От «А» до «Я»

«Ласковый, нежный, лохматый мой ёжик…»

Т. М.

Ласковый, нежный, лохматый мой ёжик,Чуть повстречав, потерял я тебя…Глупое сердце смириться не может,Слушает шелест ночного дождя.Лето в горах, щебет птиц гомонящий,Зелени свежестью дышит наряд,А на душе безнадёжно щемящий,Рано пришедший ко мне листопад.В пьяном угаре трясётся «Колыба»[7],Снится мне снова мой сладостный сон,Воспоминаний холодная глыбаТает во сне, и я снова влюблён.Пусть только сон твоих губ трепетанье,Ласк твоих нежность – лишь ветер с Карпат!Милый мой ёжик!.. Минуты прощанья…Грустные пихты в молчанье стоят.День на исходе, поблекшие краски,Весь в облаках и дождях Трускавец.Вот и конец мне приснившейся сказки,Сказки прекрасной печальный конец…

10.6.86. Трускавец – Ужгород

«Надоело слоняться без дела…»

Надоело слоняться без дела,И бродить по углам надоело,В ресторанах сидеть обалдело,Делать всё кое-как, неумело.Надоело уставшее тело,И любить без любви надоело,Жить бесцельно, бездарно, несмело,Весь в делах и притом не у дела.Надоело паскудство и скотство,Прописных гнусных истин юродство,Надоело любви первородствоИ стихов остракизм и банкротство.

11.6.86. Ужгород

Злые кони

1

Жизнь с полудня катится к закату.Всё быстрее кони тройку мчат.Ну так что же?Шевелись, ребята!Вас уже не повернуть назад.Набирайте скорость, кони-звери,Править вами нету больше сил.Злые кони, вышибайте двери,Если их Господь не отворил.Где я только с вами повстречался?Видно, спьяну в вашу тройку сел.Дёрнул вожжи, плюнул и помчался,Только кнут протяжно засвистел.Озверели разом злые кони,Бешено рванули постромкиИ пошли в намёт, как от погони,Без дороги, полем, напрямки.Ржали кони, мчали, я смеялся.Но недолгой радость та была —Оборвались вожжи, кнут сломался,Закусили кони удила.И пошла вразнос лихая тройкаПо оврагам, ямам и кустам,По вагонным да больничным койкам,По глухим нехоженым местам.Не видна давно уже дорога,Кони мчатся, взмылены бока…Я молю вас, кони, ради бога,Сбросьте на ухабе седока!Дайте оглядеться, отдышаться,Мёртвым камнем дайте пасть на дно!Я давно уж перестал смеяться,Стал надрывным плачем смех давно.Но моей мольбы не слышат кони.Может, просто слушать не хотят!Ну так что же? Видно, чёрт вас гонит!Шевелись, ребята! От погониУхожу с полудня на закат.

2

Душно в четырёх стенах и глухо.Сам с собою я вхожу в раздор —Не терзает ветер воем слуха,Душу не сосёт полей простор.Нет, без тройки жизнь скучна и пресна.Без полёта злых моих конейНе идёт из горла вольно песня,Слово к слову не ложится в ней.Врал вам, кони, я вас не покину.Пуще глаз я тройку стерегу!Оборвались вожжи – я аркан накинуИ коней взнуздаю на скаку.Кнут сломался – погоню вас свистом,Выгну круче вам изгибы шей!Проложу дорогу в поле чистомИ из рук не выпущу вожжей.Сорок лет. Иль я все годы прожил?Иль и вправду нету больше сил?В кровь ладони, но держу я вожжи!Ни о чём вас, кони, не просил.Злые кони – только я вас злее,И тверда опять моя рука.Вы сильны – но я ещё сильнее,Вам уже не сбросить седока.Не косите зло кровавым глазом,Хриплой пеной бешено дыша.Я плачу за всё сполна и разом,Вывернув карманы до гроша.Всё отдам. И сам в одном исподнем,Оборвавши хрипом разговор,Я предстану пред судом ГосподнимВыслушать последний приговор.Так несите дальше, злые кони,От себя мне, видно, не уйти.Знаю: нет страшнее той погони,Знаю: нет иного мне пути…

Июль 1986

«Весь вечер ждал тебя. А почему – не знаю…»

О. Д.

…в образах Блока…

Весь вечер ждал тебя. А почему – не знаю.Не в силах сам себе я это объяснить.Есть у тебя свой дом, и ты – жена чужая,И никогда моей тебе женой не быть.Меж нами столько лет, и каждый день мой прожитВ накал шальных страстей – сжигающий накал…Приметной сединой, морщинами итожитВесь пройденный мой путь полупустой бокал,Стоящий на столе. Остатки дня вбирая,Роился в складках комнат вечерний мрак-туман,Я знал, что жду напрасно. Лишь тень твоя, играяМоим воображеньем, садилась на диван.И всё ж я ждал тебя, печалью вечер меря,Не зажигая света в прозрачной полумгле.Нисколько не надеясь и ни во что не веря,С полупустым бокалом былых страстей на дне…

«Я по ветру направил свой чёлн…»

Я по ветру направил свой чёлн,Отпустил легкий руль, вёсла бросил —Пусть теченья меня средь сумятицы волн,Словно вольную птицу, уносят.Я по ветру направил свой чёлн…Я уплыл от своих берегов,Бросив там и любовь, и надежду,Рядом нет ни друзей, ни врагов,Только волны и ветер – я между.Я уплыл от своих берегов…Знаю – встречу ещё острова,И нежданными будут те встречи,Закружится опять голова,Будут ласки и нежные речи.Знаю, встречу ещё острова…Только мимо и дальше мой путь.Знаю, буду недолгим я гостем,Кто-то скажет: «Останься, забудь…»Я отвечу: «Ах, полно-ка, бросьте…»Знаю, мимо и дальше мой путь…Кто-то глянет печально мне вследИ заплачет, меня провожая,Но помчится опять вереницею летМоя жизнь, книгу странствий листая.Кто-то глянет печально мне вслед…И опять средь сумятицы волнБез рулей, парусов и печалиБудет плыть одинокий мой чёлн,И не в силах надолго причалить.Средь сумятицы жизни и волн…Знаю, буду всегда виноватПеред теми, кого я восславлю,Подарю и зарю, и любовь, и закатИ, печально простившись, оставлю.Знаю, буду всегда виноват…

«Я пять лет, преклонивши колени…»

Я пять лет, преклонивши колениПред тобой, умолял: «Пощади!От несчастий, трагедий, волненийСвою дочь и меня огради!Ты одна лишь нам в жизни опора,Ты судьба нам, надежда и мать!Так за что же своим приговоромХочешь дочь и отца покарать?И высокой любви я не верю,Если ради неё, вперекорБеззащитности слабой, доверью,Убивают кого-то в упор…»Да, наверно, нажать всё же легчеНа курок, чем под дулом стоять,И обрушить другому на плечиВсё, что сам ты не хочешь держать.И никто не задаст уж вопроса,Ткнув под сердце ему совесть-нож:«Что же сам в этом мире ты создал?Почему лишь чужое берёшь?»Сколько раз ты мне клятву давала —Отрешиться, забыть всё, порвать…А потом снова нас предавала,Обещаний не в силах сдержать.Нет, не слышишь ты наших молений,Между нами – глухая стена.После прожитых лет униженийЯ поднялся, поднялся с коленей!Мне и жалость твоя не нужна.Ну а дочь? Та с коленей не встанет.И не сразу поймёт до конца,Кто её на колени поставилИ оставил её без отца.И теперь перед ней лишь одноюДаже там, за доской гробовою,Моя вечная будет винаВ том, что дальше она не со мною,А одна, на коленях, одна…

Осень

Память зря не тревожьИ не стой у окна.Никого ты не ждёшь,И она не одна.Ей сегодня с другимИ светло, и тепло…Дождь стаккато глухимБарабанит в стекло.Серой сеткою дождьЗанавесил поля,Поздней осени дрожьПробрала тополя.И, печалью гоним,Потянулся с полейНад безлюдьем равнинДолгий клин журавлей.Словно слёзы сквозь сон,Тенью стёртых страниц,Как прорвавшийся стон,В небе крик чёрных птиц…Память зря не тревожь,Не грусти, что один…В окнах осень и дождь,Журавлей долгий клин…

«Я пройду по волнам своей памяти…»

Я пройду по волнам своей памяти,В путешествие жизнь вновь пущу,Всё предам я забвенью и замяти,Лишь тебя никогда не прощу.Я забуду, что спето, что сказано,Сам себя раскручу, как пращу,Разрублю всё, что накрепко связано,Но тебя никогда не прощу.Лишь в преддверии савана белого,Что укроет, подобно плащу,Я прощу тебе всё, что ты сделала,Но себя и тогда не прощу.

Дома-корабли

Среди черной ночи, среди голой землиВдруг поплыли в поля без эскорта,Свет окошек своих на полнеба разлив,Великаны дома, не дома – корабли,От окраины города-порта.Величавы, громадны, в сиянье огнейСреди ночи плывут молчаливо,Словно статью любуясь и мощью своей,Будто нет их на свете стройней и сильней,Потому каждый рейс их счастливый.Нет. Дома-корабли никуда не плывут,Хоть набиты квартиры-каюты,В них обычные скучные люди живут,У кого-то из них есть домашний уют,У кого-то и нету уюта.И никто не спешит по солёным морямОткрывать Новый Свет и Дакоту —Чуть продравши глаза, все встают по утрам,Оставляют извечный домашний бедламИ привычно спешат на работу.Даже в мыслях своих, даже в простеньких снахПротив жизни такой не бунтуя,Увязают в заботах, в житейских делах,Рассыпаются заживо в пепел и прах,В узколобом мирке существуя.И уже не понять, кто живой, а кто нет,Каждый – робот из плоти и кожи,Заводной манекен, на пружинках скелет,Даже лица, как лики со стёртых монет,Друг на друга уныло похожи.И летит день за днём, а за месяцем – год,Всё черствей и мертвей наши души.Кто хламьё тащит в дом, набивает живот,Кто копейки с рублями в кубышку кладёт,А кто водку по-чёрному глушит.Но внезапно поймёшь, душу выжав из жил,Может, даже в преддверии гроба,Что не так ты прожил, не тому ты служил,Даже песни своей ты и то не сложил,И вообще ты – дрянная особа.И рванётся душа, в глупой злобе кляняНеустроенность этого мира.На исходе унылого тусклого дняВ ночь глухая тоска прочь погонит меняИз привычной убогой квартиры.Нет, дома-корабли никуда не плывут.Им и плыть никуда неохота.Может быть, хорошо, если дома уют,Может быть, хорошо, если любят и ждутИ не в тягость простая работа.Может быть, может быть. И не мне их судить.Я и сам никогда не матросил.Я всего лишь пытаюсь куда-то уплыть,Только вряд ли когда-нибудь этому быть,Видно, намертво якорь я бросил.Потому-то в ночи среди чёрной землиМне всего лишь на миг показалось,Что поплыли куда-то дома-корабли…Может, это мечты мои плоть обрели,Может, это лишь просто усталость…

«Вновь вагон подо мною качается…»

Н. М.

Вновь вагон подо мною качается,И штрихуют закат провода.Ощущенье, что что-то кончается…Одинокая кружит звезда.Жизнь сплелась неразрывно с дорогою,С перестуком вагонных колёс.Я под тот перестук вновь потрогаюПрядь твоих светло-русых волос.Вновь возьму твою руку в ладони я,Долгим взглядом себя напою,И последнего взгляда агонияВсколыхнёт снова душу мою.Знаю сам, что я всё только выдумал —Среди сосен меня и тебяВетер песнею высвистел, выдунулТихим плачем ночного дождя.Вновь пойдут чередой дни и месяцы…Разговора колёс рвётся нить…Мы, быть может, с тобой ещё встретимся…Может быть…  Может быть…    Может…      Быть…

«Вернусь домой и лягу спать…»

…не исчезай…

Е. ЕвтушенкоВернусь домой и лягу спать.Твоё лицо в такси ночномНе буду больше вспоминать,Не стану грезить о былом.И вновь спокойно буду житьВ делах серьёзных и пустых,Не будет зря в ночи груститьИ вспоминать тебя мой стих.И ты не вспомнишь обо мне.Среди дождей, среди снеговВ вечерней чуткой тишинеРастает звук моих шагов.Нам больше песен не споютСредь сосен шалые ветра,И твоего тепла уют —Он был вчера, уже вчера…Нет! Я не верю, не хочу,Чтоб ты исчезла навсегда!«Не исчезай! – тебе кричу, —Пусть сотни вёрст и пусть годаМеж нами, снег и листопад,Но из ушедших наших днейВерну я вновь тебя назадВсесильной памятью своей,Верну себе твоё лицо,Плач полуночного дождя,Мне всё равно, в конце концов,Что лишь придумал я тебя!Не исчезай! С моей судьбойСвяжи хоть тоненькую нить!Быть может, встречусь я с тобой…Я повторяю: может быть…Не исчезай…»

24.12.86

IX. Путешествие. I

Февраль 1987 – апрель 1987

Н. М.

«Ах, путешествие! Прекрасны снова дали…»

Ах, путешествие! Прекрасны снова дали,И безмятежно тих и ясен новый день!Я в этих стенах славно поскандалил,Давно наскучила мне эта дребедень.Пусть старым хламом горькой памяти нагруженПо ватерлинию фрегат давным-давно,О всех, забывших нас, молебен мы отслужимИ камнем пустим груз души своей на дно.Я снова жизнь свою волнам слепым вверяю,Ветрам надежд, штормам желаний и измен,Мне только кажется, что я всегда теряю, —Гораздо больше получаю я взамен.И жизнь не кончена, мой век ещё не прожит —Пускай не молод я уже, но и не стар,И мне не раз ещё судьба к ногам положитДороги к новым, неизведанным местам.Ах, путешествие! Я снова воскресаю!Лишь только б сделать первый шаг через порог,Лишь только б верить мне, что я не зря бросаюСебя навстречу неизвестности дорог…

«Мой милый друг, слова прощанья…»

Мой милый друг, слова прощаньяПорой так трудно нам сказать,И может вдруг воспоминаньеНежданной болью наказать.Я новой встречи ждал напрасноСреди привычно серых дней —Ты так спокойно-безучастна,Ну что же, мир душе твоей.Надежды парус одинокийТобою смят и в волны сбит,Вновь приземлённо-невысокимИ прозаичным стал мой быт.Мне снова некуда стремиться,Никто меня нигде не ждёт.Так опускает крылья птица,Прервав бессмысленный полёт.И лишь строка к строке ложится,Привычно ритмикой дыша…А за окошком ночь змеится,И волком воет в ночь душа…Но никого не потревожитДуша, познавшая узду,Я не скажу тебе: «Быть может…»И новых встреч, увы, не жду.Лежат снега в пустыне белой,И холодна моя рука,С души, немного помертвелой,Летит прощальная строка.Какое грустное прощанье,Хоть и не видно глупых слёз.И нет ни тени обещанья,Осталось лишь воспоминаньеДа стук колёс…Да стук колёс…

Трава забвения. II

Посвящение ко дню рождения

Я о прошлом, право, не грущу,Всё уйдёт – печали и смятенье…Я на волю птицу отпущу,В памяти взойдёт трава забвенья.Грустных слов простой речитативВ душу мне прольёт успокоенье,Давних снов навязчивый мотивПорастёт травой – травой забвенья.Ничего, что пусто стало вдруг, —Жизнь сама нам дарит утешенья…И с улыбкой, как и все вокруг,Я тебя поздравлю с днём рожденья.Пожелаю счастья, долгих дней,Без печалей жить и без волненьяИ пойду дорогою своейВ поисках травы – травы забвенья.Всё пройдет. И новые мечтыК нам придут, и новые сомненья,Но однажды вдруг вернёшься тыИз густой травы – травы забвенья.Будет дождь стучать в моё окноИль метель вершить своё круженье,Но, пока я жив, мне не даноОтыскать траву – траву забвенья.И пойму я, на исходе летВновь прося у памяти прощенья,Что такой травы на свете нет,Горестной травы – травы забвенья.Может быть, захочешь ты не разОтыскать сама траву забвенья,Не ищи. Не надо.А сейчасЯ тебя поздравлю с днём рожденья.

2.3.87

«Ты, мне так мало давшая взамен…»

Я помню чудное мгновенье…

А. ПушкинТы, мне так мало давшая взамен,Невольно мне так много подарила.И не коснутся ветры переменТого, что муза в строки воплотила.Пройдут года. И время вновь сотрётС лица земли всё наше поколенье.И лишь творенье музы не умрёт,Плод наших мук, любви и вдохновенья.Мы постареем, в ворохе имён,Событий, дел угаснут все стремленья,И только строки из иных времёнВернут тебе вновь чудное мгновенье.И грустный иней нашей сединыРастает вдруг пред ясным нежным словом,И в старом зеркале себя увидим мыИз тех времён вернувшимися снова.И день сегодняшний тебе через годаЯ подарю послушною строкою —Ты вновь воскреснешь, так же молода,Моим воссозданная сердцем и рукою…

«Глухой порой ночною…»

Глухой порой ночноюМолчание мне в тягость…С беспечной болтовнёюДавно ушли друзья.Исчезла без возвратаМоя шальная радость,Шальная чья-то, чья-то,Но только не моя.И больше нет причиныДля грустных ожиданий,Огнём одной лучиныНе осветить пути.Её сжигает пламяВсех наших несвиданий,Минутами чеканяПечаль в моей груди.Едва соприкоснувшись,Уж разошлись дороги.Лицом к лицу столкнувшись,Мы разлетелись прочь.Опять моё терпеньеИспытывают богиВ мой грустный день рожденья,Точнее – в эту ночь…Как ночь пуста и злобна,Лишь за окошком ветерНадсадно и утробноГундосит столько летНапев свой бесконечныйО том, что всё на свете,Увы, так быстротечноИ продолженья нет.Как в камушки, играяВ свои воспоминанья,Напрасно собираюИз них цветной узор —Вновь милые предметыТеряют очертанья,Как пепел сигареты,Упавший на ковёр…И все ж своей судьбе яНе брошу зря упрёка,И вновь скажу тебе я —И ты мне не перечь —Мы встретимся, быть может,Невольно, ненароком,И сердце растревожитСлучайность этих встреч.Но мало ль, что захочетОно в слепом упрямстве, —Свечи во мраке ночиУже не различишь.Мы в новой встрече будемРазделены в пространстве —Совсем чужие люди,Едва знакомы лишь…

3.3.87

Муза

Как и жить мне с этой обузой,

А еще называют Музой…

А. АхматоваМоя муза – проститутка старая,Только притворилась, что усталая,Ей не зря грожу небесной карой я,Музу низвожу вон с пьедестала я.Как хочу, я эту тварь использую, —С терпким самогоном, под «Посольскую»,Мне она поёт порою с пользою,Но ведёт меня тропою скользкою.То грустна, нежна, яснее месяца,То она со мной как будто взбесится —На чердак ведёт по чёрной лестнице,Веревьё суёт, чтоб мне повеситься.Моя муза – стерва нагло дошлая,Все поёт моё больное прошлое…Вырву ей язык, собакам брошу я,Выверну нутро банально пошлое.Чтоб в грязи крутилась пьяным поползом,Чтоб завыла, сволочь, тонким голосом,По снегу визжала ржавым полозом,Удавлю её её же волосом…А она в ответ лишь мерзко скалится:«Хочешь быть как все и тихо стариться?»Поднимает слов дубину-палицуИ наотмашь, в кровь! Аж зубы валятся…Я утрусь куском её материиИ заткну платком фонтан истерии.Видно, зря затеял с нею свару я,Моя муза – проститутка старая.

7.3.87

«Я с тобой сегодня попрощаюсь…»

Ночные размышления в номере гостиницы перед отъездом…

Я с тобой сегодня попрощаюсь,В сердце снова уношу я грусть.Вечно я куда-то возвращаюсь,Может быть, я и сюда вернусь.Может быть, ах, может быть, быть может…Так неясен путь мой, а пока,Может быть, перо своё отложитТак легко писавшая рука.Спрячу я бумагу в долгий ящикИ туда же душу на покой,Буду жить днём только настоящим,Так же, как живёт любой другой.Пусть порою в долгом разговореСо мной муза так была нежна —Я сегодня с глупой музой в ссоре,Никому та муза не нужна.Ну а сам кому я в жизни нужен?Кто мне дал тепло души своей?Вроде бы считаюсь чьим-то мужем,И вокруг полным-полно друзей.Только у друзей тепла не ищут,И не могут дать они тепла.Потому в душе моей и свищутВетры от угла и до угла.Ну а тем, с кем я искал союза,Одинокой боли не тая,Тем была нужна лишь только музаИль ни муза не нужна, ни я.Горек плод моих раздумий трезвыхБез огня в полуночной тиши.Толку что в исканьях бесполезных?Толку что в метаниях души?Тих и пуст мой неуютный номер,И ни звука в мире за стеной.Будто здесь сегодня кто-то помер —Был задушен этой тишиной.Но о том молчат глухие стены,Что им в прошлом видеть довелось…Будь же проклято и вновь благословенноВсё, что в этих стенах родилось.Всё уйдёт, назад не возвращаясь,Так зачем же спорить мне с судьбой?Я с тобой сегодня попрощаюсь,И не только, может быть, с тобой.Снова буду на вагонной полкеСлушать я колёс ритмичный бег,Путь мой в Нижний будет долгий, долгий,Может быть, длиною в целый век.Может быть, ах, может быть, быть может…Только я пришпорю вновь коней!В жизни день последний мой не прожит,Пройдены не все дороги в ней!Нахлебавшись вволю зимней стужи,Верю, что капели я дождусь,Верю, что кому-то буду нуженИ когда-нибудь, к кому-нибудь вернусь.Пусть наивен я порой без меры,Но корабль лишь к берегу плывёт.Нужен берег! Или просто вераВ то, что этот берег где-то ждёт.Так и я, презрев свои потери,Сбросив тяжесть всех ушедших лет,Отправляюсь в путь, и новый берегМне подарит сумрачный рассвет.Созданный моим воображеньемИ душевным каторжным трудом,Берег будет жизни продолженьем!Только это будет всё потом…А сейчас в преддверье расставаньяГорькой чашей сердце полнит грусть.Я нашёл свои слова прощанья,И навряд ли я сюда вернусь.Может быть, другой сюда вернётся,Тем же обликом и именем прикрыт,Но руки твоей он не коснётся,Строк своих тебе не посвятит.Твоего покоя не нарушит,Как пытался сделать я порой,Будет деловит и равнодушен,Сберегая собственный покой.Не отметит наши дни рожденьяПозабытым праздником душиИ найдёт свою траву забвенья,Боль воспоминаний заглушив.Может быть, ах, может быть, быть может…Предсказать судьбу нам не дано.Просто я в тиши ночной итожу,Что недавно было, что давно.К прошлому невольно обращаясь,Разговор веду я сам с собой.Я с тобой сегодня попрощаюсь,И не только, может быть, с тобой.Вот и всё. Ну что же, до свиданья.В соснах дождь ночной отговорил.Нашептал мне он слова прощанья,Я ж, увы, тебе их подарил…

18.3.87

«Ну, вот и конец моего заточенья…»

Ну, вот и конец моего заточенья,Тебе я последние песни пою.Иные ветра и иные теченьяТеперь понесут моей музы ладью.Я всё только выдумал в номере скучном,Где ветра привычен мне вой за окном,Я в нём отыскал все слова и созвучьяИ ими заполнил листок за листом.Как рыцарь Ламанчи свою ДульсинеюСоздал из печальных романов и снов,Вот так же и я сотворил, как умею,Возлюбленной образ из звуков и слов.Но образ растаял и кончился вечер,Рука замерла над последней строкой…Ну что ж, Дульсинея, до встречи, до встречи…Мятущему сердцу неведом покой.

«Не надо спорить вам с судьбою…»

Я люблю жизнь такою,

какая она есть…

(Из итальянской песни)Не надо спорить вам с судьбою,Ах, ваша честь,Я жизнь люблю всегда такою,Какая есть.И я судьбы не выбираю —Что дал мне рок,С тем я живу и умираюСреди дорог.Но прах мой пылью не затопчетЧужой сапог,Взойдёт над пылью у обочинИ мой цветок.И дочь моя, в начала летаПлетя венок,Среди других вплетёт и этотПростой цветок.И всех цветов вдохнув настояГустую смесь,Она полюбит жизнь такою,Какая есть…

X. Последыши

Сентябрь 1986 – июнь 1987

Болезнь… Предчувствия…

«Вот и всё. Отпели соловьи…»

Вот и всё. Отпели соловьи,Отзвенела роща золотая.О тебе, о счастье, о любвиОборвалась песнь моя простая.Оборвалась… Так и не успелДолюбить, допеть о том, что мило.Песни лучшей я своей не спел —Что же делать? Жизни не хватило.Гаснут угли. На исходе силы.Остаётся только прах, зола.Милая, недолго своим милымВ нашей жизни ты меня звала.Ну так что же? Значит, не судьба.Жизнь, как песня, так же не сложилась.Но ведь это всё же жизнь была,И в груди живое сердце билось.Жёлтый лист губами теребя,Осенью бродить средь листопада,Слушать шелест синего дождя —Ах, как мало человеку надо!Милое лицо в ладони взять,Утонуть в прозрачной ласке взгляда,Дочке сказку на ночь рассказать —Ах, как много человеку надо!Много… Мало… Всё теперь одно.Зря пустых надежд я не лелею.Ничего мне больше не дано.Жизнь кончается. И всё уходит с нею.Синий дождик… Пляшущий вагон…Жёлтый лист… Твой грустный взгляд далёкий…Стук колёс… В пути тревожный сон…Свет звезды, печально одинокий…

«Я своё оттосковал…»

Я своё оттосковал,Отбродил,Беды все отбедовал,Отлюбил.Отгулял, отцвёл, отпел,Отплясал,Моей жизни отшумелКарнавал.Только снег лежит в поляхЗа окном,Жизнь промчалась на рысяхКолесом.И остался я во всёмНе у дел,Даже свой построить домНе сумел.Не достиг того, что могИ хотел,А теперь подвёл итог,Песню спел.Не нашёл путей своихИ дорог,Горький вымученный стих —Мой итог.Эпилог под жизнью всейИ черта,Видно, я не понял в нейНи черта.А что понял – всё ужеНи к чемуИ не нужно ни душе,Ни уму.Одиночество в ночи,Тишина…Даже боль, и та молчит,Сатана.Я своё оттосковал,Отлюбил,Чей-то шумный карнавалМне не мил.Больше мне не сужденоПесен петь,Мне осталось лишь одно —Доболеть…

«Я беглый волк в бескрайнем поле…»

Я беглый волк в бескрайнем поле,Мои ввалилися бока.На что свобода мне и воля,Когда кругом одни снега?Когда кругом гола пустыня,И только ветер в ней сквозит,И в жилах кровь сильнее стынет,И всё лишь гибелью грозит.На что свобода мне в пространстве,Где нечем жить, нельзя дышатьИ где в безумном постоянствеЯ должен лишь бежать, бежать…И нету сил уж сердцу биться,И всё бессмысленней мой бег…Упасть бы наземь и забыться,Уткнувшись носом в мокрый снег.Меня никто искать не будетВ цепочках путаных следов,Волков отстреливают люди,От стай отбившихся волков.Давно ушел и я из стаи,Голодной, злобной и большой.Что будет дальше?Я не знаю.И только поле за душой…

26.12.86

«Тянет к последнему шагу…»

Тянет к последнему шагу.Тянет на гибельный край.Боже! Прими доходягу!Реквием, Моцарт, играй!Пой мне, орган, напоследок,Выверни душу, орган!Кто ты, безумный мой предок,Мне свой отдавший изъян?Кто ты, в мой разум вложившийЧёрный безудержный бред,Чёрту на Пасху пропившийДуши идущих вослед?Кто ты, меня подводящийК горькой последней черте,Страшной черте, не щадящейВ жуткой своей пустоте?Ну же! Лишь шаг! И исчезну!Кончится бремя моё.Бездна для тех только бездна,Кто не сорвался в неё.Грех вам о падших молиться,Глуп и бессмысленнен плач —Я же единый в двух лицах:Жертва и сам же палач.Сам я всё выбрал и сделал,Свой приговор соверша,И надругалась над теломГнусного предка душа.Глупый – тот мне не поверит,Умный – меня не поймёт.Только упавший измеритВ бездне паденья полёт.Только бездомный и нищийС горькой заплечной сумойКапельку смысла отыщетДаже и в смерти самой.Я не шучу, не играю,В здравом уме и не пьян.Тянет к последнему краюСтрашного предка изъян.

Мой мир

1

Весь пьяный бред моих стиховИ все свои шальные страстиЯ променять без слов готовНа маленький кусочек счастья.На светлый дом и в нём очагС теплом семейного уюта…Ах, сколько лет промчалось так,В напрасном ожиданье чуда.Но чуда нет и дома нет,А очага-то уж – тем боле.Есть горький след ушедших лет,Душа, уставшая от боли.Есть одиночество – канваВсех дней труда и дней разгула,Есть просто грустные слова,Что в утешенье я придумал.И даже в смутных грёзах сновМне не найти кусочка счастья…Лишь только пьяный бред стиховИ мир, разорванный на части.