Собирая осколки души

Что помогает?

Да всё, во что ты веришь.

Если ты веришь, что соль очищает —

она очистит.

Если свеча даёт круг – он будет.

Если травы, камни, вода, аромат —

тебе откликаются, используй их.

Не потому что кто-то сказал.

А потому что ты так чувствуешь.

Главное – не предмет.

Главное – внимание, вера, намерение.

Купол выстраивается изнутри.

Практика: Страж у уст

Поймай мысль, которая хочет выйти разрушительно.

Почувствуй – из какого центра она поднимается: боль, страх, контроль?

Скажи:

«Стоп.

Я могу трансформировать это.

Моя мысль – это ещё не действие.

Но если станет словом – пусть станет светом.»

Практика: Купол от чужой воли

Положи ладони на грудь и живот. Дыши.

Почувствуй, как тело собирает дух,

а не выпускает его наружу.

Скажи:

«Я в союзе.

Я в теле.

Моя граница – ясность.

Всё, что не моё – отступает.

Всё, что не из любви – исчезает.»

Расклад: Когда слово становится формой

Какое слово я несу из прошлого?

Где во мне живёт страх говорить?

Что я отпустила – но оно всё ещё звучит в мире?

Как не разрушать, даже в боли?

Что мне поможет говорить в союзе?

Что станет моей защитой – в слове, в теле, в духе?

Ты не обязана быть святой.

Ты не обязана быть всегда тихой.

Ты можешь звучать – и не разрушать.

Молчать – и не бояться.

Чувствовать – и не растворяться.

Ты – поле.

Ты – купол.

Ты – граница и свет.

И всё, что ты не выпускаешь —

тоже часть твоей любви.

Это не защита от мира.

Это – союз с собой.

Чтобы когда ты выйдешь в этот мир —

мир не поглотил тебя,

а узнал:

ты – живой голос.

Ты – дом.

Ты – купол.

И двери у тебя есть

☽

Глава: Между

О душах, что учатся жить в переходе

Есть такие моменты в жизни, когда ты – ни там, ни здесь. Когда ты не свет, но и не тьма. Не начало, но и не конец. Пространство, где всё замерло. Внутри и снаружи.

Иногда жизнь раскалывается не на до и после, а на промежуток между.

Между выбором и действием, домом и чужбиной,  прошлым, что ещё не ушло, и будущим, которое ещё не началось.

Я знаю это пространство.

Я жила в «между».

Между своей семьёй – и семьёй мужа, своей страной – и чужой, в которую приехала как будто на время, а осталась дольше, чем планировала. Желанием уехать – и невозможностью вернуться,  страхом отпустить – и невозможностью удержать.

Когда одна страна вдруг стала ненавидеть другую, я оказалась между двух миров.

Я была Между закрытыми дверьми прошлого – и незнакомыми окнами будущего,  системой – и своим интересом, внешними правилами – и голосом души.

Да и в духовных практиках я оставалась на границе: не маг, не жрица, не ведьма, не мастер.

Я просто человек.

Который чувствует, слышит, ищет.

Я росла с бабушкой. Молитвы, иконы, вера – всё было родным. Но со временем во мне пробудилась другая сторона. Интуитивная, чувствующая. Я видела сны, знаки, читала поле – и молчала.

Находясь в тишине…

Раньше я всегда боялась делать выбор. Долго стояла у перекрёстков. Боясь пойти не туда, обидеть кого-то, ошибиться. Но правда в том, что между – тоже путь.

Между – это не слабость. Это место, где учишься слышать себя.

У каждого своё…..

Кто-то – между отношениями: уйти или остаться, профессиями, странами, идентичностями. Кто-то – между «я прежняя» и «я, какой ещё не была».

А кто-то – между тьмой и светом….

Я знаю, каково это – жить словно на границе двух миров.

Когда небо уже не чёрное – но ещё не светлое.

Когда тебе хочется кричать: «Скажите уже, куда идти!»

А в ответ – только ветер.

Иногда – это не точка слабости.

Это место силы.

Потому что именно там ты учишься стоять на собственных ногах.

И это между стало моим домом.

Не  метафорически, а буквально.

Мой дом сейчас у самого забора. С одной стороны – школа и дорога. С другой – плиты, земля и цветы, что не пахнут.

Символично, правда?

Я, которая с детства боялась кладбищ до дрожи в животе. Которая закрывала глаза при каждом похоронном марше.

И вдруг – я живу рядом. В самой границе.

Моя калитка выходит в сторону живых.

Но за забором – кладбище.

И это не просто география.

Это как будто весь мой путь стал видимым: за спиной – мёртвое, пройденное, потерянное.

Впереди – жизнь. Новая. С тихой радостью, с садом, с кошками.

Но я всё ещё между.

И, может быть, это моя роль – оставаться на пороге. Чтобы если кто-то ещё потеряется – увидеть его, протянуть руку, сказать:

«Ты не один. Просто ты в пространстве между. Оно не навсегда. Но оно важно.»

Может, кто-то здесь должен восстановиться.

А кто-то – решить, куда теперь идти.

А кто-то – наконец вернуться к себе.

Практика: Признание своего «между»

Сядь в тишине.

Позволь себе назвать то, что сейчас «не определено».

Что не закончилось – и не началось.

Что не отпустилось – и не вернулось.

Задай себе вопросы:

Где я сейчас стою?

Между чем и чем я сейчас живу?

Чего я боюсь потерять, если выберу?

Чего я могу обрести, если просто побуду здесь – не решая?

Положи руки на грудь и скажи себе:

«Я разрешаю себе быть между.

Я не обязана торопиться.

Я могу стоять здесь, на пороге.

Я могу дышать.

Я могу быть.»

Ты – мост. Не одна сторона. А путь между. И это тоже свято.

Ты не обязана выбирать, кем быть «по-настоящему».

Ты можешь быть между.

Ты можешь быть собой.

Мягкий расклад для душ, что потерялись «между»

Этот расклад – не про гадание. Он про возвращение себе.

1.     Где я сейчас на своём пути?

(Как я ощущаю свою точку? Что во мне говорит – «я застряла»?)

2.     Что удерживает меня в «между»?(Это может быть страх, вина, чужие ожидания.)

3.     Что я боюсь потерять, если сделаю шаг?

(Иногда мы держимся за боль, потому что она знакома.)

4.     Что поддержит меня в переходе?

(Образ, слово, внутренний ресурс.)

5.     Кем я становлюсь, когда перестаю бояться быть собой?

(Позволь себе увидеть эту версию себя.)

Ты не обязана всё знать. Ты не обязана быть светом, если сейчас в тебе ночь.

 Ты не обязана делать выбор немедленно.

Иногда душа идёт через границу. И это – её самый верный путь.

Между – не тьма.

Между – лоно.

Там, где ты сейчас, зарождается новая ты.

Не спеши. Просто останься рядом с собой.

С любовью,

Та, что учится быть целой, даже стоя между.

☽

Глава: Когда Душа устала

Для тех душ, которые устали . Выгорание .

Иногда выгорание не приходит в разгар бури.

Иногда оно приходит тогда, когда всё вроде бы хорошо.

Всё работает.

Есть дом. Работа. Дети. Тепло.

Ты готовишь ужин, ты улыбаешься в магазине, отвечаешь на сообщения, даже поддерживаешь других.

Ты – «функционируешь».

Но внутри – тишина. Глухая, вязкая, будто выключили звук.

Ты не плачешь. Не кричишь. Просто не хочешь ничего.

Ни писать.

Ни чувствовать.

Ни «работать над собой».

Это не лень.

Это – усталость Души.

Та, что копилась не один день.

Ты брала на себя слишком много.

Один день – не пожаловалась.

Другой – не попросила.

Третий – вытерла слёзы и пошла дальше.

Словно сильной – значит молчать.

Ты привыкла быть для всех.

Ты – та, к кому идут.

Ты – та, кто держит.

Ты – та, кто справляется.

Но справляться – это не то же, что жить.

Я знаю это чувство.

Я жила в чужой стране, в маленькой комнате почти под землёй.

Буквально – цокольный этаж.

Как будто и моя жизнь опустилась туда же: между тенью и светом, между тем, кем я была, и тем, кем ещё не стала.

Я не хотела ничего.

Даже встать. Даже мечтать.

Мир – будто на паузе.

Я была – но как сквозь стекло.

Без вкуса. Без звука. Без желания.

И снаружи это никто не заметил.

Ведь я же улыбалась.

Вот в чём парадокс – выгорание не всегда видно.

Оно может спрятаться в идеальной картинке:

1. Успешная работа

2. Здоровые дети

3. Дом, в котором всё «по плану»

4. Улыбка, что «всё в порядке»

А внутри – ты опустошена.

Не потому, что жизнь плохая.

А потому, что ты давно не спрашивала себя: «А я-то как?»

И вот тогда я начала пытаться «вылезти» обратно.

Я пошла помогать другим.

Ходила в волонтёрский центр.

Слушала чужую боль, поддерживала, отдавала себя до капли.

Но это было всё равно, что пытаться зарядить других, когда у тебя самой – 2%.

Телефон не может быть точкой раздачи вайфая, если у него разряд.

Так и душа.

Ей нужно не «держаться» – а подзарядка.

Иногда, чтобы восстановиться – надо не бежать дальше, а лечь.

Надо не «работать над собой», а просто поберечь себя.

Надо не быть сильной – а быть живой.

Иногда это выглядит как день в тишине.

Как еда, приготовленная только для себя.

Как «не ответить на сообщение».

Как тёплый плед, чай, и разрешение ничего не решать.

Ты не обязана быть «в ресурсе» всё время.

Ты имеешь право устать.

И ты имеешь право – восстановиться.

Практика: Мягкое возвращение к себе

Сядь в тишине.

Положи руки себе на грудь.

Спроси:

«Где сейчас моя душа?»

«Что она просит?»

«Если бы я могла дать себе одно – что бы это было?»

Позволь себе это. Пусть даже в самой маленькой форме.

Это не про эффективность. Это про возвращение.

Мягкий расклад: Когда душа устала

Что забрало мой ресурс?

Что я не заметила вовремя?

Что поддержит меня сейчас?

Что я могу отпустить – чтобы не нести лишнее?

С чего я могу начать возвращение к себе?

Пусть эта глава станет не напоминанием «соберись»,

а разрешением – быть в паузе.

Ведь даже семя лежит в земле,

прежде чем прорастёт.

Твоя душа не сломалась.

Она просто дышит перед следующим витком.

С любовью,

Та, что знает, каково это – быть в подвале.

И как, шаг за шагом, можно выйти к све

☽

Глава: Когда ты предаёшь себя

о боли, вине и возвращении домой – к себе

Иногда жизнь не рушится снаружи.

Она начинает осыпаться внутри.

Тихо. Незаметно. Сначала – отказ от желания.

Потом – предательство маленькой мечты.

Потом – молчание, когда хочется закричать.

И вот однажды ты уже не слышишь себя.

Потому что предала. Потому что ушла от самой себя слишком далеко.

Я помню, как это бывает.

Я лежала на полу. Ощущение дна – не метафора. Оно физическое.

Потому что внутри не осталось ни одной опоры.

Потому что живёшь – вроде правильно. Вроде «как надо».

А внутри – нет ни тебя, ни смысла, ни света.

Только вина. Перед всеми. За всё.

Как будто ты отвечаешь не только за свои поступки, но и за тишину в доме, за чужую боль, за судьбы других.

Как будто твоя ошибка – это разрушение всего.

И именно тогда я записала это:

Запись из дневника. 11.04.2023

Не важно, что и как происходит в нашей жизни.

Она всегда будет полна взлётов и падений.

Сегодня я плачу, лёжа на полу, и совсем не понимаю, куда двигаться дальше.

А уже через год – стою крепко на ногах, выстроив свои собственные опоры.

Именно в моменте «сейчас» – я не знаю, кто я.

И кем стану завтра.

Закрываю глаза от боли и задаю один и тот же вопрос:

«Чего на самом деле хочет моя душа?»

Я знаю, что она чего-то хочет. Горит.

А я – тушу этот огонь водой эмоций.

Слушаю не её – а шёпот страха.

Слушать внешнее проще, чем слышать себя.

Вина.

Вина перед всеми.

За то, что я не могу вытащить других. За то, что не идеальна. За то, что не спасаю.

И вдруг понимаю:

«Ты не виновата перед ними. Ты виновата перед собой.»

Я всё ещё пытаюсь найти оправдание.

В ком-то. В чём-то.

Лишь бы не смотреть вглубь себя.

Потому что внутри – я предатель.

Предатель собственной души.

Я так боялась быть похожей на маму.

Что не заметила – сама надела маску «хорошей».

Убежала от одного страха – в другой.

Пытаясь стать «нормальной», я перестала быть собой.

Разрывала себя на части, создавая видимость полноценности.

Но чем сильнее стремилась к идеалу,

тем больше теряла живое.

Живую себя.

А потом я начала возвращаться

Это был не резкий поворот. Не волшебное утро.

Это был медленный путь назад – домой. (метафорически и буквально).

К себе.

К той, которую я предала – и которую всё ещё можно спасти.

Я начала слышать.

Маленькие желания. Мягкие отказы.

Сначала – дать себе выдохнуть. Потом – остаться наедине. Потом – выбрать себя.

Я начала исполнять давно забытые желания – увидела скрин платья в своем телефоне (за 2019год)– тогда было найдено 100 причин почему, «нет» , а сейчас 1 почему – да- «я давно этого хочу».

Обустраивать свой дом – так как требует того душа, а не то как «экономно, и эта мелочь бесполезна».

Я научилась пить вино в одиночестве – и не чувствовать стыда.

И – заваривать ромашку, играть с дочерью, обнимать себя.

Я перестала убегать.

Именно там, где я хотела исчезнуть – я родилась заново.

Практика: Встреча с собой, которую ты предала

Найди тихое место. Открой дневник.

Напиши:

«Я предала тебя, когда…»

Позволь выйти всему. Даже если больно.

Потом напиши:

«Я готова вернуть тебя домой. Я готова снова быть с тобой.»

Закрой глаза. Представь: ты входишь в комнату. Там – ты.

Младшая. Настоящая. Забытая.

Обними её. Протяни руку.

Скажи:

«Я пришла. Я выбираю тебя.»

Расклад: Где я предала себя?

Что я в себе отвергла?

Какую часть себя я пыталась заменить удобством или "правильностью"?

В чём я всё ещё виню себя?

Что на самом деле просит моя душа?

Что может стать первым шагом к возвращению?

Этот расклад помогает не обвинять, а увидеть.

Не осуждать, а вернуть.

Ты не сломана.

Ты просто долго молчала.

Ты долго шла не туда.

Но ты можешь вернуться.

Не в прошлое – а в себя.

И даже если сегодня ты лежишь на полу, не зная, как жить дальше —

через год ты будешь собирать шкаф.

Смеяться. Обнимать. Создавать.

Ты будешь целой.

Потому что даже в момент предательства

душа всё ещё ждёт тебя.

Ты всё ещё можешь вернуться.

Прямо сейчас.

☽

Глава: А если я – могу?

О знании, которое приходит раньше понимания.

О том, как душа говорит – и как мы боимся услышать.

О страхе, который прячется за собственным светом.

Есть такие сны, которые не забываются.

Не потому, что пугают.

А потому что остаются в теле.

Ты просыпаешься с тяжестью в груди. Со слезами. С ощущением, что это не просто сон.

Что что-то происходит – но ты не можешь расшифровать.

Так было и у меня.

Незадолго до того, как всё изменилось,

мне снился сон.

В нём меня обвиняли – его родные.

Во сне это выглядело странно.

Но я проснулась в 03:03 —

с дикой тяжестью на груди.

Словно плита легла прямо в сердце.

И я плакала. Без объяснений. Просто знала – что-то не так.

А другой сон – казался почти бессмысленным.

Он что-то говорил. Его голос – знакомый, любимый.

Фраза, которая не имела смысла.

Я даже рассказала ему об этом, смеялись.

И только позже, уже после,

в последнем нашем разговоре, он сказал ту же самую фразу.

Тогда она была наполнена смыслом.

Тогда я узнала её.

Но было уже слишком поздно.

✦ Почему мы боимся знать?

Иногда мне казалось, что знание приходит ко мне слишком рано.

Что я не готова. Что это не мне. Что это не всерьёз.

Но теперь понимаю: оно приходило тогда, когда нужно.

А вот я – не была готова довериться.

Не верила себе.

Боялась, что если услышу – не справлюсь.

Или – что ничего не смогу изменить.

Но сила – это не про контроль.

Сила – это про присутствие.

Про доверие.

Про то, чтобы не отвергать знаки только потому, что они слишком рано.

И не считать себя сумасшедшей, только потому, что душа говорит не по-человечески.

Страх как ловушка

Я вспомнила миф об Эдипе.

Когда он услышал пророчество, он испугался.

Сделал всё, чтобы не допустить его.

Но именно страх и бегство привели его туда, куда он не хотел.

Не пророчество – а реакция на него стала причиной трагедии.

Так часто бывает и с нами.

Мы слышим. Чувствуем.

Но отвергаем. Прячем.

Боимся принять свою силу – потому что не знаем, что с ней делать.

А в результате всё равно оказываемся в той точке, от которой бежали.

Принять себя – это тоже сила

Больше всего я боялась… себя.

Того, что «если я знаю – значит, отвечаю».

Но сейчас я понимаю: это не наказание. Это – путь.

И да, я чувствительная. Да, мои сны странные.

Но, возможно, именно они и были мостом.

Между тем, что было – и тем, кем я стала.

Сила – это не магия. Это просто право быть собой.

Не объяснять. Не прятать.

А чувствовать – и не извиняться за это.

Практика: Принятие себя в знании

 Упражнение: письмо своему прошлому «я»

Вспомни момент, когда ты чувствовала, что знала – но не поверила.

Напиши себе в тот момент:

«Я вижу тебя. Я знаю, что ты стараешься понять. Ты не ошибаешься. Просто ты не одна. Я с тобой. И я верю тебе.»

Вспомни момент, когда ты стыдилась своей силы.

Напиши фразу:

«Я имею право чувствовать глубже. Это не угроза. Это – подарок.»

Представь, что ты подходишь к себе из прошлого – и обнимаешь.

Просто стоите в тишине.

Ты не должна ничего объяснять.

Ты просто – рядом.

Расклад: Что прячется за моим страхом?

Чего именно я боюсь в себе?

Почему я не разрешаю себе чувствовать это?

Как проявляется моя сила сейчас?

Что может помочь мне перестать отвергать её?

Как я живу, когда не прячусь?

Ты можешь не понимать, что происходит. Ты можешь бояться, что не справишься.

Ты можешь тысячу раз сомневаться в себе.

Но всё равно – ты можешь.

Сила – это не громкость. Сила – это когда ты не отрекаешься от себя.

Когда ты позволяешь себе чувствовать раньше, чем понимать.

Когда ты знаешь – и бережно несёшь то, что знаешь. Не как оружие. А как свет.

Ответственность – не наказание за силу.

Это её продолжение.

Потому что, зная – ты выбираешь. Говоря – ты влияешь. Чувствуя – ты соединяешь.

И даже если ты боишься – ты всё равно несёшь ответственность.

Потому что сила – это не то, что ты получаешь.

Это то, чем ты уже являешься.

И единственный способ не разрушить этим —

быть собой.

Честной. Живой.

И принимающей. Даже в страхе

☽

Глава: Когда душа улыбается

О счастье, которое не требует повода.

О том, как оно прячется в обыденном – пока ты не научишься его видеть.

О том, что душа знает, когда по-настоящему жива – даже если тело устало.

Мы часто думаем, что счастье – это нечто громкое.

Что оно приходит с фейерверками, важными событиями, словами «навсегда».

Но чаще оно – тихое.

И прячется там, где мы привыкли не смотреть.

Оно в том, как кто-то ставит чай, не спрашивая.

В том, как ребёнок обнимает, не требуя ничего взамен.

В том, как пахнет хлеб по утрам.

В привычке. В заботе. В присутствии.

Но чтобы его заметить – нужно смотреть не глазами. А душой.

Моя история

Был вечер. Самый обычный.

Я часто просыпалась среди ночи.

Иногда – от тревожных снов. Иногда – просто от чувства пустоты.

Могла даже не открывать глаз, а ворчливо сказать в темноту:

«Обними меня.»

И он – всегда понимал.

Подминал меня к себе.

Обнимал со спины – так плотно, что тело переставало дрожать.

Словно его руки становились стенами дома.

И я засыпала снова. Уже не одна.

А ещё…

Помню, как он ехал домой, уставший,

и на последние деньги купил мне чизкейк.

Потому что знал, что я его люблю.

Не повод. Не праздник. Просто потому что «ты у меня есть».

Помню, как вечерами мы втроём – я, он и наша дочь – играли в настолки.

Смеялись. Спорили. Обнимались.

Это не было идеальным. Но было настоящим.

Это был мой маленький рай – прямо в кухне.

Я не знала тогда, как важно это запомнить.

Теперь я понимаю:

душа улыбалась.

А я – не всегда это замечала.

Зачем нужна эта глава?

Если сейчас кажется, что счастья нет – остановись.

Оно уже рядом, в тех самых мелочах, которые ты обычно пропускаешь.

Эта глава – приглашение посмотреть по сторонам и научиться замечать тепло,

которое всегда живёт внутри обыденности.

Практика: Где улыбается моя душа?

Чтобы вспомнить – и снова увидеть.

Вспомни три момента за последние дни, где ты ощутила тепло – пусть даже на секунду.

Опиши, что именно сделало это тёплым? Кто был рядом? Что ты чувствовала телом?

Напиши письмо – самой себе.

Назови его: «Я счастлива, когда…»

И пусть не будет ни одного «если». Только «когда».

Спрячь его. И перечитай, когда кажется, что всё тускло.

Это твоя карта – туда, где улыбается душа.

Расклад: Счастье в моменте

Где сейчас живёт моё настоящее счастье?

Что мешает мне его замечать?

Что делает мою душу живой – но я забываю об этом?

Как вернуть контакт с простыми радостями?

Что станет моим напоминанием – о любви без условий?

Ты не обязана терять, чтобы оценить.

Ты можешь увидеть, пока всё рядом.

Ты можешь проснуться – не только телом, но и душой.

И почувствовать: вот оно.

Живое. Теплое. Твоё.

Счастье – это не громко.

Это точно.

Это дыхание рядом.

Чизкейк без повода.

И голос, который говорит: «Я тут».

Смотри не глазами.

Смотри – сердцем.

Пока оно стучит – счастье уже здесь.

☽

Глава: Куда уходят мечты

О тишине там, где раньше жило желание.

О людях, которые когда-то мечтали – а потом перестали.

О том, что душа не умирает, даже когда молчит.

Ты ведь знаешь, как это бывает.

Когда-то ты хотела многое.

Маленькое, большое, невозможное, стыдное – неважно.

Ты мечтала.

А потом пришли счета. Ответственность. Усталость. Потери.