Закон чужой воли

– Черт-черт-черт! – барабанила Одетта по рулю, вдавливая педаль газа в пол. – Ублюдок… психопат! – она опустила взгляд на спидометр и поняла, что гонит на десять миль в час быстрее положенного. – Не сегодня, сукин сын… – и медленно убрала ногу с педали, возвращая какую-никакую трезвость ума. – Как он это делает? Просто слова? Нет… Невозможно…

“Посадить” – первая мысль, которая мелькнула сквозь пелену гнева и отчаяния. Этот человек должен гнить за решеткой тюремной камеры до конца своих дней, нет иных способов. “Посадить?..” – пронеслось в голове с отчаянием. Как ей посадить человека, который не оставляет никаких следов? А если и попытаться обвинить его в чем-либо, разве не наймет армию из лучших адвокатов Нью-Йорка? А если узнает, кто его пытается посадить…

– Verdammte Scheisse! – прорычала она, ударив по рулю ладонями. Нельзя посадить. Нельзя обвинить. Даже говорить с ним отныне было опасно. Только если не отплатить той же монетой… – Какой еще выбор у меня есть?..

Сейчас было плевать на выпитый алкоголь. Его последствия испарились в тот самый момент, когда она увидела призраков. Главным было доехать до дома и понять, что делать дальше.

Впервые эта квартира принесла ей хоть какое-то облегчение. Одетта заперла дверь, проверила окна и включила свет в каждой комнате. Создавалось ощущение, будто ты на прицеле, и нет ни одного места, где можно спрятаться.

Боль от контакта практически исчезла, как и покраснения, оставив лишь страх за свою жизнь и жизнь своих близких. Впервые ее пронизывал ужас от непонимания, с чем именно она столкнулась и как с этим бороться. Пытаясь придумать план действий, Одетта начала бродить по комнате вперед-назад, засунув руки в карманы пальто. Внутри шаркало что-то тонкое, слегка шершавое. Девушка остановилась, вытащила визитку и вспомнила, откуда она у нее. Разговор с Джорджем Флэтчером. Тем же днем. И это ему повезло? Сейчас казалось, что он был послан ей самой судьбой. Единственный шанс найти союзников, начать с малого, но хоть чего-то! Даже если это журналисты…

Шустро вводя номер телефона, начала накручивать на палец провод. Мучительно долго слышались гудки и закрадывалось чувство, что никто не ответит.

– Да? – раздалось по ту сторону трубки.

– Джордж Флэтчер? Это детектив Кэллер. Я готова поговорить.