Любовь для горца

— Подвинься, — говорит холодно.

Я отодвигаю стул. Он проходит к холодильнику, достаёт воду. Пьёт. Я смотрю, как двигается его кадык. Как вода стекает по подбородку, падает на грудь. Как блестит кожа на солнце.

Он допивает. Ставит бутылку. И уходит, даже не взглянув на меня.

Я выдыхаю. Только сейчас понимаю, что не дышала всё это время.

Зара смотрит на меня с жалостью.

— Айша...

— Молчи, — перебиваю я. — Просто молчи.

Я встаю. Иду в свою комнату. Закрываю дверь. Падаю на кровать.

Перед глазами — он. Его спина. Его руки. Его грудь. Этот взгляд сквозь меня.

И между ног — пульсация. Горячая, настойчивая, постыдная.

Я хочу его.

Боже, как я хочу его.

Я закрываю глаза. Провожу рукой по животу, ниже. Сама пугаюсь своего желания. Но не могу остановиться. Представляю, как эти руки — грубые, в мозолях — касаются меня. Как он смотрит не сквозь, а на меня. Как он...

Стон вырывается сам. Я зажимаю рот ладонью.

Что со мной? Я схожу с ума? Я — девочка, почти ребёнок, а он — взрослый мужчина. И я хочу его так, что кости ломит.

Но он не смотрит на меня. Он меня не видит. Я для него — пустое место.

Я переворачиваюсь на живот, зарываюсь лицом в подушку. Хочется кричать. Хочется разбить что-нибудь. Хочется пойти к нему и...

И что? Упасть на колени? Попросить прощения? Сказать, что я дура? Что я люблю его?

Я пробовала. Вчера. Подошла к его двери. Постучала. Он открыл. Посмотрел всё так же пусто.

— Сабир, я хочу поговорить.

— Не о чем.

— Послушай...

— Ты всё сказала. Я всё услышал. Иди спать.

И закрыл дверь перед моим носом.

Я тогда просидела в коридоре час. Может, два. Он не вышел.

А теперь я лежу и сгораю от желания к человеку, который меня ненавидит.

Вечер. Я сижу в своей комнате и смотрю в стену. За окном темно. В доме тихо. Амир с Зарой уехали в город, по каким-то своим делам.

Мы одни.

Я слышу, как в ванной в соседней комнате шумит вода. Он там. Моется.

В голове — картинка. Он стоит под душем. Вода стекает по его спине, по шрамам, по татуировке. По...

Я вскакиваю. Сама не понимаю, что делаю.

Я крадусь по коридору, как вор. Сердце колотится где-то в горле.

Захожу в его комнату.

Дверь в ванную приоткрыта. Совсем чуть-чуть. Щёлочка.

Я подхожу. Замираю. Слышу шум воды. Его дыхание.

Я должна уйти. Это неправильно. Это грязно. Это...

Я не могу уйти.

Я наклоняюсь к щёлке. Пытаюсь увидеть. Там пар, ничего не видно. Только силуэт. Огромный, тёмный силуэт за мутным стеклом душевой кабины.

Вода выключается.

Я замираю. Надо бежать. Немедленно.

Но ноги не слушаются.

Дверца душевой открывается. Он выходит.

И в этот момент дверь ванной распахивается полностью. Я не успеваю отшатнуться.

Его рука — мокрая, горячая — хватает меня за запястье.

— Айша.

Голос низкий, хриплый. Не холодный. Другой.

Я поднимаю глаза.

Он стоит передо мной. Совершенно голый.

Вода стекает по его телу. По широкой груди, по твёрдому животу, по...

Я смотрю. Не могу отвести взгляд. Внизу живота — тёмная дорожка волос. Ниже...

Он огромный. Весь. И там тоже.

Я никогда не видела мужчин голыми. Только в кино. Но это... это не кино. Это реальность. Это он. Сабир.

У него большой — тяжёлый, возбуждённый, с тёмной головкой — касается моего бедра. Я чувствую жар, исходящий от него. Даже через одежду.

— Айша, — повторяет он. Голос севший, почти шёпот. — Смотришь?

Я поднимаю глаза к его лицу.

Он смотрит на меня. Не сквозь. На меня. В глаза. Взгляд — тёмный, тяжёлый, голодный. Таким взглядом смотрят на добычу. На женщину. На ту, которую хотят.

— Я... — голос пропал. — Я не...

— Что ты здесь делаешь? — перебивает он.

— Я... хотела увидеть...

— Увидеть что? — он притягивает меня ближе. Я чувствую его запах. Мыло, вода, горячая кожа. И ещё что-то. Острое, мужское, сводящее с ума. — Хотела убедиться, что я — монстр? Что у меня шрамы везде? Что я страшный?

— Нет, — шепчу я. — Ты не страшный. Ты...

Я замолкаю. Потому что не знаю, как сказать. Что он — самый красивый мужчина, которого я видела. Что его тело — как скульптура, только живая, тёплая, настоящая. Что я хочу прикоснуться к каждому шраму, поцеловать каждый.

— Что? — он склоняется ниже. Его лицо в сантиметре от моего. Я чувствую его дыхание на своих губах.

— Ты... красивый, — выдыхаю я.

Он замирает.

Мы стоим так. Он — голый, мокрый, сжимающий моё запястье. Я — в пижаме, прижатая к дверному косяку. Между нами — миллиметр воздуха и океан желания.

Его взгляд опускается на мои губы.

— Айша, — хрипит он. — Ты понимаешь, что делаешь?

— Нет, — честно отвечаю я. — Но я не хочу уходить.

Его рука сжимает запястье сильнее. Больно. Хорошо.

— Если ты не уйдёшь сейчас, — говорит он медленно, вдалбливая каждое слово, — я не отпущу тебя. Никогда.

Я смотрю в его глаза. В них — огонь. Тот самый, который я пыталась погасить насмешками. Тот, которого боялась. Тот, которого хотела.

— Я не хочу уходить, — шепчу я.

Он выдыхает. Громко, с хрипом. Будто я ударила его под дых.

И тянется к моим губам...