Развод в 45. То, что нельзя простить

Но когда он наливает суп в мою тарелку – я ловлю себя на мысли, что рука сама тянется к ложке.

И это очень страшное чувство.

Всю следующую неделю Игорь был нежен, заботлив, даже удушлив в своем желании угодить мне.

Он вспоминал такие мелочи, о которых, казалось, даже не подозревал. Какой я люблю чай (зеленый с жасмином), какой предпочитаю творог (пластовый обезжиренный). Даже включал по вечерам канал с советскими фильмами (хотя сам ненавидит их и обычно возмущается: «Да сколько можно смотреть этот бред?!»)

Я держалась как кремень. Ну, почти. Один раз чуть не рассмеялась над его шуткой – но вовремя прикусила язык. Второй раз машинально сказала «спасибо» за чай – но тут же мысленно отругала саму себя.

А потом наступил тот чертов пятничный вечер.

– Этот ужин очень важен для меня! – повторяет Игорь уже третий раз, пока я застёгиваю серёжки перед зеркалом. – Давай поторопимся, ладно? Мне нужно десять минут, и я готов.

Он доделывает на кухне что-то в ноутбуке, спешно подбивает какие-то цифры. Я неторопливо собираюсь в комнате. Времени еще вагон. Просто Игорь не любит опаздывать, особенно туда, куда придет всё его руководство.

На мне – старое чёрное платье, которое, как ни странно, до сих пор сидит идеально. Без лишнего блеска, декольте и драматизма. Прическа – та, что я успела соорудить за двадцать минут. Макияж – минимум усилий, максимум спокойствия. Раньше я готовилась к этим ужинам как к войне. Посещала салон, покупала новую одежду и туфли, тратила половину зарплаты на прихоть мужа.

Он не только не запрещал, но и настаивал. Говорил, что «надо светить товар лицом». Я почему-то тогда не считала это оскорблением, хотя теперь понимаю: этот человек меня даже не считал женщиной. Так. Вещью. Которую надо выставить перед всеми.

Но в этом году я забила на всё.

Когда выхожу из спальни, Игорь присматривается. На секунду в его глазах вспыхивает раздражение. Но он моментально его проглатывает, не позволяя себе возмутиться или как-то задеть меня. Понимает, видимо, что если откажусь – пойдет один и будет выдумывать тупые отговорки, почему жена не смогла присутствовать.

– Ты как всегда прекрасна, – говорит мой муж так сладко, что у меня зубы сводит.

– Спасибо, – отвечаю сухо.

– Сегодня может решиться мое повышение, – тихо произносит Игорь, словно в укор мне. – Тот проект почти закрыт. Я очень надеюсь, что место зама будет моим. Не подведи меня, ладно, любимая?

Я фыркаю, но молчу. Не подведи? О, я бы с радостью «подвела» – нарядилась в пижаму, измазала лицо зеленкой и пришла с криком: «Этот человек меня избивает!» Но нет. Я выгляжу нормально. Потому что не могу позволить себе быть клушей, которая не следит за внешним видом.

Это выше моих внутренних установок.

Мы едем в ресторан – один из лучших в нашем городе, где арендовали весь зал под банкет. Дорого, пафосно, с живой музыкой и вышколенными официантами. Фирма Игоря любит тратить деньги и делает это со вкусом. Они считают, что такие мини-корпоративы для избранных (а приглашают туда далеко не всех рядовых сотрудников) способствуют правильной атмосфере в офисе и налаживанию деловых связей.

Ну, может, оно и так. Но сколько я бывала на таких ужинах – всё, чему они способствуют, это похмелью в субботу утром.

Мы приезжаем одними из первых – Игорь всегда так делает, чтобы «произвести впечатление». Правда, на кого он его собрался производить, если начальства ещё нет, я не знаю. Ну, да ладно. Дело его.

Нас встречает Сергей, его коллега, с женой. Смотрите-ка, тоже пришли раньше всех.

Сергей – эталон «успешного мужчины»: дорогой костюм, уверенные жесты, белозубая улыбка. А вот его жена – полная противоположность, серая мышка в платье на два размера больше. Она выглядит так, будто впопыхах купила первую тряпку с распродажи и забыла помыть голову, поэтому зализала волосы в хвост.

Разговаривать нам с ней решительно не о чем, поэтому я всегда стараюсь держаться от неё подальше. Да она и не лезет с беседами. Забивается обычно куда-то в угол и не высовывается оттуда до конца вечера.

– Оля, ты великолепна! – Сергей целует мне руку. – Как всегда, затмеваешь всех. Самая красивая женщина в зале, клянусь!

Я улыбаюсь вежливо, а его жена смотрит в пол. Сергей не обращает на нее внимания – будто она часть интерьера.

– Слушай, давай пробежимся по тому письму, которое прислали утром, – говорит Игорь и отводит Сергея чуть в сторону. – Девочки, вы пока пообщайтесь.

Жена Сергея на этих словах куда-то уходит, даже не пытаясь поддержать разговор. Я хмыкаю.

Зал постепенно заполняется. Шум голосов, звон бокалов, неискренний смех над шутками руководства – всё как всегда. Ничего нового. Я уже начинаю откровенно зевать, когда вдруг…

Вижу его.

Виктора.

Того самого, чью машину я помяла. Чьи ботинки испортила. Того, кто отвез меня к гинекологу (до сих пор стыдно).

Он стоит у бара, в идеально сидящем костюме, с бокалом в руке. Такой же уверенный, такой же неотразимый как в тот день. И – о, чудо! – он смотрит в мою сторону.

Наши глаза встречаются.

Он узнает меня.

И улыбается.

– Оль, – Игорь хватает меня за локоть. – Пойдем, нужно поздороваться с новым коммерческим директором.

Я отвожу взгляд от Виктора. Делаю вид, что рассматриваю люстру. Или салфетки. Или любой предмет, кроме него.

И вдруг понимаю, что Игорь ведет меня в его сторону.

Мы подходим к бару, и Игорь тут же превращается в эталонного подхалима. Голос становится на полтона выше, а улыбка – во весь рот.

Никогда не любила эту его черту. У меня неглупый муж, пробивной, амбициозный, опытный в той сфере, в которой работает. Но, стоит ему увидеть руководство, в нем просыпается такой подлиза, что мне всякий раз стыдно.

– Виктор Михайлович! Я о вас наслышан! Рад встретить, так сказать, лично! Наконец-то в компании появился человек с настоящим стратегическим мышлением! Ваш опыт – потрясающий. Эти сделки с Восточной Европой – это же вы курировали, да? – продолжает он, сияя зубами.

Мне хочется провалиться сквозь пол.

Виктор смотрит на него с легким недоумением, затем переводит взгляд на меня.

– Ольга, добрый вечер. Как ваше самочувствие? – спрашивает он ровно.

Я пожимаю плечами.

– Всё хорошо, спасибо.

Игорь моргает, ошарашенно озираясь между нами.

– А что с её самочувствием? – он трогает мою руку, будто проверяя температуру. – Оля, тебе плохо?

– Нет.

– А п-почему тогда… вы что, знакомы?..

– Немного. Дело в том, что не так давно ваша супруга протаранила мой автомобиль, – невозмутимо поясняет Виктор. – Думаю, вы наслышаны о той истории.

Игорь бледнеет так стремительно, что, кажется, вот-вот рухнет замертво.

– Ч-что? – он даже не пытается сделать вид, будто действительно что-то слышал.

Ну, разумеется. Я-то ему ни слова не сказала. Мы вообще последнюю неделю общаемся мало.

– Вас больше не тошнило? – Виктор снова обращается ко мне, игнорируя мужа.

– Нет, – отвечаю я.

Игорь открывает рот, закрывает, снова открывает – как рыба на берегу. Виктор между тем задает еще пару вежливых вопросов, о чем-то шутит. Видно, что лепет моего мужа его вообще не интересует.

Виктор разговаривает со мной так, будто, кроме нас, здесь никого нет: ни других коллег, ни Игоря.

Тот пытается перевести разговор на фирму и свою роль в последнем проекте, но Виктор сразу теряет всякий интерес. Он извиняется и отходит – видимо, спасаясь от дальнейшего потока восхвалений.

И тут Игорь набрасывается на меня.

– Почему ты мне ничего не сказала?! – он шипит так, будто я украла у него последние деньги и проиграла их в казино.

– О чём? – делаю вид, что не понимаю.

– Ты издеваешься?! Обо всем! Я видел вмятину на машине, но думал, ты в столб въехала! Это кошмар! Немедленно извиняйся перед ним! Какой стыд!

– Мы всё решили полюбовно. Не переживай ты так.

– КАК ЭТО «ПОЛЮБОВНО»?! – он почти визжит, но тут же понижает голос, оглядываясь по сторонам. – Ты его тачку видела?! Там такое авто, что, чтобы решить «полюбовно», тебе пришлось бы ублажать его нон-стоп. Постой… ты что… с ним…

Меня передергивает от этой «шутки». Я не позволяю закончить мысль, пока муж мне еще и интрижку не приписал со своим боссом. А то заставит еще "ублажать" его и дальше – за повышение себя любимого.

– Игорь, немедленно успокойся, или я уйду.

Он закусывает губу, делает глубокий вдох и выдыхает.

– Да, прости, я переволновался. – Голос уже тише, но в глазах – паника. – Виктор Костромин недавно в нашей фирме, но от него многое зависит. Он большая шишка. Ты знаешь, какими компаниями он раньше руководил? Мне нужна его поддержка! А ты врезалась в его машину…

Я больше не могу слушать этот бред. Разворачиваюсь и иду к столу с закусками – хоть какое-то оправдание, чтобы не стоять рядом с мужем, который внезапно превратился в дрожащего от страха карьериста.

Но даже наливая себе минералку, я чувствую на себе чей-то взгляд.

Поднимаю глаза.

Виктор.

Он стоит в другом конце зала и смотрит прямо на меня. Внимательно изучает.

И больше не улыбается.

Чёрт.

***

Вечер продолжается. Лица сменяют друг друга. Я стою с бокалом, в котором плещется сок, и мило улыбаюсь тем, кого более-менее знаю. Да, Марина (или Карина), да, у вас потрясающее платье, да, конечно, у вашего мужа прекрасное чутьё на клиентов.

Слушаю, как по кругу крутится старая пластинка комплиментов в адрес Игоря.

– Он – такой молодец!

– Ваш муж прирождённый лидер.

Я киваю. Киваю так, как будто обсуждается чей-то племянник, который наконец-то бросил курить. Радоваться вроде надо, но вовлекаться – необязательно.

Интересно, сколько раз за вечер Игорь произнёс слово «перспективы»? Пять? Десять?

Он носится по залу как заведенный. Не ест, не пьёт, только пожимает руки, хлопает по плечам, смеётся в нужных местах. То у одного коллеги, то у другого.

Раньше я гордилась своим мужем. Теперь – безразлично поедаю закуски.

И тут я вижу человека, которого меньше всего ожидала встретить на этом банкете.

Женщина с прекрасной стрижкой, в элегантном костюме цвета слоновой кости. Спокойная, собранная.

Я узнаю её сразу.

Ирина Дмитриевна.

Гинеколог?!

Тот самый врач, к которому возил меня Виктор.

И сейчас она здесь. Среди этих людей.

Она замечает меня и смотрит пристально, будто тоже не сразу, но узнает.

Я моргаю, пытаясь понять, как она вообще могла здесь очутиться. Ирина – корпоративный врач? Странно, что не терапевт. Вроде как они нужнее.

Тем временем женщина слегка наклоняет голову и вопросительно поднимает бровь.

Я делаю вид, что изучаю логотип компании (какая-то цветастая клякса), но периферийным зрением вижу, как она направляется в мою сторону.

– Какая неожиданная встреча, – говорит тихо, останавливаясь рядом. – Как поживаете? Как ваша голова?

– Прекрасно,– отвечаю я слишком бодро.

– Вы – сотрудник фирмы?

– Нет, мой муж… – я машу рукой куда-то в сторону Игоря. – В общем, я "плюс один". А вы… работаете в этой компании?

– Нет-нет, я тоже, так сказать, «плюс один». Мой супруг – коммерческий директор.

Я начинаю кашлять так громко, что на нас оборачиваются.

Виктор – её муж?! И он привез меня к своей жене?!

Вот это поворот.

– А-а-а, – выдавливаю я, потому что надо как-то отреагировать. – Понятно.

– Виктор не предупредил, к кому возил вас в тот день? – Она делает глоток из бокала, и в её глазах читается лёгкая насмешка.

– Нет… То есть, мы просто…

– Оль? – раздаётся голос Игоря. – Всё в порядке?

Муж подскакивает ко мне как заводная игрушка. Откуда у него столько активности? По вечерам он обычно ни на что не способен, только рухнуть перед телевизором.

– Более чем. Дорогой, познакомься, это Ирина Дмитриевна, – говорю я сладким голосом. – Врач.

– О-о! – Игорь тут же оживляется. – Очень приятно! Вы, наверное, из медицинской фирмы нашей компании? Давно хотел воспользоваться вашими услугами, да всё руки не доходят. Какая у вас форма красивая!

М-да, назвать дорогущий костюм "формой" – это еще постараться надо. Ирина Дмитриевна смотрит на него как на говорливую собачонку.

– Не думаю, что мои услуги вам пригодятся. Хотя кто знает. Я гинеколог. Ваша жена подскажет, где меня найти, если всё-таки надумаете записаться на прием.

Игорь застывает.

– А вы… а что…

– С вашего позволения, я пойду.

Женщина откланивается, а Игорь продолжает глупо хлопать ресницами, вызывая во мне лишь раздражение.

– Это супруга Виктора Михайловича, – подсказываю я, не удержавшись от сарказма. – Думаю, её "форма" стоит как твоя месячная зарплата.

– Что?! Почему ты сразу не сказала?! Вы и с ней знакомы?!

– Шапочно. После того, как меня вытошнило, Виктор не успокоился, пока меня не осмотрел врач. Так вот, он отвез меня к своей жене.

Почему-то от этих слов мне самой стыдно. Да уж, вот так позор.

– А нафига тебя осматривал гинеколог? – Игорь ещё сильнее удивляется. – Ты что, беременна?..

– Это тут при чем? Слушай, спроси у него сам, зачем он поехал к своей жене. Я не представляю. Сэкономить решил, не знаю. И вообще. Мне надо в туалет. Я пойду.

Муж кивает, насупившись. Он явно всё сильнее неудовлетворен ситуацией, в которой Виктор Костромин ухаживал за мной и зачем-то возил по гинекологам.

А мне и самой неприятно. Некомфортно. Почему-то тот факт, что Ирина – жена Виктора, выбивает из колеи. Конечно, я ни на что не рассчитывала (я вообще-то с одним мужем ещё не развелась, чтоб на другого планы строить), но вечерами иногда в голове всплывала эта сцена: как мы едем в клинику или как Виктор сидит на мягком диване и дожидается меня у кабинета.

Это было забавно и приятно.

А теперь…

Стыдоба какая-то.

***

Я возвращаюсь из туалета, немного задержавшись у зеркала. Поправляю волосы, стараюсь не думать об Ирине, о Викторе, об Игоре – особенно об Игоре. Но, увы, это как пытаться не думать о гигантском слоне. Которого видно за километр. Когда ты стоишь напротив него.

Я замечаю его у столика Виктора. Он приглаживает себе волосы, как всегда, когда нервничает. Стоит, наклонившись к сидящему Виктору (да дай ты поесть человеку!), и что-то там суетливо лепечет. Я подхожу ближе. Сбоку. Меня не особо заметно, если не обернуться.

– Простите мою супругу. Она не специально. Она уже в возрасте и, сами понимаете, бывают проблемы разного характера…

Вид у него такой, будто он вот-вот упадёт на колени и начнёт целовать ботинки собеседника.

– Игорь, успокойтесь.

– Нет-нет, честно. Иногда у нее бывают сложности с автомобилем, – продолжает Игорь, понижая голос до жалобного. – Ей тяжело. Эмоционально. Ну, сами знаете, гормональные срывы, возрастное. Я думаю запретить ей ездить на машине. Она не хотела въехать в ваше авто! Это идиотская случайность.

Мне хочется окунуть этого идиота в миску с салатом. Какой же он трусливый придурок! И с ним я прожила семь лет, считая себя счастливой?! С человеком, который выдумывает жене возрастные проблемы?!

Да мне пятидесяти лет нет, а по его словам – все восемьдесят!

Я чувствую, как медленно заливаюсь краской. Гневной, унизительной. Щёки полыхают от стыда и злости. Не говоря ни слова, я разворачиваюсь и иду прочь.

Игорь замечает меня и успевает только выдохнуть:

– Оль! Подожди!

Перехватывает в середине зала, смотрит молящим щенячьим взглядом.

– Я… Я не мог иначе! От этого человека всё зависит!

– Немедленно уходи. Или я закричу.

Не обманываю. Не преувеличиваю. Я готова завопить во все легкие. Заорать так сильно, чтобы услышали все коллеги Игоря. И никогда уже не поверили, что у него нормальная семья.

Мой муж кивает и делает шаг в сторону. Я спешно выхожу на улицу и долго не могу отдышаться. Холодный воздух бьёт в лицо, но мне всё равно жарко. А затем всё же вызываю такси.

Хочется поскорее исчезнуть. Но, как назло, время такое загруженное заказами, что таксист обещает приехать только через пятнадцать минут. Да уж. Здорово. Хоть пешком иди.

Прислоняюсь к стене, закрываю глаза. В голове – каша из гнева, стыда, усталости. Всё. Больше никакого второго шанса. Больше никакого «Давай изобразим семью». Пошел ты к черту, Игорь Петров.

Я стараюсь не заплакать, хотя, если честно, рыдать хочется навзрыд. Я думала, меня уже ничем не удивить. Но Игорь умудряется каждый раз пробить новое дно.

И тут с балкончика, на котором гости ресторана бесстыдно курят, доносится знакомый голос.

– Да ну тебя, Серый, какой развод? Она всё проглотила. У нее просто сдвиг по фазе временный.

– А если реально бросит тебя? Ты ж знаешь, шеф не любит разведенных. Говорит: если в браке не сложилось, то о какой карьере говорить? Ща обломается твое повышение.

– Нифига. Я её удержу. Просто надо действовать. Букеты, подарки, ласка. Чего там ещё бабы любят. Она никуда не денется. В её-то возрасте.

Я прижимаюсь спиной к стене. Меня слегка мутит.

– Не, ну если совсем залупится, – продолжает Игорь со вздохом, – тогда, конечно, разведемся. Выставлю ее неадекватной. Климакс у бабы, что поделать. Но мне кажется, она до конца не пойдет. Даже сегодня вон пришла. Значит, любит меня. А потом простит, и всё станет, как было.

Как было?

Ох, дорогой. Ты, правда, так наивен?

Собственно, этого я и ожидала. Игорь не изменился, не стал враз примерным семьянином. Он просто сменил тактику. Попытался быть хорошим, прилежным. Только вот просчитался в мелочах. Например, когда стал унижать жену перед боссом.

Я сажусь в такси и уезжаю, понимая, что моё решение развестись как никогда верное.

Глава 5

Игорь возвращается поздно. Подвыпивший. Счастливый. С букетом роз в руках, который нарочито громко ставит в вазу. Ну, точнее сначала он эту вазу ищет, затем достает со шкафа, после наливает в неё воду. Всё это мой супруг делает так активно и шумно, что мертвого разбудит.

Я, по старинке, поначалу делаю вид, что сплю и знать ничего не хочу.

Но, когда эпопея с вазой длится уже минут пятнадцать, то поднимаюсь, натягиваю халат поверх пижамы.

– Ой. Разбудил? Прости, любимая. Хотел сделать тебе приятное. Держи! Ты заслуживаешь десятка этих цветов!

Вид у него, как у добропорядочного семьянина из рекламы стирального порошка. Такой придурковато-счастливый. Игорь тянется, чтобы поцеловать меня. Я отстраняюсь и отнимаю кухонные ножницы, которыми мой муж пытался изувечить стебли роз, дабы запихать те в вазу.

– Спасибо, как-нибудь обойдусь без десяти роз. Иди спать. Я дальше сама.

Он моргает. Говорит что-то в ответ, но я не слышу. В ушах всё ещё звучит его голос.

«Она никуда не денется».

Ну-ну.

Очень даже денусь. Совсем скоро.

Всю следующую неделю Игорь снова изображает мужа года. Эталонного супруга с рекламного плаката. Такого неестественно слащавого, аж до липкости.

Просыпаюсь утром – на тумбочке стоит чай с жасмином. Вечером прихожу – ужин, свечи, джазовая музыка. Порой мне кажется, что я попала в какой-то извращённый сериал об идеальной парочке.

Я больше не лезу на рожон. Не спорю. Не напоминаю, что через несколько недель мы будем сидеть в зале суда, где нас непременно разведут. Вообще никак не высовываюсь, но и не реагирую на ухаживания Игоря.

Хранить нейтралитет – не худшая идея.

В понедельник он встречает меня в прихожей с сияющими глазами:

– Угадай, куда мы пойдём в среду? – и тут же отвечает: – В ресторан. Тот самый, где мы отмечали первую годовщину свадьбы. Я уже забронировал столик у окна. Целый час дозванивался! Ужасно популярное место!

– Я пас. – Прохожу на кухню, достаю из холодильника курицу. – У меня дела.

– Да ну. Какие могут быть дела вечером в среду? – Игорь смеётся, будто это шутка.

– Личные.

Мой муж замолкает, но я вижу, как в глубине его глаз мелькает недовольство.

В среду появляется коробочка. Маленькая, бархатная, с логотипом известного ювелирного дома. Игорь подсовывает её во время завтрака.

– Это тебе. – Он явно рассчитывает на восторг. – Пусть у нас не годовщина, но каждый день с тобой для меня особенный.

Я не прикасаюсь к коробке, и тогда Игорь жестом волшебника открывает её сам. Внутри – золотой браслет с подвеской в виде якоря. Милая вещица. Но мне плевать. Драгоценностями меня не купишь. Даже в лучшие наши годы я была к ним равнодушна.

– Красиво, – говорю ровно.

– Только и всего? – он хмурится. – Ты даже не примеришь?

– Не сейчас.

– Оля, я стараюсь. – Его голос становится тише, почти умоляющим. – Хочу, чтобы всё было как раньше.

– Как раньше уже не будет.

Игорь застывает. Зубы его сжимаются так, что напрягаются желваки. Но через секунду мой муж берет себя в руки и снова натягивает свою «мягкую» улыбку:

– Будет. Вот увидишь.

– Игорь, мы разведемся. Это не обсуждается. Прекрати тратить деньги впустую.

Он делает вид, что не слышит, и начинает рассказывать о какой-то новой кухонной технике, которую «нам» стоит непременно купить с его премиальных за закрытый проект.

Я же думаю только об одном – о квартире. Как бы её продать и разделить, чтобы понести минимальные потери – и как можно скорее переехать в своё жилье. Не хочется мыкаться по съемным квартирам.

Разумеется, ни в какой ресторан мы не идем.

Но вечером того же дня я забегаю ненадолго в кафе. Вообще не планировала, но начался ливень, поднялся ураганный ветер, и я решила не отказывать себе в удовольствии выпить чашечку кофе с пирожным.

Кроме того, Игорь дожидается меня дома. Будет пытаться развести на ресторан. Нет уж. Лучше перекушу здесь.

Крупные капли хлещут по стеклам, превращая улицу в размытое пятно. Я отламываю кусочек от «картошки», когда дверь в очередной раз распахивается.

Этот мужчина мне знаком. Сергей. Коллега Игоря. Тот, у которого невзрачная жена. Я догадываюсь, что они живут где-то неподалеку, потому что несколько раз видела их в магазине продуктов или в аптеке.

– Добрый вечер. Такая красивая женщина и совсем одна, – его голос звучит как скрип несмазанной двери.

Сергей стоит у моего стола и пытается сесть напротив, даже не спросив разрешения.

Я медленно поднимаю взгляд:

– Сергей, вы ничего не подумайте. Но я бы предпочла попить кофе в одиночестве. У меня был напряженный день на работе. Мне хочется немного отдохнуть.

Он меня совсем не слышит. Садится на свободный стул, расстегивая пальто. Под ним – какой-то несуразный костюм, плохо сидящий в плечах.

– Ольга, как думаете, здесь подают что-нибудь крепче чая? Я бы выпил с вами за встречу. Игорь так много о вас рассказывает.