Золото Весёлой Горки. Петля прииска

Виктор Алеветдинов, Виктория Ончукова

Золото Весёлой Горки. Петля прииска

«Петля – не проклятие. Это способ мира спросить: “Ты точно так хочешь закончить?”»

Погоде фиолетово на всех

Первая попытка добраться до Тугура и Шантарских островов началась почти буднично: поезд, трасса, редкие посёлки, запах мокрой хвои в открытое окно. Виктория и Виктор везли с собой мечту – увидеть край, где море дышит туманом, а острова стоят, как каменные киты у горизонта. Чем севернее уходила дорога от Хабаровска, тем плотнее становился воздух и тем тише делались люди. Здесь планы не обсуждают громко: их проверяют.

Бриакан встретил низким небом и дождём, который не обещал остановиться. Лужи на улице не высыхали, а росли; ветер шёл порывами, будто кто-то невидимый разворачивал над посёлком мокрые полотнища. Разговоры о лодках и проливе обрывались на одном и том же: море сегодня закрыто. Сводки менялись, как настроение воды, и каждый новый час добавлял ещё один слой серого.

Ожидание быстро перестало быть паузой и стало испытанием. Вещи не успевали высохнуть, телефон ловил связь только на крыльце, а река у кромки тайги казалась слишком спокойной для таких разговоров. На стене в доме висела старая фотография старателей, и в её выцветшей рамке время выглядело живым, настойчивым. Виктория заметила, что туман у воды лежит не равномерно: местами он собирался в узкие полосы, словно отмечая невидимую тропу. Именно в этот день они впервые ощутили, что их ведёт не маршрут, а сама земля.

Первая попытка закончилась так же тихо, как началась: погода не спорила – она просто вынесла решение и оставила его висеть в сыром воздухе, как предупреждение.

Глава 1. 26 июля 2016, утро

Будильник в телефоне отзвенел, экран погас, а в салоне уже жил чужой свет: серая полоска рассвета упиралась в лобовое стекло, и на ней дрожали блики дворовых фонарей. На приборной панели мигнула цифра времени – на секунду, затем снова. Виктор провёл ладонью по рулю, будто проверял пульс машины, и коротко сказал:

– Поехали сейчас. Дальше будем догонять день.

Багажник захлопнулся с сухим хлопком. Внутри лежали сумки, спальники, резиновые сапоги, складной столик, пакеты с едой на дорогу – всё упаковано до ощущения «выхода на маршрут». У подъезда пахло мокрым асфальтом: ночью прошёл короткий дождь, он смыл пыль, оставил прохладу. На заднем сиденье перекатывалась бутылка воды, и этот звук почему-то резал тишину сильнее обычного.

Виктория уселась, пристегнулась, поправила волосы резинкой – жестом, который всегда выдавал внутреннюю собранность. На коленях – карта с распечатанными точками: Комсомольск-на-Амуре, дальше Бриакан, дальше – Тугур. Слово «Тугур» стояло в списке и звучало в голове отдельно, как дверь с тяжёлой ручкой.

Виктор включил зажигание. Радио ожило обрывком фразы – диктор говорил о погоде на побережье, голос прыгнул, захрипел, снова выдал слово «туман» и замолчал. Виктор не стал крутить ручку, словно это слово устроило его и так.

– У моря свои правила, – сказал он ровно. – Придём вовремя – получим шанс.

– «Шанс» звучит, будто всё зависит от кого-то третьего, – в голосе Виктории удержалась лёгкая насмешка. Она пристально посмотрела на мужа, проверяя, не устал ли он, не передумал ли в последний момент.

Виктор ответил без улыбки:

– Всё зависит от нас. Только позже.

Машина вырулила со двора. Город ещё спал, но уже двигался: редкие такси, грузовик с хлебом, пара прохожих с пакетами. Виктория отметила себя на этом фоне как «человек в пути» – состояние, в котором привычные страхи отступают, зато поднимается другое: тонкая тревога на границе неизвестного.

Цель была ясной и даже простой: добраться до места, откуда дорога перестаёт быть дорогой и превращается в попытку. Конфликт появился сразу – не внешний, внутренний. Виктор ехал слишком уверенно, будто давил любыми сомнениями в пол. Виктория почувствовала это и не стала спорить напрямую: прямой спор делал бы поездку бытовой, а бытовое в такие моменты опаснее усталости.

– Ты опять молчишь, – сказала она. – Это «собранность» или «внутренний штаб»?

– Штаб, – коротко ответил Виктор. – В нём есть место и для твоих вопросов. Давай позже, когда выедем на трассу.

Эта фраза закрыла тему и одновременно оставила крючок: «позже» у Виктора звучало как решение, принятое без обсуждения. Виктория кивнула – внешне спокойно. Внутри поднялось желание доказать себе, что поездка – общая, не выданная «в пользование» чужой уверенностью.

На выезде из города появился первый указатель на Комсомольск-на-Амуре. В свете рассвета он выглядел свежим, будто его поставили ночью. Виктория заметила на металле тонкую царапину, похожую на замкнутую линию, и поймала себя на внезапной мысли: дорога уже где-то началась раньше, чем эта минута.

Машина набрала скорость. Хабаровск остался за спиной, и вместе с ним – привычная прямота времени. Впереди был день, который обещал стать длиннее, чем любой обычный день.

***

Трасса потянулась серой лентой, по краям – травяная сырость, редкие заправки, лесные массивы, где тень держалась плотнее света. Виктория открыла окно на ладонь: воздух ударил хвойной прохладой и запахом земли. Этот запах всегда включал память тела – будто кожа заранее знала, что впереди будут дороги без удобств.

Виктор вёл машину аккуратно, без рывков. На лице – спокойная рабочая маска, которой он пользовался и в городе, когда решал вопросы «по делу». Виктория специально начала разговор с простого, чтобы проверить, насколько он рядом, а не в своём внутреннем «штабе».

– Если туман на побережье, вертолёты могут стоять, – сказала она. – У нас есть план «Б»?

Виктор не ответил сразу. Пауза вышла короткой, но ощутимой.

– План «Б» всегда есть, – произнёс он. – Только его лучше не произносить вслух.

Виктория поняла манёвр: убрать тревогу из речи, чтобы тревога не стала реальностью. В этом была забота, и одновременно – контроль. Конфликт стал яснее: она ехала за приключением, он – за результатом. Разница тонкая, но на длинной дороге разница превращается в трение.

– Мы снова едем туда, где «обычным» маршрутом не похвастаешься, – сказала Виктория, глядя на лесные полосы. – Когда друзья спрашивают, куда поедем летом, хочется назвать место, на которое у них нет ответа.

Виктор усмехнулся краем губ:

– Это называется «эксклюзивность».

– А у тебя это называется «граница достижимости».

– У меня это называется «проверить, что мир ещё большой».

Слова прозвучали почти примиряюще. Виктория почувствовала, как внутри распускается то самое предвкушение: не пляж, не кафе, не фотография «для галочки», а движение к точке, где цивилизация сдаёт позиции. Она уже видела в воображении суровую воду Охотского моря, ломаные линии Шантарских островов, туман, который закрывает горизонт и делает человека маленьким.

Виктор заговорил о Шантарах ровным голосом, дозируя подробности: про ветра, про холодную воду, про то, что там легко потерять чувство времени. Он произносил это так, словно рассказывал о рабочей командировке, и этим странно подкупал: меньше романтики – больше правды.

– Знаешь, что будет самым ценным? – сказал он. – Не фото.

Виктория подхватила игру:

– Синяки и комариные укусы?

– Твоя честность. Когда ты скажешь: «это было тяжело» без улыбки.

Фраза задела. В ней прозвучал вызов, и Виктория почувствовала, как напряглись плечи. Её ответ мог превратить разговор в конфликт, и Виктор, похоже, этого добивался – чтобы выпустить накопившееся напряжение на словах, а не на дороге.

– Я скажу, – тихо произнесла она. – Только ты тоже скажешь, что боялся.

Виктор быстро взглянул в зеркало, затем на дорогу.

– Договорились. Только не сегодня.

Снова «позже». Снова закрытая дверь. Виктория запомнила это.

На одном из встречных грузовиков мелькнул номер с цифрами «308». Взгляд зацепился за него слишком резко, будто цифры имели значение. Виктория отвела глаза и заставила себя переключиться на карту. Цель оставалась прежней: сохранить настроение и темп. Конфликт – в скрытых страхах и в том, что Виктор уводил их в тень «позже». Изменение произошло: вместо лёгкой романтики появилась деловая решимость, и вместе с ней – внутренний вопрос, который просился наружу: что именно Виктор старается не произносить вслух?

Впереди всё чаще попадались указатели на Комсомольск-на-Амуре. Время шло, солнце поднималось, а внутри нарастало ощущение, что дорога не просто ведёт к точке на карте – она собирает их по частям, готовит к чему-то, о чём пока рано говорить.

***

Комсомольск встретил жарой и неподвижным воздухом. Серые здания, широкие улицы, знакомый советский масштаб, в котором человек выглядит временным. Виктория поймала себя на желании сделать пару снимков, но рука не поднялась: здесь всё казалось слишком прямолинейным для той истории, которую она хотела прожить.

На автовокзале пахло пылью, дешёвым кофе и горячим металлом. Люди сидели на лавках плотными группами: сумки, коробки, мешки – каждое место выглядело подготовкой к выживанию. Виктория подошла к кассе первой, хотя обычно «разговоры» брал на себя Виктор. Хотелось удержать инициативу хотя бы здесь.

– Два билета на триста восьмой, – сказала она.

Кассирша даже не подняла головы. Пальцы бегали по клавишам.

– Нет.

Одно слово ударило по плану сильнее, чем любая плохая погода.

Виктория выдержала паузу, чтобы не выдать раздражение.

– На сегодня?

Кассирша подняла взгляд – усталый, оценивающий.

– На сегодня. На завтра. На послезавтра. Люди заранее берут.

Виктор подошёл ближе, положил на стойку паспорт.

– А если… – начал он и остановился. В голосе не прозвучало просьбы, прозвучал расчёт. – Есть список ожидания? Отмена?

Кассирша пожала плечом:

– Отмена бывает. Списка нет. Хотите ждать – ждите.

Виктория заметила в её тоне власть: власть человека, который продаёт доступ к дороге. Приехали с ощущением контроля, а упёрлись в чужие правила. Цель стала другой – найти ход, сохранить движение.

Рядом возник мужчина лет сорока с острым лицом и слишком внимательными глазами.

– До Берёзового ехать надо? – спросил он, не представляясь.

Виктория кивнула.

– Значит, по билетам сейчас пусто. Можно иначе. Только быстро решайте.

Виктор взял паузу. Он не любил «быстро решайте», это пахло ловушкой. Мужчина почувствовал сопротивление и сразу смягчил тон – профессионально.

– Микроавтобус собираю. До Берёзового довезу. Там пересадка. Деньги вперёд, место гарантирую.

Виктория увидела «двойную игру»: помощь под видом заботы, торговля под видом участия. Виктор тоже это увидел, и его лицо стало чуть жёстче.

– Сколько людей? – спросил он.

– Наберём. Уже есть.

– Цена.

Мужчина назвал сумму, выше ожидаемой. Виктория почувствовала, как внутри поднимается возмущение, и поняла: сейчас она может сорваться и этим подарить инициативу чужому человеку. Вместо этого она улыбнулась – спокойно, почти дружелюбно.

– Если «гарантирую», значит, в договоре есть ответственность, – сказала она. – Имя назвать получится?

Мужчина моргнул. На секунду его уверенность дрогнула.

– Сергей.

– Сергей, – повторила Виктория и удержала взгляд. – Деньги после того, как увидим машину и водителя.

Виктор посмотрел на неё с быстрым уважением: удар пришёлся точным. Сергей понял, что «развести» не получится. Он кивнул и махнул рукой:

– Пойдёмте. Машина рядом.

Пока шли к парковке, Виктория заметила на стене автовокзала расписание. Рейс №308 стоял в списке, и рядом – время. Взгляд зацепился за цифры: 18:08. Слишком одинаково, слишком «закольцовано». Виктория отогнала мысль, но в теле осталась тонкая колкость.

В машине они устроились молча. Цель – не потерять день – осталась достижимой, но цена выросла: доверие к случайным людям. Изменение состояния произошло: энтузиазм стал тяжелее, с примесью осторожности.

Перед тем как микроавтобус тронулся, Виктор наклонился к Виктории и сказал тихо:

– Ты держишься лучше, чем утром.

– Утром было легко, – ответила она. – Сейчас начинается настоящее.

Сергей хлопнул дверью микроавтобуса, пересчитал пассажиров, дал знак водителю. Колёса качнулись, и Комсомольск начал отъезжать назад, оставляя после себя вопрос: почему путь к тайге всегда начинается с чужого «нет»?

***

В микроавтобусе стояла тяжёлая жара. Воздух пах потом, влажной тканью, копчёной рыбой из чьей-то сумки и бензином. Люди сидели плечом к плечу, стараясь занять меньше места, чем занимали в жизни. Виктория прижала колени, чтобы не задевать соседку – женщину с усталым лицом и взглядом, который не задерживался ни на чём.

Сергей сел впереди, рядом с водителем. Он обернулся один раз – проверил пассажиров взглядом, будто пересчитывал чужие решения. Виктория отметила это: двойная роль сохранялась. Он оставался «помощником», но работал как контролёр.

Дорога быстро стала неровной. Машину трясло, сумки под ногами катались, кто-то ругался шёпотом, чтобы не привлекать внимания водителя. Виктор, сидевший рядом, держал ладонь на колене Виктории – коротким прикосновением, которое говорило «держимся». Ей стало легче.

За окнами пошла тайга. Ельник, лиственница, участки березняка. Пятна света на траве, тёмные провалы между стволами. Иногда появлялись речки, мостики, таблички с названиями. Виктория поймала взглядом «Атыкан», потом «Хурмули». На языке эти слова держались иначе, чем русские – в них было дыхание земли.

– Эвенкийские, – тихо сказала она Виктору, почти себе.

– Здесь всё говорит до русского языка, – ответил он.

Эта фраза могла стать красивой, но у Виктора она прозвучала сухо, почти как предупреждение. Виктория почувствовала, что он снова ушёл в свой «штаб».

– Опять «позже»? – спросила она.

Виктор повернул голову, взгляд – прямой.

– Сейчас. Слушай.

Он наклонился ближе, чтобы слова утонули в шуме дороги.

– Сергей слишком ловко нашёл нас у кассы. Слишком вовремя. Держи кошелёк ближе, документы тоже. И меньше рассказывай, куда едем дальше.

Виктория кивнула. Цель сцены стала практической: доехать и не потерять контроль над собой и вещами. Конфликт – с людьми вокруг, которые жили своими правилами, и с собственной наивностью путешественника. Изменение состояния – от романтики тайги к внимательности, почти охотничьей.

Сергей, словно почувствовав разговор, повернул голову назад:

– Первый раз в Берёзовый?

Виктория ответила спокойно:

– Первый.

– Туристы?

Виктор вмешался, мягко, но жёстко:

– По делам.

Сергей улыбнулся – коротко.

– У всех по делам.

Эта реплика оставила ощущение, что он собирает информацию не из любопытства. Виктория удержала лицо спокойным. Внутри нарастало раздражение: чужой человек пытался влезть в их историю ещё до того, как она стала историей.

Микроавтобус остановился у придорожной точки – перекур, туалет, размять ноги. Виктория вышла, вдохнула воздух тайги полной грудью. Вдали шумела река, где-то щёлкала птица. На секунду стало тихо, и в этой тишине проявилось странное: сердце успокоилось, зато в голове вспыхнула мысль о времени – оно здесь шло иначе, вязко, с паузами.

Виктор подошёл рядом.

– Всё ещё хочешь «эксклюзивности»? – спросил он.

– Теперь хочется доехать, – ответила Виктория честно.

Они вернулись в салон, и машина снова тронулась. За окнами тайга закрывала горизонт, словно не желала показывать, что дальше. Виктория поймала себя на ощущении: путь уже проверяет их, ещё до Бриакана, ещё до любой аномалии. Проверяет на способность держать себя в руках.

Когда на горизонте показались первые дома Берёзового, Сергей неожиданно сказал водителю:

– Сегодня дорога ходит кругом.

Фраза прозвучала буднично. Виктория почувствовала, как по коже прошёл холодок, и это стало вопросом: кто именно решил, что дорога «ходит кругом», и почему эта мысль так легко произносится вслух?

***

Берёзовый встретил пылью, низкими домами и ощущением временной остановки. Здесь всё выглядело как перевалочный пункт: люди с сумками, старые лавки, магазин с вывеской, выцветшей на солнце. Микроавтобус высадил пассажиров у площадки, где обычно останавливаются рейсовые машины. Сергей быстро исчез – растворился в толпе, не попрощавшись. Его отсутствие выглядело слишком удобным.

Виктория поставила сумку рядом, вытерла ладонью лоб. Виктор смотрел по сторонам, отмечая выходы, машины, лица. Он привык держать пространство под контролем, и сейчас это было заметно сильнее, чем утром.

Прошло несколько минут. Потом ещё. Люди начали ворчать. Виктория подняла взгляд на дорогу – и увидела, как из-за поворота выходит автобус. Пыль поднялась столбом, крупные колёса качнули кузов. На борту – номер, знакомый до раздражения: 308.

В этот момент внутри поднялась волна странного ощущения: будто этот автобус должен был появиться раньше, будто он уже появлялся. Виктория поймала себя на том, что заранее знает, где он остановится.

Дверь автобуса открылась. Водитель, широкоплечий мужчина с загорелыми руками, спрыгнул на землю и сразу посмотрел на Викторию и Виктора. Взгляд задержался дольше, чем положено на случайных пассажирах.

– Вы же утром спрашивали, – сказал он, не повышая голоса.

Виктория моргнула.

– В Комсомольске?

– Там, – подтвердил водитель. Он кивнул на их багаж. – И сумки такие же.

Виктор подошёл ближе, голос держал ровным:

– Мы до Берёзового добирались иначе.

Водитель хмыкнул и посмотрел на часы на запястье, затем на приборную панель автобуса, затем снова на Виктора.

– Иначе… – повторил он. – Выехал раньше вас. Должен был раньше вас быть.

Виктория услышала в его интонации то, чего там не ожидалось: осторожность. Этот человек не играл в мистику, он проверял реальность и находил в ней сбой. Виктория почувствовала, как внутри поднимается нервный смех – защитная реакция.

– Значит, дорога сегодня быстрая, – сказала она.

Водитель посмотрел прямо, без улыбки:

– Быстрая, да. Только она у нас иногда любит повторяться.

Фраза легла на воздух тяжело. Виктория увидела, как Виктор сдержался, чтобы не спросить лишнего. Он выбрал другой ход – тоже манипулятивный, практичный.

– Нам важно уехать сегодня. Места есть?

Водитель кивнул.

– Садитесь.

Они поднялись в автобус. Салон пах пылью и нагретой тканью. Виктория прошла к середине, устроилась у окна. Виктор положил сумку в проход, потом поднял её на полку. Всё делал молча, быстро. В движениях чувствовалась напряжённая концентрация, словно он боялся упустить ещё один «сбой».

Водитель закрыл двери, сел за руль, завёл мотор. Автобус дёрнулся, и Берёзовый поплыл назад. Виктория посмотрела на билет, который выдал водитель вручную – кусок бумаги с оттиском и номером рейса. Цифры «308» стояли особенно чётко, и рядом – время отправления. Секунда, и взгляд зацепился за мелкую деталь: оттиск будто смазан, и в смазке угадывалась ещё одна линия, замкнутая петлёй.

Виктория убрала билет в карман и почувствовала, как внутри появляется вопрос, который уже нельзя отложить «на потом»: если дорога умеет повторяться, то что именно она заставит повторить дальше?

Глава 2. 26 июля 2016, поздний вечер

– Пристегнулись! – водитель бросил слова в салон, и автобус провалился в яму так резко, что ремень стянул грудь, а локоть ударился о подлокотник.

Телефон вспыхнул на секунду: 26 июля, 23:47. Экран погас. Внутри стало тесно от темноты и чужого дыхания. Пассажиры лежали и сидели вповалку: кто-то уткнулся лбом в спинку впереди, кто-то сполз боком на соседа, кто-то прижимал к себе пакет с продуктами, пытаясь удержать привычное чувство контроля. Двигатель тянул монотонно, автобус дрожал, полка над головами постукивала пластиком.

За окнами жила тайга. Фары выхватывали кусок грунта, мокрый куст, дорожный знак, и всё исчезало. В салоне пахло солёной рыбой из сумки, сладким чаем из термоса, резиной и пылью. Сон шёл волной: накрывал, отступал, снова накрывал. Каждая попытка расслабить шею обрывалась очередным ударом колеса.

Виктор спал у окна. Подбородок упирался в ворот куртки, на щеке проступила красная полоса от ремня. На коленях лежала тонкая папка с распечатками, пальцы держали край, даже когда тело уходило в сон. Рука сама поправила сумку у ног, ремень прошёл под ступнёй, документы остались там, где им положено лежать. Движение вышло привычным, почти автоматическим.

Сзади шептались двое. Женский голос просил тише, мужской отвечал спокойно и уверенно:

– В Бриакане всё решается. Жильё, вертолёт, люди. Главное – поменьше разговоров.

Реплика задела. В автобусе слово «разговоры» звучало чужим распоряжением. Повернуть голову не хотелось. Взгляд упёрся в стекло, на котором ночная влага рисовала тонкие дорожки. В отражении мелькали лица – усталые, серые, с прижатыми губами.

Автобус сбросил скорость, двигатель загудел ниже. Впереди вспыхнул указатель: «БРИАКАН 37». Белые буквы вынырнули из темноты, проплыли мимо, ушли назад. На табличке виднелась царапина на букве «К» – тонкая дуга, почти замкнутая линия. Мелочь зацепилась за память слишком крепко.

Телефон ожил. 00:08. Дата сменилась. Секунды на экране прыгнули вперёд на несколько делений, затем встали. Аппарат ушёл в карман, чтобы не смотреть. От цифр тянуло холодом сильнее, чем от стекла.

По проходу прошёл мужчина в кепке и куртке цвета пыли. Он двигался уверенно, обходил колени и сумки, без лишних движений. Остановился рядом, не спрашивая разрешения.

– До Тугура? – тихо произнёс он, глядя на багаж под ногами, лицо осталось вне его внимания.

– До Бриакана, – ответ вышел ровным, без улыбки.

Мужчина кивнул и задержался на секунду дольше, чем нужно.

– В Бриакане много гостей. С ночлегом туго. Можно устроить. По-людски.

Виктор открыл глаза и поднял голову медленно, чтобы мужчина успел увидеть взгляд.

– У нас встреча. Своих хватает.

Улыбка мелькнула и сразу ушла.

– Своих… – повторил он и задержал паузу, оценивая ответ. – Тогда держитесь вместе. Тут дорога любит сюрпризы.

Он пошёл дальше к водителю, остановился у кабины. Голоса там стали ещё тише. Водитель ответил двумя короткими фразами, в которых слышалась усталость и привычка. Мужчина в кепке вернулся на своё место, а в салоне осталось ощущение, что по людям прошлись невидимой линейкой.

Виктор наклонился ближе.

– Смотри в окно. Вещи держи при себе, – сказал он.

– Он работает тут? – вопрос вышел сам.

– Он работает на себя, – ответил Виктор и снова прикрыл глаза.

Автобус взял очередной подъём, затем пошёл вниз. В тёмном окне мелькнул огонёк, затем ещё один – редкие дома придорожного посёлка. Дальше снова пустота. Два глотка воды не сняли сухость, зато вернули в тело. Бутылка сжалась в ладони. Внутри шевелилось беспокойство, которому не хватало формы.

Время тянулось кусками. Сон приносил короткие провалы и резкие возвращения. Один раз автобус остановился у обочины. Водитель вышел, дверь хлопнула, в салон ворвался сырой воздух. Снаружи прозвучали голоса – два мужских, один с хрипотцой. Затем водитель вернулся, сел, завёл мотор. Никто не объяснил остановку. Никто не спросил.

Через полчаса или через час – счёт распался – впереди снова вспыхнул синий щит: «БРИАКАН 37». Та же царапина на букве «К». Тот же изгиб линии. Тот же угол наклона. Кожа на затылке стянулась. Руки сами сжали ремень сумки.

– Мы уже проезжали этот знак, – слова ушли к Виктору шёпотом.

Он посмотрел в окно, затем на табличку, уходящую назад.

– Водители ставят одинаковые, – произнёс он после паузы. – Дыши.

Вдох. Выдох. В груди стало чуть свободнее, но внимание уже держало табличку, дорогу, чужие голоса.

Водитель пробормотал себе под нос так, что услышали первые ряды:

– Дальше у нас петля… держитесь.

Автобус вошёл в низину. Туман лёг на дорогу плотным слоем, фары упёрлись в белую стену, и расстояние перестало существовать. В этой белизне двигатель звучал глуше. Шёпот пассажиров стал отчётливее. Сон отступил окончательно. Вместо него пришла ясность, холодная и цепкая: дорога решила показать характер.

***

Автобус затормозил у самого края посёлка. Туман остался позади, и вместо белой стены за окном проступили низкие огни. Дверь открылась, в салон ворвался холодный воздух с запахом дыма. Пахло сырыми дровами и углём, дым сидел в горле с первой секунды, обещая печи и ранний подъём.

Водитель включил свет. Лица пассажиров стали бледными, глаза щурились. Кто-то потянулся, кто-то ругнулся шёпотом, кто-то сразу поднялся, хватая сумки, чтобы выйти раньше других. Автобус качнулся, когда люди двинулись к двери.