ЭХО 13 Род, Которого нет. Книга 2

И всё же этот мальчишка держится удивительно твёрдо. Осанка ровная. Походка уверенная. Глаза горят. Я видел герцогов, которых убивал, и многие из них держались хуже, чем этот тринадцатый. Он… живой. Это редко встречается.

Я поймал себя на том, что разговорился в голове больше, чем обычно. Даже слишком. Неужели какая-то странная отдушина – эта ситуация? Лёгкая цель. Большие деньги. Всё слишком просто. И всё же приятно. Я поймал себя на том, что получаю удовольствие. Настоящее удовольствие.

Мне сейчас интересно. Да, именно интересно. Я вспомнил, что такое «интересно».

Раз уж я так разговорился, то вспомнился похожий случай. Тогда всё было ещё смешнее. Один герцоговский сын возжелал избавиться от малолетней шлюхи. И ладно бы, если бы речь шла о ком-то из благородных. Нет. Это была простолюдинка. Девчонка, которая просто имела наглость отказать ему.

Отказала, прямо в Магической академии Есенина. Там, где каждый шаг на виду, где каждый сантиметр дышит охраной. Вот это действительно было весело. Заказ стоил два миллиона. Два миллиона рублей за то, чтобы убрать простолюдинку. Цена пентхаус метров триста в центре столицы. Знаю есть такой у меня. Не разу там не был.

Я согласился. Для меня это была проверка. Академия Есенина – не то место, куда можно просто так пробраться и убить. Но я пробрался. Я убил её. Малолетнюю дурочку, которая просто сказала «нет».

Самое смешное, что потом никто даже не стал разбираться. Умерла и умерла. Простолюдинка. Кому какое дело? Разве что бумаги подписали, галочку поставили. Разборки были, да. Охрану усилили. Вправду сейчас туда пробраться стало сложнее. Но если понадобится – я всё равно сделаю это. Обойду. Найду лазейку. Или вживлю в себя что-то новое, чтобы обойти защиту.

И снова поймал себя на мысли: мне это даже нравится.

Это даже возбуждает. Странно говорить так, учитывая, что у меня больше нет члена. Я вырезал его сам, когда вживлял в таз кости монстров, чья защита держала вес в десятки раз больше человеческого. Теперь я могу висеть на любой балке, с любым грузом, и моё тело не ломается. И всё же – будь он у меня сейчас, он бы привстал. Я чувствую это на уровне памяти тела, какого-то звериного отклика. Давно я не ощущал ничего подобного. Интерес. Странность. Даже предчувствие, что у меня может не получиться. И это чувство оказалось сильнее многих удовольствий, которые я когда-то знал.

Момент.

Маг решился.

Воздушник 6 ранг.

Дурак.

Максим Романович готов к прыжку.

У мага нет шансов.

Василек не упустит и не даст возможность.

Пацан заметил. Плетение магии.

Он видит плетение. Я вижу это во взгляде.

Он смотрит туда же, куда и Максим.

Оба видят.

Но пацан… максимум первый ранг.

Откуда способность?

Максим срывается.

Летит в ту точку.

Момент.

Я могу стрелять.

Момент.

Палец ложится на спуск.

Задержка дыхания.

Одна секунда.

Затвор. Патрон в патроннике.

Щёлк.

Давление в груди ровное.

Выстрел.

Пуля рвётся из дула.

Обволакивается струнами Эхо.

Глушитель глотает звук и свет.

Глушитель не просто скрывает – он кормит пулю.

Ткань монстра внутри усиливает пробой, ломает щиты.

Одежда тьмы. Никто не заметит.

Пуля летит.

Прямая, быстрая.

Невидимая.

И в последний миг я вижу его глаза.

Пацан смотрит прямо на меня.

Точно в то место, откуда был сделан выстрел.

Как?

Этого не может быть.

Да и без разницы.

Не успеют.

А если выживет?

Пойду к нему на службу.

И я вдруг почувствовал, как уголки губ дрогнули.

Я… улыбнулся.

Улыбнулся – и сам поймал себя на этой мысли.

Глава 6

Я чувствовал, как Эхо наполняло тело Максима Романовича: ноги тяжелеют от силы, мышцы бёдер и икр натянуты, словно канаты; спина, плечи, кисти – всё подчинено одному рывку. Даже кожа – не кожа больше, а тонкий гибкий доспех, готовый встретить удар.

– Воздушник, шестой ранг, в толпе, – сказал я негромко.

Максим бросил на меня быстрый взгляд. Короткий, почти незаметный. Ни вопросов, ни колебаний.

Сначала он сделал шаг – будто самый обычный, размеренный. Но в следующий миг шаг перерос в прыжок. Его фигура вытянулась вперёд, и на глазах размылась, как удар молнии в грозовом небе. Василёк прорезал толпу, и журналисты даже не успели понять, что произошло.

И именно в этот миг я почувствовал другое.

В стороне. Нет – далеко. Почти в километре.

Вспышка Эхо, не громкая, а будто отражённый удар.

Выстрел.

Мой взгляд сам изменил фокус, ушёл от толпы. Я ощутил дрожь воздуха в той точке, где мир даже не заметил бы перемены. Ни один маг не уловил бы этого. Даже одиннадцатый ранг Максима – и тот не почувствовал. Это не магия, не плетение, не узор. Это оружие.

Я понял сразу: пуля уже в воздухе.

Обычный человек не узнал бы её. Подумал бы, что это просто колебание Эхо, что кто-то в толпе пошевелил силой. Но я видел разницу. Слишком прямое, слишком резкое движение. Это не Эхо мира. Это выстрел, замаскированный в его ткань.

Расстояние… около километра. Нет, ближе. Девятьсот пятьдесят метров.

Скорость. Я помнил цифры из своего прошлого мира. Снайперская винтовка. Пуля летит примерно восемьсот пятьдесят метров в секунду.

Значит, у меня – чуть больше секунды. Одна и одна десятых, если точнее.

Моему мозгу этого достаточно. Целая вечность для моих мыслей. Достаточно, чтобы решить: как спасти себя.

И вместе с этим во мне включилось то, что я когда-то называл режимом сверханализа. Это не магия, не дар Эхо. Это моя старая привычка из прошлого мира, из лабораторий, где мы играли с энергией, которая могла взорвать город, если ошибёшься в цифре.

В этом состоянии тело отсекается. Я не двигаюсь. Ни один мускул не слушается. Всё уходит внутрь мозга.

Сознание работает как вычислительная машина, прожигая миллионы вариантов за доли секунды. Время кажется остановленным, но оно идёт. Всегда идёт. Просто я думаю быстрее.

Я включался так редко, только когда не оставалось другого выхода. Когда счёт шёл на секунды, и нужно было решить – выключить реактор или перегрузить, отключить установку или взорваться вместе с ней. Тогда этот режим спасал жизни. Иногда чужие, иногда мою.

И вот он включился снова.

Хм. Даже в этом состоянии я могу думать. Отвлечься. Рассуждать о чём угодно. Но толку?.. Пуля всё равно летит.

Почему я решил, что это именно пуля?

Начнём с того, что я хорошо знаю, как выглядит магическое плетение. Любое заклинание – это схема, построенная из линий и узлов Эхо. Я вижу их всегда, вижу настолько чётко, что различаю даже незначительные искажения. Но сейчас передо мной не узор.

Передо мной – сгусток, который движется по прямой линии, без каких-либо признаков построенной формы. Никаких узлов, никакой симметрии. Это не магия. Это физика.

Да, вокруг пули есть Эхо, но и оно распределено необычно. Обычно чары маскировки должны скрывать предмет, сделать его невидимым для восприятия магов и воинов Пути Силы. Здесь же наоборот – Эхо словно обволакивает пулю и подчёркивает её существование. Для обычного мага или бойца она растворилась бы на фоне мира. Но для меня эти линии сделали её только заметнее.

Я почти уверен: если бы это был простой свинец или сталь, я бы её не заметил. Она прошла бы мимо, и я понял бы всё только в момент удара. Но с Эхо вокруг неё она выделяется, как чёрная черта на белом листе.

И ещё одна деталь. В момент выстрела я уловил не звук и не вспышку, а разрыв. Что-то оборвалось, словно плоть сорвали с кости. Я почувствовал это в Эхо так же ясно, как когда монстр умирает в бою. Когда его тело рассекали, Эхо всегда вздрагивало, реагировало всплеском. То же самое я ощутил и сейчас – пуля, вырываясь из дула, словно оборвала кусок живого.

Вероятнее всего, здесь использовали не заклинание, а часть чудовища, встроенную в оружие. И именно в момент выстрела я почувствовал, как это «живое» умерло.

Выстрел был полностью заглушён – ни пламени, ни дыма, ни хлопка. Но для меня эта смерть прозвучала ярче салюта. На высоте метров тридцати над землёй Эхо вспыхнуло, как ночной фейерверк, и я увидел этот сигнал.

На сам факт анализа – на то, чтобы определить, что это именно пуля, – я уже потратил часть времени. Она пролетела около пятидесяти метров.

Значит, осталось девятьсот.

Хорошо. Если это пуля, значит, от неё теоретически можно защититься. Вопрос – чем именно?

Первое, что приходит в голову любому магу или воину, – поставить щит. Сосредоточить всё Эхо в одной точке и встретить удар. Простое решение. Но именно простое – значит, бесполезное для меня.

Я сразу понимаю, что этот вариант невозможен. Даже если бы я точно знал, куда целится пуля, у меня не хватило бы ни сил, ни времени. Чтобы собрать всё, что есть во мне, в одну единственную точку, потребуется как минимум две–три секунды. Мой ранг слишком низок, я просто не способен сделать это быстрее. А у меня есть всего секунда. Не больше.

Даже если бы я успел, я всё равно не верю, что щит выдержал бы. Вокруг этой пули есть струны Эхо. Я не могу их описать. Я не понимаю их очертания, не вижу закономерности, но ощущаю результат. В них есть свойство пробивать. Обходить то, что создано для защиты. Это я понимаю. Откуда? Не знаю. Я уже сталкивался с подобным и раньше: смотришь на Эхо – не видишь сути, но сразу понимаешь итог.

Итог здесь прост. Моего щита не хватит. Щит не выдержит.

Значит, вариант с прямой защитой отпадает.

Что ещё?

Второй вариант – сбить траекторию.

Вспомним физику. Теоретически всё просто: любое тело можно отклонить, если придать ему поперечное усилие. Для этого достаточно ветра или удара по линии движения. Но практическая сторона говорит обратное: у меня нет времени.

Даже если я попробую работать не телом, а напрямую через Эхо, результат будет тот же. Я уже проверял подобные вещи. В этом режиме мозг работает быстрее, но сами струны Эхо подчиняются моим приказам почти с той же скоростью, что и обычно. Да, чуть быстрее, но не в десятки раз. Этого недостаточно, чтобы я успел сплести хоть какое-то заклинание за оставшуюся секунду.

Можно попробовать другое: не создавать собственное, а перенаправить чужое. Например, дотянуться по струнам воздуха до заклинания мага в толпе. Теоретически это возможно. Но силы и контроля не хватит. Я не смогу вырвать у него управление и заставить его плетение сработать так, как нужно мне. Даже если попробую, время уйдёт, а результат окажется нулевым.

Значит, этот путь закрыт.

Остаётся искать варианты снаружи. Не в себе, а вокруг.

Вокруг меня два мага восьмого ранга. Одиннадцатый ранг Максим. Все они уже начали движение. Я фиксирую их Эхо, отмечаю направления, но не глазами – памятью. Моё тело не может двигаться, но картина окружения осталась во мне.

Нужно построить 3D. Вспомнить, что я видел до выстрела, и зафиксировать тот момент, когда Максим сорвался.

Он уже развернулся и смотрел в мою сторону. Слишком быстро. Настолько, что я подумал: он движется почти с той же скоростью, с какой я сейчас думаю. Почти мой режим.

Это многое объясняет. И одновременно создаёт новый вопрос: успеет ли он?

Между мной и пулей уже около восьмисот пятидесяти метров, то у него меньше секунды, примерно восемь десятых. Встать на моём пути или сместить траекторию за это время – почти невозможно. Но для него теоретически возможно. Всё зависит от того, понял ли он. И как мне ему сказать что делать.

Этого мало, чтобы рассчитывать только на него.

Следующий шаг – проверить другие варианты. Я уже пробовал дотянуться к чужим заклинаниям, но силы не хватило или времени. Значит, остаётся поискать в окружении то, что я мог упустить. Какие струны Эхо проходят рядом со мной? Что я зафиксировал до того, как время для меня замедлилось? Может быть, есть источник, который можно использовать.

Интерлюдия. Максим

Я сорвался сразу, без задержки, и толпа для меня превратилась в замедленный поток лиц и движений. В боевом режиме всё всегда выглядело так: люди словно вязли в воздухе, шаги становились тяжёлыми, слова – медленными. Мало кто мог двигаться в таком ритме. Разве что другой одиннадцатый ранг.

Но когда я посмотрел на господина, понял, что-то не так. Его глаза двигались быстрее, чем я сам. Зрачки метались во все стороны, так стремительно, что я даже не успевал их отследить. Я привык, что моё зрение опережает движение противника, что я первым вижу замах и первым делаю шаг. А сейчас его глаза ускользали от моего взгляда, как будто он жил в ещё более ускоренном времени.

Я подумал, что для толпы это должно выглядеть странно. Наверняка никто даже не понял, что происходит. Для них его взгляд сейчас – просто сплошная тьма. Чёрные провалы вместо глаз, потому что они не успевают различить движение зрачков. Но я видел. И от этого мне стало только тревожнее.

Я пытался уловить, что именно он видит. Его взгляд был направлен в сторону, и я невольно проследил за ним. Для обычного человека там не было ничего – лишь даль, облака и деревья. Но мои глаза позволяли больше. Одиннадцатый ранг давал возможность выхватывать из воздуха мельчайшие детали, видеть то, что для остальных остаётся пустотой.

И тогда я заметил её.

На расстоянии около восьмисот метров. Маленькая, почти невидимая точка, летящая прямо к нам.

Я сразу понял – пуля.

Её нельзя было почувствовать. Моё чутьё, отточенное годами Пути Силы, молчало. В ней не было ни Эхо, ни формы, ни массы. Она не принадлежала ни магии, ни обычной материи, с которой мы привыкли иметь дело. Но глаза позволяли её различить, и этого хватило.

Я понял то же самое, что и господин: шестой воздушник не был главной угрозой. Да, он плёл заклинание, и оно должно было оказаться мощным. Он собирал силы слишком долго, значит, готовился ударить на пределе возможностей. Его магия могла снести половину толпы. Но всё это было уже неважно. Даже если журналисты падут, это не имеет значения, если пуля достигнет господина.

Я начал просчитывать варианты. Успею ли я встать на её пути? Успею ли хотя бы сместить траекторию?

Пока я думал, она уже сократила расстояние.

Восемьсот превратились в шестьсот. Двести метров пролетели мгновенно.

Времени оставалось всё меньше.

Аристарх. Около сотни метров назад.

Я начал собирать карту происходящего. Не глазами – памятью. Всё, что почувствовал ещё до того, как время замедлилось, теперь всплыло передо мной в виде линий и всплесков Эхо. Люди, струны, потоки – всё заняло своё место.

Первым я отметил мага восьмого ранга, который стоял в глубине, за спинами журналистов. Он уже сплёл заклинание и вплёл его в меня. Я чувствовал это отчётливо. Оно должно было сработать как защита. Не только от магии – от чего-то большего. Я не понимаю, каким образом его щит способен удерживать и физику, но чувствовал: маг сделал всё, что мог.

Затем – второй восьмой ранг, тот, что был ближе, в первых рядах. Его заклинание не было направлено на меня напрямую. Оно было направлено на то, чтобы сбить первый щит. Контр-ход. Он готовил разрушение защиты, чтобы открыть меня для удара.

Я складывал пазл дальше и понимал: схема проста и опасна одновременно.

Шестой воздушник должен был ударить по толпе, зацепить меня в том числе. Удар должен был выглядеть как теракт, хаос, случайность. В этот момент я погибаю. Толпа тоже несёт потери. Паника. Всё выглядит естественно.

Но на этом дело не заканчивалось. Потому что сразу после этого второй восьмой ранг – тот, что рядом, – должен был добить воздушника своим заклинанием. Сделать вид, что он спасает остальных. Закрыть линию, оборвать след, чтобы никто не вышел на настоящего заказчика.

Это не просто нападение. Это тщательно выстроенная комбинация.

Один создаёт хаос. Второй прикрывает. Я – мишень, но и приманка, и свидетели должны исчезнуть вместе со мной.

Я видел это ясно, как ходы на шахматной доске. Только один вопрос – зачем кому-то меня защищать.

Расстояние уже сократилось до семисот метров. Пуля летела всё быстрее для глаз, хотя время в моей голове всё ещё тянулось вязко, почти неподвижно.

И тогда я увидел Василька. Максим Романович тоже понял. Его взгляд уже смещался в сторону полёта. Для меня это выглядело медленно, но факт был очевиден: он тоже осознал, что главная угроза сейчас не шестой воздушник.

А значит, шанс остаётся. Пусть и маленький.

Я не знаю, почему, но во мне возникла уверенность: он успеет. Его ранг, его скорость, его опыт – всё говорило, что если кто-то и может встать на пути пули, то именно он. Чутьё подсказывало мне: времени у него должно хватить.

Тем более, что воздушник ещё не успел завершить своё заклинание. До выплеска эхо, удара оставалось не меньше четырёх секунд, может быть, даже пять. Для обычного человека это ничто. Для Василька – целая вечность. Этого времени хватило бы не только на то, чтобы убить мага, но и воскресить его, и снова убить, если бы возникла такая необходимость.

Значит, если он остановит пулю, то с остальным он справится.

Я хотел бы верить, что всё уже решено, что Василёк успеет. Но я не могу быть уверен на сто процентов. И поэтому продолжаю считать дальше.

Мельком отметил: нас всё это время охраняли ещё четверо дружинников. Молодцы. Я их не заметил раньше – значит, маскировка у них была отличная. Они сливались с Эхо так, что даже моё зрение пропустило их. Но, увы, это ничего не меняет. В этой ситуации они бесполезны. Физически они не успеют добраться до меня и закрыть. Пуля быстрее.

Нет, в бой они вступят. И помогут справиться с остальными. С магами. Тут сомнений нет. Более того, я уже чувствовал за спиной всплески Эхо – дружина переходила в боевой режим, десятки бойцов поднимали силу и скорость одновременно. В скором времени они будут здесь, но даже их рывок даст максимум пятьдесят, может быть сто метров до ворот. Этого недостаточно. Пуля войдёт в моё сердце или голову задолго до того, как они вмешаются.

Остаётся один вариант.

Тот восьмой ранг, что ближе всех. Он готовит контр-заклинание против щита, который поставил маг из глубины. Если его плетение не будет завершено, защита может продержаться. Она не спасёт от всего, но, возможно, даст хотя бы шанс.

Я могу попробовать вмешаться.

Даже в моём режиме это будет мучительно медленно, но шанс всё же есть. С Эхо я работаю здесь чуть быстрее, чем обычно. Не быстро— нет, но всё же быстрее обычного. Возможно, этого хватит, чтобы попытаться зацепить хотя бы одну из линий его плетения.

Если я собью хоть один узел, маг может не успеть завершить заклинание. А значит, защита восьмого ранга из глубины останется на мне, и тогда вероятность выжить вырастет хоть немного.

Проблема в том, что он плетёт быстро. Слишком быстро. Разница между шестым и восьмым рангом ощущается колоссально. У воздушника шестого ранга заклинание кажется огромным, ярким, опасным. Но рядом с ним контр-плетение восьмого выглядит, как огромный манускрипт из стены текста. Оно массивно, тяжело, и в нём чувствуется такая сила, что я едва могу понять его структуру.

Я не способен это удержать. Этот ранг далеко за пределами моего уровня.

Но, может быть, я сумею хотя бы сдвинуть один символ. Одну линию. Нарушить стройность.

Возможно, после этого я потеряю сознание – слишком велико напряжение, слишком далеко я лезу. Но если это позволит защите удержаться ещё миг, если это даст мне хотя бы тень шанса, то оно того стоит.

Интерлюдия. Максим

Выставить ладонь? Нет. Это глупость. Ладонь она прошьёт так же легко, как ткань. Даже если я вложу туда всю силу, пуля просто разорвёт мышцы и выйдет насквозь, не отклонившись ни на миллиметр.

Две руки? Тоже не вариант. Если прыгну с двумя, я не смогу вывернуть тело в нужный угол, не успею встать точно на траекторию. Тогда я лишь зацеплю край, и толку не будет.

Значит, остаётся одно. Кулак.

Сжатая кисть – это кость. Костяшки, суставы, то, что я бил и набивал годами. Если пуля войдёт именно туда, через кость, есть шанс, что траектория сместится. Не настолько, чтобы полностью уйти от барона, но хотя бы по касательной. Пусть заденет плечо, пусть скользнёт – это всё равно лучше, чем прямое попадание в сердце или голову.

Я представлял это ясно. Прыжок. Максимальный угол. Кулак выведен вперёд так, чтобы вся масса удара пришлась именно на костяшки. Пусть её прошьёт насквозь, пусть вырвет кость, но тогда у меня будет шанс отклонить её ход.

Это единственный вариант. Другого у меня нет.

Аристарх.

Я тянусь к плетению восьмого ранга.

Оно огромное, тяжёлое, чужое. Каждая линия давит, каждая струна рвёт меня на части. Но я ухватываюсь. И двигаю. Совсем чуть-чуть. Один узел. Одна линия.

Вроде получилось.

В тот же миг моё сознание начинает рушиться. Скоростной анализ гаснет, как лампа накаливания, выжженная слишком сильным током. Мысли замедляются, возвращаясь в реальное время, тело становится неподъёмным.

Последнее, что я вижу – Максим. Он взлетает, разрывая воздух рывком, и прыгает прямо в траекторию пули. Рука выведена вперёд, кулак сжат, вся сила собрана в кости. Правильно. Да, кулак – единственный шанс.

И в этот миг на мне поднимается щит. Я чувствую его плотно, тяжело, как стену. Всё складывается в одну точку.

Удар.

Инте