Лакшери дно

Эдуард Сероусов

Лакшери дно

ЧАСТЬ I: ПАДЕНИЕ

Глава 1: "VIP"

Дневник директора ночного клуба. Лицо невъебенной важности.

День первый.

Если ты видишь клубного промоутера, который улыбается, значит, этот промоутер лицемерный мудак. Впрочем, все мы тут такие. Профдеформация. Все мы научились делать такое лицо, будто мир вертится вокруг нас, наших тачек, наших телок и наших VIP-лож. Но промоутеры, которые делают вид, что им есть до тебя дело, – это особая категория клубных тварей.

Рим в огне. Карфаген в ебенях. Десятки миллионов разбрасываются в клочья. Еще сотни уходят в порошок, который вынюхивают жирные рожи, спрятавшиеся в туалетных кабинках обитых красным дермантином. Это место называется клуб «Luxury». Моё место. Мой мир.

– Бля, смотри, какие телки пришли, Макс! – Дэн хлопает меня по плечу, расплескивая «Дом Периньон» из бокала. – Новая партия!

Вот он, мой бизнес-партнер и когда-то лучший друг. Денис Королев по прозвищу Дэн Кинг. Сорокалетний инфантил, вечный сёрфер в волнах московской ночной жизни, который слишком часто повторяет слово «бля» для человека, учившегося в английской частной школе.

– М-м-м, – киваю я на автомате, даже не поворачивая головы в сторону входа. Таблетка экстази, проглоченная полчаса назад, начинает действовать, и моё внимание растворяется в музыке. Бассы проникают внутрь грудной клетки, заставляя сердце биться в их ритме.

Я знаю, кого увижу, если посмотрю на вход. Очередных голодных девок из модельного агентства, или с журфака, или из актерского училища, или просто из Перми. Очередных гоночных кобыл с одинаковыми силиконовыми губами, пустыми глазами и жаждой быть принятыми в «тусовочку». И нигде они не будут так стараться, как в VIP-зоне клуба «Luxury».

– Макс, блядь, да ты посмотри! Это же свежак полный, только с показа Дениса Симачева. Надо их к нам забрать, пока Кирюха со своими миньонами не перехватил, – Дэн толкает меня в бок, разворачивая к входу.

Я смотрю. И правда, свежак. Высокие, тонкие, с лицами, которые еще не заточили пластические хирурги под инстаграмный стандарт. У двоих из них еще живой взгляд. Через месяц уже не будет.

– Наташа! – кричу я одной из наших хостес. – Девочек в четвертую ложу. И две бутылки «Кристалла».

Дэн одобрительно кивает, поднимая руку с универсальным для ночного клуба жестом «давай к нам».

– Бизнес в полном порядке, – констатирую я, салютуя бокалом хостес, которая уже ведет моделей в нашу сторону. – Трафик нормальный. Кассовый разрыв закроем.

Дэн отвечает, но его слова тонут в басовом дропе. Диджей выкручивает ручку громкости на максимум, и я чувствую, как вибрация проходит через пол, через кожаное сиденье дивана, сквозь мое тело. Мы все вибрируем здесь в унисон: люди, вещи, молекулы воздуха.

Пятьсот квадратных метров клуба «Luxury» – это выжженная земля. Здесь не растет ничего настоящего, только пластиковые цветы тщеславия и эго размером с «Бурдж-Халифа». Здесь вынюхивают килограммы кокаина, чтобы почувствовать хоть что-то настоящее. Здесь платят пятнадцать тысяч за бутылку водки, которая на самом деле стоит пятьсот рублей, лишь бы сказать: «Я могу себе это позволить». Здесь спят с теми, кого презирают, чтобы завтра об этом написали в светской хронике.

И я – король этой выжженной земли.

– Максим Андреевич! – слышу я сквозь музыку, и тут же поворачиваюсь на автомате. Это Игорь, начальник охраны. Не в его стиле отвлекать меня на танцполе. – Там проблема с Орловым.

Блядь. Только не сегодня.

– Что ещё этот мудак выкинул? – спрашиваю я, откидывая со лба чёлку. Эффект экстази накатывает сильнее, и я чувствую себя богом, великодушным и всемогущим.

– Он в туалете нахуячился до состояния овоща, а теперь требует еще шампанского. У него дети рядом сидят, им лет по шестнадцать, не больше, – Игорь сохраняет каменное лицо, хотя я знаю, что внутри он кипит. Он бывший спецназовец, для него такие олигархические выкрутасы – как гвозди в глаза.

– Так заберите у него детей нахуй, – пожимаю плечами я. – И несите еще шампанского. Он в том месяце оставил у нас полтора лимона. Если хочет упиться до смерти, это его право. Только пусть в ложе это делает, а не у всех на виду.

Игорь кивает, но я вижу в его глазах тот самый взгляд. Неодобрение. Презрение? Я отворачиваюсь. Мне похуй на моральные терзания бывшего спецназовца. У меня бизнес.

– Я пойду проверю, как там все устаканится, – говорю я Дэну, который уже обнимает одну из моделей. – Присмотри за девочками.

– Не вопрос, братишка, – отвечает он, подмигивая мне. Подмигивать – это для лохов. Но Дэну можно. Он реликт прошлой эпохи, застрявший в нулевых.

Я пробираюсь сквозь толпу танцующих тел. Мое тело движется в такт музыке, но разум уже на рабочей волне. Экстази борется с кокаином, и на стыке этой войны я нахожу идеальный баланс между эйфорией и холодным расчетом.

Орлов – типичный представитель нашей олигархической фауны. Пятьдесят лет, тело, раздутое от стероидов и бухла, мерзкий характер и счет в швейцарском банке с восемью нулями. Классический набор. Он приезжает в «Luxury» каждую неделю и каждый раз закатывает истерику. Но я терплю, потому что за его спиной стоят правильные люди, а в его кармане – правильные деньги.

Я вижу его издалека – жирный силуэт, нависший над столиком, уставленным бутылками. Вокруг него – напуганные девочки, слишком молодые для этого места, но с фальшивыми паспортами, которые прошли фейс-контроль. Система работает как часы. Как же иначе.

– Орлов! – улыбаюсь я своей фирменной улыбкой, той самой, которая заставляет людей думать, что я им рад. – Как ты, дружище?

– А вот и сам великий, блядь, Ковалев пожаловал! – орет он, разбрызгивая слюну. – Скажи своим шестеркам, чтобы тащили еще «Кристалла»! И почему у меня в ложе эта шваль тусуется?

Он указывает на своих же спутниц, которые напуганно жмутся друг к другу. Я вижу, что одна из них сдерживает слезы. Она максимум на первом курсе. Дочь его знакомого? Племянница? Любовница? Все варианты одинаково мерзкие.

– Конечно, Олег Михалыч, сейчас все организуем, – я делаю знак администратору. – Может, хотите в кальянную комнату перейти? Там посвободнее, и музыка не так бьет.

– Музыка не бьет? – он взрывается хохотом. – Тебя что, в Англии не научили правильным выражениям? «Бьет»! Ха! Пацанчик из Тагила все-таки!

Я сохраняю улыбку, хотя внутри поднимается волна ярости. Орлов один из немногих, кто знает о моем происхождении. Не потому, что я скрываю его – просто никому нет дела, откуда ты, если ты владеешь клубом «Luxury».

– Давайте я вас провожу, – говорю я, игнорируя подколку. – У нас новый кальянщик, привезли прямо из Ливана. Такие миксы делает – крышу сносит.

Но Орлов уже потерял ко мне интерес. Его мутный взгляд снова устремлен на девушек, и я понимаю, что лучше оставить его в покое. Охрана присмотрит, администраторы позаботятся. А мне пора вернуться к своим гостям.

По пути обратно в VIP-ложу я захожу в туалет. Красный дермантин на стенах, черный мрамор, золотые краны. Такой дизайн еще лет десять назад вышел из моды, но наши клиенты именно так представляют себе роскошь. «Luxury» – для тех, кто хочет быть в тренде, но не понимает, что это такое.

В туалете, как всегда, оживленно. Две дамы за сорок с лицами, перетянутыми до состояния корейских поп-звезд, делают селфи у зеркала. В кабинке кто-то громко шмыгает носом. Бизнес идет своим чередом.

Я захожу в дальнюю кабинку и запираю дверь. Достаю из кармана маленький пластиковый пакетик с белым порошком. Высыпаю на смартфон аккуратную дорожку. Кредиткой ровняю. Скручиваю купюру в трубочку. Вдыхаю.

Резкий химический привкус. Онемение носоглотки. Секунда тишины. А потом – будто кто-то повернул регулятор громкости моей жизни на максимум. Звуки становятся четче, мысли – быстрее, все вокруг приобретает кристальную ясность.

Я смотрю на себя в зеркало. Тридцать пять лет. Загорелое лицо (солярий два раза в неделю, даже зимой). Идеальная трехдневная щетина (личный барбер приезжает на дом). Волосы с модной укладкой (пятнадцать тысяч рублей в «Birdie»). Белые зубы (виниры по восемьдесят тысяч за штуку). Рубашка Ralph Lauren. Часы Audemars Piguet. Джинсы Balmain. Ботинки Berluti.

Все это – фасад. Я – фасад. Максим Ковалев – это бренд, а не человек.

Еще одна дорожка, и я снова готов к бою. Мой телефон вибрирует. Сообщение от Полины: «Я в клубе. Ты где?»

Полина. Моя последняя блажь. Двадцать два года, ноги от ушей, кукольное личико, стандартная операция по увеличению груди, три года в модельном бизнесе. Пустая, как большинство девушек в ее профессии, но это меня устраивает. Я не ищу интеллектуальных бесед после полуночи.

Отправляю ей местоположение и возвращаюсь к нашему столу. VIP-ложа уже полна гостей. Помимо моделей, к нам присоединились какие-то знакомые Дэна из мира кино. Я их не знаю, но они делают вид, что знают меня.

– Макс! – Дэн обнимает меня за плечи. – Познакомься, это Вадик, он режиссер. Снимает рекламу для «Газпрома».

– Для дочерних структур, если точнее, – поправляет его невысокий человек с бородой, одетый, как мне кажется, слишком просто для VIP-зоны. – Очень рад познакомиться, Максим. Наслышан.

– Взаимно, – киваю я, пожимая его руку. Я ненавижу эти формальности. Люди приходят в мой клуб, чтобы забыть о социальных ритуалах, но почему-то продолжают их выполнять.

– У Вадика есть интересное предложение по поводу коллаборации, – Дэн наклоняется ко мне, понижая голос. – Они хотят снимать в нашем клубе серию роликов для нового энергетика. Бюджет – пара лямов.

– Это несерьезно, – отрезаю я. – За закрытие клуба на съемочный день мы берем минимум пять.

Вадик улыбается, показывая слишком идеальные зубы.

– Я думал, мы сможем поговорить об особых условиях, – он делает паузу. – Учитывая текущую ситуацию на рынке.

Что-то в его тоне мне не нравится. Какое-то снисхождение, будто он знает что-то, чего не знаю я.

– Какую еще ситуацию? – спрашиваю я, ощущая внезапный холодок вдоль позвоночника, который не может заглушить даже кокаин.

– Да ладно тебе, Макс, – Дэн нервно смеется. – Вадик имеет в виду общую экономическую обстановку. Санкции, падение рубля, все дела.

Но я вижу, что это не то. Не совсем то. Они оба что-то недоговаривают.

– Макс! – звонкий голос прерывает наш разговор. Полина появляется из ниоткуда, как яркое видение в красном платье от Versace, которое я купил ей на прошлой неделе. – Я так скучала!

Она бросается мне на шею, целуя в губы, и я чувствую вкус ее помады – сладкий, как конфеты. Как и все в ней.

– Привет, малышка, – я обнимаю ее за талию. – Познакомься, это Вадим, режиссер.

– Очень приятно, – она улыбается своей фирменной улыбкой, которую отрабатывала перед зеркалом, вдохновляясь фотографиями Анджелины Джоли. – А что вы снимаете?

– В основном рекламу, – отвечает Вадим, разглядывая ее с профессиональным интересом. – А вы модель, я полагаю?

– Да, я работаю с агентством «Golden Star», – гордо произносит Полина, выпрямляя спину, чтобы казаться еще выше.

– Интересно, – Вадим достает визитку. – Возможно, у меня будет для вас работа. Мы как раз ищем лицо для новой кампании.

Я закатываю глаза. Старый трюк, но Полина клюет, как миленькая. Она берет визитку дрожащими от возбуждения пальцами.

– Это было бы замечательно! – щебечет она. – Я пришлю вам свое портфолио!

– Ну, мы еще обсудим детали, – я вклиниваюсь в их разговор, чувствуя раздражение. – А сейчас, если позволите, мы с Полиной хотели бы потанцевать.

Не дожидаясь ответа, я увожу Полину на танцпол. Она что-то говорит мне на ухо, но слова тонут в громе музыки. Я киваю, делая вид, что слушаю.

Мы танцуем. Ее тело прижимается к моему, руки обвивают шею. Она смотрит на меня своими огромными глазами, в которых отражается лазерное шоу, и я знаю, что она видит во мне не человека, а статус. Машину, квартиру, дорогие подарки, публикации в Tatler. И это нормально. Мы оба играем в одну и ту же игру.

Время в клубе течет иначе. Три часа превращаются в одно размытое пятно из музыки, алкоголя, наркотиков и случайных разговоров. Я смутно помню, как мы с Полиной вернулись за стол, как пили шампанское, как кто-то рассказывал анекдот про Путина, как Дэн устроил соревнование, кто быстрее выпьет шот текилы.

В какой-то момент я оказываюсь в VIP-комнате с Полиной и еще двумя девушками, чьих имен я не помню. Одна из них – то ли стилист, то ли визажист, работает с каким-то известным дизайнером. Вторая – подруга Полины, начинающая актриса, снявшаяся в одной серии какого-то сериала.

– Девочки, кто хочет немного взбодриться? – спрашивает Полина, доставая из сумочки маленький пакетик.

– О, я только за! – восклицает актриса, чье имя я все-таки вспоминаю – Марина или Мария, что-то на М.

Стилист (или визажист) кивает с энтузиазмом.

Полина раскладывает четыре дорожки на стеклянном столике, и я наблюдаю за ее аккуратными движениями. Она делает это с таким мастерством, будто всю жизнь только этим и занималась. Что, в общем-то, недалеко от истины.

– Макс, ты первый, – она протягивает мне свернутую купюру.

Я делаю глубокий вдох, и знакомое онемение распространяется по носоглотке. За мной следует Полина, потом обе девушки. Все смеются, говорят одновременно, перебивая друг друга.

– Боже, я люблю этот клуб! – восклицает актриса, откидываясь на диване. – Здесь так круто!

– «Luxury» – лучшее место в Москве, – соглашается стилист, поправляя макияж. – Ты гений, Макс.

Я улыбаюсь, принимая комплимент, хотя внутри чувствую только пустоту. Что в этом гениального? Создать место, где богатые люди могут притворяться счастливыми, накачивая себя алкоголем и наркотиками?

– Макс, пойдем потанцуем еще, – Полина тянет меня за руку. – Диджей обещал поставить мой любимый трек!

Я поднимаюсь, следуя за ней, но внезапно ощущаю вибрацию телефона в кармане. Смотрю на экран: «Дэн (3 пропущенных)».

– Иди, я догоню, – говорю я Полине. – Мне нужно ответить на звонок.

Она надувает губы, но потом кивает и уходит вместе с подругами. Я выхожу из VIP-комнаты и перезваниваю Дэну.

– Где тебя черти носят? – кричит он в трубку. – Ты нужен внизу, срочно!

– Что случилось? – спрашиваю я, спускаясь по лестнице.

– Приехали с проверкой, – в голосе Дэна паника. – ОБЭП, ФСБ, хуй знает кто еще. Целая делегация.

Блядь. Только не сегодня.

– Я спускаюсь, – отвечаю я, ускоряя шаг.

Внизу действительно хаос. Люди в штатском с каменными лицами, перепуганные администраторы, охрана, не знающая, что делать. Игорь стоит в стороне, скрестив руки на груди.

– Максим Андреевич Ковалев? – ко мне подходит мужчина средних лет в костюме, который кажется слишком дешевым для этого места. – Майор Сергеев, ОБЭП. У нас предписание на проверку вашего заведения.

Он протягивает мне бумагу, которую я даже не читаю.

– В чем дело, майор? – я пытаюсь сохранять спокойствие, хотя сердце колотится как сумасшедшее. – Мы платим все налоги, у нас все документы в порядке.

– Это мы и проверим, – отвечает он без эмоций. – Прошу вас пройти в офис. Мои сотрудники пока осмотрят помещение.

Я бросаю взгляд на Дэна, который стоит рядом с барной стойкой. Он пожимает плечами, будто говоря: «Я тут ни при чем».

В офисе майор начинает задавать стандартные вопросы о лицензии на алкоголь, о пожарной безопасности, о налоговых декларациях. Я отвечаю автоматически, мысленно перебирая все возможные причины проверки. Кто-то настучал? Кто-то из конкурентов решил подгадить? Или это просто рутинная проверка?

– Скажите, господин Ковалев, – майор делает паузу, – а как обстоят дела с посещаемостью в последнее время?

Странный вопрос для проверяющего из ОБЭПа.

– Отлично, – отвечаю я. – Полный зал каждый уикенд.

– Правда? – он поднимает бровь. – А по нашим данным, в последние два месяца у вас значительное падение посещаемости. Около тридцати процентов.

Откуда, черт возьми, у него такие данные?

– Ваши источники ошибаются, – я пытаюсь говорить уверенно. – У нас все в порядке.

– А что насчет задолженности перед поставщиками? – продолжает он.

Теперь я точно знаю, что это не обычная проверка. Кто-то слил им информацию. Кто-то из своих.

– Никаких задолженностей нет, – отрезаю я. – Если у вас есть конкретные претензии, предъявляйте их официально. А пока я прошу вас покинуть клуб. Вы мешаете работе заведения.

Майор усмехается.

– Конечно, господин Ковалев. Мы закончили на сегодня. Но мы вернемся. С более конкретными претензиями.

После их ухода я остаюсь в офисе один. Руки трясутся, во рту пересохло. Я достаю из сейфа бутылку виски и делаю глоток прямо из горлышка.

Дверь открывается, и входит Дэн.

– Что это было? – спрашивает он, плюхаясь в кресло напротив меня.

– Ты мне скажи, – отвечаю я, внимательно глядя ему в глаза. – Откуда они знают о падении посещаемости? О задолженностях перед поставщиками?

Дэн отводит взгляд.

– Блядь, Макс, не начинай. Я тут ни при чем.

– Не начинать что? – я повышаю голос. – Говорить правду? У нас проблемы, и ты это знаешь!

Он вздыхает.

– Да, есть небольшие затруднения. Но это временно. Кризис, санкции, люди экономят. Это не конец света.

– Небольшие затруднения? – я смеюсь горько. – Дэн, мы на грани банкротства! Последние три месяца мы работаем в минус. Аренда съедает всю прибыль. Поставщики грозятся подать в суд. А теперь еще и ОБЭП нарисовался!

– Тише ты, – Дэн оглядывается на дверь. – Не ори так. Нас могут услышать.

– Мне похуй! – я стучу кулаком по столу. – Я хочу знать, что происходит!

Дэн наконец смотрит мне в глаза.

– Ладно, – говорит он тихо. – Есть кое-что, о чем я не говорил тебе. Нас хотят выкупить. Точнее, не нас, а помещение. Владельцы здания решили продать его целиком, и новые владельцы не хотят продлевать договор аренды. Они планируют открыть здесь ресторан.

Я чувствую, как земля уходит из-под ног. Клуб «Luxury» – это не просто бизнес. Это моя жизнь. Мое детище. Моя идентичность.

– И ты знал об этом и молчал? – спрашиваю я, чувствуя, как внутри все закипает.

– Я пытался решить проблему, – оправдывается Дэн. – Искал новых инвесторов, новое помещение. Но все хотят или слишком много денег, или слишком много доли в бизнесе.

– И что теперь?

Дэн разводит руками.

– Не знаю, Макс. Правда не знаю. Может, пришло время что-то менять. Клубный бизнес сейчас в жопе. Может, стоит подумать о чем-то новом.

Я не могу поверить в то, что слышу. Дэн, мой партнер, мой друг, говорит о том, чтобы бросить все, ради чего мы работали последние десять лет.

– Нет, – твердо говорю я. – Мы не закроем «Luxury». Я найду решение.

Дэн смотрит на меня с сожалением, будто я неизлечимо больной, отрицающий свой диагноз.

– Как скажешь, – отвечает он, поднимаясь. – Но реальность такова: у нас осталось три месяца до истечения договора аренды, и если за это время мы не найдем новое помещение или новых инвесторов, «Luxury» закроется.

Он выходит из офиса, оставляя меня одного с этой новостью.

Я откидываюсь в кресле и закрываю глаза. В голове проносятся образы: открытие клуба десять лет назад, первые посетители, первые проблемы, первые успехи. Как мы с Дэном работали по двадцать часов в сутки, чтобы поднять это место. Как «Luxury» стал символом определенного образа жизни, определенного статуса.

И теперь все это может исчезнуть.

Я делаю еще один глоток виски, чувствуя, как алкоголь обжигает горло. Действие кокаина уже заканчивается, оставляя после себя только усталость и раздражение.

Мой телефон снова вибрирует. На экране высвечивается имя Полины. Я сбрасываю звонок. Сейчас мне не до нее.

Вместо этого я открываю почту и просматриваю последние финансовые отчеты. Дэн прав – мы в глубокой заднице. Посещаемость падает, расходы растут, долги накапливаются. Классическая ситуация перед банкротством.

Но я не могу позволить «Luxury» умереть. Это не просто бизнес. Это я сам.

Я достаю телефон и набираю номер Вадима, режиссера, которого я встретил сегодня. Возможно, его предложение о съемках рекламы не такое уж и плохое. Возможно, это начало какого-то решения.

– Алло? – голос Вадима звучит сонно, хотя на часах всего три ночи. Любитель.

– Привет, это Макс Ковалев, – говорю я. – Извини за поздний звонок. Я хотел обсудить твое предложение о съемках.

– А, Макс, – он мгновенно оживляется. – Рад, что ты передумал. Давай встретимся завтра и обсудим детали.

– Давай, – соглашаюсь я. – В час дня в «Пушкине»?

– Отлично, – отвечает он. – До завтра.

Я вешаю трубку и снова откидываюсь в кресле. Это только начало. Мне нужен план. Мне нужны деньги. Много денег.

В дверь стучат, и я вздрагиваю.

– Войдите, – говорю я, выпрямляясь и пытаясь придать лицу нормальное выражение.

Дверь открывается, и входит Полина. Ее макияж слегка размазан, но это делает ее только более привлекательной, более настоящей.

– Вот ты где, – говорит она, закрывая за собой дверь. – Я тебя везде ищу.

– Извини, малышка, – отвечаю я, вымучивая улыбку. – Были дела.

Она подходит ближе, садится мне на колени и обвивает руками шею.

– Что-то случилось? – спрашивает она, заглядывая мне в глаза. – Ты какой-то напряженный.

– Ничего особенного, – я пожимаю плечами. – Обычные рабочие проблемы.

Она не верит, но не настаивает. Вместо этого она наклоняется и целует меня. Ее губы мягкие, с привкусом шампанского и помады.

– Поехали ко мне? – шепчет она. – Я хочу побыть с тобой наедине.

В любой другой вечер я бы согласился не задумываясь. Но сегодня мысли о клубе, о долгах, о будущем не дают мне покоя.

– Не сегодня, малышка, – отвечаю я, отстраняясь. – У меня еще много работы.

Она отодвигается, и на ее лице появляется обиженное выражение.

– Ты меня избегаешь в последнее время, – говорит она с упреком. – Мы почти не видимся.

– Это не так, – возражаю я, хотя знаю, что она права. – Просто много дел.

– Дел важнее меня? – она надувает губы, как капризный ребенок.

Я вздыхаю. Мне не хватает только этого разговора.

– Полина, давай не сейчас, – говорю я устало. – Я правда очень занят.

Она встает с моих колен и скрещивает руки на груди.

– Ты всегда так говоришь, – ее голос дрожит. – А потом я узнаю, что ты развлекался с другими девушками!

А вот это уже интересно.

– О чем ты? – спрашиваю я, приподнимая бровь.

– Марина видела тебя с какой-то блондинкой в «Soho Rooms» на прошлой неделе, – выпаливает она. – Вы целовались!

Черт, Марина. Та самая актриса. Я вспоминаю вечеринку в «Soho» и девушку, с которой действительно флиртовал. Но ничего серьезного не было. Кажется.

– Полина, это какое-то недоразумение, – говорю я, поднимаясь и подходя к ней. – Я был в «Soho» по делам, встречался с промоутерами. Может, Марина что-то перепутала.

Полина смотрит на меня с подозрением.

– Правда? – спрашивает она, и я вижу, как она хочет мне поверить.

– Конечно, – я обнимаю ее за талию. – Ты же знаешь, что ты единственная.

Ложь, которую мы оба принимаем как часть игры. Она не единственная, и мы оба это знаем. Но ей нужно это услышать, а мне нужно это сказать, чтобы сохранить status quo.

Она обнимает меня в ответ, прижимаясь всем телом.

– Тогда поехали ко мне, – шепчет она снова. – Я скучала.

Я колеблюсь. С одной стороны, мне действительно нужно разобраться с ситуацией вокруг клуба. С другой – бессонная ночь в объятиях красивой девушки может быть именно тем, что мне нужно, чтобы отвлечься от проблем.

– Ладно, – сдаюсь я. – Поехали.

Она сияет от счастья, и на мгновение я чувствую себя виноватым. Она молода, наивна и действительно думает, что между нами что-то особенное. А для меня она – просто очередная красивая девушка, с которой приятно проводить время.

Мы выходим из офиса и спускаемся в клуб. Музыка все еще грохочет, люди танцуют, но атмосфера уже не та. Или это просто мое восприятие изменилось после разговора с Дэном?

Проходя мимо барной стойки, я замечаю Игоря, который разговаривает с одним из барменов. Он перехватывает мой взгляд и слегка кивает. В его глазах я читаю то же, что видел ранее. Осуждение? Разочарование? Не могу точно сказать.

– Игорь, я уезжаю, – говорю я, подходя к нему. – Ты за старшего. Закрой все как обычно.

– Как скажете, Максим Андреевич, – отвечает он официально.

– И еще, – добавляю я, понижая голос. – Найди мне все, что можно, на майора Сергеева из ОБЭПа. Кто он, на кого работает, чем дышит.

Игорь кивает, не задавая вопросов. За это я его и ценю.

Мы с Полиной выходим на улицу. Холодный московский воздух заставляет меня поежиться. Или это не воздух, а предчувствие чего-то неприятного?