bannerbanner
Собирая осколки души
Собирая осколки души

Полная версия

Собирая осколки души

Язык: Русский
Год издания: 2025
Добавлена:
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля
На страницу:
6 из 8

Что помогает?

Да всё, во что ты веришь.


Если ты веришь, что соль очищает —


она очистит.


Если свеча даёт круг – он будет.


Если травы, камни, вода, аромат —


тебе откликаются, используй их.

Не потому что кто-то сказал.


А потому что ты так чувствуешь.


Главное – не предмет.


Главное – внимание, вера, намерение.


Купол выстраивается изнутри.


Практика: Страж у уст

Поймай мысль, которая хочет выйти разрушительно.

Почувствуй – из какого центра она поднимается: боль, страх, контроль?

Скажи:


«Стоп.


Я могу трансформировать это.


Моя мысль – это ещё не действие.


Но если станет словом – пусть станет светом.»


Практика: Купол от чужой воли

Положи ладони на грудь и живот. Дыши.

Почувствуй, как тело собирает дух,


а не выпускает его наружу.

Скажи:


«Я в союзе.


Я в теле.


Моя граница – ясность.


Всё, что не моё – отступает.


Всё, что не из любви – исчезает.»


Расклад: Когда слово становится формой

Какое слово я несу из прошлого?

Где во мне живёт страх говорить?

Что я отпустила – но оно всё ещё звучит в мире?

Как не разрушать, даже в боли?

Что мне поможет говорить в союзе?

Что станет моей защитой – в слове, в теле, в духе?


Ты не обязана быть святой.


Ты не обязана быть всегда тихой.


Ты можешь звучать – и не разрушать.


Молчать – и не бояться.


Чувствовать – и не растворяться.

Ты – поле.


Ты – купол.


Ты – граница и свет.


И всё, что ты не выпускаешь —


тоже часть твоей любви.



Это не защита от мира.


Это – союз с собой.


Чтобы когда ты выйдешь в этот мир —


мир не поглотил тебя,


а узнал:


ты – живой голос.


Ты – дом.


Ты – купол.


И двери у тебя есть

Глава: Между


О душах, что учатся жить в переходе


Есть такие моменты в жизни, когда ты – ни там, ни здесь. Когда ты не свет, но и не тьма. Не начало, но и не конец. Пространство, где всё замерло. Внутри и снаружи.

Иногда жизнь раскалывается не на до и после, а на промежуток между.


Между выбором и действием, домом и чужбиной,  прошлым, что ещё не ушло, и будущим, которое ещё не началось.


Я знаю это пространство.

Я жила в «между».

Между своей семьёй – и семьёй мужа, своей страной – и чужой, в которую приехала как будто на время, а осталась дольше, чем планировала. Желанием уехать – и невозможностью вернуться,  страхом отпустить – и невозможностью удержать.

Когда одна страна вдруг стала ненавидеть другую, я оказалась между двух миров.

Я была Между закрытыми дверьми прошлого – и незнакомыми окнами будущего,  системой – и своим интересом, внешними правилами – и голосом души.


Да и в духовных практиках я оставалась на границе: не маг, не жрица, не ведьма, не мастер.


Я просто человек.


Который чувствует, слышит, ищет.


Я росла с бабушкой. Молитвы, иконы, вера – всё было родным. Но со временем во мне пробудилась другая сторона. Интуитивная, чувствующая. Я видела сны, знаки, читала поле – и молчала.

Находясь в тишине…


Раньше я всегда боялась делать выбор. Долго стояла у перекрёстков. Боясь пойти не туда, обидеть кого-то, ошибиться. Но правда в том, что между – тоже путь.


Между – это не слабость. Это место, где учишься слышать себя.


У каждого своё…..

Кто-то – между отношениями: уйти или остаться, профессиями, странами, идентичностями. Кто-то – между «я прежняя» и «я, какой ещё не была».


А кто-то – между тьмой и светом….


Я знаю, каково это – жить словно на границе двух миров.


Когда небо уже не чёрное – но ещё не светлое.


Когда тебе хочется кричать: «Скажите уже, куда идти!»


А в ответ – только ветер.

Иногда – это не точка слабости.


Это место силы.


Потому что именно там ты учишься стоять на собственных ногах.


И это между стало моим домом.

Не  метафорически, а буквально.

Мой дом сейчас у самого забора. С одной стороны – школа и дорога. С другой – плиты, земля и цветы, что не пахнут.

Символично, правда?

Я, которая с детства боялась кладбищ до дрожи в животе. Которая закрывала глаза при каждом похоронном марше.

И вдруг – я живу рядом. В самой границе.


Моя калитка выходит в сторону живых.


Но за забором – кладбище.


И это не просто география.


Это как будто весь мой путь стал видимым: за спиной – мёртвое, пройденное, потерянное.


Впереди – жизнь. Новая. С тихой радостью, с садом, с кошками.


Но я всё ещё между.


И, может быть, это моя роль – оставаться на пороге. Чтобы если кто-то ещё потеряется – увидеть его, протянуть руку, сказать:

«Ты не один. Просто ты в пространстве между. Оно не навсегда. Но оно важно.»

Может, кто-то здесь должен восстановиться.


А кто-то – решить, куда теперь идти.


А кто-то – наконец вернуться к себе.


Практика: Признание своего «между»

Сядь в тишине.


Позволь себе назвать то, что сейчас «не определено».


Что не закончилось – и не началось.


Что не отпустилось – и не вернулось.

Задай себе вопросы:

Где я сейчас стою?

Между чем и чем я сейчас живу?

Чего я боюсь потерять, если выберу?

Чего я могу обрести, если просто побуду здесь – не решая?

Положи руки на грудь и скажи себе:

«Я разрешаю себе быть между.


Я не обязана торопиться.


Я могу стоять здесь, на пороге.


Я могу дышать.


Я могу быть.»


Ты – мост. Не одна сторона. А путь между. И это тоже свято.

Ты не обязана выбирать, кем быть «по-настоящему».

Ты можешь быть между.

Ты можешь быть собой.


Мягкий расклад для душ, что потерялись «между»

Этот расклад – не про гадание. Он про возвращение себе.

1.     Где я сейчас на своём пути?

(Как я ощущаю свою точку? Что во мне говорит – «я застряла»?)

2.     Что удерживает меня в «между»?(Это может быть страх, вина, чужие ожидания.)

3.     Что я боюсь потерять, если сделаю шаг?

(Иногда мы держимся за боль, потому что она знакома.)

4.     Что поддержит меня в переходе?

(Образ, слово, внутренний ресурс.)

5.     Кем я становлюсь, когда перестаю бояться быть собой?

(Позволь себе увидеть эту версию себя.)


Ты не обязана всё знать. Ты не обязана быть светом, если сейчас в тебе ночь.

 Ты не обязана делать выбор немедленно.


Иногда душа идёт через границу. И это – её самый верный путь.

Между – не тьма.

Между – лоно.

Там, где ты сейчас, зарождается новая ты.

Не спеши. Просто останься рядом с собой.

С любовью,

Та, что учится быть целой, даже стоя между.




Глава: Когда Душа устала


Для тех душ, которые устали . Выгорание .


Иногда выгорание не приходит в разгар бури.


Иногда оно приходит тогда, когда всё вроде бы хорошо.

Всё работает.


Есть дом. Работа. Дети. Тепло.


Ты готовишь ужин, ты улыбаешься в магазине, отвечаешь на сообщения, даже поддерживаешь других.


Ты – «функционируешь».


Но внутри – тишина. Глухая, вязкая, будто выключили звук.


Ты не плачешь. Не кричишь. Просто не хочешь ничего.

Ни писать.


Ни чувствовать.


Ни «работать над собой».

Это не лень.


Это – усталость Души.

Та, что копилась не один день.


Ты брала на себя слишком много.


Один день – не пожаловалась.


Другой – не попросила.


Третий – вытерла слёзы и пошла дальше.


Словно сильной – значит молчать.

Ты привыкла быть для всех.


Ты – та, к кому идут.


Ты – та, кто держит.


Ты – та, кто справляется.

Но справляться – это не то же, что жить.

Я знаю это чувство.


Я жила в чужой стране, в маленькой комнате почти под землёй.


Буквально – цокольный этаж.


Как будто и моя жизнь опустилась туда же: между тенью и светом, между тем, кем я была, и тем, кем ещё не стала.


Я не хотела ничего.


Даже встать. Даже мечтать.

Мир – будто на паузе.


Я была – но как сквозь стекло.


Без вкуса. Без звука. Без желания.

И снаружи это никто не заметил.


Ведь я же улыбалась.

Вот в чём парадокс – выгорание не всегда видно.


Оно может спрятаться в идеальной картинке:


1. Успешная работа


2. Здоровые дети


3. Дом, в котором всё «по плану»


4. Улыбка, что «всё в порядке»

А внутри – ты опустошена.


Не потому, что жизнь плохая.


А потому, что ты давно не спрашивала себя: «А я-то как?»

И вот тогда я начала пытаться «вылезти» обратно.


Я пошла помогать другим.


Ходила в волонтёрский центр.


Слушала чужую боль, поддерживала, отдавала себя до капли.

Но это было всё равно, что пытаться зарядить других, когда у тебя самой – 2%.

Телефон не может быть точкой раздачи вайфая, если у него разряд.


Так и душа.


Ей нужно не «держаться» – а подзарядка.


Иногда, чтобы восстановиться – надо не бежать дальше, а лечь.


Надо не «работать над собой», а просто поберечь себя.


Надо не быть сильной – а быть живой.


Иногда это выглядит как день в тишине.


Как еда, приготовленная только для себя.


Как «не ответить на сообщение».


Как тёплый плед, чай, и разрешение ничего не решать.

Ты не обязана быть «в ресурсе» всё время.


Ты имеешь право устать.

И ты имеешь право – восстановиться.


Практика: Мягкое возвращение к себе

Сядь в тишине.


Положи руки себе на грудь.


Спроси:


«Где сейчас моя душа?»


«Что она просит?»


«Если бы я могла дать себе одно – что бы это было?»


Позволь себе это. Пусть даже в самой маленькой форме.


Это не про эффективность. Это про возвращение.


Мягкий расклад: Когда душа устала

Что забрало мой ресурс?

Что я не заметила вовремя?

Что поддержит меня сейчас?

Что я могу отпустить – чтобы не нести лишнее?

С чего я могу начать возвращение к себе?


Пусть эта глава станет не напоминанием «соберись»,


а разрешением – быть в паузе.

Ведь даже семя лежит в земле,


прежде чем прорастёт.


Твоя душа не сломалась.


Она просто дышит перед следующим витком.

С любовью,


Та, что знает, каково это – быть в подвале.


И как, шаг за шагом, можно выйти к све

Глава: Когда ты предаёшь себя


о боли, вине и возвращении домой – к себе


Иногда жизнь не рушится снаружи.


Она начинает осыпаться внутри.


Тихо. Незаметно. Сначала – отказ от желания.


Потом – предательство маленькой мечты.


Потом – молчание, когда хочется закричать.


И вот однажды ты уже не слышишь себя.


Потому что предала. Потому что ушла от самой себя слишком далеко.

Я помню, как это бывает.

Я лежала на полу. Ощущение дна – не метафора. Оно физическое.


Потому что внутри не осталось ни одной опоры.


Потому что живёшь – вроде правильно. Вроде «как надо».


А внутри – нет ни тебя, ни смысла, ни света.


Только вина. Перед всеми. За всё.


Как будто ты отвечаешь не только за свои поступки, но и за тишину в доме, за чужую боль, за судьбы других.


Как будто твоя ошибка – это разрушение всего.

И именно тогда я записала это:


Запись из дневника. 11.04.2023

Не важно, что и как происходит в нашей жизни.


Она всегда будет полна взлётов и падений.


Сегодня я плачу, лёжа на полу, и совсем не понимаю, куда двигаться дальше.


А уже через год – стою крепко на ногах, выстроив свои собственные опоры.


Именно в моменте «сейчас» – я не знаю, кто я.


И кем стану завтра.


Закрываю глаза от боли и задаю один и тот же вопрос:


«Чего на самом деле хочет моя душа?»


Я знаю, что она чего-то хочет. Горит.


А я – тушу этот огонь водой эмоций.


Слушаю не её – а шёпот страха.


Слушать внешнее проще, чем слышать себя.

Вина.


Вина перед всеми.


За то, что я не могу вытащить других. За то, что не идеальна. За то, что не спасаю.


И вдруг понимаю:


«Ты не виновата перед ними. Ты виновата перед собой.»

Я всё ещё пытаюсь найти оправдание.


В ком-то. В чём-то.


Лишь бы не смотреть вглубь себя.


Потому что внутри – я предатель.


Предатель собственной души.

Я так боялась быть похожей на маму.


Что не заметила – сама надела маску «хорошей».


Убежала от одного страха – в другой.


Пытаясь стать «нормальной», я перестала быть собой.


Разрывала себя на части, создавая видимость полноценности.


Но чем сильнее стремилась к идеалу,


тем больше теряла живое.


Живую себя.


А потом я начала возвращаться

Это был не резкий поворот. Не волшебное утро.


Это был медленный путь назад – домой. (метафорически и буквально).


К себе.


К той, которую я предала – и которую всё ещё можно спасти.

Я начала слышать.


Маленькие желания. Мягкие отказы.


Сначала – дать себе выдохнуть. Потом – остаться наедине. Потом – выбрать себя.


Я начала исполнять давно забытые желания – увидела скрин платья в своем телефоне (за 2019год)– тогда было найдено 100 причин почему, «нет» , а сейчас 1 почему – да- «я давно этого хочу».


Обустраивать свой дом – так как требует того душа, а не то как «экономно, и эта мелочь бесполезна».


Я научилась пить вино в одиночестве – и не чувствовать стыда.


И – заваривать ромашку, играть с дочерью, обнимать себя.

Я перестала убегать.


Именно там, где я хотела исчезнуть – я родилась заново.


Практика: Встреча с собой, которую ты предала

Найди тихое место. Открой дневник.

Напиши:


«Я предала тебя, когда…»


Позволь выйти всему. Даже если больно.

Потом напиши:


«Я готова вернуть тебя домой. Я готова снова быть с тобой.»

Закрой глаза. Представь: ты входишь в комнату. Там – ты.


Младшая. Настоящая. Забытая.


Обними её. Протяни руку.


Скажи:


«Я пришла. Я выбираю тебя.»


Расклад: Где я предала себя?

Что я в себе отвергла?

Какую часть себя я пыталась заменить удобством или "правильностью"?

В чём я всё ещё виню себя?

Что на самом деле просит моя душа?

Что может стать первым шагом к возвращению?

Этот расклад помогает не обвинять, а увидеть.


Не осуждать, а вернуть.


Ты не сломана.


Ты просто долго молчала.


Ты долго шла не туда.


Но ты можешь вернуться.


Не в прошлое – а в себя.

И даже если сегодня ты лежишь на полу, не зная, как жить дальше —


через год ты будешь собирать шкаф.


Смеяться. Обнимать. Создавать.


Ты будешь целой.

Потому что даже в момент предательства


душа всё ещё ждёт тебя.

Ты всё ещё можешь вернуться.


Прямо сейчас.




Глава: А если я – могу?

О знании, которое приходит раньше понимания.


О том, как душа говорит – и как мы боимся услышать.


О страхе, который прячется за собственным светом.


Есть такие сны, которые не забываются.


Не потому, что пугают.


А потому что остаются в теле.


Ты просыпаешься с тяжестью в груди. Со слезами. С ощущением, что это не просто сон.


Что что-то происходит – но ты не можешь расшифровать.

Так было и у меня.

Незадолго до того, как всё изменилось,


мне снился сон.


В нём меня обвиняли – его родные.


Во сне это выглядело странно.


Но я проснулась в 03:03 —


с дикой тяжестью на груди.


Словно плита легла прямо в сердце.


И я плакала. Без объяснений. Просто знала – что-то не так.

А другой сон – казался почти бессмысленным.


Он что-то говорил. Его голос – знакомый, любимый.


Фраза, которая не имела смысла.


Я даже рассказала ему об этом, смеялись.


И только позже, уже после,


в последнем нашем разговоре, он сказал ту же самую фразу.


Тогда она была наполнена смыслом.


Тогда я узнала её.


Но было уже слишком поздно.


✦ Почему мы боимся знать?

Иногда мне казалось, что знание приходит ко мне слишком рано.


Что я не готова. Что это не мне. Что это не всерьёз.


Но теперь понимаю: оно приходило тогда, когда нужно.


А вот я – не была готова довериться.


Не верила себе.


Боялась, что если услышу – не справлюсь.


Или – что ничего не смогу изменить.

Но сила – это не про контроль.


Сила – это про присутствие.


Про доверие.


Про то, чтобы не отвергать знаки только потому, что они слишком рано.


И не считать себя сумасшедшей, только потому, что душа говорит не по-человечески.


Страх как ловушка

Я вспомнила миф об Эдипе.


Когда он услышал пророчество, он испугался.


Сделал всё, чтобы не допустить его.


Но именно страх и бегство привели его туда, куда он не хотел.


Не пророчество – а реакция на него стала причиной трагедии.

Так часто бывает и с нами.


Мы слышим. Чувствуем.


Но отвергаем. Прячем.


Боимся принять свою силу – потому что не знаем, что с ней делать.


А в результате всё равно оказываемся в той точке, от которой бежали.

Принять себя – это тоже сила

Больше всего я боялась… себя.


Того, что «если я знаю – значит, отвечаю».


Но сейчас я понимаю: это не наказание. Это – путь.


И да, я чувствительная. Да, мои сны странные.


Но, возможно, именно они и были мостом.


Между тем, что было – и тем, кем я стала.

Сила – это не магия. Это просто право быть собой.


Не объяснять. Не прятать.


А чувствовать – и не извиняться за это.


Практика: Принятие себя в знании

 Упражнение: письмо своему прошлому «я»

Вспомни момент, когда ты чувствовала, что знала – но не поверила.


Напиши себе в тот момент:


«Я вижу тебя. Я знаю, что ты стараешься понять. Ты не ошибаешься. Просто ты не одна. Я с тобой. И я верю тебе.»

Вспомни момент, когда ты стыдилась своей силы.


Напиши фразу:


«Я имею право чувствовать глубже. Это не угроза. Это – подарок.»

Представь, что ты подходишь к себе из прошлого – и обнимаешь.


Просто стоите в тишине.


Ты не должна ничего объяснять.


Ты просто – рядом.


Расклад: Что прячется за моим страхом?

Чего именно я боюсь в себе?

Почему я не разрешаю себе чувствовать это?

Как проявляется моя сила сейчас?

Что может помочь мне перестать отвергать её?

Как я живу, когда не прячусь?


Ты можешь не понимать, что происходит. Ты можешь бояться, что не справишься.


Ты можешь тысячу раз сомневаться в себе.


Но всё равно – ты можешь.

Сила – это не громкость. Сила – это когда ты не отрекаешься от себя.


Когда ты позволяешь себе чувствовать раньше, чем понимать.


Когда ты знаешь – и бережно несёшь то, что знаешь. Не как оружие. А как свет.


Ответственность – не наказание за силу.


Это её продолжение.


Потому что, зная – ты выбираешь. Говоря – ты влияешь. Чувствуя – ты соединяешь.


И даже если ты боишься – ты всё равно несёшь ответственность.


Потому что сила – это не то, что ты получаешь.


Это то, чем ты уже являешься.

И единственный способ не разрушить этим —


быть собой.


Честной. Живой.


И принимающей. Даже в страхе

Глава: Когда душа улыбается


О счастье, которое не требует повода.


О том, как оно прячется в обыденном – пока ты не научишься его видеть.


О том, что душа знает, когда по-настоящему жива – даже если тело устало.


Мы часто думаем, что счастье – это нечто громкое.


Что оно приходит с фейерверками, важными событиями, словами «навсегда».


Но чаще оно – тихое.


И прячется там, где мы привыкли не смотреть.

Оно в том, как кто-то ставит чай, не спрашивая.


В том, как ребёнок обнимает, не требуя ничего взамен.


В том, как пахнет хлеб по утрам.


В привычке. В заботе. В присутствии.


Но чтобы его заметить – нужно смотреть не глазами. А душой.


Моя история

Был вечер. Самый обычный.

Я часто просыпалась среди ночи.


Иногда – от тревожных снов. Иногда – просто от чувства пустоты.


Могла даже не открывать глаз, а ворчливо сказать в темноту:


«Обними меня.»

И он – всегда понимал.


Подминал меня к себе.


Обнимал со спины – так плотно, что тело переставало дрожать.


Словно его руки становились стенами дома.


И я засыпала снова. Уже не одна.


А ещё…

Помню, как он ехал домой, уставший,


и на последние деньги купил мне чизкейк.


Потому что знал, что я его люблю.


Не повод. Не праздник. Просто потому что «ты у меня есть».

Помню, как вечерами мы втроём – я, он и наша дочь – играли в настолки.


Смеялись. Спорили. Обнимались.


Это не было идеальным. Но было настоящим.


Это был мой маленький рай – прямо в кухне.


Я не знала тогда, как важно это запомнить.

Теперь я понимаю:


душа улыбалась.


А я – не всегда это замечала.


Зачем нужна эта глава?


Если сейчас кажется, что счастья нет – остановись.


Оно уже рядом, в тех самых мелочах, которые ты обычно пропускаешь.


Эта глава – приглашение посмотреть по сторонам и научиться замечать тепло,


которое всегда живёт внутри обыденности.


Практика: Где улыбается моя душа?

Чтобы вспомнить – и снова увидеть.

Вспомни три момента за последние дни, где ты ощутила тепло – пусть даже на секунду.

Опиши, что именно сделало это тёплым? Кто был рядом? Что ты чувствовала телом?

Напиши письмо – самой себе.


Назови его: «Я счастлива, когда…»


И пусть не будет ни одного «если». Только «когда».

Спрячь его. И перечитай, когда кажется, что всё тускло.


Это твоя карта – туда, где улыбается душа.


Расклад: Счастье в моменте

Где сейчас живёт моё настоящее счастье?

Что мешает мне его замечать?

Что делает мою душу живой – но я забываю об этом?

Как вернуть контакт с простыми радостями?

Что станет моим напоминанием – о любви без условий?


Ты не обязана терять, чтобы оценить.


Ты можешь увидеть, пока всё рядом.


Ты можешь проснуться – не только телом, но и душой.


И почувствовать: вот оно.


Живое. Теплое. Твоё.

Счастье – это не громко.


Это точно.


Это дыхание рядом.


Чизкейк без повода.


И голос, который говорит: «Я тут».

Смотри не глазами.


Смотри – сердцем.


Пока оно стучит – счастье уже здесь.

Глава: Куда уходят мечты


О тишине там, где раньше жило желание.


О людях, которые когда-то мечтали – а потом перестали.


О том, что душа не умирает, даже когда молчит.


Ты ведь знаешь, как это бывает.


Когда-то ты хотела многое.


Маленькое, большое, невозможное, стыдное – неважно.


Ты мечтала.


А потом пришли счета. Ответственность. Усталость. Потери.

На страницу:
6 из 8