Миссия убить – спасти

Она улыбнулась, чуть неловко, будто не знала – то ли смеяться, то ли извиняться за весь вечер.

– Мы ведь уже встречались.

– С кофе или с кармой? – отозвался я. – Не подумайте, я обычно не обливаю незнакомок. Ну… почти.

– Да уж, ты произвёл впечатление. Я потом ещё долго не могла смотреть на кофейные пятна без злости.

– Значит, кофе был не зря.

Она рассмеялась. Ненадолго. Звук лёгкий, почти удивлённый – как будто она сама не ожидала, что сможет засмеяться после всего.

– Я – Алиса. – Она протянула руку.

Высокая. Выше, чем я ожидал. Почти по плечо мне, хотя вряд ли носит каблуки. Худая, но не хрупкая – скорее просто не из тех, кто тратит вечера в спортзале, как Яра. Длинные чёрные кудри – распущенные, блестящие, доходили почти до поясницы. От них пахло чем-то ягодным и сладким, будто малиновым вареньем и мягкой дорогой парфюмерией. Глаза – ярко-голубые. Пронзительные, почти неестественно светлые. Смотрят будто насквозь. Очаровывающе. Опасно.

Я взял её руку. Коротко, без лишнего тепла, но не грубо. И почти назвал своё имя. Почти. Оно уже было у самого горла, на кончике языка.

Но в последний момент – свернул.

– Илья, – сказал я, глядя прямо в её глаза.

Имя слетело с губ естественно. Знакомо. Как старая маска – сидело плотно. Моё… но только в той жизни, которую я должен был сыграть.

– Рад знакомству, Алиса. Хотя, кажется, кофе нас познакомил раньше.

– Он вообще всё испортил, – прищурилась она, криво улыбаясь.

– Или наоборот – всё устроил, – пожал я плечами. Спокойно. Почти без эмоций. Голос – ровный. Я ещё не знал, кем она была на самом деле. Но уже знал, что должен выяснить.

На секунду она просто смотрела. Внимательно. С прищуром. Как будто щупала мою оболочку на прочность.

– Ты всегда такой… обходительно-сдержанный? Или только с девушками, на которых случайно проливаешь кофе?

– Я адаптируюсь, – ответил я спокойно, чуть холодно. – Не люблю делать поспешных выводов.

– А я, наоборот, люблю. Особенно когда человек с лицом киллера и голосом диктора говорит, что кофе – это судьба, – её усмешка только ширилась, а глаза не отрывались от моих.

– Может, ты просто слишком наблюдательна, – мягко парировал я, но не улыбнулся. Я всё ещё изучал её. Как минное поле: красиво, тихо, заманчиво – и ни шагу не в ту сторону.

Она, кажется, это почувствовала. И тоже чуть охладилась. Или сделала вид.

– Ну что ж, Илья, – произнесла она, будто пробуя имя на вкус. – Посмотрим, что ещё ты умеешь портить, кроме кофе и чужих нервов.

– Лучше не испытывать, – отозвался я спокойно. И снова – ни улыбки. Только взгляд. Прямой. Чёткий. Прощупывающий.

Она не отвела глаз. И тогда я понял – с этой девушкой будет непросто. И, возможно, слишком интересно.

Алиса ещё на секунду задержалась рядом. Будто хотела что-то добавить – может, ещё одну фразу, ещё один вопрос, – но передумала. Легонько кивнула, и её рука на долю секунды коснулась спинки моего стула. Почти случайно. Почти.

– Увидимся, Илья, – сказала она, и в её голосе было что-то многослойное: благодарность, настороженность… и, может быть, любопытство.

– Сомневаюсь, – ответил я с легкой усмешкой. – Но кто знает, как кофе решит на этот раз.

Она снова усмехнулась и пошла прочь – шаг лёгкий, собранный, чуть быстрее обычного, будто надо было срочно вернуться в норму, как в привычную кожу.

Я наблюдал, как она возвращалась к компании. Яра махнула рукой, Тима что-то прокричал, а Лейла – та, блондинка с цепочкой на щиколотке – выглядела так, будто хотела вытянуть из Алисы весь сплетнический отчёт о случившемся.

Она подошла и села на прежнее место. Но я видел – взгляд её всё ещё был где-то здесь. На мне.

– Ну что? – спросила Яра, подавая ей бокал. – Всё в порядке?

– Всё нормально, – коротко бросила Алиса и откинулась на спинку стула, пряча улыбку в бокале. – Даже лучше, чем думала.

– Влад – придурок, – пробурчал кто-то с другого конца.

– С этим никто не спорит, – фыркнула Лейла.

Когда я вернулся в домик, небо уже стало чернильным. Луна пряталась за облаками, а из кустов доносился ритмичный стрёкот насекомых, как будто у них там своя вечеринка – с барабанами и коктейлями без льда.

Я закрыл дверь, щёлкнул замок. Внутри было тихо. Стол, как я его оставил, стопка бумаг на месте, техника – под контролем. И всё же ощущение было… странное. Как будто я не просто спустился к людям, а нырнул в чужой аквариум – и они там плыли такие яркие, прозрачные, с хвостиками эмоций. А я – водолаз с запасом кислорода на час.

Я бросил взгляд на край стола – там лежали документы. Один из них – с именем, которое я использовал сегодня.

Илья Моро.

Я взял его в руки, провёл пальцем по фамилии. И вдруг вспомнил, как чуть не сболтнул настоящее. Как эта чёртова доля секунды – когда она подняла на меня глаза, с прищуром, словно уже знала – заставила меня внутренне дёрнуться. Слово «Матвей» уже почти вылетело, и только десятки лет тренировки спасли.

Илья. Всё, ты теперь Илья. Привыкай. Притворяйся. Играй.

Я бросил документы обратно, накинулся взглядом на папку с распечатками – стандартное досье, с приложениями, деталями, заметками. Где-то ближе к концу – её список прочитанного. Длинный. Впечатляюще длинный. С примечаниями.

Страница 17. Текущая книга – «Сто оттенков нежности» (роман).

Я приподнял бровь.

– Ну и названия пошли… что там дальше, «Бессмертие после ужина»?

Открыл другую папку, достал экземпляр той самой книги – я заказал её вместе с остальными, как часть подготовки. Не собирался читать. Агент с романом в руках – звучит, как начало комедии.

Но я сел. Открыл первую страницу. Прочитал абзац. Второй. Пятый.

Главная героиня – упрямая, дерзкая, умная. Потеряла сестру, не верит людям, ведёт себя как человек, который сам пишет свои правила.

– Ну… звучит знакомо, – пробормотал я, щёлкнув страницей.

Через пятнадцать минут я уже сидел, подперев голову рукой, и листал дальше. Периодически фыркал – оттого, как пафосно автор описывал внутренние переживания героини, а потом ловил себя на том, что читаю дальше. Потому что хотел понять – с кем она в итоге будет. И почему она не отвечает тому идиоту с пирсингом.

– Вот серьёзно, – пробормотал я, глядя на диалог. – Он же самодовольный кретин. Зачем она идёт с ним в музей?

Рядом на столе зазвонил телефон – тихо, глухо, как будто тоже не хотел прерывать. Я глянул. Сообщение от Лукаса. Камеры на вилле работают, но трафик поднялся – кто-то лез в сеть. Возможно – случайность, возможно – нет. Нужно быть аккуратней.

Я отложил книгу. Не закрывая.

Просто положил закладку – обрезок с фрагментом маршрута, что валялся рядом. Но уже собирался закрыть книгу, как заметил – поверх печатного текста, прямо на бумажке, аккуратно выведено одно слово. Мелко. Почти машинально. Моим почерком.

Алиса.

Я даже не сразу понял, когда успел это написать. Наверное, пока читал. Рука просто… делала своё. Без участия головы.

Усмехнулся.

Похоже, имя уже успело прописаться в подкорке.

– Ладно, Алиса. Один-ноль в твою пользу. Но я дочитаю. Чисто из любопытства. Не потому что роман. Не потому что про чувства. А потому что… миссия, ясно? Миссия… и пара глав на сон грядущий.

8 глава

Я сидела за столом, все ещё сжимающая край бокала, будто это могло хоть как-то заземлить. Воздух в кафе будто стал гуще, тяжелее, но одновременно – легче. Откуда-то появилась странная отстранённая ясность, как будто в какой-то момент я перестала быть собой, перестала сидеть в простом пляжном кафе с запахом соли и жареных кальмаров – и внезапно оказалась в центре сцены. В середине истории. В самом-самом начале какой-то непредсказуемой главы.

И всё началось с него. С Ильи.

Я откинулась на спинку стула и сделала глоток из бокала. Коктейль обжог язык и согрел внутри. Не из-за градусов – просто адреналин всё ещё пульсировал в крови, напоминая о произошедшем.

Влад ушёл, но будто оставил после себя облако раздражения и неловкости, которое медленно оседало на стол, на бокалы, на дыхание. Я попыталась выдохнуть.

– Ты чего? – Яра склонилась ко мне поближе, заглядывая в глаза. – Ты точно в порядке?

– Вполне. Даже лучше, чем думала, – сказала я, бросив взгляд вглубь кафе. Туда, где всё ещё сидел он.

«Илья».

Черная рубашка – простая, но сидела на нём как влитая. Рукава закатаны до локтей, на запястьях – кожаные браслеты, как у музыкантов или байкеров. Руки большие, сильные. Светлые волосы – небрежно уложены, будто только что взъерошены ладонью. И серьга в ухе – тонкая, блестящая, как-то почти нелепо милая на фоне его хмурой сдержанности. Как акцент, не вписывающийся в общий образ, но почему-то – именно он и приковывал взгляд.

Алкоголь приятно стучал в голову. Мягко. Медленно. Как волна, подмывающая берег. А последняя глава в книге, которую я читала перед выходом, – с описанием страстной ночи героев – явно сделала своё дело. Там было всё: прижатые к стене дыхания, срывающиеся имена, пальцы на ключицах, влажная кожа, тени на простынях.

Я почувствовала, как в животе распускается странное тепло. Неожиданное. Наглое.

Мне вдруг захотелось… чтобы этот незнакомец – с этой серьгой, с этим спокойствием, с этими руками – сделал со мной всё то, что делал герой с героиней в той сцене. До дрожи. До крика. До забвения.

Эти мысли испугали меня.

Я вообще-то не из тех, кто бросается в омут. Мужчин у меня не было. Были только мечты. Иллюзии. Фантазии, которые я привыкла прятать под подушку, чтобы никто не прочёл по глазам.

Но он… он будто бы уже что-то читал.

И это пугало ещё сильнее.

Я не знала, почему запомнила его с той самой кофейни. Не то чтобы тогда он сказал что-то особенное. Но момент… остался. Неяркий, но упрямо не стиравшийся. А теперь – снова.

И да, это было странно. Не страшно, не интригующе – именно странно. Как будто кто-то тихо подсунул в мой день другую ветку маршрута.

– Ты чего улыбаешься? – спросила Яра, наблюдая.

Я поймала себя на этой улыбке и чуть пожала плечами.

– Ты же говорила, что Влад может быть в моём вкусе?

– Ну?

– А вот нет. Но вот… – я бросила взгляд в сторону, не договаривая, – кое-кто другой выглядит так, будто у него в голове порядок. И хаос – одновременно.

– Это был комплимент?

– Даже я не уверена, – фыркнула я и сделала ещё глоток.

Мы засмеялись. Легко, почти искренне. Почти – потому что где-то на фоне мысли уже начали строить странные мостики. Без спроса.

Я вернулась к разговору, к друзьям, к бокалам и музыке. Но где-то на краю внимания он всё ещё был.

«Илья».

Через час мы вернулись на виллу. Тёплый воздух уже не обжигал – он стал мягче, с запахом воды, влажного дерева и цветов, которые здесь почему-то пахли сильнее под вечер. Я поднялась в комнату, закрыла за собой дверь, прислонилась к ней спиной и выдохнула. Не от злости. Не от напряжения.

А от того, что внутри всё ещё звенело – будто меня ударило током, но вместо боли осталась странная дрожь в груди.

В голове всё перемешалось: жара, музыка, голос Влада… и как он нагло, мерзко и бездумно позволил себе этот жест. А потом – коктейль. Моментальная тишина. Его лицо.

Илья.

Он сказал:

– Илья.

И во мне что-то щёлкнуло. Тот самый парень. Тот, в кого я врезалась в кафе. Которому бурчала сквозь зубы. У которого тогда была серьга в ухе и та же холодная, цепкая уверенность, как и сегодня.

Я скинула шорты на кресло, провела рукой по лицу. Щёки горели. Всё под рёбрами щекотало – не от смущения, а от чувства… будто я попала в чужую историю. Или стала её героиней.

Что это вообще было? Он просто взял и вылил коктейль ему на голову, тому, кто решил, что у него есть право на моё тело. Без слов. Без лишней драмы. Как будто… знал, что должен это сделать. Как будто увидел.

И тут дверь – распахнулась. Без стука, как ураган. Влетели они.

Яра – с растрёпанными красными волосами, запахнувшись в полотенце, как в халат, загорелая и всё ещё пахнущая солнцем. И Лейла – сияющая, как русалка, с влажными волосами и зелёными глазами, в которых уже плясали искры интриги.

– Так, – заявила Яра с видом прокурора, – сейчас будет допрос с пристрастием.

– Мы не ушли далеко, – вставила Лейла, устраиваясь на подушках у изножья кровати, – но ты ушла раньше всех и с лицом «не трогайте меня, у меня тут поворотный момент сюжета».

– Девочки, я в порядке, – выдохнула я.

Без шансов. Яра уже скрестила руки на груди. Поза «глаза в душу, мысли в тиски».

– Нет. Ты в романтическом обмороке. Причём явно не от Влада.

Я машинально посмотрела на сестру. Она стояла, как богиня загара и фитнеса, с выражением «я всё вижу, но молчу из уважения к драме». У Яры была потрясающая фигура – и она это знала. Но я знала чуть больше: сколько усилий стояло за этими линиями. Как она вставала в семь утра, чтобы успеть в зал до работы. Как ворчала на кухне, глядя на шоколадки. Как бормотала с ненавистью слово кардио. Всё из-за нашей бабушки, в роду которой склонность к «широким формам» передавалась пугающе точно.

– Вот скажи, – Яра врезалась в паузу, – я же не зря таскаю свой зад в зал пять раз в неделю, а? Или зря?

– Не зря, – сказала я честно. – Он у тебя отличный. Без иронии.

– Ну вот, – она кивнула, довольная. – А то я всё думаю – может, бабушкины гены меня всё-таки догонят и сожрут.

– Сожрут всех, кто не бегает, – философски вставила Лейла и зевнула. – Мотивация вечная.

В этот зал, кстати, Яра год назад и потащилась впервые. Там же и познакомилась с Владом – красавчиком с идеальной спиной и слишком правильной улыбкой. А потом привела его в свою странную компашку, куда входили бар, гитары, споры о смысле жизни и случайный гость по имени Денис.

А уже Денис был другом Влада.

Я его запомнила с первой встречи: молчаливый, с внимательным взглядом и такой… будто не отсюда. И да, я заметила, как он смотрел на Яру. Долго. Тихо. Не как на подругу. Но я тогда ничего не сказала. Не стала спрашивать. Захочет – сама расскажет.

Яра всегда сама рассказывает. Особенно если её зажать в угол и кормить шоколадом.

Но сейчас она была сосредоточена не на себе.

Сейчас она сверлила меня взглядом, прищурившись:

– Так. Кто он? Где он? Почему у тебя был взгляд «я только что побывала в книге, где меня прижали к стене и лишили сна»?

Я захихикала, уткнувшись в подушку.

– Ага! – воскликнула Лейла. – Всё! Сдавайся. Мы тебя не отпустим, пока не получим подробности!

А я думала о нём.

О том, как он сидел – в чёрной рубашке, со светлыми волосами, с серьгой, которая никак не вписывалась в его образ. Рукава закатаны, на запястьях кожаные браслеты, пальцы – большие, крепкие… И взгляд, как будто он читал меня быстрее, чем я успевала формулировать мысли.

И я поймала себя на том, что всё ещё чувствую этот странный жар под кожей. Словно героиня книги – только теперь не на страницах, а в собственной истории.

И пусть мне было страшно. Пусть я понятия не имела, кто он такой. Но что-то уже проснулось. И не собиралось обратно засыпать.

Я приподнялась на локтях.

– Вы ведь понимаете, что Влад – идиот. Мне от него не обморок. Мне от…

– Ага, вот и от! – торжествующе ткнула пальцем в воздух Яра. – Рассказывай. Кто он? Этот твой… боевой ангел с коктейлем?

Я чуть улыбнулась. Плевать, насколько глупо это выглядело. Всё равно не могла не улыбаться.

– Его зовут Илья. По крайней мере, он так сказал.

– Подожди… – Яра вдруг нахмурилась. – Серьга в ухе? Смотрит, будто сканирует душу?

– Ага, – кивнула я.

– Алиса, ты с ним уже сталкивалась! – воскликнула она. – Это же он! Парень из кафе, в которого ты врезалась! Помнишь, когда мы встретились, и ты выпрыгнула вперёд, за салфетками…

– Да – я зажала лицо ладонями. – Это он.

– Значит, – протянула Лейла, – вы сначала облились кофе, потом он спас тебя от придурка, и теперь ты сидишь с красными щеками и думаешь, что вот он – сюжет?

Я молчала. Но она знала, что попала.

– А я говорила, – подхватила Яра, театрально кивая. – Алиса не человек – она магнит на драму. Только у неё любовь начинается с кофе по швам и коктейля на голову.

Я рассмеялась.

– Я просто… не ожидала, что он окажется… таким.

– Таким – это каким? – Яра сузила глаза.

– Холодным. Собранным. И при этом… Он не играл. Там, в кафе. Он просто… сделал. Спокойно.

– Ты влюбилась.

– Я – не… – начала я, но тут же захлопнулась, потому что лицо моё, видимо, выдало меня с головой.

– Имя этого облака, на котором ты витаешь, – Илья, – выдала Лейла, устроившись у зеркала.

– Он странный, – буркнула я.

– Ты любишь странных, – подмигнула Яра. – И таких, чтобы чуть опасный, чуть мрачный, с таинственным прошлым и готовый кидаться коктейлями в идиотов.

– Кстати, вкус у тебя, сестрёнка, весьма неплох, – добавила она уже ленивее, потянувшись. – Хотя лично мне куда интереснее узнать, сколько часов в неделю он проводит в зале. С такими плечами и руками – не меньше четырёх. Я, между прочим, сканирую таких даже сквозь одежду. Годы тренировок, как-никак.

Я закрыла глаза. Всё. Сдаюсь.

– Может… да, – сказала я тихо. – Может, он и правда из тех, про кого пишут.

– А ты, – прошептала Лейла, – теперь из тех, кто это хочет прочитать.

И я улыбнулась. Потому что впервые за долгое время мне хотелось, чтобы кто-то дочитал мою историю до конца.

Яра поднялась с пола, драматично хлопнув в ладоши:

– Всё. С меня хватит разговоров. Мы не можем закончить этот вечер просто так. Нам нужно… закрытие сцены! Финальный аккорд!

– Ты о чём? – приподняла бровь Лейла, уже вытаскивая из волос резинку.

– О чём? – Яра указала пальцем в окно. – О бассейне. Там луна, отражение, звёзды, мокрые волосы и возможность поплескаться, изображая спонтанную беззаботность. Ты вообще читала хоть одну летнюю книгу?

Я фыркнула и стянула с кровати свой полотенце:

– Я думала, вы сюда допрос устраивать пришли, а вы, оказывается, на вечернюю фотосессию собрались.

– И то, и другое, – пожала плечами Яра. – Допрос без освежения в хлорке – это несерьёзно. А ещё – ты обязана отпраздновать, что у тебя появился свой герой с коктейлем.

– Он не мой, – буркнула я, но уже искала глазами полотенце. Хотя и знала – это не поможет. От мыслей об «Илье» уже ничто не спасало.

Минут через пять мы уже крались вниз по лестнице – босиком, шёпотом, как заговорщицы. Воздух был тёплый, липковатый, пах солью, влажной плиткой и ночными цветами. У бассейна в свете подсветки вода казалась бирюзовой, как в рекламе. Всё вокруг словно смягчилось – шум, воспоминания, даже то, как я злилась на Влада. Как будто всё осталось до этой ночи.

– Первая прыгаю я! – крикнула Лейла и без предупреждения сиганула в воду, с визгом, брызгами и всплеском, как комета.