Нулевая отметка

– В позапрошлом году тоже лил в декабре. Потом ударил мороз, и город стал новогодней игрушкой. Знаете, шары такие бывают. В тот день не то что машины – люди не выходили из домов. Разве что выпить кофе. Вы уже пробовали наш кофе?

– Очень заметно, что я не местный? – тихо спросил я.

Водитель усмехнулся мне в зеркало.

– Просто всех местных я знаю в лицо. Сейчас попробую угадать – студент из столицы. Кроме вас тут еще двое – парень и девушка, все бегают с камерой. Еще один, мордатый такой. Ну и маньяк, конечно.

– Что? – не сразу понял я.

– Который паренька с крыши толкнул. Вы не в курсе, что ли? Не сам он сорвался. Говорят, что на крыше двое было. А за пару дней до этого видели в парке какого-то неизвестного. Стоял как памятник, не отзывался и лица под капюшоном не показывал. Потом ушел.

Местные страшилки, подумал я. Скорее всего, для приезжих, чтобы городок не казался совсем уж скучным. А то какой же город – и без маньяка.

Остаток пути водитель молчал, а мне в голову лезли злые мысли, вертящиеся в основном вокруг Карины, как мошка вокруг лампочки. И Дима тоже раздражал. И эта машина, и город…

– Приехали. Мельничная, четырнадцать, доставил в лучшем виде.

Я покопался в карманах и протянул мятую сотню.

– Удачи, студент. И аккуратнее на улицах. Скользко.

Машина скрылась за поворотом, окатив мощеные тротуары потоком ледяной жижи. А я остался на перекрестке. Туман легкой дымкой спускался с холма на пустую дорогу. Вокруг фонари, серый мокрый асфальт и пустые незнакомые скамейки. За гранитной набережной беспокоилось море, волны разбивались о волнорез, оставляя на камнях бурую пену. Справа поднималась на холм дорога, по которой все еще тек мутный поток. Где бы ни находился я сейчас, это совсем не похоже на дом. Ни следа пятиэтажек, ни признаков сквера с одиноким памятником и уютных магазинчиков на извилистой улице. Там, где я стоял, не было вообще ничего, кроме моря и пустой дороги. Возможно, Герман Маркович неправильно назвал адрес, или водитель не так услышал. Уже неважно. Я порылся в карманах и в сумкев поисках телефона и вдруг понял, что в последний раз видел его на столе в доме с картинами.

– Здорово. Просто замечательно!

На злость и проклятия в адрес неудачного дня уже не было сил. Подняв капюшон и застегнув до подбородка куртку, я огляделся снова.

– И что теперь делать? – спросил я, но, разумеется, никто не ответил.

Идти по дороге обратно было единственным разумным решением. К сожалению, большую часть пути я провел в сердитых мыслях и не особенно следил за дорогой. Теперь все три направления от перекрестка казались прямым путем в город. Только узкая лестница к морю решительно исключалась из маршрута.

Туман все полз, становился гуще. Я шел по дороге вниз к подножью холма, с каждым шагом все больше убеждаясь, что направление выбрал неверно. На одиноком указателе на повороте было написано «Mühlenstraße», а ниже по дороге виднелся свет. Он пробивался свозь густой туман очертанием окон. Оттуда доносились звуки музыки и голоса людей. Что ж, по крайней мере, получится позвонить и вызвать новую машину. Вот только убедиться бы, что я назвал правильный адрес.

Старинный трехэтажный дом стоял точно в центре кольца машин, припаркованных на мостовой. Возможно, это была гостиница или загородный клуб, расположенный в старом или удачно стилизованном под старину здании. Две башни, широкое крыльцо и большие яркие окна. Только двери вместо массивных деревянных – обычные пластиковые с капризными доводчиками.

На крыльце и вокруг машин толпились люди. Курили и громко смеялись. Большинство в костюмах, хотя некоторые не гнушались спортивными куртками или просто пиджаком поверх водолазки. Меня никто не замечал. Я дважды спросил адрес. Высокий парень в свитере развел руками, девушка в коктейльном платье виновато улыбнулась и покачала головой, а мужчина в пиджаке, не расслышав, протянул сигарету. Что ж, и на том спасибо. Возможно, телефон попадется внутри. Должно же быть в таком месте что-то вроде администрации или хотя бы поста охраны.

Еще одна толпа прошла мимо меня, словно не замечая. Кто-то задел плечом и извинился по-немецки. А куртка у одного из них, как у меня. По крайней мере – не бал, значит, некоторое время, пока не найду телефон, сойду за гостя.

Но фойе оказалось пустым. Парень с фотоаппаратом долго задумчиво смотрел на меня, потом махнул рукой в неопределенном направлении. Видимо, где-то там и находился телефон. Я поинтересовался, нельзя ли позвонить с его мобильного, в крайнем случае.

– Он не понимает. Он финн, – послышался голос позади меня.

Я обернулся. Девушка в черном платье держала в руке почти полный фужер шампанского, а в другой сумочку. Она смотрела на меня, слегка наклонив голову, словно подозревала, что я не гость на этой вечеринке.

– Вам позвонить? – наконец спросила она. – Если подержите мое шампанское, то я попробую найти телефон.

– Да, конечно.

Я ждал, разглядывая медленно поднимающиеся с хрустального дна пузырьки, а девушка неспешно изучала содержимое своей сумочки.

– Все не так просто, – улыбнулась она.

– Понимаю.

Телефон нашелся не сразу. Все это время я следил за ее руками, тонкими запястьями, пальцами без колец. На аккуратных ногтях поблескивал темно-красный лак. Сейчас она должна была поцарапать ноготь обо что-нибудь в своей сумке, с ненавистью посмотреть на пальцы и до конца вечера вспоминать меня плохими словами, но ничего подобного не произошло.

– Придется вам подождать еще немного, пока я возьму свою куртку в гардеробе. Выйдем на улицу. Связь тут просто ужасная. Вы не против?

Я был не против.

Вернулась она быстро. Подхватила фужер и сунула мне в руки блестящий глянцем белый телефон.

– Идемте.

На улице стало немного теплее, хотя ветер еще не стих. На крыльце все так же толпился народ. Пахло сигаретным дымом и сыростью. Кто-то помахал нам рукой – явно не мне, учитывая обстоятельства. А девушка аккуратно взяла меня под локоть и повела в сторону, туда, где под светом фонарей открывался еще один спуск с крыльца.

Людей тут почти не было. Зато открывался отличный вид – набережная, серое холодное море. Вдалеке застыл корабль.

– Звоните, – сказала девушка и прикоснулась губами к фужеру. Я даже не был уверен, что она сделала глоток.

Я повертел телефон в руках. Странное ощущение – он казался каким-то чужим, как те картины в моей далекой квартире в столице. Наверное потому, что не привык прикасаться к чьим-то личным вещам.

– А блокировка?

Она пожала плечами.

– Я доверяю людям.

Снова неуловимо маленький глоток.

– Забавно, – я неуверенно поводил пальцами по экрану, – но я не знаю куда звонить.

Она взглянула на меня с интересом. Не как на чудаковатого незнакомца со странными просьбами, а как на человека, рассказавшего анекдот с тонкой шуткой.