Маникюр для покойника

И на этом, наконец, история могла завершиться… пока новые приключения не стучат в дверь моего салона.

Кот в шкафу и два трупа в придачу

Глава 1. Я хотела найти тапки, а нашла покойника

С раннего утра жизнь моя не задалась.

Во-первых, я наступила босой ногой на кота. Кот, по кличке Аркадий (хотя на самом деле он больше похож на флегматичного Филиппа Киркорова), возмущённо взвыл, как будто я ему хвост в мясорубку засунула.

Во-вторых, тапки мои куда-то испарились. А без тапок я выгляжу жалко, потому что пол на кухне ледяной, и мой организм начинает скрипеть всеми суставами.

– Аркаша, – взмолилась я, обращаясь к коту, – ну пожалуйста, не злись! Подскажи лучше, где тапки.

Кот презрительно фыркнул, уселся у шкафа в прихожей и уставился в его недра так, будто там спрятали мышей, колбасу и смысл жизни одновременно.

– Что, в шкафу? – догадалась я. – Ты гений!

Я решительно рванула дверцу. И тут случилось самое неприятное утро в моей жизни.

Вместо тапок на меня вывалилось… тело. Самое настоящее! Мужчина, средних лет, в дорогом костюме, но с выражением лица, явно указывающим: ему давно уже не нужны ни тапки, ни костюм.

Я закричала так, что Аркадий подскочил до потолка, а соседский пёс за дверью начал лаять, как будто у нас репетиция фильма ужасов.

– Господи! – только и смогла я выдавить. – Ну и как мне теперь объяснить соседям, что я храню в шкафу покойников, а не зимнюю одежду?

Труп мирно лежал, уставившись в потолок, и никак не реагировал на мои истерики.

Кот подошёл, сел рядом и мурлыкнул так выразительно, что я поняла: это он всё подстроил.

Вот скажите, нормальные люди с утра находят кофе, газету или, на худой конец, немытую кастрюлю с борщом.

А я – покойника.

И почему у меня никогда не бывает обычных понедельников?

Глава 2. Когда коты шепчут – люди падают замертво

Я всегда знала, что кот Аркадий – личность подозрительная. Слишком уж он умный, хитрый и, простите, наглый. Один его взгляд чего стоит: будто я – не хозяйка, а бесплатная прислуга. Ему подавай корм строго в десять утра, желательно лососевый паштет, миску с водой менять каждые два часа, а подоконник, видите ли, протирать влажной тряпочкой, чтобы хвост не марать.

Но сегодня Аркадий превзошёл сам себя. Сначала он довёл меня до сердечного приступа, устроив в шкафу представление с трупом, а теперь сидит напротив меня и урчит так выразительно, будто даёт показания следователю.

– Ты всё знал, да? – прошептала я, хотя прекрасно понимала, что разговаривать с котом – признак того, что пора бежать к психиатру.

– Мррр, – многозначительно ответил Аркадий.

И всё. Ни капли сочувствия.

Я сидела на полу прихожей, глядя на покойника. Он выглядел приличным человеком: дорогие ботинки, часы с золотым циферблатом, галстук явно не с рынка, а из магазина, куда меня не пустили бы даже убирать. Правда, в его кармане торчал какой-то мятый билетик – то ли в театр, то ли в спортзал, но соваться туда я не решилась.

Между прочим, я не трусиха. Я смело хожу в супермаркет вечером, даже если там скидки и толпа пенсионеров вооружена тележками. Я спокойно глажу Аркадия по пузу, рискуя остаться без руки. Но сунуть руку в карман трупа? Простите, это выше моих сил.

– Так, спокойно, – сказала я себе. – Это не ты его убила, это не твой шкаф, это вообще какая-то нелепая ошибка. Сейчас мы всё обдумаем и решим, что делать.

Труп, разумеется, молчал. Кот тоже. Зато из-за двери раздался голос соседки Нюры:

– Ольга Сергеевна! А чего это у вас кот так орёт? Он, случаем, не подох?

Я вздрогнула так, что чуть не свалилась на тело. Аркадий недовольно шепнул – мол, нечего привлекать внимание.

– Всё хорошо, Нюрочка! – прокричала я бодро. – Кот просто… э-э… оперу репетирует!

Соседка поёжилась и умолкла.

А я снова посмотрела на шкаф. Надо было что-то делать. Вызвать полицию? Ага, и что я им скажу? «Здрасьте, я пошла искать тапки и нашла мужчину в костюме. Нет, я его не знаю. Нет, зачем он в моём шкафу, не понимаю. Нет, я не убийца. Нет, я не пью, только по праздникам». Они ж меня в дурдом отправят быстрее, чем в участок.

Кот снова «прошептал» своё мррр. И тут я заметила странное: он не просто сидел рядом с телом, он будто пытался лапой указать мне на его руку.

Я присмотрелась. На пальце покойника было массивное кольцо с какой-то эмблемой. Вроде герб, а вроде птичка с расправленными крыльями.

– Так, Аркадий, – сказала я, – если ты решил меня втянуть в детектив, знай: я не Шерлок Холмс и не мисс Марпл. Я обычная женщина, у которой кастрюля с супом стынет на плите!

Кот лишь зевнул, показывая, что мои аргументы его не впечатлили.

Ладно. Раз уж труп у меня в доме, значит, выбора нет. Я поднялась с пола и потащилась на кухню, чтобы хоть чаю заварить. Мозги должны работать, а без чая мои мозги категорически отказываются.

Не успела я сделать первый глоток, как зазвонил телефон. Номер незнакомый.

– Алло? – осторожно сказала я.

– Это квартира номер тридцать шесть? – мужской голос был холоден и чёток.

– Ну… да. А кто спрашивает?

– Вам доставку сделали? – Голос прозвучал так, будто речь идёт не о пицце, а о ящике гранат.

– Какую доставку? – я едва не подавилась.

– Вы всё поймёте, – отрезал голос и повесил трубку.

Я застыла с телефоном в руке. Вот теперь точно пора вызывать полицию. Но тут на кухню вошёл Аркадий и снова «шепнул» своё мурчание. Я клянусь, он прямо говорил: «Не звони. Жди».

И в этот момент за дверью что-то тяжело грохнулось.

Я рванула в прихожую. Шкаф был закрыт. Трупа внутри не было.

Глава 3. Подруга в халате, сосед с отверткой и подозрительно тихий шкаф

Есть моменты, когда жизнь окончательно напоминает дурной сериал. Ты вроде бы главная героиня, но сценаристы забыли предупредить, что вместо мелодрамы про любовь у тебя начинается триллер с элементами цирка.

Вот скажите: нормально ли, что пять минут назад в шкафу лежал труп, а теперь он исчез? Причём не просто исчез, а будто растворился в воздухе. Никаких следов, никаких улик, даже запаха. Словно я сама себе всё придумала.

– Аркадий, – прошептала я, обхватив голову руками. – Скажи честно, это у меня нервный срыв?

Кот сидел у шкафа, таращился в его дверцы и молчал, как партизан на допросе.

И тут раздался звонок в дверь. Я чуть не подпрыгнула до потолка. В голове мгновенно пронеслось: «Это убийца! Он пришёл за мной! Сейчас достанет топор и скажет: “Женщина, освободите мой шкаф!”»

Я осторожно приоткрыла дверь и обнаружила на пороге… свою лучшую подругу Вику. В халате. В розовом, пушистом, с огромным капюшоном, из которого она выглядывала, как печальная фея.

– Привет, – бодро сказала Вика, втаскивая в квартиру пакет с булочками. – Ты почему на звонки не отвечаешь? Я тебе уже полчаса дозваниваюсь.

– Я? – пробормотала я. – Э-э… была занята.

– Чем? – прищурилась Вика. – У тебя что, мужчина?

– Был, – вырвалось у меня.

Я тут же прикусила язык. Ну и дура! Теперь Вика будет пытать меня вопросами до конца жизни.

– Был?! – глаза подруги округлились. – Ты что, наконец-то нашла себе кавалера? Где он?

– В шкафу, – машинально ляпнула я.

Тишина. Аркадий недовольно «мррркнул». Вика уставилась на меня так, будто я призналась, что тайком держу у себя в квартире Ленина в мавзолее.

– В каком ещё шкафу? – уточнила она, сбросив тапки и двинувшись в прихожую.

– В моём. Только… его уже нет.

– Вещи? – удивилась Вика.

– Мужчины! – сорвалось у меня.

Подруга замерла у шкафа, распахнула дверцы и увидела… кучу моих курток, три шапки и одинокую перчатку без пары.

– Оля, – серьёзно сказала Вика, – ты спала? Или у тебя температура?

– Ни то, ни другое, – вздохнула я. – Просто пять минут назад тут лежал труп.

– Ага, – кивнула она и направилась на кухню. – Ясно. Сейчас я тебе чаю налью, валерьянку дам. Ты перенервничала.

Я хотела возразить, но тут дверь снова зазвонила. Я метнулась в прихожую, молясь, чтобы это оказался не убийца.

На пороге стоял сосед Саша, известный в нашем доме под кличкой «Золотые руки». Во-первых, потому что он мог починить всё: от утюга до стиральной машины. Во-вторых, потому что все женщины подъезда мечтали, чтобы его руки добрались и до них.

– Оля, привет! – сказал он, размахивая отверткой. – У вас не слышали грохот? У меня замок сломался, надо поменять, а я не могу понять, в чём дело.

– Э-э… грохот? – переспросила я. – Нет, у меня всё тихо.

Вика, услышав его голос, выскочила из кухни. И началось! Она тут же расправила плечи, втянула живот и защебетала, как скворушка весной:

– Ой, Саша, здравствуйте! Вы такой… э-э… мастер! Может, и мне розетку посмотрите? У меня она искрит.

Я закатила глаза. Ну, конечно. У меня в шкафу только что исчез труп, а подруга уже строит глазки соседу с отверткой.

– Девочки, если что-то нужно – зовите, – сказал Саша и ушёл, оставив после себя запах мужских духов и ощущение, что я окончательно схожу с ума.

Я обернулась к шкафу. Он стоял тихий-тихий, словно никогда не видел внутри покойников. Вика скептически оглядывала меня, как доктор пациентку.

– Ладно, – сказала я, – может, я и правда всё придумала.

– Конечно, придумала, – отрезала Вика. – Ты слишком много смотришь криминальных сериалов.

Но в этот момент кот Аркадий громко мяукнул, вскочил на шкаф и лапой толкнул верхнюю дверцу. Оттуда с глухим стуком выпала… окровавленная перчатка.

Вика завизжала. Я тоже. А кот довольно заурчал.

Глава 4. Если в доме пахнет пирогами – ищи яд, а не вишни

Когда на пол падает окровавленная перчатка, в квартире женщины должно быть три стандартные реакции:

1. Упасть в обморок.

2. С криком выбежать на улицу, махая руками и привлекая внимание всех соседей.

3. Схватить кота и уехать к маме в деревню, где максимум страшного – это корова, которая не даёт молока.

Я же выбрала четвёртый вариант – стоять столбом, таращиться на перчатку и пытаться сообразить, не пора ли мне оформить абонемент в психиатрическую клинику.

– Оля, – сипло выдохнула Вика, – ты… это… её видела?

– Нет, – буркнула я. – Это у тебя галлюцинации.

– Галлюцинации, говоришь? – подруга осторожно ткнула пальцем в перчатку. – А это что?

Перчатка была самая обычная, кожаная, мужская. Если бы не бурое пятно на ладони, можно было бы подумать, что её просто потерял незадачливый джентльмен. Но бурое пятно красноречиво шептало: «Я кровь. И мне тут очень комфортно».

Аркадий, довольный, как кот, который наконец-то добрался до сметаны, спрыгнул со шкафа и улёгся прямо рядом с уликой. Он мурлыкал так громко, что я невольно подумала: «Ну точно, это он тут главный режиссёр. Я только массовка».

– Всё, я звоню в полицию, – решительно сказала Вика и потянулась к телефону.

Я схватила её за руку.

– Ты с ума сошла? Что мы скажем? Что у меня был труп в шкафу, потом исчез, но оставил привет в виде перчатки?

– А что ты предлагаешь? – возмутилась Вика. – Печь пироги и ждать, пока он вернётся за второй перчаткой?

Кстати, о пирогах. Именно в этот момент из кухни донёсся такой аромат, что я чуть не забыла про все ужасы. Оказалось, я оставила в духовке вишнёвый пирог, и он уже начинал подгорать.

Я рванула на кухню, вытащила противень и поняла, что жизнь – штука извращённая. Ты только что лицезрела кровавую перчатку, а теперь стоишь, орудуешь прихваткой и думаешь: «Вышло неплохо, можно даже гостей позвать».

Вика влетела за мной.

– Ты ненормальная! У нас тут преступление века, а ты пирогами занимаешься!

– Вика, – устало ответила я, – если сейчас не съесть кусок пирога, у меня нервы не выдержат.

Мы сели за стол. Кот, естественно, тут же занял своё место и выразительно смотрел на пирог. Я нарезала его, положила себе кусочек… и вдруг заметила, что начинка выглядит странно.

– Ты вишни покупала? – насторожилась Вика.

– Нет, у меня замороженные были.

– Тогда объясни, почему у тебя на столе лежит пирог с запахом миндаля?

Я замерла. Миндаль – это, конечно, вкусно, но только не тогда, когда он пахнет от вишнёвого пирога. В детективах это всегда значит одно: яд.

– Ты хочешь сказать… – начала я.

– Да! – Вика вскочила. – Тебя травить хотели!

Я уставилась на пирог, потом на перчатку в прихожей, потом на Аркадия, который, между прочим, совершенно спокойно лизнул кусок теста и даже не моргнул.

– Может, это совпадение? – робко сказала я.

– Совпадение?! – завизжала Вика. – Труп в шкафу, кровь на перчатке, теперь отравленный пирог?! Следующий шаг – нам на голову упадёт граната!

Она была в истерике. Я тоже. Только кот оставался невозмутим. Он сидел, как истинный сфинкс, и словно говорил: «Женщины, перестаньте паниковать. Всё под контролем».

И тут опять зазвонил телефон. Тот самый неизвестный номер.

Я взяла трубку, и холодный голос произнёс:

– Доставку получили?

У меня волосы встали дыбом.

– Какую ещё доставку? – дрожащим голосом переспросила я.

– Вишнёвый пирог, – сухо ответили на том конце. – Не волнуйтесь, доза была небольшой. Просто проверка.