Справедливость насилия

"Я… Я второй. Я… не главный."

"А этот дедушка, который выглядит так, будто его можно опрокинуть лёгким ветром – он теперь будет командовать мной ?!"

Сапинс наконец поднял на меня глаза. И его взгляд… не был ни враждебным, ни добрым. Он смотрел на меня так, как смотрят на бумажную лодку, пущенную по реке: с любопытством, но без особой веры в её долговечность.

– Я думаю, это будет сложно для тебя, – сказал он негромко, почти как будто про себя. – Всё это… происходящее. Ты ещё слишком мал. Я не стану винить тебя, если ты не сможешь – или не захочешь – исполнять приказы короля в первые дни. Можешь положиться на меня. Я закрою твои… долги. Пока ты будешь привыкать.

Что?! Что этот сморщенный кусок мха сейчас мне говорит? Он что, действительно думает, что я какой-то… младший брат, за которым нужно подтирать? Или, может, приёмный котёнок с улицы, которому дают время освоиться?

Нет. Нет-нет-нет, это так не работает. Сначала – резкий удар по самолюбию, потом – внутренняя проверка. Если я в игре, надо смотреть статы. Всегда начинай со статов. Всегда.

Я вызвал интерфейс. Появилось привычное, уже почти родное окно, обрамлённое мягким синим светом.

[Сапинс]

Сила: 6

Ловкость: 18

Телосложение: 12

Интеллект: 16

Мудрость: 16

Харизма: 2

…Ты издеваешься?

Шесть силы?! У него меньше силы, чем у обычной деревенской бабки с вёдрами воды! И да, интеллект и мудрость – окей, может, он маг. Но… Ловкость? Зачем маг у 18 ловкости ? Что он делает – сальто перед тем, как зажечь фаербол? Бегает зигзагами, чтобы враги не попали в него заклинаниями? И харизма… две? Ну хоть в этом вселенная честна.

Я не сдержался.

– Вы сейчас серьёзно?! – голос мой сорвался с самого начала, и уже не имело смысла пытаться казаться спокойным. – Этот… старикашка, у которого нет ни меча, ни даже палки – с силой шесть – будет мной командовать?!

Сапинс не моргнул. Не пошевелился. Он просто чуть повернул голову, будто из вежливости. И ответил так, будто знал мою реакцию заранее:

– Ты полагаешь, что командовать должен тот, у кого характеристики выше?

– Естественно! – взорвался я. – Это ведь логично, да? Тот, кто сильнее – он и лидер! Не так ли? У тебя даже меча нет! По одной только этой причине понятно, кто из нас должен вести, а кто – стоять сзади и не мешать!

Сапинс тихо выдохнул. Не тяжело – а скорее с каким-то театральным сожалением. Он медленно закрыл книгу, которую держал всё это время. Страницы захлопнулись с глухим шорохом, и мне показалось, будто это был гроб для моих аргументов.

– Ах, – протянул он, – если бы всё было так просто… если бы сила определяла право на лидерство, львы были бы нашими королями. Или орки. Но даже орки выбирают вожака не по мускулам. А по уму. По опыту. По… тому, кто не погибает первым в бою.

Он медленно подошёл ко мне. Не угрожающе. Даже не уверенно. Просто… близко. Очень близко. От него пахло старыми страницами, сушёными травами и почему-то грозой.

– Сила – это то, чем ты можешь сломать.

– Ловкость – это то, как ты можешь избежать.

– Интеллект – это то, что ты можешь знать.

– Мудрость, – сказал он медленно, будто проглатывая само слово, – это не то, что ты знаешь. Это то, как ты знаешь. То, что ты понял, а не вызубрил. Это не про силу. Это про то, зачем ты её используешь.

Я скривил губы.

"И что?"

– И? Просто и что? – вырвалось у меня. – Что с того, что мудрость – это то, что ты уже знаешь? Как она, как вообще все твои слова могут быть аргументом против чистой силы меча?

Сапинс кивнул. Он даже не пытался спорить. Только чуть сузил глаза.

– Я тебя понял, Парвус. Тогда… ответь хотя бы на два простых вопроса. – Он сделал паузу, и я уже знал, что она будет неслучайной. – Зачем нужен меч? Назови три способа его применения.

Я рассмеялся, резко, как удар по металлу.

– Ха! Что за глупые вопросы, сморчок?! Первый: рубить. Второй: резать. Третий… да чтоб тебе! – я выставил ладонь, будто смахивая его слова – разрезать!

Сапинс покачал головой, медленно.

– Теперь ты понимаешь, почему меч – это оружие аборигенов. И почему умные представители человечества отказались от него.

Я прищурился.

– Ты… что вообще несёшь?

– Хорошо. Попроще, – он заговорил тише. Его голос стал похож на шелест старых страниц. – Меч не предназначен ни для чего, кроме как для убийства. Ты можешь развеять тьму им? Исцелить рану? Вытащить друга из беды? Меч умеет только одно – убивать. А теперь скажи мне: ты правда думаешь, что великий герой стал бы таскать за собой железяку, которая может только заколоть простой народ?

"Этот старикашка просто издевается…"

Я сжал кулаки. Ногти впивались в ладонь.

– Хватит морочить мне голову, старый! – рыкнул я. – Меч – это олицетворение героизма и величия! И если он у меня появился сразу после призыва – значит, он часть меня! И если тебе не дали меч, значит, у тебя должно быть что-то другое. Не строй из себя святого! Где твоё оружие?!

Сапинс не ответил сразу. Вместо этого он вытянул руки вперёд и медленно поднял их. На его руках – тёмные, гладкие перчатки. Они поблёскивали, будто сделаны из чего-то между кожей и металлом. Никаких знаков. Никаких символов. Только тишина и непонятный холод, исходящий от них.

– У меня тоже есть «оружие». Но, в отличие от тебя, оно предназначено не только для убийства.

Я взорвался.

– ПЕРЧАТКИ?! – заорал я, не в силах сдержать хохот. – ТЫ СЕРЬЁЗНО?! Перчатки?! ХАХАХА! И ЭТОТ ЧЕЛОВЕК должен командовать мной?! Что дальше – будешь швыряться тапками?

Сапинс глубоко вдохнул. Медленно. Так, как будто собирался погасить пламя в собственной груди.

А потом – шаг. Один. Резкий.

И прежде, чем я успел выдохнуть, его рука метнулась вперёд, как удар змеи.

Его пальцы вцепились в мои волосы.

Рывок.

И я завис в воздухе, на уровне его глаз.

"Как… как он так быстро…"

– Я хотел всё решить мирно, – сказал он тихо. Его голос больше не был спокоен. Он был ледяным. – Но, похоже, мелкая падаль, что даже не закончила детский сад, не понимает. ВСЕМ здесь нет дела до того, что какая-то маленькая блоха думает. Если сказано, что я – командир, значит так и будет.

Он подтянул меня ближе. Я чувствовал, как его дыхание касается моего лица – оно было горячим, яростным, но сдержанным.

– И если я скажу тебе, что делать, ты будешь это делать, хочешь ты этого или нет.

После этих слов – пустота. Не боль, не страх… только кромешная тьма, липкая, вязкая, как нефть, она стекала с моего сознания и засасывала меня в бездну. Я будто провалился внутрь собственного тела, ослеплённый изнутри, отрезанный от мира.

Сознание вернулось резко, словно кто-то вылил на меня ведро ледяной воды.

Я рывком сел. Мерцание факелов на каменных стенах… гобелен с гербом, который я уже ненавидел… Я был в одной из башен замка. Пахло сыростью, старыми книгами и чем-то металлическим – может, кровью, может, ржавчиной.

"Что за… Где я?.."

Но стоило мне попытаться встать, как мысли обрушились на меня лавиной. Громадной, безжалостной. Я зажал голову руками.

"Он… ударил меня. Этот старый хрыч. Без предупреждения. В спину."

Нечто горячее вскипело во мне. Злость. Ядовитая, жгучая, живая.

"Ты думал, что я забуду? Что это простительно? Призвал меня как запасного, как 'второго' героя, будто я копия, подделка. А теперь ещё и подло, как трус, со спины. Боишься? Боишься, что я стану сильнее тебя?"

Я сжал кулаки до хруста. Что-то в моей груди дрогнуло – не страх. Это было нечто другое. Жажда.

"Никто из вас не понял, кого вызвали. Ни ты, король со своей фальшивой короной, ни твои рыцари с пафосом на лице и пустотой за забралом, ни ты, старый мастер-волшебник, что прикинулся наставником… Но я покажу. Всем покажу. Я стану тем, кого вы даже не осмеливались представить."

Окно. Высокое, узкое. Я подскочил к нему, не думая. Камень под сапогами был холодным. Я разбил стекло локтем – хруст, звон, ветер ударил в лицо. Ни секунды сомнений.

Я прыгнул.

Ночное небо было низким и тёмным, как траурная вуаль. Я приземлился на клумбу в запущенном дворцовом саду. Колени хрустнули, но боль лишь оживила меня. Сквозь кусты, по гравийной дорожке, мимо заброшенного фонтана, и я почти добрался до заднего выхода.

И тут – шаги.

– Стоять! Кто такой?! – голос резкий, с налётом неуверенности.

Из-за поворота вышли двое стражников в серебряных доспехах. Один вскинул алебарду, другой схватил его за локоть:

– Погоди, это второй герой. Будь вежлив. Сэр герой, вам приказано не покидать дворец. По крайней мере этой ночью. Если вы попытаетесь… простите, но мы вынуждены будем вас остановить.

Я рассмеялся. Сухо. Глухо.

"Остановить меня? Серьёзно?"

– Ха… Прекрасно. Вначале – попробуйте. А потом – поговорим.

Я крепче сжал рукоять меча обеими руками. Он был тяжёлым, холодным, словно сам металл знал, что сейчас прольётся кровь. Сердце билось где-то в горле – глухо, быстро, с каждым ударом раздувая ярость.

– Уйдите… пока целы, – прошептал я, скорее себе, чем им. – Не заставляйте…

Но стражники шагнули вперёд, нерешительно, но с оружием наготове. Слишком поздно.

Я рванулся вперёд. Первый удар – быстрый, низкий, под рёбра. Второй – обратный, вскользь по шее второго. Лезвие пронеслось с хрипящим звуком, как будто само рассекало воздух от нетерпения.

Кровь ударила фонтаном. Горячая. Тяжёлая. Она обдала мне лицо, стекала по лезвию, капала с локтей на землю. Один из стражей отшатнулся, схватившись за рану, но не упал. Второй пошатнулся, но не отпустил копьё.

Они всё ещё стоят. Всё ещё думают, будто могут победить. Храбрецы. Глупцы.

– Значит, вы решили умереть за чужие приказы? Хорошо. Я – не против. – голос мой дрожал, но не от страха. От того, что становилось всё легче и легче убивать.

Я поднял меч вновь. Металл блеснул в темноте – хищно, как звериный клык, озарённый короткой вспышкой луны.

И тогда – снова. Рывок. Удар. Скрежет по кости. Вскрик. Рухнувшее тело.

Когда всё закончилось, я стоял один, дыша тяжело. Воздух был тяжёлым от запаха железа, как кузня в полночь. Под ногами – тёмная, густая лужа, что раньше была их жизнью.

Я опустил меч.

Мои руки…

Они были в крови. По локоть. В липкой, сверкающей, тёплой крови. Не смыть. Не забыть.

Это всё. Ты перешёл грань. Назад пути нет. Ты теперь не просто герой. Ты тот, кого будут бояться. Будут шептать твоё имя ночью. Будут лгать себе, что ты – не человек. А ты будешь знать: ты просто больше не цепной пёс. Ты – охотник.

Я посмотрел на свои окровавленные пальцы, дрожащие от переизбытка силы и вины.

И прохрипел сквозь стиснутые зубы:

– Вот… что происходит, когда вы встаёте на пути справедливости. На пути героя… Парвуса.

Глава 2

Идя по кривым улочкам, где булыжник под ногами был столь же древним, как и запах плесени, впитавшийся в стены домов, я ощущал, будто ступаю по чужому сну. Ночной город жил своей жизнью – затхлой, приглушённой, вороватой. Словно сам воздух нашёптывал мне: «Ты чужой. Ты лишний. Но теперь – один из нас.»

Ночной туман вился между зданиями, ложился густым слоем на черепичные крыши и сливался с тенями, расползавшимися по закоулкам. Всё вокруг казалось сценой для сюрреалистического триллера. Каждый шаг отдавался эхом, как будто кто-то – или что-то – следил за мной из тёмных переулков. Казалось, ещё мгновение – и из одного из них выползет хтонь: мёртвая плоть и хрустящие суставы, воплощение чужих снов, чужих страхов. Словно сам Лавкрафт нашёл себе здесь уголок для очередной копирки собственного безумия.

Но, несмотря на эту атмосферу – липкую, настороженную, зловеще-прекрасную, – на моем лице застыла лишь одна эмоция.

Удовлетворение.

Глупое, дерзкое, пьянящее удовлетворение.

«Вот оно. Я сделал это», – прошептал я самому себе, даже не открывая рта.

Я сбежал. Я вырвался. Из старого мира. Из его серых школ и тухлых правил. Из этой дряни, которую называли «цивилизованной жизнью». Никаких больше звонков на урок. Никаких оценок. Никаких тупых училок, которые читают по методичке, будто им в уши вставили скрипучие аудиокассеты. Никаких тестов по истории, в которой уже всё решили за тебя.

Никаких законов, написанных для тех, у кого есть деньги – и только. Никаких министров, за которыми стоит не знание, а фамилия. Никаких больше «больших дядь» с нефтью в правой руке и фамильным гербом в левой. Всё. Конец.

Здесь – свобода. Здесь – никто не скажет тебе, что ты не имеешь права строить дом, потому что «эта земля уже принадлежит кому-то». Здесь – нет патентов, которые душат любую идею в зародыше. Нет камер, высматривающих, не пошёл ли ты не туда. Нет «большого брата», сидящего у тебя в телефоне, в телевизоре, в кармане.

Здесь не двадцать первый век. Здесь, чёрт возьми, и до пятнадцатого-то, кажется, ещё не дожили. И мне это нравится. Нет, не так – я кайфую от этого.

Я шёл. Не как беглец – как пророк, впервые вступивший в обетованную землю. С каждым шагом под ногами хрустело не просто гравий и грязь – под ногами трещало само старое Я, оставленное там, за завесой миров.

Несколько часов. Или вечность. Я брёл по городу, впитывая всё – запах рыбы с ночного рынка, жужжание первых мух у мясных лавок, шорох ткани в дешёвых палатках. Призрачный свет фонарей медленно сдавал позиции рассвету, и вместе с первым лучом, что прокрался через бойницу в городской стене, пришёл он – вопрос.

Тихий. Резкий. Безжалостный.

«А что теперь?»

Я остановился.

Просто… застыл.

Словно весь путь до этого момента был игрой, а теперь – загрузка новой сцены. Новый уровень.

«Что теперь, Парвум? Свобода, говоришь? А дальше что? Героем станешь? А где твой путь? Где твоя карта? У тебя даже денег нет. Даже статуса нет. Ты – никто в этом мире. Даже меч твой – просто железка на боку, которую ты не знаешь, как использовать правильно. И магии ты не знаешь. И местности. И… чёрт возьми… даже есть хочется.»

Мир больше не казался сказкой.

Сказки не пахнут мочой в подворотнях.

Я смотрел на восходящее солнце – алое, как кровь. Оно поднималось над каменными зубьями города и обнажало всё то, что в ночи казалось тайной: облезлые фасады, поломанные вывески, пятна на мостовой.

«Ну, герой. Добро пожаловать в реальность. Настоящую.»

– Ха… ладно, – пробормотал я сквозь зубы, потирая затёкшие плечи. – Возможно, это всё не совсем так, как я себе представлял…

Я оглянулся. Улицы, ещё недавно пугающе-загадочные, теперь выглядели просто… потрёпанными. Как будто кто-то наложил на мой мир обычную текстуру "грязного средневековья". Лавки, словно из картона, камни – безразличные к моим шагам, прохожие – такие же угрюмые и чужие, как в родной реальности. Но всё равно – здесь была свобода. Или хотя бы её тень.

– Но это… – я сжал кулаки. – Это ещё не значит, что всё, о чём я мечтал, – нереально. Просто… не повезло со стартом. Да! Вот и всё. Это как в грёбаных рогаликах: не тот предмет на спавне, не та карта, не те статы.

Я на миг закрыл глаза, представив экран создания персонажа.

[Меч: стандартный ржавый]

[Знания о мире: 0]

[Снаряжение: отсутствует]

[Настроение: раздутый эгоизм с примесью отчаяния]

– Первый дроп – он всегда для новичков. Для нубов. А я? Я не новичок. Я… я прошаренный. Я тот, кто знает, как играть, даже без снаряги. Мне не нужен туториал.

Моё лицо само собой растянулось в ухмылке. Слабой, нервной, но ухмылке.

– Да, вот так! Настоящие герои не зависят от шмоток. Они побеждают несмотря на.

Я обернулся на город. Лучи солнца медленно выползали из-за крыши какого-то полуразрушенного здания. Небо наливалось мёдово-золотым, заливая улицы новым светом. Это был мой сигнал.

– Так. Если солнце встаёт оттуда… значит…

Я замер.

Мозг, не успев включиться в режим картографа, тут же увяз в панике.

– БЛИН. С какой вообще стороны света восходит солнце?!

Я почувствовал, как у меня перехватило дыхание. Чёрт побери, даже в другом мире школьные уроки не дают покоя.

– География… – процедил я. – Опять ты. Ты, мерзкая, всё ещё преследуешь меня?

Я прикрыл глаза, силясь вспомнить хоть что-то полезное.

– Так, спокойно. Вспоминай. Географическая карта. Мир. Карта мира. Япония. Справа. Правее Китая. Да, да! Её же называют страной восходящего солнца! Значит, если Япония справа… и она "восходящее солнце"…

Я застыл, будто перед экзаменом.

– Восток. Чёрт возьми, это восток! Солнце встаёт на востоке! Как я сразу не догадался? Буквально в названии этой стороны света это сказано!

Я развернулся лицом к солнцу. Оно медленно ползло вверх, обжигая холодный воздух и мои ещё более холодные мысли.

– Всё, если вон там восток… тогда… – я вытянул руку вперёд, – тут у нас север… слева запад… сзади юг. Отлично.

Я вдохнул глубже.

– Вот так, мама! Помнишь, как ты орала: "Куда тебя с этой географией понесёт? На экзамене ты еле вытянул трояк!" Ага. А вот тебе ответ. Меня понесло в другой чёртов мир. И именно география спасла мне задницу. Кто теперь смеётся, а?

Я почувствовал, как в груди зашевелилось что-то, похожее на гордость. Неуверенную, кривую, но настоящую.

Осталось совсем чуть-чуть – найти гильдию, начать свой путь… и доказать всем, что герой Парвус не только знает, где восходит солнце, но и умеет подняться вместе с ним.

Теперь, когда я определил стороны света, всё остальное – сущие пустяки. Пустяки для того, кто не просто бродит, а движется с целью. Мне нужно одно – гильдия искателей приключений. Именно там я смогу начать свой путь. Деньги. Слава. Уважение. Всё это начинается там.

– Начну с очевидного, – пробормотал я, указывая пальцем в сторону, возвышающуюся над всеми крышами, словно исполин из легенд. – Королевский дворец.

Сердце Лигнума. Символ власти. Дом тех, кто привык командовать. Место, из которого меня пытались превратить в марионетку. Ха. А я сбежал. Я – вне их сценария.

Я огляделся.

Город напоминал шахматную доску, если бы фигуры разбросали после бурной драки. Но если смотреть внимательнее – всё подчинено логике. Архитектуре власти.

Я знаю, как они строят. Всегда всего два варианта: либо дворец в центре, как паук в паутине, окружённый бедняками, которые вечно под ним, в самом прямом смысле. Либо наоборот – власть изолирует себя, отгораживается стенами и расстоянием, как царственная язва, которая боится заразиться от собственного народа.

Я медленно перевёл взгляд на окружающие меня стены. Они были… неравномерны. Разной высоты, как будто защищали не единый центр, а изолировали определённый сектор. Да. Второй вариант. Дворец отделён.

– Что ж, – сказал я, чувствуя, как внутри разгорается азарт. – Если я недавно был в богатом районе, а теперь вышел в бедный… логика подсказывает, что между ними был торговый. Идеальное место, чтобы доить и тех, и других.

Торговые ряды – артерии города. Именно там оседают искатели приключений. Потому что что? Потому что они – главные спонсоры мечей, зелий, зачарованных штанов и всякого барахла.

А где торговля, там – таверны. Люди, что идут в бой за медяки, обязательно хотят где-то выпить после того, как с риском для жизни оторвали у гоблинов ухо. Это не просто потребность – это ритуал. А рядом с этими пьянками – гильдии. Потому что когда ты приходишь с задания, ты хочешь сразу всё:

Отчитаться. Получить золото. Напиться. И, если повезёт, заночевать в чьей-то постели.

– Значит, – протянул я, делая шаг вперёд, – мне нужно следовать по следам логики. Если я иду от замка, через торговую артерию, я попаду в зону таверн. А оттуда – в гильдию.

Я глубоко вдохнул.

– Вперёд, Парвус. Пора занять своё место. Не в подземелье. Не в подворотне. А в легенде.

Я потратил на это ещё несколько часов. Ноги ныли, солнце уже высоко поднялось, воздух потеплел, но я шёл – уверенно, шаг за шагом, потому что знал: точка назначения того стоила.

И вот… я остановился.

Передо мной возвышалось здание. Тот самый священный монумент, через который в любом уважающем себя фэнтези проходит путь каждого героя. Гильдия искателей приключений.

– Вот она… – прошептал я, как будто боялся, что если скажу громко, она исчезнет.

Место, где рождаются легенды. Где начинают свой путь убийцы драконов, падшие принцы, спасители королевств и избранные маги. Место, о котором я мечтал, читая тонны ранобэ, сгорая от зависти.

И, откровенно говоря… оно выглядело отвратительно.

Фасад здания сиял, как рождественская витрина богатого купца, напичканная позолотой, драными коврами, резьбой, орнаментами, которые будто срисовали с папиной люстры и забыли стереть. Всё здание было словно сборник архитектурных комплексов вкусового кретинизма. Впечатление такое, будто его строили те, кто всерьёз думает, что “дороже = красивее”.

– Да это же просто… храмы шейхов отдыхают, – фыркнул я. – Словно кто-то вдохновлялся дизайном алмазных домов из Minecraft и решил: «А почему бы и нет?»

Ковры, гобелены, лепнина на окнах, фальшивые драгоценные камни на входной арке. Я чувствовал себя не в гильдии приключенцев, а у ворот казино в Лас-Вегасе.

Но всё это имело один неоспоримый плюс:

– Хотя бы видно – здесь можно сорвать куш.

Я выдохнул, приосанился и, с легким толчком, распахнул дверь.

И… мгновенно потерялся.

Внутри – шум. Десятки голосов, запах дешёвого пива, железа и пота. Люди сидели за дубовыми столами, уставленными кружками, бумагами и обломками карт. Некоторые смеялись, другие ругались, кто-то что-то писал, кто-то жонглировал ножами. Один парень прямо у входа пытался уговорить девушку купить его кольчугу, утверждая, что она "сама выбрала его" на складе.

– И это… оно, – прошептал я. – Это начало.

Никто даже не взглянул в мою сторону. Я был пустым местом. Воздухом. Невидимкой.

Пока что.

– Но не надолго, – ухмыльнулся я. – Скоро они будут оборачиваться, когда я вхожу. Будут шептать имя Парвуса! Слагать песни. Поклоняться!

Я шагнул внутрь, уверенный, как танк.

– Если я хочу славы – мне нужно зацепиться за самую верхушку. Самое сложное задание. Самое опасное. Самое невозможное. И сделать его.

Моё воображение уже рисовало заголовки:

"НОВИЧОК ВОШЁЛ В ГИЛЬДИЮ И СРАЗУ ВЫПОЛНИЛ ЗАДАНИЕ S-РАНГА!"

"ГЕРОЙ БЕЗ ПРОШЛОГО, С МЕЧОМ В РУКЕ, ПОКОРИЛ СТРАХ!"

– Хах… слава, готовься. Я иду за тобой.

Мои фантазии… мои великолепные, яркие, головокружительные фантазии – рушились. Не осыпались, нет. Рушились, как стеклянный витраж под ударом булыжника. Мгновенно. Без предупреждения.

– Что?! – голос сорвался почти в крик. – Как это понимать?! В смысле вы не можете дать мне это задание?!

Мужчина за стойкой – клерк, канцелярская крыса в поношенной жилетке и с пером за ухом, – даже не поднял на меня взгляда. Только тихо вздохнул и заговорил медленно, утомлённо, как будто я был для него не герой, а очередной надоедливый шум на фоне рабочего дня.

– Будьте спокойнее, юноша. Я же вам уже не в первый и даже не во второй раз объясняю. Я не могу выдать задание, если у вас нет подходящего ранга. Это правила гильдии. Мы не посылаем людей на смерть ради их… амбиций. А вы… – он посмотрел наконец прямо в глаза, и в его взгляде было сочувствие. Чёртово сочувствие! – Вы ещё ребёнок. Мне совесть не позволит.

Ребёнок?

РЕБЁНОК?!

Тысячей игл вонзилось в моё самолюбие. Это было не просто "нет". Это был приговор. Это был плевок мне в лицо, вытертый об официальный регламент.

"Ты не герой, ты статист. Подрасти – потом поговорим."

Внутри меня что-то надломилось.

Ты просто клерк. NPC. Механизм. Зубец в системе. Ты здесь не чтобы думать, не чтобы судить – ты, мать твою, просто выдаёшь квесты! – хотел заорать я, но удержался. Почти.