Солнечные часы с кукушкой

Песочные ходики

(или глубоко философские размышления на фоне осы о Вечности, бесконечности и о том, как хорошо бывает там, где нас почему-то нет…)

Лежащие песочные часы,я думаю – обозначают Вечность…(бесчисленность минут!) А бесконечностьсоотнесу с явлением осы,что без конца, весь день, опять и снова(возможно, сдуру или мне назло!)влетает в форточку, стучится о стекло.И я уже убить её готова,однако терпеливо, раз за разом,ругаясь нецензурным грубым словом,ловлю пустою банкою литровой(не укусила чтоб!) —и в форточку, заразу! Я чувствую: жужжание осысознание уводит в бесконечность. А на шкафу показывают Вечностьупавшие песочные часы.И очень вероятно, что онистоят. Вот так своеобразно. Лёжа.И тьфу на них совсем…А я, похоже,устала от своей же болтовни. Но жаль, как с не доломанной игрушкой,расстаться с бесконечною осой!Прямая мысль уходит по косойи прячется, как пряник, под подушкой. Песочные часы с кукушкойпоказывают ровно два часабез стрелок и без циферблата.А вдруг они с утра спешат куда-то?Туда, где затихают голоса.И Вечность смотрит пристально в глаза.И облаков растрёпанная вата.Там – хорошо… Но я не виновата,что стёрся час и потерялась дата.Осталась форточка.Усталость.И оса.

С тенью

А в ночной тишине будто ангелов хоры слышны.Или, пива хлебнув, по бульвару гуляют матросы?Это в той стороне, где вдоль берега – след от луны,и куда в сентябре переспелые падают звезды. Дай мне, Господи, час, чтоб успеть оглядеться вокруг!Нам так мало дано.И уже половина второго!Эта тень на асфальте – мой спутник и преданный друг,мне кивает во всём, понимая меня с полуслова. Не спеши, моя тень. Я прошу: никуда не спеши.Или жизнь пролетит, и на небо взглянуть не успеем.Нам гулять так гулять по капризу бессмертной души,будто ветер листву понесёт по осенним аллеям. А какая луна! – даже солнце тусклее на треть.И туман над водой. И последний гудок парохода.Не спеши, моя тень. Всё равно ничего не успеть:нам так мало дано.Но какая сегодня погода!

«Нам времени нет посидеть, поскучать у окна…»

Нам времени нет посидеть, поскучать у окна,без всякого смысла на дождь надоедливый глядя,на голые ветки, на мокрые доски в ограде,пытаясь понять любопытства природного ради:уходит ли осень? а может – приходит весна? Мы вечно спешим и не очень уверенно шутим,что, мол, отдохнём, как ногами вперёд понесут…И в праздничный час, и в невнятной сумятице буденкуда мы бежим и какие колёсики крутим?Какие часы нам суровое «амен!» пробьют?

Осенний блюз

Вроде, розданы долги. Полегчало на душе,                         и в кармане тоже пусто.Мимо окон дождь прошёл. Он прошлёпал и пропал…                         завернул за дом кирпичный.Ветер ёжится и зябнет, весь всклокоченный и мокрый,                         по дороге бродит грустно.А в окне напротив – поп к телевизору прилип,                         смотрит триллер заграничный. Может, осень на меня так подействовала вдруг?                         Я – как Ной перед потопом.Птицы в стаи собрались. Суетятся и галдят…                         Только что мне толку в этом?Вот и прыть уже не та, чтоб с окошка – в стремена,                         и над пропастью – галопом!Мне давно смертельно лень и куда-нибудь лететь,                         и скандалить с белым светом Капли падают с карниза, будто кто-то на рояле                         по складам играет марши…У меня беда со слухом. Я почти не слышу фальши:                         где-то брякает – и ладно!Лето, хмурое, уходит, не оглядываясь, будто                         вслед ему никто не машет…И само не знает толком: на кого оно в обиде,                         и вернётся ли обратно?

Через поток

1 Синяк под глазом и распахнуто пальто.Играет музыка, солируя трубой.Горят огни над входом цирка шапито,и шины шоркают по мокрой мостовой.Блуждают тени по извилинам аллей,среди скамеек и скрипучих фонарей. Толкучка улиц. Полутёмные дворы.Перед витринами – пирожные лотки.Горят рекламы, будто звёздные миры.И рассыпаются трамвайные звонки.И свежесть вечера. И дым от папирос.И режут глаз осколки острых летних звёзд. 2 Что было будущим, то минуло давно.Бикфордов шнур… а по небу бежит огоньдлиною в сердца стук и шириной в ладонь…И жизнь обратно не прокрутишь, как кино:рассвет блеснёт своим единственным огнём —и ни тебя… ни той афиши под дождём… Никто два раза не войдёт в один поток(так кто-то умный недвусмысленно сказал).И утекает время каплями в песок.И не проглотят дважды омуты зеркални отрока с обветренной губой,ни старца с голубою сединой.

«Я и во сне разучилась летать……»

Я и во сне разучилась летать…Простоприсыпало пылью дорогзвёзды…Для Вечности это не срок.Ветер устал через лужи скакать… Снится, как в детстве: гудят провода,ветер в лицо и гроза за спиной.Строем – столбы на дороге пустой.Пыль… И не помню: бежала – куда? Может быть, где-то, на той сторонешумной реки голубей небосвод?И лопухи. И жарки по весне.И тишина, незнакомая мне,пух тополиный в ладошке несёт. Там, за забором, по краю землиглубже озёра и ярче закат…Жаль, что последние крылья моидаже во сне – будто плети висят. Я и во сне разучилась…Опять,слышишь, часы на комоде: «тик-так…»Ясно, для Вечности это пустяк:плащ её белый туманом пропах,звёзды – как мелкая пыль на зубах… …Ветер устал через лужи скакать…

«А под ногами – мокрая дорога…»

А под ногами – мокрая дорога.В кармане – электронные часы.Под образом языческого бога —автограф удалившейся грозы. А за спиной в залатанной котомке —сухарь, в зелёной тряпочке – земляи Вечность, что похожа на обломкиразбитого большого корабля…