Полная версия
Том 1 – «Ранг F: Стартап под землёй»
– О, нет, – вздохнула Мила. – Это Фрит.
Он вернулся секундой позже, катаясь по кругу на скейте с подсветкой. Каждый его разворот выбивал из асфальта светящиеся отпечатки – как трафареты, но живые, как будто слова жили пару секунд, а потом исчезали.
Парень лет шестнадцати-семнадцати. Волосы – как вспышка рекламы: короткие, зелёные, с белыми разводами, будто кто-то их залил хайлайтером. На нём была куртка, вся исписанная текстами от руки – поверх нашивок, логотипов, и даже швов.
Он затормозил рядом с ними, выписывая полукруг:
– Йоу, свежачок на районе. Я тебя видел – ты тот, кого ударили позором?
Снова эта лёгкая волна смущения, с привкусом "я вроде не нуб, но выгляжу именно так".– Эм… да? – ответил герой. – Ха, норм! Значит, ты уже в обойме. Добро пожаловать в F-ранг, место, где мечты – это уличный арт, и всё, что у тебя есть – это ты сам.
Он легко спрыгнул со скейта, и тот послушно замирает – прямо в воздухе, зависнув как голограмма.
– Я Фрит. Магию не учу, но катаюсь на ней. Слоганы – мои пули. Крашу улицы смыслом и шумлю, когда тишина слишком давит.
– Ты уличный маг? – переспросил ГГ.
– Нет, брат. Я стрит-флоу-кодер. Имидж-флэш. Промо-сёрфер. Или просто – человек, у которого под ногами всегда что-то появляется. Смотри.
"ЕСЛИ ТЕБЯ НЕ ВИДНО – ГОРИ ЯРЧЕ"Он хлопнул скейтборд пяткой – тот мигнул, и из-под него вылетел шлейф неонового текста, который прямо в воздухе написал: – Слоганы как заклинания?– Это твоя магия? – спросил Артём. Фрит пожал плечами:
– Да это даже не магия. Это просто стиль. Подсветка внутри. У каждого есть. У кого-то – спрятана, у кого-то – вылезает как угроза. А у меня – она просто появляется.
Мила сделала шаг вперёд:
– Его слоганы действуют по принципу вспышек: краткосрочное усиление поля. Иногда дезориентация противника. Иногда – чисто понт.
– Понт – тоже инструмент, – хмыкнул Фрит. – Особенно если ты выглядишь как ошибка печати.
Он кинул взгляд на ГГ, прищурился:
– Но ты, дружище, вообще пока без ритма. Бренд – пустой контейнер. Даже цветового шлейфа нет. Зато внутри что-то копошится. Это круто. Внутренняя искра.
Он подошёл ближе, ткнул пальцем в грудь:
– Ты как спрей, который ещё не распылили. Держи.
Из кармана он достал баллончик, на котором было написано «1-ФЛОУ», и сунул Артёму.
– Это твой первый флоу-тег. Одноразка. Выбери момент. Только не трать на пафос. Лучше – на движение.
Интерфейс мигнул:
[Получен предмет: Баллончик «1-ФЛОУ». Тип: магический граффити-тег. Эффект: на 10 секунд усиливает охват +3 и харизму +2. Оставляет след визуального посыла.]
– И ты просто так это даёшь?
– Тут мы или поддержим друг друга, или нас сотрут как баги в продакшене.– Конечно. Мы же не в S-ранге, где всё – barter &pitch. Он запрыгнул на скейт, уже разворачиваясь.
Скатился по пандусу, и снова оставил за собой хвост фраз, как уличные звёзды:– Зови, если надо подсветить путь. "ТЫ – НЕ ТЕНЬ, ЕСЛИ УМЕЕШЬ СВЕТИТЬСЯ"
– Он всегда такой? – спросил Артём, глядя вслед.
Мила улыбнулась.
– Да. Неряшливый. Но надёжный. Он единственный, кто остался, когда мой бренд распался.
Он посмотрел на баллончик в руке.
Фрит. Слоганист-экстремал. Шумный, как аварийное оповещение, но светится по-настоящему. И таких союзников не выбирают – они просто катаются мимо и оставляют след.
Внутренний конфликт: отвращение vs. любопытство. Подростковая вспышка гнева
Он застрял в себе.Они шли дальше – Мила молча сканировала стены, как будто искала в них остатки смыслов, а он… Как будто внутри сцепились две версии одного человека и не могли решить, кто ведёт.В груди тянуло вязко, раздражающе. – Ты не сказал, тебе понравился Фрит, – сказала Мила, не глядя.
И он это знал.– Он шумный, – отозвался Артём. Но это было не совсем правдой. Он остановился. Сделал вдох. Глубокий. Потом выдохнул – резко. Слишком резко. Даже Мила дернулась.
– И вместо того, чтобы от этого блевать, я… интересуюсь.– Знаешь, что странно? – сказал он. – Я, взрослый мужик с десятилетним стажем в рекламе, внезапно оказываюсь в теле подростка в мире, где логотипы атакуют, а слоганы светятся! Она молчала.
– И это бесит!– Мне интересно, понимаешь?! – повысил он голос, уже не контролируя. – Я только что встретил парня на скейте, у которого под ногами появляются смыслы. И знаешь что? Это круто! Мила моргнула.
– Почему?
– А я хожу тут и думаю: а если сделать свой флоу-тег с антисмыслом? А если построить бренд на отказе от бренда?– Потому что это не должно быть круто. Это трэш, абсурд, гипертрофированный ад из пикселей и стиля без содержания. В этом теле каждая мысль – как взрыв, каждое чувство – как нож.Он зажал голову руками. Сердце колотилось. В висках стучало. Гормоны? Да. Эмоции? Больше, чем он привык. – Я должен презирать это. По идее. Цинично анализировать, дистанцироваться. Но я же уже думаю, как тут строить личный охват, как упаковать харизму, как…
Он осёкся.
– …как вписаться.
Он чувствовал, как её рукав слегка задевает его локоть. Этот невесомый контакт – сильнее объятий.Молчание. Потом Мила подошла ближе. Осторожно. Не лезла с советами. Просто рядом. – Это нормально, – сказала она. – Здесь все так. Отвращение, потом интерес. Потом – ты.
Он сел на бордюр. Вскинул взгляд вверх. Серое небо, пронзённое проводами, на которых вместо лампочек висели устаревшие иконки приложений.
– Я уже раз сдох от переработки и отчуждения. Я не собираюсь второй раз умереть от того, что стал чьей-то реинкарнацией без лица.– Я не справлюсь, если снова начну притворяться. Он поднял взгляд на неё. Глаза горели.
– Потому что идеальные – вот там, на кладбище логотипов.– Я хочу бренд, который живой. – Который ошибается, ломается, орёт, матерится. – Который – не идеальный. Не стерильный. Потом протянула ему руку:Мила кивнула. Очень медленно. – Перепакуй гнев.– Тогда начни с первой эмоции. Потом – на стену напротив.Он посмотрел на её ладонь. Потом – на баллончик в кармане. "1-ФЛОУ". Ждала.Она была пуста. Чистая. Наклонился.Он встал. Подошёл. Встряхнул баллон. И, не раздумывая, нацарапал неоновой краской:
"Я НЕ НЕНАВИЖУ. Я СОЗДАЮ."
Ночная вспышка магии – первая неконтролируемая речь-атака
Капля, упавшая где-то в глубине помещения. Щелчок в старом дисплее. Легкое дыхание Милы, свернувшейся в дальнем углу на рекламном пуфе, уже давно обесцвеченном временем.Убежище дышало тишиной. Такой, что любой звук казался событием. Мозг не отпускал.Артём лежал на спине. Глаза открыты. Буквы тускнели, но не исчезали.Баллончик с флоу-маркером лежал рядом, на полу. На стене – всё ещё светилось "Я НЕ НЕНАВИЖУ. Я СОЗДАЮ."Я должен спать. Но не могу. Голова как сцена, на которой мысленно репетируются презентации, дебаты, брифы, отказы, возражения. Всё – одновременно.
Он сел, провёл ладонью по лицу. Сердце било размеренно, но в глубине было напряжение. Как будто внутри что-то нарастало.
И в какой-то момент – он услышал голос. Свой. Но не свой.
– Что эти подростки тут играют в магию, а ты – взрослый.– …ты ведь всё равно думаешь, что это бред. Весь этот мир. Все эти правила. – Что ты – лучше, потому что ты пришёл снаружи, с опытом. Он замер.
Его рот двигался. Без его воли.Голос был внутри, но звучал наружу. И не просто мыслью – речью. – Ты просто старый логотип, Артём. Только тебя уже не рисуют.– А ты ведь тоже был брошен. В том мире. Где ты умер. [Обнаружено: Речевой всплеск. Стихийная активация навыка – речь-атака.]
Со стен начали сыпаться мелкие пиксели – текстуры рушились, графика сбо́ила.Он захрипел, пытаясь остановиться. Тело дрожало, словно мышцы шли вразрез с мозгом. Вокруг – вибрация. Не воздух, а поля – как будто само убежище отзывается на звуки. Он выдохнул:
– …но я ещё не всё сказал.
Голос его сорвался в крик. Но не просто крик – словесный взлом.И в этот момент – вспышка. – Я – не вариант! Я – оригинал! Я пришёл не чтобы копировать, а чтобы вас всех переписать!
Словно кто-то выстрелил спичкой в бензобак.Эхо этих слов ударило по пространству, как рикошет. На секунду – всё в убежище озарилось словами, вырванными из его подсознания:Стены дрогнули. Старые лозунги на поверхности вспыхнули. "Ты начал с нуля, потому что ноль – всё, что у тебя осталось.""Ты боишься быть обычным.""Ты умер незаметно."Он стоял в центре – дрожащий, растрёпанный, с красными глазами.Мила вскочила – в панике, в тени, но не испугалась. Только смотрела. На экране интерфейса – новое уведомление:
Тип: атакующее слово. Сила зависит от эмоционального заряда. Побочный эффект: потеря контроля над голосом, выброс личной информации.][Навык получен: Речевой импульс (ур. 1)] Он осел на пол. Выдох. Тяжелый. Грудь горела. В ушах звенело.
– Ты ты не пострадал?Мила подбежала, села рядом. – Я не говорил – я… как будто пробился сквозь тишину. И меня кто-то… услышал.Он покачал головой. – Я не знаю, что это было. Она смотрела, не перебивала.
Он прошептал:
– Не рекламный. Не образ. Настоящий.– Это был мой голос. Но он был… сильнее меня. – Как гнев. Как крик.– Значит, это была твоя магия, – сказала она. – Магия речи. Не созданная, а сорвавшаяся. Но он – нет.Он посмотрел на ладони. Они дрожали. Он сказал:
– Значит, у меня тоже есть… что-то.– Значит, я умею. [Доступен навык: Словесный вброс (нестабильный)][Параметр “Харизма” повышен: +1] [Разблокирована специализация: Слоганист (начальный доступ)] Мила молча кивнула. Улыбнулась – немного. Устало. Но с теплом.Он поднялся. – Завтра будет шумно, – сказала она.
Он усмехнулся:
– А я начну учиться говорить заново.
Глава 3: Слоган или смерть
Герой получает квест: создать свой первый слоганНа следующее утро всё было странно спокойно.
Будто сам мир решил дать ему фору. Ни выстрелов из слоганов, ни драк в инфо-зонах, ни даже кричащих баннеров за пределами убежища. Только свет, проникающий сквозь разбитые панели потолка, и лёгкое гудение интерфейса – как будто система сама разминалась, готовясь к новому витку.
Лек проснулся с отчётливым ощущением: вчерашняя речь-атака что-то сдвинула. В нём, в мире, в воздухе.
Он потянулся, сел и тут же – пинг:
Подсказка: Слоган – не то, что звучит. А то, что остаётся.[НОВЫЙ КВЕСТ: “ПЕРВАЯ ФОРМУЛИРОВКА”] Цель: создать свой первый Слоган. Время: до конца текущего цикла восприятия (6 игровых часов) Награда: Активация базовой речи-магии. Присвоение стиля. Повышение Вовлечённости. Внимание: отсутствие слогана делает вас уязвимым. На уровне F это равносильно отсутствию защиты. "Я НЕ НЕНАВИЖУ. Я СОЗДАЮ."Он застыл. Взгляд скользнул по интерфейсу, потом – на пустую стену убежища. Та, где всё ещё слабо светилось: Неужели это и было первым? Но это же вспышка. Эмоция. А не слоган.
Не фраза. Не рифма. А, фиксация сути.Он встал, начал ходить по помещению – как по кабинету накануне питчинга. Что такое слоган, если не реклама самого себя? – Слоган… – прошептал он. – Это как первый вздох после ребрендинга. Не просто “о чём ты”. А “зачем ты”.
Мила, не открывая глаз, отозвалась с пуфа:
– Ты разговариваешь с собой. Это хороший знак.
– У меня квест. Новый от системы. Слоган или смерть, буквально.Он усмехнулся. – Тогда тебе нужен манифест. Но в одну строчку.
И каждый раз думал: а если бы человек действительно стал брендом – какой строчкой он бы себя описал?Он остановился. Манифест. В одну строчку. Он когда-то писал такие. Для брендов, которые хотели казаться человечными. И вот теперь – настал его черёд.
Интерфейс предложил шаблон:
[Нажмите, чтобы начать формулировку.][Имя бренда: НЕОФФ] [Статус: неопределённый] [Текущий стиль: нестабильный] [Слоган: отсутствует] Ты или формулируешь – или проваливаешься.Он нажал. Перед ним появился белый экран – ничего, кроме курсора. Молчащая система ждала. Не подсказывала. Не помогала. Он вдохнул.
Смерть. Шок. Новый мир. Чужое тело. Первый союзник. Атаки. Стыд. Речь. Свобода.Внутри – только сгусток всего прожитого: И голос. Его.
До тех пор, пока из всего комка мыслей не кристаллизовалось:Он набрал первые слова. Удалил. Ещё раз. Снова стер. "Я не вписываюсь – я врываюсь."
[Подтвердить?]
Он подумал: если это не моё, тогда ничего не моё.Он закрыл глаза. Пульс в горле. Тепло в пальцах. Сжатый живот. Всё тело – как пружина. – Подтвердить, – сказал он.
[Параметры обновлены: Вовлечённость +2, Харизма +1.][СЛОГАН ЗАДАН: “Я не вписываюсь – я врываюсь.”] [Активация базовой речи-магии завершена.] [Выбран стиль речи: Инсайд-бросок. Эмоциональный упор: прорыв, взлом, противостояние.] Слоган завис в пространстве, как щит и как манифест, видимый только тем, кто умеет считывать стили.Появилась вспышка – прямо над его головой: строка в воздухе, полупрозрачная, живая. Как голограмма. Мила подошла. Смотрела молча. Долго.
– Это как будто ты открыл дверь, в которую никто не хотел входить. Даже ты сам.– Знаешь, – сказала она наконец. – Это не просто фраза. – Теперь она открыта.Он кивнул. Их заменил новый свет.И за спиной у него, на стене, начали медленно рассыпаться старые буквы. Те, что были эмоциональным выбросом. Смысл.Фокус. Форма.
Воспоминания о прошлых слоганах – флешбек в реальный мирА, Артём смотрел на него и не улыбался.Слоган повис в воздухе, как зарево после старта ракеты: "Я не вписываюсь – я врываюсь."Он сиял приглушённо, но живо. Дышал. Рефлексировал. – Не впервые я создаю слоган, – прошептал он. – Только в этот раз… для себя.Он молчал. Потому что внутри что-то стянуло грудь. Невидимая петля воспоминания. Мила не ответила. Слово было у прошлого.
Флешбек: Москва. Три года назад.
– Окей, Артём, давай. Клиент ждёт – три варианта слогана для линейки здоровых снеках. Концепция: "вкусно и быстро, но полезно". Ты же у нас гений смысла?
Кабинет был душный, как всегда. Пластиковые бутылки из-под энергетиков. Легкий запах выдохшихся кофе-стиков. И он – на фоне проектора, усталый, с пятнами от пальцев на трекпаде.
Страница 12: "Предложения по смысловой айдентике"На экране – презентация. Вариант 3 (его любимый): "Не перекус. Перезапуск."Вариант 1: "Быстро. Легко. Живи."Вариант 2: "Успей поесть любя."Он помнил, как тогда повернулся к проектному:
– Ну? Какой продавливаем?
– Первый. Остальные слишком… думательные. Нам не надо думать. Нам надо продавать.
Как себя стер.Он кивнул. Молча. И стер второй и третий. Презентация косметического бренда.Другое воспоминание. И знает: этот слоган был честным. А значит – не нужен.Клиентка лет сорока, очень ухоженная. Сидит с выпрямленной спиной. – Нам надо, чтобы каждая женщина чувствовала себя героиней, – говорит она. – Но… чтоб не слишком. Без агрессии. Он кивает. Говорит: – Вот один из слоганов: "Ты сильнее, чем думаешь. И нежнее, чем кажешься."Она морщит нос: – Слишком личное. Давайте что-то вроде "С тобой каждый день". Он снова кивает. Убирает. И ещё. Ещё. Ещё.
Оставались те, что проходили A/B тест.Все те фразы, что он рождал – не как магию, а как продукт. Все те, что казались настоящими – вырезались. Ты не писатель. Ты – решатель.
Назад. В Рекламанию. В убежище.
Дыхание участилось. Внутри – смесь горечи и какой-то странной, болезненной гордости.Он сидел, прислонившись к стене. Пальцы сжимались. Он сам начал:Мила присела рядом. Смотрела, не задавая ни одного вопроса. – А теперь я написал то, что нельзя утвердить, но которое нельзя забыть.– Я столько лет формулировал чужую суть. И каждый раз убивал свою. – Каждый слоган был компромиссом. Он снова посмотрел на светящуюся фразу:
"Я не вписываюсь – я врываюсь."
Это – впервые.И в первый раз осознал: Он никогда раньше не писал ради себя. Ради идеи – да. Ради клиента – всегда. Ради KPI – еженедельно. Но ради себя?.. – Этот слоган никто не купит, – сказал он. – Но зато его никто не сможет вырезать из меня.
Она кивнула.
– Это не копирайт. Это отпечаток.– Вот почему он работает. Тихо. Усталой улыбкой того, кто впервые сказал не то что нужно, а что хотел.И он, наконец, позволил себе улыбнуться.
Попытки создать что-то оригинальное. Внутренний монологОн остался один в убежище.
Мила ушла «в системный архив» – так называли локальную зону, где обрабатывались визуальные поля. Сказала, что вернётся к вечеру. Оставила на столе чай в банке без маркировки. Только наклейка с надписью: “Не обязательно быть новым. Главное – быть живым.”
Звук её шагов затих за дверью. И тут же – всё стало слышно внутри.Он хмыкнул, но ничего не сказал. Артём сел на полу, прислонился к стене и уставился на пустую часть экрана интерфейса. Там, где значился его новый статус:
[Специализация: Слоганист (начальная форма)][Имя бренда: НЕОФФ] [Ранг: F] [Слоган: активен] (Неактивно. Требуется уникальное содержимое.)Но главное – была кнопка: [Создать фрагмент кампании] Оригинальность. Вот оно, слово, которое звучит как проклятье.
Там, где раньше был свет, теперь – отражалась тень мысли.Он откинул голову назад, уставился в потемневшую панель на потолке. Как вообще создают что-то оригинальное?
– Когда всё уже сделано? – произнёс он вслух. – Когда каждый мем – это рерайт другого, каждая идея – ремикс, каждая реклама – оммаж чему-то, что ты подсознательно видел раньше.
И главное – ты сам не знаешь, где заканчиваешься ты, а где – чужое влияние.
Который использовали уже шесть брендов. Без шуток.Он вспомнил, как в прошлой жизни сидел над презентацией нового «авторского напитка» и пытался придумать «смысл, который отличит». Потратил трое суток. А клиент в итоге выбрал: "Освежает момент."– Оригинальность как способ быть, а не как способ выделиться.– Я тогда врезал кулаком по столу, – пробормотал он. – А теперь хочу создать кампанию. Не ради продажи. Ради существования. Мысль свернулась. Потом снова разворачивается:Пауза. А если настоящая оригинальность – это когда ты не боишься повторяться, потому что знаешь, что внутри тебя есть голос, а не эхо?
На ходу выхватывал из памяти слоганы, которые слышал здесь:Он встал, прошёлся по комнате. "Бренд без лицензии – всё равно взрыв.""Ты – не тень, если умеешь светиться.""Объятия – это тоже стратегия охвата."Они были личными. Но каждый – чувствовался настоящим. Даже если он не понимал сразу, почему.
Может, дело не в том, чтобы создать что-то новое. А в том, чтобы не прятаться за стиль, когда у тебя есть суть.
– Я НЕОФФ, – сказал он вслух. – Значит, мой стиль – несогласованный. Непроверенный. Грубый. Живой.
Ткнул в интерфейс:Он подошёл к стене, где висел баллончик Фрита. Схватил его. [Введите строку.][Создать тестовый флоу-фрагмент?] Он не думал. Просто написал:
"Ошибки – мой логотип."
И нажал «ОК».
Но оно запомнилось.Слово вырвалось на воздух – не идеальной графикой, а трещиной света. Оно не светилось, не вращалось, не мерцало. Интерфейс мигнул:
[Оригинальность: 62%][Фрагмент кампании зафиксирован: нестабильный, но принят системой.] [Креативный отклик: активен.] Глухо, хрипло, по-настоящему.Он замер. А потом – рассмеялся. Впервые. – А значит, я на верном пути.– Даже система не может понять, оригинально это или нет. Фраза всё ещё была там.Он прижал ладонь к стене. Я не создаю, чтобы быть оригинальным. Я создаю, чтобы быть собой. А если это оригинально – тем лучше. А если нет – тем честнее.И в этот момент понял:
Первая тренировка с Фритом и Милой. Смешной провал– Итак, у нас есть скейтбордист, художница и парень с речевыми судорогами. Чего же нам не хватает? Правильно! Звука от падения лица в бетон.
– Я рядом, Фрит, – пробурчал Артём, – не обязательно комментировать каждую секунду.
– Комментировать – это моя специализация. Понимаешь, Неофф, ты можешь быть острым, как слоган, но, если не умеешь вовремя выкрикнуть "УСПЕЙ", когда на тебя летит кирпич – ты не Слоганист. Ты брошюра.
Они тренировались в старом подземном коридоре – по словам Милы, это было когда-то местом для записи демо-кампаний. Теперь – заброшенный бетонный тоннель с остатками визуальных сеток и граффити-ошмётками по стенам.
Пока Фрит рисовал светом на потолке фразы типа "БРОСЬ ФРАЗУ – СПАСИ СЕБЯ", Мила проецировала визуальные дубли Артёма – тени, отзывающиеся на его голос.
Проблема – голос у него жил своей жизнью. А эмоции – подростковые, вспыльчивые, неуверенные. То срываются в крик, то застревают в горле, как презентация без шрифта.Цель была простая: выкрикнуть нужный слоган в нужный момент – и попасть в дубль. – Раз! Два! Бросок! – крикнул Фрит, врубающий свет в коридоре.
Артём подскочил, выставил руки:
"Я вписываюсь – ой бл..дь!"– Я… я… Вместо всплеска света – салют из конфузов: буквальный дождь из глючных пикселей, которые осыпались ему на голову.Визуальный дубль промахнулся, фраза проскользнула сквозь него. Фрит согнулся от смеха, хлопая по борту скейта:
– Это что было, бренд-чих?! Ты чихнул эмоцией?!
– Заткнись, – пробормотал Артём, отряхивая волосы, полные цифровой пыли.
– Если бы ты закончил фразу, был бы успех. Но ты закончил падением.Мила прижала губы, но тоже не сдержалась – хихикнула. Он вздохнул, поднялся.
– Ладно, снова. Только не сбивай меня голосом со стороны, Фрит.
– Я вдохновляю! – возмутился тот. – Это метод стрит-мотивации.
– Это метод "выбесить до паники".
– Но паника – тоже стиль! Надо только его оформить. Готов?
Но уже не боялся пробовать. Даже если выглядел, как багнутый персонаж на бета-тесте.Он не был готов. – Погнали.
Снова дубль – но теперь сдвинутый, как криво нарисованный лейаут.Снова всплеск. Снова свет. – "Я не… я… твою же…"– и он споткнулся на ровном месте.
Нога соскользнула, колено поехало по полу, лицо – вперёд. Прямо в мягкий старый ковер, на котором когда-то тестировали лендинги.Буквально. – Я врываюсь, ага… – пробурчал он в пол.
Фрит со скейта:
– "Я не вписываюсь – я вмялся."Вот это честно.
Мила подошла, помогла подняться. На лице – смешок, но с теплотой.
– По-моему, ты становишься настоящим Слоганистом. У тебя уже есть: голос, фраза, и очень выразительная жестикуляция в момент падения.
– Спасибо. Осталось только научиться не позориться каждые 10 секунд.
– Неее, – протянул Фрит. – Главное не позориться. Главное – делать это стильно.
Но в этом хаосе он уже не случайный прохожий. Он – участник.Артём улыбнулся, вдыхая полной грудью. Было ощущение, что что-то работает. Пусть через ржаку. Пусть через фейл.
Успех: первый слоган срабатывает, но вызывает побочный эффект– Зато я учусь, – огрызнулся он и шагнул в центр зала.– В последний раз, – сказал Артём. – Ты так говоришь каждый раз, – фыркнул Фрит, удерживая баланс на перилах. – А потом снова летишь лбом в концепцию. Эхо-поля, отражающие слоганы, – настроены.Мила кивнула. Всё было готово: Фоновая визуализация – активна. Имидж-дублирующие тени – проецированы. Осталось главное: войти в ритм и не провалиться в себя.
Вдох.Он закрыл глаза. Выдох. Ты врываешься.Ты НЕОФФ. Ты не играешь по правилам. Свет гаснет.
Фрит щёлкает пальцами:
– Погнали. Поле чистое. Сделай свою метку.
И он делает.
А в точку. Ровно между дыханием и решимостью:Слово вылетает, как пуля. Но не криком. Не надрывом. – Я не вписываюсь – я врываюсь!
На полу – след: не граффити, не тень – эмоциональный отпечаток. Как будто само пространство откликнулось.Вспышка. Как удар, как прожектор. Слоган разносится по залу, выбивает тень-дубль, которая дёргается – и расправляется. Стену сзади заливает светом. [ЭФФЕКТ: волна охвата +5, харизма +3, визуальная вспышка: неподавляемая][СЛОГАН АКТИВИРОВАН. УСПЕШНО.] Фрит взрывается:
– Ты видел? Ты вшатал стиль в бетон!– ОГО! Да ты чёртов кампейнер с первого броска! Мила из тени:
– Это было идеально. По ритму, по формуле, по импульсу. Я почувствовала это даже телом – будто весь мир загудел фоном.
Сердце в бешеном темпе. Руки дрожат. Ладони горят. Но лицо спокойное.Он стоит, чуть пошатываясь. – Получилось, – выдыхает он. – Получилось, чёрт возьми.
Но в тот же момент – пинг:
[ОШИБКА: нестабильность отклика. Побочный эффект: активирован.]
– Эмм… ребят? – Он посмотрел на экран. – Тут… что-то не то.
"Я…в... писаюсь?.."Сначала – легкое дрожание воздуха. Потом – над ним открывается голограмма, и из неё начинают сыпаться слова. Его же. Только искажённые. "Я вру… ясь…"– “Я в писаюсь…” – ох, нет-нет-нет, только не в официальной трансляции поля!– Ох НЕТ, – Фрит рухнул на колени от смеха. – Это реверс-эхо! Ты вызвал слоганобаг! – Он повторяется, но с ошибкой в транскрипте! – Артём. Это значит, что твоя эмоция была слишком сильной – и система не справилась. Она перегнала слоган и теперь крутит его на всех ближних каналах. С глюками.Мила побледнела. "Врываюсь. В… туалет?"Он стоял посреди этого как ошарашенный актёр, у которого микрофон включили не в ту фазу. Из каждого угла – голограммы. Из потолка капает: "Я вписа… вписяюсь…"Он зажал лицо руками.
– Это худшее, что могло…
– Не-не, – захрипел от смеха Фрит. – Это лучшее! Твой первый успех – с багом! Это значит, ты не пустышка. У тебя слишком много сигнала. Даже система не справляется. Ты громче, чем предполагалось.
