Маг, запирающий страны

В динамике послышался лёгкий, почти неразличимый шум — оператор пролистывал данные, сверял координаты.

— Цель 147-альфа. Координаты с погрешностью в пятьдесят метров соответствуют вашему текущему местоположению. Характер цели — стратегический: ликвидация высшего политического и военного руководства. По данным перехвата телеметрии и анализа траекторий разлёта боевых блоков, противник располагает точными, актуальными координатами и атакует также всех двойников, задействованных в операции «Зеркало». Вывод: произошла утечка информации высочайшего уровня из самого ядра системы. Вероятный источник — агент «Тень» или кто-то из его непосредственной сети. Предательство подтверждено.

Сергей Петрович... — Мысль пришла мгновенно, холодная и кристально ясная, как удар лезвием по стеклу.

Да, конечно. Он, Иван Сергеевич, просчитал ситуацию на два шага вперёд, но противник — на три, а может, и на все четыре. Он думал, что ловко использует теневика, своего старого «коллегу» по теневой войне, а тот сам выбрал нового, более сильного и, видимо, более щедрого хозяина. Пекин. Логично. Прагматично. Даже уважительно по-своему. В игре таких масштабов предательство — не эмоция, а тактический ход.

— Что с двойниками? — спросил Иван Сергеевич, его взгляд всё ещё был прикован к той пульсирующей метке, что обозначала его собственное скорое уничтожение.

—Все семь активных двойников, задействованных в «Зеркале», также подверглись высокоточным ударам, — доложил оператор без тени сомнения. — Цели поражаются тактическими спецзарядами малой мощности, но с ювелирной точностью. Система дезинформации отработала на сто процентов — противник абсолютно уверен, что уничтожает реальные цели. С точки зрения китайской разведки, вы уже мертвы в семи экземплярах.

— Понятно... — тихо, почти шёпотом ответил Иван Сергеевич, устало откидываясь на спинку сиденья. В его движении была не обречённость, а скорее глубокая концентрация. Мозг, отбросив всё лишнее, работал на пределе, ища выход там, где его, по всем канонам, быть не могло.

Потом он задал вопрос. Единственный, который имел теперь для него истинное значение. Вопрос не о стране, не о мировой политике, не о спасении проекта. О личном. О самом важном и тщательно скрываемом активе, который он сумел спрятать от всего мира, включая собственные спецслужбы, своих заместителей и, как он теперь надеялся, от китайской разведки.

– А... моя семья? Что с проектом «Улей»?

На другом конце провода повисла тишина. На этот раз более долгая, тягучая. Каждая секунда молчания отзывалась в висках тупым, нарастающим гулом. Потом раздался тихий, но предельно чёткий ответ.

– «Улей» не раскрыт. Все ложные цепочки, подставные адреса, слитые через подконтрольных двойных агентов данные – отработали как запланировано. Противник атаковал исключительно двойников и ложные объекты. Настоящие «активы» в полной безопасности. Система «Кокон» не нарушена. Последний сигнал «всё спокойно» по защищённому каналу поступил десять секунд назад.

Он закрыл глаза. Всего на мгновение. Внутри что-то дрогнуло и отпустило — невидимая, титанической силы пружина, сжатая годами ожидания худшего. Не любовь. Не нежность. Чувство глубочайшего, почти леденящего удовлетворения. Его план. Его многоходовая, параноидальная до гениальности схема по защите того, что он считал своим продолжением, своим единственным неутилитарным вложением в будущее, – сработала. В мире, который прямо сейчас рушился под ударами ракет, в хаосе всеобщего предательства и смерти, самый главный его расчёт оказался верным. Это было... приятно. Горько, цинично, но бесконечно приятно.

В салоне воцарилась тишина, нарушаемая лишь едва слышным гулом двигателя и собственным ровным, замедленным дыханием.

Иван Сергеевич снова открыл глаза. В них не было ни страха, ни отчаяния, ни даже гнева. Была лишь абсолютная, отточенная как бритва решимость человека, который видит всю шахматную доску, понимает, что мат неизбежен, и теперь решает, каким будет его последний, единственно возможный ход. Ход, который не изменит итог партии, но может изменить природу самой игры.

— Благодарю за службу, — тихо, но очень внятно сказал он в микрофон. — Передайте всем в ЦКМ: вы с достоинством выполнили свой долг перед родиной. Дальше — действуйте по протоколам. Сохраняйте кадры, архивы, базы данных. Уходите в глухое подполье. Всем отбой.

— Понял. Принято. — В голосе оператора, этом эталоне бесстрастия, впервые дрогнула живая, человеческая нота. Не паники. Глубокого, леденящего уважения и — да, — скорби. — Времени остаётся две минуты десять секунд. Сопровождение до ближайшего укрытия невозмож...

— Я в курсе, — мягко, почти отечески перебил его Иван Сергеевич. — Отбой.

Он нажал кнопку, разрывая связь. Физический щелчок прозвучал неожиданно громко. Потом снял с уха миниатюрный прозрачный наушник, положил его на столик рядом с планшетом. Маленький зелёный индикатор его работы молчаливо потух.

— Остановитесь, — сказал он, нажимая кнопку переговорного устройства к водителю. Его голос был спокоен, даже будничен, будто он просил остановиться у цветочного киоска.

«Мерседес» плавно, без рывка съехал на заснеженную обочину, следом за ним встали остальные автомобили кортежа. Иван Сергеевич отщёлкнул замок бронированной двери, нажал на массивную ручку и вышел наружу.

Утро было холодным, ясным, пронзительным. Воздух пах хвоей, выхлопом и той особой, колючей свежестью, что бывает только за городом в преддневные часы весны. Он расправил плечи под тёмным кашемировым пальто, сделал несколько шагов вперёд, на серый, посыпанный песком гравий обочины. Сзади, из других машин, уже выскакивали агенты охраны, их опытные, обычно непроницаемые лица были бледными, глаза метались между ним, небом и горизонтом. Он поднял руку в чётком, отточенном жесте, давая им знак остаться на месте. Никаких вопросов. Никаких действий. Протокол.

Иван Сергеевич стоял посреди пустынной в этот ранний час трассы, глядя на восток. Там, за тёмной стеной ельника, над спящей Москвой, высилось небо, окрашенное в яркие, чистые, голубые тона восхода. Ничего необычного. Ни вспышек, ни ракетных следов, ни далёких грибов взрывов. Тишина, нарушаемая лишь приглушённым гулом где-то вдалеке и редкими, одинокими криками сорок в лесу. Сюрреалистичная, почти пасторальная картина апокалипсиса.

Так вот как оно бывает, — подумал он без эмоций, констатируя факт. — Не в бункере с картами и толпой бледных генералов. Не на трибуне мавзолея под взглядами тысяч. На обочине. Посреди дороги, ведущей в никуда. Практично. Даже символично. Всю жизнь куда-то ехал, а закончил путь просто у края асфальта.

Он медленно, не торопясь, расстегнул пальто, затем — пиджак дорогого тёмно-серого костюма. Под ним, на тонком шёлковом поясе, висел небольшой кейс из матового титанового сплава. Не крупнее пачки сигарет, но невероятно тяжёлый для своих размеров. Он отстегнул его, поднял перед глазами. На безупречно гладкой поверхности светилась тусклым голубым светом биометрическая сенсорная панель. Он приложил к ней большой палец правой руки.

Тихий, но отчётливый щелчок. Крышка отскочила на микроскопических петлях. Внутри, в идеальном ложементе из чёрного анодированного пластика, лежал единственный предмет: шприц. Не обычный медицинский, не одноразовый. Его цилиндр был выточен из тёмного, почти чёрного, непрозрачного стекла, сквозь которое лишь смутно угадывалась густая, вязкая, мерцающая жидкость. Она переливалась тусклыми бликами, словно жидкий металл, смешанный с сырой нефтью. На цилиндре была аккуратная лазерная гравировка: «Препарат X-Z. Протокол «Феникс». Партия 0».

Он вынул шприц. Вес был неожиданно ощутимым, солидным. Это не было лекарство. Это был инструмент. Последний и самый отчаянный инструмент, который он для себя приготовил в тайне ото всех.

«Протокол «Феникс»» — личная, нигде не зарегистрированная инициатива, запущенная им в обход всех научных комиссий, парламентских комитетов и даже собственной службы безопасности сразу после событий в Карпатах, когда он впервые осознал всю хрупкость своего положения. Базовый принцип был прост: если государство, эта громоздкая машина, в конечном счёте не сможет защитить своего главного архитектора, то архитектор должен защитить себя сам. Ценой всего. Ценой собственной человечности.

Он знал, что внутри. Это был не «усиленный» или «модифицированный» вариант препарата «Икс». Это было нечто принципиально иное. Результат безумного синтеза на основе украденных у того же Первого крошечных образцов тканей, но с добавлением... иных компонентов. Экспериментальных. Теоретических, существовавших лишь в черновиках нескольких гениев от биохимии. Цель — не просто создание мага, суперсолдата или ясновидца. Цель — направленная, управляемая трансмутация на фундаментальном уровне. Изменение самой природы носителя, переписывание его биологического и, как надеялись, метафизического кода. Трансформация в нечто иное, способное существовать, мыслить и действовать даже тогда, когда весь привычный мир вокруг обратится в пепел и плазму.

Вероятность успеха, согласно единственному отчёту, который он лично уничтожил сразу же после прочтения: менее 12%.

Вероятность сохранения когнитивных функций, памяти и базовой личности: ниже 5%.

Вероятность мучительной, но быстрой смерти в процессе трансформации: около 83%.

Альтернатива: гарантированная, стерильная, полная смерть через... он мысленно взглянул на воображаемые часы... примерно через минуту. Превращение в облако раскалённого пара, пепла и ионизированной плазмы на обочине Ленинградского шоссе. Чисто, быстро, без шансов.

Выбор, как всегда в его жизни, был прост. Между вероятностью и нулём. Между призрачным шансом и гарантированным концом.

Он не стал искать вену наспех. Не стал нервничать, суетиться. Неспеша снял пальто, бросил его на землю, закатал рукав тонкой белой сорочки. А после, молча, с хирургической точностью приложил иглу — странно толстую, почти как у ветеринарного шприца — к сгибу локтя, где под бледной кожей чётко проступал синеватый контур вены. И медленно, с невероятным, почти нечеловеческим усилием воли, надавил на поршень.

Первое ощущение — ледяной удар. Будто в вену влили не жидкость, а чистый, сжиженный космический холод. Холод, мгновенно растекающийся по руке, проникающий в грудную клетку, пробирающий до самых костей. Его уже не молодое, но всё ещё сильное сердце на миг замерло, захлёбываясь в этой ледяной волне, а потом забилось с бешеной, аритмичной частотой.

Потом пришло жжение. Не метафорическое, не «как будто». Настоящее, физическое, невыносимое. Как будто его кровь внезапно превратилась в концентрированную кислоту или расплавленный свинец. Боль рванулась из точки укола, распространяясь по сосудистой сети с чудовищной, невообразимой скоростью. Он услышал собственный хрип — короткий, подавленный, вырвавшийся помимо воли. Его пальцы непроизвольно сжали пустой стеклянный цилиндр так, что тёмное, сверхпрочное стекло с тихим хрустом треснуло, рассыпавшись на мелкие, острые осколки, впившиеся в ладонь, но он этого уже не почувствовал.

Он упал на колени. Крупный гравий болезненно впился в ткань дорогих шерстяных брюк. Мир перед глазами поплыл, закрутился, окрасился в сполохи багрового, фиолетового, ядовито-чёрного. Он физически чувствовал, как что-то движется внутри него. Не просто химическая реакция, не иммунный ответ... То было нечто живое, чужеродное, ужасающе сложное и чуждое. Вещество из шприца не растворялось в крови — оно захватывало её, перестраивало, переписывало код каждой клетки, с которой соприкасалось, заставляя её делиться, мутировать и умирать в бешеном танце перерождения. Кости начали гореть изнутри белым, беззвучным пламенем. Мышцы дёргались в хаотичных судорогах, не подчиняясь больше приказам мозга. Лёгкие отказались вдыхать — организм был занят более важной работой.

Где-то рядом кричали агенты, кто-то бежал к нему, он видел их размытые, искажённые силуэты, слышал искажённые, как из-под воды, голоса:

— Шеф! Иван Сергеевич! Что случилось? Медика сюда!

Но это было уже неважно. Весь его мир, все его легендарные амбиции и расчёты сузились до размеров внутреннего ада — титанической войны между его умирающей человеческой биологией и новой, насильственно внедряемой, чудовищной формой бытия.

В его сознании, ещё на миг сохранившем кристальную ясность, вспыхнули последние, отчётливые, лишённые уже даже намёка на эмоции мысли. Просто итоговый, машинный отчёт системы «Иван Сергеевич» перед её полным отключением или перезагрузкой.

Протокол «Феникс» активирован.

Начало трансмутации. Стадия 1.

Вероятность успешного завершения: 11,8%.

Вероятность потери исходной идентичности: 94,3%.

Альтернативный исход: нулевая.

Выбор подтверждён. Исполнение...

Мысль оборвалась на полуслове. Боль достигла своего пика, превратившись во всепоглощающее НИЧТО, в ослепительный белый шум тотального уничтожения и созидания. Его зрение погасло, растворилось в светящемся тумане. Слух отключился, утонув в рокоте собственной перестраивающейся крови. Тактильные ощущения исчезли — тело перестало быть его телом.

И в этот самый миг, когда его сознание уже рассыпалось на кванты, готовое угаснуть или переродиться во что-то невообразимое...

Восточная часть неба над лесом ВСПЫХНУЛА. Не постепенно, не нарастающе. Мгновенно, ослепительно, как будто где-то за горизонтом вспыхнула вторая, яростная и жестокая, звезда. Немой, всезаполняющий свет, на секунду затмивший утреннее солнце, окутал Ивана Сергеевича. Чистый, беззвучный, абсолютный свет грядущей смерти для миллионов. Свет, в котором застыли бегущие к нему фигуры охранников, искривлённые гримасами ужаса и понимания. А потом...

Потом пришёл грохот.

Глава 3

Москва. Глубокозалегающий правительственный бункер.

08:19 по местному времени.

Тишина в оперативном зале была особая. Не та, что бывает от бездействия, а густая, ватная, подавляющая тишина концентрации на грани разрыва. Её нарушал только тихий шёпот операторов, щелчки клавиатур и мерный гул серверов, грузно сопящих, словно огромное железное животное где-то в глубине скального массива.

Полковник Климов стоял перед главной ситуационной панелью. Его спина была идеально прямой, руки за спиной сцеплены в замок. На лице, освещённом холодным синим свечением десятков мониторов, не было ни тени эмоций. Только лёгкая припухлость под глазами, да свежий шов на скуле, выдавали бессонные сутки и боль, которую он давно научился игнорировать.

На панели в реальном времени разворачивалась картина самого настоящего конца света. Не апокалипсиса из фильмов — с криками, хаосом, паникой. Электронного, стерильного, неумолимого апокалипсиса, с которой столкнулась вся Россия.

Слева — тактическая карта России. Над ней, с восточных рубежей, ползли десятки, сотни ярко-алых стрелок-траекторий. Они расходились веером, как щупальца чудовищного спрута, нацеливаясь на города, военные базы, командные центры. Система автоматически присваивала им номера, расчитывала точки падения, вероятности поражения. Проценты, обозначающие успех чудовищной в свой античеловечности атаки, неумолимо тянулись вверх: 87%... 92%... 99%...

Справа — мозаика из спутниковых снимков и данных с вышек. Там, где первые стрелки встречались с землёй, вспыхивали ослепительно-белые точки, которые система тут же гасила, заменяя кругами с быстро растущими цифрами: оценка мощности, радиус поражения, зона гарантированного уничтожения... радиация.

И в центре — сводка, которая обновлялась каждые три секунды.

СИСТЕМНОЕ ОПОВЕЩЕНИЕ: КОД «КОЛОКОЛ».

Массированная баллистическая атака с территории Китайской Империи.

Статус: АКТИВНА.

Цели поражения: 214... 217... 221...

Время до удара по Москве (ориентировочно): 00:04:29.

Система ПРО «Москва»: АКТИВИРОВАНА. Эффективность в условиях РЭБ: 12-18%.

Протокол «Перехват»: АКТИВИРОВАН. Каналы связи с активами: УСТАНОВЛЕНЫ.

Протокол «Крот» (эвакуация высшего руководства): НЕ АКТИВЕН.

Климов прочитал последнюю строку дважды. «Не активен». Значит, либо связь с Верховным прервалась, либо... всемогущественняй искусственный интеллект системы оперативной поддержки уже приписал всё высшее руководство страны к мертвецам без возможности их эвакуировать до удара. Мысль была холодной, как сталь скальпеля. Климов молча её принял, обработал, отложил в ячейку своего разума: «Данные к учёту».

В зале, несмотря на могильную тишину, царило едва сдерживаемое напряжение. Операторы, мужчины и женщины в одинаковой тёмно-синей форме, бросали украдкой взгляды на молчаливую тёмную фигуру полковника. Они ждали приказа. Ждали чуда. Ждали, что этот каменный человек, который за последние сутки организовал чистку среди заговорщиков и теперь молча смотрящий на гибель страны, знает что-то, чего не знают они. Знает выход.

Но Климов ничего не знал. У него были только те данные, которыми располагали операторы и сотрудники, окружившие его.

Он наблюдал, как алая стрелка с индексом «Цель-001-Альфа» — расчётная траектория удара по Кремлю — пересекла Урал. Время до падения: 3 минуты 14 секунд.

В этот момент к нему подошёл майор Орлов, начальник смены связи. Лицо его приобрело цвет землистый, на виске вздулась синяя жила.

— Полковник, — его голос звучал хрипло и приглушённо. — Поступают запросы из бункеров «Звёздного» под Воронежем и «Гранита» под Екатеринбургом. Они запрашивают инструкции. Системы ПРО в их секторах подавлены атакой китайского ИИ. Время до удара по их регионам — менее пяти минут.

Климов медленно перевёл на него взгляд.

—Ответить: действовать по протоколу автономного выживания «Булат». Полный гермозатвор. Отключение всех внешних каналов, кроме спутникового резерва. Сохранять личный состав и архивы. Обеспечивать полный замкнутый цикл систем жизнеобеспечения. Исключение из протокола «Булат»: эвакуация на территорию бункеров максимально возможного числа необходимых специалистов и, при целесообразности, гражданских.

—Есть, — кивнул Орлов, но не ушёл. Он стоял, сжав кулаки. — Полковник... А наши? Что с нашими семьями? У многих здесь... в Москве, в Подмосковье...

Климов посмотрел на него. Потом его взгляд скользнул по залу. Он увидел молоденькую лейтенантку Шилову, которая стиснула зубы так, что побелели скулы — её родители жили в Люберцах, прямо в центре одного из расчётных котлов поражения. Увидел капитана Яковлева, ожесточённо вбивающего данные в компьютер — у того в Мытищах была жена с трёхлетней дочерью. У каждого здесь, в этой стальной утробе, был кусок души, оставленный на поверхности, в том мире, который вот-вот должен был сгореть во вспышках атомных взрывов.

Он вернул взгляд к Орлову.

— Протокол «Булат» не предусматривает эвакуации родственников, — сказал он ровно. — Его цель — сохранение государственного управления и критических данных. Мы являемся центральным звеном всей системы управления и на нас лежит особая ответственность...

— Но мы же не просто управление, полковник! — вырвалось у Орлова, голос его сорвался на ор. Он тут же взял себя в руки, но в глазах застыл животный, немой вопль. — Мы люди. Мы остались здесь, выполняем долг. А они... они там!

На панели время до удара по Москве сменилось: 00:02:28.

Климов снова посмотрел на карту. Его разум, отточенный годами анализа, уже провёл расчёты. Их бункер был одним из самых защищённых бункеров во всей стране. Вероятность его уничтожения прямым попаданием — менее 0,5%. Но даже близкие разрывы сверхмощных боеголовок вызовут сейсмические волны, пробои в коммуникациях, возможно, завалы выходов. Они будут погребены заживо, возможно, на годы. И они будут последним оплотом того, что называлось Россией. Оплотом из испуганных, сломленных людей, которые думают не о долге, а о своих близких, сгоревших на поверхности.

ГАДСТВО... Это неэффективно, — холодно констатировала одна часть его сознания. — Но эмоции снизят работоспособность личного состава на 40-60%. Возрастет риск ошибок, неподчинения, паники... Если люди сломлены горем за родных, они просто бесполезны как специалисты.

Другая часть, та самая, что когда-то, много лет назад, привела его в эту службу, молчаливо смотрела на лица подчинённых. Он не был им другом. Он был лишь их командиром. Инструментом системы... Он не мог рисковать... Не имел права.

Вот только даже инструмент имеет точки напряжения, которые могут сломаться под тяжестью.

На экране вспыхнуло новое предупреждение: «Обнаружена аномалия: Цель-147-Альфа. Траектория не соответствует стратегическим объектам. Координаты: Ленинградское шоссе, 37-й км. Характер: тактический заряд малой мощности, высокая точность. Время до удара: 00:00:45.»

Ленинградское шоссе... Туда должен был ехать кортеж Верховного. Значит, это был прицельный удар по нему. Теперь понятно... Верховного, скорее всего, уже совсем скоро не станет.

Система лишилась центрального процессора, — констатировал разум. — Требуется перераспределение функций. Я, как самый старший по званию и допуску в данном узле, автоматически становлюсь временным командующим объекта. Моя задача — обеспечить его жизнеспособность и выполнение целевых функций.

А жизнеспособность зависит от людей. От их воли. Выбора нет.

На таймере: 00:02:16.

— Майор Орлов, — голос Климова прозвучал в гробовой тишине зала так, что все вздрогнули. — Сколько у нас свободных мест в карантинном боксе третьего уровня?

Орлов замер, не до конца понимая суть вопроса.

—Карантинный... Там места на двадцать человек, полковник. Но он не оборудован для...

—Достаточно, — перебил Климов. Он повернулся к залу, и его взгляд, холодный и тяжёлый, обвёл каждого. — Внимание. У нас есть около двух минут до первого удара по Москве. После него связь с поверхностью, транспорт, логистика будут парализованы и уничтожены на неопределённый срок.

Он сделал микроскопическую паузу. Время на таймере сменилось: 00:02:05.

— Я отдаю временное, устное распоряжение. Всем, чьи ближайшие родственники находятся в радиусе ПЯТИ километров от шахтных стволов «Альфа» или «Бета» — передать им координаты ближайшего входа и коды экстренного доступа. Только супруги, дети, родители. Никаких дальних родственников, друзей. У вас есть РОВНО ДВЕ МИНУТЫ, чтобы сделать один звонок или отправить одно сообщение через защищённый канал «Игла». После этого все внешние каналы будут отключены согласно протоколу «Булат». БЫСТРО!

В зале на секунду воцарилась полная тишина. Потом её взорвал судорожный гомон — десятки человек одновременно схватились за терминалы, зашифрованные телефоны, заговорили в микрофоны. Голоса были сдавленными, дрожащими: «Лена, слушай внимательно...», «Мама, бери Сашу и беги к...», «Код доступа: «Берёза-74»... повторяю...»

Климов наблюдал за этим, не двигаясь. Его собственные родители давно мертвы. Жены никогда не было. Детей тоже. Не было никого, кому он мог бы позвонить. Он был идеальным, стерильным инструментом системы. И сейчас этот инструмент делал нерасчётливый, неэффективный ход. Но Климов понимал, что выживание бункера, как центра управления, теперь зависело не только от брони и генераторов, но и от воли этих людей. А их воля была привязана к тем, кто остался наверху. Значит, нужно было попытаться спасти эти островки привязанностей.

Хотя бы небольшой горстке самых везучих необходимо было помочь. Одна только эта попытка уже поднимает мораль личного состава. Пусть и совсем немного.

Разумеется, это решение было ещё и эмоционально мотивировано. Эффективность с логической точки зрения под очень большим вопросом. Но моральная составляющая не оставляла выбора. Риски чудовищны: раскрытие местоположения входов, нарушение субординации, возможная астерильность бункера, но... Но вероятность, что противник сможет использовать эту информацию — крайне низкая. Их цель — стратегическое уничтожение, а не охота за отдельными бункерами, — анализировал его внутренний голос.

Таймер холодно отсчитывал последние секунды до удара: 00:00:57.

Большая часть родных оперативникам людей, которых ещё возможно было спасти, сгрудились на грузовых и пассажирских платформах бункера.

Время до удара: 00:00:24.

Климов до хруста сжал кулаки за спиной. Его зубы заскрипели от напряжения и осознания того приказа, который он вот-вот должен отдать... Полковник закусил губу до крови.

00:00:13.

— ЗАГЕРМЕТИЗИРОВАТЬ ВСЕ ВХОДЫ В БУНКЕР! ОПУСКАТЬ ЛИФТЫ! ГЕРМОЗАТВОРЫ — ЗАКРЫТЬ! АКТИВИРОВАТЬ ПРОТОКОЛ «БУЛАТ»!

Голос полковника загремел в гуле оперативного штаба. Со всех сторон раздались истеричные вопли, на внешних камерах было видно, как бегущие люди бросают вещи, пытаясь угнаться за закрывающимися створами бункера, но...

Ничего уже было не изменить. Протокол активирован. Бункер запирается. Затягивать дальше — значит обрекать на смерть вообще ВСЕХ. Климов должен был это сделать.