Собрание стихотворений в двух томах. Том 2

Собрание стихотворений в двух томах

Том 2

Марат Капашев

Редактор-составитель Гульнара Кабдуалиевна Шараборова

© Марат Капашев, 2026

ISBN 978-5-0069-3803-8 (т. 2)

ISBN 978-5-0069-3802-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«Какая дивная цена…»

Какая дивная ценаЗа горсть стекляшек из Голконды-Змеи дряхлеющей винаВ убийстве сына джунглей-гонта.За плети вянущих лиан,За лапы чёрные Багиры.За рассекающий туманБыстрее выпада рапирыУдар – оленя наповалУдар – отмщенье, искупленье-Ползущий в темноту шакал,Шерхана грозного паденье.И буйство тропиков в муссон.Слоны сметающею лавойНа деревушку – страшный сонИ только коршун шепелявый,Быть может, вспомнит: здесь былаДеревня, в коей жили люди,Здесь жизнь иная расцвелаПышно-зелёные сосуды.Струят и мрак, и клейкий сокИ запахом густым дурманят-Так всё решил однажды богОт жажды мести полупьяный.И всё свершилось: посемуСвисают толстые лианы.В древесном этом теремуОрут от страсти обезьяны.

«Шерше ля фам, ферзухен медхен…»

Шерше ля фам, ферзухен медхен.И я вовсю шерше, вовсю ферзухен.

«Я силуэтом был нечётким…»

Я силуэтом был нечёткимВ пространстве гулком и пустом.Я был вальяжною походкойЧасу в шестом, часу в шестом.Я шёл обутый в сорок пятыйК тому ж растоптанный размер.Я шёл небритый и лохматыйЯ шёл и шёл – пока «не вмер».

«Я был у поэта, я был у поэта…»

Я был у поэта, я был у поэта.Пропащий и нищий, никем не воспетый.С оправой очков из дешевой пластмассы,Но что до стихов- в этом деле он асом.Он был пропито'й, и худой, и невзрачныйИ в домике жил, что зовётся барачным.Он- нищий, как Лир, и надменный, как Гамлет,И сотни стихов прочитал он на память.И чаю пустого предложил мне кружку.Он был сумасшедш, вдохновенен, как Пушкин.С душою ранимой почти как у ГейнеКак все чудаки вызывал удивленье.В руках у фортуны всего лишь игрушкаВ кармане его ни копья, ни полушки.В душе у него – Соломоновы копиИ с ними вполне уживается опытГонений, печалей, предательств, ранений.Во мне он не вызвал совсем сожалений:Ну что же с того: человек не блестящийВедь вышел поэт из него настоящий.

«Не было награды за любовь…»

Не было награды за любовь,Не было за верность воздаянья.Каменно-была-тяжёлой кровь.И не знала горя и страданья.И ходил по сумрачной землеВ магазин, в кино и на работу.И порой бывал навеселе,А порой печальным отчего-то.Почему-то вырастил детей,Старым стал со временем, не мощным.Так и прожил век свой без затей,Что по меркам всех неплохо очень.Но чего-то не было в судьбе,Что-то крови ток не взволновало.Хоть и жил в лишеньях и борьбе,Хоть и был не всё ведь время старым.Хоть и был красив и тороват,Хоть и был умён и был отважен.Не было чего-то говорят,А чего – теперь уже не важно.

«Было много: Адонис, Амур, Апполон…»

Было много: Адонис, Амур, АпполонНежновзорых, прекрасней чем феи.Ну, а я не скрываю – в себя лишь влюблён.Я их всех красивее.Было много: Сократ, Аристотель, ПлатонМногомудрых, хитрее, чем змеи.Но другого за ум хоть хвалить – моветон-Я из тех же, сказать я посмею.Было много: Будда», Магомет, Иисус-И пророков и светочей мираНу, а я – ученик, подмастерье искусств-Мне за это положена лира.Да, я – жулик, себе набиваю цену,Да, я – циник, прохвост – я и ерник.Но коль вечером в звёздное небо взгляну-Сам себе Галилей и Коперник.

«Люблю волшебный дух интриги…»

Люблю волшебный дух интриги.Её головоломный ход.Ведь жизнь – она сложнее книги,Ведь жизнь – она прекрасней книги.И даст ей сто очков вперёд.

«Стих коряв, неблагозвучен…»

Стих коряв, неблагозвученСам пиит- кудряв и тучен.

«Стыдясь, краснея, как пион…»

Стыдясь, краснея, как пион,Не уворуешь миллион.

«Любовь- увы! – неделикатна-…»

Любовь- увы! – неделикатна-Не ровный тлеющий огонь.Она во всём невероятна,Так полыхнёт- лишь только тронь! -,Что всё до чада и до пепла.Всё. Даже верные сердца.Сгорают. Пусть она нелепа,Но справедлива до конца.

«Вот так: жуёшь, что попало…»

Вот так: жуёшь, что попало,Поёшь, что попало,Живёшь, как попало.

«На стихотворение Г. Мистраль «Мыслитель Родена…»

На стихотворение Г. Мистраль «Мыслитель Родена»А мысли были выше, чем просто страх смерти.А мысли были чище, чем бренность бытия:Он- древа жизни ветвь, и с ним другие ветви.Восторга своего от мысли не тая,Он умиротворён ведь я- созданье божье.И буду жить в веках, продлю и миг, и суть.И мысли в голове, прожитое итожа,Склоняли тяжело усталую на грудь.И, подперев рукой, он думал о грядущем,Его провидя суть и веря в торжествоНа смену им, ветвям, других ветвей встающих,И принимал он жизнь и смерть как естество.

«Ветра улетают в обитель ветров…»

Ветра улетают в обитель ветров,Снега засыпают влагалища речек.И ветви шуршат про былую любовь,И жаждой горят на чудесную встречу.И синее небо- прощания плат,И полны печалью речные долины.И ветер, усилив мой голос стократ,Одно повторяет: «Крепись, ты мужчина».Мужчина, конечно. Но кто мне вернётБылую любовь и былые печали?«Берёзы равнины, предгорий осот,Вы девушку милую мне не встречали?Скажите при встрече: я всё ей простил.Скажите: надеждой живу на свиданье».Дороги кропящая лунная пыльСадится на плечи мои по незнанью.

«Что я хотел написать?..»

Что я хотел написать?Что я хотел сказать?Я хотел сказать,Что, как птицаИщет ветку,Что, как волнаТоропится к устью,Что, как печальПрекрасна для сердца поэта, —Человеку необходима любовь.Прекрасно, если онаСияет, как солнце,Огромна, как небо,Синее, чем море.И горче, чем уксус.Всё это- прекрасно.Но если её нет-То человеку всё равноНеобходима любовь.Зарежьте меня,Распните меня,Плесните свинцом расплавленным в глотку.Но всё равно,Ежеминутно,ЕжесекундноЧеловеку необходима любовь.Ибо он становится человекомТолько тогда,Когда, забыв закон тяготенья,Он взмывает, как птицаВ чистое небо своей любви.И поёт он словно птица,И страдает он,И сгорает он.И всё равно не может-Совсем не может! —Хотя бы без маленькой,Самой скромной любви.

«Стотысячепервой дорогой иду к закату…»

Стотысячепервой дорогой иду к закату,Забывая прошлые печали, надеясь на будущие удачи.И в сердце моём несу предков моих заклятье:Быть бездомным, не знать покоя, иначеБыть весёлым бродягой, пропойцей, с ветромДружить, обновлять, как листву, свои имена.Жизнь любить, как вино и не думать о смерти,Многих женщин лаская, не знать, что бывает жена.Посох мой иссечён, башмаки разбиты дорогой,В голове беспутной моей уже седина.Но я, не веря ни в чох, ни в чёрта, ни в бога,Гордо несу свою душу, как не носит другой ордена.И я не боюсь казаться смешным и глупым,Говорю, что думаю, коротаю ночь у костра.Меня угощают вином, наливают в тарелку супа.Каждую встречную женщину я называю «сестра»А теперь мне скажите: чем жизнь моя хуже,Чем у торговца, аптекаря, зубного врача?Ведь каждый миг, разговор и смех мною заслужен,И в покоях у бога, как и за вас, горит за меня свеча.

«Какой он чудесный!..»

Какой он чудесный!Какой голубой!Какой он не пресный!Какой не любой!Какие в нём краски!Какие цвета! —Пленяет как сказка,Манит, как мечта!Как славно в нём сбылисьИ яркость, и дым!Как нежно в нём слилисьЯнтарь с голубым!Как плавает дымка,Как знойность сквозит!И, как невидимка,Весь светом облит!

«Явился потрясающий копьём…»

Явился потрясающий копьём.Склонясь в поклоне поясном учтиво,Начну велеречиво: «Как живём?Не правда ли, что мы живём красиво?Не правда ль, что мутит порою блажьНам головы? – Тогда мы режем вены.Или начальство, взяв на карандаш,Подобное творит, но постепенно.Мы, несомненно, опыт обретём:От дротиков поднявшись постепенноДо спутников. Пронзающий копьём,Прогрессу и судьбе благословенье!Но вот в театре лучшего, чем ты,Придумать за три века не сумели.А ты уходишь… Навсегда в пути.Всё дальше, всё…. Но как же повзрослелиС тех давних пор и как же мы юны!Весь шар земной- та давняя Верона,В которой снились неземные сныПо крайней мере для двоих влюблённых.Тебе ль, о потрясающий копьём,Чему-нибудь на свете удивляться?Тебе ль жалеть? Да и жалеть о чём? —Ведь большей славы не было признаться.Хотя ты весь загадками оброс,О Стратфорда обычный небожитель!Прости, что лучшей оды не нашлось.И вы- его творения- простите.

«Ради бога, простите меня тополя…»

Ради бога, простите меня тополяЗа моё неуменье цвести.Ради бога, простите, простите, а зря,Зря, что я в своей пыльной горстиНе умею держать щебетню и лучи.В темноту уходящего дня.Пусть коряво и грустно мой стих прозвучит,Пусть не полон задора, огня.Всё во славу его, уходящего дня,И летучей пыльцы тополей.Ради бога, простите за дерзость меня,Что хотел хоть на каплю добрейСделать мир, потакая мечтам и цветам,И пропеть свою скромную мессуЮным травам, своим невеликим летамИ прохладе июльского леса.

«Весло колеблет гладь речную…»

Весло колеблет гладь речную,Хрустальность отражённых звезд.О нет, я к ночи не ревнуюТебя; я, как ребёнок, прост.Любуюсь милыми чертамиИ голосу ужасно рад,Что изрекается устами,Что мне, как неба виноград.Полна река ночной прохлады,Мерцают звёзды в ней и сны.Мой ангел говорить не надо,Ведь мы не в силах объяснитьНи эту ночь, ни эти звёзды,Ни- временами- тишину.А надо просто слушать полночь,Смотреть на быструю волну.

«Субстанция ночи заключает в себе…»

Субстанция ночи заключает в себеЗвёзды, запахи ветра, шелесты сырых веток.Тишину, в качестве основной доминанты.Но также и крики птиц,Стук каблуков по каменным тротуарам,Огонёк окурка, параболой канувший в темень,Вздохи домов, дребезжание стёкол,Шум авто на соседней улице,И вздорные мысли, но лишь фрагментарно.Влетающие в плавную нить рассуждений.Ночью и надо думать о важном.О смысле жизни: абстрактной, конкретнойНочь- стратегия; тактика днейРождается в ясные звёздные ночи.И это- мудро и это- разумно.Ночь- мерило наших поступков.Ночь – начало добра и смыслаНочь – отрицанье дневного зла,Противовес суете и спешке,Чувствам минутным, делам минутным.Мудрая, зрелая, добрая ночь.

«Молчит звезда- мой хрупкий аноним…»

Молчит звезда- мой хрупкий аноним,Мечтает тьма, приятельница ночи.Все те, кого люблю и кем любим,И кем любим- да вот беда! – не оченьМеня простите, – совратила тьма.Попутала луна, – не бес попутал.Хрустальность звёзд, сводящая с ума,И всё же исчезающих под утро.Мне шепчет то, о чём и не скажу,О чём и не скажу и не мечтаю.На цыпочках по лунному ножуУходит туч мерцающая стая.И ветер предрассветный не знобит.И полумрак почти что не пугает.И всё, что ночь в себе не утаит,В ликующий рассвет перетекает.

«Как лежбища тюленей-…»

Как лежбища тюленей-Лежбища снов.Застыло время,Замрела кровь.И что осталосьВ души тайниках?Любовь и жалость,Любовь и страх.День тянет тонюОбычных дел.В ночи утонем,Кто нем, кто смел-Все стали вольны,У всех крыла.И дурью соннойПечаль ожгла.Во сне и плачём,Во сне поём.Ведь что-то значитВо сне вдвоём.Сюжетов море,Любой красив.Любовь и горе-Судьбы курсив.Челом до неба,До самых звезд.Простим без гнева,Простим без слёз.Как лежбища тюленей,Лежбища снов.Застыло время,Замрела кровь.

«Бледнее небосвод…»

Бледнее небосводЛимонный и прекрасный.Поверх текучих водТвой силуэт неясный.Он врезан в неба твердь,Он вбит в его железо,Растаявший на треть,Расплывшийся белесо.Он милый и роднойИ неосуществимый.Тебе, тебе одной,Одной тебе, любимой,И неба желтизна,Что смешана с лазурью.И эта тишина,Затишье перед бурей.И мой спокойный взгляд,И речи без соблазнаВсё так же невпопад,Но всё равно прекрасно.И золото полей,Листва дерев живая,И крики лебедей,Что, в небе проплывая,О чём-то говорят,О ком-то сожалеют.А твой влюблённый взглядТуманней и светлее.И вот растаял он,Как сахар в блюдце чая.А может, это сон,Нелепый и печальный?А может, это явь,Непонятая мною?Но ты себе представь,Что ты была со мною.А ты себе представь:Была такою встреча,Что всё не сон, а явь.И, богу не переча,Прими, прими его,Прими его как данность.Ведь сердце для того,Чтоб утешать обманом.И представлять себяЦветущим майским садом.А жить как не любя?И в этом вся досада,Вся соль былых речейИ мудрецов ушедших,И звон былых мечейВ часы удалой сечи.

«Прости меня, господи, господи…»

Прости меня, господи, господиПрости, если можешь, простиИ в леса осеннего ропоте,В часах, что дошли до шести,Прости меня в шелесте листьев,Прости меня в страсти земной,Прости меня в пуле и выстреле,Прости под холодной луной,Прости же под солнцем горячим,Прости под холодной волной,Прости меня грешным, незрячим,Не понявшим: что же со мной?Так что же со мной происходит?О господи, что же со мной!С чего это злоба находит?С чего я от злости хмельной?Прости меня целящим в мушку:За нею иль грудь, иль спина.Прости меня просто бегущим,Когда убивают меня.Прости меня пьяным и жалким,И подлым и трусом прости.За то, что я не был подарком,За то, что о чем-то грустил.За то, что не в звездное небоСмотрел и совсем не в закат,За то, что сидел я без хлеба,За то, что я не был распят!За то, что растерянный, жалкийИскал своё счастье подчас.За то, что при свечки огаркеСидел, вдохновеньем лучась.За то, что в трамвай- из трамвая,За то, что в кино- из кино.За то, что про всех забывая,Я помнил про всех всё равно.За то, что не в шубе собольей,А в демисезонном пальто.За то, что в детсаде и в школе,За то, что…. За то, что… за что?За всё. Исключенья из правил-Лишь правил самих торжество.За всех, кого в жизни оставил,Хотя не забыл никого.За ветер, за песню, за горе,За море, за солнце, за дам.За то, что в холодном простореКричать не моим бы устам.За то, что всё всуе, напрасно,За то, что как рой мошкарыУ света, мы кружимся в танцеИ это, увы, до поры.За шелест осеннего леса,За красок багряных тона,За то, что не сбудется песня,За то, что не будет меня.За холод могильный суглинка,За свет поминальных свечей,За то, что в своём поединкеДрались, не жалея мечей.За то, что лгуном и паяцем,За то, что постылым и злым.За то, что не мог догадаться,Что вряд ли сдаваться живымМне стоило песне и горю,И майского леса волшбе,За то, что в лазурном простореАрхангел запел на трубе.И я, облачённый в хламиду,Лечу через синий простор,Простившись со всем без обиды-Теперь-то какой разговор?И ветры, баюкая землю,Качают и воды, и твердь.И все, безусловно, приемлютИ жизнь, и грядущую смерть.

«Не ко мне плыла прекрасная Елена…»

Не ко мне плыла прекрасная ЕленаПо волнам лазурнейшего моря.Не её я выручал из плена,Отчего и пала, в общем, Троя.Шею мне ярмо не натирало,Я не грёб- да так, что нету мочи.Под мостом с опущенным забраломЯ не караулил с полуночи.И не я лежал стрелой пронзённый,Умирая во широком поле.Рук не целовал я, полусонной,В раже от свиданья и задоре.И не мне показывали полночьСтрелки на часах ЭскуриалаНе летели всадники на помощь,Торопя коней на перевалах.И душили не меня гарротой,Не меня собаками травили,И рогами царскую охотуЕгеря другому протрубили.И не мне письмо в ладони евнухСкрытно ложил в сутолке Стамбула.Не меня казня восточной, древнейКазнью- оскопили. ОбманулиНе меня и не в меня стрелялиИ рубили не меня мечами.Я б и согласился, но едва лиПлакала б красавица в печали.В восемь я встаю, ложусь в двенадцать,В жизни всё размеренно и чинно.Не меня вам надо опасаться.– Где вы, настоящие мужчины?Где же, где же ваши серенадыПод балконом пламенной гитаны?Где же кровью ставшая досада?Где ж стилеты под сукном сутаны?Где же вы, моря и каравеллы?Где же призрак голубого рая?Белою голубкой оробелойВ небесах мечта моя витает.Где вы, конкистадоры и злато?Где же вы, квадриги и личины?В мире, ленью, скупостью объятом,Где вы, настоящие мужчины?

«Из завязи растущий плод…»

Из завязи растущий плод,Из семени встающий деревом.Икринка, ставшая мальком,Уплыла в заводи неведомые.Из споры тянется грибница,И молодой дубок из желудя,Губами к вымени стремитсяЕщё неопытный по молодости,На подгибающихся ножках,Телок, облизанный оленихой.У птицы, на гнезде встревоженной,Испуг за жизни нерожденные.Из завязи растущим плодом,Из заводи уплывшей рыбой,Из желудя проросшим дубом,Дождями выхоженным грибом,В траву укрывшимся оленем,В гнезде орущими птенцамиВстаёт другое поколенье.В потоке жизни нескончаемомВстаём и мы, земные люди.

«Мне кажется, что я- луны танцовщик…»

Мне кажется, что я- луны танцовщик,Её заворожённый серебром.Затянутый в трико сошёл на площадь,Во тьме ночной светлее мне, чем днём.Брусчатки грани чувствую ногами,Уже давно готов пуститься в пляс.И мне тепло холодными ночамиИ горько мне и стыдно мне за вас.О, вы! Забывшие родство с луною,Её мерцанье и её прибой,Уснувшие в довольстве и покое.Что общего меж вами и меж мной?Скорее висельник почувствует с верёвкойНедолгое трагичное родствоА я топчусь на тротуара бровке.И есть ли мне до этого всегоКакое-то родство иль отношеньеВедь я – всего лишь подданный луны.И танец мой прими как подношенье,О месяц, среди полной тишины.Уснувшие дома таят печали,Дороги сон сулит тяжёлый путь.А я- лишь миг, ребро, иносказанье,Мне от своей судьбы не отвернуть.Мне кажется, что я- луны танцовщикИ слышу стуки лунных кастаньет.Мне кажется, что нас- всё больше, больше,Но всё же самый верный я адепт.Опять луна дома посеребрила,И изгородь в чернёном серебре.И снова новолунье наступило,И старую луну постигла смерть.И мириады эльфов или гномов,Затянутых в прозрачное трикоГотовы в пляс сорваться исступлённоИ выступают важно и легко.

«Меж памятью и мной…»

Меж памятью и мной,Меж прошлым и грядущим.За синей той чертой,Наискосок бегущейТы видишь: полоса,Гряда ночного света.Ты видишь небесаСовсем иного цвета.Ты помни, вспоминайГрядущее, былое.Что было- так и знай:Оно уже с тобою.А то, что не придёт-Оно уже и память.Тебя который годСвоей красой дурманит.

«Был Гефест невысокого роста, Афина Паллада…»

Был Гефест невысокого роста, Афина ПалладаРябовата и ноги имела кривые,Зевс кряжист и сутул и имел дурную привычку:Ногти грыз и впадал он в буйство при этом;Апполон- вислозад и женственен больше чем надо-Если даже они таковы- то что уж о смертныхНас. То что уж о грешныхНас вести разговоры.Ведь нет совершенства в природе.Если нет и на небе —На тверди его не ищи.

«Всегда есть возможность вернуться назад…»

Всегда есть возможность вернуться назадПо своим же следам, всё опять возвращая:Рогатку, забытую в старом дупле,Белую мышь, убежавшую из картонки,Ржавое стремя, найденное в куче железа,Свисток из пластмассы,Верещавший как стая девчонок,Детскую саблю, что ты впопыхах при отъездеЗабыл положить и, конечно, ещё барабан.Да-да, настоящий, нарядный такой, пионерский,Который идёт во время линеек четвёртым-Сначала идут знаменосцы, горнист, барабан.А за ними идут ассистенты.А, может, не так- я не помню.Я помню лишь то, что был барабан настоящим.Много чего можно вернуть, но верну лиТо, что никто никогда не сумеет вернуть?

«В, общем-то, корона- это не власть…»

В, общем-то, корона- это не власть,В, общем-то, корона- не теплый слиток,Золота с алмазами слоёный пирог.Это не географическое понятие.То бишь столица плюс всё, что впридачуК этой столице, к этой короне,К этим августейшим особам,К ляжкам, обтянутым снегом лосин,К любому числу орденов и медалей.Любых земель и любых племён,К любому званию, включая «генералиссимус»,К любимой книжке, но не «Симплициссимус».Боги праведные! Ведь это же призма,Собирающая солнечные и лунные лучи,Это от всех городов ключи,Спичи купцов наипервейшей гильдии,Оды поэтов, включая даже самых великих,И самая капля от оргий диких:От женщин голых, бегущих по снегу толпою,Когда трещит голова с перепою,От пушек палящих по самым пустячным причинам,Бледность, текущая по самым храбрым мужчинам,Стоящим во фрунт,Когда проходит августейшая особа,Хотя, впрочем, жена всего лишь пышна, как сдоба,Скулы воротит от её анемичных детишек,А сегодня у статс-адьютанта мальчишник,Невеста красива- быть ей фрейлинойА там и до фавориток путь недалёк.Храни её императора бог!Это- святая святых- лейб- гвардейскийВеликий Преображенский полк,Который знает в женщинах толк,В мужчинах тоже.Это фривальная шутка,Облетающая весь Петербург.В течении часа, беглость холёных рукНа кости слоновьей точёных клавишИ белизна прокламаций: «Товарищ».Товарищ- совсем новое слово,Ещё не понятное, совсем не в ходуВ одна тысяча восемьсот девяностом году.

«Двенадцать часов. Шестнадцать минут…»

Двенадцать часов. Шестнадцать минут.Монтёр Иванов ползёт по трубе,На двести сорок девятый этаж,Где ждёт его крановщица Людмила.Сейчас он уже на шестом этаже,Точнее сказать, на отметке его.А в городе вьюга, горят фонари,А в городе жалобно плачут трамваи.И только влюблённым бродить до зари– Как классик сказал-, о часах забывая.Они- бедолаги- но нам бедолагНе очень -то жалко- нам жаль Иванова.Ведь он проползает двадцатый этаж.А надо на двести сорок девятый,Где ждёт его крановщица Людмила,Ударник труда и член комсомола.Над городом плавает чёрная мгла,И голос трубы о рассвете мечтает,И только поэту бродить до утраИ он до рассвета шагает, шагает.Худой, остроносый, в потёртом пальто,И курит одну за одной сигареты.А тёмное небо- почти решетоИ сыплется снег и плевать бы на это,Когда бы не наш монтёр ИвановОн тридцать восьмой этаж проползает.Проворно ползёт и проворно мечтаетО милой своей пышногрудой Людмиле.С широкими белыми бёдрами, с телом,Налитым здоровьем и энтузиазмом:Она в профкоме ещё заседает:Комиссии член по льготным талонам,Член общества дружбы с «Буркино-Фасо» —Страною, ставшей на путь соцьялизма.В сверкающих глыбах небесного льдаНадежда на солнечный луч умирает.И только луна своей ношей горда:Который уж век она свет отражает.Двенадцать. Сорок четыре. МонтёрСорвался с трубы и – увы! – не к ЛюдмилеЛетит. Расстояние больше и большеМеж ним и Людмилой. Всё так же она«ОСВОДа» член, значкист «ГТО»И даже какого-то член «ВТО».Хотя, зачем нам Людмила? – ведь к нейУже не вернётся монтёр Иванов.Конец счастливый, вполне хэппи- энд:Фуфайкой монтёр за балкон зацепилсяНа двадцать шестом этаже и оралМатом благим и не только благимМинут пятьдесят, и дверь распахнулась,Его втащила мадам Королёва,Вдова или нет, не вдова- разведёнка-Какой, ну какой хэппи-энд со вдовой?Растёрла его, накормила кефиром.И он в благодарность до 5- 46Любил её и довольна осталасьМадам Королёва. Дала ему ключ,И сердце впридачу, и триста пятнадцатьРублей на сберкнижке вручила ему.И было утро, и было солнцеИ звёзды, осыпавшись с неба, застылиСугробами белых пушистых снегов.И в сердце каждом печаль и любовь,Надежда на что-то – прощай, Людмила.

«Памяти Б. Ш. Окуджавы…»

Памяти Б. Ш. Окуджавы.Чёрного неба светлый собрат,Алмаз мой бесценный в тыщу карат.Слышу твой голос отныне с небес.Поёшь ты оттуда, а слышно и здесь.Так я мечтал повидаться с тобой,Песни услышать, пока ты живой.Знал, что на время подарен ты нам,Счет не на годы, и к этим смертямТак непривычна живая душа.Ты по Арбату идёшь не спеша.Ты всё уходишь, уходишь и нетСлова прекрасней и чище, чем «смерть».И безнадёжней -вечность сильней.Знаю, что в мороке тающих днейБыла утешением песня твояУмной печали своей не тая,Ты всё поёшь, и поёшь, и поёшь.Вечной дорогою бардов идёшь.Вечной дорогой, вечным путём.А мы всё живём, покамест живём.Льётся рекою прозрачный асфальтПлачет, прощаясь с тобою, Арбат.

«Все те ушедшие когорты…»

Все те ушедшие когорты,Которых я не ветеран,Уверен я: могли до чёрта,Поёт от зависти аорта,Но я боюсь идти на брань.Я слишком хил и анемичен.Я слишком хрупок, утончёнИ это, хоть и неприлично,Не понимаю я различьяМежду кимвалом и мечом.

«Опять потеплело, подсохли…»

Опять потеплело, подсохлиДороги, апрельская чудь.И мы запасаемся – впрок ли? —Иль может, на самую чутьУлыбками. Чудный мой месяцО мой ясноглазый апрель.Дурачеств средь всех, околесицТы, милый, – всего лишь капель.И только, а этого малоДля счастья, но хватит вполне,Чтоб все без причин улыбалисьПокою, теплу и весне.

«Мне и день- не за день…»

Мне и день- не за день,Мне и утро не утро,Мне и солнце- за тень,Мне и глупость- за мудрость.Мне и хлеб- не за хлеб,Мне и счастье- не счастье.Среди тысячи небНад собою не властен-Выбираю твоё,Пусть не яркое очень,То, в котором живётХоть частица, кусочекОт огня твоегоИ небесной лазури.Мне б совсем ничего:Чтоб глаза утонулиВ синеве твоих глаз,Чтобы встретились пальцы.Мне и бог- не указ.Над собой ли смеяться?Мне и полночь- не ночь,Мне и звезды- не звезды.Ничего не пророчь.Слишком рано и поздно.Слишком медленный сдвигПо судьбе и по фазе.Мне б одно на двоих-Не бояся, что сглазят-И веселье, и песнь,И позорище казни.Важно то, что ты есть,Всё иное- не важно.