Дом

Он закрыл глаза и представил, что бабушка сейчас сидит рядом с ним, в этой чужой комнате, в этом чужом городе, на краю его кровати. Она смотрит на телевизор за стеной — хотя телевизор не виден, она его всё равно видит, потому что это бабушка. Она кивает на стену и говорит:

— Глянь, Артёмушка. Статуй какой.

Артём улыбнулся в темноте.

И заснул, держа солдатика в кулаке.

Глава 3

Маяк

Бар назывался «Маяк», и в нём не было ни одного маяка.

Он стоял на Рубинштейна, в полуподвале старого доходного дома, между двумя другими барами, которые стояли там же, в полуподвалах своих доходных домов. Рубинштейна была улицей баров. К одиннадцати вечера в субботу она наполнялась людьми, которые ходили из бара в бар по схеме, понятной только им самим, и каждый раз эти схемы были разные.

Артём спустился по лестнице и толкнул тяжёлую дверь. На него обрушился звук — рок-музыка, голоса, смех, звон стаканов, кто-то выкрикивал тост. Всё это вместе складывалось в общий гул, в котором уже не было отдельных слов, а был просто звуковой фон субботней ночи.

Денис сидел в углу, за маленьким столиком у кирпичной стены. Перед ним стояла тарелка с тремя оливками, на которые он смотрел так, словно они его лично оскорбили, и стакан виски, в котором лёд почти растаял.

— Ты пришёл, — сказал Денис, не поднимая головы. — Я уже не верил.

— Я обещал.

— Ты обещал в одиннадцать. Сейчас одиннадцать сорок.

— Дэн.

— Я не упрекаю. Я констатирую. — Денис наконец поднял глаза. — Садись. Тебе виски?

— Нет. Чай.

— Чай?

— Чай.

Денис посмотрел на Артёма долгим взглядом, как будто пытался понять, не шутка ли. Потом махнул рукой официанту — высокому парню с полотенцем через плечо.

— Ему чай. Мне ещё то же самое. И принеси хумус, я голодный.

Официант кивнул и ушёл.

Денис откинулся на спинку стула. Он был в рубашке, расстёгнутой на верхнюю пуговицу, с закатанными рукавами. На правом запястье — часы, но не дорогие. Не такие, какие Денис носил три года назад, когда у него было четыре точки в трёх торговых центрах. Те часы он, кажется, продал. Он не говорил, но Артём знал.

— Как Катя? — спросил Денис.

— Нормально. Спит сейчас.

— Сколько ей осталось?

— Четыре месяца с хвостиком. Декабрь, начало января.

— Мальчик, говорил?

— Мальчик.

— Как назовёте?

— Не решили.

— Артём Артёмович. — Денис улыбнулся. — Звучит как наследник престола.

— Не Артёмом.

— Почему?

— Просто.

Денис кивнул, как будто это «просто» было исчерпывающим объяснением. Может, и было. Между ними часто оставались вещи без объяснения — и это было одной из причин, почему Артём с ним дружил.

Принесли чай и виски. Артём обхватил кружку ладонями. Чай был горячий, и руки у него были холодные после улицы — он шёл от метро пешком, не торопясь, по мокрой Рубинштейна, и ладони успели застыть.

— Ну? — сказал Денис.

— Что «ну»?

— Премия.

— Премия пришла.

— Большая?

— Двести восемьдесят семь.

Денис присвистнул. Не уважительно, а скорее иронично.

— За что?

— За год работы абонентского блока. Подписки, удержание, прирост базы.

— Это ты сделал?

Артём помолчал.

— Это сделала команда, — сказал он. — Я её собирал.

— Я не спросил, кто исполнял. Я спросил — это ты сделал?

— Я её собирал, — повторил Артём.

Денис сделал глоток виски и поставил стакан так аккуратно, как будто стакан мог разбиться сам, без причины. Это была одна из его привычек — когда он злился или волновался, он становился очень аккуратен в движениях.

— Слушай, — сказал он. — Ты сейчас будешь злиться. Но я скажу.

— Скажи.

— Ты сейчас тридцать семь лет получаешь премии за то, что у тебя хорошо работает чужая система. У тебя в трудовой стоит «Сигма Телеком, руководитель направления». Через два года там будет стоять «Сигма Телеком, директор департамента». Через семь — «Сигма Телеком, вице-президент по абонентскому обслуживанию». Это очень хорошая, очень денежная и очень понятная карьера. И когда тебе будет шестьдесят пять, тебе вручат часы и диплом, и ты выйдешь на крыльцо, и обернёшься — и поймёшь, что всю жизнь работал в чужом доме. Чистил, прибирал, расставлял мебель. А свой так и не построил.

— Дэн.

— Я не закончил.

— Закончил. Ты это говорил уже четыре раза.

— Пять.

— Пять.

— И каждый раз ты делаешь вид, что слышишь меня в первый раз.

Денис допил виски. Поставил стакан. Посмотрел на Артёма, и в его взгляде что-то изменилось — он перестал быть саркастичным и стал просто усталым.

— Я закрыл «Пультовик» неделю назад, — сказал он. — Окончательно. Последняя точка в «Континенте».

Артём поднял глаза от чая.

— Когда?

— В понедельник. Я тебе не говорил. Не хотел.

— Дэн, мать твою.

— Не надо. — Денис поднял ладонь. — Не надо вот этого. Я не за сочувствием.

— Ты неделю молчал.

— Я молчал, потому что не хотел, чтобы ты делал вот это лицо. Видишь? Вот это самое лицо, которое ты сейчас сделал. Поэтому и молчал.

Артём положил руки на стол. Чай остывал.

«Пультовик» — это был его последний бизнес. Сеть точек по продаже мелкой электроники: пульты, зарядки, кабели, наушники, лампочки, батарейки, всё то, за чем человек не поедет на маркетплейс, потому что нужно сейчас. В лучшие годы у Дениса было одиннадцать точек по Питеру и области. Он называл это «империей мелочей» и шутил, что построил её на том, что у людей вечно теряются пульты от телевизоров. Шутка работала десять лет.

Потом маркетплейсы научились доставлять за день. Потом за полдня. Потом вообще через приложение в соседнюю ячейку в подъезде. И «империя мелочей» начала рушиться — не сразу, не катастрофически, а медленно, точка за точкой. Денис закрывал их по одной, год за годом. «Континент» был последний.

— Что теперь? — спросил Артём.

— Не знаю. — Денис пожал плечами. — Думаю.

— Деньги есть?

— На полгода. Если не пить.

Он улыбнулся и налил себе ещё.

— Дэн, я тебе одолжу, если что.

— Не надо.

— Дэн.

— Артём, не надо. Я тебя люблю, но не надо. У меня есть гордость. Это последнее, что у меня осталось от империи.

Они помолчали. На стене над столом висела чёрно-белая фотография — какой-то старый Питер, трамвай на пустой улице, дама в шляпе с зонтиком. Артём смотрел на эту фотографию, чтобы не смотреть на Дениса.

— Ладно, — сказал Денис через минуту. И его голос изменился — снова стал быстрым, лёгким, дениским. — Ладно, хватит про меня. Возвращаемся к тебе. Бот.

— Денис.

— Бот, я сказал. Ты мне про него рассказываешь два года.

— Три.

— Тем хуже. Три года, Артём. Три года ты мне рассказываешь про то, как сделаешь ИИ-помощника, который помнит человека и учит его. И каждый раз, когда я спрашиваю — «Ты сделал?» — ты говоришь: «Я думаю». Тёма, я тебя умоляю, перестань думать. Думают коровы. Делай.

— У меня не было времени.

— Время — это самая большая ложь, которую люди говорят себе. — Денис ткнул пальцем в стол. — У всех одинаковое время. У Маска время. У дворника время. У тебя время. Разница не во времени. Разница в том, что одни в это время делают, а другие — рассказывают, чего бы они в это время сделали, если бы у них было время.

— Я его сделал, — сказал Артём.

Денис замер.

— Что?

— Я его сделал. Прототип. Кривой, но рабочий.

— Когда?

— Последние две недели. По ночам.

— Покажи.

— Сейчас?

— А когда. В среду?

Артём достал телефон. Открыл Telegram. Нашёл бота. Имя у бота было техническое — `mnemo_alpha_bot`, без иконки, без описания. Передал телефон Денису.

Денис взял телефон. Минут пять он молчал — писал, читал, снова писал. Артём смотрел на его лицо. Денис щурился, потом улыбался, потом снова щурился. Один раз тихо засмеялся.

— Что? — спросил Артём.

— Я ему написал: «У меня закрылся бизнес, что мне делать?» Он спрашивает: «Можно я задам несколько вопросов, прежде чем советовать?» Артём, ты знаешь, что ни один консультант на свете не задаёт этот вопрос? Они все сразу советуют.

— Это потому, что я ему так велел.

— Это гениально.

— Это очевидно.

— Очевидное — это и есть гениальное, которое уже сделали. — Денис продолжал писать. — Слушай. Слушай, он меня сейчас спросил: «А что для тебя лично сейчас важнее — деньги или смысл?» Артём. Это не бот. Это какая-то…

— Это я ему дал такой характер.

— Я знаю, что ты ему дал. — Денис поднял голову. — В этом и фокус. Он говорит твоим голосом.

Они посмотрели друг на друга через стол.

— Слушай, — сказал Денис. — Я хочу его купить.

— Что?

— Я хочу купить его себе. Подписку. Доступ. Что у тебя есть. Сколько?

— Дэн, у меня нет никакой подписки. Это прототип. Это даже не продукт.

— Тогда давай так. — Денис достал кошелёк. Открыл. Вынул из него несколько купюр — не очень аккуратно, не пересчитывая. Положил на стол между ними. — Здесь, я думаю, тысяч сорок. Может, пятьдесят, не помню, я давно не считал. Это я тебе плачу за полгода.

— Денис.

— Не за «купить». Не за подписку. Я тебе плачу за то, чтобы ты к понедельнику уволился.

Артём смотрел на купюры на столе. Они лежали, не сдвинутые, просто лежали — пачка пятитысячных, перетянутая резинкой. Старая привычка Дениса — он всегда носил наличные, ещё с ларёчных времён.

— Я не понимаю, — сказал Артём.

— Я тебе объясняю. — Денис говорил тихо, и из-за этой тишины каждое слово становилось тяжелее. — Ты не возьмёшь эти деньги, я знаю. Это не главное. Главное — что я их сейчас положил. Это для тебя. Это для того, чтобы ты понял: я в это верю. Я закрыл свой бизнес неделю назад. У меня осталось денег на полгода. И я готов отдать тебе пятьдесят тысяч прямо сейчас за то, что ты сделаешь то, о чём ты мне рассказываешь три года. Потому что я знаю, что ты это сделаешь. И знаю, что если ты этого не сделаешь сейчас — ты уже не сделаешь никогда. И через десять лет ты будешь сидеть в этом баре, со мной, и я снова буду тебе говорить «уходи», и ты снова будешь говорить «я думаю». Только тогда будет поздно.

Он замолчал. Купюры лежали на столе. На фоне играла какая-то старая песня — Артём не сразу узнал, потом понял, что это Цой. «Группа крови».

— Дэн, — сказал Артём.

— Что?

— Убери деньги.

— Не уберу.

— Дэн, я тебя прошу.

— Возьми их и засунь себе в карман. Как взятку самому себе. — Денис улыбнулся. — Знаешь, говорят, чтобы изменить себя, надо себя удивить. Вот удивись.

Артём посмотрел на купюры. Потом на Дениса. Потом снова на купюры.

Потом, очень медленно, он взял их со стола и положил во внутренний карман пиджака.

Денис кивнул. Один раз. Без улыбки.

— Хороший мальчик, — сказал он. — А теперь рассказывай. Что у тебя есть, что у тебя нет, что нужно. Я слушаю.

* * *

Они вышли из «Маяка» в начале третьего ночи.

Дождь перестал. Рубинштейна была мокрая и блестела под фонарями. Из соседнего бара кто-то пел — нестройно, с чувством, что-то русское, не разобрать. Мимо прошла компания — две девушки и парень, девушки громко смеялись, парень отставал на полшага и говорил по телефону.

Денис застёгивал куртку.

— Метро уже не работает, — сказал он. — Тебе такси?

— Я вызову.

— Хорошо.

Он не уходил. Стоял рядом, засунув руки в карманы, и смотрел на мокрый асфальт.

— Артём, — сказал он.

— Что?

— Я тебе сегодня сказал плохие вещи. Про то, что ты работаешь в чужом доме. Я не имел в виду, что ты неудачник.

— Я знаю.

— Я имел в виду, что ты талантливее, чем твоя жизнь. И мне это больно видеть.

Артём посмотрел на него. Денис выглядел маленьким на пустой ночной Рубинштейна — небольшой человек в куртке, с нечёсаной головой, с пятидневной щетиной, недавно потерявший своё дело. Не герой. Не циник. Просто друг.

— Дэн, — сказал Артём. — Спасибо тебе.

— За что?

— За всё. За сегодня. За три года. За десять лет.

Денис махнул рукой. Эту тему он не хотел.

— Иди уже, — сказал он. — Кате привет передай. И этому, как его, который пока без имени.

— Передам.

Артём пошёл к Невскому, ловить такси. Денис пошёл в другую сторону, к Загородному. На углу Артём обернулся. Денис тоже обернулся — они засмеялись одновременно, потому что оба попались на одном и том же. Денис показал ему средний палец — дружелюбно, по-старому. Артём кивнул и пошёл дальше.

В кармане пиджака лежали пятьдесят тысяч рублей.

Он не собирался их тратить. Он собирался их хранить. Как Денис сказал — взятку самому себе.

* * *

В такси, по дороге домой, он впервые за вечер достал телефон и открыл бота.

«Я ему написал», — вспомнил он слова Дениса. — «А что для тебя лично сейчас важнее — деньги или смысл?»

Артём набрал в чате:

«Скажи мне честно. Я готов?»

Бот ответил не сразу — задумался секунды на три. Потом написал:

«Прежде чем я отвечу, можно я уточню? Готов — к чему?»

Артём улыбнулся. Это был его собственный приём — никогда не отвечать на размытый вопрос, всегда уточнять. Он сам так учил бота. И теперь бот учил его обратно.

«К тому, чтобы уйти,» — написал он.

Бот подумал ещё секунды две.

«Я не знаю, готов ли ты. Но я знаю, что ты больше не можешь не уходить. Это разные вещи. Готовность — это вопрос навыков. Невозможность — это вопрос времени. Время у тебя кончилось. Так что вопрос неправильный.»

Артём долго смотрел на этот ответ.

Такси проехало по мосту. Чёрная вода Невы. Огни на той стороне. Где-то за рекой — Васильевский, где когда-то жила бабушка, где сейчас живут чужие люди в её квартире. Где-то впереди — Дыбенко, и Катя, и сын, который через четыре месяца появится на свет.

Артём положил телефон во внутренний карман пиджака. Рядом с пятьюдесятью тысячами.

В понедельник у него разговор с Игорем.

В понедельник, подумал он, всё будет совсем по-другому, чем он думал ещё вчера.

Глава 4

Воскресенье

Артём вернулся домой в половине четвёртого утра.

Такси высадило его у подъезда. Двор был пустой, как всегда, бывает зимой в это время — даже собачники уже спят, и только в одном из окон на пятом этаже горит свет, у того старика с третьего парадного, который, говорят, не спит вообще. Артём поднял голову, посмотрел на это окно. Старик стоял за тюлем — силуэт, неподвижный. Артём подумал — может, не спит уже двадцать лет.

В лифте он достал из внутреннего кармана пачку купюр и переложил в задний карман брюк. Зачем — сам не понял. Может, чтобы Катя не нащупала, если обнимет.

Дверь он открыл тихо. В прихожей горел маленький ночник — Катя оставляла его, когда он задерживался. В квартире пахло пирогом — тем самым, с яблоками, который Катя пекла вечером, пока он ехал на встречу с Денисом. Артём снял ботинки, поставил их аккуратно у стены.

Из кухни послышался голос:

— Тёма?

Он вздрогнул. Не от испуга — от того, что не ожидал. Подумал, что она спит.

— Я, — сказал он.

Прошёл на кухню. Катя сидела за столом, в халате поверх ночнушки, с кружкой чая. Перед ней лежала открытая книга — та же самая, «Что ожидать, когда ждёшь ребёнка», заложенная салфеткой на той же странице, что и вчера.

— Ты не спишь, — сказал Артём.

— Не сплю.

— Почему?

— Малыш брыкался. — Она положила руку на живот. — А потом я уже не могла.

Артём подошёл, поцеловал её в макушку. Волосы у Кати пахли её шампунем — каким-то детским, мягким, она всю беременность пользовалась только им.

— Чай налить? — спросила она.

— Я сам.

Он налил себе чай, сел напротив. Несколько секунд они молчали. На стене тикали часы — старые, кухонные, с перепелом, который раз в час куковал. До следующего перепела было минут двадцать.

— Как Денис? — спросила Катя.

— Нормально.

— Ты долго.

— Я знаю. Прости. Заговорились.

Катя смотрела на него поверх кружки. У Кати был один взгляд — тот, который она использовала, когда хотела что-то понять про человека напротив. Это был не подозрительный взгляд, не следовательский. Это был очень мягкий, внимательный взгляд, в котором было: я тебя люблю, и я хочу понять. И от этого взгляда было невозможно скрыть ничего.

— Тёма, — сказала она.

— Что?

— Что-то случилось?

Он подумал секунду. Подумал — соврать. Подумал — сказать. Подумал — отложить.

— Нет, — сказал он. — Просто Денис закрыл «Пультовик».

— Совсем?

— Совсем. Последняя точка.

— Господи. — Катя поставила кружку. — Как он?

— Держится. Шутит.

— Он всегда шутит.

— Да.

— Это не значит, что он в порядке.

— Я знаю.

Она посмотрела на него ещё секунду. Потом опустила глаза в кружку. Артём почувствовал, что она хотела спросить ещё что-то — и не спросила. Это было хуже, чем если бы спросила. В невысказанном вопросе всегда больше веса, чем в высказанном.

— Иди спать, — сказала она. — Утром поговорим.

— Кать.

— Что?

— Я тебя люблю.

Она улыбнулась — той своей улыбкой, в которой была усталость и нежность одновременно. И в которой, Артём это сейчас увидел, было что-то ещё, чего раньше не было. Что-то настороженное. Как у животного, которое почувствовало запах, который оно ещё не научилось распознавать.

— И я тебя, — сказала она. — Иди.

* * *

Спал он плохо. Снилось что-то сумбурное — лестница, по которой он шёл наверх, и каждый пролёт был всё длиннее, и в конце был не этаж, а просто стена. Проснулся в десять. Катя уже встала — слышно было, как она ходит по кухне, и пахло кофе.

Он полежал минуту, глядя в потолок. Потом вспомнил — обещал маме приехать. Привезти пирог из «Севера».

Встал, побрился, оделся. Когда вышел в прихожую, Катя стояла в дверях кухни.

— Ты к маме?

— Да. Поедешь?

Она задумалась на секунду. У них была традиция — в воскресенье ездить к Валентине Васильевне вместе, если Катя хорошо себя чувствовала. Но в последний месяц ей стало тяжелее — пятый месяц, живот заметный, дорога длинная.

— Не сегодня, Тёмочка. Я устала.

— Хорошо. Ма передам, что ты обнимаешь.

— Привези мне эклеров, если будешь в «Севере».

— Привезу.

Он подошёл, обнял её. Она положила голову ему на плечо. Несколько секунд они стояли так — он чувствовал её тёплый живот, прижатый к нему сбоку, и думал, что внутри этого живота сейчас сын, и что сын, наверное, тоже что-то чувствует, какое-то движение, какое-то изменение мира.

— Тёма, — сказала Катя в плечо.

— Что?

— Ты вчера не такой пришёл.

Он замер. Подумал — что ответить.

— Какой? — спросил он.

— Не знаю. Просто не такой. — Она отстранилась, посмотрела ему в лицо. — Что-то у вас с Денисом случилось?

— Я тебе сказал. Он закрыл «Пультовик».

— И всё?

— И всё.

Она помолчала.

— Хорошо, — сказала она. — Привези эклеры.

* * *

В «Севере» на Невском была очередь. Воскресенье, утро, зимний Питер, золотой свет в витринах — все хотят чего-то сладкого. Артём встал в хвост и стоял минут двадцать. Перед ним была старушка в пальто с воротником из песца — таком, какие носили ещё в семидесятых. Старушка купила одно безе и одну корзиночку, аккуратно положила в авоську и ушла, попрощавшись с продавщицей по имени.

Артём купил два пирога — один маме, один Кате передать про эклеры он забыл и купил вместо них — и медовик. Всё уложили в две картонные коробки, перевязанные ленточкой. С коробками в руках он спустился в метро.

На «Гостином дворе» была пересадка. На зелёную ветку, до Василеостровской. Артём ехал стоя, держась за поручень одной рукой, а коробки прижимая к боку другой. Вагон был новый, тихий, с мягкими сиденьями — не тот, в котором он ездил с мамой тридцать лет назад.

И всё же.

Где-то между «Гостинкой» и «Василеостровской» — в том самом месте, где раньше всегда, безотказно, его накрывал тот запах нагретого дерева, — Артём вдруг почувствовал его. Не наяву — вагон не пах ничем, кроме пластика и людей. А внутри. Где-то под рёбрами.

Он закрыл глаза на секунду.

Бабушка. Мама в зимнем пальто. Маленький Артём в новой куртке. Эскалатор на «Площади Александра Невского», лампы, которые он считает. И этот запах — креозот, и дерево, и пыль, и ещё что-то, чего нельзя назвать словом, можно только узнать.

Поезд подошёл к «Василеостровской». Артём открыл глаза и вышел.

* * *

Валентина Васильевна жила на Седьмой линии, на третьем этаже старого дома. Дом был не такой старый, как бабушкин на Восьмой, — построен в начале двадцатого века, доходный, но попроще. Артём снял ей эту квартиру три года назад, когда понял, что мама всерьёз хочет вернуться на Васильевский. Он предлагал и Гражданку, и Купчино, и даже соседний дом с ним на Дыбенко — но она тихо, без объяснений, сказала: на Васю.

Он не спорил.

Он позвонил в домофон. Мама открыла, не спрашивая, — она всегда знала, когда он подходит.

Поднимался пешком — лифта в доме не было. На третьем этаже, у её двери, он остановился и вытер лоб. Коробки с пирогом весили мало, но три этажа с непривычки давались тяжело — он давно не ходил пешком даже на свой шестой.

Дверь была приоткрыта. Артём толкнул её и вошёл.

— Мам?

— Я в кухне, сын.

Запах в маминой квартире был особенный — смесь её духов (всегда одни и те же, «Красная Москва», подаренные ей отцом ещё в Пскове, — она докупала их потом сама, всю жизнь), запаха старых книг (она собирала книги, у неё их была целая стена в большой комнате) и чего-то варёного, что в этот раз пахло как куриный бульон.

Артём прошёл на кухню. Валентина Васильевна стояла у плиты, спиной к нему. На ней был синий халат, поверх которого был передник в мелкую клетку. Седые волосы собраны на затылке.

Она обернулась. Улыбнулась.

— Ты привёз пирог?

— Привёз.

Он поставил коробки на стол. Подошёл, поцеловал её в обе щеки. От мамы пахло куриным бульоном и духами, и Артёму на секунду захотелось обнять её и не отпускать минуту, две, пять.

— Ну садись, — сказала она. — Расскажешь.

Он сел. Мама налила ему чаю в большую кружку — ту, с трещинкой по краю, которая ещё бабушкина была. Эту кружку мама привезла из Пскова, когда переезжала в Питер. Из всего, что было у бабушки в той квартире на Восьмой, осталась только эта кружка. Бог знает, как она сохранилась через все переезды.

— Как Катя?

— Нормально. Передавала тебе привет.

— И ты ей передай. Малыш брыкается?

— Брыкается.

— Это хорошо. Это значит сильный.