Драгоценный мой предатель

Дарья Глебова

Драгоценный мой предатель

Глава 1

Стою посреди спальни и смотрю на распахнутый шкаф мужа. Рубашки висят ровными рядами, белые, голубые, в тонкую полоску. Каждая выглажена так, будто её только что принесли из ателье. Игорь любит порядок, а вернее, требует его от меня. Иногда мне кажется, что я глажу не рубашки, а довожу до идеала себя, чтобы не раздражать мужа.

— Ладно, - говорю я вслух, обращаясь то ли к шкафу, то ли к самой себе. Мой голос звучит чужим в пустой квартире. - Генералить в свой день рождения. Логично, Кать. Очень логично.

Дурацкая привычка. Когда внутри слишком много всего, руки сами тянутся что-то делать. Перебирать, складывать, намывать. Будто, разложив по полочкам носки, можно так же разложить по полочкам собственную жизнь, в которой уже давно никто ничего не складывал. А раскладывать есть что. Ох, есть.

Мне исполнилось тридцать четыре года, и каков итог? Тринадцать лет брака, девятилетний сын гостящий у моей мамы. Сегодня уезжая к бабушке он шепнул мне:«Мам, ты у нас красивая». И у меня тогда защипало в носу, когда мне в последний раз что-то подобное мне говорил мой муж, я уже и не помню. Но! Он пригласил меня на ужин в ресторан сегодня вечером. Игорь сказал об этом неделю назад, на бегу, где-то между «передай соль» и «я опаздываю»:

— В субботу в семь. Там где мы когда-то любили сидеть.

Я тогда чуть не уронила чашку. Кофе плеснул через край и обжёг пальцы, а я даже не заметила.

«Где мы любили сидеть.» Господи, сколько же я не слышала от него подобной формулировки, мы, любили, вместе. Эти слова за последние годы как-то сами собой выскользнули из нашего общего словаря.

Мы не были там сто лет. Все никак не находилось время на ужин вдвоем. Игорь всегда работал. Сначала менеджером, потом начальником отдела, потом коммерческим директором. И все это в компании моего отца. Возвращался поздно, целовал в щёку перед сном. Иногда мне казалось, что это даже не поцелуй, а так, отметка в табеле. Расписался и пошёл спать. Ни претензий, ни вопросов.

И вдруг ресторан «где мы любили сидеть»! Эти простые слова всю неделю крутились у меня в голове, как заевшая пластинка. Я ловила себя на том, что улыбаюсь у плиты. На том, что по ночам прокручиваю в голове, что надену, как сделаю причёску, что скажу.

Дурочка. Тридцатичетырёхлетняя дурочка с сединой у виска, а внутри всё та же двадцатиоднолетняя, которая ждала его на лавочке у универа и считала минуты до того, как он покажется из-за поворота.

Я выдохнула и взялась за дело.

Сняла свитера с верхней полки, пусть подышат, пахнут уже больше шкафом, чем шерстью. Отодвинула коробку с галстуками, которые он почти не носит, теперь же модно без галстука, теперь у них, у директоров, всё неформально. Провела рукой за рубашками, у самой стенки шкафа, мало ли что туда упало. Пальцы наткнулись на что-то твёрдое.

Маленькое, обтянутое чем-то мягким. Что за ерунда?

Медленно, как сапёр, я потянула это что-то на себя. Тёмно-синяя, квадратная бархатная коробочка для ювелирного украшения. Я вынесла её на свет, к окну. И встала перед окном, как дура, не в силах открыть. Я присела на край кровати, поставила коробочку себе на колено и долго смотрела на неё. Какая-то часть меня уже всё знала, и эта часть уже трепетала от счастья и облегчения. Ну вот же, оказывается, не зря я ждала, не зря складывала свои чувства в дальний ящик и закрывала на ключ.

Щёлкнул замочек. Я ахнула! Это были те самые серьги!

Полгода назад мы шли мимо ювелирного магазина, после кино, кажется, мы тогда впервые за год сходили в кино, и я была такая счастливая, что даже взяла его под руку, как когда-то. Бриллианты-капли на тонких золотых нитях, будто кто-то застеклил две слезы. Я остановилась всего на секунду, а Игорь усмехнулся и сказал тем самым тоном, от которого у меня внутри что-то сжимается:

— Кать, ну сколько можно? У тебя что сережек нет.

Я тогда отвернулась и пошла дальше. Молча. И всю дорогу домой кусала щёку изнутри, чтобы не расплакаться. Не из-за серёжек, серьги-то что, бирюльки. А из-за этого тона. Из-за этого «ну сколько можно» Как будто само моё существование, ему уже претит.

Я уже и позабыла о этих серьгах.. А он, оказывается, помнил.

В груди разлилось такое тепло, как бывало в самом начале наших отношений. Когда он смотрел на меня и я физически чувствовала, как внутри становится светлее. Я уже забыла это ощущение. А оно, оказывается, никуда не делось просто лежало где-то на дне, ждало.

Серьги были тяжёленькие. Я держала их двумя пальцами, как держат бабочку, очень бережно, чтобы не повредить крылья. Бриллианты поймали солнце из окна и по стенам поплыли крошечные радуги.

Я надела их и подняла взгляд к зеркалу.

В отражении на меня смотрела какая-то другая я. Не та измотанная женщина, которая полтора часа назад сонно мазала на бутерброд масло, заглядывая в холодильник в халате с пятном от какао. А двадцатиоднолетняя девочка с горящими щеками и блестящими глазами. С той самой улыбкой, с которой я когда-то выходила замуж в платье с открытыми плечами и думала, что счастье это навсегда.

— Платье, — сказала я. И голос звенел, как у школьницы перед выпускным. — Платье цвета шампанского!

Оно висело в углу гардероба, в чехле, забытое. Я купила его три года назад на годовщину. Помню, как примеряла в магазине, как кружилась у зеркала, как продавщица говорила «ой, какая вы в нём!». В тот вечер Игорь не пришёл. Извинился потом, через сутки, мимоходом. Списал на работу. И на работе же, видимо, оставил всё, что должен был принести домой. С тех пор платье висело, как немой укор. Я даже не любила открывать тот угол шкафа.

А сегодня открою.

Я достала его. Расстегнула чехол. Приложила к себе. Посмотрела. Шёлк тяжёлый, прохладный, льющийся между пальцами, как вода, бретельки-нитки, юбка чуть ниже колена. Под бриллианты, как нарочно, будто три года назад я уже знала, что когда-нибудь оно мне понадобится именно к этим серьгам.

Я приложила платье к серьгам, к зеркалу, к себе и ещё раз посмотрела. Идеально. Будто кто-то сверху смотрел на меня и решил: ну хватит уже, девочке тоже надо немного счастья. На, держи.

Внутри что-то пузырилось, шипело, поднималось как в бокале. Хотелось позвонить Игорю и заорать в трубку: «Я нашла, дурак, я всё нашла, я тебя люблю, слышишь?» Хотелось танцевать босиком по паркету, как в старых фильмах.

Но нет. Нельзя. Он же старался. Он же ждёт мою реакцию там, в ресторане, когда достанет коробочку. Я сяду напротив, я ахну, я заплачу так, будто вижу всё это впервые. И, может быть, мы наконец-то посмотрим друг другу в глаза.

Я аккуратно сняла серьги. Уложила обратно на белый атлас. Перед тем как закрыть коробочку, провела пальцем по бархату попрощавшись до вечера.

И вот тут я её увидела. Маленькую белую карточку. В бархатной коробочке под подушечкой, на самом дне, так аккуратно подсунутую, что глаз сначала её не зацепил. Я вытащила её двумя пальцами, поднесла к окну.

Несколько слов от руки. Почерк мужа я узнала бы из ста почерков, узнала бы их тысячи.

«С днём рождения, любимая.»

Вот оно. Не открытка с дежурным «с праздником, дорогая». Не букет, который он купил на бегу у метро. Не «давай поужинаем» сквозь зубы. А вот это спрятанное за рубашками, выбранное, оплаченное, продуманное, подписанное в конце концов. Он любит меня. Просто разучился показывать, как отвыкают говорить на языке, на котором долго не с кем разговаривать.

Я перевернула карточку. На обороте была написана дата. Но…вот только указано зам завтрашнее число.

Он напутал даты? Или….

Глава 2

Ресторан встретил меня тёплым золотистым светом и тихой мелодией саксофона, которая будто обволакивала музыкой. Я остановилась у входа на секунду дольше, чем нужно. Чтобы перевести дыхание и дать сердцу хоть немного успокоиться, потому что оно колотилось где-то в горле, а ладони, я чувствовала это сквозь тонкий шёлк сумочки, были влажные, как у школьницы.

Тридцать четыре года. Тринадцать лет брака. А я волнуюсь, как будто иду на первое свидание. Смешно, наверное. Если бы кто-то увидел меня сейчас со стороны, точно бы усмехнулся, амне было всё равно. Мне было так хорошо!

— Ваш столик, - улыбнулась хостес, и я пошла за ней по знакомому до боли залу.

Тот самый угол у окна. Та самая бордовая бархатная скамья вдоль стены, отполированная сотнями чужих спин. Тот самый витой подсвечник посередине, и две тонкие свечи в нём уже горели, и пламя слегка покачивалось от движения воздуха.

Игорь поднялся мне навстречу. И вот в эту секунду внутри у меня что-то сладко ёкнуло, потому что он смотрел на меня. Действительно смотрел. Не сквозь, не мимо, не поверх плеча в свой телефон, а прямо на меня. Скользнул взглядом по платью, по причёске. И уголок рта у него едва заметно дрогнул.

— Хорошо выглядишь, - сказал он.-

Не «прекрасно». Не «потрясающе». Не «Кать, у меня сейчас сердце остановится». Просто — «хорошо». Но я вцепилась в это слово, как утопающий в соломинку. «Хорошо» это уже что-то. «Хорошо» это уже почти признание. После стольких лет, когда он вообще ничего не говорил, «хорошо» прозвучало как симфония.

— Спасибо, -выдохнула я и села напротив, чувствуя, как горят щёки.

Он заказал вино. Моё любимое, итальянское красное, терпкое, с послевкусием вишни и чего-то дубового, тёплого. Я даже не успела открыть рот, чтобы подсказать ему название, он сам сказал официанту. Помнил. Всё-таки помнил. Эти маленькие вещи, эти ничтожные, на чужой взгляд, мелочи для меня сейчас они были как огоньки, которые загорались один за другим вдоль тёмной дороги, по которой я брела последние годы.

— За тебя, - Игорь поднял бокал. - С днём рождения, Кать.

Хрусталь тонко звякнул. Я сделала глоток, и тепло прокатилось по горлу, по груди, разлилось где-то под ключицами. Я смотрела на него поверх бокала и думала: вот оно. Вот тот самый момент, ради которого я столько лет терпела. Молчание за завтраком. Скользящие поцелуи в щёку. Вечную его усталость, вечное «не сейчас, Кать, я устал». Вот ради чего всё это было. Чтобы однажды он снова посмотрел на меня вот так. Чтобы саксофон. Чтобы свечи. Чтобы серьги в коробочке.

Вот сейчас он скажет. Сейчас потянется через стол, накроет своей ладонью мою руку, как когда-то, и скажет что-нибудь такое, простое и важное, от чего у меня снова защиплет в носу.

Мы заказали еду. Он все расспрашивал и расспрашивал! Словно мы пол года не виделись. Про маму, про Марка, про то, как у него дела в школе. Я отвечала и не узнавала свой собственный голос: он звучал светло, молодо, с какими-то забытыми смешливыми нотками. Я смеялась его шуткам, даже не очень смешным, и каждый раз ловила себя на том, что улыбка не сходит с моего лица, а только переползает с одного выражения на другое.

И вот, где-то между основным блюдом и десертом, Игорь вдруг отложил вилку, а промокнул губы салфеткой. Чуть выпрямился. И полез во внутренний карман пиджака.

У меня перехватило дыхание.

Он достал конверт. Белый, плотный, с тиснёным золотым уголком, плотно запечатанный. Положил его перед собой, помедлил, посмотрел на меня и в этом взгляде было что-то, чего я не успела разобрать, потому что мысли мои уже неслись далеко вперёд.

«Сейчас он откроет коробочку, — мелькнуло у меня. — И подарит мне серьги!! О боже мой это сейчас случится.»

Я заранее знала, как буду ахать. Как буду закрывать рот ладонью. Как буду смеяться сквозь слёзы и говорить: «Игорь, ну зачем, ну ты с ума сошёл, это же…» А он усмехнётся знакомо, чуть снисходительно, и скажет: «Тебе можно. Ты заслужила.» И впервые за долгие-долгие годы я ему поверю.

Я представила это так ярко, так до последнего движения детально, что почти услышала его голос.

— Это тебе, - сказал Игорь и подвинул конверт ко мне через стол.

Пальцы у меня дрожали. Я взяла конверт — и он показался мне до странного лёгким. Внутри что-то было твёрдое, прямоугольное и тонкое. Не бархатная коробочка. Не маленькая, с серьгами. Что-то плоское.

Я подняла на мужа глаза. Он смотрел на меня без улыбки. Внимательно. Будто экзаменовал. Будто наблюдал за реакцией мышки в лабораторной клетке.

— Открывай, - кивнул он.

Я надорвала край конверта. Аккуратно, чтобы не повредить, как будто это имело какое-то значение. Вытащила. И несколько секунд тупо смотрела на то, что держала в руках, не понимая.

Картонный прямоугольничек. Розовенький, глянцевый, дешёвый на ощупь. С нарисованной помадой, обведённой пунктирной рамочкой. Кудрявыми буквами, под которые косили под рукописные, было выведено: «Подарочный сертификат». Внизу сумма.. три тысячи рублей. И название магазина какая-то «Лаванда», улица, которую я даже не сразу узнала. Где-то на окраине. Спальный район. Я там была однажды, лет пять назад, заезжала к маминой подруге за банками для солений, и помню только серые девятиэтажки и магазин «Продукты 24» на углу.

Я перевернула карточку. Будто там, на обороте, могло быть что-то ещё. Какой-то ключ. Какая-то записка. «Шучу, любимая, смотри под салфетку.» Какая-нибудь подсказка. Какой-нибудь спрятанный смысл.

Ничего. Чистая обратная сторона. Только мелкими буквами условия использования и срок действия.

Внутри меня будто кто-то медленно открыл шлюз. И всё то тёплое, что плескалось весь вечер во мне до краёв, выпитое вино, саксофон, его «хорошо выглядишь»,

всё это тёплое начало вытекать. Куда-то вниз, под стол, в ножки стула, в холодный мрамор пола. Я физически чувствовала, как холодеют кончики пальцев. Как немеют губы.

— Спасибо, - сказала я. Голос вышел тонкий, чужой, как будто говорила какая-то другая женщина за моей спиной.

Я попыталась улыбнуться. Честно попыталась. Уголки губ дёрнулись и тут же опустились обратно, мышцы лица меня не слушались. Я положила сертификат на стол, рядом с бокалом, и не знала, куда деть руки. Сложила их на колени. Потом снова положила на стол. Потом снова на колени.

И тут до меня дошло.

Дата. Завтрашнее число на белой карточке. «С днём рождения, любимая.» Любимая. Не Катя. Не Катюш. Не «Кать, ну сколько можно». А «любимая». Тем самым почерком, которым он подписывал мне открытки в первый год нашей жизни, пока ещё подписывал. Округлые «о», эта характерная закорючка на «д».

Серьги были не для меня.

Я подняла на него глаза. И, наверное, в моём лице что-то изменилось потому что Игорь чуть подался назад, откинулся на спинку стула и сложил руки на груди, как будто отгораживался. Он посмотрел на меня так, как смотрят на надоевшего собеседника, от которого ждут предсказуемой, тысячу раз виденной сцены.

— Что? -спросил он. И в голосе у него прозвучало что-то такое, от чего у меня внутри окончательно оборвалось. - Не нравится?

Я молчала. Не могла произнести ни слова. В горле стоял ком размером с кулак, и я знала: открою рот и оттуда вырвется не голос, а что-то совсем другое. Я не дам ему этого. Только не здесь и только не сейчас.

Игорь усмехнулся. Коротко, сухо, одной половиной рта, и в этой усмешке было столько спокойного, привычного, отшлифованного годами превосходства, что я физически вжалась в бархатную спинку скамьи, как будто меня ударили.

— Что ж, я знал, - сказал он, глядя мне прямо в глаза. И не отводил взгляда, наоборот, держал его, как держат за подбородок ребёнка, чтобы тот не отвернулся. - Я знал, Кать, что ты будешь недовольна. Ты ведь всегда хочешь больше, чем заслуживаешь.

Свечи на столе дрогнули. Или это дрогнуло у меня в глазах я уже не понимала. Саксофон где-то под потолком всё играл свою мелодию, и мне вдруг подумалось, какая же это пошлая, какая же это до тошноты пошлая песня, и кто вообще решил, что под неё хорошо ужинать.

А он сидел, откинувшись, спокойный, чуть скучающий. И ждал моей реакции.

Глава 3

Я совсем не помню, как вышла из ресторана. Не помню, как мы добрались до машины, как ехали по ночному городу. Перед глазами всё плыло, огни фонарей размазывались в жёлтые кляксы, светофоры мигали где-то далеко, будто под водой. Муж вел машину а я смотрела в окно словно на автомате, и единственное, что держало меня на плаву, единственное, за что я цеплялась, — это мысль: «Коробочка. Надо найти коробочку.»

Может быть, я ошиблась. Или я что-то не так поняла. Может быть, серьги всё-таки для меня, просто он забыл их дома, а завтра утром достанет, улыбнётся виновато и скажет: «Прости, Кать, я совсем из головы выпустил». Может быть.

Мы въехали во двор нашего дома на скорости, от которой взвизгнули тормоза. Я вышла из машины первая и не оглядываясь побрела к подъезду. Ключи дрожали в руках, я не могла попасть магнитной таблеткой в маленькое гнездышко домофона. Я лишь думала об этой чертовой коробочке.

Лифт полз вверх мучительно медленно. Я считала этажи, зажав ладони в кулаки так сильно, что ногти впивались в кожу. Третий. Четвёртый. Пятый. Быстрее. Быстрее, чёрт возьми!

Квартира встретила меня темнотой и тишиной. Я не стала включать свет в прихожей, а рванула сразу в спальню, к шкафу. Распахнула дверцы так, что они ударились о стену с глухим стуком.

Рубашки. Его рубашки, выглаженные, развешенные на плечиках по цветам: белые, голубые, серые. Я раздвинула их трясущимися руками, заглянула на полку над штангой. Пусто. Только коробки из-под обуви и свёрнутый шарф, который он не носил уже года два.

– Где? - прошептала я в пустоту. - Ну где же де она?

Я опустилась на колени перед комодом, выдвинула нижний ящик. Носки, аккуратно скатанные в шарики, ремни, запонки в бархатном футляре, те самые, что я дарила ему пять лет назад на годовщину, он ни разу их не надел. Перебрала всё. Перевернула. Ничего.

Следующий ящик. Документы, инструкции к технике, гарантийные талоны, старые чеки. Я перерыла всё, бумаги сыпались на пол, но коробочки не было.

Я встала, чувствуя, как подкашиваются ноги, и бросилась к его портфелю. Он стоял у кресла в углу, чёрный кожаный, всегда идеально застёгнутый. Я расстегнула молнию, запустила руки внутрь. Ноутбу, папка с документами, ежедневник, ручки.

Карманы пиджака. Я сняла его с вешалки, перетряхнула. Все не то!

– Где она?! - Голос сорвался на крик, и я не узнала его. Он был хриплый, отчаянный, почти звериный.

Я обернулась. Игорь стоял в дверях спальни, прислонившись плечом к косяку. Он был уже в домашних брюках и футболке, босиком. Пока я рыскала по шкафам он значит спокойно зашел домой, переоделся и как ни в чем небывало собрался спать! Смотрел на меня спокойно, даже с лёгким любопытством, как смотрят на что-то интересное, но не особенно важное.

– Ты что делаешь? - спросил он ровным голосом.

– Коробочка, - выдохнула я, подходя к нему. - С сережками. Где она? Игорь, где коробочка?

Он поднял брови. Удивлённо, почти наигранно.

– Какая коробочка, Кать?

– Ты знаешь какая! - Я схватила его за рукав. - Бархатная, синяя, от ювелирного. Я видела её в шкафу. Вот здесь, - я ткнула пальцем в сторону шкафа. - Сегодня днём видела!. Где она?!

– Кать, - сказал он наконец. - Сядь.

– Я не хочу садиться.

– Сядь, пожалуйста.

– Я. Не. Хочу. Садиться. - Я говорила сквозь зубы, потому что иначе разрыдалась бы. - Ответь на вопрос. Один вопрос, Игорь. Где коробочка с серьгами?

Он вздохнул. Длинно, устало. Потёр переносицу двумя пальцами, этот его жест я знала наизусть, он делал так, когда разговаривал по телефону с подчинёнными, которые срывали сроки.

– Никакой коробочки не было, - сказал он.

Я замерла. У меня даже дыхание перехватило на секунду.

– Что?

– Не было никакой коробочки, Кать. - Он говорил очень спокойно, очень ровно, чеканя каждое слово. - Ты ничего не видела в шкафу, потому что её там не было.

– Была. - Я задохнулась. - Она там была, Игорь, я её видела своими глазами! Синий бархат, золотой логотип, я даже название прочитала «Аркадия», это тот самый магазин в центре…

– Кать.

– …и я держала её в руках! Я открывала её! Игорь, я её открывала, понимаешь?! Внутри были серьги, белое золото, с бриллиантами, с капельками…

– Кать. - Он повысил голос. Не сильно. Ровно настолько, чтобы я замолчала. - Послушай меня.

Я замолчала. Я стояла посреди спальни, среди раскиданных бумаг и одежды, и трясла головой, и чувствовала, как по щекам текут слёзы, хотя я не помнила, когда начала плакать.

– Никакой коробочки. Не было. - Он произносил слова медленно, как объясняют что-то очень простое. - Я не покупал никаких серёг. Ни тебе, ни кому бы то ни было ещё. Ты это придумала.

Он молчал. Смотрел на меня долго, изучающе, и в глазах его я вдруг увидела что-то новое, что-то холодное.

– Кать, - сказал он наконец очень тихо. - Тебе нужно успокоиться.

– Я спокойна! - закричала я, и голос дрожал от слез. - Просто скажи мне, где она! Для кого эти серьги?!

Игорь вздохнул. Длинно, устало, как вздыхают над непослушным ребёнком, который никак не хочет понять простых вещей. Он отстранился от косяка, прошёл мимо меня на кухню. Я бросилась за ним.

Он включил свет. Достал из шкафа стакан, налил воды из кулера медленно, методично. Выпил несколько глотков, не торопясь. А я стояла в дверях, чувствуя, как внутри всё сжимается в тугой, горячий узел.

– Игорь, - прошептала я. - Пожалуйста.

Он поставил стакан на стол. Обернулся ко мне. И улыбнулся. Мягко. Почти сочувственно.

– Дорогая, - сказал он, и в голосе прозвучала такая невыносимая снисходительность, что по спине пробежал холодок. - Я уже звонил твоей маме. Мы решили показать тебя хорошему психиатру.

Я замерла. Слова доходили до меня медленно, словно через толщу воды.

– Что?

- Это не первый твой эпизод, - продолжал он всё тем же ровным, терапевтическим тоном. - Помнишь? Ты же сама говорила мне, что тебе иногда кажутся вещи, которых нет. Что ты путаешь реальность с…

– Какие эпизоды?! - Я шагнула к нему, и ноги подкосились. Я схватилась за край стола. - О чём ты говоришь?! Я никогда…

– Кать. - Он подошёл ближе, протянул руку, будто хотел успокоить, но я отшатнулась. - Тебе нужна помощь. Я волнуюсь за тебя. Мы все волнуемся. Твоя мама тоже. Она сказала, что заметила изменения ещё полгода назад, но боялась говорить. Это нормально, дорогая. Сейчас есть хорошие препараты, ты быстро пойдёшь на поправку.

Я смотрела на него, и в ушах нарастал звон. Высокий, пронзительный, будто где-то далеко кто-то дёргал за тонкую струну, и она вибрировала, готовая лопнуть.

– Я... - начала я и осеклась. - Ты... ты всё придумал. Это неправда.

– Конечно, дорогая. - Он кивнул, как кивают безумцам. - Конечно. Давай ты сейчас ляжешь, отдохнёшь, а утром мы всё спокойно обсудим. Я уже договорился о приёме. Послезавтра, в десять утра. Мне посоветовали очень хороший специалиста. Он тебе поможет.

Я медленно покачала головой. Раз. Другой. И вдруг поняла, что не могу остановиться.

– Нет, - прошептала я. - Нет. Нет. Нет.

А Игорь стоял передо мной, спокойный, уверенный, и в его глазах я не видела ничего. Совсем ничего. Ни тепла, ни злости, ни вины.

Глава 4

– Нет, - повторила я, и голос звучал чужим, далёким. - Нет, это неправда.

Игорь сделал шаг ко мне, и я инстинктивно отступила, ударившись спиной о дверной косяк. Боль пронзила позвоночник, но я её почти не почувствовала. Всё моё существо сжалось в одну точку, в одну мысль: это неправда, он врёт, он просто врёт.

– Катя, послушай, - он говорил мягко, осторожно, как говорят с ребёнком, который вот-вот устроит истерику. - Помнишь, три недели назад ты мне рассказывала, что купила новое платье? Синее, с белым воротничком. Ты даже описывала, как примеряла его в магазине, как долго выбирала размер.

Я молчала. Сердце билось где-то в горле такое огромное, тяжёлое.

— Я ждал, когда ты его наденешь, - продолжал он, наклонив голову набок, изображая озабоченность. - Ждал неделю. Две. Потом спросил тебя, и знаешь, что ты ответила?

Я медленно покачала головой. Я не помнила никакого платья.

–Ты посмотрела на меня как на сумасшедшего, - Игорь усмехнулся грустно, почти жалостливо. - Сказала, что никакого платья не покупала. Что я, наверное, с кем-то перепутал, но ты же сама мне о нём рассказывала, Кать. Сама. Полчаса рассказывала, какое оно красивое.

– Я... я не помню, - прошептала я, и слова застряв в горле, царапали изнутри. - Может, я просто... хотела купить, но не купила, а потом забыла…

— А торт? - Игорь перебил меня. Мягко, но решительно. - Помнишь торт?

Я вздрогнула. Какой торт? О чём он?

— Месяц назад, в субботу, - он говорил медленно, отчётливо, и я видела, как он наслаждается каждым словом. - Ты позвонила мне на работу, взволнованная и счастливая. Сказала, что испекла торт, твой фирменный медовик, и очень ждёшь, когда я приду, чтобы попробовать. Я специально приехал пораньше, и знаешь что?