Приключения невинной леди Эмили

Она была открыта. Буквально и в каком-то другом смысле тоже, так, что одно не отделялось от другого. Её влагалище ещё блестело в слабом свете, мокрое от собственного удовольствия, и она смотрела вниз на себя, без спешки, и смущения, с тем же вниманием, с каким художник смотрит на что-то красивое. С признанием.

Вот я. Настоящая.

Не вопрос, или итог. Просто так..

Она думала о том, что будет дальше, и не имела в виду завтрашнее утро. Она имела в виду что-то большее, дни, лета, людей, которых ещё не встретила, тела, которых ещё не знала, ощущения, у которых пока не было имён. Всё это было впереди, и она это чувствовала не как тяжесть, а как пространство. Огромное, незаполненное, её.

Сон пришёл медленно, как бывает в жару.

Не накрыл, а подступил осторожно, сначала только по краям, мысли стали менее чёткими, образы менее точными, тело тяжелее. Яблоня за окном сделалась размытой. Трещина у карниза растворилась.

Эмили засыпала, раскинувшись, открытая, в тёплой тишине, которая не требовала от неё ничего, и последнее, что она почувствовала перед тем, как окончательно уйти в сон, было не мыслью и не решением, а чем-то более простым и более точным: ожидание. Тихое, спокойное, совершенно лишённое страха.

Завтра будет.

И она хотела этого завтра.