Псих. Ты мой диагноз

Козёл. Мало того, что лапает меня взглядом, так ещё и обсуждает меня с подчинёнными.

— Я нормально. Просто не выспалась. Всё, давай, я выезжаю.

Я сбросила звонок и посмотрела на себя в зеркало в прихожей. Замученная. Несобранная. Клиенты уходят. Работа под угрозой.

Всё из-за Него. Из-за этого урода в маске. Он высасывает из меня жизнь по капле.

Я сжала кулаки, схватила сумку и вышла.

***

Выйдя из подъезда, я села в свою старенькую машину, которую папа купил мне ещё на совершеннолетие, и чуть не выпрыгнула обратно, когда зазвонил телефон. Сердце подскочило к горлу, ударило в виски.

На экране вспыхнуло: «ОН».

Руки задрожали. Я смотрела на эти буквы и чувствовала, как паника сжимает горло. Не бери трубку, сказано же. Не вступай в диалог.

Но пальцы сами потянулись к экрану, провели по зелёной кнопке. Привычка подчиняться? Страх, что если не возьму, он разозлится и сделает хуже?

А ведь так и будет…

Я молчала. Только дыхание на другом конце провода — ровное, громкое в тишине салона.

— …И какого чёрта ты не отвечаешь на мои сообщения?

Голос жёсткий. Таким голосом отдают приказы.

Я сглотнула.

— Я была занята.

— Чем это? — в его измененном голосе скользнула насмешка.

— Делами.

На том конце повисла тишина. Секунд тридцать. Я уже думала, он бросил трубку. Завела двигатель, чтобы заглушить панический ступор. Выехала со двора, лавируя между припаркованными вкривь и вкось машинами — вечная московская беда.

— Солнышко, ты слишком быстро вчера уснула. Мы могли бы заняться ещё столькими вещами. Ты меня расстроила.

Я молчала. Вспоминала всё, что прочитала утром. Психологи советовали не подыгрывать, не реагировать, не давать эмоций. Быть скучной.

Мое молчание затягивалось.

— …Я хочу тебя, Лана, — выдохнул он в трубку.

В животе поднялась холодная волна. Омерзение. Чёткое, ясное.

Он болен. Он серьёзно болен. И я для него — игрушка.

— Пожалуйста, не врывайся ко мне в квартиру больше, — наконец сказала я тихо. — Мне это не понравилось.

— Прости, малышка, — он ответил сразу, и в голосе действительно было сожаление. Точно фальшивое. — Но ты была мне просто необходима вчера. Я не мог ждать.

— Мне пора, — я сжимала руль так, что пальцы стали ледяными от такого давления.

— …Хорошей дороги до спортзала.

И отключился.

Я резко выдохнула. Воздух вырвался из лёгких со свистом. Он всё знал. Что я делаю, куда еду. Всё.

***

Я припарковалась на обычном месте, вдохнула поглубже и зашла внутрь. Фитнес-клуб «Атмосфера» на Херсонской встретил меня привычным запахом хлорки, пота и кофе из автомата.

— Лана, клянусь, если ты опоздаешь ещё раз, останешься без работы, — Алексей Львович, мой начальник, встретил меня прямо у стойки администратора, сверкая лысиной и маслеными глазками.

Мужик лет сорока пяти, с вечно потными руками, которые так и норовят оказаться на моей талии. Типичный управляющий из тех, кто мнит себя пупом земли, потому что у него есть ключи от элитного спортклуба.

— Я не опоздала. Сейчас ровно два, — сказала я, глядя прямо на него. Без тени улыбки.

Он усмехнулся, облизнул губы — мерзкий, привычный жест.

— Вообще-то уже на десять минут больше. Но я могу забыть. Может, зайдём ко мне в кабинет, обсудим твой график? А то клиенты уходят, это непорядок. Надо повышать мотивацию персонала.

Меня передёрнуло. «Повышать мотивацию» на его языке означало одно: останься со мной наедине в кабинете, и я буду раздевать тебя глазами со всеми сальными шуточками.

— Извините, я больше не опоздаю, — я сделала шаг назад. — Обещаю. Мне надо сейчас переодеться, клиентка через десять минут будет.

И рванула в раздевалку для персонала, пока он не успел ничего добавить.

Переоделась быстро: чёрные леггинсы с высокой талией, белый топ, волосы в пучок. Пистолет запрятала поглубже в сумку, заперла в шкафчик.

Вышла в зал.

Я любила это место. Несмотря на мерзкого начальника и надменных посетителей, у которых были не просто членства, а VIP-карты, чтобы тешить своё эго. Здесь можно было исчезнуть в движении, забыть о том, что ждёт снаружи.

Зал тут огромный, с приглушённым светом и темно-синей подсветкой. Другие фитнес-клубы в округе слишком яркие, слишком стерильно-белые. А этот был как тёмная лошадка — мрачноватый, стильный, с запахом кожи от новых тренажёров. Поэтому его многие любили.

Народу сегодня было немного: несколько мужчин у зоны с железом, накачивают бицепсы, поглядывая на себя в зеркала. Парочка на беговых дорожках, девица у кулера с бутылочкой воды, строящая глазки тренеру по йоге.

Я нашла свою клиентку — Наталью, дамочку лет сорока, которая пришла в зал после второго развода и теперь хотела «вернуть форму своей юности, чтобы все мужики сворачивали шеи».

Мы начали тренировку.

Час пролетел незаметно. Наталья пыхтела, я подбадривала её, показывала упражнения, поправляла технику. Тело работало на автомате, мысли были далеко.

После тренировки у меня было окно — час свободного времени до следующей клиентки. Я подошла к беговой дорожке, надела наушники, врубила старый русский рэп и побежала.

Сначала медленно, разминка. Потом быстрее.

Ноги сами несли, дыхание сбивалось, но я не сбавляла темп. Быстрее. Ещё быстрее.

Первый километр — мысли о нём. О черно-белой маске. О руке на моём плече.

Второй километр — о маме. О том, что будет, если он выполнит угрозу.

Третий — о Вике, которая сейчас в Ярославле и даже не подозревает, что её лучшая подруга ночевала в обнимку с маньяком.

Четвёртый — о папе. О том, что он бы знал, что делать. Он бы нашёл этого ублюдка и свернул ему шею. Но его нет…

Пятый километр — о себе. О том, что я превратилась в тряпку. В жертву. В игрушку. И тихо ненавидела себя за эту беспомощность.

Шестой — о злости.

Седьмой — о ненависти.

На восьмом километре я начала рыдать.

Слёзы смешались с потом, текли по щекам, заливали глаза. Я не останавливалась. Бежала и беззвучно плакала, и злилась, и ненавидела. Вспоминала, как он сидел на мамином диване, пил пиво, гладил меня по голове, как нашкодившего щенка. Как я боялась пошевелиться, боялась дышать. Как он смотрел на меня этими пустыми дырами в маске.

Пот уже лил ручьями. Футболка прилипла к спине, груди, под мышками. В зале уже поглядывали — сумасшедшая тренерша наворачивает круги.

На восьмом с половиной я резко сбросила скорость, нажала на красную панель «стоп» и упала локтями на сенсорную панель беговой дорожки. Лбом в руки. Смотрела себе под ноги.

Слёзы и пот капали на чёрный пластик. Я открыла рот в немом крике, но звука не вырвалось — только сиплый выдох. Плечи тряслись.

— Да, я понял, — раздалось откуда-то сбоку. — Тренировки направлены на отработку реальных уличных ситуаций. Не театральное карате, а жёсткая самооборона. Без защиты — только нападение. Удушающие, болевые, удары в пах и горло. Если надо — доведём до автоматизма. Записывайся, цену я озвучил.

Я медленно подняла голову.

У кулера, спиной ко мне, стоял парень. Высокий, широкие плечи обтянуты чёрной футболкой, на спине проступают мышцы. Тёмные спортивные штаны, кроссовки. Короткий разговор по телефону — кажется, записывал клиента.

Он закончил, убрал телефон в карман, сделал несколько глотков из бутылки. Потом развернулся.

Я встретилась с ним глазами.

Красивый. Очень. Лет двадцать восемь — тридцать. Густые каштановые волосы, чуть взлохмаченные, высокие скулы, тёмные глаза, внимательные, цепкие. Челюсть волевая, щетина лёгкая. Телосложение — мечта любой девушки: широкие плечи, узкие бёдра, мышцы рельефные, но без фанатизма, как у тех качков, что похожи на надувные шары.

Он скользнул по мне взглядом — равнодушно, будто я часть интерьера, и пошёл в сторону тренажёров.

Я смотрела ему вслед. Девушки у зеркал проводили его глазами, перешёптываясь. Конечно, такой красавчик не мог остаться незамеченным.

Самооборона. Он же говорил что-то про самооборону?…

Я вытерла лицо полотенцем, сделала глоток из бутылки и, сама не понимая, что делаю, направилась за ним.

Он стоял у тренажёра для бицепса, надел наушники и начал качать руки. Я остановилась за его спиной, смотрела, как двигаются мышцы под кожей, как напрягаются предплечья.

Он почувствовал мой взгляд, обернулся. Вытащил один наушник.

— Привет, — я первая поздоровалась.

— Привет?

— Я Лана. Работаю здесь тренером.

— Тимур, — коротко ответил он, возвращаясь к упражнению.

— Я слышала твой разговор у кулера. Ты инструктор по самообороне?

— Ну допустим.

— Мне нужны тренировки.

Он снова обернулся, посмотрел на меня уже чуть внимательнее.

— В этом зале не работаю. Сюда просто хожу качаться.

— Понятно. Я готова ходить на занятия. Где обучаешь?

Он положил гантель, вытер шею полотенцем, висящим на тренажёре.

— Слушай, у меня нет времени набирать новых клиентов. И потом, судя по твоей форме, ты и так в отличной физической форме. Бегаешь как ненормальная, вон, ползала на тебя смотрело. Чего тебе ещё?

— Бег не поможет, если на тебя нападут в подъезде, — сказала я жёстче, чем хотела. — Или если наркоманы у дома каждый вечер трутся.

Он остановился. В глазах отразилось что-то — понимание? Усталость от таких историй?

— Проблемы с районом? — спросил он прямо, разворачиваясь ко мне.

— Да нет, — я усмехнулась, пытаясь выглядеть непринужденно. — Просто живу в старом спальнике, сам знаешь, что у подъездов творится. Алкаши, наркоманы, по вечерам страшно возвращаться. Хочу научиться постоять за себя, чтобы не бояться каждой тени.

Тимур прищурился, разглядывая меня.

— А почему именно самооборона? Вон, у вас в зале полно курсов — фитнес-бокс, тайский бокс, ММА для любителей.

— Это спорт. Мне нужны не спортивные навыки. Не правила. Мне нужно, чтобы, если кто-то схватит за горло в тёмном переулке, я могла вырубить его и убежать. Жёстко и эффективно. Как ты говорил — удушающие, болевые, удары в пах и горло.

Он хмыкнул.

— Ты меня прямо процитировала. Подслушивала?

— Случайно услышала. И подумала — вот он, мой шанс.

Тимур скрестил руки на груди, откровенно меня разглядывая. Я выдержала взгляд, хотя внутри хотела закрыться. У меня всегда была боязнь слишком самоуверенных в себе парней.

— Красивых девушек с просьбами научить драться я обычно не беру, — высказался он наконец. — Себе дороже. Потом выясняется, что у неё ревнивый парень или отсидевший муж, и мне прилетает.

— У меня нет ни мужа, ни парня, — сразу заверила я. — Есть только желание не бояться идти домой вечером. И я готова хорошо платить.

Пауза. Он смотрел на меня, и я чувствовала, как он оценивает — то ли мою искренность, то ли степень отчаяния.

— Ладно, — кивнул он. — Давай телефон. Я подумаю. Если решу взяться — условия жёсткие: деньги вперёд, без опозданий, и без сантиментов. Гонять буду как следует.

— Договорились.

Я продиктовала номер, он сразу набрал, у меня пиликнуло в кармане.

— Если что-то срочное — звони. Тренировки согласуем в смс.

Я благодарно моргнула.

— Спасибо.

— Пока не за что, — он надел наушник и вернулся к тренажёру.

Я пошла обратно в раздевалку. Сердце билось ровно. Мой план отомстить этому ублюдку скоро будет запущен.

Я прокручивала в голове лицо Тимура, его голос, его руки. Красивый, сильный, уверенный. И главное — он знает, как защитить и научить защищаться.

Когда я зашла в раздевалку и закрыла дверь, меня накрыло запоздалое смущение.

В кармане опять пиликнул телефон. Я достала, глянула.

Сообщение от Тимура: «Завтра есть свободное окно в 18:00. Адрес скину позже».

Я села на скамейку, закрыла лицо руками. И какой адрес он мне скинет? Гараж какой-нибудь? Заброшку? А дальше?… По голове кирпичом и в багажник?

Господи, да я схожу с ума! Я уже никому не доверяю, но при этом готова вывернуться наизнанку перед первым встречным, у которого красивые глаза.

Может, не зря я к нему подошла. Может, это всё-таки шанс?

Я посмотрела на своё отражение в зеркале раздевалки. Красная, потная, с опухшими глазами. Но в глазах появилось что-то новое. То, чего не было ещё вчера.

Посмотрю какой он мне адрес скинет. Если ужас какой-нибудь, точно никуда не пойду.

Глава 10

***

ЛАНА

***

Вечер опустился на Москву неожиданно быстро, будто кто-то выключил свет за окнами маминой кухни. Я сидела за столом, с давно остывшим чаем, и тупо смотрела в темноту. Есть не хотелось.

Телефон вздрогнул. Сообщение от Вики: «Ну как ты, героиня? Маман ещё не вернулась? Балдеешь, наверное, пока одна?».

Я усмехнулась. Если бы все было так просто.

«Нормально. Скучаю. Когда вернешься?»

«Через пару дней. Тут родители затеяли ремонт, я в роли грузчика. Сдохну скоро. Целую, береги себя!»

Я отложила телефон и тут же он зазвонил снова. Мама.

— Ланчик, ты как там? — голос у неё был уставший. — Саша уснул, давление вроде нормализовалось у него. Я завтра еще побуду с ним. Чтоб точно убедиться. Ты справляешься пока?

— Справляюсь, мам. Все хорошо.

— Еду разогрела себе? Там в холодильнике котлеты были. Поела их?

— Да-да, поела. Ты отдыхай.

Я сбросила звонок и посмотрела на пустую тарелку. Котлеты... Я даже не открывала холодильник.

Ночь тянулась бесконечно. Пистолет лежал под подушкой. Я лежала на спине, глядя в потолок, и прислушивалась.

Каждый скрип половицы в соседней квартире заставлял сердце подскакивать к горлу. Каждый отдаленный звук в подъезде — сжимать пальцы на рукоятке под подушкой. Сосед сверху закашлял — я вскочила, наставив ствол на дверь. За окном завыла сигнализация чьей-то машины — я замерла, считая удары сердца.

Телефон неожиданно засветился в темноте. Сообщения от «ОН»:

«Сладких снов, малыш. Представляю, как ты лежишь в кроватке. Ты ведь одна сегодня? Мама ещё не приехала...»

«Ты такая красивая, когда спишь. Жаль, я не могу быть рядом этой ночью... Пока не могу».

Я не отвечала. Сжимала зубы и смотрела на экран, пока он не погас. А потом начиналось снова — скрип, звуки подъезда, и я вскакивала с пистолетом наизготовку.

Под утро я провалилась в сон, сама того не заметив.

***

Утро встретило меня серым смогом за окном и противной моросью. Выходной. Целый день свободы, который ощущался как приговор.

Я натянула старые легинсы, любимую растянутую толстовку с капюшоном, повязала волосы в хвост и вышла на улицу. В нос ударил обычный запах — выхлопы, мокрый асфальт, курево. Но Битцевский парк встретил меня тишиной и влажной листвой под ногами. Здесь пахло по-другому. Свежо.

Я побежала. Сначала медленно, разминая затекшие мышцы, потом быстрее. Ноги сами несли меня по знакомой асфальтированной дорожке. Интересно, он сейчас здесь? Следит за мной?

Я остановилась у старой липы, уперлась руками в колени, восстанавливая дыхание. Шнурок на левом кроссовке развязался. Я присела на корточки, принялась завязывать. Выпрямляюсь, и в этот момент кто-то задевает меня плечом.

— Ой, извините! — мужской голос, запыхавшийся.

Я резко обернулась, но он уже бежал дальше, вглубь парка, сворачивая на лесную тропинку. Я успела заметить только легкую серую шапку на голове и широкую спину в темной куртке.

Сердце рухнуло вниз. Это был он? Следил? Ждал момента?

Я стала оглядываться по сторонам. Парк казался пустым. Только редкие мамочки с колясками и старушка с палками для скандинавской ходьбы.

Он будто затих. Ни сообщений, ни звонков. Это пугало больше всего.

После пробежки я зашла в маленькое кафе на первом этаже жилой высотки, рядом с парком. Название «Уют» не соответствовало интерьеру — пластиковые столы, искусственные цветы в вазах и запах пережаренного масла. Но кофе здесь был приличный.

Я заказала американо и круассан, уселась у окна, наблюдая за редкими прохожими. Москва жила своей жизнью: куда-то спешили люди с маршрутки, девушка выгуливала крошечную собачонку в смешном комбинезоне, мужик в спецовке курил у подъезда, матеря кого-то по телефону.

Я уже доедала круассан, когда мимо окна с воем пронеслась скорая. Она остановилась метрах в ста от кафе, у входа в парк. Я увидела столпотворение — несколько человек, машина с мигалкой, носилки.

Сама не понимая зачем, я бросила на стол деньги и выбежала на улицу.

Подойдя ближе, я стала вглядываться в центр этого столпотворения.

И тут увидела его.

Тот самый бегун в серой шапке. Он лежал на носилках, и даже сквозь толпу я разглядела его лицо — опухшее, в крови, один глаз заплыл так, что не открывался. Рука лежала под неестественным углом. Врачи суетились вокруг, капельница, кислородная маска.

Кто-то из зевак шептался:

— Говорят, напали в парке... Избили до полусмерти... Какие-то изверги.

Я отшатнулась. Мне стало плохо.

Это он. Клим. Он видел, как этот бегун задел меня. Решил, что тот посмел ко мне прикоснуться. И наказал. Жестоко, по-зверски.

Значит, он следил за мной. Все это время. Даже когда я думала, что он затих, он был рядом. Смотрел. Ждал.

Я попятилась, врезалась спиной в какого-то мужика, извинилась и почти побежала прочь. К торговому центру. Подальше. В толпу. Где можно затеряться.

ТЦ «Атриум» гудел как улей. Я бродила по этажам без цели, заходила в магазины, смотрела вещи, но не видела ничего. Перед глазами стояло лицо того бегуна в крови.

Телефон молчал. Тот Тимур из спортзала мне не писал. Обещанного адреса не было.

Я достала телефон, нашла его контакт. Набрала сообщение: «Тимур, привет. Напомни адрес и время на сегодня».

Минута, две, пять — тишина.

Я позвонила. Гудки, гудки, и вдруг сонный, приглушенный голос:

— Да?...

— Тимур? Это Лана, из клуба. Мы вчера договаривались о тренировке на 18:00.

Пауза. Шорох. Кажется, он переворачивался на кровати.

— Лана... а, да... — зевок. — Извини, вчера загуляли с друзьями. У друга повышение, обмывали. Совсем вырубился.

— Ты обещал адрес скинуть. Уже почти вечер.

— Какой адрес?

Я сжала зубы, чтобы не выдать раздражения.

— Где мы будем тренироваться.

— А, ща... — еще пауза, шелест. — В общем, студия карате в Северо-Восточном округе. Скину адрес в сообщении. Давай только в 18:30, а то я проспал.

— Хорошо.

Я сбросила звонок и выдохнула. Он был пьян вчера? Какая разница. Главное — тренировка состоится.

Через минуту пришло сообщение с адресом. Я забила в навигатор: улица Абрамцевская, дом какой-то. Рядом с метро. Я пробила студию в интернете — обычный сайт, расписание занятий, фотографии зала с матами и грушами. Вроде прилично.

Возвращаться домой, переодеваться и ехать через всю Москву в час пик? Нет уж. Форма лежала в сумке, я всегда возила ее с собой. Машину решено было оставить на подземной парковке ТЦ. Во-первых, пробки сейчас жуткие. Во-вторых, надо менять маршруты, как советовали в интернете.

Я спустилась на парковку, оставила свою машину, переоделась в спортивную форму в туалете торгового центра и поехала на метро.

***

Студия нашлась быстро — цокольный этаж жилого дома, отдельный вход с торца. Около стойки администратора висело большое зеркало во всю стену, вдоль другой — стойка с грушами и макиварами.

За стойкой сидела девушка-администратор, красила ногти и смотрела что-то в телефоне.

— Здравствуйте, я к Тимуру на тренировку.

— А, — девушка подняла глаза, лениво улыбнулась. — Тимур еще не пришел. Обычно опаздывает. Вы пока разомнитесь, если хотите.

Я кивнула, прошла в зал, села на мат и начала тянуть спину. Надо было чем-то занять мысли. Администраторша тоже вошла в зал, прикрыла окно.

— А Тимур давно у вас арендуете зал? — вскользь спросила я, делая вид, что просто поддерживаю разговор.

— Да всего месяц где-то, — ответила девушка. — Он тут почасово берет. Парень приятный, вежливый. Никогда проблем не создает. Девушки к нему чаще всего записываются, а как же.

Она хмыкнула, многозначительно глянув на меня. Я сделала вид, что не заметила.

Ровно в 18:40 дверь в зал открылась, и вошел Тимур.

Высокий, широкоплечий, в черной футболке, обтягивающей рельефные мышцы, и свободных штанах для единоборств. Волосы чуть влажные — видимо, быстро принял душ после пробуждения. Глаза уже не сонные, а цепкие, внимательные. Он окинул меня быстрым взглядом и коротко кивнул.

— Извини за опоздание. Бываю не пунктуален иногда. Не привык к ранним тренировкам.

— Уже седьмой час вечера, — заметила я.

Он усмехнулся, сверкнув белыми зубами.

— Для меня ранний. Ладно, давай работать. Покажи, что умеешь. Давай, попробуй меня ударить.

— В смысле?

— В прямом. Хочешь научиться защищаться — надо понять, как ты атакуешь. Ну, давай, не бойся. Бей в корпус.

Я неуверенно замахнулась, целясь куда-то в область солнечного сплетения. Он даже не шелохнулся, просто перехватил мою руку на подлете, сжал запястье стальным кольцом и легонько вывернул.

— Ай! — я дернулась.

— Больно? — он сразу отпустил. — Это первый урок. Любой твой удар будет перехвачен, если ты не знаешь, как правильно вкладывать вес. Ты бьешь как девушка — кистью, а надо всем телом.

Час пролетел незаметно. Тимур оказался жестким, но терпеливым учителем. Он показывал, как правильно ставить блок, как уходить с линии атаки, как бить локтем и коленом.

— Смотри. Если хватают за горло — вот так разворачиваешь корпус, — он встал сзади, положил руку мне на шею, но не сжимал, только обозначая захват. — И бьешь локтем назад, в солнечное. Поняла?

Я кивнула, чувствуя его дыхание у своего уха. От него пахло свежестью и чуть-чуть парфюмом — древесным, терпким. Его тело было твердым, горячим, и когда он поправлял мою стойку, касаясь бедер или плеч, по коже бежали мурашки. Я отгоняла их, напоминая себе, что это просто тренировка.

— А если сзади обхватывают? Что делать?

— Тогда резко приседаешь и бьешь головой назад. В лицо. Если повезет — попадешь в нос, пойдет кровь, он рефлекторно отпустит. И сразу добой — ногой в пах или коленом, если успеешь развернуться.

Мы проработали этот прием раз десять. Тимур обхватывал меня, я приседала, била затылком (осторожно, почти не касаясь), он отпускал, я разворачивалась и имитировала удар коленом.

— Хорошо, — похвалил он после очередного повтора. — Схватываешь на лету. У тебя реакция отличная, волейбол сказывается.

— Ты знаешь про волейбол?

— Ты сама вчера говорила, что раньше играла профессионально.

— …А, точно.

Я не помнила этого. Совсем. Но вчера я была дико уставшая. Может и обмолвилась…

Он отошел к окну, достал телефон, принялся что-то смотреть. Я стояла, тяжело дыша, вытирая пот с лица краем футболки. В зале было очень жарко.

И тут телефон в моей сумке завибрировал.

Я подошла, достала. Сообщение от «ОН».

«Ну как тренировка, малыш? Сильно устала? А тот мужик на пробежке тебя сильно напугал? Я его наказал. Больше не побеспокоит».

Меня будто ледяной водой окатили. Я замерла, глядя на экран.

Подняла глаза на Тимура. Он стоял ко мне спиной, у окна, и смотрел в свой телефон. Широкие плечи, прямая спина, расслабленная поза.

Господи, неужели?… Нет. Не может быть. Он такой... нормальный. Красивый, умный, открытый. Девушки на него засматриваются. Как такой человек может быть маньяком в маске?

Подозрения закопошились в моей голове, выползая из темных уголков сознания.

И как удобно он тогда подошел к кулеру и заговорил про самооборону именно в тот момент, когда я рыдала на беговой дорожке от безысходности. Будто ждал. Будто знал, что я в отчаянии и ухвачусь за любую соломинку.

Я смотрела на его спину и пыталась сопоставить несовместимое. Рост у обоих был высокий. Телосложение… сложно было понять. Голос Тимура — низкий, приятный, грудной. Голос Клима — искаженный динамиком, механический, жуткий. Но если убрать искажение?…

Тимур отложил телефон, повернулся, подошел к бутылке с водой, сделал несколько глотков. Кадык дернулся на шее.

Мой телефон снова завибрировал.

«Ты чего молчишь, зайка? Я жду ответа. Или ты думаешь, что твой новый тренер симпатичнее меня?».

Я сжала телефон так, что тот чуть не выскользнул из силиконового чехла.

И тут — новое сообщение.

«Если ты хочешь, чтобы твой ненаглядный тренер сегодня не лег спать с трещиной в черепе, ты сейчас же собираешь вещи и едешь домой. Быстро».

Меня затрясло.

— Лан? — Тимур подошел ближе, вглядываясь в мое лицо. — Ты чего такая? Бледная вся. Плохо?

— Да... нет... — я судорожно сглотнула. — Голова что-то разболелась. Наверное, нагрузка непривычная. Мне, наверное, домой пора.