Библиотека мёртвых

Эдуард Сероусов

Библиотека мёртвых

Часть Первая: «Первое слово»

Глава 1: Тишина

Московский институт сознания, 2147 год

Аппараты не лгут.

Лена Вороновская знала это лучше других – двадцать три года нейрофизики приучили её доверять данным больше, чем интуиции. Но сейчас, глядя на экран монитора, где зелёная линия пульса всё ещё выписывала неровные зубцы, она хотела, чтобы аппараты солгали. Хоть раз.

Палата интенсивной терапии детского отделения пахла озоном и синтетической лавандой – стандартный аромакомплекс для снижения тревожности. Не работал. На Лене – точно не работал. Она сидела на краю кровати, держа в ладонях руку дочери: тонкую, почти прозрачную, с синеватой сеткой вен под кожей. Рука была тёплой. Это почему-то казалось самым важным – что рука ещё тёплая.

– Мама.

Голос Миры – тихий, с хрипотцой от трубок, которые убрали только вчера. Семь лет. Она прожила семь лет, и бо́льшую часть последнего года – в этой палате, под капельницами, под сканерами, под взглядами врачей, которые всё реже улыбались.

– Я здесь, зайка.

Лена наклонилась ближе. Дочь смотрела на неё – глаза слишком большие на исхудавшем лице, радужка того редкого серо-зелёного оттенка, который она унаследовала от отца. Отца, который умер три года назад. Авария на орбитальном лифте. Лена не успела попрощаться – была на конференции в Сингапуре. Теперь она боялась выйти даже в коридор.

– Ты устала, – сказала Мира. Не вопрос – констатация.

Лена попыталась улыбнуться. Мышцы лица не слушались; улыбка вышла кривой, почти гримасой.

– Немного.

– Ты всегда говоришь «немного». – Мира слабо сжала её пальцы. – Даже когда много.

Тридцать шесть часов без сна. Может, сорок – Лена перестала считать после того, как утром онколог произнёс слова, которых она ждала и боялась услышать последние три недели. «Мы сделали всё возможное. Метастазы в стволе мозга. Терминальная стадия. Часы или дни».

Часы.

Она не сказала Мире. Не смогла. Да и зачем? Девочка знала. Дети всегда знают – они чувствуют смерть раньше, чем взрослые успевают подобрать слова.

– Мама.

– Да?

– Я хочу тебе кое-что сказать.

Лена замерла. Сердце – её собственное, взрослое, изношенное – пропустило удар. Она видела это слишком много раз в своей практике: момент, когда умирающий собирает последние силы, чтобы произнести что-то важное. Предсмертная ясность. Нейрохимия агонии – выброс эндорфинов, последний всплеск активности коры.

Она ненавидела себя за то, что думает об этом в терминах нейрохимии. И не могла остановиться.

– Я слушаю, зайка. Я всегда слушаю.

Мира смотрела на неё – и Лене вдруг показалось, что взгляд дочери изменился. Стал глубже. Старше. Словно за этими серо-зелёными глазами скрывалось что-то, чему не место в семилетнем ребёнке.

– Я слышу их, – сказала Мира. – Уже давно. Но раньше – тихо. Как шум. А теперь громче. Они ждут.

Лена почувствовала, как холод поднимается по позвоночнику. Галлюцинации? Метастазы в стволе мозга могли вызывать всё что угодно: зрительные образы, слуховые феномены, деперсонализацию. Она сама писала об этом – статья в «Consciousness and Cognition», двенадцать лет назад.

– Кто ждёт, Мира?

Девочка не ответила. Её взгляд скользнул к окну – за ним темнело московское небо, исчерченное огнями аэротакси, мерцающее рекламными голограммами. Январь. Снег шёл уже третьи сутки.

– Они живут там, где тихо, – сказала Мира. – Совсем-совсем тихо. Но когда кто-то… – она запнулась, подбирая слово, – …кричит, они слышат. Каждый крик. Они собирают.

– Собирают что?

– Нас.

Монитор пискнул – частота сердечных сокращений упала до пятидесяти двух. Лена бросила взгляд на экран, автоматически отмечая показатели: давление снижается, сатурация кислорода – восемьдесят девять процентов. Организм начинал сдаваться.

– Мира…

– Мама. – Голос дочери стал громче, настойчивее. – Не бойся. Я буду ждать. Я обещаю. Я буду ждать тебя.

– Мира, ты никуда не уходишь. Слышишь меня? – Лена сжала её руку крепче, словно могла удержать физически. – Ты остаёшься. Мы справимся.

Ложь. Они обе знали, что это ложь.

На прикроватной тумбочке лежал планшет с открытым файлом – последние результаты сканирования. Лена сама запросила доступ, потому что не доверяла больше никому. Опухоль на снимках выглядела как спрут: чёрное пятно с десятками щупалец, пронизывающих здоровую ткань. Нейробластома четвёртой стадии. Редкий штамм – агрессивный, не реагирующий на стандартные протоколы.

Они пробовали всё: генную терапию, наноботов, экспериментальные ингибиторы ангиогенеза. Лена использовала все свои связи, все ресурсы института. Ничего не помогло. Рак оказался умнее.

– Мама.

Лена вздрогнула. Она не заметила, как её веки начали слипаться.

– Я хочу, чтобы ты знала. – Мира смотрела на неё с той пронзительной серьёзностью, какая бывает только у детей. – Ты хорошая мама. Самая лучшая. Даже когда тебя не было – ты была хорошая.

Слова ударили больнее, чем Лена ожидала. Два часа. Два проклятых часа. Когда Мире поставили диагноз, Лена была в лаборатории, поглощённая очередным экспериментом по картированию нейронных коррелятов сознания. Она не ответила на первый звонок – была в стерильной зоне. Не ответила на второй – писала отчёт. На третий звонок ответил её ассистент.

Два часа Мира плакала одна.

Лена не могла простить себе эти два часа. Никогда не сможет.

– Я должна была быть рядом, – прошептала она. – С самого начала. Я…

– Ты была занята важным.

– Нет. – Голос сорвался. – Ничего важнее тебя нет. Ничего. Ты слышишь?

Мира улыбнулась. Слабо, одним уголком губ, но улыбнулась.

– Я слышу.

И потом – тише, почти неразличимо:

– Они тоже.

Следующие три часа прошли в молчании.

Лена не отпускала руку дочери. Не вставала, не уходила, не отвлекалась на сообщения, которые беззвучно накапливались на её нейроинтерфейсе. Сорок семь непрочитанных. Пятьдесят три. Шестьдесят один. Коллеги, студенты, администрация института – все хотели чего-то, и никто не знал, что она здесь, в палате, смотрит, как её ребёнок умирает.

Мира засыпала и просыпалась. В периоды бодрствования она почти не говорила – только смотрела на Лену и иногда сжимала её пальцы. В периоды сна её лицо подёргивалось, губы шевелились беззвучно, глаза под закрытыми веками двигались. REM-фаза. Мозг ещё работал, ещё цеплялся за жизнь.

Или – прощался с ней.

Около полуночи Лена услышала шаги в коридоре. Дверь тихо открылась. Вошла медсестра – Таня, молодая, новенькая, всего третий месяц в отделении. Лена запомнила её после того, как Таня однажды сидела с Мирой три часа, читая вслух старые сказки.

– Доктор Вороновская. – Голос Тани был осторожным. – Вам бы отдохнуть. Я могу…

– Нет.

– Хотя бы кофе…

– Нет. Спасибо.

Таня помедлила. Потом подошла к медицинскому посту у двери, проверила показатели, что-то отметила на планшете. Лена видела, как девушка бросает на неё взгляды – быстрые, украдкой. Сочувствие. Лена ненавидела сочувствие.

– Она говорила сегодня, – сказала Таня негромко. – Что-то странное. Про голоса.

Лена подняла голову.

– Что именно?

– Я не всё расслышала. Что-то про… тишину. И про то, что её зовут.

Холодок снова прошёлся по спине. Лена машинально потёрла левое запястье – там был браслет, плетёный из красных и белых нитей. Мира сделала его сама, в больничной мастерской, три месяца назад. «Чтобы ты не забывала», – сказала она тогда.

Лена надела его и с тех пор не снимала.

– Это галлюцинации, – сказала она, скорее себе, чем Тане. – Метастазы в стволе мозга. Классическая картина.

– Конечно. – Таня кивнула. – Я просто… подумала, вы захотите знать.

Она ушла. Дверь закрылась бесшумно – автоматика.

Лена снова посмотрела на дочь. Мира спала, дыхание было поверхностным, частым. На мониторе – всё те же цифры: пульс, давление, кислород. Всё медленно ползло вниз.

Она потянулась к планшету. Открыла медицинскую карту, пролистала до последнего МРТ-сканирования. Изображение развернулось голограммой над экраном: мозг дочери в разрезе, псевдоцветная карта активности, тёмные пятна метастазов.

Лена увеличила область ствола. Там, где располагались ядра, отвечающие за дыхание, сердцебиение, базовые рефлексы – чёрные щупальца опухоли оплетали здоровую ткань. Несовместимо с жизнью. Вопрос времени.

Она знала это. Она смотрела на эти снимки каждый день последние три недели. Но каждый раз что-то внутри надеялось увидеть другую картину. Ошибку аппаратуры. Чудо.

Чудес не бывает.

Лена закрыла голограмму. Положила планшет обратно. Посмотрела на окно.

За стеклом – снег. Крупные хлопья, медленные, почти неподвижные. Свет уличных фонарей – оранжевый, тёплый – пробивался сквозь белую пелену. Город жил своей жизнью: аэротакси проносились на разных высотах, рекламные дроны мигали цветными огнями, где-то далеко гудел сирена – скорая или пожарные.

Мир продолжался.

Лена не могла понять, как это возможно. Как люди там, снаружи, могут есть, спать, смеяться, когда здесь, в этой палате, её дочь умирает? Это казалось неправильным. Несправедливым. Вселенная должна была остановиться – хотя бы на минуту, хотя бы в знак уважения.

Но вселенная не останавливалась. Никогда.

В три часа ночи Мира проснулась.

Лена почувствовала это раньше, чем увидела – движение пальцев, лёгкое сжатие. Она открыла глаза (когда успела закрыть? Когда провалилась в дрёму?), моргнула, пытаясь сфокусировать взгляд.

– Мама.

Голос Миры был другим. Не слабым, не хриплым – ясным, чистым, как будто болезнь отступила. Лена выпрямилась, почувствовала, как что-то холодное проползло по позвоночнику.

– Я здесь, зайка. Что случилось?

Мира смотрела на неё. Глаза – те же, серо-зелёные, отцовские. Но за ними было что-то новое. Что-то, чего Лена раньше не видела. Глубина? Дистанция? Как будто Мира смотрела на неё с очень далёкого расстояния.

– Я хочу, чтобы ты надела мой браслет, – сказала девочка.

Лена нахмурилась, не сразу поняв.

– Твой… Какой браслет?

Мира подняла левую руку – ту, которую Лена не держала. На запястье – плетёный браслет, близнец того, что был на Лене. Красные и белые нити, простой узор.

– Я сделала два, – сказала Мира. – Один тебе. Один мне. Надень мой. Пожалуйста.

Лена осторожно взяла её руку. Пальцы были прохладными – не холодными ещё, но уже не тёплыми. Она аккуратно сняла браслет с запястья дочери. Маленький, детский, едва держался на взрослой руке.

– Надень. – Голос Миры был настойчивым. – На то же место.

Лена послушалась. Надела браслет поверх своего – теперь на левом запястье было два: красно-белый поверх красно-белого. Странное ощущение. Как оковы.

– Обещай, что не снимешь.

– Обещаю.

– Обещай, что найдёшь меня. – Мира сжала её пальцы – удивительно сильно для умирающего ребёнка. – Даже если я буду далеко. Даже если буду другая. Ты найдёшь?

Лена почувствовала, как слёзы текут по щекам. Она не заметила, когда начала плакать.

– Найду. Клянусь.

Мира улыбнулась. Улыбка была взрослой, понимающей, полной странного покоя.

– Я буду ждать, – сказала она. – Там, где тихо. Я буду громкой – чтобы ты услышала.

Лена открыла рот, чтобы сказать что-то – что именно, она не знала. Слова застряли в горле.

Мира закрыла глаза.

Монитор пискнул.

Следующие тридцать семь минут Лена запомнила фрагментами, как битое стекло: острые осколки, между которыми – пустота.

Падение пульса: пятьдесят два, сорок восемь, сорок один.

Крик – свой собственный. Или кого-то другого. Она не была уверена.

Медсёстры, врачи – силуэты в белом и бирюзовом, руки в перчатках, голоса, отдающие команды.

Дефибриллятор – хотя какой смысл, какой смысл, опухоль в стволе мозга, ничего не поможет.

Лицо Миры – бледное, спокойное, почти светящееся.

И потом – тишина.

Линия на мониторе превратилась в прямую. Звуковой сигнал – высокий, монотонный, бесконечный.

Кто-то выключил его. Кто-то положил руку Лене на плечо. Кто-то произнёс: «Мне очень жаль, доктор Вороновская».

Лена не слышала.

Она смотрела на дочь. На её закрытые глаза, на неподвижную грудь, на руки – сложенные на животе, маленькие, белые.

Всё.

Вот так – просто всё. Тридцать семь минут назад Мира была жива, говорила, держала её за руку. Теперь – тело. Оболочка. Мясо и кости, которые начнут остывать через несколько часов.

Лена знала физиологию смерти лучше большинства. Она знала, что сейчас, в первые минуты после остановки сердца, нейроны мозга ещё сохраняют некоторую активность. Агональный всплеск – последняя волна электрохимических сигналов, прокатывающаяся по умирающей коре. Некоторые исследователи считали, что именно он порождает околосмертный опыт: туннель света, чувство отделения от тела, встречу с умершими близкими.

Она должна была записать данные. Аппаратура вокруг Миры – стандартная для интенсивной терапии, но к ней была подключена экспериментальная система мониторинга: двадцать четыре электрода ЭЭГ, магнитоэнцефалограф, датчики квантовой когерентности. Институтское оборудование – Лена сама настояла на его установке, надеясь, что сможет отслеживать состояние сознания дочери в реальном времени.

Теперь аппаратура фиксировала смерть.

Лена не отрываясь смотрела на экран, где медленно затухали последние всплески активности. Затылочная кора – угасла. Лобные доли – угасли. Таламус…

Она замерла.

На экране, там, где должна была быть ровная линия затухания, появилось что-то странное. Всплеск активности – но не хаотичный, не агональный. Структурированный. Повторяющийся. Как будто…

– Что это? – услышала она собственный голос.

Врач рядом – Лена не помнила его имени, молодой, с усталым лицом – повернулся к экрану.

– Артефакт, наверное. Иногда аппаратура барахлит при…

– Это не артефакт.

Лена встала. Ноги не слушались, но она заставила себя подойти к главному монитору. Пальцы – дрожащие, неповинующиеся – развернули детальную карту активности.

То, что она увидела, не имело смысла.

Волна. Одна за другой. Не из мозга – мозг был мёртв. Но аппаратура продолжала фиксировать сигнал. Источник… источника не было. Сигнал приходил ниоткуда – или отовсюду сразу.

– Доктор Вороновская… – начал врач.

– Тихо.

Лена вызвала спектральный анализ. Потом – Фурье-преобразование. Потом – фрактальную развёртку. С каждым слоем анализа картина становилась яснее. И страннее.

Сигнал не был случайным. Он имел структуру. Повторяющиеся паттерны на разных частотах, вложенные друг в друга, как матрёшки. Математическая регулярность – такую не генерирует умирающий мозг. Такую не генерирует ничто биологическое.

И потом Мира открыла глаза.

Лена отшатнулась так резко, что ударилась спиной о стену. Боль – острая, реальная – пронзила лопатку, но она едва заметила.

На койке Мира – тело Миры – лежала с открытыми глазами. Глазами, которые смотрели на Лену. Глазами, в которых не было ничего от её дочери.

Зрачки расширились, заполнив почти всю радужку. Серо-зелёный цвет исчез – осталась чернота, абсолютная, космическая. Губы шевельнулись.

И Мира заговорила.

Только это была не Мира.

Голос – низкий, многослойный, как будто несколько голосов звучали одновременно, накладываясь друг на друга:

– Мы слышим.

Лена не могла двигаться. Не могла дышать. Мир вокруг сузился до этого момента: койка, тело дочери, чёрные глаза, голос из ниоткуда.

– Мы ждали.

Врач – Лена услышала, как он отступил к двери, бормоча что-то о реанимационном протоколе. Медсестра – Таня? Кто-то другой? – вскрикнула. Кто-то уронил планшет.

Лена стояла, не в силах отвести взгляд.

– Это первое слово. Мы слышим. Мы отвечаем.

Голос был неправильным. Не человеческим. Обертоны выходили за пределы голосового диапазона – Лена слышала это не ушами, а чем-то другим, чем-то глубже.

И потом – потом произошло невозможное.

Лена увидела голос.

Не как метафору. Не как синестетический образ. Буквально увидела: серебряные нити, тонкие, сверкающие, вьющиеся в воздухе над телом Миры. Они поднимались вверх, расходились в стороны, пронизывали стены, потолок, уходили куда-то – за пределы видимого, за пределы понимаемого.

Красиво, – подумала Лена, и эта мысль испугала её больше всего. Как она может думать о красоте сейчас? Как…

Нити вспыхнули – ослепительно, на долю секунды. Лена зажмурилась.

Когда она открыла глаза, Мира лежала неподвижно. Глаза закрыты. Тело расслаблено. На мониторе – ровная линия, никакой активности.

Мертва.

По-настоящему мертва.

Лена стояла, опираясь на стену, и пыталась вспомнить, как дышать. Грудь горела – она задержала дыхание и не заметила. Сердце билось где-то в горле, в висках, в кончиках пальцев.

– Что это было? – голос врача – дрожащий, испуганный. – Доктор Вороновская, что это, чёрт возьми, было?

Лена не ответила.

Она смотрела на экран аппаратуры. Туда, где сигнал – тот самый, структурированный, невозможный – продолжал записываться. Данные накапливались в памяти системы. Терабайты информации за несколько секунд.

Это не артефакт.

Это не галлюцинация.

Это реально.

Она подошла к аппаратуре. Руки тряслись так сильно, что она едва попадала по сенсорным панелям. Открыла лог записи. Прокрутила до момента, когда глаза Миры открылись.

Там, на экране, – всплеск. Не похожий ни на что, что Лена видела за двадцать три года работы. Не электрическая активность мозга. Не артефакт внешних помех. Что-то… другое.

Квантовый сигнал.

Мысль пришла ниоткуда – или из какой-то части её разума, которую она не контролировала. Квантовый сигнал из умирающего мозга. Структурированный. Направленный. Как будто…

Как будто кто-то передавал сообщение.

«Мы слышим. Мы ждали. Это первое слово.»

Следующий час Лена провела в палате, одна.

Тело Миры увезли. Кто-то – главврач? Администратор? – пытался говорить с ней, задавал вопросы, но Лена не слышала. Она отключила нейроинтерфейс. Заблокировала дверь. Села за аппаратуру и начала анализ.

Данные были на экране. Реальные, записанные, неопровержимые.

Сигнал начался за одиннадцать секунд до клинической смерти. Усилился в момент остановки сердца. Достиг пика через четырнадцать секунд после – именно тогда, когда Мира открыла глаза и заговорила. Затух через семь секунд.

Всего тридцать два секунды активности.

Но какой активности.

Лена развернула спектральный анализ на полный экран. Перед ней – не хаос, не шум. Паттерны. Слои паттернов. Фрактальные структуры, самоподобные на разных масштабах. Гармоники, складывающиеся в последовательности. Последовательности, образующие… что?

Язык?

Мысль была абсурдной. Невозможной. И всё же…

Лена открыла модуль лингвистического анализа – программу, которую они разрабатывали в лаборатории для декодирования нейронных паттернов мышления. Загрузила данные. Запустила обработку.

Результат появился через сорок три секунды.

На экране – таблица. Слева – фрагменты сигнала. Справа – маркеры. Система нашла структурные единицы: повторяющиеся элементы, комбинирующиеся по правилам. Не случайность. Не шум.

Грамматика.

Лена откинулась на спинку кресла. Глаза горели – от усталости, от слёз, которые она не замечала, пока они не начали капать на руки. Она посмотрела на браслеты – два красно-белых кольца на левом запястье.

Мира обещала ждать.

«Там, где тихо».

Лена вспомнила серебряные нити – как они вились в воздухе, как пронизывали пространство, как исчезли в никуда.

Галлюцинация?

Она снова открыла данные. Пролистала до секунды, когда увидела нити. Посмотрела на показания.

Квантовые датчики – экспериментальные, часть её собственного проекта – зафиксировали аномалию. Локальное нарушение когерентности. Что-то произошло на субатомном уровне, что-то, что не вписывалось ни в одну известную модель.

Не галлюцинация.

Что-то реальное.

Лена закрыла глаза. Попыталась сложить вместе всё, что произошло: слова Миры про «тех, кто слушает», про тишину, про ожидание. Голос – чужой, многослойный. Слова: «Мы слышим. Мы ждали. Первое слово.»

И сигнал.

Структурированный сигнал из мёртвого мозга.

Она не верила в бога. Не верила в загробную жизнь. Двадцать три года нейрофизики – десятки экспериментов, сотни публикаций, тысячи часов наблюдений за умирающими пациентами. Она знала, что такое смерть. Знала, что за ней – ничего.

И всё же.

Лена открыла глаза. Посмотрела на экран, на паттерны сигнала, на грамматические структуры, которые выделила программа.

Это было невозможно.

И это было реально.

Кто-то – или что-то – говорило через её умирающую дочь. Кто-то – или что-то – передавало сообщение. И Мира… Мира была «первым словом».

Лена потянулась к браслету на запястье. Погладила нити – красные, белые. Закрыла глаза, представила лицо дочери. Не то – застывшее, мёртвое. Другое. Живое. Улыбающееся.

– Я найду тебя, – прошептала она. – Я обещала.

К рассвету Лена закончила первичный анализ.

Результаты лежали перед ней – двадцать семь страниц текста, сто четырнадцать графиков, три терабайта необработанных данных. Она не спала тридцать… сколько? Пятьдесят часов? Шестьдесят? Тело отказывалось функционировать: руки тряслись, зрение плыло, мысли спотыкались друг о друга.

Но мозг – её собственный, живой, работающий – отказывался останавливаться.

Потому что то, что она нашла, меняло всё.

Сигнал не был случайным. Это Лена установила ещё час назад. Но теперь она понимала больше.

Сигнал имел структуру языка. Не человеческого – слишком много измерений, слишком высокая плотность информации. Но языка: система символов, правила комбинирования, уровни вложенности. Кто-то – или что-то – разговаривал.

И слова Миры – «мы слышим, мы ждали» – были частью этой структуры. Не галлюцинация. Не бред умирающего мозга. Перевод. Грубый, неполный, пропущенный через ограниченные возможности детского голоса – но перевод.

Лена смотрела на экран, и реальность вокруг неё рассыпа́лась и складывалась заново.

Двадцать три года она изучала сознание. Искала его нейронные корреляты, пыталась понять, как субъективный опыт возникает из объективных процессов. Тяжёлая проблема сознания – так это называлось в философии. Почему вообще есть «каково это» – быть кем-то? Почему не просто обработка информации, почему ещё и переживание?

Теория интегрированной информации. Orchestrated Objective Reduction. Глобальное рабочее пространство. Десятки моделей, сотни экспериментов – и ни одного окончательного ответа.

А теперь – сигнал.

Квантовый сигнал из умирающего мозга. Структурированный. Направленный. Как будто в момент смерти сознание… что? Выходило на связь? Передавало информацию? Кому? Куда?

«Мы слышим. Мы ждали.»

Кто – мы?

Лена встала. Ноги подкосились, и она ухватилась за край стола. Головокружение – тело требовало отдыха, которого она не собиралась ему давать.

Окно. За ним – рассвет. Небо из чёрного стало серым, потом розовым. Снег прекратился. Город просыпался: первые аэротакси, первые пешеходы внизу, первые звуки нового дня.

Мир продолжался.

Лена прижала ладонь к стеклу. Холодное. Реальное.

Её дочь умерла. Её дочь говорила голосом, который не был её голосом. Её дочь передала сообщение от… от кого?

«Те, кто слушает».

Мира знала. Как-то – знала. Говорила про голоса, про тишину, про ожидание. Рисовала «друга из звёзд» ещё в детском саду. Чувствовала что-то, чего Лена не видела, не слышала, не понимала.

Пока не стало слишком поздно.

Или – не слишком поздно?

Лена вернулась к экрану. Открыла данные заново. Посмотрела на паттерны сигнала – красивые, сложные, невозможные.

Язык.

Если это язык – его можно изучить. Если его можно изучить – его можно понять. Если его можно понять…

«Я буду ждать. Я обещаю.»

Лена закрыла глаза. Глубокий вдох. Выдох. Ещё раз.

Она не была готова к этому. Не была готова к смерти дочери – хотя знала, что она придёт. Не была готова к тому, что произошло после – к голосу, к сигналу, к невозможным данным на экране.

Но она была учёным. Двадцать три года – больше половины жизни – она посвятила поиску ответов на вопросы, которые другие боялись задавать. Что такое сознание? Как оно возникает? Что происходит, когда оно исчезает?

Теперь у неё был новый вопрос.

Что, если оно не исчезает?