Окно с видом на счастье. II том

Доложив губернатору по всей форме, подполковник доверительно спросил:

– Домой, господин губернатор? В резиденцию?

– Спасибо, подполковник, – ответил Пономаренко, – на работу. Витя знает, там с другой стороны вход есть, сбоку, все не запомню, как улица называется. И, если можно, давайте не по Красному, а как-нибудь окольными путями. Я город еще плохо знаю, вы уж сами придумайте, хорошо?

– Так точно, господин губернатор, – ответил Синица, – придумаем.

«Господи, как ему надо-то, – думал подполковник, – через какую улицу?»

Однако губернаторский водитель успокоил:

– Я знаю, как! Сначала по Димитровскому, а там через Урицкого, по дворам, по Щетинкина, по Ядринцевской можно. Я покажу, – он с веселой улыбкой высунул руку с «мигалкой» в окно и поставил, наконец, ее на крышу. – Поехали, пацаны!

Взревев моторами, они потихоньку двинулись по Станционной: первым Синица на своем служебном «УАЗ-Патриоте», следом мерседес, за ним – вторая машина сопровождения.

Тем временем возле главного корпуса Городской клинической больницы номер четыре тоже разворачивались события. Начальник пресс-службы губернатора Владислава Алексеева, симпатичная хрупкая блондинка без возраста (на первый взгляд, ей было не больше тридцати, однако наличие сына-студента говорило все-таки о том, что Владиславе никак не меньше сорока), несмотря на катастрофических размеров пробки, доехала до больницы на своем спортивном велосипеде и успела как раз вовремя. Когда она оказалась возле главного корпуса, съемочные группы сворачивали свои манатки, но никто еще не успел уехать.

Владислава, которую знали все без исключения журналисты города, поскольку она всю жизнь проработала в местных СМИ, быстро собрала вокруг себя несколько человек. И хотя обычно журналисты редко общаются друг с другом на подобного рода интервью, поскольку конкуренция – вещь суровая, здесь многие подтянулись к Владиславе, которая, улыбаясь, давала дополнительную информацию к сказанному заведующим:

– Сергей Владимирович уже лично занимается всей этой историей, а доктора Смирнову, между прочим, сопровождают два экипажа ДПС с «мигалками»! Скоро она будет здесь, и проведет операцию той «тяжелой» пациентке, о которой говорил наш завотделением… Забыла, как его фамилия?

– Корольков… – мрачно напомнил Серёга Кашин, корреспондент «1 канала». – Его фамилия Корольков…

– Та-а-акой мужи-и-ик… – восхищенно протянула та самая журналисточка, что интересовалась про спортивную травму.

– Че там та-а-а-акого-то? – передразнил ее Кашин. – Мужик как мужик… На этого похож… Как его…

– Вот-вот! – воскликнула Владислава. – И я все думаю, на кого он похож?

– Ну на этого же, лысый тоже такой, тренер он еще какой-то, – попыталась внести ясность дама постбальзаковского возраста, которая шептала про крупный план.

– Да какой тренер, Люся, – оборвал ее Кашин, – он похож на Фёдора Бондарчука, вот на кого!

– Сам ты на Фёдора Бондарчука, Серёжа, похож, – заспорила Люся. – У Бондарчука нос картошкой, а у этого обычный нос! Он похож на Эроса Рамазотти!

– Какой тебе, Люся, эрос еще! В твоем-то возрасте! – подключился к беседе еще один журналист – из газеты «Аргументы и факты. Новосибирск».

– А такой, какого у тебя нету, Славик, – парировала Люся, и Владислава, уже держащаяся за бока от смеха, ей зааплодировала.

– Браво, Люсьен! Так ему!

– Вы все идиоты! – воскликнула Танька Адаменко, по кличке Агдаменко, из «ИТАР-ТАСС». – Он похож на молодого Розенбаума! Только без усов! – и показала собеседникам язык.

– Да, кстати, похож, действительно, – удивленно согласилась Владислава. – Но опять же, усов нет, значит нифига не похож…

– Нет, ну все-таки, какой мужи-и-ик, – опять затянула молодая журналисточка, которую звали Лена. – Интересно, женатый?

– Вот бабы, а! – возмутился обделенный эросом Славик. – Все об одном! Тут в городе траур на неделю, а она женатый – неженатый! Тьфу!

– Ой, а че такого-то, Славентий! – воскликнула Лена. – Я девушка одинокая! Не с тобой же мне шашни крутить!

– А почему это не со мной? Я что, хуже других? – обиделся Славик.

– Ну Люся же сказала, что у тебя эроса нету, – пояснила та.

– Вот дура! – сплюнул Славик, уже пожалев, что ввязался в этот идиотский спор.

Вика Белова, корреспондент «Радиостанции «Студия Тэсс», высказала свою версию:

– Он похож знаете на кого? На этого… Актер американский… Забыла!

– Вика! – завопила Лена. – Я поняла, про кого ты! Но он же того… А этот натурал!

– Откуда ты знаешь, что он натурал? – возмутился Славик. – Ты что, со свечкой стояла?

– Я его раньше видела, – неохотно призналась Лена. – В Шерегеше… Он был с потрясающей блондинкой.

– А ты чего? – заинтересовались одновременно Вика и Владислава. – Пыталась его подснять? Составить конкуренцию его блондинке?

– Пыталась, конечно! Только куда там…

– Нет, молодежь, – вступил в дискуссию корреспондент «НТВ», один из старейших журналистов города Вадим Петрович Терещенко. Он брал в свое время интервью у самого Раджива Ганди, когда тот был с визитом в Новосибирске, да и, помимо Ганди, за свою карьеру пообщался с таким количеством знаменитостей, что сам уже стал живой легендой среди коллег. – Этот ваш Корольков ни на кого не похож, и похож сразу на всех лысых и черноглазых известных людей. А вот что мужик он та-а-акой, – передразнил он запавшую на доктора Леночку, – это точно! Харизма у него – будь здоров! И перед камерами держится, как будто всю жизнь этим занимается. Я б с таким в разведку пошел!

– Да ну вас, Вадим Петрович, с вашей разведкой, честное слово! – возмутилась Елизавета Манникова. – Он добрый! Я, как дура, от сорока двадцать три не могла отнять, а он только улыбнулся.

Славик же, неопределенно хмыкнув, задумался не о том, на кого похож этот врач, а о том, что тот так… так держался перед камерами, что Славик, перевидавший на своем веку много интервьюируемых, был, откровенно говоря, поражен.

Тем временем губернаторский мерседес стараниями подполковника Синицы пробирался понемногу к зданию Правительства области. На мосту, конечно, пришлось и постоять, и покричать в мегафон, но часа через полтора они миновали театр «Красный Факел» и, попетляв теперь уже под руководством Виктора по каким-то тихим улочкам Центрального района, подъехали к зданию с противоположной от Красного проспекта стороны и остановились у малоприметной двери с торца здания.

– Все, подполковник, благодарю вас! – пожал Синице руку губернатор. – Прибыли!

– Разрешите ехать? – взяв под козырек, спросил подполковник.

– Да, конечно! Дальше мы сами.

– А в резиденцию, господин губернатор? Поедете?

– Если поеду сегодня, сообщу Альтенгофу. Не беспокойтесь, подполковник! Сейчас не до резиденции, такое в городе… Езжайте!

– Слушаюсь! Всего хорошего!

– До свидания! Спасибо, – махнул губернатор ребятам из второй машины сопровождения и зашел в здание.

Дверь, в которую вошел губернатор Пономаренко, совершенно обычным образом открыв ее своим ключом, вынутым из кармана, являлась самым что ни на есть черным ходом: узенький коридорчик вел в хозяйственные помещения цокольного этажа, из которых, в свою очередь, был проход в гараж и наверх, в конференц-зал первого этажа. Выйдя из конференц-зала, губернатор попал в коридор, который не было видно с поста охраны, и, поднявшись по лестнице на третий этаж, оказался в вотчине министра здравоохранения Адова. Коридоры, как и лестничные марши, были абсолютно безлюдны, и губернатора, бесшумно идущего в сторону приемной министра, никто не увидел. Дверь в приемную Адова была открыта, и Пономаренко, мягко ступая ногами в кроссовках, зашел в нее. Секретарей не было. «Оно и понятно, – подумал губернатор. – Воскресенье же».

Не раздумывая ни секунды, Пономаренко потянул на себя тяжелую деревянную дверь. «Дуб, что ли? – мелькнула у него мысль. – Кучеряво живет товарищ Адов…»

Дверь бесшумно открылась, и губернаторскому взору предстала невероятных размеров «плазма» на противоположной от входа стене. На экране виднелись в огромную величину какие-то «поющие бикини» – бюсты и попы так и сверкали под невнятную мелодию. Пономаренко, не считавший себя, в общем-то, ханжой, брезгливо поморщился.

Министр же Адов, сидевший в кресле спиной к входу, ничего не услышал, поскольку звуки, доносившиеся с экрана, по масштабу не уступали размеру изображения.

Губернатор хотел было позвать министра, но опять засомневался насчет того, как его зовут. «Тьфу ты, черт! – разозлился он и быстро достал телефон. – Как же ж его… Евгений…. А, вот! Станиславович! Да! Точно!»

– Ну здорово, Евгений Станиславович, – произнес он довольно громко.

Адов от неожиданности неловко повернулся и чуть не упал с кресла. Подскочив, он уставился на губернатора так, словно тот умер, его похоронили, а теперь он, восстав из могилы, явился к министру в кабинет.

– А-а-а… – хрипло выдохнул Адов. – А-а-а… Сергей Владимирович?! А как? А вы что… Приехали?

– Ну как видишь, Адов, приехал. Да выключи ты эту дрянь уже!

– А-а-а… – опять просипел министр, нервно тыча онемевшими от ужаса пальцами в пульт. – Э-э-э, да, конечно, что ж такое-то, никак… А, вот, да… – и, выпучив глаза, уставился на Пономаренко, явно не понимая, что нужно говорить или предпринимать в сложившейся неловкой ситуации.

– А скажи-ка мне, Адов, – задумчиво проговорил в наступившей наконец тишине губернатор. – Тебе аппендицит вырезали?

Вопрос был настолько неожиданным, что министр идиотски заулыбался и ответил:

– Бог миловал, господин губернатор! А что?

Губернатор так же задумчиво продолжил:

– А вот мне, Адов, вырезали… На первом курсе. Я тогда еще молодой был, как ты понимаешь…

Министр вопросительно смотрел на него.

– Во-о-от…. И я прекрасно представляю, как себя чувствует человек на второй день после этой операции…

– Как? – оторопело спросил министр. Он совершенно не понимал, откуда взялся в его кабинете губернатор, который абсолютно точно должен был прилететь только завтра. Адов даже справки наводил через своего водителя: в гараже всегда знают больше, чем в коридорах власти. Однако информация была такая, что Пономаренко прилетит из отпуска только в понедельник. Кроме того, разговор об аппендиците был настолько неожиданным, что Адов не знал, как на него реагировать.

– Как-как? Хреново! Болит все, хоть на стену лезь, а если до сортира дойти, так это целое дело: разогнуться невозможно, кажется, что кишки сейчас вывалятся.

– Э-э-э, Сергей Владимирович, я не вполне понимаю, в какой связи…

– А в такой связи, Евгений Станиславович, – неожиданно для самого себя вспомнив имя-отчество министра, зловеще произнес губернатор, – что мне очень хотелось бы узнать, почему в подведомственном тебе медицинском учреждении хирург, которого позавчера самого прооперировали по поводу аппендицита, вынужден встать к операционному столу, только потому, что какому-то му… дрецу пришло в голову дать распоряжение отправлять всех пострадавших в одну! В одну больницу, причем не самую крупную в городе!!! Ты можешь это как-то прокомментировать?

Адов, не смотревший новостей, потрясенно уставившись на губернатора, молчал.

– Ну? Чего ты молчишь? Кто распорядился отправлять всех пострадавших в четвертую больницу, а? Имя, сестра, имя! – процитировал губернатор, чем ввел министра в еще больший ступор.

«Какая сестра, – в ужасе думал Адов, не увлекавшийся в детстве похождениями трех мушкетеров в телевизионной версии, как, впрочем, и в книжной, по причине своей полной невосприимчивости к прекрасному, будь то музыка, книги или кино, – я же не сестра… Господи, он что, с ума, что ли, сошел?»

– Я жду, Адов! – возвысил голос губернатор. – Кто? Ты?

Министр, собрав волю в кулак, наконец, смог сформулировать нечто похожее на связную речь:

– Видите ли, Сергей Владимирович… Четвертая больница расположена территориально таким образом, что везти туда пострадавших является наиболее удобным…

– Да ну? – поразился губернатор. – И именно поэтому перекрыли весь Красный?! Я еще выясню, кто это додумался!

Адов похолодел: распоряжение перекрыть Красный проспект дал именно он. Ну не распоряжение, конечно, а, будем говорить, высказал пожелание министру транспорта Горяеву, который, в свою очередь, позвонил Альтенгофу и облек его пожелание в такую форму, что выходило, будто бы чуть ли не сам губернатор Пономаренко, находясь в Доминиканской Республике, вдали, так сказать, от родины, принял столь мудрое решение: перекрыть Красный проспект полностью, от автовокзала до «Сибирской ярмарки».

– Вы тут что, совсем с ума все посходили, Адов? – распалялся губернатор. – Ты вообще представление имеешь о том, сколько в этой больнице койко-мест? Сколько врачей и среднего медперсонала? А? Почему не отправляют в другие больницы, а везут всех туда?

– Я имею представление, господин губернатор… – начал министр.

– Да ни хрена ты не имеешь! – перебил его Пономаренко. – Там всего девять врачей, а раненых десятки! И все неотложные! Знаешь ты, что такое неотложные пациенты?

– Я врач, Сергей Владимирович, – с достоинством ответил Адов и выпрямил спину, от чего туго облегающая его несколько оплывший торс рубашка с актуальным принтом «турецкие огурцы» расстегнулась на две пуговицы, оголив волосатый живот, – и, конечно же, знаю, что такое неотложная хирургия!

– А вот раз ты врач, Адов, – зловеще нависнув с высоты своих ста девяноста сантиметров роста над невысоким толстеньким министром, начал Пономаренко, – ты сейчас у меня сам к операционному столу встанешь! Вместо того мужика, который на обезболивающих пять часов отстоял и пошел обратно людей оперировать, потому что больше некому!

– Я дэрматовенеролог, господин губернатор, – с еще большим апломбом сказал тот, – а не хирург! – он так и произнес: «дэрматовенеролог».

– Ну насчет дэрмато ты в точку попал, Адов! – с удовольствием поиграл словом губернатор. – Дэрмато – это прям самое оно.

– Господин губернатор, – торопливо застегнув рубашку, попытался спасти ситуацию Адов, – если вы считаете, что раненых необходимо отправлять в другие клиники, я сейчас же дам распоряжение…

– Уже дадено, – успокоил его Пономаренко. – Не суетись, Евгений Станиславович. А лучше мне скажи, кто Красный перекрыл? А? – ласково продолжил он.

– Альтенгоф! – честно глядя в глаза губернатору, ответил Адов.

«Сейчас еще перекрестится и скажет: мамой клянусь!» – усмехнулся про себя тот.

– Да ладно! Альтенгоф бы не догадался, да и не в его компетенции – такие решения принимать, так что не надо мне тут ля-ля! – воскликнул губернатор.

– Зато смотрите, Сергей Владимирович, – убежденно начал министр здравоохранения, – все машины скорой помощи беспрепятственно проезжают сразу в четвертую клиническую… – и замолчал под тяжелым взглядом губернатора… – Н —да…

– Я ж тебе говорю, Адов, – терпеливо проговорил Пономаренко. – На кой туда-то всех везут? Что, других больниц нету?

– Да как бы есть… – Адов начал приходить в себя. – «Горка»… Вторая скорая…

– Короче, Адов, дорогой ты мой человек. Завтра чтоб прошение об отставке лежало у меня на столе.

– В смысле, Сергей Владимирович? Чье прошение?

– Твое! Твое, Адов! – Пономаренко опять забыл, как зовут министра. – А сейчас, будь любезен, вызови сюда своих замов. Какого хрена они на мосту этом делают? Пиарятся, что ли?

– Но, Сергей Владимирович….

– Адов! Если не хочешь, чтобы я тебя дэрматовенерологом в Татарский район отправил, пиши! Пиши, Адов, бумага все стерпит!

Министр оторопело молчал.

Губернатор, понимая, что Адову доложат об интервью в четвертой городской больнице, страшным голосом произнес:

– Тронешь кого-нибудь, будешь иметь дело со мной! Понятно говорю?

Пономаренко, пока шел до своего кабинета, позвонил начальнику службы безопасности Можаеву:

– Анатолий Иванович, приветствую. Срочно мне досье на этого завотделением, который только что по «Каналу «Двадцать пять» интервью давал. Что-то больно смелый он… Подозрительно… Все, жду.

Однако и губернатору, и начальнику его службы безопасности было неведомо одно важное обстоятельство.

За час до наделавшего столько шума прямого эфира по дороге в операционную в больничном коридоре главный врач четвертой клинической больницы Семён Маркович Мусин остановил хромающего ему навстречу Королькова:

– Саша! Погоди.

– Да, Семён Маркович?

– Ты сейчас куда?

– Пойду полежу пять минут, Семён Маркович… Совсем тяжко. Ира уколола мне рофекоксиб, дважды уже. Морфин-то нельзя…

– Ну полежи, полежи, н-да… – он помолчал. – Саша. Скоро телевидение приедет. Надо выйти и сказать им что-нибудь.

– Я?! – с ужасом воскликнул завотделением. – Пощадите, Семён Маркович!

– Ну а что, я, что ли, пойду на старости лет звезду экрана из себя строить? У меня две ампутации привезли, сам же знаешь!

– Семён Маркович, – Саша умоляюще посмотрел на него. – Может, пусть Лёха сходит, а?

– Лёха только зашел во вторую, Саша, и там надолго! Иди ты!

– Ну Семён Ма-а-аркович, – как в студенческие годы, когда надо было отпроситься с дежурства, а Мусин не отпускал, заныл Саша. – Ну пожалуйста! Еле на ногах стою…

– Ты вот что, – начал торговаться профессор Мусин. – Ты иди, отдохни немного, а я ту перфорацию кишечника возьму, идет?

– Ну вы и мертвого уговорите! Хотя я, конечно, полностью живым сейчас себя назвать не возьмусь… – уныло согласился Корольков. – Чего им говорить-то?

– Короче, Саша, – взяв его под локоток, заговорщицки начал Мусин. – Меня все это бл… достало! – он провел ребром ладони по горлу. – Вот так! Козлы эти, – добавил он. – Надо сказать все, как есть, но так, чтобы это исходило только от тебя, понимаешь?

– Здорово вы придумали, Семён Маркович! – возмутился Саша. – И что, меня потом практики лишат, как минимум? А как максимум, расстрел с конфискацией?

– Тебя никто не тронет! Я уже звонил в Москву свату.

– Ну и пусть бы сват ваш и разбирался с этим дерьмом! – оглянувшись по сторонам, громким шепотом возразил Корольков. – Ему уж как-то сподручнее там, в москвах-то…

– Разберется, конечно, но только всему свое время, Саша.

Тут возле них как из-под земли возник Илья Левин.

– Саня, ну ты чего? – воскликнул он. – Идешь или нет? Иди давай, ложись, пока кушетка свободна! Ходит тут, как привидение! Тебе лежать надо, вон кровища через бандаж уже! Ушивать тебя придется заново, е-мое! Здрас-с-сьте, Семён Маркович! – и унесся по коридору.

– Здорово! – ответил ему вслед Мусин. – Все, Саша, давай, полежи маленько и вперед. Скажешь, мол, ни врачей, ни медикаментов, ни койко-мест не хватает. Если хотя бы по одному каналу это пройдет, уже хорошо. А то мы вконец тут завалимся… Как начнет народ мереть, тьфу-тьфу-тьфу, вот тогда нам точно крантец.

– А может, еще в минздрав позвонить? – хватался за соломинку Корольков. – Может, ответят?

– Ну кто? Кто тебе ответит в воскресенье? – возмутился Мусин. – Попка-дурак на телефоне, в лучшем случае…

– Семён Маркович! – крикнула сестра, приоткрыв дверь оперблока. – Можете приступать, подали уже!

– Короче, Саша, все. Выйдешь и скажешь, – безапелляционно произнес главврач. – Потом разберемся. Сват сказал, правильно все. Глядишь, Адова этого, – мечтательно поднял глаза к потолку и цветисто выматерился профессор, – уберут, наконец, а кандидатура свата совпадает с кандидатурой, которую поддерживает губернатор. Иду я, иду, – крикнул он в сторону операционной. – Иду…

– Семён Маркович, – закатился Саша, несмотря на нестерпимо саднящий бок, – вы прямо как кардинал Ришелье, партию разыгрываете…

– Поговори мне еще! – рассердился Мусин. – Как шов? Кровит?

– Кровит, – ответил Саша и поморщился. – Больно-то как, е-мое…

– Ладно, иди. У тебя язык хорошо подвешен, как чего сказать, сам решай. Может, морфину?

– Да как морфину, Семён Маркович? Работать некому! Дашку Мельниченко из декретного вызвали, а ей рожать через три недели. Так она прямо во время операции – в обморок. Ну куда, к черту, на таком сроке, а там духотища… Хорошо, подхватить успели. Ну и все, пришлось мне вставать.

Согнувшись от боли и придерживая рукой живот, Саша пошел в ординаторскую. Со стоном улегшись на кушетку, он потихоньку разлепил застежку послеоперационного бандажа и убрал его в сторону. Повязка на животе была пропитана кровью.

– Абрам! – позвал он доктора Новикова, который, стоя у окна, торопливо прихлебывал остывший кофе из граненого стакана. – Посмотри, а? Похоже, разошлось все к такой-то матери…

Абрам поставил стакан с кофе на подоконник, быстро вымыл руки над раковиной, висящей в углу ординаторской, и подошел к кушетке:

– Ох ты! – воскликнул он. – Точно, разошлось… Сейчас, Саня, погоди. Надо антисептик. Полежи, я сейчас. Принесу все, перевяжем тебя. А потом ушьем, когда все это… – Абрам был очень интеллигентным и воспитанным человеком и редко позволял себе ненормативную лексику, но тут выразился так, что любо-дорого, – закончится…

– Ага-а-а-а, – жалобно протянул в ответ Корольков, – если будет, чем…

– Ничего-ничего, Саша, – успокоил Новиков, – найдем. Полежи, – и пошел к двери.

– Позови кого-нибудь из сестер, чего ты сам-то, – вслед ему предложил Саша.

Абрам обернулся и покрутил пальцем у виска:

– Сань, ты чего, от обезболивающих совсем ку-ку? Нету никого! Я случайно на пять минут зашел, кофе хлебнуть, в горле пересохло! Мне тоже сейчас заходить в третью, там уж привезли, поди…

Побросав в кювезу окровавленные бинты, он наложил Саше новую повязку, осмотрев предварительно шов.

– Ну ничего, Сань, тут немного. Больше кровищи. Сделаем потом. Только уж тогда – лежать, мой дорогой! Лежать и спать!

– Мечтать не вредно, – засмеялся Корольков. – В морге, похоже, выспимся. Вон, слышишь? Опять сирена, мать их! Спасибо, Абрам Фёдорович!

– Нема за шо, Александр Леонидович! В Шерегеш отпустишь?

– Вот какие вы все-таки, а! – воскликнул завотделением, вспомнив Абрашиного единоверца Мусина. – Корыстные люди!

– Это есть, Саня, уж есть так есть, – засмеялся в ответ Абрам. – Таки разве это плохо?

– Да я бы тебя и так отпустил, Абрам Фёдорович!

– Не люблю быть должным, – засмеялся в ответ Абрам. – Все, лежи пока.

Он вышел из ординаторской, и Саша остался один.

В лицо противным голубоватым цветом светила лампа, и так от этого бело-голубого неестественного сиянья было муторно, что словами не описать. Ему всегда становилось тоскливо, когда в комнате горел верхний свет, особенно если за окном была темнота. «Наверно, что-то из детства, – грустно думал он. – Ассоциативная реакция…» Доктор Корольков, несмотря на всю свою внешнюю брутальность и раскованность, любил камерную обстановку и теплый приглушенный свет. Например, от ночника или торшера, накрытого большим платком. Как у Кати, вдруг опять вспомнил он.

Лето 1993 года

В ее спальне возле кровати стоял торшер со светло-оранжевым абажуром, и на ночь Катя оборачивала этот абажур большим шелковым платком, чтобы свет был не таким ярким, оставляя верх абажура открытым.

– Вдруг загорится, – вытаращив глаза, говорила она, – я так боюсь огня!

А Саша смотрел на нее, смеялся потихоньку над ее страхами и не видел ничего, кроме этих огромных вытаращенных зеленых глазищ.

– Глупенькая ты какая, Катька, – улыбался он. – А выключать не пробовала на ночь? Просто взять и выключить, и ничего не загорится!

Она тоже засмеялась в ответ:

– А я и темноты боюсь! Мне все время кажется, что там, в темноте, знаешь, что?

– Что? – жутким шепотом спросил он. – Что?

– Ты будешь смеяться надо мной…

– Кать, да уже смешнее некуда! – закатился он. – Признавайся давай!

Она зарылась лицом ему под бок и там, замотав головой, промычала:

– Не скажу…

– Нет уж, говори! – ему уже на самом деле стало любопытно, чего же может бояться эта девчонка, такая смелая в суждениях и в проявлении чувств тоже, такая самостоятельная и бесстрашная.

– Голова профессора Доуэля! – выпалила она.

Он молчал, переваривая информацию.

– Ну! – воскликнула она. – Чего ты не смеешься?

– Да не смешно, Кать, на самом деле, – наконец серьезно проговорил он. – В каком возрасте ты ее читала?

– Ох… Да сначала я ее даже не читала… Бабушка, царствие небесное ей, додумалась рассказать сюжет. Мне тогда лет восемь, наверное, было, – Катя снова уткнулась холодным носом в его бок: в квартире было нежарко. – Так я до такой степени боялась, что бабушка сама перепугалась, и просила родителям не говорить, а то бы ей влетело.

– Ну это, конечно, очень рано, – согласился Саша, – для этакой мерзости… Погорячилась твоя бабуля.

Он обнял ее и сам зарылся лицом в ее локоны:

– Бедная девочка, – пожалел он ее, – так и осталось…