Кришт: Судьба Ищейки

И снова – отказ. Холодный. Ровный.

Кампел разжал пальцы, и будто вырвали не дверь, а кусок чего-то внутри.

Деревяшка захлопнулась. Без злости. Но так, что стало ясно:

за ней Гора для него больше нет.

Под рубахой еле ощутимо дрогнул камень.

Он вспомнил брата. До безумия честного. До глупости доброго.

Помнил, как тот отдал ему свои ботинки, когда у него порвались ремешки. Сам шел босиком по каменной тропе, стирая ноги в кровь – и все равно улыбался.

Как вернул кошелек с деньгами торговцу, который уронил его прямо у них под ногами. А дома – только вода и пустая тарелка.

Он пытался научить и Кампела быть таким. С самого детства.

Но он погиб. Грязно. В одиночестве. Захлебываясь кровью и собирая собственные кишки с земли.

Кампел тогда понял: мир не отвечает добром на честность.

Чтобы выжить – нужно играть. Притворяться. Быть тем, кого боятся, а не тем, кому верят.

С тех пор он лгал. Много. Иногда даже себе.

И это работало.

До тех пор, пока он снова не увидел тот же взгляд – честный, прямой, беззащитный. Взгляд Гора.

Прямого великана. Как тогда – его брат.

И все закончилось так же.

Теперь и Гор – мертв.

Он снова остался один.

Надо было врать сильнее. Убедительнее.

Не просить. Не умолять.

Не открываться.

Не надо было…

Он выпрямился. Стряхнул с ладони невидимую пыль.

В следующий раз он не попросит. Он будет брать свое. Как научила жизнь.

Но не откроется. Никогда больше.

Даже если снова увидит тот взгляд.

Даже если снова захочется верить.

Тепло в груди становилось все сильнее.

Оно пульсировало, будто сердце чужого существа.

Будто напоминало: не оступайся снова.