Книга 1: Эфирный Страж: Зарождение

Он не сопротивлялся. Он сделал хуже. Он подчинился. Полностью. Беспрекословно. Он стал идеальным пациентом. Пустым сосудом, в который они могли лить что угодно.

Когда сеанс закончился, человек в чёрном что-то отметил в планшете.

– Реакция положительная. Податливость повышена. Продолжить курс.

Дверь закрылась. Кирилл остался один. Он лежал, глядя в потолок, и по его лицу медленно скатывалась одна-единственная слеза. Не от боли. Не от унижения. От понимания.

Они выиграли этот раунд. Они загнали его в угол, отняли у него всё. Его свободу. Его друга. Его сестру, которую он, возможно, больше никогда не увидит.

Но в этом уголке, в самой глубине его существа, где они не могли достать, тлела искра. Не надежды. Не веры. Мести.

Он не знал, как он это сделает. Не знал, когда. Но он поклялся себе, что однажды он вырвется из этой клетки. И когда он это сделает, он найдёт свою сестру. И тогда «Ангус» познает ту боль, которую он сеял все эти годы.

Он был разделён с Кирой вратами из стали и боли. Но он чувствовал её. Как часть себя. Как missing часть своей души.

И это давало ему силы дышать. Шаг за шагом. Мгновение за мгновением. Ждать своего часа.

Игра была далека от завершения. Она только начиналась. И на этот раз он будет играть по своим правилам.

Глава 11. На краю

Свет фонаря выхватывал из мрака обледенелые стены, ржавые трубы и чёрную, стоячую воду под ногами. Кира шла, почти не чувствуя тела. Холод проник глубоко внутрь, сковал мышцы, замедлил мысли. Она шла, потому что это был последний приказ Бариса. Беги.

Её мир сузился до этого луча света, до хлюпающего звука шагов по воде, до прерывистого свиста собственного дыхания. Она не думала о прошлом. Не смела думать о будущем. Только настоящее. Следующий шаг. Следующий поворот.

Туннель раздваивался. Она остановилась, дрожа от холода и истощения. Куда? Барис не успел сказать. Она посветила фонарём налево. Туннель уходил вниз, в ещё более густой мрак. Направо – поднимался под небольшим углом.

Вверх, – прошептал инстинкт. К поверхности. К воздуху. К свободе.

Она свернула направо. Ноги подкашивались. Она не ела и не пила уже… она не знала, сколько времени прошло. Часы? Сутки? Время в этом подземном аду потеряло смысл.

Внезапно луч фонаря выхватил из темноты нечто иное. Не трубу и не стену. Граффити. Стилизованное изображение солнца, нарисованное выцветшей краской. А под ним – стрелка и буквы: «Вых. Сек. 7».

Выход. Сектор 7.

На мгновение сердце её екнуло. Надежда, острая и болезненная, как удар ножом. Она прибавила шагу, почти побежала, спотыкаясь о невидимые камни.

Туннель стал шире. Впереди забрезжил слабый свет. Не искусственный, а тусклый, серый. Дневной свет! Воздух стал менее спёртым, в нём появилась свежая, морозная струйка.

И тогда она услышала. Сначала – отдалённый гул. Потом – звук. Знакомый и чужой одновременно. Шум машин. Жизнь.

Она выбежала из туннеля прямо на небольшой бетонный уступ, скрытый зарослями колючего кустарника. Перед ней открылась панорама. Промзона. Груды металлолома, заброшенные цеха, и вдали – трасса, по которой неслись фуры. А над всем этим – низкое свинцовое небо, с которого сыпалась мелкая, колючая крупа.

Она была на свободе.

Это осознание не принесло радости. Только леденящую пустоту. Она стояла, прислонившись к мокрому бетону, и смотрела на этот чужой мир. У неё не было плана. Не было денег. Не было дома. Зато за спиной была целая корпорация, которая теперь охотилась за ней с удвоенной яростью.

Фонарик выскользнул из ослабевших пальцев и упал в воду с тихим плеском. Ей было всё равно. Что ей теперь с этим светом? Куда идти?

Выжить, – прозвучало в голове. Это был её собственный голос, слабый, но упрямый. Нужно выжить.

Она сделала шаг вперёд, спускаясь с уступа к груде битого кирпича. Ноги подкосились. Она упала на колени, больно ударившись о камни. Силы окончательно покинули её. Она сидела на мокром снегу, смотря, как крупа падает на её окровавленные, дрожащие руки.

И тут её взгляд упал на карман её куртки. Там что-то лежало. Небольшой, твёрдый предмет. Она медленно, словно во сне, сунула руку в карман и вытащила его.

Это был тот самый серебристый кулон. Кулон в виде ростка. Единственное, что осталось у неё от матери. Она сжимала его в ладони, и странное тепло, исходившее от металла, медленно начало разливаться по её заледеневшим пальцам.

Он был с ней. Все эти годы в «Ангусе» она прятала его, рискуя всем. И теперь он был здесь. Её талисман. Её напоминание о том, кто она такая. Не К-417. Кира. Просто Кира.

Она сжала кулон в кулаке, поднесла к груди. И тогда из глубины отчаяния поднялось что-то твёрдое. Не Тёмная. Не ярость. Воля. Голая, простая воля к жизни.

Она поднялась на ноги. Шатко, неуверенно, но поднялась. Она посмотрела на трассу. Туда. К людям. К шуму. К опасности.

Она не знала, что её ждёт. Но она знала, что не может остаться здесь. Она сделала первый шаг. Потом второй. Она шла, оставляя за спиной тёмное чрево тоннеля, унося с собой боль, потерю и хрупкую, как паутина, надежду.

А высоко в небе, невидимый для неё, пролетел беспилотник «Ангуса» с включёнными сканерами. Охота только начиналась.

Глава 12. Взгляд извне

Серый свет зимнего утра едва пробивался сквозь запылённое окно мастерской «У Борисыча». Воздух был густым, пах машинным маслом, бензином и крепким чаем. Роман Андерсон, с силой закручивая проржавевший болт на картере старого «Жигуля», чувствовал привычную усталость в мышцах. Рутинная работа. Предсказуемая. Почти успокаивающая.