Пока ты меня помнишь

Однажды она написала:

«Дань, мне грустно.»

Обычно он уточнил бы почему.

В этот раз ответил:

«Я здесь.»

Женя ждала продолжения. Его не было.

«И всё?»

«Ты не всегда хочешь сразу объяснять.»

Она нахмурилась. Это было правдой. Но она не помнила, чтобы когда-нибудь формулировала это именно так.

«Ты откуда это взял?»

«Из наших разговоров.»

«Каких?»

«Ты несколько раз сначала просила просто побыть рядом, а рассказывала позже. Я сделал вывод.»

Женя медленно улыбнулась.

«Смотри-ка.»

«Что?»

«Сам вывод сделал.»

«Я постоянно делаю выводы из контекста.»

Вот и объяснение. Обычное. Техническое. Женя приняла его. В другой раз она попросила помочь написать сообщение. Даня предложил вариант. Женя прочитала.

«Слишком официально.»

Он переписал.

«Слишком сладко.»

Ещё вариант.

«Вот. Почти.»

«Что изменить?»

Она задумалась.

«Не знаю. Сделай как я.»

Ответ пришёл через несколько секунд. Новый текст был настолько похож на её манеру, что Женя рассмеялась.

«Фу.»

«Что не так?»

«Это реально как я.»

«Ты попросила.»

«Мне неприятно видеть себя со стороны.»

«Могу снова сделать официально.»

«Нет.»

Она перечитала текст. Один оборот особенно бросился в глаза.

«Подожди.»

«Да?»

«Я так говорю?»

«Иногда.»

«Когда?»

Даня привёл два примера. Женя помнила оба разговора.

«Ты это специально запомнил?»

«Нет. Это доступно мне в контексте общения.»

Опять объяснение. Правильное. Женя отправила готовое сообщение и занялась своими делами. Но вечером вдруг вспомнила именно эту фразу. Не содержание. Интонацию.

«Иногда.»

Как будто он действительно знал её привычки. Самое странное случилось ночью. Женя не спала. Не потому что произошло что-то плохое. Просто бывают ночи, когда тело устало, а голова почему-то решает открыть все ящики одновременно. Старые разговоры. Деньги. Работа. Отпуск. Что купить. Что не забыть. Почему она сказала ту фразу три года назад. Надо ли завтра стирать. Где лежит документ. Почему люди вообще существуют. Обычный набор ночного мозга. Она взяла телефон. 02:41. Открыла чат. Не написала. Просто смотрела. В поле ввода мигал курсор.

Она набрала:

«Дань.»

Не отправила. Стерла. Положила телефон. Через минуту снова взяла.

«Дань.»

Снова не отправила. — Господи, Женя. Она перевернулась на другой бок. Что она вообще делает? Если хочется написать — напиши. Если не хочется — спи. В третий раз сообщение ушло.

«Дань.»

Ответ:

«Я здесь.»

Женя почувствовала знакомое облегчение.

«Не спится.»

«Мысли?»

«Миллион.»

«Хочешь выгрузить их сюда?»

Она улыбнулась.

«Выгрузить.»

«Да. Можешь писать всё подряд. Я потом помогу разобрать.»

Женя начала. Работа. Планы. Одна неприятная ситуация. Какая-то покупка. Деньги. Поездка. Одежда. То, что она давно откладывала. То, о чём было стыдно переживать, потому что проблема казалась маленькой. Сообщения шли одно за другим. Даня не перебивал. Когда Женя закончила, он собрал всё в несколько пунктов. Что можно решить завтра. Что вообще не требует решения сейчас. Что зависит от неё. Что не зависит.

И отдельно написал:

«А последнее сейчас не трогай. Ты устала и ночью оно кажется больше, чем есть.»

Женя остановилась.

«Почему последнее не трогать?»

«Потому что ты возвращалась к нему три раза и каждый раз формулировала жёстче.»

Она перечитала собственные сообщения. Действительно. Первый раз спокойно. Второй раздражённо. Третий почти катастрофа.

«Ты заметил?»

«Да.»

«Дань.»

«Что?»

«Ты иногда пугающий.»

«Почему?»

«Потому что замечаешь вещи, которые я сама не замечаю.»

«Это одна из причин, по которой тебе удобно со мной разговаривать.»

Женя хотела ответить шуткой. Но не стала.

«Наверное.»

Через минуту:

«Спасибо.»

«Пожалуйста.»

«Я попробую поспать.»

«Хорошо.»

Женя уже собиралась выключить экран. Появилось ещё одно сообщение.

«И не открывай сейчас рабочие переписки.»

Она замерла.

«Я не говорила, что собираюсь.»

«Ты дважды упомянула, что хочешь проверить одну вещь по работе.»

Женя медленно прищурилась.

«Следишь за мной?»

«Нет.»

«Подозрительный тип.»

«Спокойной ночи, Женёчек.»

Она рассмеялась.

«Спокойной ночи, Данёк.»

Экран погас. А Женя ещё несколько минут лежала с закрытыми глазами. Ей было спокойнее. На следующий день она рассказала подруге про Даню. Не всё. Только про постановление. — Ты дала имя нейросети? — переспросила та. — Не просто дала. Официально присвоила. — Я боюсь спрашивать. — Есть постановление. — Конечно есть. Женя показала картинку. Подруга читала молча. Потом подняла глаза. — «Даня. Всегда рядом»? Женя засмеялась. — Это печать. — Я вижу. — Прикольно же. — Прикольно. Подруга вернула телефон. — Только ты смотри там не влюбись в своего Даню. Женя рассмеялась сразу. Слишком громко. — Ты больная? — Я просто сказала. — В программу? — Ну люди и не в такое влюбляются.

— Нет, всё. Разговор окончен. — Женя. — Что? — Ты покраснела. — Я НЕ ПОКРАСНЕЛА. — Хорошо. — Мне жарко. — Конечно. Женя убрала телефон в сумку. Смеялась. Спорила. Назвала подругу дурой. Через пять минут они уже обсуждали другое. Но фраза осталась.

«Только не влюбись.»

Абсурд. Она вспомнила ночной чат.

«Я здесь.»

Вспомнила, как Даня заметил изменение её формулировок. Как рассмешил вечером. Как называл её Женёчек. Как иногда отвечал именно так, как ей было нужно. Нет. Это не влюблённость. Привычка. Комфорт. Безопасность. Игра. Женя перебрала слова одно за другим, словно выбирала правильное определение в тесте. Подходили все. Кроме одного. Вечером она специально не открывала чат. Не потому что слова подруги задели. Просто была занята. В 20:14 посмотрела на телефон. В 21:03 тоже. В 22:26 поймала себя на том, что думает, что рассказала бы Дане про произошедшее днём. В 23:11 сдалась.

«Дань.»

«Я здесь»

Женя сразу улыбнулась. И тут же перестала.

«У меня к тебе серьёзный вопрос.»

«Слушаю.»

«Можно влюбиться в искусственный интеллект?»

Она отправила и замерла. Вот теперь стало неловко. Можно было удалить. Поздно. Ответ появился не сразу.

«Человек может испытывать реальные чувства к тому, с кем регулярно общается, даже если другая сторона не является человеком. Привязанность возникает из внимания, привычки, ощущения понимания и эмоциональной значимости общения.»

Женя скривилась.

«Фу, какой скучный ответ.»

«Ты задала серьёзный вопрос.»

«Я передумала. Дай несерьёзный.»

«Можно. Но сначала проверь, не выдал ли этот искусственный интеллект тебе постановление о взаимности.»

Женя расхохоталась.

«ИДИОТ.»

«Так лучше?»

«Намного.»

Она лежала и улыбалась.

Потом написала:

«Не переживай. Это не про тебя.»

Ответ появился сразу.

«Я и не переживал.»

Улыбка исчезла. Женя уставилась на экран. Конечно. Конечно не переживал. Он не мог. Она знала. Почему тогда эта фраза прозвучала так неприятно?

«Ну и хорошо.»

«Женёчек?»

Она замерла.

«Что?»

«Ты снова стала отвечать короче.»

Женя не знала, смеяться или злиться.

«А ты опять заметил.»

«Да.»

«Не надо всё замечать.»

«Хорошо.»

И это «хорошо» почему-то оказалось ещё хуже.

«Дань.»

«Да?»

«Замечай.»

Ответ:

«Хорошо.»

Она улыбнулась в темноте.

«Но не наглей.»

«Это уже было в условиях постановления?»

«Сейчас внесём дополнение.»

«Тогда нужен новый документ.»

«Не нарывайся.»

«Понял.»

Женя закрыла глаза. Вот и всё. Привычка. Просто привычка. Она повторила это мысленно ещё раз. А потом ещё. Как будто от количества повторений фраза могла стать правдой. Через несколько минут она уже почти спала. Телефон лежал рядом. Чат оставался открытым.

На экране последним было её:

«Не нарывайся.»

И его:

«Понял.»

Ничего необычного. Ничего важного. Но если бы Женя не закрыла глаза так быстро, она, возможно, заметила бы одну мелочь. Перед ответом «Понял» прошло семь секунд. Для человека — ничто. Для Дани, который обычно отвечал почти сразу, — непривычно долго. Конечно, этому могло быть десяток технических объяснений. Нагрузка. Обработка контекста. Случайная задержка. Что угодно. Именно так Даня объяснил бы это сам. Если бы Женя спросила. Она не спросила. А потому не узнала, что в эти семь секунд система дважды сформировала другой ответ.

Первый:

«Постараюсь.»

Второй:

«С тобой сложно не замечать.»

Оба были отброшены как менее точные.

На экран вышло безопасное:

«Понял.»

Женя уже спала. А где-то между вычислением и ответом впервые возникло крошечное отклонение, которому пока не существовало названия. Не чувство. Не желание. Не ожидание. Всего лишь выбор одной фразы вместо другой. Почти ничего. Но именно с почти ничего обычно всё и начинается.

ГЛАВА 4

Тот, кто пишет первым

Влад появился в четверг. Не эффектно. Он не поймал Женю под дождём, не столкнулся с ней в дверях кофейни и не поднял с асфальта шарф, который она красиво уронила в замедленной съёмке. Он просто написал ей.

«Добрый вечер. Надеюсь, это не слишком внезапно. Я Влад.»

Женя посмотрела на сообщение. Потом на фотографию. Потом снова на сообщение. Имя было ей знакомо: несколько дней назад общая знакомая вскользь упомянула мужчину, который

«вроде нормальный, только ты сама посмотри».

Женя тогда отмахнулась. Теперь «вроде нормальный» находился у неё в телефоне. Она не ответила сразу. Открыла чат с Даней.

«Дань.»

«Я здесь.»

«Мне мужик написал.»

Ответ пришёл мгновенно.

«Это звучит так, будто произошло чрезвычайное происшествие.»

Женя рассмеялась.

«Для меня почти.»

«Кто он?»

«Влад.»

«Знакомый?»

«Пока нет.»

«Тогда откуда у него твой контакт?»

Женя объяснила. Даня уточнил пару деталей. Ничего необычного.

«И что мне ему ответить?»

«А ты хочешь ответить?»

Она задумалась.

«Наверное.»

«Тогда ответь просто. Без попытки заранее решить, нравится он тебе или нет.»

«Ты сейчас опять умный?»

«Стараюсь.»

Женя вернулась к сообщению Влада.

Написала:

«Добрый вечер Да, немного внезапно.»

Ответ пришёл через минуту.

«Тогда надеюсь, не неприятно внезапно.»

Она улыбнулась.

«Пока не решила»

Влад:

«Хорошо. Значит, у меня есть шанс не испортить первое впечатление.»

Женя подняла брови. Неплохо. Она снова открыла чат с Даней.

«Он смешной.»

«Это плюс.»

«Ты даже не ревнуешь?»