От «А» до «Я»

Октябрь

За окном вразнобой дробный капельный стук —То дождя из ночи о стекло колотьё…Тихо в доме моём,Лишь один этот звук.Под осенним дождёмСтарый крутится кругДавних дум про моё житиё-бытиё.Сам себя я напрасно пытаюсь понять,В сорок прожитых лет всё решаю – как жить?Надо что-то забыть,Что-то вспомнить опять,Что-то с чем-то сложить,Что-то где-то отнять,Только где же и что мне отнять и сложить?Наполняю я вновь опустевший бокал,Пью вино пополам с горькой влагой с ресниц.Так чего ж я хотел?Что так слепо искалВ жадной близости тел,В отрешённости скалИ в пыли пожелтелых истёртых страниц?Не найти мне ответа на этот вопрос.Ну так что ж, видно, сам я во всём виноват.От ступней постепенноДо самых волосВ мир глухой, как в застенок,Я намертво врос,Где ни шагу вперёд и ни шагу назад.И уже не разъять крепко стянутых рук,Видно, время всех встреч для меня истекло.И осталось со мнойТолько время разлукДа в окно вразнобойДробный капельный стук —То дождя колотьё из ночи о стекло…

Стихи о дурачке

Есть у нас Микеша-дурачок,Блёклые стекляшки мутных глаз,Нижнюю губу – хоть на крючок,Головы торчок как ананас.Тёрханый расхристан пиджачок,Свитера тягучий отворот,Карандаш, зажатый в кулачок,Под рукой истрёпанный блокнот.Летом день-деньской метёт он дворИль траву с газончиков стожит,А зимою вроде как вахтёр —В вестибюле «польта» сторожит.На холодном гулком сквознякеВ ватнике, в ушанке набекрень,С карандашным огрызнем в рукеОн сидит на стуле целый день.Незаметно мимо мчат года,Взгляд его в пространство устремлён,Для него с рожденья навсегдаПотерялись связи всех времён.Маленький квадратненький дебилС вислой чёлкой старого коня…«Ты, Микеш, зарплату получил?» —«Не скажу, ограбите меня…»Вот и весь простой его портрет.Но его выводит карандашНа листочке оду иль сонет —Он в душе поэт, Микеша наш.Что он пишет? Не дано нам знать.И не нужно это никому.Но стихов толстенную тетрадьПрячет он в тряпичную суму.Может быть, стихи те о любви,О волшебных трелях соловья —Ведь равно весною соловьиДля него поют и для меня…И, скукожась где-то в уголке,Я частенько так же, как и он,С карандашным огрызнем в рукеВдруг теряю связи всех времён.И выводит оду иль сонетКарандаш, зажатый в кулачок, —Я в душе, как он, увы, поэтИ, конечно, тоже дурачок…

Баламуторные стихи

Играть словами – ах, как это просто,Не то что в жизни судьбами играть.Будь мой талант чуть-чуть повыше ростом,Я мог бы жить и горюшка не знать.Я б знаменитым был, прославленным, известным,Меня б толпа тогда носила на руках,(Пока б не бросила средь грязи впопыхах),А так, довольствуясь банально скромным местом,Живу я скучно, прозаично, очень пресно,Всю жизнь витая где-то в облакахИ увязая в будничных делах.А жизнь проходит мелкою монетойРазменных чувств и встреч на два раза…Лишь чуть начавшись, облетает лето,И самой верной старости приметойМорщинки набегают на глаза,А в уголочках копится слеза…А впрочем, что писать про всё про это…И всё обрыдло аж порой до сблёва,Поэт хреновый ты, товарищ Вова,И жизнь твоя беспутная хренова.Костюм поэта ты напялил не по росту,А сил и времени на всё – едва-едва,Играть словами, ах, как это просто,Во рту от слов уже шершавая короста,Да толку что, когда вся жизнь – слова.А тут ещё с похмелья голова,Знать, самогон был явно не по ГОСТу,Не зря ж я подавился им сперва…

«Процессом стихосложения…»

Процессом стихосложения    я убиваю время,Которого слишком много    в растянутых сутках моих,Которого слишком мало,    чтоб новое бросить семяИ, жизнь размотав на начало,    дождаться плодов иных.И я опускаюсь в омут    забывчивости минутной,Из этих минут слагая    часы бесконечного дня.И катятся воды забвенья    белесой волною мутной,И я прохожу сквозь время,    а время идёт сквозь меня.Играя бездумно словами,    я коротаю ночи,Которые нужно бы было,    наверное, попросту спать,Но тихими мирными снами    я избалован не очень,И, забавляясь словами,    я вынужден ночь коротать.Вычёркивая минуты,    вычёркивая недели,Я убиваю время    под слякотный шорох дождя,Я убиваю время    под звоны апрельской капели,И, убивая время,    я убиваю себя.

Декабрь

Вот и осень прошла. Облетевшей листвойПрикоснулась ко мне давней грусти пора.Отшумели дожди над моей головой,А сегодня с утра снегопад у двора…Тихо падает снег,Монотонно беляЗа окошком поля,У дорог тополя,И застыла земля,О покое моля,Только дрожь ковыляОт стебля до стебля.Снова замерло всё до прихода весны,Лес уснул, утонув в снегопаде густом,Может, видит он сны, вековечные сны,Может, стынет в снегу в ожиданье пустом.Тихо падает снегВ обрамленье окон,Словно падает онВсех веков испокон,Из ушедших времёнПозабытый мой сон,Долгожданный поклонЛикам старых икон.В снегопад распахну настежь окна и дверь,Приглашу снегопад в опустевший свой дом,Чтобы годы разлук, невозвратных потерьОн укрыл своим белым холодным крылом.Тихо падает снегНа утраты всех лет,Горьких прожитых метЗасыпает он след,И уже больше нетНи печалей, ни бед,Лишь один белый цветНа весь свет,Белый свет.Тихо падает снег…

«Майский ли цвет за окном на дворе…»

Майский ли цвет за окном на двореИли туманов осенняя дрожь,Плач ли метели во мгле в январеИли капели танцующий дождь,Всё мне едино. Всё равно давно —Не разделяю я года времён,Катится лето с зимой заодно,И листопадом апрель занесён.В каменных джунглях бетонных громад,В доме пустом в деревенской глушиНе потревожит, как годы назад,Новая песня усталой души.Долгий случайный в пути разговор,Чьих-то надежд промелькнувшая тень,Давней тоской истомившийся взор,Смятая в тоненьких пальцах сирень —Всё это было. Но где и когда?Даже не вспомнить, как это давно.Канули в омут времён те года,Мёртвою галькой упали на дно.Ну а теперь ни к чему снегопад,Звонкой капели танцующий дождь,Знойного лета зелёный наряд,Стылых туманов осенняя дрожь.Всё ни к чему. Что ж случилось со мной?Или достигнут последний пределИ раздавили упавшей стенойГоды забот и бессмысленных дел?Каждый мой день – всё не в лад, невпопад,Каждый мой день – суеты маета,А на душе – бесконечный разлад,И надо мной – ни звезды, ни креста.Надо бы встать, надо что-то начать,Только б не жить в летаргическом сне,Надо себя искрошить, искричать,Может, хоть что-то поможет и мне?Надо бы, надо… Но нет больше сил.Телом устал и душой изнемог.Я столько лет на весь свет голосил,Только никто мне тогда не помог.И потому между явью и сном,Не различая, где правда, где ложь,Равно встречаю капель за окном,Или туманов осеннюю дрожь…

Март

3.03.90. Мне 44 года

Месяц март, мой день рожденья.Много шума, суеты,На столе чаи, варенья,Испечённые торты.За столом всё те же лицаМилых мне моих друзей.Что же? Будем веселиться!Наливай полней да пей…По порядку тосты, речиПод бокальный перезвон,Я в речах зело отмечен,До небес превознесён.С каждым тостом вновь и вновь яПоднимаю свой бокал,И под гимны пустословьяНезаметно «вес набрал».Чередом идёт веселье,Гости сыты, чуть пьяны,Начинаю песнопеньяПри свечах под три струны.Зло терзая гриф гитары,Невпопад аккорды рвуИ напевом песни старойСам себе о чём-то вру.Поднатужившись, весельемРазгоняю жизни муть,Только песней и похмельемМне себя не обмануть.А в окошке снег кружится,Может быть, последний снег…Мне б не пить, а помолиться,Глупый свой оплакав век.Мне себя судить бы строже,Не пускать коней бы вскачь,До Тебя б, великий Боже,Донести свой скорбный плач…Но веселья наважденье —Как вериги на плечах.Месяц март. Мой день рожденья.Горький праздник при свечах…

Несколько строк памяти Лермонтова

В двадцать семь неполных летОборвалась жизнь поэта.Был он счастлив или нет —Нам неведомо про это.Слишком мало скудных словИ свидетельств о поэте —Вроде, внешне был суров,Вроде, жил как все на свете.Как и все – лихой гусар,Только взглядом чуть приметней —Ликом юн, да взором стар,Словно прожил век столетний.Для друзей и милых дамБыл поручиком он просто,А в веках не по годам«Демоном» вознёсся к звёздам.Как поэт – великим стал!Но нелепо, слишком раноЖар души слепой металлПотушил смертельной раной,Что от пули из стволаКюхенрейтера тупогоСердце злобой обожглаСотоварища былого.Нет, не дрогнула рука,Хоть предлог – пустая фраза…Выстрел эхом на векаВстал в ущелиях Кавказа.В двадцать семь неполных летПламя жизни вмиг угасло.Мертв поручик.Жив поэт!Над поэтом смерть не властна.

Май

1. IX сонет

И снова май забушевалТо ярым солнцем, то дождями,Весны вскипел девятый вал,Воспетый в рощах соловьями.И снова буйная сиреньВ садах туманит чьи-то очи,И бесконечно долог день,И коротка услада ночи.И снова вдоль и поперёкЗемных тропинок и дорогИдут в ночи влюблённых пары —Пришёл для них желанный срокВновь повторять нежнейших строкРечитатив волшебный старый.

2. X сонет

Ах, этот вечно юный май,Природы баловень капризный!Ну что же, май, круши, ломайТоску зимы и прозу жизни.Всем, кто ещё не долюбилИ верит в добрые приметы,Отдай свой юношеский пылИ полнозвучные сонеты.И лишь меня ты не тревожь —Твоих напевов сладких ложьМне так давно уже знакома.Берёз звенящих листьев дрожь,В полях пьянящий, тёплый дождьПусть не зовут меня из дома.

3. XI сонет

Хоть дом мой глух, но всё же дом,Я пообвык в нём, пообжился.И в ожидании пустомЯ с тем, что есть, давно смирился.В нём дней похожих чередаЛетит, времён не замечая,И кто я, с кем я и куда —Я сам уже не различаю.Идут в безвременье годаОт сентябрей сквозь вьюги к маю,Но в тех годах лишь холода,А вёсны всё не наступают.И лишь порой в глухой ночи,Когда метель в окно стучит,Остатки смысла этой жизни отнимая,Мне вдруг до боли – хоть кричи —Невмоготу быть в той ночи,И я хочу тепла любви и солнца мая…

XII сонет

Мысль изречённая есть ложь.

Ф. ТютчевВопросом сердце не тревожь —Нам ни к чему слова признанья.Мысль изречённая есть ложь,Для нас спасение – молчанье.В ответе истину таитьУма великого не надо.Но лжи свивая тонко нить,Не в силах скрыть мы фальши взгляда.За гранью высказанных слов,Сокрытых истин и основДавно дано нам пониманье.Вопросом сердце не тревожь —Мысль изречённая есть ложь.Но так же ложно и молчанье.

Небуг[8]. I

И всё вернулось на круги своя —Всё тот же двор и тот же дом на круче склона,И кажется, что вечность бытияЗдесь не подвластна времени законам.Всё так же плещет ласковой волнойПрибоя кромка, пеною одета,И катят зимы где-то стороной,Не нарушая постоянства лета.Всё так же ярок солнечный простор,Что поделили поровну, не споря,В полгоризонта зелень знойных гор,В полгоризонта синь прохлады моря.Ах, как привычен этот мне ландшафт,Где времени дыхание заглохло…Но дом стоит, заметно обветшав,И алыча под окнами засохла.Здесь откололась глыба от скалыИ рухнула в волну у побережья,Её изломов острые углыПокрыли водорослей нежные одежды.Вот завалилось дерево в овраг,А здесь была когда-то балюстрада…Всё вроде так. И всё чуть-чуть не такДля моего взыскующего взгляда.Знакомых лиц привычные чертыУж постарели, чуть другими стали,Средь повседневной будней суетыГлаза в морщинках словно бы устали.Иных уж нет. Созвучья их имёнУже наследуют поднявшиеся дети…Нет, только кажется, что мерный ход времёнОстановился в этом жарком лете.Лишь в измененье вечность бытия.Здесь, как и всюду, те ж пути земные.Да, всё вернулось на круги своя,Но те круги уже совсем иные…

«Я устал от этой жизни пресной…»

Я устал от этой жизни пресной,От привычных мелочных обид,Ждать устал, что снова кто-то треснетПо душе и плакать не велит.Я устал от всех существований,Жить устал и верить перестал,Без любви, надежд, воспоминанийОт тоски безвременья устал.Мне б уснуть – как в омут опуститься,Мне б уснуть на много долгих лет,Мне б напиться, до смерти напиться,Но, увы, и в том забвенья нет.И душа почти уже погасла,Трепетный огонь её потух —Как лампада, где иссякло масло,Испускает свой последний дух.Что же дальше?Долгих дней тягучесть,Бесконечно долгих, нудных дней…Знать, моя такая злая участь —Вечно слушать плач глухих дождей.Как вы правы, нежные мадонны,Что себя от бед уберегли —Вы тоски моей глухой, бездоннойНикогда понять бы не смогли.Вы ушли, надежды храм разрушив,Словно знали сердцем наперёд —Есть такие проклятые души,И никто их в мире не спасёт.Мне жалеть о том уж нет причины,В прошлом всё. Душа почти мертва.Только тела тонкие лучиныТеплят жизнь свою ещё едва.День придёт, и в дыме сигаретномТех лучин растает даже тень.Я уйду неслышно, незаметно,Не туманя грустью новый день.Время чьих-то слёз печаль осушит,Без меня за годом год пойдёт…

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.

Примечания

1

Саулкрасты – курортный городок на берегу Рижского залива.

2

Саулкрастовский филин – маленькая сувенирная игрушка.

3

Лучинник – берёзовая роща близ с. Б. Болдино.

4

Почайна – деревня в Горьковской области.

5

«Нефтяник» – санаторий «Нефтяник Сибири» на черноморском побережье Кавказа.

6

Тополя – так на юге России называют тополь.

7

«Колыба» – кабак в Трускавце.

8

Небуг – посёлок на черноморском побережье Кавказа.