Эгениум.Берег неотпущенных

«Хватит», — подумал Ян. Он схватил Артёма за запястье. Сжал. Не сильно. Ему так показалось.

Мир на секунду сузился до этого запястья — тёплого, живого. Под пальцами что‑то дёрнулось, как провод под током. По коже Яна, от ладони к плечу, прокатилась горячая волна, лист на руке вспыхнул так ярко, что он почти увидел этот свет.

Артём всхлипнул.

— Ты чего… — начал он, но фраза сорвалась на сдавленный вскрик. — Жжётся! Отпусти, псих!

Он дёрнул рукой, но Янова ладонь будто прилипла. Две секунды, три. Запахло чем‑то странным — не кожей, не потом, а будто горелой листвой.

У Яна в голове вспыхнуло: «Отпусти. Сейчас. Сейчас же». Он разжал пальцы.

Артём отпрянул, прижимая руку к груди. На его запястье проступало красное пятно — неправильной формы, с неровными, чуть потемневшими краями, почти как отпечаток… от руки.

Тетрадь вывернулась и упала на пол. Мия метнулась, подняла её, прижала к груди. В классе повисла тяжёлая тишина. Даже те, кто ещё секунду назад смеялся, замерли.

— Что здесь происходит? — учительница литературы подошла к ним ближе. — Артём, что с рукой?

Артём открыл рот, закрыл, посмотрел на Яна, на Мию. На секунду в его глазах мелькнула не привычная издёвка, а чистый, детский страх.

— Он… — Артём сглотнул. — Он меня жёг!

Класс загудел как улей.

— Стрелецкий, — голос учительницы стал ледяным. — К завучу, быстро! Артём, в медкабинет.

Ян сидел на стуле напротив завуча. Артём в коридоре драматично демонстрировал своё запястье всем желающим. Слышались шепотки: «У него реально ожог», «Да ладно, может, аллергия».

— Ты его ударил? — Завуч посмотрела поверх очков с немым укором: «Ну что ещё случилось, что вам всем не сидится спокойно».

— Нет, — Ян упрямо смотрел в стол. — Я просто взял его за руку. Он тетрадь вырвал.

— Просто взял за руку так, что у него теперь след, — уточнила завуч. — Ты понимаешь, Ян, что это… не нормально?

«А что у нас вообще нормально?» — хотелось спросить, но он молчал.

— Так, — завуч вздохнула. — Драка у вас — не драка, конфликт — не конфликт… Но твой одноклассник, возможно, получил ожог и сейчас как минимум напуган. Плюс Мия… — она поморщилась. — Я не буду сейчас во всём этом разбираться. Поговоришь со школьным психологом. Дальше будем смотреть по ситуации.

Она уже тянулась к телефону.

— Мам… то есть родителей… не надо, — Ян поднял голову. — Пожалуйста.

Он представил, как мама с животом тащится на разговор в школу.

Завуч посмотрела чуть внимательнее.

— Ладно, надеюсь, обойдётся без жалоб. У Артёма вроде отец вменяемый, знает своего сына, да и история, судя по всему, из тех, где сам нарвался. Но к психологу после меня зайди, — сказала она. — Родителей… пока не трогаем. Но если что‑то серьёзное… сам понимаешь.

«Спасибо», — подумал он, но вслух не сказал. Только кивнул.

Школьный психолог оказался совсем не похожим на того психолога из центра. Кабинет был меньше, с детскими рисунками на стенах — радуги, домики, человечки с круглыми руками. На столе — коробка с салфетками и пластиковые фигурки животных.

— Ян, да? — Женщина лет тридцати пяти, одетая в свитер и джинсы, улыбнулась, но не слишком широко. — Я Ирина Сергеевна. Как твоя рука?

Ян автоматически спрятал конечность под стол.

— Нормально, — буркнул он. — А что с ней?

— Ты сильно держался за Артёма, — она кивнула в сторону двери. — У него ожог, похоже. У тебя нет?

Он пожал плечами.

— Ничего такого.

На самом деле лист на ладони горел сильнее обычного, как будто ему было… стыдно. Или, наоборот, радостно.

Ирина Сергеевна какое‑то время молчала, давая ему возможность заговорить самому. Ян упрямо молчал.

— Я не буду расспрашивать тебя, кто начал, — наконец сказала она. — Завуч мне уже всё пересказала в своей версии. Меня больше интересует, что было до и после. До — ты сидишь, у одноклассницы отбирают тетрадь. После — ты сжимаешь чужую руку так, что остаётся след.

Она чуть наклонилась вперёд.

— Ты же ходишь к психологу в центре, верно? — осторожно добавила она. — Твоя мама говорила.

Ян чуть дёрнулся.

— Да, — нехотя признал он.

— И как тебе там?

Он помолчал, потом пожал плечами:

— Нормально. Он… слушает.

— А ты — рассказываешь?

«Иногда», — хотел сказать Ян. В памяти прокрутился прошлый сеанс: как он начинал говорить про город во сне, про свет и тень. И в какой‑то момент внутри будто включился чужой голос: «Не рассказывай. Молчи».

Слова тогда застряли. Он перевёл разговор на школу, на Севу, на Крым. Психолог кивнул, сказал: «Ладно, к этому вернёмся» — и записал что‑то в карту.

— По‑разному, — ответил Ян. — Иногда… не получается.

Ирина Сергеевна кивнула, как будто её это не удивило.

— Знаешь, я не хочу лезть туда, где у вас уже идёт работа. Но одну вещь я тебе всё равно скажу, — она постучала пальцем по столу. — То, что сегодня произошло в классе, — не только про Артёма и Мию. Это про то, как ты в принципе обращаешься со своей силой.

— С какой силой? — Ян фыркнул.

— С любой, — спокойно ответила она. — С тем, что мы сами делаем с другими людьми. Мы можем спасать, можем игнорировать, можем причинять боль. Любой из этих вариантов что‑то запускает. Я не говорю, что ты плохой или хороший. Я говорю про то, что твои мысли и действия имеют вес. Ты не бог, но и не ноль.

Он дёрнулся. Фраза прозвучала почти слово в слово, как у другого психолога. Как будто они сговорились.

— Если ты уже ходишь к своему психологу, — продолжила Ирина Сергеевна, — пожалуйста, расскажи ему про сегодняшний случай. Про то, что ты почувствовал, когда держал Артёма. Не только то, что было снаружи, но и то, что внутри. Сможешь?

Ян отвёл взгляд. Внутри тут же поднялось липкое, знакомое: «Не рассказывай. Это твоё».

— Не знаю, — тихо сказал он. — У меня сегодня как раз встреча. Посмотрю.

— Я очень рекомендую тебе это сделать, — мягко, но настойчиво сказала она. — Если ты не будешь отвечать за свою силу, за тебя это сделает кто‑то другой. И вот тогда точно будет страшно.

Слова «кто‑то другой» неприятно отозвались, будто кто‑то провёл ногтем по стеклу. Ян сглотнул.

— Ладно, — выдавил он. — Попробую.

После школы он поехал в центр поддержки и психологической помощи.

— Ян, — врач в очках выглянул из кабинета. — Проходи.

— Твоей маме позвонили из школы, — без предисловий сказал психолог, когда Ян сел. — Она попросила меня поговорить с тобой об этом… чтобы помочь понять, что там было.

«Быстро работают», — прошёлся внутри холодок.

— Я не хочу, чтобы её дёргали, — выдохнул Ян. — У неё и так… — он неопределённо кивнул в сторону живота, которого здесь не было.

— Я понимаю, — кивнул врач. — Но давай мы сейчас с тобой без мамы разберёмся. Попробуем?

Ян хотел сказать: «Нет», но кивнул. Он рассказал. Сначала сухо: Артём, тетрадь, Мия, рука. Потом врач спросил:

— Что ты почувствовал в тот момент, когда схватил его?

И вот тут началось самое неприятное. Потому что вспоминать оказалось хуже, чем просто пересказывать.

— Злость, — сказал Ян. — Сначала злость. Типа «опять кто‑то орёт, опять на слабого наезжают». Потом… — он поморщился, — потом как будто внутри что‑то сказало: «Ну давай. Сделай уже что‑нибудь. Ты же хочешь».

— Хочешь чего? — врач чуть наклонился вперёд.

— Чтобы… они отстали. Чтобы ему было… — Ян запнулся. — Чтобы он понял, что так нельзя.

— Чтобы он испугался? — мягко подсказал психолог.

Ян сжал кулаки.

— Типа того, — глухо признал он. — Он постоянно всех достаёт. Мию, мелких. Меня… не особо, конечно, я обычно отматываю, но… просто бесит своими выходками, типа ему всё можно, он крутой.

— То есть ты впервые позволил себе не просто «отмотать», а дать ему почувствовать то, что чувствуют те, кого он трогает, — врач кивнул. — И в этот момент ты почувствовал силу. Так?

Ян закусил губу. «Не рассказывай», — опять шепнул внутри голос. Стало чуть холоднее. Как будто в щель под дверью подтекла сырость.

— Я не… — он сглотнул. — Я не хотел, чтобы у него остался ожог. Я просто… не рассчитал.

— Верю, — спокойно сказал врач. — И всё равно это случилось. Вопрос не в том, хотел ли ты. Вопрос — что ты теперь будешь с этим делать? У тебя есть выбор: либо отрицать и говорить про «сам виноват», либо признать, что внутри у тебя есть штука, которая, если её не видеть, может вырваться в самый неожиданный момент.

Ян поёжился.

— Я же не… какой-то монстр, — выдохнул он.

— Я этого и не говорил, — врач чуть улыбнулся. — Но то, что внутри, всё равно есть. Если ты делаешь вид, что его нет, оно никуда не денется и со временем окрепнет. Если ты начинаешь смотреть — у тебя появляется шанс выбирать, что с этим делать. И да, записывать — часть этого выбора.

Он кивнул на рюкзак.

— Тетрадь с собой?

Ян медленно вытащил «Примерку».

— Давай так, — предложил психолог. — Сегодня попробуй записать именно это. Не только что произошло, но и что ты чувствовал, когда держал его руку. И если вдруг в голове снова появится голос «не рассказывай» — тоже запиши. Не надо с ним спорить. Пусть тоже будет на бумаге.

«Он что, слышит его? — мелькнуло у Яна. — Или он мои мысли читает?» Всё внутри сжалось. На секунду ему показалось, что где‑то в углу кабинета, за стеллажом с книгами, шевельнулась тень. Не его, не врача — какая‑то третья.

— Ян? — врач внимательно посмотрел. — Ты сейчас где?

— Здесь, — выдавил тот.

«Уходи. Не трогай. Не рассказывай», — тихо, почти ласково тянулось внутри. Он сжал ладонь под столом, чувствуя, как лист на руке вспыхивает болью.

— Я… попробую, — сказал он вслух.

После сеанса Ян шёл домой медленно, специально делая крюк через двор и пустырь. Голос внутри наконец отступил, но оставил после себя тяжёлую вату.

Воздух был сырой. Фонари ожидали своего часа. На улицах было пустынно. Он уже миновал знакомый дом, когда услышал:

— Мяч!

Ян обернулся. На краю двора мальчишка лет десяти беспомощно смотрел, как его маленький ярко‑оранжевый мяч укатывается по наклонной бетонной дорожке — прямо к металлической двери в цоколе. Мяч упруго стукнулся о нижний край, подпрыгнул и, как по заказу, нырнул в узкую щель между дверью и порогом.

Металлическая дверь была той самой, с табличкой «ВХОД ВОСПРЕЩЁН. ОПАСНО ДЛЯ ЖИЗНИ» и ржавым замком.

— Там… у меня мячик. — Мальчишка посмотрел на Яна с такой надеждой, что тот на секунду почувствовал себя действительно «старшим». Настоящим.

— Там закрыто. Новый попроси, купят.

Мальчишка тут же сник, щёки надулись, глаза наполнились слезами.

— Мне дедушка подарил, — шмыгнул он. — Он один такой.

Слова «он один такой» задели за живое. Ян вдруг очень ясно увидел этот мяч — как точку, как якорь, как ту самую «не очень важную», но последнюю нормальную вещь у кого‑то.

— Ладно. Подожди здесь, — сказал он мальчику и подошёл к двери

Замок болтался на погнутой петле. «Странно, в прошлый раз он был крепким», — подумал Ян. Если потянуть посильнее…

И тут он заметил, что замок не был закрыт, он был просто декорацией. Ян дёрнул дверь. Металл жалобно скрипнул, и дверь поддалась — чуть‑чуть, ровно настолько, чтобы проскользнуть плечом.

Внутри было темно. Холод ударил в лицо, как из холодильника. Ян достал телефон, посветил вниз. Узкая бетонная лестница уходила в полутьму. Стены — те же, шершавые. У самого низа, в полосе света от двери, лежал оранжевый мяч.

— Я сейчас, — крикнул Ян наверх.

Ответа не последовало. Мальчишка где‑то там всхлипывал. Ян ступил на первую ступеньку. Потом на вторую. На третьей телефон мигнул, но свет продолжал гореть. На пятой воздух стал чуть гуще — как кисель.

«Стоп, — отозвался в памяти голос Дережбенделя. — Дальше тебе дороги нет. Твой путь — в другую сторону».

— Я не за этим, я за мячом, — прошептал Ян в пустоту, как будто кто‑то слушал и мог поверить.

Он осторожно спустился до самого низа, сунулся в полоску света, наклонился, протянул руку. Пальцы коснулись гладкой резины. Ян поддел мяч, прижал к себе.

В этот момент за спиной тихо щёлкнуло. Как выключатель. Он резко выпрямился, обернулся. Дверь наверху медленно, словно лениво, начала закрываться. Полоса света сужалась. Чей‑то силуэт мелькнул снаружи. Или показалось?

— Эй! — вскрикнул Ян. — Подожди!

Он рванул вверх, но ступени под ногами вдруг стали выше, чем были секунду назад. Каждый шаг давался с усилием, как в вязком сне.

Дверь хлопнула, и тьма сомкнулась. Телефон в руке мигнул ещё раз — и экран погас. Полоска батарейки успела мелькнуть одним процентом оставшейся зарядки.

— Класс, — прохрипел Ян. — Вообще отлично.

Он вздохнул глубже, втягивая сырой и холодный воздух, пытаясь сосредоточиться.

— Ладно, — сказал вслух. — Ничего. Я уже тут был. Я знаю, как…

Вспомнились ступени, вязкий воздух, слова: «Не друг, не враг, не сам пришёл, не сам ушёл». Лист на ладони жёг так, будто её только что приложили к раскалённому утюгу.

— Ты опять, да? — шепнул он в темноту. — Мокротины, или кто вы там!

Ответом было шевеление. Не звук — а как будто сама тьма чуть‑чуть вздохнула. Ян вспомнил странное существо, которое назвало себя Дережбенделем, его мокрые лапы, раздражённый голос: «Ты сам Эгениума позвал».

«Я тогда ушёл, — подумал Ян, — я смог. И сейчас смогу». Он глубоко вдохнул. Внутри всё дрожало, пальцы глупо сжимали всё тот же оранжевый мяч — смешная яркая точка в этом мраке.

— Не друг, не враг… — прошептал он. — Не сам пришёл, не сам ушёл.

Ступени под ногами будто дрогнули. Тьма шевельнулась — не вокруг, а в самом её центре, как если бы кто‑то провёл ногтем по плотной чёрной плёнке.

Прямо перед ним, в стене, где секунду назад была только серая шершавость, проступил контур. Сначала тонкая бледная линия, потом — чётче. Маленькая дверь, высотой ему по плечо, без ручки, только с крошечной щелью по краю. На миг показалось, что из‑за неё тянет не холодом, а чем‑то… живым. Тёплым.

Он протянул к двери руку. И в этот момент в кармане завибрировал телефон. Ян дёрнулся так, что чуть не выронил мяч. Экран вдруг вспыхнул — на долю секунды, гораздо ярче, чем полагалось при одном проценте батареи. На экране имя: «Мама».

— Да ну на… — выдохнул он, сам не понимая, рад этому звонку или нет.

Палец сам потянулся к зелёной кнопке. Внутри тут же поднялось новое: «Не бери. Не отвечай. Ты сейчас не здесь».

Он ткнул в экран, почти на автомате.

— Ма?..

Голос мамы прорезал тьму так же, как раньше будильник по утрам.

— Ян? Ты где? Я тебе пишу, звоню, ты не отвечаешь.

Связь шипела, будто между ними стояла та самая бетонная стена. Но её голос был настоящий, живой, тёплый.

— Иду, скоро буду, — выдохнул он, сам удивляясь, как быстро справился с дрожью в голосе и как легко даются сейчас эти слова. — Я… скоро.

Экран мигнул ещё раз. «Заряд 0%» — и телефон погас окончательно. Но линия уже будто протянулась — от него к ней, наружу. Он стоял, сжимая в одной руке мяч, в другой — мёртвый телефон, и чувствовал: тьма вокруг больше не такая гладкая. В ней появились трещины.

«Не друг, не враг, — повторил Ян чуть увереннее, уже не вслух, а про себя. — Не сам пришёл, не сам ушёл». Раз. Поворот через плечо. Два. Три. Пять.

Мир вокруг на секунду закрутился, как в калейдоскопе. Ступени под ногами исчезли. Он машинально шагнул вперёд — и вместо холодного бетона под кроссовкой оказался мокрый асфальт.

Ян распахнул глаза. Он стоял во дворе, но не там, где заходил. Другая сторона дома, другие подъезды, другая лавочка. В одной руке до сих пор был оранжевый мяч, в другой — потухший телефон. Небо над головой — серое, обычное.

— Мяч! — голос прозвенел совсем рядом.

Ян обернулся. Мальчишка стоял на углу, зажав в руках рюкзак.

— Держи, — Ян протянул ему мяч. — Смотри в следующий раз, куда пинаешь, ладно?

Мальчишка кивнул так серьёзно, что Ян невольно усмехнулся. Он сунул мёртвый телефон в карман и, не оглядываясь на дом, пошёл к остановке. Руку с листом всё ещё жгло, но теперь жжение было другим — почти как след от слишком крепко сжатого ремешка. «На сеансе расскажу или снова промолчу?»

Где‑то совсем в другом месте кто‑то разочарованно шелестел пустыми отверстиями, где должен был быть рот: «Опять», «Ушёл», «Мы ждём».

А кто‑то ещё добавил, растягивая каждое слово, как липкую нить: «Ничего. У нас есть время».

А Ян шёл, слыша в голове только один голос — мамин, долетевший к нему через бетон и тьму: «Ты где?». И от этого «ты где» было тепло и даже как-то спокойно.

Глава 10

Он добрался до своего подъезда, когда фонари уже зажглись. Лампочка над дверью мигала, лифт гудел где‑то наверху. Ян приложил ключ и вошёл в подъезд. Слева от лифта была дверь в техническое помещение. Он уже хотел пройти мимо, но краем глаза заметил: у самой двери лежит мяч. Маленький, оранжевый, с белыми полосками сбоку. Точно такой же, как у того мальчишки во дворе. Только чистый, как из магазина.

Ян остановился. В подъезде было пусто, наверху хлопнула дверь, и кто‑то проворчал: «Опять лифт застрял, что ли». Ян посмотрел на мяч. Тот спокойно лежал у порога техпомещения, в полутени.

«Не бери. Пройди мимо», — шепнуло внутри.

И тут же другое: «Это же просто мяч. Обычный».

Он раздражённо дёрнул плечом, как будто отгонял назойливую муху.

— Я не собираюсь с вами играть, — пробормотал он, сам не зная, к кому обращаясь. — Мне домой надо.

Ноги сами собой сделали шаг в сторону. Потом ещё один. Ещё. Он нагнулся, протягивая руку к мячу…

И в этот момент кто‑то схватил его за запястье. Хватка была неожиданно крепкой и холодной. Не людской. Под пальцами — влажные, чуть шершавые подушечки. Ян дёрнулся так, что ударился спиной о стену.

— Ты совсем… — знакомый голос недовольно захрипел. — Мне что, таблички везде развесить, чтобы ты сразу видел, что тут опасно?

Ян опустил взгляд. У его ноги, почти сливаясь с тенью от батареи, топталось знакомое существо. В полутьме подъезда оно казалось ещё более нелепым: вытянутая шея, лохматое тело, на груди тускло покачивался маленький шар‑фонарь, который, казалось, светил только для них двоих.

— Дережбендель… — выдохнул Ян. — Ты что тут делаешь?

Существо возмущённо вскинуло голову.

— Я? Я работаю. Исправляю ошибки. Мелкие. Пока ещё мелкие. Ты зачем сюда лезть собрался? — процедил Дережбендель. — Тебе мало одного подвала? Одной двери?

— Я домой иду, — огрызнулся Ян. — Это мой подъезд. Я просто… увидел мяч.

Он сам понял, насколько жалко это звучит.

— Ой, «просто увидел», — передразнил его Дережбендель фальцетом. — А потом «просто взял», «просто сказал», «просто подумал»… А потом бац — и кто‑то где‑то весь в нитках.

— При чём тут… — Ян осёкся. — Это вообще обычный мяч? Или опять ваши…

Он махнул свободной рукой куда‑то в сторону техпомещения. Мяч лежал всё там же, но теперь Ян был почти уверен, что минуту назад он был чуть левее.

— Обычный, необычный, — буркнул Дережбендель. — Какая разница? Тебе туда рано.

— Куда — туда? — нахмурился Ян.

— Туда, где двери маленькие, а последствия большие, — вздохнул тот. — Я в прошлый раз забыл тебе самое главное сказать. Хотел — и забыл... Эх, эх, голова моя дырявая, — закряхтел он. — Непростительно. Голова моя дырявая.

Он сокрушённо стукнул себя лапой по лбу, но тут же опять впился взглядом в Яна.

— Слушай сюда, рисователь. Маленькие двери — не для тебя. Понял? С той стороны очень любят удобных. Я тебе там уже не смогу помочь.

Слово «удобный» неприятно отозвалось — в памяти сразу всплыли Сева, Артём, учительница, мама.

— Я же не заходил, — пробормотал Ян. — Я только увидел. И меня… выдернуло.

— Тебя выдернули, — поправил Дережбендель. — Не путай. Если бы не она со своим звонком…

Он фыркнул, как будто проглотил что‑то кислое.

— Ты про маму? — не поверил Ян.

— А про кого ещё, — раздражённо махнул лапой Дережбендель.

Ян молчал. В горле встал ком. Дережбендель помолчал тоже, потом неожиданно мягче добавил:

— Ты в следующий раз, когда услышишь, как тебя зовут оттуда, — он кивнул куда‑то вниз, за пол, за трубы, — вспомни, что не только оттуда зовут. Понял?

— Я ничего не слышу, — соврал Ян.

— Конечно, — кивнул Дережбендель с таким видом, будто его только что попытались убедить, что вода сухая. — А мячик этот оставь. Не твой. И вообще, — он поморщился, глядя на дверь техпомещения. — Тут пока ещё тихо, спокойно. Не надо их подкармливать.

— Кого — их? — спросил Ян, но существо уже подбиралось к тени под батареей.

— Тех, кто шелестит, — бросил он через плечо. — Тех, кто ждёт.

Маленький шар на его груди на секунду вспыхнул ярче, заливая подъезд тёплым светом, а потом всё разом схлопнулось. На полу осталась только тень от перил и мяч, который теперь выглядел совершенно непримечательным, как из магазина.

Ян ещё секунду постоял, глядя на него. Потом медленно отступил к лифту. Он нажал кнопку, прислонился затылком к холодной стене и только тогда заметил: ладонь, которой он тянулся к мячу, опять чуть покраснела. Контур листа будто стал толще.

— Обычный мяч, — тихо сказал он сам себе. — Обычный подъезд. Обычная жизнь.

Лифт лязгнул дверями, приглашая внутрь. Ян шагнул в кабину и, пока та дёргалась вверх, упрямо старался не думать ни о подвалах, ни о дверях, ни о том, что даже дома за ним всё равно кто‑то следит — с той стороны или с этой.

Он прошмыгнул в квартиру так тихо, как будто дверь могла заорать. Быстро снял кроссовки, на цыпочках добрался до своей комнаты, захлопнул дверь. Сердце ещё не до конца вернулось к нормальному ритму. В голове мелькал подвал, лестница, маленькая дверь, мяч у техпомещения и мокрая лапа Дережбенделя на его запястье.

Ян резко дёрнул шнур наушников, воткнул их в ноутбук, включил музыку погромче — так, чтобы басы глухо били по ушам. Ещё одно измерение, поверх всего. Экран вспыхнул привычным светом. Чат класса горел новыми сообщениями:

«Видели, как Стрелецкий Артёма прижал?»

«Нормально ты ему дал, он задолбал уже».

«За дело выхватил, нечего цеплять».

Сева, конечно, был в авангарде:

СЕВА: «Я всегда знал, что Стрелецкий топчик». Кто‑то в ответ кинул мем с «героем в плаще». Кто‑то написал: «Да, респект». Ян поймал себя на том, что читает эти слова так, будто это про кого‑то другого. Про какого‑то «Стрелецкого», который существует только на экране.

Сбоку всплыл новый значок: личное сообщение.

МИЯ: «Спасибо за сегодня».

Он уставился на это «спасибо», как на маленькую точку света. В нём не было ни смайликов, ни пафоса. Только три слова. Почему‑то от них стало теплее, чем от всех мемов и респектов вместе взятых.

Пальцы зависли над клавиатурой. «Да не за что» — казалось слишком тупым. «Всегда пожалуйста» — чересчур выпендрёжным . «Он достал всех» — будто обесценивало её, а не его.

В итоге написал:

ЯН: «Не люблю, когда на слабых наезжают. Но вообще… ты не слабая».

Посмотрел на фразу, поморщился, но стирать не стал. Отправил. Три точки набора текста мигнули, погасли. Потом опять появились.

МИЯ: «Я не слабая, но иногда приятно, когда за тебя не только ты сама».

Он невольно улыбнулся. Музыка в наушниках отбивала ритм, чуть заглушая собственные мысли. «Я не ноль», — вдруг всплыло из кабинета психолога. На этот раз фраза даже не взбесила.

Ян закрыл ноутбук, выдернул наушники. Музыка оборвалась, тишина комнаты стала непривычно чистой. Из гостиной доносился тихий звук телевизора и мамин голос.

Он вышел в коридор. Мама сидела на диване, подложив под спину подушки, листала какой‑то список в телефоне — то ли для роддома, то ли детских вещей.

— Мам, — сказал он.

Она подняла взгляд:

— Как ты? Всё нормально?

Ян кивнул. Подошёл ближе, помялся пару секунд.

— Спасибо, — выдохнул он.

— За что? — она удивилась так искренне, что даже телефон отложила.

— Ну… — Ян неопределённо повёл рукой куда‑то в сторону стены, где, по идее, должна была быть школа, подвал, психолог — всё сразу. — Вообще.

Он сам понял, насколько криво это звучит. Мама чуть нахмурилась, а потом улыбнулась — уже по‑настоящему.

— Я ж мама, — просто сказала она. — У меня это в должностные обязанности входит. Но спасибо, что сказал.

Ян хотел уже уйти к себе, но вдруг дотронулся до её плеча, почти неосознанно. Тёплого, живого. В отличие от той кожи, что жгла под его пальцами днём.

— Я тебя люблю, — неожиданно для себя добавил он, глядя куда‑то мимо её лица.

— Я тебя тоже, — ответила она. — И с бебиком мы тебя тоже любим. Хоть ты и ворчишь на нас мысленно.