Сингулярность

Что не так? Это из-за крови на моем лице? Которую я попыталась смыть, но до конца не получилась это сделать простой водой, так что я забила и оставила до завтра.

Я делаю вид, что не замечаю этого внимания, и опускаю взгляд в тарелку. Беру вилку, механически зачерпываю вязкую консистенцию, отправляю в рот. Тело помнит, как надо есть, даже когда внутри всё напряжено, как натянутая струна. Я жую, глотаю, делаю глоток сока и только потом позволяю себе вдохнуть чуть глубже.

Взгляды никуда не деваются. Пока я не ощущаю враждебности, просто изучение, когда смотрят на того, кто выбивается.

Несмотря на это, не поднимаю головы, ведь половину жизни я училась именно этому... быть тихой, незаметной, не давать повода. Сжиматься внутрь, становясь меньше, чем есть, чтобы не зацепили, не задели и не решили, что можно.

Очень вовремя память услужливо подсовывает старое.

Тот день, когда стало известно, что в класс переводят «новенькую». То есть меня.

Слухи разлетелись быстрее, чем я успела войти в здание школы. «Из нулевой», «какая-то странная», «у неё отец…»...