая новая строка текста – это была маленькая победа, подтверждение того, что этим абстрактным миром можно манипулировать, что его можно понять и подчинить. Он не играл в игру, он понимал её правила. Это было начало чего-то большего.
Кваме был глубоко погружён в статью о пакетных файлах – крошечных текстовых документах с расширением ․bat, которые позволяли записывать команды и выполнять их одну за другой, автоматизируя рутину. Сама идея того, что можно создать собственный сценарий, который машина будет послушно исполнять, казалась волшебством. Мигающий курсор на чёрном экране был единственной реальностью. Затем это произошло. Внезапное, полное отключение света. Экран погас, гул компьютеров стих, потолочные вентиляторы с хрипом остановились. Интернет-кафе погрузилось в гнетущую тишину, которая казалась плотнее самой жары. Резкий обрыв электронного гула был подобен удару. Через мгновение эту тишину разорвали далёкие звуки улицы – гудки машин, крики торговцев.
Коллективный вздох разочарования пронёсся по кафе, смешиваясь с ругательствами и стонами. Внезапная давящая жара обволокла его. Кондиционер замолчал, и тяжёлый, спёртый воздух мгновенно стал неподвижным. Он не паниковал, как другие. Вместо этого его взгляд устремился в темноту, где только что были экраны. Он почувствовал, как моментально похолодели кончики пальцев, словно от них резко отключили питание. Это был не просто срыв сеанса, а физический обрыв процесса, отмена контроля, который он только начал обретать.
После мгновения ошеломлённого молчания, снаружи раздался утробный, механический рёв – дизельный генератор Коджо запускался с характерным, надрывным кашлем. Это был резкий, загрязняющий звук, который разнёсся по всей улице, подавляя все остальные шумы. Звук генератора был символом грубой, аналоговой силы, преодолевающей системный сбой. Этот рёв был не просто шумом; это был саундтрек Аккры, напоминание о том, что даже в мире технологий всё зависит от примитивных решений.
Он стиснул зубы. Каждый раз этот рёв генератора обрывал мысль на полуслове, оставляя в голове звенящую пустоту. Потеря. Он ощутил её физически – как онемение в кончиках пальцев, которые только что касались другого мира. Кваме не паниковал. Он наблюдал, как загораются тусклые, мигающие аварийные огни, отбрасывая зловещие тени на лица людей. Он слушал генератор, его шум был грубым, но надёжным. Его разум немедленно переключился с «что я делал» на «как эта система действительно работает?». Прерванная сессия была неудачей, но также и уроком. Реальная власть часто находится за пределами цифрового мира.
Кваме шёл по темнеющим улицам Аккры, рёв генератора всё ещё эхом отдавался вдалеке. Воздух был густым, влажным и тяжёлым от накопленного за день жара. Липкость не спадала даже после захода солнца. Вокруг него витал всепроникающий, сложный запах ночной Аккры: едкая смесь выхлопных газов, насыщенный аромат жареных бананов и рыбы, дым от древесного угля и влажной земли. Этот запах был одновременно отталкивающим и родным, частью этого мира, который он стремился понять. Кваме не думал о потерянном времени. Его разум снова и снова прокручивал события последнего часа: провода, команды, внезапное отключение света, ревущий генератор. Он собирал воедино цепочку причинно-следственных связей, порядок физического мира.
В его голове бился образ оборванной связи – разорванный кабель, из которого утекает информация. Это было похоже на то, как он пытался понять, почему его старая радиола переставала работать, когда начинался дождь. Вода, влажность, электричество – всё взаимосвязано. Он почувствовал знакомый зуд в кончиках пальцев – нетерпение исследователя перед нераскрытой тайной. Отец всегда говорил: «Если видишь проблему, найди её корень». И Кваме искал этот корень.
Перед глазами стоял мерцающий курсор командной строки, крошечная, пульсирующая точка порядка на фоне огромного, непредсказуемого хаоса Аккры. Этот курсор представлял собой обещание, потенциал. Символ контроля, который он так отчаянно искал в мире, где всё казалось случайным. За каждым хаотичным явлением скрывается своя логика. И его задача была найти её. В одном из дворов, мимо которого он проходил, играла приглушённая музыка Hiplife. Кваме мельком увидел танцующих людей, но его мысли были далеко от этого веселья. Он был сосредоточен на своём собственном, невидимом для других, внутреннем поиске.
Позже той ночью, в тишине своей маленькой комнаты, Кваме сидел при мерцающем свете керосиновой лампы. Жара удушающе обволакивала его, но он её игнорировал. Единственным звуком был далёкий гул соседского генератора, постоянный саундтрек его юности. Стены его комнаты были голыми, пол земляной, но здесь было его убежище, его лаборатория.
На куске картона, который он нашёл на улице, используя обломок карандаша, Кваме начал рисовать. Это была грубая, детская схема сети интернет-кафе: линии, представляющие кабели, коробки для компьютеров, центральная коробка для маршрутизатора. Затем он провёл зубчатую линию, уходящую за пределы страницы, для dumsor, а рядом нарисовал маленький прямоугольник с несколькими точками, обозначающими дизельный генератор. Он подписывал компоненты своим неаккуратным почерком. В какой-то момент грифель карандаша с треском сломался. Кваме тихо выругался и, потратив минуту, заточил его обломком камня, чтобы продолжить. Мерцающий свет керосиновой лампы отбрасывал танцующие тени на стены, делая его рисунки живыми.
Его потребность в контроле была движущей силой. Он отображал систему, чтобы понять её уязвимости. Это было началом его работы как системного архитектора, его первым шагом к пониманию мира не как набора случайных событий, а как сложной, хотя и несовершенной, машины. Каждая линия, каждая коробка на его рисунке была попыткой навести порядок в хаосе. Он представлял, как электричество, словно кровь, течёт по этим венам, а потом внезапно обрывается.
«Здесь слабое место. Здесь всё ломается». Отключение света – это не просто исчезновение, это сбой. И он должен был понять, как этот порядок работает, чтобы его починить, или, по крайней мере, обойти. Это было больше, чем просто любопытство. Это было обещание власти. Отец всегда ворчал, что «никто не знает, как это работает», имея в виду всё – от правительства до старого холодильника. Кваме хотел узнать.
Он смотрел на свой рисунок, и видел не провода, а тонкую нить, натянутую над пропастью. Одно неверное движение, один скачок напряжения – и всё оборвётся. Уязвимость была не в схеме. Она была самой схемой. Он смотрел на свой рисунок не с отчаянием, а с тихим, жгучим вопросом в глазах: Как я могу заставить это работать? Как я могу это контролировать? Этот вопрос, невысказанный вслух, был его личной клятвой, его первым правилом в борьбе с хаосом.
Глава 2
За два месяца ритуал въелся в мышцы. Время для Кваме перестало делиться на дни и недели; оно измерялось циклами чистки и сессиями доступа. Он стал частью экосистемы интернет-кафе Коджо, незаметной и необходимой, как старый, гудящий под столом системный блок. Его приход после школы больше не был событием. Он просто появлялся в дверном проёме, молча кивал Коджо, чьё лицо лоснилось от духоты, и направлялся в угол, где в пластиковом ведре хранился его инвентарь. Его инструменты: старая зубная щётка с растрёпанной щетиной, тряпка, задубевшая от грязи, и почти пустая бутылка из-под воды с его собственным составом – едва мыльным раствором, в который он добавлял несколько капель дешёвого спирта из аптечки матери, его личная формула против липких следов.
Его руки изменились. Кожа на подушечках пальцев огрубела, а под ногтями навсегда поселилась тёмная кайма, которую не вымывала даже жёсткая щётка матери. От ладоней постоянно исходил резкий, химический запах дешёвого чистящего средства, перебивавший даже въедливый запах пыли и пота, которым была пропитана сама ткань его школьной формы. Он разработал собственный протокол. Сначала – сухая щётка. Он проходил ей между рядами клавиш, выметая крошки печенья, обрезки ногтей, волосы и вездесущую красную пыль, которую приносило ветром харматан. Движения были быстрыми, отточенными, без единого лишнего взмаха. Затем он смачивал тряпку ровно настолько, чтобы она стала влажной, но не мокрой, и протирал пластиковые корпуса клавиатур и мышей, стирая липкие следы от пальцев и пролитой фанты.
Эта рутина дала ему то, чего он жаждал больше денег – невидимость. Он больше не был просто мальчиком, пялившимся на других. Он был «мальчиком-уборщиком», элементом обстановки. Его перестали замечать, а значит, при нём перестали фильтровать разговоры. Он стал самозапускающимся логгером, ухом, приставленным к гудящему улью кафе. Он встроился в систему не как пользователь, а как обслуживающий процесс, и это давало ему уникальную точку обзора. Сидя на корточках у очередного компьютера, вычищая грязь из-под клавиши «пробел», он перехватывал разговоры. И чаще всего он перехватывал их. Парней из дальнего угла. Тех, кого остальные посетители называли шёпотом, со смесью страха и зависти, «Yahoo Boys».
Закончив работу, Кваме подошёл к стойке. Коджо, не отрываясь от чтения старой газеты «Daily Graphic», лишь скользнул взглядом по ведру в руках Кваме, потом перевёл взгляд на ближайший стол и едва заметно постучал костяшкой пальца по корпусу монитора. Пыли не было. Он молча кивнул в сторону свободного компьютера под номером три, у самой стены. Коджо, довольный его усердием, молча увеличил его сессию до сорока пяти минут – новый стандарт их негласного договора. Кваме сел за своё рабочее место. Начинался отсчёт его валюты.
Громкий, показной смех из угла оторвал его от экрана, на котором медленно загружалась страница с документацией по сетевым протоколам. Смех доносился от трёх парней. Они были старше Кваме лет на пять-шесть, рослые, шумные, одетые в яркие, но очевидно поддельные футболки европейских футбольных клубов – «Манчестер Юнайтед» и «Челси». Их голоса были слишком громкими для душного, тесного помещения, их жесты – слишком широкими. Они вели себя так, будто кафе принадлежало им.
Кваме наблюдал за ними поверх тусклого ЭЛТ-монитора. Другие бросали на них косые взгляды. Кваме отсекал эмоциональный шум. Неприязнь и зависть были для него сбоем в протоколе, ненулевыми переменными, которые следовало обнулить. Его интересовала только их операционная модель. Аномалия в системе, которую он пытался понять. Остальные посетители – студенты, клерки, дети – платили Коджо за время мелкими, потёртыми купюрами седи, отсчитывая каждую монету. Они экономили. Их время было ресурсом, который они тратили с осторожностью.
Yahoo Boys существовали в другой реальности. Один из них, самый крупный, в футболке с фамилией «Дрогба» на спине, лениво поднялся и подошёл к стойке Коджо. Он небрежно швырнул на прилавок скомканную пачку денег. Сумма была не видна, но звук – мягкий, сытый шелест множества купюр, брошенных без счёта, – сказал всё. Звук был унизительным для всех, кто считал каждый седи.
– Chale, ещё три часа на всех, – бросил он Коджо. – И три фанты. Холодной.
Коджо молча сгрёб деньги, даже не пересчитав. Он знал, что там с избытком. Он достал из старого, гудящего холодильника три запотевшие бутылки с оранжевой жидкостью. Парень вернулся на своё место, и вскоре послышался глухой хлопок откупориваемых пробок. Они пили прямо из горлышка, ставя бутылки на стол и оставляя после себя концентрированные пятна сахара и презрения, которые завтра предстояло оттирать Кваме.
Кваме перевёл взгляд на свои руки, лежащие на клавиатуре. Он чистит десять рабочих мест, тратя на это почти час, чтобы получить сорок пять минут доступа к информации. Они за один жест тратят сумму, эквивалентную, наверное, неделе его работы. Он не видел, что именно они делают на своих компьютерах. Экраны были развёрнуты к стене. Но он видел результат. Деньги. Лёгкость. Презрение к ограничениям, которые для всех остальных были законом. Мир за пределами этого зрелища отступил, сжался до простого, безупречного вывода. Входные данные: часы за компьютером. Выходные данные: пачки небрежно скомканных денег. Ему нужен был ключ к этой формуле. Зависть? Ограничивает обзор. Раздражение? Пустая трата ресурса. Он смотрел на них не как на людей, а как на вершину пищевой цепи. На безупречного, высокоэффективного хищника. И Кваме Одуафо требовал его код ДНК.
Сорок пять минут его времени истекали. Он не успел дочитать статью о TCP/IP. Но он получил нечто более ценное: новую цель для исследования. Он встал из-за компьютера и, проходя мимо их стола, уловил обрывок фразы, брошенной одним из них сквозь смех: «…клиент почти созрел, главное – прислать ему правильный формат…». Кваме замер на долю секунды, впечатывая слова в память. Клиент. Формат. Это были первые элементы неизвестного ему протокола.
Неделю спустя Кваме выжидал момент. Он закончил свою ежедневную чистку и, вместо того чтобы сразу сесть за компьютер, подошёл к стойке Коджо. Хозяин кафе, как обычно, сидел на высоком табурете, медленно протирая свои очки в толстой оправе куском ткани, который был ненамного чище самих стёкол. Воздух вокруг него был густым, тёплым, как отработанное машинное масло. В нём смешивались нотки застарелого никотина, кисловатого пота и затхлого картона. Это был концентрированный запах износа – запах человека, ведущего бесконечную, изматывающую борьбу за выживание.
– Коджо, – тихо сказал Кваме. – Мышь на седьмом не держит клик. Палец проваливается.
Это была ложь. Пятнадцать минут назад он лично разобрал эту мышь и вычистил из-под кнопки липкий комок из пыли и сахара. Но ему нужен был предлог. Повод для разговора, который нельзя было начать просто так.
Коджо вздохнул, не отрываясь от своего занятия.
– Всё залипает в этой стране, Кваме. Дороги залипают в пробках. Чиновники залипают на взятках. Что ты хочешь, чтобы я сделал? Подул на неё?
– Я почистил, – сказал Кваме. – Просто… она старая. Может, стоит поменять?
Он смотрел не на Коджо, а в сторону угла, где снова расположились Yahoo Boys. Сегодня их было двое, и они говорили тише обычного, склонившись над одним монитором.
Коджо проследил за его взглядом. Он перестал протирать очки и надел их. Сквозь линзы его взгляд стал острым, почти физически ощутимым.
– Они тебе мешают? – спросил он так, будто сверялся со списком.
– Они всегда так шумят, – ответил Кваме. Это была констатация факта. Заброшенная в воду удочка. Он ждал, клюнет ли Коджо.
Коджо снова вздохнул, на этот раз глубже. Он взял со стойки пачку дешёвых сигарет, вытряхнул одну, но не закурил, а принялся вертеть её в своих толстых пальцах.
– Шум – это не самое плохое, что они делают, мальчик.
Клюнуло.
– А что они делают? – спросил Кваме, стараясь, чтобы его голос звучал по-детски любопытно, а не так, как он себя чувствовал – системным аналитиком, собирающим данные.
Коджо помолчал с минуту, глядя на сигарету. Казалось, он взвешивает каждое слово.
– Chale, – сказал он наконец, не глядя на Кваме. – Послушай меня. В этой стране все деньги грязные. Понимаешь? Деньги министра, который строит себе виллу на ворованные деньги, – они грязные. Деньги торговки с рынка Макола, которая обвесила покупателя на полкило ямса, – они тоже грязные. Просто грязь разная. У министра грязь большая, жирная. У торговки – маленькая, бытовая.
Он сделал паузу, повернул голову и посмотрел прямо на Кваме.
Их деньги, – он едва заметно кивнул в сторону угла, – они просто… грязнее других. Это как жирная сажа с генератора, Кваме. Она въедается в пластик. Сколько ни три, всё равно остаётся липкий, чёрный след.
– Но откуда они их берут? – настаивал Кваме, чувствуя, что приближается к сути.
