Лакшери дно

Я ложусь на кровать, сворачиваюсь калачиком, как ребенок, и закрываю глаза, пытаясь переждать приступ. Считаю до ста, потом в обратном порядке. Дышу глубоко и медленно, как учили на йоге (да, я ходил на йогу – это было модно в определенных кругах).

Не помогает. Тело требует своего. Мозг кричит о нехватке химических веществ, к которым привык. Я весь – один сплошной вопль о дозе, которой нет и не будет.

Я чувствую, как по щекам текут слезы – от боли, от бессилия, от осознания собственной слабости. Я, который всегда считал себя сильным, контролирующим свою жизнь, оказался рабом белого порошка и коричневой жидкости.

– Сынок? – тихий голос матери из-за двери. – Ты в порядке? Я слышала какие-то звуки…

– Все хорошо, мам, – отвечаю я, стараясь, чтобы голос не дрожал. – Просто устал. Засыпаю.