Офицер. Право на измену

— Будет, — пообещал я.

Вечером сидели у печки. Я топил, Миха лежал рядом, гревшись. За окном выл ветер, где-то лаяли собаки, пахло дымом и свободой.

Телефон молчал. Ни Алёна, ни Варвара не писали. Хорошо. Пусть молчат. Пусть думают.

Я достал папку с Ковалёвым, перечитал ещё раз. Потом набрал его номер.

— Слушаю, — голос низкий, без эмоций.

— Сержант Ковалёв? Старший лейтенант Волков, командир взвода кинологов. Завтра прибываете, надо встретить.

— Я знаю.

— Вопросы есть?

— Есть. Собака у меня будет?

— Будет.

— Какая?

— Выберем. По характеру.

— Хорошо.

Пауза. Длинная, неудобная.

— Ковалёв, — сказал я. — Я тоже через это прошёл. Война, ранения, потери. Если надо поговорить — обращайся.

— Я не говорю.

— Как знаешь. Завтра в восемь у входа в штаб.

Отключился.

Интересный тип. Жёсткий, закрытый. Таких раскусить трудно, но, если получится — будут самыми верными.

— Ну что, Миха, — сказал я псу. — Завтра новый боец. Посмотрим, что за зверь.

Пёс зевнул, показывая клыки. Ему было плевать на новых бойцов. Ему было важно, что я рядом.

Я лёг на топчан, закинул руки за голову. В голове крутились мысли, одна другой паршивее. Алёна, Варвара, Верещагин, Ковалёв. Клубок, который не распутать.

— Цинизм, — сказал я вслух. — Вот что спасает. Наплевать на всех, делать свою работу, не жалеть, не любить.

Миха поднял голову, посмотрел с укором.

— А ты что предлагаешь? Любить дальше? Чтобы ещё больнее?

Он вздохнул и уткнулся мордой в лапы.

Я закрыл глаза. Завтра будет новый день. Новая работа. Новые проблемы.

А сегодня — сегодня я просто устал. Устал быть человеком.

Глава 11. Михаил

Утро началось с того, что я проснулся от лая.

Миха стоял у двери, скалился, шерсть на загривке стояла дыбом. Я вскочил, нащупал под подушкой пистолет — старая привычка, от которой не избавиться даже в тылу.

— Тихо, — цыкнул я. — Кто там?

Пёс не унимался. Значит, не просто прохожий. Чужая территория, чужой запах, угроза.

Я подошёл к окну, отодвинул занавеску. Во дворе, у калитки, стоял незнакомый мужчина. Высокий, худой, в старой армейской куртке без знаков различия. Седые волосы, жёсткое лицо, глаза — как два револьверных дула.

Дед-хозяин уже открывал ему, кивал, показывал на мою дверь.

— Выходи, вояка, — крикнул он. — К тебе гость.

Я сунул пистолет обратно, натянул штаны, вышел на крыльцо. Миха — за мной, готовый рвать любого, кто сделает лишнее движение.

— Товарищ старший лейтенант Волков? — спросил незнакомец. Голос низкий, прокуренный, с лёгкой картавостью.

— Я. А вы кто?

— Подполковник запаса Громов. Виктор Петрович. Начальник кинологической службы в отставке.

Он не козырнул, не протянул руку. Просто стоял и смотрел, как я прихожу в себя. Нахал, но чувствовалось — свой. Из тех, кто собак знает лучше людей.

— С какой целью? — спросил я жёстко. В военной части, откуда он меня нашёл? И зачем?

— Верещагин послал. Сказал, тебе нужен помощник. Старый пень, а умный. Знает, что без