Развод. (не) просто жить дальше

Не потому что не больно.

А потому что, кажется, внутри уже ничего нет.

— Ты мог уйти! — шепчу я. — Мог уйти по-человечески, сказать честно…

Он смеется.

— Да, и чтобы ты мне потом годами в голосовые плакала, что я разрушил твою жизнь?! Ты бы вцепилась в меня, как клещ! Ты же не самостоятельная! Ты — зависимая! Эмоционально, финансово, полностью!

Меня как будто обухом по голове огрели.

Это он так меня видит? Как слабую, приставучую, ни на что не способную?

А я-то думала… Господи, а что я вообще думала?

Я молчу. Даже не знаю, как дышу. Все внутри искрит, коротит. Слов нет. Мысли в кашу.

Хочется спрятаться. Исчезнуть. Раствориться.

Я столько лет жила с этим человеком, и даже не подозревала… Как? Как это возможно?

— Я просто хотела быть рядом… — шепчу я.

— Не рядом, Настя. Над! Ты не жена. Ты гестапо в халате! — выплевывает мой муж.

И я вдруг вспоминаю.

Как он когда-то ставил чайник просто потому, что я люблю пить горячий.

Как гладил мне спину, если я не могла уснуть.

Как звонил, чтобы просто сказать: "Я соскучился".

Где тот человек? Куда он исчез?

И как давно вместо него живет вот этот?

Игорь резко отходит, отшатывается, проводит руками по волосам и принимается ходить туда-сюда вдоль столешницы.

Шаги тяжелые, неровные — то замедляется, то ускоряется, словно внутри него что-то рвется, а он не может это выпустить.

А я просто стою. И дышу. Потому что больше ничего не могу.

— Да и знаешь что? Да и фиг с тобой! Может, это и к лучшему, что ты все узнала. Я честно хотел, чтобы все было по-нормальному. Но ты все испортила. Теперь, да, все. Надоело. Слишком душно. С тобой не жить — а выживать. А я хочу дышать.

Я стою, как будто прибитая к полу. Словно кто-то вынул из меня позвоночник. Я стою, а держаться не за что.

Даже не знаю, что сейчас страшнее: его злость — или то спокойствие, с которым он все это говорит.

Он замирает. Потом выдыхает резко, как будто давно этого ждал.

— Я с тобой развожусь, Настя. Все. Я только рад. Наконец выдохну. Свобода!

Глава 5

@queen_code

"Если мужчина хочет уйти — помогите ему собраться.

Дайте чемодан, пинок и улыбку.

Не мешайте ему выбирать счастье.

Потому что, если он останется — вы все равно будете жить рядом с трупом."

#прощайтесь_вовремя

#муж_это_мебель

#чемодан_пинок_любовь

***

Игорь выпрямляется и смотрит сверху вниз, с таким видом, будто ему наконец-то стало легче. Голос — ровный, почти пафосный.

— Только давай без сцен, ладно? Я все решил. Не унижайся. Это ничего не изменит.

Я медленно поднимаю глаза.

— Ты правда думаешь, что я собираюсь умолять тебя остаться?

Самодовольно фыркает.

— Да-да, точно! Я и забыл, ты же сегодня в образе гордой и независимой. Только мы оба понимаем, что это поза. Поэтому и прошу тебя — давай без драматических сцен и хватания меня за штаны. Веди себя достойно. Найди в себе каплю гордости, что ли. Я, честно, уже устал. Еще и этого спектакля я сегодня точно не переживу.

Он совсем уже… того?

Или это он специально, чтобы вывести меня на эмоции? А может, он и правда так обо мне думает?..

— Не переживай. У меня сегодня не тот настрой, чтобы валяться на полу и целовать тебе ботинки. Хотя, кажется, именно этого ты ждешь, да? — усмехаюсь. — Прости, не выйдет.

Он напрягается. Немного моргает, как будто сбился с текста.

— Слушай, не начинай…

— Да расслабься ты. Я не собираюсь ничего просить. Тем более у тебя.

Он хмурится. В его взгляде мелькает неуверенность.

— Ну и отлично, — говорит он нарочито равнодушно. — Так даже проще.

Я не отвечаю. Просто смотрю. И молчу.

Господи… Кто этот незнакомец передо мной? И где мой муж?

Молчание затягивается. И оно громче любых слов.

— Ну, раз все решили… может, тебе уже пора? — говорю, и зеваю — совершенно честно. — Поздновато уже. А я за сегодня устала.

Игорь бросает на меня испепеляющий взгляд.

— Ты намекаешь, что я должен уйти?

Я даже теряюсь. А он разве не должен сейчас хлопнуть дверью и уйти в закат по законам жанра?

— Хочешь — оставайся. Я все, на сегодня лимит исчерпан, — говорю и разворачиваюсь. — Пойду спать.

Просыпаюсь я поздно. Голова ватная, тяжелая.

Ночью выпила таблетку, чтобы не реветь в подушку до утра. Помогло наполовину. Слез не было, но боль все равно пульсировала где-то в висках всю ночь.

А внутри, ближе к груди, все ныло и тянуло. Уснула я ближе к рассвету.

Сегодня — просто тишина. Только сухость во рту и гул в ушах.

На часах почти полдень. Тело ломит будто отбили. Ощущение, что по мне проехал грузовик, а потом еще и сдал назад, чтобы добить.

Выхожу на кухню и я почти не верю глазам — Игорь дома.

Он и в самом деле никуда не ушел, а ночевал, скорее всего, в гостевой спальне. Это попахивает абсурдом.

А сейчас он сидит на кухне и спокойно пьет кофе. Черный, без сахара, как всегда. Запах горьковатый, знакомый, заполняет все вокруг.

— Проснулась, — говорит он буднично. — Нам надо поговорить. Я все обдумал.

Сажусь напротив, молча.

— Я купил квартиру. В новом доме, с отделкой. Дом сдан, ключи на руках. Без мебели, но это не проблема. Оформлена на маму, чисто формальность. Ты поедешь туда.

Я моргаю.

— Ты купил мне квартиру? Когда ты успел?

Он смотрит на меня, как на ребенка, которому объясняют простые вещи.

— Я купил ее раньше. Не для тебя. Но раз уж так вышло, будет твоей. Переоформлю ее на тебя. В каком-то смысле — знак уважения. И благодарности.

— Для кого ты ее покупал? — спрашиваю тихо.

Он делает глоток, отводит глаза.

— Для себя.

— А-а-а … для себя и той девушки? — доходит до меня. — Любовное гнездышко?

Он ничего не отвечает. Только отводит глаза, делает глоток. Кадык дергается на его шее.

— Хватит, Настя. Это просто квартира, — добавляет. — Так что… тебе будет удобно. Дом приличный, район хороший, метро рядом. Я же для себя выбирал. Я даже готов помочь с деньгами на мебель, обстановку, все такое. Что скажешь — оплачу. Ну и тебя не обижу тоже. Я же все понимаю, ты без работы. Так что, не переживай, стартовая сумма будет неплохая. Машину еще оставлю.

— Великодушно, — говорю я.

Может, он думает, что я ему должна за это ноги целовать?

— Настя, не начинай, — раздражается он. — Я не должен тебе ничего. Дом оформлен на маму. Ты ведь знаешь, она помогала при покупке, я не имею право его делить. Бизнес тоже — на мне и брате, ты к нему никакого отношения не имеешь. Если начнешь "выеживаться" и устроишь дележку и беготню по судам — на фирме "вдруг" окажутся лишь долги, которые тебе же потом и придется выплачивать. Так что, не советую. Будешь упорствовать — будет только хуже, вообще без денег останешься. Я же предлагаю нормально, по-человечески.

Вот это поворот.

— По-человечески — это когда не выкидывают из дома.

Смотрит на меня, в глазах холод.

— Не драматизируй. Я тебя не выгоняю. Я тебе даю. У тебя будет своя квартира. И деньжат еще подкину. Это, между прочим, больше, чем получают девяносто процентов женщин после развода.

Я киваю. Молча.

Смотрю на чашку перед собой — пустую, с коричневыми разводами от старого чая. На свои руки — пальцы чуть дрожат. На его лицо — спокойное, как будто он решает, куда поехать в отпуск.

Все. Вот так все и заканчивается.

В голове звенит. Пусто. Тело онемело. Только где-то внутри — тяжесть, будто камень положили.

— А Ксюша?

Он бросает взгляд в окно и делает глоток кофе.

— Что — Ксюша?

— Она остается со мной. Это не обсуждается.

Он фыркает.

— Она не маленькая. Пусть сама решает.

Меня передергивает.

— Ты хочешь сказать… она может выбрать остаться с тобой?

— Я ничего не хочу сказать, — отвечает он холодно. — Я уважаю ее выбор. В отличие от тебя, я не собираюсь ее тянуть за руку в одну из сторон.

— То есть, если она выберет жить с той женщиной?..

Он резко ставит чашку на стол.

— Настя, не начинай. Не строй из себя жертву. Я делаю все, чтобы было без крови. Но ты, как всегда, тянешь в драму.

Я встаю.

— Не беспокойся, я не начну. У меня нет на это сил.

Он откидывается на спинку стула, будто доволен собой. Потягивается, словно сытый ленивый кот, а потом встает. В глазах мелькает удовлетворение.

Вид у него такой, будто все сделал правильно и может гордиться собой.

— Ладно. Я поехал. У меня встреча.

Конечно, встреча.

Наверняка очень важная.

Он идет в прихожую, берет пиджак, достает из кармана ключи и бросает мне.

— Вот. Держи. Адрес вышлю смс-кой. Деньги — переведу. Полную сумму и документы — после официального развода. Чтобы без сюрпризов. Все по-честному.

Я сжимаю в руках холодный металл. Он смотрит на меня снисходительно.

— Если что, я на связи. Не истери тут сильно, ладно?

— Я очень постараюсь, — отвечаю я тихо.

Он хлопает дверью.

И как будто вакуум остается вместо него. Все вокруг замирает.

Я подхожу к окну и опираюсь на холодный подоконник. Гляжу в пустоту. Дышу.

Через несколько минут слышу, как поворачивается ключ в замке.

Кто-то открывает дверь.

Глава 6

@queen_code

"Есть женщины, которые так стараются быть нужными, что перестают быть интересными.

И удивляются, почему от них уходят.

А все просто: любовь — не благодарность.

Никто не обязан оставаться с тем, кто стал привычкой."

#не_будь_привычкой #будь_примером_а_не_моралью #жертвенность_не_привлекательна #queen_code

***

На пороге — Ксюша.

Лицо румяное, в руках куртка, на одном плече болтается рюкзак, а на губах та самая легкая улыбка, как будто все в жизни отлично.

— Привет, — говорит она.

— Привет, — отвечаю я.

Она заходит, разувается, ставит рюкзачок у стены. Закидывает куртку на вешалку и выглядывает в кухню:

— Папы нет?

— Ушел.

— Ясно. А я думала, вы еще спите.

— Почему мы должны спать? — удивляюсь я.

— Ну… меня дома нет, сегодня выходной, могли бы оторваться.

— Ксюш…

— Ладно, ясно-ясно. Не про вас, — кивает она и идет к холодильнику.

Я не отвечаю.

Просто смотрю на нее.

Слишком взрослая. Слишком спокойная.

Она открывает дверцу:

— Есть что поесть? У Аньки на завтрак только хлебцы. Как так жить вообще можно? Ни оладий тебе, ни яичницы.

Я сажусь. Раньше бы уже бегала по кухне, доставала сковородку. Но не сейчас.

Смотрю, как она роется в ящиках, как будто ничего не случилось.

Для нее и не случилось. Ее мир пока еще не разрушен, и мне до безумия не хочется его разрушать.

Черт! Почему бы Игорю самому не рассказать все дочери?

Впрочем, еще неизвестно, как он все преподнесет. Лучше уж я.

— Ксюш…

— Угу?

Она достает сок, наливает в стакан.

— Мы с папой будем разводиться.

Она замирает.

Не сразу поворачивается.

Смотрит на стакан, как будто он сказал ей это, а не я.

— Что? — наконец переводит на меня глаза.. — В смысле?

— В прямом. Мы уже все решили.

— Мам, ты с ума сошла?..

— Он сам так решил.

— Подожди. — она моргает. — Это из-за… вы поссорились? Или как?

— Это не ссора. Это конец.

— Ну подожди… — она ставит стакан, бледнеет. — Ты не можешь вот так просто сказать.

— А как сказать? По протоколу? Что Игорь Александрович озвучил решение о расторжении брака? Квартиру выделил, средства обещал? Все чинно, благородно.

— Мам… — она садится напротив. — Подожди. Что произошло? Можешь объяснить по человечески? Все же было ну… вроде как нормально…

— Нормально?

Я чуть не смеюсь. Или рыдаю. Уже не разбираю, где грань.

— У твоего отца другая.

— Что? Какая еще другая?..

— Женщина. Молодая. Красивая, если тебе это важно.

Дочь смотрит на меня и молчит, прикусывает губу.

— Надо же… я и не думала, что… — начинает она и замолкает.

Что?

— Что ты не думала? — переспрашиваю я.

Она отводит взгляд.

— Нет, ничего.

Что-то не так. Я чувствую.

Блин, неужели?..

— Ты не удивлена, — пораженно выдыхаю я. — Ты удивлена тому, что я сказала, но не удивлена сути. Ты знала. Или догадывалась.

— Я не знала!

— Но не удивилась, — повторяю я.

Она смотрит на меня широко распахнутыми глазами. Но в этих глазах — не шок.

В них боль.

И еще что-то. Стыд? Растерянность? Или… сомнение?

— Ты догадывалась, Ксюш?

— Нет, я просто… — она сцепляет пальцы в замок. — Я не думала, что все вот так. Что все настолько серьезно.

— Что именно, Ксюша?

— Ну… я думала, у вас просто… трудный период…

— Он называл это "трудным периодом"?

Она пожимает плечами, опускает глаза в кружку.

Да нет, не думаю, что она знала. Скорее, что-то слышала, не поняла, не связала. А теперь вот — сошлось.

— Мам… я не хочу лезть в это. Это ваши дела.

— Наши? — спрашиваю сквозь зубы.

— Знаешь, мам, — она отставляет кружку, — я не вещь! Это ваши с папой отношения. Не нужно меня во все это тянуть. Я не хочу никого выбирать. Не хочу вставать ни на чью сторону. Я люблю вас обоих.

Меня словно окатывает холодной водой.

Даже не из-за слов. А из-за тона.

Как будто я — не мать. А одна из сторон. Как в суде.

Истец. Ответчик.

Я теряюсь. То есть, понимаю, что она вроде как права. Она же наша дочь, и любит нас одинаково, и ей не хочется оказаться в роли каната, который перетягивают при разводе.

Но внутри все равно — будто нож воткнули.

Это ведь он виноват в развале нашей семьи! Неужели, она не понимает, что ее отец — предатель?

Делаю глубокий вдох. Сдержанный. Она тут правда ни при чем. Она просто ребенок. Ну, почти.

— Я не втягиваю. Я просто хочу понять… — поясняю я. — Нам ведь нужно решить, с кем ты останешься. Твой отец остается здесь, а я переезжаю в другую квартиру.

Ксюша бросает на меня быстрый взгляд, чуть сдвигая брови.

— В какую квартиру?

— В новостройке. Он недавно купил. Там пока пусто, я еще даже не была.

— А-а…

— Вот я и спрашиваю, с кем ты останешься?

Ксюша молчит.

Смотрит куда-то в сторону. Потом — на меня. Потом вниз.

Тишина звенит.

— Мам… может, я пока побуду у папы? — тихо говорит она. — Просто… ты ведь сама говоришь, что квартира пустая, у тебя же там наверняка даже кровати нет. И интернета.

Я киваю. Механически.

Она права. Там пусто.

Если это новостройка, то там лишь голые стены и окна.

Ну куда я ее сейчас потащу?

— Конечно, — говорю. — Это временно.

— Да, да, — кивает она. — Я просто… пока. А потом, как все обустроишь… Ну, мы с тобой подумаем, как лучше.

Она улыбается — как будто успокоила меня.

Как будто это мы с ней что-то вместе решили.

Как будто у нас все под контролем.

Я улыбаюсь в ответ.

Тоже — как будто.

Потому что — что еще остается?

Глава 7

@queen_code

"Если он оставил тебе квартиру — не строй из себя победительницу.

Просто он решил, что дешевле купить тебе угол, чем терпеть твои сопли и истерику".

#откупился_и_доволен #новый_адрес_бывшей #купил_и_забыл #queen_code

***

В квартире все еще пахнет свежим ремонтом и новыми обоями.

Мне здесь не нравится. Прямо сразу. Хотя я еще толком даже не зашла.

Нет, сам район хороший, и дом симпатичный. Это не какой-то безликий муравейник на окраине. Тут спокойно, зелено, до центра недалеко. Вроде бы все — как надо.

Дом построили на месте старого, снесенного. И смотрится вполне прилично, не как новодел с пластиковым блеском.

Но внутри все равно как-то… не по себе. Может, потому что я уже настроилась на отторжение. Типа "любовное гнездышко", ага.

Хотя… если так подумать… они ведь тут еще даже не жили. Квартира пока ничья. А значит, может стать моей.

Тихо. Только звук моих шагов эхом отдается от стен.

Полы сверкают, стены светлые, двери белые. Все новенькое, чистенькое, и абсолютно мертвое.

Ну вот. Привет, новая жизнь.

Стряхнув с себя оцепенение, иду осматривать свои новые владения.

Комнат три. Звучит солидно. А по факту — ну так…

Планировка дурацкая, какие-то углы съедают свет, и все кажется меньше, чем есть.

В принципе, идея разделения пространства неплохая, но при такой кривой геометрии тут не интерьер, а квест "расставь мебель и не умри".

Кухня уже имеется. Просто белая, никакая.

Зато одна из комнат мне сразу приглянулась. Маленькая, почти квадратная. Окно выходит в тихий двор, света много. Теплая. Уютная.

Смотрю на нее — и сразу понимаю. Это будет ее комната. Ксюши.

Мысленно расставляю мебель: у окна — узкая кровать с мягкой спинкой, напротив — стол, компактный, но с ящиками, как она любит. А на широком подоконнике — местечко для чтения. Плед, подушки, лампа с мягким светом.

О! А вот сюда — на стену — надо что-то акцентное. Обои с крупным рисунком. Может, пальмовые листья или какие-нибудь фантазийные цветы. Это сейчас модно. Ей должно понравиться.

Даже представляю — вот она заходит и морщит нос: "Мам, серьезно? Что за листочки?"

А потом хихикает, бросает рюкзак на кровать и просит "только поставь нормальный Wi-Fi".

Она приедет.

Не сразу, понятно. Сейчас пока не до того. Но потом — обязательно. Я в это верю.

Она ведь — моя любимая девочка! Мы с ней всю жизнь неразлей вода.

Я знала ее смех наизусть, плела ей косички перед школой, выбирала вместе тетрадки с голограммами, читала вслух на ночь, пока она не начинала делать вид, что спит, чтобы я не ушла.

Я всегда старалась быть рядом — на утренниках, на контрольных, когда у нее не ладилось с подружками, когда плакала из-за двойки, когда боялась идти к врачу, когда просто не хотела просыпаться в понедельник.

Я же знала ее настроение по походке. По одному слову понимала, когда надо молчать, а когда — налить какао и обнять.

Да, в последнее время она сильно выросла и отдалилась, замкнулась, у нее появились свои интересы, но это нормально — она же подросток. Все через это проходят, верно?

Фоткаю комнату. Отправляю Ксюше. Подписываю: "Это твоя комната."

Жду.

Сначала просто галочка. Потом появляется "прочитано". И все.

Пишу еще: "Тебе нравится?"

Минуту спустя появляется реакция — палец вверх. Без слов.

Ну, ладно. Чего я ожидала? Это же просто пустая комната. Чем там восторгаться? Глупо, правда?

Но странно — даже эта ее скупая реакция меня сейчас не ранит. Я почему-то ощущаю легкий подъем.

Мне правда хочется сделать это место уютным. Теплым. Своим.

Я же всегда интересовалась интерьерами. Это хобби для меня — почти как вторая жизнь. Сколько я этих журналов перелистала… Сколько передач пересмотрела, закладок насохраняла.

А теперь — вот. Впервые не просто со стороны, а по-настоящему. Свои стены. Свой проект. Своя история.

Сердце немного колотится. Даже мурашки по коже от волнения.

Есть, конечно, страх, что не справлюсь. Но он вперемешку с таким азартом, с таким предвкушением…

Эти эмоции меня как-то… отвлекают что ли. Хочется нырнуть в них с головой, словно в спасительный омут, чтобы не думать.

Достаю из сумочки рулетку, телефон, блокнот, раскладываю на подоконнике и начинаю делать замеры, составлять план действий, список покупок, придумывать, что и где поставлю.

Из этого увлекательного занятия меня выдергивает вибрация мобильного. Бросаю взгляд на экран и замираю.

Игорь.

Сердце екает.

— Привет, — говорит он так, будто звонит поздравить с днем рождения. — Слушай, я подумал, может, не будем тянуть. С разводом. Надо уже подать документы. Все равно ведь все решили.

— Ты спешишь? — спрашиваю я.

На слух спокойно, а внутри всю трясет.

Он замолкает. На пару секунд дольше, чем обычно. Видимо, не ожидал. Представляю, как у него там лицо напряглось.

— Ты хочешь… попросить не торопиться? — и в голосе появляется то самое. Легкое торжество.

Я даже улыбаюсь.

Конечно. Он ведь ждал этого момента. Уже, наверное, сочинил монолог: "Настя, не унижайся, мы взрослые люди…"

Вот прямо сейчас, по его сценарию, я должна расплакаться, взяться за трубку двумя руками и прошептать: "Давай подумаем еще… Давай попробуем…"

Но я молчу.

Он продолжает, чуть приподняв голос, с тем самым легким высокомерием, за которое мне порой хотелось кинуть в него чем-нибудь тяжелым:

— Настя, я понимаю, к чему ты клонишь. Но я уже все решил. Лучше все по-хорошему. Без истерик. Мы же взрослые. Каждый пойдет своей дорогой. Это же логично. Правда?

— Более чем, — говорю я.

Ровно, спокойно. Даже вежливо. Как в банке на горячей линии.

На том конце — тишина. Не та, где связь прервалась. А та, где человек немного охренел.

— Я… думал, ты будешь против. Что тебе это все… тяжело. Но ты… даже не знаю... Как будто тебе все равно.

Я все так же молчу.

— Ну, — продолжает он, с нервным смешком, — обычно же, когда такое происходит… женщины как бы… эмоции, слезы. А ты...

— А я что?

— Ну, не знаю. Просто странно как-то. Ты всегда была... чувствительная.

— Все еще чувствительная, — говорю я. — Просто теперь чувствую немного другое.

Он замолкает.

А потом я снова слышу этот его деловой, уверенный голос:

— Ну ладно. Все тогда. На связи.

Он сбрасывает.

А я сижу на подоконнике в этой голой, недоделанной кухне и улыбаюсь.

Грустно, зло, но все-таки с каким-то болезненным мстительным удовольствием.

Глава 8

@queen_code

"Жена думает, что проиграла любовнице.

Нет, милая.

Ты проиграла пижаме, пледу и тапочкам.

Я просто зашла и напомнила, как выглядит женщина"

#аутогол #сорян_нечайно #queen_code

***

Игорь

Никогда в жизни я не чувствовал себя так… свободно.

Это как снять с себя мокрую одежду после ливня.

Как сбросить с плеч мешок, который тащил годами и уже не чувствовал его веса, но он все равно давил, медленно ломая позвоночник.

Я выдохнул. Как говорится — что ни делается, все к лучшему.

Серьезно, хрен его знает, когда бы я решился, если бы она не увидела. А так — все само как-то сложилось.

Хотя, конечно, Настя удивила.

Я ждал — скандал, слезы, крики, обвинения… Но нет. Сыграла свою "ледяную королеву" от и до. Даже посуду не стала кидать. Не ожидал, правда.

Но я же ее знаю.

Это — поза. Фасад.

Показуха, короче.

Внутри она наверняка разваливается на части.

Подругам жалуется. Или просто в подушку ревет. Как всегда.

А я-то что?

Я — честно. По-людски. Квартиру дал, деньги пообещал — переведу. Слово я держу. Я же нормальный мужик. Не жлоб, не сволочь.

Все аккуратно, без шума. Без унижений.

Да, не сложилось. Ну и что? Такое бывает. Это не сказка, это жизнь.

И, если честно, я и так долго терпел.

Вот эти ее заботы бесконечные: "выпей таблетку", "надень шарф", "я тебе рубашку погладила". Как будто я восьмилетний, а не взрослый мужик. Достало.

А Карина… ну, с ней все по-другому.

Она — женщина. Настоящая. Такая, как надо.

Не пилит, не выносит мозг.

Не лезет ко мне с соплями. Не спрашивает, как прошли переговоры.

Она просто рядом и гордится мной.

С ней я чувствую себя мужчиной. Это ведь главное, да?

Ну и да, она выглядит так, что рядом с ней хочется расправить плечи и стоять в полный рост, а не сутулиться в тапках.

Настя останется одна.

Ну… может, Ксюша с ней. Хотя…

Я фыркаю, вспоминая диалог с дочерью.

Ксюша уже не маленькая. Она все понимает.

Да и, если честно, по ней видно, что она тоже устала от этой приторной семейности.

Все "по расписанию", все "по домашнему". А хочется свободы, дышать хочется.

Короче, я все сделал правильно.

По-мужски. Спокойно, без грязи, с уважением. Как положено.

Просто… она это еще не осознала.

Но потом поймет. И, может, даже спасибо скажет.

Настя

Возвращаюсь домой… ну, точнее, в дом. Потому что "домом" он уже не чувствуется.

Я больше тут не хозяйка. Просто пришла… забрать вещи.

Странное ощущение. Как будто эти почти двадцать лет мимо прошли.

Ключ вставляется легко, дверь открывается, ничего не поменялось. Все также, как раньше.

И в то же время — совсем не так.

В прихожей лежат те же тапки, кроме моих.