Княжна-Изгоя

Мы ехали уже несколько часов. Молчание между нами было густым, тяжёлым, звонким. Оно давило на уши громче, чем любой спор или крик. Он не пытался его нарушить. Он лишь сидел, полузакрыв глаза, иногда поглядывая на меня через ресницы – оценивающим, изучающим взглядом, от которого по коже бежали мурашки. Он смотрел, как смотрят на новую вещь, которую ещё не разглядели как следует, но уже готовы найти в ней изъян.

А я… я чувствовала. Не глазами, не ушами – кожей, нутром, тем самым странным холодком внутри. Фальшь. Она исходила от него, от его идеальной одежды, от его безупречных манер. Глубокую, подспудную амбицию – жажду власти, неутолимую и всепоглощающую. Она витала в этом замкнутом пространстве, смешиваясь с духами, делая воздух ещё более спёртым. Он был не просто княжичем. Он был оружием, направленным на меня. И я чувствовала его смертоносную заточку.