Литургия последних. Фантастическая повесть

Литургия последних

Фантастическая повесть

Дмитрий Герасимов

© Дмитрий Герасимов, 2026

ISBN 978-5-0069-5411-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Часть 1. Охотник

Глава 1. Кровь на паперти

Город просыпался в медном грохоте колоколов.

Их было сорок – сорок главных колоколов собора Рождества Богородицы, не считая малых, зазорных, будничных. Самый большой, «Спас», весил тысячу пудов – его раскачивали двадцать звонарей, и когда он ударял, воздух содрогался, и птицы взлетали с крыш испуганными тучами, и у старух в дальних переулках останавливались сердца, чтобы через миг забиться снова – уже очищенными, омытыми этим гулким, всепроникающим звуком.

Марк стоял у окна своей избы и слушал.

Благовест плыл над городом, накатывал волнами, проникал сквозь стены, сквозь кожу, сквозь кости – туда, в самую глубину, где душа встречается с Творцом. Так было всегда. С детства. С той поры, когда мать, царствие ей небесное, брала его за руку и вела к заутрене, и мороз щипал щёки, и фонари качались в предрассветной мгле, и церковные двери распахивались, выпуская тёплый, густой, сладкий запах ладана.

Марк закрыл глаза, впуская в себя этот звон.

Он любил свой город. Любил эти узкие кривые улочки, вымощенные серым камнем, по которому столетия ступали тысячи ног – монахи и воины, князья и нищие, блудницы и святые. Любил деревянные дома с резными наличниками, где в окнах по вечерам загорались свечи, и тени от них плясали на занавесках, и казалось, что внутри каждого дома – свой маленький мир, уютный, тёплый, молитвенный. Любил запахи – сдобы из пекарен, дёгтя от сапожных мастерских, конского навоза на мостовой, речной свежести, тянущей от пристани. Любил людей – торговок, громко зазывающих покупателей, попов в чёрных рясах, спешащих по делам, боярских детей в цветных кафтанах, нищих на паперти, тянущих скрюченные руки за подаянием.

Всё это было его. Его жизнь. Его вера. Его мир.

Марк открыл глаза и посмотрел на волчью накидку, висевшую на гвозде у двери. Серый мех, мягкий, густой, переливающийся на свету. Знак его ремесла. Княжий охотник на еретиков – так называли его в народе. Шепотом. Со страхом. С уважением.

Десять лет он ловил тех, кто отпадал от истинной веры. Тех, кто шептал по углам крамольные речи о том, что мир – не настоящий. Тех, кто собирался по лесам и молился непонятно кому – то ли древним истуканам, то ли пустоте. Тех, кто смотрел на святые иконы и не крестился.

Он ловил их, приводил на суд, и суд был скорым и праведным. Костер. Петля. Иногда – просто меч, если еретик сопротивлялся.

Марк не сомневался в правоте своего дела. Вера была основой всего. Церковь – матерью. Князь – отцом. Еретики – болезнью, которую надо вырезать, чтобы спасти тело.

Так он думал всегда.

До сегодняшнего дня.

Марк надел накидку. Мех лёг на плечи привычной тяжестью, почти живой – казалось, волк всё ещё дышит, всё ещё скалит зубы, защищая хозяина. Он поправил меч на поясе, перекрестился на иконы в красном углу и вышел.

Улица встретила его солнцем и шумом.

Утро было ясное, по-летнему тёплое. Солнце только поднялось, но уже припекало основательно, обещая жаркий день. В воздухе пахло свежеиспечённым хлебом – пекарня дьякона Игнатия работала с полночи, и сейчас оттуда выносили на продажу румяные караваи, круглые, как солнце, с хрустящей корочкой. Бабы в цветастых платках уже разложили товар – зелень, яйца, творог в берестяных туесках. Мужики тащили мешки с зерном, покрикивали на ленивых лошадей. Дети носились меж ног с деревянными мечами, изображая дружинников.

Марк шёл к собору, и люди расступались перед ним. Кто-то кланялся, кто-то крестился украдкой, кто-то просто отводил глаза. Волчья накидка действовала безотказно – её знали все. Знак того, что идёт не просто воин, не просто княжий человек – идёт охотник на души.

Он не любил этого. Не любил, когда шарахались, когда в глазах появлялся страх. Но понимал: так надо. Страх – часть его работы. Еретики должны бояться. А праведные – знать, что их защитят.

Собор открылся внезапно – за поворотом, во всю ширь.

Марк остановился, как всегда останавливался, когда видел его. Огромный, белокаменный, пятиглавый, с золотыми куполами, горящими на солнце так, что больно смотреть. Построенный триста лет назад первым князем, крестившим эту землю. Говорили, сам митрополит из Царьграда приезжал освящать его, и мощи святых закладывали в фундамент, чтобы стоял вечно.

Марк знал здесь каждый камень. Каждую трещинку. Каждого ангела на фресках, глядящего с высоты строго и милостиво.

Он перекрестился и пошёл к паперти.

Площадь перед собором была полна.

Марк не удивился. Казни всегда собирали толпу. Люди любили зрелища – особенно такие, где можно было и праведный гнев проявить, и на чужие муки посмотреть, и душой к Богу вознестись, благодаря за то, что миновала чаша сия.

Костёр уже сложили.

Он стоял в центре площади, метрах в тридцати от паперти, чтобы священники могли видеть, но чтобы искры не долетали до храма. Дрова лежали правильным колодцем – берёзовые, сухие, пропитанные смолой, чтобы горели жарко и быстро. Вокруг – солома, тоже смоляная, для верности. Три столба вбиты в землю, к каждому – цепи.

Марк подошёл ближе, проталкиваясь сквозь толпу. Люди узнавали его, давали дорогу. Кто-то шепнул: «Сам охотник пришёл». Кто-то: «Слава тебе Господи, теперь порядок будет».

Он встал в первом ряду, там, где положено стоять княжьему человеку. Справа и слева – его люди. Пафнутий, старый вояка с лицом, изрубленным шрамами, надёжный как скала. Молодые стрелки – Игнат, Михей, двое братьев-близнецов, которых все звали просто «Рыжики» за цвет волос. Дальше – городская стража в блестящих кирасах, с алебардами, больше для красоты, чем для дела.

Костёр уже приговорили. Осуждённые висели на цепях.

Трое. Двое мужчин и женщина.

Марк смотрел на них, стараясь не пропустить ничего. Опыт научил его: еретики часто бесновались перед смертью, проклинали, призывали демонов, бились в цепях. Иногда, наоборот, впадали в оцепенение, бормотали молитвы – но не наши, а свои, еретические. По ним всегда можно было определить степень одержимости.

Эти были странными.

Мужчины – немолодые, лет по сорок-пятьдесят, с бородами, в простых холщовых рубахах, босые. Таких каждый день видишь на базаре или в поле – крестьяне, пахари, работяги. Ничего особенного. Но лица… лица были спокойными. Слишком спокойными.

Женщина – молоденькая, лет двадцать, не больше. Русая коса растрепалась, свисает с плеча грязной паклей. Лицо в синяках – видно, били на допросах. Но глаза… глаза смотрели не в землю, как положено приговорённой, а куда-то вдаль, поверх голов, поверх собора, выше.

Марк проследил за её взглядом. Там было только небо. Синее, чистое, летнее.

– Чего смотрит? – буркнул Пафнутий. – Бесов тешит?

– Не знаю.

Гул толпы нарастал. Люди напирали, толкались, вытягивали шеи. Торговки побросали лотки, мужики подсаживали на плечи мальчишек, чтобы те лучше видели. Пахло потом – густо, кисло, по-площадному. Пахло дешёвым пивом, которым запасались с утра. Пахло сдобой из той самой пекарни – странное соседство, жизнь и смерть рядом.

Из открытых дверей собора тянуло ладаном. Сладкий, густой, удушающий запах смешивался с запахом толпы, и от этого смешения кружилась голова.

Марк снова посмотрел на собор.

Огромный, величественный, нерушимый. Белый камень, сложенный так плотно, что лезвие ножа не просунешь между плитами. Купола золотые – червонным золотом крыты, толстым, тяжёлым. Кресты над ними – с цепями, с сиянием, с голубями внизу, символизирующими Святой Дух.

Всё правильно. Всё по-божески.

И вдруг – странное чувство. Марк поймал себя на том, что разглядывает линии куполов. Они были слишком правильными. Слишком ровными. Словно их вычертили циркулем по линейке, а не клали руки каменщиков, с их ошибками, с их неровностями, с их живым человеческим дыханием.

И тени. Тени от куполов падали как-то… одинаково. Будто солнце стояло сразу в трёх местах и освещало каждую главу отдельно.

Марк моргнул, потряс головой.

Наваждение прошло.

Он перекрестился – правой рукой, истово, прижимая пальцы ко лбу, животу, плечам. И тут же поймал себя на мысли: а почему я это делаю? Почему именно так? Кто установил этот порядок?

Он отогнал мысль. Не время. Не место.

Глашатай вышел вперёд, развернул свиток. Мальчишка в герольдской одежде – красный кафтан, шапка с пером – поднёс трубу к губам, протрубил коротко, резко. Толпа затихла.

– Осуждены! – закричал глашатай, напрягая глотку. – Осуждены судом церковным и княжьим за ересь, за богохульство, за совращение верных! За то, что учили людишек смуте, за то, что молились идолам железным, за то, что называли мир наш сном и мечтали пробудиться! Казнь – сожжение!

Толпа взревела. Кто-то заулюлюкал, кто-то захлопал, кто-то, наоборот, закрестился испуганно. Бабы заголосили – то ли от страха, то ли от восторга.

Факельщики шагнули вперёд. Их было трое – здоровенные мужики в кожаных фартуках, с лицами, закрытыми тряпками, чтобы дым не ел глаза. В руках у каждого – пылающий факел, смоляной, дымный, с чёрным хвостом.

Ещё секунда – и огонь коснётся соломы.

И тут случилось то, чего Марк никак не ожидал.

Осуждённые запели.

Они запели «Свете Тихий» – древний гимн, который поют на вечерне, когда солнце клонится к закату и зажигают свечи перед образами.

«Свете Тихий святыя славы, Безсмертнаго Отца Небеснаго, Святаго Блаженнаго, Иисусе Христе!»

Голоса были слабыми – три дня без еды и воды, допросы, пытки. Они срывались, хрипели, но пробивались сквозь гул толпы, сквозь треск факелов, сквозь медное дыхание колоколов, которые всё ещё гудели где-то в вышине.

Женщина пела тонко, почти по-детски чисто. Голос её взлетал вверх, к куполам, к небу, к тому самому солнцу, которое сейчас стояло в зените. Мужчины вторили басами – грубо, хрипло, но ровно, как на клиросе в большой праздник.

«Пришедше на запад солнца, видевше свет вечерний, поем Отца, Сына и Святаго Духа, Бога…»

Толпа притихла. Это было не то, чего ждали. Не проклятия, не крики, не мольбы о пощаде. Пение.

Марк смотрел на женщину.

Она улыбалась.

Не безумной улыбкой одержимой, не судорогой страха – а спокойно, светло, радостно. Так улыбаются люди, которые видят что-то, чего не видят другие. Что-то прекрасное. Что-то настоящее.

Она смотрела не на небо. Она смотрела куда-то сквозь. Сквозь стену собора, которая вдруг показалась Марку не каменной, а какой-то… прозрачной. Сквозь толпу, сквозь факельщиков, сквозь него самого.

– Господи Иисусе Христе, помилуй мя… – машинально шепнул Марк и перекрестился.

И только потом заметил, что крестится левой рукой.

Он отдёрнул руку, словно обжёгся. Оглянулся на Пафнутия – не заметил ли старый? Но Пафнутий смотрел на костёр, лицо его было каменным, равнодушным.

Факелы упали в солому.

Смола занялась мгновенно. Пламя взметнулось вверх жёлто-оранжевым столбом, с чёрными клубами дыма, с треском, с шипением. Жар ударил в лицо даже на таком расстоянии. Толпа ахнула и отхлынула.

А они пели.

«Достоин еси во вся времена пет быти гласы преподобными, Сыне Божий, живот даяй: темже мир Тя славит…»

Огонь лизнул ноги женщины. Она вздрогнула – от неожиданности, не от боли – и запела громче, перекрывая треск пламени. Голос её взлетал всё выше, выше, словно пытался дотянуться до самого Престола.

Марк видел много казней. Десятки. Он знал, как горят тела. Сначала лопается кожа, вздувается волдырями. Потом жир плавится, течёт чёрными струями, капает в огонь, и пламя становится синим от этого жира. Потом мясо обугливается, чернеет, лопается, обнажая кости. Кости горят дольше всего – они белеют, потом сереют, потом рассыпаются в пепел.

Этот костёр был другим.

Пламя охватило женщину по пояс. Её рубаха сгорела мгновенно, волосы вспыхнули ярким факелом, обнажив череп. Но тело… тело не корчилось, не падало с цепей. Оно таяло.

Марк протёр глаза. Протёр снова.

Женщина таяла.

Не как воск от свечи – медленно, текуче. А как туман на утреннем солнце – быстро, неостановимо. Края её тела становились прозрачными, сквозь них виднелись дрова и пламя. И по краям этого тающего тела бегали искорки – мелкие, цветные, как блики на воде в солнечный день, только не на воде, а в воздухе. Синие, зелёные, золотые, красные. Они кружились, переливались, исчезали.

Никто вокруг не замечал этого.

Священники на паперти стояли с каменными лицами, с крестами в руках, с кадилами, из которых вился ладан. Дьякон читал молитву – громко, нараспев, перекрывая пение. Толпа охнула, когда треснула цепь и обгоревшее тело упало в костёр.

Упало – и исчезло.

Совсем.

Марк смотрел на то место, где только что была женщина. Там горели дрова. Чистые, сухие, почти не обгоревшие дрова. Без пепла. Без костей. Без ничего.

Мужчины тоже исчезали. Один за другим. Пламя охватывало их – и они таяли, рассыпались цветными искрами, улетающими в небо. И дрова под ними оставались почти нетронутыми.

– Видели? – хрипло спросил Марк, схватив Пафнутия за руку.

– Чего, Марк? – Пафнутий смотрел на костёр равнодушно. – Горит, и слава Богу. Чтоб им в аду гореть вечно.

– Тел нет! – Марк почти кричал. – Смотри! Нет тел!

– Есть, – Пафнутий пожал плечами. – Вон, догорают. Чёрные всё.

Марк посмотрел туда, куда указывал Пафнутий. Он видел только дрова. Чистые, сухие, аккуратно сложенные дрова.

Никаких тел.

Он отпустил руку Пафнутия, отшатнулся. В голове гудело. Перед глазами всё плыло.

Кто-то тронул его за плечо. Молодой послушник из собора, бледный, с испуганными глазами.

– Господин охотник, вас отец Глеб к себе требует. Срочно.

Марк кивнул, не слыша себя. Он пошёл к собору, но ноги не слушались, подкашивались. Он споткнулся о камень, едва не упал. Подхватил себя, заставил идти.

В ушах всё звучало:

«Свете Тихий…»

Он не заметил, как оказался внутри. Прохлада собора обдала его, как вода. Пахло воском, ладаном, деревом – привычно, успокаивающе. Горели свечи, мерцали лампады. Лики святых смотрели со всех сторон – строго, милостиво, вечно.

Марк остановился у иконы Спаса. Старой, тёмной, перед которой молилась ещё его мать. Посмотрел в глаза Христу.

И вдруг понял, что видит их.

Не как окно в горний мир, не как образ Божества – а просто как краску на доске. Очень искусно нарисованную, очень красивую, но – краску. Охру, сурик, бакан, левкас. Пигменты, смешанные с яичным желтком, нанесённые кистью на липовую доску, покрытую олифой.

Всё правильно. Всё технологично.

И пусто.

– Господи, – прошептал Марк. – Если Ты есть – явись. Я не понимаю, что со мной.

Икона молчала.

Только свечи потрескивали и где-то далеко, в алтаре, шаркали шаги пономаря.

Марк простоял так долго. Потом повернулся и пошёл к выходу.

На паперти его ждал послушник.

– Отец Глеб велел передать: завтра, после утрени. Ждёт вас.

– Передай: приду.

Марк вышел на площадь.

Костёр догорал. Люди расходились, обсуждая казнь, торгуясь, смеясь. Дьяконы сгребали угли – то, что осталось от еретиков. Марк подошёл ближе, заглянул.

Угли. Зола. И больше ничего.

– Чисто сгорели, – сказал один из дьяконов, заметив его. – Господь принял очистительный огонь. Или бесы забрали свои души.

Марк молча развернулся и пошёл прочь.

Он шёл по улицам, не разбирая дороги. Люди расступались перед ним, но он не замечал. В голове гудело. В груди жгло. Хотелось кричать, молиться, биться головой о стену.

Он не заметил, как оказался у своего дома. Маленькая изба в два окна, чистая, тёплая. Лампадка перед иконами – зажёг с утра, ещё горит. Красный угол, образа в серебряных окладах, Евангелие на аналое.

Марк упал на колени перед иконами, попытался молиться.

Слова не шли.

Он открывал рот, шептал привычное: «Господи, помилуй», «Пресвятая Богородице, спаси нас», «Отче наш» – и слышал только пустоту. Слова падали в тишину, как камни в колодец, и не было отклика.

Он простоял на коленях до вечера.

Лампадка догорела, погасла. Красный угол утонул во тьме. В окна глядела ночь – звёздная, тихая, летняя.

Марк поднялся, разделся, лёг на лавку.

Долго лежал, глядя в потолок.

А в голове всё звучало:

«Свете Тихий…»

И цветные искры плясали перед глазами.

И лицо женщины – улыбающейся, счастливой, глядящей сквозь стены – не уходило из памяти.

Марк закрыл глаза и провалился в сон без сновидений.

Но перед сном, уже на грани забытья, он услышал то, что потом долго не мог вспомнить: тихий, ровный, железный гул. Он шёл отовсюду – от стен, от пола, от икон. От самого мира.

Гул умирающей машины.

Глава 2. Исповедь охотника

Утро после казни не наступило – оно вползло в город серым, тягучим, как патока.

Марк не спал. Всю ночь он пролежал на лавке, глядя в потолок, и слушал тишину. Тишина была странной – не пустой, а наполненной. В ней прятались звуки, которых раньше он не замечал: дыхание половиц, шепот ветра в ставнях, далёкий, едва уловимый гул, похожий на гудение печной трубы, только глубже, ровнее, словно сам корабль – нет, сам мир – дышал во сне.

Марк встал на рассвете. Тело было чужим, тяжёлым, будто налитым свинцом. Он умылся ледяной водой из кадки – не помогло. Перекрестился на иконы – рука дрогнула, и он поймал себя на том, что снова крестится левой. Одёрнул руку, перекрестился правой, но чувство правильности не вернулось.

За окном город просыпался. Петухи орали на все голоса, где-то скрипели ворота, бабы уже тащили коромысла к колодцу. Жизнь шла своим чередом.

Марк оделся. Волчью накидку надевать не стал – сегодня он не охотник. Сегодня он просто человек, идущий к священнику. Надел простую холщовую рубаху, подпоясался ремешком, накинул тёмный плащ. Взял посох – для солидности, а не для опоры.

Вышел.

Город встречал его привычным шумом. Рынок уже разворачивался – торговцы разбирали товар, мужики тащили мешки, дети носились с собаками. Пахло свежим хлебом, навозом, рыбой – обычный утренний набор. Марк шёл, и люди кланялись ему, но без того испуга, что вызывала волчья накидка. Просто кланялись знакомому человеку.

Он миновал соборную площадь. Костёр уже разобрали, угли выгребли, пепел развеяли. Только чёрное пятно на камнях напоминало о вчерашнем. И ещё – запах. Лёгкий, сладковатый, похожий на ладан, но с примесью чего-то другого, неуловимого.

Марк ускорил шаг.

Отец Николай жил на окраине, в маленьком домике при церкви Космы и Дамиана. Церковь была старой, деревянной, срубленной ещё при первых князьях. Говорили, сам Сергий Радонежский благословил это место, когда шёл мимо. Правда это или нет – никто не знал, но верили. Верили и ходили сюда те, кому не нужна была столичная пышность, кому нужна была простая, тихая молитва.

Марк подошёл к калитке. Она была не заперта – здесь никогда не запирали. Зашёл во двор, заросший травой, с несколькими яблонями, уже отцветшими. У крыльца сидел толстый рыжий кот, грелся на солнышке. Увидев Марка, лениво приоткрыл один глаз и снова закрыл.

Марк постучал в дверь.

– Войди, – раздался старческий голос изнутри.

Он вошёл, перекрестился на небольшой иконостас в углу, поклонился хозяину.

Отец Николай сидел у окна на простой деревянной скамье. Перед ним стоял небольшой столик с глиняной кружкой и книгой в кожаном переплёте – Псалтирь, судя по закладкам. Священник перебирал чётки – чёрные, деревянные, отполированные до блеска тысячами касаний. И смотрел на улицу, где за окошком колыхалась трава и гудели шмели.

Был он стар – очень стар, хотя точный возраст его никто не знал. Лицо изрезано глубокими морщинами, как старая кора. Борода белая, длинная, почти до пояса. Руки в старческих пятнах, но пальцы ещё твёрдые, уверенные. Глаза – светлые, голубые, совсем не старческие – смотрели ясно и чуть насмешливо, будто знали что-то, чего не знают другие.

– Садись, Марк, – сказал он, не оборачиваясь. – Давно тебя не видел. С Пасхи, кажись.

– С Пасхи, отче.

– Садись, садись. В ногах правды нет.

Марк сел на лавку у стены. В избе было чисто, но бедно: стол, лавки, печь, в углу несколько икон без окладов, просто на досках, но таких тёплых, живых, что хотелось смотреть на них долго-долго. Пахло сушёными травами, мёдом, воском – и ещё чем-то неуловимым, что всегда бывает в домах старых людей, проживших долгую праведную жизнь.

– С чем пришёл? – спросил отец Николай, наконец поворачиваясь. – На охоту благословляться?

Марк помолчал, собираясь с мыслями. Потом сказал:

– С сомнением, отче.

– С каким?

– Вчера казнь была. Троих сожгли. Одержимых, как сказали. Они пели перед смертью. «Свете Тихий». И я видел… – Марк запнулся, подбирая слова. – Я видел, как они исчезают. Не сгорают – исчезают. Как будто их не было никогда. И тела после них не осталось. Только дрова. Чистые, почти не горелые.

Отец Николай долго молчал. Чётки мерно щёлкали в его пальцах – раз, два, три, четыре, пять… Марк считал помимо воли, и счёт успокаивал.

– А другие видели? – спросил наконец священник.

– Нет. Пафнутий сказал, что тела есть. Что всё как обычно. И другие тоже видели тела. Я один… один видел, как они исчезают. Как искры цветные в небо улетают.

– И ты подумал: бес искушает?

– Подумал.

– А теперь?

Марк поднял глаза.

– Не знаю, отче. Я вчера перед иконами стоял – и не мог молиться. Иконы как доски стали. Красивые доски, и только. Словно… словно мир вокруг – он какой-то не такой. Слишком правильный. Будто его нарисовали. Или выточили на станке.

Отец Николай вздохнул глубоко, как вздыхают после долгой работы. Встал, подошёл к небольшому шкафчику в углу, достал оттуда глиняную бутыль, два таких же стакана, кусок хлеба на деревянной тарелке.

– Выпей. Легче будет.

– Я на службу ещё хотел, отче…

– Успеешь. Пей.

Он налил вино – тёмное, густое, пахнущее ягодами и солнцем. Протянул стакан Марку, себе налил меньше.

Марк выпил. Вино было кисловатым, терпким, деревенским, но тёплым – от тела, от рук священника. Оно разлилось по груди приятным теплом, чуть отпустило напряжение.

– Хорошее вино, – сказал Марк. – Сами делали?

– Прихожане носят. Кто хлеба принесёт, кто вина, кто мёду. Я старый, мне много не надо. А вино хорошее, да. Из монастыря, с Валаама, говорят. Там монахи знают толк.

Отец Николай сел напротив, взял свой стакан, но пить не стал – просто грел в ладонях, глядя на Марка поверх ободка.

– Слушай меня, Марк. Я тебя давно знаю. Ты мальчишкой ещё прибегал сюда, когда мать умерла. Помнишь?

– Помню, отче. Вы меня исповедовали тогда. И причащали.

– Помню. Ты плакал, а я говорил: мать твоя теперь у Бога, ей хорошо, не плачь. Ты поверил и перестал. Ты всегда верил легко, как дышишь. Вера у тебя была простая, как у ребёнка. Бог есть – и всё. Церковь – дом. Святые – родня. Так?

– Так, отче.

– А теперь ты увидел то, во что твоя вера не укладывается. И ты испугался. Не того, что это бес – а того, что это может быть правда. Что мир не таков, как учили. Что за этими стенами – что-то другое.

Марк вздрогнул.

– Вы читаете мои мысли, отче?

– Нет, сын мой. Я просто старый. Я много видел и много слышал. И такие, как ты, приходили ко мне и раньше.

– Такие? – Марк насторожился. – Кто?

Отец Николай помолчал, допил своё вино, поставил стакан.

– Были люди. Немногие. Которые видели то же, что и ты. Стены, которые дрожат. Исчезающие тела. Слишком правильные купола. Я их исповедовал. Некоторые уходили, успокоившись. Некоторые… некоторые уходили и не возвращались.