
Полная версия
Собирая осколки души
И в какой-то день ты проснулась – и поняла:
а больше ничего не хочется.
Мы ехали в машине.
У нас был сложный период – с деньгами, с бытом, с ощущением, что мы всё время только спасаем, а не живём.
Я что-то говорила про своё – про жильё, про вещи, про то, чего мне хочется.
И он вдруг сказал:
– А я ничего не хочу. Совсем.
Я не помню, когда искренне желал.
Может быть, я разучился.
А может, душа устала.
Иногда мечты уходят не потому, что ты стала «реалистом».
И не потому, что сдалась.
А потому что душа замерла.
Чтобы выжить. Чтобы не болеть. Чтобы не кричать.
Это как рука, которую долго сжимали в кулак – и вот её отпустили.
Но она не может сразу разогнуться.
Мечта – это не «функция».
Это голос.
И если его долго не слушали, он может замолчать.
О том, что не видно снаружи
Такая тишина – незаметна.
Ты можешь работать, заботиться о других, даже шутить.
Но внутри – будто занавес.
Театра больше нет.
И ты не можешь ни любить, ни строить, ни ждать.
Ты просто – держишься.
Ты не обязана резко вспомнить, чего хочешь.
Ты не обязана вставать и снова мечтать.
Но ты можешь услышать, где душа впервые замолчала.
Может быть, это был неудачный день.
Или утрата. Или ощущение, что всё бессмысленно.
И ты решила: «Зачем хотеть, если не сбудется?»
А потом забыла, что это была просто мысль. А не правда
✦ Практика: «Голос, который молчал»
Возьми бумагу и ручку.
Напиши фразу: «Я не знаю, чего хочу…»
И позволь продолжиться.
Пусть это будет не мечта. А ощущение. Цвет. Вкус. Слово.
Ты не ищешь цель. Ты зовёшь голос.
Заверши фразой:
«Когда ты будешь готов – я услышу тебя.»
✦ Расклад: Где моя мечта сейчас?
Почему я перестала мечтать?
Что внутри меня устало?
Где душа ждёт простого «хочу»?
Что может зажечь первый огонёк желания?
Какая мечта боится показаться первой?
Мечты – не роскошь.
Это дыхание души.
Если ты не чувствуешь их – значит, ты очень долго держалась.
Ты не потеряна.
Ты просто уставшая.
И даже если тебе кажется, что всё внутри замолчало —
однажды, в самом обычном моменте,
ты вдруг услышишь:
«А вот это я хочу.»
И с этого «я хочу» – начнётся возвращение.

☽
Глава: Там, где вновь рождаются мечты
Даже если всё вокруг рушится – мечтать можно. А может быть, именно тогда – и нужно.
Иногда мечта – это не просто каприз.
Это зов.
Зов домой – даже если ты тогда ещё не знаешь, что ищешь путь обратно.
Когда мы уезжали, я не думала, что уезжаю навсегда.
Это была поездка на лето. Муж предложил поехать пожить у его семьи.
Мы любили друг друга. У нас была семья. Была рутина – простая, живая.
Блины по четвергам. Спонтанные поездки к морю.
Я, он и наша дочка.
Мы собирались на пару месяцев.
А остались… на полгода.
Со временем начали звучать первые осторожные фразы:
– А может, переедем совсем?
Не из-за войны. Не от страха. Просто – «а вдруг так будет лучше».
Я слушала. Иногда спорила. Но продолжала оставаться.
Потом начались записи в дневнике.
Когда мир рухнул – смерть бабули, потеря ребёнка – я пыталась снова держаться.
Писала цели. Писала желания.
Там, среди строк, была и та самая поездка – весна 2022.
"Переезд". "Новый этап".
И оно сбылось.
Март 2022 я села в эвакуационный поезд.
С ребёнком на руках. Без мужа.
Почти без денег. Не в страну мечты. В неизвестность.
Он остался – со своей семьёй.
В своём доме. Но тот дом не был моим.
К себе домой я вернулась гораздо позже.
Той дорогой, которую не показывают в открытках.
Через страх. Через обломки.
Через ночь, полную неизвестности.
Но всё это время…
Я не переставала мечтать.
Потому что мечта – это не то, что даёт результат.
Это то, что держит тебя на плаву,
когда всё вокруг рушится.
И я поняла:
Мечты сбываются. Но есть условие.
Они должны быть искренними. И твоими.
Не написанными из страха. Не чужими. Не “по правилам”.
Потому что если они не твои —
даже исполнившись, они оставят горечь.
Ты получишь то, что загадала.
И будешь плакать, потому что это не то, чего ты на самом деле хотела.
Я помню, как часто мы с дочкой проезжали мимо костёла.
Он был вдали, будто из другой реальности – резной, как из сказки.
Я однажды сказала мужу:
– Как красиво там, наверное. Я бы хотела увидеть его поближе..
Но мы всё время проезжали мимо.
Он был – но будто не для нас. Не по пути.
И вот однажды – трамвай свернул.
И поехал мимо него. Близко.
Оказалось – дорогу перекрыли.
И маршрут изменился.
Я смотрела в окно – с замиранием.
Сделала фото и отправила мужу:
– Ты не поверишь! Мы ехали прям рядом! Я же только недавно говорила, что хочу увидеть его поближе…
Это – простая история.
Но в ней – вся суть.
Мечты сбываются.
Но не всегда тогда, когда ты ждала.
И не всегда так, как ты думала.
Иногда – через эвакуационный поезд.
Иногда – через чужой выбор.
Иногда – через разлуку.
Но они сбываются, если в них есть ты.
Теперь мы с дочкой учимся жить заново.
Готовим пиццу по выходным. Смотрим добрые фильмы.
Оставляем на Новый год записки для Деда Мороза.
Пишем письма папе – туда, где он теперь.
Я пошла учиться.
Нашла работу, в которой могу быть рядом с ней.
Иногда думаю:
– Наверное, он бы мною гордился. Я ведь справилась?
Тело и душа лечатся.
Жизнь продолжается.
И даже если она уже не та, она может стать другой.
Тёплой. Живой.
Своей.
Мягкий расклад: Когда ты боишься мечтать
Что моё сердце на самом деле хочет?
Где я предала свои желания ради чужих?
Какая мечта всё ещё живёт во мне?
Как я могу поддержать себя на пути к ней?
Что мне важно помнить, даже если путь будет долгим?
Мечтать – не стыдно.
И даже если всё вокруг обрушилось – ты всё ещё имеешь право желать.
С любовью,
Из пространства, где жизнь начинается заново.
☽
Глава: Часы, что помнят всё
о том, как душа измеряет время, и почему путь возвращения всегда начинается с остановки
Сначала был сон.
Я стояла на ступенях – прямо перед морем.
Оно было не просто водой – оно было безграничным, как зеркало между мирами.
Все сидели, полулёжа, лицом к горизонту.
Словно встречали вечность.
А я – единственная – стояла спиной к морю.
И смотрела в город.
«Аня ведь тоже русская, – сказал кто-то. – А смотри, куда она смотрит…»
Я улыбнулась.
– Потому что я впервые здесь. Я всегда смотрю на город, когда только пришла. Это знак уважения. Это – знакомство.
И это правда. Море – вечное. Оно не требует.
А города… они живые.
И если задержаться хоть на мгновение – они начнут рассказывать:
через лепнину фасадов, старую плитку, надпись на столбе, запах выпечки, и даже трещину в стене, где когда-то кто-то ждал.
Потом были ворота.
Мы прошли сквозь них вместе – я держала за руку ребёнка, а вокруг были люди, многие мне родные.
Мы двигались, как поток – и в какой-то момент связь оборвалась.
Я не помню, как именно, но вдруг всё изменилось. Люди исчезали. Мир становился другим.
Я осталась только с ней – своей дочерью.
И с решением: вернуться к началу.
К входу.
Туда, где всё началось. Где мы были вместе.
Я не знала, кого увижу – но пришла.
И они тоже пришли. Без звонков. Без слов. Просто… появились.
Как будто когда-то давно, ещё до того, как войти во Врата, мы договорились:
если потеряемся – встретимся у входа.
Там я и увидела Часы.
Не обычные. Не циферблат.
А как будто три кольца.
Одно – как календарь жизни.
Другое – как память Души.
И ещё одно – то, что вообще нельзя объяснить.
Как дыхание рода. Как тень архетипа.
Как ритм чего-то, что звучит во мне, но не моё.
Я не запомнила точной структуры.
Но я знала:
Это не про минуты.
Это про память.
Про то, как Душа считает время.
Возвращение
Прошло уже два года с тех пор, как я вернулась в свой родной город.
После длинного пути – из другой страны, с ребёнком, без багажа, без прошлого.
После потерь, боли, эвакуации, смерти мужа – я оказалась у той самой точки, с которой когда-то начинала.
И только теперь, спустя два года, пришёл сон.
Не как знамение. А как объяснение.
Не тогда, когда я ушла. А сейчас – когда я остановилась.
Потому что именно с остановки начинается возвращение.
Когда ты больше не бежишь. Не ждёшь. Не требуешь смысла.
А просто смотришь в город. Как в лицо жизни.
И вдруг что-то шепчет внутри:
ты не опоздала.
Ты пришла вовремя. Ты встала у врат, когда они открылись.
Чтобы начать заново. Или вспомнить договор. Или – просто быть.
Почему мы теряем друг друга
После этого сна я думала об одном:
почему мы так часто теряемся?
Мы ведь, правда, входим в эту жизнь как стая.
Как те, с кем договаривались встретиться, держать за руку, учить, напоминать.
И потом всё рушится.
У каждого – своя боль, свой ритм, своя страна, своё решение.
И даже если мы рядом, мы не слышим.
Но потом приходит момент – как в том парке,
когда ты возвращаешься к Вратам,
и все, с кем ты должна была пройти путь, возвращаются туда же.
Не по плану. Не по воле.
По ритму.
По Часам.
Сны как память
Я не записала эту главу в день, когда увидела сон.
Я вынашивала её, как ребёнка.
Не спеша. С уважением.
Потому что знала – это не просто мой сон.
Это письмо. Откуда-то глубже.
Может быть, из той самой точки, где Часы родились.
Может быть, от Души, которая держит память мира.
Я не знаю, как они устроены.
Я не буду давать схем.
Я просто расскажу:
Иногда Душа действительно помнит, что время не прямое.
Что оно – кольцо.
Что мы приходим, уходим, теряемся, возвращаемся.
И если ничего не понимать —
но однажды остановиться у Врат и вспомнить,
всё станет на свои места.
Ты не одна.
Ты не опоздала.
И Часы, что помнят всё, – снова начали тикать.
Практика: Встреча у Врат
Для чего:
Чтобы на уровне тела и внутреннего пространства прожить возвращение – к себе, к другим, к договору Души. Чтобы почувствовать: ты – не потеряна. И Часы твоей Души продолжают идти.
Подготовь:
спокойное место
свечу (если хочется – можно с ароматом, который возвращает воспоминания)
карту или изображение Врат, либо нарисуй их сама
(по желанию) фотографию человека, с которым связь потерялась
15–20 минут тишины
Ход практики:
Сядь удобно. Зажги свечу.
Представь себя у входа. Это не просто врата – это место, где Душа помнит всё.
Ты стоишь не перед зданием, а перед Переходом.
Вспомни момент в жизни, когда ты потерялась.
Это может быть ситуация, человек, ощущение, что "я выпала из пути".
Не анализируй. Просто почувствуй.
Представь, как ты идёшь обратно.
Не спеша. С уважением к пройденному. Как будто ты приходишь к тому самому месту, где была встреча.
Врата. Точка. Начало.
Скажи про себя (или вслух):
"Я возвращаюсь не назад, а в Точку, где мы снова можем встретиться.
Я открыта. Я готова. Я помню."
Побудь там.
Представь, кто подходит. Или просто ощущай, как кто-то становится рядом.
Даже если не видишь лиц – почувствуй присутствие.
Это могут быть другие Души. Род. Архетип. Или ты сама, из другого времени.
В конце скажи:
"Я не потеряна. Мы не потерялись.
Время Души всегда приводит туда, где надо быть."
Поблагодари. Закрой глаза. Почувствуй тело. Вернись.
Расклад: Где мои Часы сейчас.
3 карты. Можно тянуть по кругам (внешний, средний, внутренний) – или просто как поток.
Где сейчас остановилось моё Время?
→ Что я проживаю, но не осознаю? Где пауза, или тупик, или дверь, которую не вижу?
Кто (или что) ждёт меня у Врат?
→ Какой Архетип, человек, энергия, часть меня – стоит на пороге? Что/кто хочет быть узнанным?
Что поможет мне вернуться в свою точку Силы?
→ Не «как выйти» – а как войти в себя. В ту траекторию, где всё идёт как надо.
Дополнительно:
Можно рядом положить карту из колоды – «Хранитель Врат», «Врата», или любую, что отзывается .
в завершение…
Я всё чаще думаю, что мы не теряемся – мы просто расходимся по ритмам.
Кто-то идёт быстро, кто-то останавливается, кто-то уходит в сторону.
И это не ошибка. Это просто путь.
Но в каждом из нас есть знание:
«Я вернусь. Я вспомню. Я встречу тех, с кем был договор.»
Не всегда словами.
Иногда – взглядом, улицей, тенью в окне, или странным сном, который не даёт покоя.
Но если ты остановишься – если посмотришь не туда, куда все —
а туда, куда зовёт тебя тишина —
ты увидишь Часы.
Не внешние. А свои.
Их не нужно понимать.
Достаточно услышать:
тик…
…и вот ты снова в точке, где началось.
Значит, можно снова начать.
И не одна.
Глава: После
а после обязательно придет ,почти бесшумно …как прикосновение души
Иногда кажется, что «после» не наступит никогда.
Что ты навсегда застряла в пустоте между прошлым и будущим.
Что тебя разобрали на части, и собрать уже невозможно.
Но приходит утро.
Пусть не с радостью, но с тишиной.
Ты встаёшь. И вдруг понимаешь – ты цела.
Не в прежнем смысле.
Не «как раньше».
Ты – другая.
И всё же – ты.
После всегда есть.
Просто оно приходит не сразу.
Сначала ты теряешь.
Оставляешь в каждом человеке – по куску.
Оставляешь свою нежность, свои мечты, свои «прости» и «почему ты не выбрал».
И кажется – ничего не осталось.
А потом – начинаешь возвращать.
По шагу.
По дыханию.
Ты вдруг осознаёшь, что части тебя не исчезли – они спали.
И теперь просыпаются.
Ты возвращаешь себе голос.
Возвращаешь себе тело.
Возвращаешь себе руки, что раньше дрожали от боли, – теперь они пекут хлеб, гладят волосы, пишут письмо себе.
Ты вспоминаешь:
Ты умеешь жить.
Не выживать – жить.
Когда всё разрушилось, я не знала, как жить дальше.
Когда не стало мужа, я долго держала дыхание – как будто, если вдохну слишком глубоко, рухну.
Когда уехала в другой город, в чужую страну, – чувствовала себя пустой.
Когда вернулась – не узнала свой дом.
А потом… наступил штиль.
Не счастье. Не радость. Не «всё стало хорошо».
А штиль.
Тихая пауза между волнами.
Возможность услышать себя.
Я больше не хочу жить, как раньше.
Потому что тогда – я жила по чужим ожиданиям.
Теперь – я строю дом из любви.
Из правды. Из честности. Из простых вещей.
Новый мир – не похож на прежний.
Но он тёплый.
Он мой.
И в нём я не прячусь.
Не убегаю.
Не умоляю остаться.
Я – здесь.
И я дома.
Мягкий расклад: «Что будет после»
Какую часть себя я оставила в прошлом?
Что возвращается ко мне сейчас?
В чём опора моего нового «я»?
Какая часть жизни готова расцвести?
Что мне поможет не бояться новой дороги?
Если ты сейчас стоишь на краю – знай: за этим краем начинается не пустота.
А твоя собственная земля.
Ты просто ещё не ступала по ней босиком.
Но она ждёт.
И в ней – семена новой жизни.
Ты обязательно услышишь однажды:
тишина внутри станет не гулом боли,
а паузой между сердечными ударами.
Ты поймёшь – ты жива.
И значит, всё возможно.
С любовью,
из того пространства, где уже началось «после».
Анна.
☽
Глава: Для тех, кто не верит
Ты не обязана верить в карты.
Ты не обязана чувствовать потоки.
Но ты можешь чувствовать – себя.
Я тоже не верила.
Точнее, я верила – но просто в случайность.
Иногда в минуты отчаяния, я кричала внутрь себя: «Если Душа говорит – почему я не слышу?» ,«Если карты работают – почему ничего не происходит?», «Почему ты не отвечаешь, если я так тебя прошу?»
Я вытаскивала карты и искала ответы – а находила ещё больше вопросов.
Иногда – обиду. Иногда – боль. Иногда – тишину.
Я помню, как однажды сказала себе:
«Я не практик. Я просто человек, который устал.»
И знаешь – именно тогда, пространство откликнулось. Потому что я наконец перестала притворяться. Я перестала «верить как надо». Я просто начала быть.
Интуиция не требует ритуалов. Она не просит звёздных ночей и полной луны.
Она живёт в дыхании.
В тревоге, что зовёт свернуть. В слове, что звучит не своим голосом.
В сне, что не даёт забыться. В воспоминании, что приходит ниоткуда.
Ты не обязана верить в карты. Ты можешь просто прочитать – и что-то внутри дрогнет.
Может, не сейчас. Может, потом. Может, ты подумаешь о бабушке.
О себе в детстве. О человеке, которого давно отпустила – но не совсем.
Ты не обязана быть духовной.
Твоя Душа и так с тобой.
Ты просто можешь быть собой – и этого достаточно.

☽
Глава: Если ты ничего не чувствуешь
Я возвращалась домой.
В свой город. В свою страну.
Но не в своё тело.
Было ощущение, будто кто-то выключил свет.
Я перестала чувствовать поток. Карты – молчали. Молитвы – как будто не доходили.
Медитации – просто сон. Тело – тяжёлое, будто не моё.
Я искала причину.
Сначала подумала – это наказание. Что я где-то ошиблась. Где-то не помогла. Где-то… недодала. Я вешала на себя карму. Я ставила сама себе клеймо. «Ты потеряла поток. Ты больше не можешь слышать Душу.»
Но правда была другой. Я сама закрылась. Не пространство отвернулось от меня —
а я отвернулась от себя. Из боли. Из вины. Из усталости. Из страха ошибиться снова.
Иногда ты не чувствуешь – не потому, что ты “плохая”.
А потому что душа бережёт тебя. Потому что тебе нужно не слышать, а спать. Плакать. Есть горячий суп. Обнимать ребёнка. Лежать в ванной.
Просто выжить.
Что можно сделать, когда ты ничего не чувствуешь:
Прекрати пытаться почувствовать.
Пусть пустота станет пространством тишины.
Дыши.
Тело – первый компас.
Завари чай и напиши себе письмо:
«Ты имеешь право ничего не понимать. Я с тобой. Я подожду.»
Вытащи карту не для ответа, а как напоминание:
«Я всё ещё живая. И это – уже магия.»
Позволь себе быть простой женщиной, без каналов, потока и яснознания.
Пустота – не наказание.
Это пауза перед вдохом.
Это момент, когда твоя Душа слушает тебя.

☽
Глава: Осторожно. С душой.
Не всё, что мы сильно хотим, – по-настоящему наше. И не всё, что кажется зовом души – действительно зов.
Иногда это – желание.
Иногда – страх потерять.
Иногда – боль, кричащая изнутри: «дай мне то, что не случилось тогда!»
Я знаю. Потому что сама проходила это.
Я тоже гнула пространство.
Не ритуалами. Не заклинаниями. А просто – сильно-сильно хотела.
Так сильно, что закрывала глаза на все знаки. Так сильно, что не слышала тишину мира,
шепчущего: «остановись… это не твоё».
Я видела сны. Тянула карты. Собирала знаки. Но не слышала голос Души.
Потому что голос желания – был громче.
И знаешь, мир не наказывает.
Он просто восстанавливает равновесие.
Если ты идёшь против своей правды – жизнь тихо поправляет тебя.
Иногда через слёзы. Иногда – через болезни. Иногда – через потери.
Не всё, что разрушается – трагедия.
Иногда это – защита.
Магия – не в силе воли. А в согласии с путём.
Ты можешь использовать эту книгу. Ты можешь задавать ей вопросы.
Тянуть карты, входить в образы, открывать слои себя.
Но помни:
Колода – не подчинённый.
Книга – не зеркало твоих желаний.
Мир – не торговец, исполняющий капризы.
Это всё – про тебя.
Про то, как ты слушаешь.
Как ты выдерживаешь «нет». Как ты спрашиваешь: «А правда ли это моё?»
Иногда желания – это крик боли, не зов души.
Ты хочешь, чтобы он вернулся.
Хочешь любви.
Хочешь ребёнка.
Хочешь быть нужной.
Хочешь, чтобы было как «тогда»…
Но если за этим стоит страх, а не любовь – ты получишь откат.
Потому что душа зовёт вперёд, а не назад.
Что можно сделать?
Перед тем как задать вопрос – спроси себя, ты спрашиваешь из любви или из страха?
Когда тянешь карту – готова ли ты услышать "не сейчас"?
Если тишина – можешь ли ты в ней посидеть, не торопя?
Я не пишу это, чтобы напугать. А чтобы уберечь. Ты не обязана быть сильной. Но ты можешь быть честной.
С собой.
Маленькая практика: «Не моё»
Если что-то очень хочется – сядь в тишине. Представь это перед собой.
Скажи: Если ты – моё по-настоящему, останься. Если нет – уходи мягко, с благодарностью.
И смотри, что чувствуешь в теле.И доверься.
И последнее:
Эта книга не для исполнения желаний. Эта книга – для воспоминания себя.
Ты можешь использовать её, чтобы понять, почему ты хочешь то, что хочешь.
И где – прячется настоящая ты.
И тогда желания перестают быть криком – и становятся движением души.

☽
Глава: Ева и Лилит. Искусство быть цельной
О женщине, в которой живут две.
Есть в нас две женщины.
Их голоса звучат по-разному.
Одна – нежная. Привязанная.
Та, что мечтает о доме, семье, крепком плече.
Другая – огненная. Свободная.
Та, что идёт своей дорогой, даже если одна.
Нам дали имена:
Ева и Лилит.
Но мало кто сказал:
они – не враги.
Они – две стороны одной Женщины.
Тебя.
Внутренний конфликт
Многие из нас ходят по жизни,
не замечая, как в них живёт борьба.
Как внутри звучат два голоса:
“Останься. Будь верной. Потерпи.”
и
“Уходи. Не предавай себя. Встань.”
Иногда ты живёшь, как Ева —
создаёшь, заботишься, терпишь, веришь.
Но внутри – вдруг вспыхивает Лилит,
усталая от молчания.
И шепчет:
“А где ты в этой жизни?”