Маникюр для покойника

Вячеслав Гот

Маникюр для покойника

Маникюр для покойника

Глава 1. Маникюр, который закончился похоронным маршем

– Скажите, а у вас есть лак под цвет гроба? – спросила меня клиентка и томно закатила глаза.

Я чуть не уронила пилочку. Обычно женщины в моём скромном салоне «Красота от Маши» просят что-то более банальное: «нюд», «бордо», «шампань». Но чтобы «под цвет гроба» – впервые!

– Простите, под какой? – осторожно уточнила я.

– Под цвет гроба, – повторила дама, как будто речь шла о самом обыденном выборе. – Он будет дубовый, с золотыми ручками. Хочу, чтобы маникюр гармонировал.

Сказать, что я опешила, – ничего не сказать. Дама, между прочим, выглядела вполне живой: щеки румяные, духи дорогие, волосы уложены так, что ни один циклон не справился бы. Я мысленно решила: передо мной очередная эксцентричная клиентка.

– Может, вы имели в виду вечернее платье? – попыталась я сгладить ситуацию. – Обычно девушки подбирают лак к наряду.

– Нет, именно к гробу, – улыбнулась она так, будто говорила о новом автомобиле. – Ведь я же должна быть красивой, когда буду лежать…, ну вы понимаете.

Я поняла. И мне сразу захотелось сбежать из собственного салона. Но куда там – клиентка уже водрузила руки на стол и потребовала:

– Красим!

Я вздохнула, выбрала самый тёмный бордовый оттенок, и пока возилась с её ногтями, пыталась завести разговор на нейтральные темы. Но не тут-то было.

– Ах, Маша, – доверительно произнесла она, – вы ведь понимаете, смерть – это тоже событие. Вот у моей подруги Светки – совсем недавно похороны были, так все ахнули: лежала как королева. Маникюр, причёска, платье от кутюр. А я чем хуже?

Я чуть не уронила баночку с лаком.

– Вы… простите… готовитесь к…

– Ну конечно! – перебила она. – Уже всё заказала. Гроб, венки, музыкантов. Осталось только дождаться часа «икс».

Тут я окончательно решила, что у дамы не все дома. Но деньги она платила исправно, и даже чаевые оставляла щедрые, так что спорить не стала.

Звали её, кстати, Маргарита Львовна. Богатая вдова, судя по кольцам на пальцах, серьгам в ушах и манере разговаривать так, будто весь мир обязан аплодировать её прихотям.

– Вот, – сказала я, закончив маникюр, – можете полюбоваться.

Маргарита Львовна вытянула руки и долго изучала ногти, словно решала, достаточно ли она эффектна для вечности. Наконец кивнула и довольно произнесла:

– Прекрасно! Если завтра умру, буду самой стильной покойницей в городе.

Я скривилась, но промолчала.

На следующий день моя жизнь разделилась на «до» и «после».

Утром я пришла в салон, едва допив кофе, и едва не споткнулась у двери. На крыльце стояла толпа. Люди шушукались, переглядывались и явно чего-то ждали.

– Простите, что случилось? – спросила я, протискиваясь к двери.

– Вы что, не слышали? – ахнула соседка по зданию, продавщица из цветочного магазина. – Ваша клиентка вчерашняя, эта… как её… Маргарита Львовна! Её нашли ночью в собственной спальне. Мёртвую!

Я чуть не выронила ключи.

– Как мёртвую?!

– Так и мёртвую, – подтвердила соседка. – Причём, говорят, лежала в новом гробу, в платье, с макияжем и… маникюром!

У меня по спине пробежал холодок. Это что же, получается – я вчера сделала покойнице последний маникюр?

Толпа загудела. Кто-то шептал про отравление, кто-то – про самоубийство, а третьи утверждали, что всё это странно: слишком уж тщательно подготовленная смерть.

Я заперлась в салоне, села на диван и принялась трястись. В голове крутилась одна мысль: «Не дай бог, меня теперь потащат в полицию!»

И действительно – через полчаса на пороге появились два мрачных мужчины в штатском. Один был худой, как жердь, второй – пухлый и розовощекий.

– Вы мастер маникюра Мария Петровна? – спросил худой.

– Я, – пискнула я.

– Тогда собирайтесь, поедем, побеседуем.

В кабинете следователя пахло прокуренными бумагами. Я сидела на стуле и чувствовала себя последней преступницей, хотя моё единственное «преступление» заключалось в том, что я умела ровно красить ногти.

– Значит, утверждаете, что вчера сделали маникюр погибшей? – уточнил следователь.

– Да. Она сама пришла. Сказала… – я запнулась. – Сказала, что хочет, чтобы маникюр подошёл к гробу.

Следователь вскинул бровь.

– К гробу?

– Да, – кивнула я, – и выглядела абсолютно серьёзно.

– Хм. Странно. – Он сделал пометку в тетради. – А с собой она ничего подозрительного не приносила?

– Нет, только сумочку. И… – я вспомнила – …ещё телефон. Она всё время на кого-то ворчала по телефону. Кажется, на племянника.

– Ага, – кивнул следователь. – Запомним.

Я сидела, кусала губы и думала только об одном: «Господи, зачем я вообще открыла этот салон?!»

Вечером я вернулась домой и решила выпить валерьянки. Но не успела налить себе капли, как в дверь позвонили. На пороге стояла моя лучшая подруга Люба, которая работала бухгалтером и считала себя великим сыщиком после того, как однажды разоблачила продавца просроченного кефира.

– Машка, я всё знаю! – заявила она с порога. – Твою клиентку убили!

– Да ну?! – фыркнула я. – А я думала, она умерла от передозировки шоколадных тортов.

– Ничего смешного, – обиделась Люба. – Я слышала: у неё огромное наследство, и на него претендует целая армия родственников.

– И что мне теперь делать? – спросила я, едва не плача.

Люба лукаво прищурилась.

– Помочь полиции! Ты ведь последняя, кто её видел живой. А значит, у тебя есть ключ к разгадке.

Я закатила глаза. Мне-то хотелось спрятаться под одеяло и забыть обо всём. Но, похоже, судьба решила иначе.

Ирония в том, что я, простая мастер маникюра, совершенно не собиралась становиться сыщицей. Но, как выяснилось, судьба уже выбрала для меня маникюр, который закончился похоронным маршем…

Глава 2. Клиентка без ногтей, но с пистолетом

Я честно думала, что после истории с Маргаритой Львовной ко мне никто не придёт ещё месяца два. Ну сами подумайте: какая нормальная женщина захочет делать маникюр у мастера, у которой клиентка отправилась в мир иной меньше, чем через сутки?

Но жизнь, как всегда, вносит свои коррективы.

На следующий день в салон ввалилась дама лет тридцати пяти, с лицом, будто её только что вытащили из миксера: румяна размазаны, тушь текла, а помада неровная.

– Вы Маша? – рявкнула она.

– Э-э… да, – осторожно ответила я.

– Срочно сделайте мне ногти!

Я взглянула на её руки и чуть не присвистнула. У дамы ногтей как таковых не было – обгрызенные, облупленные, некоторые треснули до самой середины.

– Эм… ну, это займёт время, – пробормотала я.

– Время у нас у всех ограничено! – драматично заявила она и бухнулась в кресло.

Я решила, что ко мне опять пришла ненормальная. Но ведь таких, по моему личному наблюдению, процентов девяносто клиентов.

– Как вас зовут? – спросила я, доставая пилочку.

– Инга, – коротко бросила она.

Я молча принялась за работу, и тут произошло нечто, что выбило меня из колеи окончательно. Инга достала из сумки… пистолет! Настоящий, блестящий, холодный. И положила его прямо на стол, аккуратно рядом с моим лаком «Малиновый соблазн».

– Это… это зачем? – прохрипела я, чувствуя, как мои колени превращаются в кисель.

– Чтобы вы знали, я не шучу, – отрезала Инга. – Мне нужно выглядеть идеально. Сегодня вечером у меня встреча. И если я не произведу впечатления, я труп.

Я нервно сглотнула.

– Может, всё-таки обойдёмся без оружия? Оно, знаете, слегка портит атмосферу салона красоты.

– Не волнуйтесь, стрелять не буду, – сказала Инга и поправила размазанную помаду. – Разве что, если вы испортите мне ногти.

Я побледнела и решила, что, пожалуй, постараюсь изо всех сил.

Пока я колдовала над её руками, Инга начала рассказывать свою историю.

– Понимаете, у меня сегодня свидание, – сообщила она. – Но не простое, а с одним человеком… очень опасным.

– Ага, – кивнула я, стараясь не глядеть на пистолет. – И чем же он опасен?

– Он любит женщин… но они после него долго не живут.

Я чуть не уронила кисточку.

– В каком смысле – «не живут»?

– В самом прямом, – вздохнула Инга. – У него было три жены. Все умерли при странных обстоятельствах.

Я перестала дышать.

– И вы всё равно идёте на свидание?

– А что делать? – пожала плечами она. – Я по уши влюблена.

Я поняла, что попала. Судя по моим клиенткам, любовь – это не чувство, а разновидность психического расстройства.

Я закончила покрывать её ногти розовым гель-лаком, и вдруг дверь распахнулась. На пороге возник мужчина в плаще, похожий на агента из дешёвого боевика.

– Инга! – рявкнул он. – Что ты тут делаешь?!

Инга дёрнулась, схватила пистолет и спрятала под сумку.

– Я… маникюр делаю, не видишь? – огрызнулась она.

Мужчина смерил меня тяжёлым взглядом, от которого у меня внутри всё похолодело.

– Быстрее заканчивай и пошли, – приказал он. – Вечером у нас встреча.

Инга резко встала, едва не смазав свежий лак.

– Да подожди ты! – рявкнула она. – У меня ногти сохнут.

Мужчина фыркнул и вышел, громко хлопнув дверью.

Я вцепилась в столешницу.

– Инга, что это вообще было?

– Мой кузен, – устало ответила она. – Думает, что может командовать. Но я сама выбираю, с кем мне встречаться.

Я покосилась на её сумку, где всё ещё поблёскивал пистолет.

– Может, вам лучше отказаться от этого свидания?

– Никогда! – вспыхнула Инга. – Я должна выяснить правду. Если этот человек и правда убийца, я первая его раскрою.

Я решила, что сумасшествие – заразно, и у меня уже пошли первые симптомы.

Инга ушла, а я осталась сидеть среди баночек с лаками и думала: «Господи, ну за что мне все эти клиенты?»

Сначала Маргарита Львовна, которая готовилась к собственной смерти. Теперь Инга с пистолетом и женихом-маньяком.

И тут мне пришла страшная мысль: а что, если все эти истории связаны?

Я отмахнулась: глупости! Но где-то в глубине души понимала – этот маникюр тоже закончится чем-то очень нехорошим.

Глава 3. Соседка в халате и чемодан с секретом

Я только собиралась закрыть салон и уйти домой, когда в дверь забарабанили так, будто там стояла не клиентка, а коллекторы.

– Машка, открывай, я знаю, что ты там! – раздался за дверью голос моей соседки тёти Зины.

Тётя Зина – это явление природы. Её возраст определить невозможно: от пятидесяти до ста лет, в зависимости от освещения и градуса выпитого. Ходит она вечно в одном и том же плюшевом халате с огромными ромашками, который, судя по состоянию ткани, видел ещё Брежнева.

Я нехотя открыла дверь.

– Маш, спасай! – зашептала тётя Зина и оглянулась так, будто за ней гнались киллеры ФСБ. – У меня чемодан.

– Ну и что? – устало спросила я. – У каждого человека есть чемодан. Даже у меня.

– Но мой – особенный! – торжественно заявила она. – Там секрет!

Я уже собиралась посоветовать ей меньше смотреть сериалов про шпионов, но тут Зина втолкнула в мой салон огромный красный чемодан на колёсиках, который выглядел так, будто побывал во всех аэропортах мира и пару раз в аду.

– Откроем? – заговорщицки подмигнула она.

– Зина, у меня тут салон красоты, а не склад находок.

– Ты не понимаешь! – зашептала соседка. – Этот чемодан я нашла у мусорки. Там внутри что-то тяжёлое. Я думала, может золото. А вдруг бриллианты?

Я закатила глаза. Моя жизнь в последнее время напоминала дурной сериал: одна клиентка готовится к собственной смерти, другая приходит с пистолетом, теперь вот соседка с «чемоданом сокровищ». Не хватало только НЛО.

– Ну ладно, – сдалась я. – Давайте посмотрим.

Зина, тяжело дыша, щёлкнула замком. Чемодан с трудом поддался, и крышка с грохотом распахнулась.

Я заглянула внутрь – и сердце ушло в пятки.

Там лежал мужчина. Вернее, то, что от него осталось: бледное лицо, закрытые глаза, руки, аккуратно сложенные на груди.

– Мамочки! – заорала я и подпрыгнула. – Зина, ты притащила в мой салон труп!

– Да ладно! – удивилась она и наклонилась поближе. – Ой… и правда.

– «Ой и правда»?! – я чуть не задохнулась от возмущения. – Ты принесла мертвого человека! В чемодане! В салон красоты!

– А что мне было делать? – обиделась Зина. – Бросить его на улице? Там дети гуляют, собаки. Нехорошо же.

Я уже собиралась схватиться за телефон и вызвать полицию, но Зина неожиданно схватила меня за руку.

– Маш, только не звони! – зашептала она. – Если мы позвоним, нас самих сделают подозреваемыми! Скажут, что мы его прикончили и в чемодан засунули!

Я замерла. С учётом моего вчерашнего допроса у следователя, перспектива снова объясняться с полицией меня совсем не радовала.

– Так что ты предлагаешь? – прошипела я.

– Сначала выяснить, кто он, – уверенно сказала Зина. – Может, это вообще манекен.

Я снова заглянула в чемодан. Нет, манекенов я в жизни видела достаточно. Этот тип был самым настоящим человеком. Пусть и слегка испортившимся.

– Может, хотя бы посмотрим документы? – предложила я.

Зина закивала и полезла в карман брюк покойника. Через секунду она торжествующе вытащила кошелёк.

– Ого! – присвистнула она. – Толстенький. Наверное, при жизни богатый был.

Я выхватила кошелёк и открыла. Внутри – пара кредиток, водительские права и фотография. На фото – мужчина средних лет в дорогом костюме, рядом с ним какая-то дама. И… я чуть не уронила карточку.

– Это же… – пробормотала я.

На фотографии была Маргарита Львовна. Та самая клиентка, которой я вчера делала маникюр «под цвет гроба».

– Так-так-так, – протянула Зина. – Интересненько. Значит, покойничек был её знакомым.

У меня закружилась голова. Что-то явно связывало моих клиентов и эту странную череду смертей.

– Маш, – толкнула меня Зина, – давай чемодан пока спрячем. У тебя есть подвал?

– Нет! – возмутилась я. – Я не собираюсь хранить труп у себя в салоне!

– Ну тогда у меня, – спокойно сказала Зина. – У меня подвал большой, там и так банки с огурцами, никто не заметит.

Я хотела закричать «ты с ума сошла?!», но потом представила, как снова объясняюсь в полиции, и сникла.

– Ладно, – прошептала я. – Только недолго. Завтра утром решим, что делать.

И вот представьте картину: ночь, я и тётя Зина тащим красный чемодан по двору, стараясь не греметь колёсиками. Собаки лают, соседи выглядывают из окон, а мы улыбаемся, будто несём мешок с картошкой.

– Машка, – шептала Зина, – ты понимаешь, что это настоящее расследование?

– Да, – мрачно ответила я. – Только вот почему-то я в нём главная подозреваемая.

Мы дотащили чемодан до её подвала и с трудом засунули внутрь, между банками с солёными помидорами.

Когда я вернулась домой, сон, конечно же, не пришёл. Перед глазами стояло лицо покойника, а в ушах звучала фраза Маргариты Львовны: «Хочу маникюр под цвет гроба».

Мне начинало казаться, что все эти смерти вовсе не случайны.

И самое страшное – я уже была втянута в эту историю по уши.

Глава 4. Мужчина в костюме и его мёртвые тайны

Утро началось с того, что я попыталась выпить кофе, но рука предательски дрожала, и половина содержимого кружки оказалась на моём халате. Видимо, сон о чемодане с покойником оставил на мне след, который никаким «Тайд» не отстираешь.

В дверь позвонили. Я подпрыгнула, ожидая увидеть полицию, спецназ или, на худой конец, похоронное бюро. Но на пороге стояла моя соседка тётя Зина – в том же халате с ромашками, только на голове красовалась бигуди.

– Маш, срочно! – зашептала она. – Надо идти к Маргарите Львовне!

– С какой стати? – буркнула я. – У меня, между прочим, работа. Маникюры, педикюры, депиляции.

– Работа подождёт! – отрезала Зина. – Ты видела фотографию? Этот покойничек явно был с ней знаком. Надо узнать, кто он.

Я закатила глаза. Вчера ещё я была мастером маникюра, а сегодня, кажется, становилась напарницей влюблённой в детективы пенсионерки.

Мы пришли к Маргарите Львовне. Дверь открыла сама хозяйка – в строгом чёрном платье, с идеально уложенной прической и лицом, на котором хоть картошку жарь: ни морщинки, ни эмоции.

– Доброе утро, – выдавила я.

– Машенька, здравствуйте, – холодно ответила она. – Вы пришли… по делу?

Я хотела соврать, что случайно, но Зина вмешалась:

– А мы вот что-то вспомнили. Мужчину видели рядом с вами, в костюме таком красивом. Не ваш знакомый?

Лицо Маргариты едва заметно дёрнулось.

– Ах, вы про Бориса? – произнесла она. – Это мой… знакомый.

– Уже «был», – пробормотала я.

– Что? – прищурилась она.

– Я говорю, был очень элегантный мужчина, – быстро выкрутилась я.

– Борис недавно уехал по делам, – сухо сказала Маргарита. – Его нет в городе.

Я с трудом удержалась, чтобы не выдать истерический смешок. Если уехал, то только в подвал тёти Зины.

Когда мы вышли на улицу, Зина прошептала:

– Видела? Она знает!

– Конечно, знает, – согласилась я. – Этот Борис у неё в обнимку на фото, а теперь в обнимку с нашим чемоданом.

– Надо копнуть глубже, – уверенно заявила Зина. – Я, кстати, нашла в кармане чемодана кое-что ещё.

Она вытащила сложенный пополам листок бумаги. Я схватила его и прочитала: «Салон красоты „Ласточка“, приём в 17:00».

Моё сердце ухнуло куда-то в район пяток.

– Это же мой салон! – воскликнула я. – Он записывался ко мне!

– Ну вот, – торжествующе сказала Зина. – Значит, он к тебе шёл.

– Но зачем? – пробормотала я. – На маникюр?

Представить себе крупного мужчину в дорогом костюме с френчем на ногтях я не смогла.

Вечером, когда я уже собиралась закрыть салон, дверь тихо приоткрылась, и на пороге появился мужчина лет сорока пяти, высокий, в очках.

– Вы Маша? – спросил он.

– Допустим, – настороженно ответила я.

– Я частный детектив. Меня зовут Сергей Иванов. Я ищу Бориса Котова. Он ваш клиент?

Я чуть не упала со стула.

– Слушайте, – прошептала я, – а что он вам?

– Он исчез, – серьёзно сказал детектив. – А его жена считает, что он… в опасности.

– Жена?! – вырвалось у меня. – Но я думала, у него…

– У него много чего, – устало сказал Иванов. – Вопрос в том, что именно довело его до исчезновения.

Я сглотнула. Врать детективу – идея плохая. Но говорить всю правду – ещё хуже.

– А если я кое-что знаю? – осторожно произнесла я.

– Тогда лучше сказать, – ответил он и посмотрел так пристально, что у меня внутри всё сжалось.

Я колебалась. С одной стороны – чемодан в подвале Зины, который надо как-то объяснять. С другой – детектив, который явно что-то подозревает.

– Маш, – раздался вдруг шёпот из-за двери. – Это я, Зина! У меня новости!

Я застонала. Отличный момент.

– Зайдите уже, – обречённо сказала я.

Зина ввалилась в салон и радостно выпалила:

– Машка! Я открыла чемодан снова! Там, под lining-ом, тайник!

Я закрыла лицо руками.

– Какой тайник? – насторожился детектив.

Зина гордо развернула маленький конверт.

– Вот! Бумаги какие-то.

Я выхватила конверт и быстро просмотрела содержимое. Это были распечатки банковских счетов. Цифры там такие, что у меня закружилась голова: миллионы рублей.

Детектив Иванов прищурился.

– Ну что ж, похоже, господин Котов вёл двойную жизнь, – тихо сказал он. – И кто-то очень не хотел, чтобы тайна вскрылась.

Я посмотрела на конверт, потом на Зину, потом на детектива.

И поняла: моя тихая жизнь мастера маникюра окончательно закончилась.

Глава 5. Тёща с борщом и тело на балконе

Я думала, что после чемодана с покойником и визита частного детектива в моей жизни уже не останется места сюрпризам. Но судьба, как всегда, решила подлить масла в огонь. Причём не масла, а целого борща.

Вечером я вернулась домой и обнаружила в своей кухне… тёщу. Да-да, именно её. Хотя формально я замужем не была уже три года, но Валентина Ивановна упорно считала меня «бывшей невесткой» и регулярно появлялась с кастрюлями еды.

– Машенька! – воскликнула она, размахивая половником, как знаменем. – Я тут вам борщ сварила! На мясном бульоне, со сметанкой.

Я устало опустилась на стул.

– Валентина Ивановна, вы же знаете, что мы с Игорем давно развелись.

– Ну и что? – бодро отрезала она. – Развелись-то вы с ним, а не со мной!

Возражать было бесполезно. Борщ в кастрюле булькал, а в моей голове булькали мысли: куда деть чемодан с трупом, как объяснить детективу счета на миллионы и при чём тут я вообще?

Я взяла ложку, сделала вид, что ем, и тут услышала странный звук. С балкона.

Сначала шорох, потом глухой стук, словно кто-то уронил гирю.

– Это коты, – решила я вслух, чтобы успокоить себя.

– Какие коты? – прищурилась Валентина Ивановна. – У тебя же даже кактус дохнет, а котов тут сроду не было.

Мы подошли к балконной двери. Я, затаив дыхание, толкнула створку. И замерла.

На моём балконе лежало тело. Настоящее. Мужчина в тёмной куртке, лицом вниз, неподвижный, как новогодняя ёлка в феврале.

Я заорала так, что весь дом, наверное, оглох. Тёща тоже завизжала, но через секунду взяла себя в руки и гаркнула:

– Машка! Звони в полицию!

Полиция приехала быстро. Два крепких сержанта и следователь в мятом пиджаке. Я тараторила так, что язык чуть не завязался в узел:

– Я ничего не знаю! Я просто борщ ела! А он сам! На балкон упал!

Следователь, мужчина с усталым лицом и мешками под глазами, только вздохнул.

– Девушка, спокойно. Упасть с улицы на пятый этаж балкона сложно. Скорее всего, его подбросили.

– Подбросили?! – взвыла я. – Как мусорный пакет?!

– Ну, примерно, – пожал плечами он. – В последнее время это не редкость.

Я чуть не рухнула в обморок. Это что же, у нас теперь новый способ утилизации покойников – доставка на балкон?

Оказалось, мужчина был не кто иной, как сосед с шестого этажа – Паша, известный всем как «вечный холостяк и любитель пива». Покойник №2 в моей орбите за последние три дня.

– Машенька, – прошептала тёща, когда полицейские отвлеклись, – а ты уверена, что это совпадение?

– Нет! – зашипела я. – Я уверена, что это заговор против меня!

И в этот момент на кухонном столе зазвонил телефон. Не мой – а мобильник мёртвого Паши. Полицейские ещё не успели его забрать, и он лежал прямо рядом с кастрюлей борща.

Экран светился, на нём было написано: «Инга».

Я чуть не выронила ложку. Это была та самая клиентка с пистолетом и обгрызенными ногтями!

– Алло? – дрожащим голосом ответила я, пока все ошарашенно молчали.

– Паша? – раздался знакомый женский голос. – Ты где? У нас встреча через час. Не вздумай исчезнуть, как Борис!

Я оцепенела. В комнате повисла тишина.

Следователь медленно поднял голову и уставился на меня.

– Так-так, – сказал он. – Кажется, у нас появляется связь.

Я хотела возразить, что у меня-то никакой связи нет, кроме плохой, но язык не повернулся.

Полиция увезла тело, а я осталась на кухне с тёщей и борщом. Валентина Ивановна, не моргнув глазом, налила себе полную тарелку.

– Машка, слушай моё слово, – сказала она, прихлёбывая. – Тут явно дело нечисто. И если твоя Инга замешана, лучше держись от неё подальше.

Я тяжело вздохнула. Ага, как же. Держись подальше… если она сама таскает ко мне пистолет и клиентов с того света.

И я поняла: мой спокойный мир окончательно рухнул.

Теперь я не только мастер маникюра, но и хозяйка собственного морга на дому.

Глава 6. Кот под диваном и серьга от покойника

Я всегда считала, что самый страшный звук на свете – это когда клиентка ломает ноготь через час после маникюра. Но, как показала практика последних дней, страшнее только стук в дверь, когда ты уже точно знаешь: там не курьер с пиццей, а очередные неприятности.

Утро началось с того, что я услышала подозрительное «мяу» у себя в комнате. Учитывая, что животных у меня не было, я решила, что окончательно сошла с ума. Но мяуканье повторилось, а потом из-под дивана высунулась пушистая морда.

– О боже, – ахнула я. – Откуда ты взялся?!

Кот был огромный, полосатый и нагло ухмылялся, будто пришёл по приглашению. Я полезла под диван вытаскивать нахала и нащупала… серьгу. Причём не простую, а явно мужскую золотую серьгу-кольцо.

Я замерла. Та самая серьга, которую я видела вчера… у Паши, моего покойного соседа!

– Нет, нет, нет! – зашептала я. – Только не это!

Кот равнодушно зевнул, вывалил язык и снова скрылся под диваном.